Temple

"Cristal y telas" (Trabajo de la Escuela Superior de Bellas Artes. Sevilla)
Temple sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de la Ballena

RECORDANDO AYERES

Ayer, en tu orilla, inmóvil,
estatua de sal marina,
congelé vivo presente
para robarle a la vida
viejos ayeres de infancia
perdidos en las esquinas
de una marchita memoria,
cansada, confusa, herida.
Entorné cargados ojos,
deterioradas cortinas,
bajé mis plúmbeos párpados,
ajeno a cualquiera prisa,
y miré interioridades
a través de las rendijas
que, en los muros del pasado,
abrieron vividos días,
antes de abrir portalones
de una memoria marchita.
Sentí salinos aromas,
imagen descolorida,
arenales de otras playas,
arenales de otra orilla,
hijos de la misma mar,
madre de oleaje y brisa.
Añoranzas y regustos,
cual soterradas caricias,
hermanados y silentes,
rompieron cronología,
secos de realidad,
hechos de idas y venidas,
entrelazaron sucesos,
inventando fantasía.
Un desconocido infante,
imagen descolorida,
con pátina amarillenta
de añeja fotografía,
se asomó envalentonado
en aquella alba mentira,
alienando mis sentidos,
abriendo viejas heridas,
invitándome a beber
recuerdos de joven vida,
espiritosos licores,
engañosas melodías,
pan de pobres soñadores,
náufragos a la deriva.
La verdad de unos chiquillos,
expertos en alegrías,
rondaron mis entelequias,
iluminando mis días,
acrecentando mis gozos,
embeleso, ingrata huida,
y unas gotitas de mar,
salpicadas y furtivas,
donantes de lo real,
me tornaron a la vida,
quebrando deseo y sueño,
felicidad bien finita.

Temple

Recipientes de cerámica (Trabajo de la Escuela Superior de Bellas Artes. Sevilla)
Temple sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de gozos y de dichas

LAS DICHAS, LOS GOZOS

Las dichas buscan refugios
en los corazones nobles,
cansadas están de vagar
por tortuosos callejones,
por callejuelas oscuras,
alejadas de su norte,
soportando dentelladas
de un desmemoriado hombre.

Las gozos buscan amparo,
en las campanas de bronce,
sueñan honrados talanes
en las almas de los hombres,
de aquellos que aman la vida,
buena gente, soñadores,
capaces de arriostrar
los más señeros valores.

Las dichas despiertan sueños,
amaneceres, albores,
y le preguntan al hombre:
¿Para qué tantos temores,
tantos requiebros al miedo,
tantas caricias de pobres?
Buscadme con nuevos pasos,
olvidad, los anteriores,
tomadme en vuestros brazos,
acallad malditas voces,
y sabréis lo que es la vida
y sus estancias más nobles.

Los gozos despiertan notas
de inmaculadas canciones
y con invicta alegría
le demandan a los hombres,
olviden escaramuzas
de personajes mediocres,
asistan a los conciertos
de las dichas, de los goces,
de las bienaventuranzas,
de las albas bendiciones,
y dibujen, en sus rostros,
y en sus viejos corazones,
sonrisas, guiños, miradas,
envidiadas por los dioses.

Las dichas y los goces son
fantásticos galardones,
laureles de un viejo hombre,
recompensa de almas nobles,
premio, distinción, estímulo
de los nuevos vencedores.

Temple

Temple sobre papel (Trabajo Escuela de Bellas Artes. Sevilla)
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos para el que los quiera

LOS DEDOS DE LAS LLAGAS

Poner el dedo en la llaga
parece cosa sencilla,
mas cuando llega el momento
de aplicar tal medicina,
dueños de largos apéndices
se buscan otras medidas,
por miedo, por dejadez,
o por simple cobardía.
Y nadie quiere entender
lo que ocurre en nuestros días,
lo rápido que, en el hombre,
las llagas se hacen heridas
que veloces se gangrenan
entre turbias pesadillas.

Poner el dedo en la llaga
rompe, a veces, muchas vidas
de gentes acostumbradas
a venderse en cada esquina,
a robarle a nuestro mundo
las más felices sonrisas,
a sumir en lo podrido
el valor de la justicia,
a corromper a los hombres
con insidiosas mentiras
y a ser los amos de todo
lo que en nuestra Tierra, viva.

Poner el dedo en la llaga
es causa de mil desdichas
para aquellos vividores
que en la corrupción, militan,
que atan a sus empleados
con limosnas y propinas,
que quiebran las esperanzas
de miles gentes sencillas
y que en su odioso vivir
y en sus ciegas correrías
van dejando mil regueros
de mil maldades prohibidas.

Poner el dedo en la llaga
a los hombres dignifica,
y hacen falta muchos dedos,
ornados de valentía,
para sanar tantas llagas
en cuerpos y mentes, crecidas.
Dedos que, al tocar, acaben
con tanta sucia mentira,
con abominadas cruces,
con cotidianas desdichas,
con indigna explotación,
y con tanta alma sumisa.

