¡FELIZ AÑO!

Con nuestros deseos de que el venidero 2010 sea un buen año, cosa difícil, os dejamos nuestra despedida de un año, el 2009, para olvidar cuanto antes, cosa igualmente difícil.


LA NOCHE DE SAN SILVESTRE

Cuando llega San Silvestre,
a lomos de un cansado año,
el pueblo encuentra pretextos
para poder celebrarlo.

La noche de San Silvestre
es noche de sobresaltos,
es noche de despedida,
es noche de encuentros gratos,
se vitorea la muerte
y, la vida, al poco rato.

El año viejo se inscribe
en el libro del pasado,
el año nuevo nos llega
pleno de dudas y arcanos.

A San Silvestre, el Mayor,
nada le parece extraño
y, con risa socarrona,
se ríe de los humanos,
que celebran delirantes
las pérdidas de sus años.

Campanas de viejos bronces,
hacen sonar sus badajos,
doces campanadas, doce,
anuncian el nuevo año
y las muchedumbres gritan,
beben, cantan alocados
y liberan los impulsos
durante un año guardados.

¡Ay San Silvestre querido,
el último de los santos!
No te costó darte cuenta
como somos los humanos,
amantes de la alegría,
a veces, malhumorados
y, casi siempre, patrones
de niños mal educados.
Perdónanos San Silvestre
que esto que viene pasando,
es costumbre pasajera
que ocurre una vez al año,
y como dice el refrán:
“Ni a un santo le haría daño”.

Sevilla

Puerta y murallas del Alcazar.
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Al borde del VIEJO AÑO 2009

RECUERDOS

Por el viejo ventanuco,
mirador de mi niñez,
se han colado unos rayitos
del sol del amanecer.
Juguetones, se han clavado
en la encalada pared,
marcando, con finos trazos,
las arrugas de su piel.

Recuerdos de estampas viejas,
ornadas de candidez,
cruzan mis cansados ojos,
penetran, con ingravidez,
por las puertas de mi mente,
guardiana de mi sensatez,
en los salones del alma
donde se esconde el querer,
devolviendo a mi presente
bellas páginas de ayer.

Un escalofrío grato
envuelve todo mi ser,
y una envidiosa nostalgia,
hija de lejano ayer,
quiere robarme la dicha,
quiere su encanto, romper,
y devolverme al camino
que, torpe, he de recorrer.

Por el viejo ventanuco,
mirador de mi niñez,
se marcharon mis recuerdos,
para nunca más volver.

Caricatura X

Laura. La última de los González-López.
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¡QUÉ INOCENTES SOMOS!

Con un día de retraso, saludamos a los inocentes del mundo, a los que todo lo saben y a los que sabemos bien poco.

LA VIDA ES UNA INOCENTADA

Inocentada es nacer,
sin catarlo, ni beberlo,
inocentada es morir,
por obligado precepto.

El mundo que nos rodea,
está, de inocentes, lleno,
unos por correr de prisa,
otros por marchar muy lento,
y aquel que anda normal,
es el loco del momento,
por creer, el inocente,
que, de su andar, es el dueño.

Inocentada es creer
que el hombre es un ser perfecto,
inocentada es pensar
que el vivir es un gran premio.

El solar donde moramos,
está de inocentes, lleno,
el padre por ser el padre,
la madre por sus desvelos
y los pobrecitos hijos
por ser dóciles corderos,
aunque de lobos se vistan
cuando no logran sus sueños.

Inocentada es reír,
cuando corren buenos vientos,
inocentada es llorar
en los trágicos momentos.

Los caminos del amor,
están de inocentes, llenos,
alegres viven algunos,
y andan cargados de cuernos,
otros, lloran de amargura,
por ser hijos de los celos
y creer, los inocentes,
que se la han dado con queso.

Inocentes somos todos,
la inocentada es el premio
que, sin querer, recibimos
al tiempo del nacimiento,
nos acompaña por siempre
hasta el fin de nuestro tiempo
y, en algunas ocasiones,
por mor del destino fiero,
sigue con el inocente,
incluso, después de muerto.