Acuarela sencilla

Acuarela sobre papel (Trabajo de la Escuela de Bellas Artes "Santa Isabel de Hungría". Sevilla)
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos íntimos

ESPERANZA

Cuando mi palabra emigre,
cuando se me acabe el verso,
cuando la rima me esquive,
cuando me alcance el silencio,
mi vida no será nada,
mi alma, un pobre suceso,
mis sentidos, puro agravio,
ausencia, mi pensamiento,
y, como humo vencido,
volarán mis sentimientos,
buscando nuevo refugio
por los tejados del tiempo.

Cuando mi risa se quiebre,
cuando me venzan los miedos,
cuando me abandone el llanto,
cuando se agote mi verbo,
mi vida será negritud,
mi tiempo, un suplicio fiero,
mis horas, perdidas sombras,
mi hacer, insulso remedo,
y, como roto fanal,
se apagarán mis deseos,
a la espera de un milagro,
que calme mis sufrimientos.

Cuando ya no tenga nada,
cuando mi alma y mi cuerpo,
desvalijado de todo,
vaguen desnudos, en cueros,
renacerán, de las sombras,
con estigma de algo bueno,
mis caminos, mis verdades,
mis sentimientos, mis versos,
y me sentiré, gozoso,
portador de un hombre nuevo.

Plumilla especial

Retablo del Convento de la Merced. El Viso del Alcor.
Única plumilla, de las muchas realizadas, en la que intervenimos los dos; por ello su carácter de especial.
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear par ver en mayor tamaño)

Versos para meditar

CONCIENCIAS

Hablar de propia conciencia
resulta bien arriesgado
y, en la mayor de las veces,
nuestro decir es errado;
hablar de conciencia ajena
es mucho más delicado
y, por ser locuaz cordero,
terminamos esquilado.

Hacemos miles de cosas
por la conciencia amparados,
sin pensar, ni un instante,
en estar equivocados;
y así se no ve el plumero,
al marrar en lo pensado,
aunque una fresca conciencia
nos hubiera acompañado.

Emulando al escultor,
con placer la moldeamos
y, por clara conveniencia,
a nuestro gusto adaptamos,
y hacemos rico catálogo,
absurdo y disparatado,
de esta dúctil herramienta,
del alma de los humanos.

En estos tiempos que corren,
veloces como los rayos,
nadie se asusta de nada,
nada es bueno, nada es malo;
sólo la humana conciencia,
dueña de un saber innato,
se pasea a sus anchas
en este mundo insensato,
donde los cuerdos navegan
sobre conciencias de trapos
y los dementes caminan
sobre conciencias de sabios.

Muchas veces me pregunto,
sin obtener resultado,
dónde moran las conciencias
de los mutantes humanos,
qué materiales se esconden
en su etéreo entramado
y cómo pueden los hombres,
sin aparente trabajo,
moldearlas a capricho,
usarlas con desparpajos
para esconder las flaquezas
del pobre género humano.

Las conciencias cierran filas
entre poderosos gallos,
mandamases oportunos
de los más ricos estados.
Mientras, en la otra orilla,
solar de desheredados,
las conciencias se marchitan,
se pudren en secos campos
de generosas hambrunas,
de harapientos andrajos,
de miserables chabolas
crecidas al cielo raso.

Versos de seriedades

En tiempo de espera e incertidumbres, os dejamos este ramillete de versos que no debéis tomar muy en serio a pesar de su título.

SERIEDADES

En una tarde de mayo,
que el calor te hace cobarde,
que demandas, angustiado,
el correr de un fresco aire,
que alivie el fuego ardor,
el hechizo insoportable,
de unos grados embravados,
sectarios intolerantes,
me dio por desentrañar,
poema de seriedades,
al lado de la modestia,
de la que nada se sabe.

Con los versos de ocho sílabas,
rimados en asonante,
compuse breve catálogo,
de las muchas seriedades,
que los humanos mostramos,
en toscos escaparates,
seriedades de altos precios,
seriedades de vinagre,
seriedades de rutina,
seriedades honorables,
seriedades oportunas,
seriedades impensables,
seriedades escogidas
de una lista interminable.

La seriedad en el vestir,
en estos locos instantes,
a pocos, les cuesta nada,
para otros, es detestable,
para los de arriba, dogma,
para el pobre, disparate.

La seriedad del político,
del astuto gobernante,
no es monedita de ley,
es calderilla flotante,
cuando promete mil cosas,
que imposibles eran antes.

La seriedad en el hablar,
con palabras rimbombantes,
robadas a un diccionario
por un fatuo petulante,
es canción a desechar,
cantinela inaguantable.

La seriedad del banquero,
de los dineros, amante,
tiene guasa, sabe a chasco,
y con él, no te resbales,
que perderás la camisa,
y toditos tus caudales.

La seriedad del artista,
del trajinero del arte,
de los cuentistas aupados,
a los públicos altares,
hay que borrarla del mapa,
hay que cambiar sus modales.

La seriedad de los serios,
doctores en seriedades,
ni me gusta, ni me sirve,
ni me agrada, ni me vale,
y por mucho que se arregle,
no hay cristiano que la aguante.

La seriedad del poeta,
es sueño, puro dislate,
si piensa que su verso es,
apetecido diamante,
sabiendo como sabemos,
que de versos, nunca hay hambre.

Reflexión marginal

Al “15M”

No sé qué hay detrás del llamado “15M”; desconozco quién o quiénes fueron sus inventores o instigadores; no tengo ni idea, entre tanta desigual, imparcial y oportunista información, qué se cuece en las principales “plazas de mayo” hispanas; no sé donde acabará este movimiento “asambleario” que ocupa y preocupa a muchos españoles y que, informativamente, se ha colocado por encima de las campañas electorales en las que estamos sumidos; desconozco la ideología, los sentimientos, los objetivos de los, cada vez más numerosos, acampados y visitantes de apoyo. En lo que si estoy seguro es que, eliminando los pescadores de río revuelto de siempre, la mayoría es gente desencantada, indignada, cabreada, desengañada, descreída, que lo está pasando mal. El tiempo, con permiso de los amos de todo, nos aclarará las bondades y maldades de estas novedosas “acampadas”.

Continuando con la marginal reflexión de hoy, me restan algunas que otras puntualizaciones y preguntas:
Personalmente me encuentro en el grupo de los INDIGNADOS, con la crisis, con los que la provocaron, con los políticos y su nefasta manera de hacer política, con los medios de comunicación, con los desmemoriados poseedores de todo, con la justicia, con los “reventadores” de las libertades y con todos los que han hecho del hombre un sumiso cordero.
¿Dónde están los INDIGNADOS de El Viso del Alcor o, acaso sólo tienen derecho a la indignación los habitantes de las grandes urbes? ¿Existen en nuestro pueblo plazas para ejercer justas reivindicaciones o, sólo sirven para celebraciones deportivas?

Deseo que los días 21 y 22 transcurran sin incidentes graves y que el 23 hayan quedado despejadas muchas dudas y se inicie una nueva etapa para los pueblos y ciudades de esta España diferente y diferenciada.

Reflexión marginal

REFLEXIÓN MARGINAL
Dedicada al Sr. Chaves

Ayer, aún estando en crisis, me atreví a celebrar con unos pocos familiares y amigos una pequeña fiesta por el regreso, momentáneo, de uno de mis hijos, emigrante por obligación en tierras austriacas.

Ayer, en la euforia de la cercanía del hijo emigrante, recordé las palabras pronunciadas por el señor Chaves, Ex-presidente de la Junta de Andalucía y Vicepresidente del Gobierno, en uno de sus muchos “rifirrafes” con los que acusan a sus hijos y a él de no se cuantos chanchullos, pasteleos, enjuagues y perversidades; y mi leche, la materna y la tomada durante mi luenga vida, se me agrió y, con ello, se acabó mi particular celebración.

Decía, el para mi despreciable personaje, que aquellos que lo acusaban sin razón, querían que sus hijos no pudieran trabajar en Andalucía ni en España. Nimia e infantil defensa ante la magnitud de las presuntas “habas cocidas”, de los presuntos “ERE”, de las presuntas “pingües comisiones”, de las presuntas “subvenciones millonarias” y de otras presuntas “zarandajas de pacotilla”.

Y mire usted por donde, Don Manuel, mis hijos, hijos de un Maestro de Escuela, ya jubilado, que dedicó esfuerzo y vida a que estos tuvieran una buena preparación, sí tienen que padecer los efectos de la emigración que, en base a no se que derecho, salvaguarda a los suyos.

Sr. Chaves, con sus palabras y sus actitudes, agrió una insignificante celebración que me hizo materializar, sobre el papel, esta reflexión marginal.

No sé, por mi edad, si volveré a ver trabajando a mis dos hijos por esta Andalucía o por esta España que tanto quiero. Usted y muchos como usted, políticos endiosados, son los escritores de estas negras páginas de muchos ciudadanos anónimos.

¡Ojalá, el tercero no tenga que emular a sus hermanos!

Óleo

Repetida versión del Quijote.
Óleo sobre lienzo.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de actualidad

POLÍTICOS DEL HOY, ¡QUÉ “JARTURA”!

Políticos del ahora,
profetas de fatuos trinos,
duendes con alma de trapo,
musas de los caprichos,
dioses de la conveniencia
y amantes de sillón rico,
manejáis con sabia parla,
con burlas y desatinos,
con engañosas promesas
tejidas con burdos hilos,
a las manadas humanas
que pacen en estos limbos.