PALOMAS. Sevilla

Que éstas, nuestras palomas, paseen por el mundo nuestros, mensajes de PAZ.
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Navidal XII

VEINTICINCO DE DICIEMBRE (Villancico visueño)

Veinticinco de Diciembre,
rompe guitarra el silencio,
con sones de seguirillas
y toques de recios tientos,
que ha “nacío” un Churumbel
de planta y aire flamenco.

Mujeres de los Alcores,
preparad ricos pucheros,
“pa” invitar a los pastores
que vienen por el Sequero,
cantándole fandanguillos
al Niño del carpintero.

Veinticinco de Diciembre,
rompe campana el silencio,
con toques de Goce y Gloria,
con repiques alcoreños,
que ha “nacío” un Chavalillo
que quiere ser campanero.

Mujeres de los Alcores,
preparad ricos pucheros,
“pa” invitar a los pastores
que vienen por el Sequero,
cantándole sevillanas
a mi Niño nazareno.

Veinticinco de Diciembre,
rompe zambomba el silencio,
y lléname los Alcores
con notas de ronco acento,
que ha “nacío” un Jesusito,
Señor de tierras y cielos.

Mujeres de los Alcores,
preparad ricos pucheros,
“pa” invitar a los pastores
que vienen por el Sequero,
cantándole villancicos
al Niño de los visueños.

Nuestros deseos de ¡FELIZ NAVIDAD! para todos los que, en este especial día, os asoméis por este "portal" nuestro.

Retrato

Buen alcalde, buen hombre y mejor hermano.
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Navidal XI

VILLANCICO ROCIERO

En el cielo hay una estrella
que me ha guiñado un ojito,
en el cielo hay una estrella,
que me ha guiñado un ojito,
y yo, como buen rociero,
madre, le he devuelto el guiño,
para que, presta, me guíe
a la aldea del Rocío,
donde han puesto un nacimiento,
que dicen, quita el “sentío”.

Ya las dunas se estremecen,
se despiertan los caminos,
los aires se arremolinan
en los talles de los pinos,
cantando salves y glorias
al Niño recién nacido.

En mi casa tengo yo
una arquita de suspiros,
en mi casa tengo yo,
una arquita de suspiros,
que yo, como buen rociero,
los guardo “pa” mi Rocio,
“pa” que le haga una bufanda,
al Niñito que ha parido,
que todos lo que lo vieron,
dicen, que quita el “sentío”

Ya las dunas se estremecen,
se despiertan los caminos,
los aires se arremolinan
en los talles de los pinos,
cantando salves y glorias
al Niño recién nacido.

¿Mereció la pena tu nacimiento?

Óleo sobre lienzo.
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Navidal X

A nuestro buen amigo Manuel (Lito), en su brillante noche de Pregonero de los Reyes Magos, en la Cena de Coronación del Ateneo Popular de El Viso del Alcor.
¡Felicidades por tu magnífico Pregón!

LA NOCHE DE LOS PREGONEROS

Como Gabrieles felices,
a orillas del Nacimiento,
se asoman por los alcores
amantes de un viejo verbo,
adultos con piel de niño,
vestidos de pregoneros,
para revivir la historia
de un singular reencuentro.

En la Cena del Pregón,
noche de los pregoneros,
los mayores, sin pudor,
brindamos con vino añejo,
vino de feliz niñez,
el vino de los recuerdos,
servido en frágiles copas
de apreciado cristal viejo.

Y cuando la voz del hombre,
acero del pregonero,
entona añorado canto,
despiertan los sentimientos
que duermen en los arcones
que todos llevamos dentro,
cargaditos de nostalgias
y de felices momentos.

Los adultos se hacen niños
al oír al Pregonero,
y de nuevo, quieren ser
agua fresca de venero,
hijos de la fantasía,
de la magia, de los sueños,
y volver años atrás,
para ser niños, de nuevo.

Los Magos se hacen reales,
porque quiere el Pregonero,
lo manda con su palabra
envuelta en sonoros versos,
que nos transportan gozosos
a orillas de pasados tiempos,
tiempos de firme creencia
en los Reyes verdaderos.

Al lado de la quimera,
nunca olvida el Pregonero,
despertar nuestras conciencias,
con unos “palos” certeros,
trayendo a nuestro presente,
“las verdades del barquero”,
aquellas que nos recuerdan
que el mundo es un basurero
donde los necesitados,
los marginados y hambrientos,
son páginas olvidadas
de un libro que nunca es nuestro.