Políticos del momento,
clonado estereotipo,
tunantes de nuevo cuño,
maestros del oportunismo,
mercaderes de lo sacro,
de los ajenos destinos,
domeñáis con sabias artes,
con maquiavélico estilo,
con doctrinas amasadas
en los gloriosos partidos,
a las legiones humanas
de penitentes sumisos.

Políticos del presente,
memorias hechas de olvido,
sicarios de la utopía,
mutantes irreflexivos,
reyezuelos coronados
por los votos conseguidos,
manipuláis con descaro,
con decires sibilinos,
con demagogia adquirida
en soterrados caminos,
a los rebaños humanos
en la incultura, sumidos.

Políticos en campañas,
charlatanes de bolsillo,
mensajeros de la nada,
engañabobos divinos,
salvadores celestiales,
malandrines cervantinos,
perdeos, en buenas horas,
dejadnos vivir tranquilo
que, si de mi dependiera,
os daría grande castigo,
por tanta promesa vana,
por tantos euros perdidos,
por tanta esperanza rota
y por tanto desatino.

¿Hasta cuando “Mangas anchas”?
¿Hasta cuando este martirio?

Plumilla

Detalle de un retablo sevillano.
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos íntimos

COLECCIONISTA DE TODO

Yo colecciono de todo,
sin quererlo, sin saberlo,
soy grande coleccionista
de lo nuevo y de lo viejo,
de instantes, de horas, de días,
de todo lo que huele a tiempo,
de luces, de luminarias,
de tinieblas y de miedos,
de verdades, de mentiras,
de quimeras y de sueños,
de riquezas, de miserias,
de alegrías y de duelos,
de músicas, de sonidos,
de mutismos y silencios,
de lo bueno, de lo malo,
de infiernos y azules cielos,
de afanes, de locas ansias,
de desidias y consuelos,
de ignorancias, de saberes,
de inopias y absurdos vuelos,
de palabras, de mensajes,
de prosa, cháchara y versos,
de tristezas, de pesares,
de congojas y lamentos,
de risas, de carcajadas,
de caricias y de besos,
de sabores, de fragancias,
de asperezas y tormentos,
yo todo lo colecciono,
sin quererlo, sin saberlo,
mientras la vida me tenga,
vagando por estos predios.

Cartel

Cartel de las Fiestas de la Santa Cruz visueña del 2000.
Témpera sobre papel (Tintas planas)
Clickear para ver en mayor tamaño)

Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor

Retazo cuarto y último del Pregón de las Fiestas de la Santa Cruz visueña de 2003.

EPÍLOGO

Con añoranzas de plata,
con nostalgias a guardar,
con miles de sueños nuevos
acabados de soñar,
desandamos los caminos
sin volver la vista atrás,
no vaya a ser que el destino,
tacaño en felicidad,
nos robe con vil descaro
las CRUCES DE LA TABLÁ.
Que nadie se ponga triste
cuando se asome el final.
Sólo hay que esperar un año
para volver a empezar,
con los saludables sueños
del cantar y del bailar,
de vestidos de volantes,
de gargantas afiná,
de farolillos y luces,
del buen vino y bien yantar,
de sonoras carcajadas,
de una plausible hermandad,
del infinito milagro
de ahorrar para gastar,
y de un sinfín de ilusiones
que el visueño ha de guardar
como garante y señor
de su CRUZ DE LA TABLÁ.

¡Que nadie se ponga serio
cuando se acerque el final.
Sólo hay que esperar un año
para volver a empezar!

Y mientras tanto vivamos,
en este alcor celestial,
con la bendita esperanza,
con la soñada verdad:
¿Quién pudiera tener juntas
las CRUCES DE LA TABLÁ?

Cartel

Cartel de las Fiestas de la Santa Cruz de principio de los ochenta.
Témpera sobre papel (Tintas planas)
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor

Retazo tercero del Pregón de las Fiestas de la Santa Cruz visueña de 2003.

LA CRUZ

Se acabaron los ensayos,
ya se agotaron los tiempos,
las horas de preparar
ya se las llevó el viento.
Las cruces cantan a coro
sevillanas del momento,
voces de nácar anegan
las calles de fino albero,
los aires de la Tablá
y los caminos de cielo.
Se visten de realidad
los sueños y los deseos.
Los bailes por sevillanas,
remolinos de alma y viento,
derraman sensualidad,
despiertan los sentimientos,
encienden sueños de amores
en millonarios encuentros
inventados en las Fiestas
de este nuestro Alcor visueño.
Amores nacen y mueren
entre lo breve y lo eterno,
amores mueren y nacen
en talles de juncos frescos.
Testigo serán las Cruces
de este peligroso juego.
Las Casetas se estremecen,
de celebrar es el tiempo,
casas de puertas abiertas,
de las cruces de romero,
del beber y del yantar,
donde nadie es forastero.
Aromas de finos vinos
propician un fácil verbo,
y nos enseñan a estar
a “gustito” con los nuestros.
Decibelios de locura
impiden los parlamentos,
mil ruidos en torbellino
pululan en sus adentros,
hay que levantar la voz
para poder entendernos
y aunque la garganta sufra,
nadie se queja por ello.
Busco y encuentro verdad
en el rico refranero:
“Sarna con gusto no pica”
y en las Fiestas, mucho menos.
La alegre chiquillería,
aval de querido pueblo,
se pierde entre los cacharros
en busca de aromas nuevos.
Amando la libertad,
sueña con robarle al tiempo
algunas horas de más
para gastarlas contento.
La alegre chiquillería,
garante de los Festejos,
exprime jugo al presente,
el mañana, está muy lejos.

Los días vuelan y vuelan,
las noches mueren en vuelos.
El tiempo con ruin tijeras
corta felices momentos,
llenando como otros años
de nostalgia a todo un pueblo.
En las entrañables Fiestas
de las Cruces de romero
nadie busca el acabar,
nadie quiere instante negro.
Un trueno de pirotecnia
cristalino pregonero,
rasga y rompe los tímpanos,
ilumina todo el cielo,
anunciando en la Tablá
que ha llegado, sin quererlo,
la despedida final,
el final de bello sueño.
Un estallido de luces,
luciérnagas del averno,
iluminan los Alcores,
encienden el firmamento,
y antes de darnos cuenta,
el ladino y breve tiempo
nos cierra todas las puertas
del ya pasado Festejo,
Fiestas de la Santa Cruz
de este nuestro Alcor visueño

Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor

Segundo retazo del Pregón de las Fiestas de la Santa Cruz visueña de 2003 (Continuación)

VÍSPERAS

Mirando hacia la Tablá,
impaciente está el romero,
quiere vivir y morir
con un firme pensamiento,
sueña con vestir las cruces
plantadas sobre el albero
en las Fiestas de la Cruz
de este nuestro Alcor visueño.

La Vega mira y remira,
igual que el verde romero,
quiere grabar en sus ojos
y en sus serenos adentros
las cruces, los farolillos,
aromas y sentimientos,
las luces de su velá,
las nubes de polvo y sueños,
las bulliciosas Casetas,
las esculturas de fuego,
y detener para siempre
retazos de flaco tiempo
para eternizar las Fiestas
de este nuestro Alcor visueño.

Venido de un lejano Este,
de la rosa de los vientos,
asoma por la Tablá
un solano traicionero.
Oculta sus intenciones,
esconde su seco acento,
espera oportunidad
para tronchar sueños bellos.
Se mueve por el ferial
con aires de recio viento,
rodea los juncos talles,
acaricia hermosos cuerpos
de jovencitas criadas
en estos Alcores nuestros.
Los trajes, los mantoncillos
sueñan con vestir los cuerpos
de albas mujeres de sal,
nacidas junto al Sequero.
Olas de soñado mar
inundan recinto viejo
cuando los tibios volantes
se mecen sobre el albero.
Vuelan sobre los Alcores
mil piropos y requiebros
de espuma y brisa crecida
entre mágicos revuelos,
miradas de complicidad
y sensuales movimientos
de unos cuerpos de mujeres
diseñados junto al cielo.
Guitarras, palmas y voces,
entre luces y reflejos,
desgranan nuevos cantares,
inventan decires nuevos.
Sevillanas alcoreñas,
preñadas de sentimientos,
quieren echarse a volar
con su sonoro aleteo
dibujando en la Tablá
estampas para el recuerdo.

Los Alcores se despiertan,
juegan a soñar despiertos,
quieren regalarle al Viso
sus mil imposibles sueños,
páginas de eternidad
en libro de claros versos
con una ansiada verdad
gritada a los cuatro vientos:
¡Quién pudiera tener juntas,
con piel de verde romero,
las Cruces de la Tablá
de este nuestro Alcor visueño!

Cartel

Uno de los primeros carteles de las Fiestas de la Santa Cruz visueña. Se puede observar en él que, el escudo de El Viso, situado en la parte superior, no se parece en nada al actual. Eran los tiempos en que las Fiestas se celebraban en los terrenos del parque.
Témpera sobre papel (tricomía en tintas planas)
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor

En el año 2003 tuve el honor de pregonar las Fiestas de la Santa Cruz de nuestro pueblo, El Viso del Alcor. Al filo de las Fiestas de este año, 2011, publicaré, en breves fragmentos y durante unos pocos días, retazos del mencionado pregón, con el regusto de saborear, de nuevo, gratos momentos, gratitudes y emociones guardadas en una añosa memoria.

PRÓLOGO

Buenas Fiestas nos dé Dios,
señoras y caballeros,
a todos los asistentes
al tradicional encuentro
con la mágica palabra,
ornada de sentimiento
y dispuesta a pregonar,
con luces de atrevimiento
entre jóvenes y adultos,
páginas de bellos sueños,
de fantasías crecidas
entre cruces de romero,
santo y seña de las Fiestas
de éste, nuestro Alcor visueño.

Y, en antes de comenzar
con mi serio parlamento,
obligado es presentarme,
como juglar bien modesto,
sacado de viejo libro
de un pasado medioevo,
entretenido en contar
avatares de mi pueblo,
comprometido con ser
rescatador de recuerdos,
cantor de las grandes cosas
y de pequeños sucesos,
narrador de mil historias,
inventor de sueños bellos,
trovador de fantasías
hermanadas con lo cierto
y, en esta feliz ocasión,
desde nuestro Ayuntamiento,
me regalaron honor
de jugar a pregonero.

Y aquí me tienen ustedes,
con ropajes de otros tiempos,
hilvanando mil vocablos
en retahíla de versos,
alma de sentido pregón,
cuerpo de sentir sincero,
cometa de la utopía
lanzada a los cuatro vientos
en noble y cálida noche
de los alcores visueños.

Y en filo de medianoche
me puse a dibujar versos,
versos que agallinaran
todos los poros del cuerpo,
que nos supieran a vida,
a maravillosos besos,
que en los cuerpos levitasen
en busca de tierno cielo
y que me dieran el rango
de elevado pregonero.

Dejé que de mí manaran
palabras y pensamientos,
para, al fin, yo componer
una sortija de versos,
engarzada con amores,
suspiros y sentimientos,
jugadores caprichosos
en mis cuitas y desvelos,
y así poder ensamblar
las piezas de Pregón nuevo,

Pregón que juegue a soñar
con sus cruces de romero,
con ríos de alba alegría,
con verbos de amor sereno,
con aires de sevillanas
de aroma y sabor eterno,
estampas irrepetibles,
robadas al mismo cielo.

En filo de medianoche,
de luciérnagos luceros,
descubrí rico filón
de mil millonarios versos.
Como pobre enamorado
uní palabras y sueños
para soñando, cantar,
con un poema de estreno,
la grandeza y señorío
de las Fiestas de mi pueblo,
Fiestas de la Santa Cruz,
Fiestas del Alcor visueño.

(Continuará mañana)

Feliz noche del "Pescaíto" para todos los visueños.

Boceto

Para una témpera sobre cartulina negra. Lápiz.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos íntimos

PEQUEÑECES

¡Qué pequeño se ve el mundo,
cuando los años te vencen!
¡Cuán pequeñas son las horas
y cuántas las pequeñeces
que, con candorosos pasos,
nuestras razones, envuelven!
¡Qué pequeñas son las sendas!
¡Cómo el camino, padece,
cuando los pasos cansados,
se marchitan, envejecen!
¡Cuán pequeños son los días!
¡Qué pronto desaparecen,
cómo suspiran al irse,
cuánta tristeza, padecen!
¡Qué pequeños son los tiempos,
qué fáciles se nos pierden,
en las esquinas del aire,
en los recodos de siempre!
¡Qué pequeñas son las fuerzas,
qué pronto se desvanecen!
¡Cómo los ímpetus lloran,
al nervio, al músculo fuerte!
¡Qué pequeñas son las luces,
de los vividos ayeres,
son pabilos apagados,
qué pequeños, nos parecen!
¡Cuán pequeñas son las glorias,
la fama, el poder, los plácemes,
cuando declinan las almas,
cuando la mente envejece!
¡Qué pequeños son los versos,
hijos de una vieja fuente!
¡Cuán pronto encontraron fin,
en este poema breve!

Plumilla especial

Palomas del Parque de María Luisa (Sevilla)
Una de nuestras plumillas más apreciada. Propiedad de nuestros amigos Rufino y Robledo.
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de la niñez

¡QUÉ GRANDE ERA TODO!

De niño todo era grande,
era todo gigantesco,
todo era monumental,
todo se veía inmenso,
las calles, las avenidas,
la risa, el llanto, los besos,
las viviendas, los jardines,
la lluvia, el trueno, los vientos,
las plazoletas, las fuentes,
la sombra, el ruido, los miedos,
los campos, las fortalezas,
los pecados y los rezos,
el monte, el río, la mar,
las fantasías, los sueños,
las huertas, las arboledas,
el libro, el lápiz, los cuentos,
las camionetas, los coches,
la fiesta, el amor, los juegos,
el cargadero, los trenes,
el frío, el calor, el silencio,
los pinos, los palmerales,
la vida, la muerte, los duelos,
los cines y los teatros,
la pobreza, los encuentros,
la indigencia y los piojos,
las tumbas, los cementerios,
las miserias, las desgracias,
la guerra, el dolor, los muertos,
las llaves y los cerrojos,
la sumisión y el respeto,
el levante, el poniente,
la gloria, el honor, el verbo,
el espigón, las murallas,
el pan, el hambre, los cielos,
las cárceles, las iglesias,
lo puro, el candor, el ingenio,
el trabajo, la ignorancia,
el alma, la fe, los credos.

De niño todo era grande,
mas, con el paso del tiempo,
se abrieron ojos y mentes,
las cosas, menguando, fueron,
hasta alcanzar la medida
que de aquestas, hoy tenemos.

Regalo de Comunión. Retrato

María, Hija de un buen amigo, Pepe Guerrero, y regalo de otros buenos amigos, Pepe García y Mª Ángeles ¡Qué lo paséis bien en día tan señalado!
Lápiz de color sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de deseos

LUGAR INEXISTENTE

Yo soñé, ¡pobre de mi!
un lugar desconocido,
donde vivieran humanos
sin temores, ni enemigos,
donde los hombres supieran
del valor de los amigos,
donde el pájaro anidase,
junto al voraz cocodrilo,
donde el canto de sirena
fuera verdad y no mito,
donde el agua fuera agua,
y los ríos fueran ríos,
donde los mares no fueran,
estercoleros sumisos,
donde el joven fuera luz
y el anciano, camino,
donde las huellas de ambos
tuvieran igual destino,
donde la risa manara
de veneros infinitos,
donde las unidas manos
cantaran el mismo himno,
donde no existieran clases,
ni banderas, ni elegidos,
donde la senda olvidase
sus matorrales espinos,
donde los llantos morasen
en los montes del olvido,
donde mujeres y hombres,
hilaran el mismo hilo,
donde el amor sea todo,
donde el niño fuera niño,
y el humilde, vencedor,
y el arrogante, vencido,
donde las dichas y bienes,
fueran nombres y apellidos,
donde el hambre no tuviera,
cuerpos, para consumirlos,
donde las ausencias fueran
un hasta luego divino,
donde las miradas tengan
destellos y brillos festivos,
donde nadie sea alguien,
y todos seamos amigos,
donde el vivir sea vida
y se descanse tranquilo,
donde el calor sea calor,
y los fríos sean fríos,
donde se apaguen los miedos,
donde se extinga el destino,
donde reinen las palabras
y los versos estén vivos,
donde la vida y la muerte
sean panes digeridos.

Retrato

Nuestra querida Silvia (Madre de dos de mis preciados nietos, Alejandra y Diego)
Lápiz de color sobre papel.

Versos íntimos

NO SÉ LOS AÑOS QUE TENGO

No sé los años que tengo,
nunca deseé saberlo,
prefiero que estos guarden,
el encanto del misterio,
sus aromas enigmáticos,
la ocultes del sacramento.

No sé los años que tengo,
sólo lo sabe mi tiempo,
mi recatado destino,
el inventor de este juego,
de la vida, de los años,
del más allá, de los cielos.

No sé los años que tengo,
y nadie puede saberlo,
ni el poderoso, ni el sabio,
ni los que viven del cuento,
y lo bueno de esta historia,
de este absoluto misterio,
es que a todos nos iguala,
en los años que tenemos.

Ya consumí los setenta
y esos, ya no los tengo,
se me fueron, los graciosos,
como pavesas de fuego,
como avecillas veloces,
como acelerados vientos,
como páginas de libro
leídas en un momento,
con la misma prontitud
con que se apagan los besos,
dejando sólo regusto
de mil difusos recuerdos.

Hoy, tocado por la fortuna,
al escribir estos versos,
le doy gracias a la vida,
a los años, que no tengo,
a los que andan de camino,
¡qué sean muchos, por cierto!
que ya me encargaré yo,
de sacarle buen provecho,
y decir como Neruda:
“¡Qué he vivido, yo confieso!”,
y aunque la crisis apriete,
me daré por satisfecho
de haber nacido y vivido,
unas migajas de tiempo.

Plumilla

Figuras de una de las más bellas puertas de la Catedral de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de fantasía

SIRENA

Sé que no existes, Sirena,
que eres un mágico invento,
sé que eres pura quimera,
ilusión, gota de sueño,
pero me gusta inventarte,
me agrada escribirte versos,
cancioncillas y poemas,
dibujar tus sentimientos,
escuchar tu alegre risa,
soñarte con embeleso,
y al final de mi querencia,
me cautivan tus secretos.
No me importa la cordura,
me encanta seguirle el juego,
a aquellos que te inventaron,
al principio de los tiempos.

¿Qué sería de la mar,
de sus broncos marineros,
de los viejos galeones
y del gran filibustero,
si tú no existieras, niña,
rodeada de misterios?

¿Qué sería del gran Ulises,
de los corsarios más fieros,
de las tiernas criaturas,
de Neptuno y de su pueblo,
si no existieras, sirena,
en los mares de los cuentos?

¿Qué sería de nuestra alma,
de nuestro cálido verbo,
de la prosa, de la fábula,
de la historia, de los versos,
si no existieras, mujer,
en el libre pensamiento?

¿Qué sería de la luna,
del sol y los grandes vientos,
de las salinas orillas,
del oleaje y del cielo,
si no existieras, amor,
en la mar de todos ellos?

¿Qué sería de los peces,
del delfín aventurero,
de la bella caracola
del príncipe de tus sueños,
si tú no fueras la reina
de los mares y los cuentos?

Retrato

A Mamen, Diego, Flori y Blanca de su tío-abuelo. Esperamos os guste.
Lápiz de color sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos a la mujer estúpida

GRAN DAMA, SEÑORA Y POBRE MUJER

Guarda tus aires, gran dama,
guarda tus mudos espejos,
tus ínfulas y tu empaque,
en tus arcones, ya viejos,
deja que el viento se invente,
nuevas brisas, aires nuevos,
déjalo que ría y juegue
con las caricias del tiempo,
deja que dibuje pliegues
sobre los mimbres del cuerpo.

Recuerda, señora mía,
que todo es perecedero,
la belleza, los amores,
es resplandor de lo bello,
la hermosura, la lisura,
la tersura de los cuerpos,
la lozana juventud,
los piropos, los requiebros,
la perfección y esbeltez,
de los tallos más esbeltos.

Olvida, pobre mujer,
las mutaciones del cuerpo,
esculpidas por los años
con gubias de añoso acero,
y dedícate a vivir,
que la vida es soplo y sueño.

Boceto

Antes de la función.
Lápiz sobre papel.
(Clickear para ver mayor tamaño)

Reflexión marginal

AYER LLORÉ

Sin pudor, sin vergüenza de ninguna clase, reconozco que, ayer, lloré como hacía tiempo no lo hacía.
Mis lágrimas no eran producto de la perdurable, permanente y agobiante crisis que nos tiene acobardados y acongojados; ni el drama de los cinco millones de parados; ni la atípica y vergonzante celebración sindical del primero de mayo; ni el tener, sin habérmelo imaginado nunca, a dos hijos en la emigración; ni las guerras; ni los atentados terroristas; ni las incomprendidas actuaciones judiciales; ni los “eres”, ni la corrupción política; ni la beatificación de un Papa. Mis lágrimas fueron producidas por la MÚSICA, por la buena MÚSICA en vivo y en directo.
Maldigo a los que pensaron alguna vez que, la llamada música clásica, era don y patrimonio de una élite, de una clase elevada, birlándonos la oportunidad de disfrutar de ella y bendigo a los que, hoy, nos hicieron el regalo de gozar de y con ella. La Real Orquesta Sinfónica de Sevilla, bajo la sabia dirección de Pedro Halffter, fue la culpable de mi llanto y del llanto de Sevilla, en forma de fina lluvia.
Las Oberturas de las bodas de Fígaro de Mozart, de El barbero de Sevilla de Rossini, una selección de Carmen de Bizet, la danza del fuego de El amor brujo, la danza de La vida breve y la danza de El sobrero de tres picos de Falla, cuatro escogidos pasodobles, unas sevillanas populares y unos escogidos “cominos”, regalos de la orquesta y de su joven director, compusieron el emotivo, espectacular y digestivo menú musical sevillano que, en bendita hora, me hizo derramar, sin pudor y sin vergüenza de ninguna clase, lágrimas de disfrute y de sincero gozo.
¡Gracias AUXI!

Mascota

"Rebujito" ¡Ya se huele a Feria!
Tinta china azul sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos íntimos

AQUÍ

En un aquí reiterado,
cientos de historias, nacieron,
retazos de luenga vida,
inscritos en fiel libreto.

Aquí, comenzó mi vida,
aquí, mis ojos se abrieron,
aquí, un primerizo llanto,
rompió mi grato silencio,
aquí, mis pequeñas manos,
supieron de ajenos cuerpos,
aquí, mil nuevos aromas,
en mis horas, se inscribieron,
aquí, la vía láctea,
libé de unos tersos pechos.

Aquí, lloraron mis ojos,
aquí, nacieron mis versos,
aquí, descubrí la vida,
aquí, crecí sin quererlo,
aquí, desperté al amor,
aquí, fabriqué mis sueños.

Aquí, se me rompió el alma,
aquí, sentí primer beso,
aquí, dejé de ser virgen,
aquí, descubrí el infierno,
aquí, soñé con la muerte,
aquí, disfrute del cielo.

Aquí, dibujé poemas,
aquí, desperté a los miedos,
aquí, diseñé añoranzas,
aquí, derroché mi tiempo,
aquí, fui loco de atar,
aquí, me la di de cuerdo.

Aquí, agotaré mis días,
aquí, quedarán mis versos.