Terminada la tarea,
sin apenas pasar tiempo,
resuenan fuertes aplausos
en honor del pregonero,
orfebre de la palabra,
orífice del bello cuento
de unos Magos que adoraron
a un Infante Nazareno,
nacido en pobre portal,
Catedral del universo.

Sevilla

Plaza de España.
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Navidal IX

MI LUCERO (VILLANCICO VISUEÑO)

Al llegar la Navidad,
los Alcores se engalanan,
sueñan con ser Belén,
establo, cuna sagrada,
posada del Redentor,
luz celestial, bella estampa,
luz celestial, bella estampa.

Componed Alcores míos,
un villancico de plata,
que haga de la Vega un mar,
con olitas plateadas,
con ronroneos de bronces,
de campanitas doradas,
de campanitas doradas,
y la dulce melodía
que guardan las viejas nanas,
que guardan las viejas nanas,
para dormir al Mesías,
mi Lucerito del alma.

Al llegar la Navidad,
el Alcor, alegre, canta,
al compás de las agüitas,
que desde la Muela bajan,
para entretener al Niño,
Lucero de la mañana,
Lucero de la mañana.

Componed Alcores míos,
un villancico de plata,
que haga de la Vega un mar,
con olitas plateadas,
con ronroneos de bronces,
de campanitas doradas,
de campanitas doradas,
y la dulce melodía
que guardan las viejas nanas,
que guardan las viejas nanas,
para dormir al Mesías,
mi Lucerito del alma.

Caricatura IX

Dani. Unas horas después de enterarse que va a ser "mami".
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Reflexión marginal séptima

VIAJAR A NINGUNA PARTE

El viajar por placer, el conocer nuevos lugares, el disfrutar de la diversidad, de lo desconocido, de lo ignoto, el descubrir formas de vida diferentes, el aprender de otros humanos, el aprehender pasajes de otras épocas, el beber la grandeza de otras culturas, el comprobar, in situ, la gloria y los fracasos de otros pueblos y un largo etcétera de bondades, convierten el hecho de viajar en algo extraordinario y ansiado por muchos humanos.

Al viajar por necesidad, por trabajo, por obligación, se pierden muchas de las cosas positivas enunciadas con anterioridad y, en ocasiones, termina convirtiéndose, el hecho de viajar, en algo tedioso, aburrido, poco gratificante y, en ocasiones, funesto y no deseado.

Abro las puertas de esta reflexión en las vísperas de un grande y muy especial día, en el que un muy especial Niño, ligero de equipaje, viajó hacía y por nosotros, y me adentro apenado, dolido, cabreado y desanimado en el meollo de esta desesperanzada y desesperante meditación.

En los tiempos que corren, por la crisis, colmados de desesperanzas y de hondos pesimismos, son muchos, los gobernantes actuales, los patriarcas de nuevo cuño, los pseudos-profetas que nos invitan a viajar. No a viajar por placer o por trabajo, sino a viajar, para tapar sus carencias de ideas, para ocultar sus faltas de soluciones, para opacar sus atrincheramientos en el poder y en el bienestar. Nos invitan a viajar al consumo, nos animan a viajar al conformismo, nos incitan a viajar al “no pasa nada”, nos piden viajar a la esperanza. Todos ellos, en estos días, VIAJES A NINGUNA PARTE.

Preguntemos a los millones de parados, involuntarios viajeros a ninguna parte; demandemos a los millones de emigrantes, viajeros sin retorno a ninguna parte; Consultemos a las familias, a los pequeños empresarios, a los jóvenes, viajeros a ninguna parte, por las “bondades” de su obligatorio VIAJAR A NINGUNA PARTE.

Preguntemos a los gobernantes sobre los VIAJES A NINGUNA PARTE de los dineros destinados a los ayuntamientos para remozar los pueblos y las ciudades (pan, para hoy; hambre, para mañana) Preguntemos a los mandamases de turno sobre los VIAJES A NINGUNA PARTE de los dineros inyectados a la poderosa banca. Preguntemos a los responsables de estos tristes días, sobre los muchos VIAJES A NINGUNA PARTE que nos esperan padecer, sufrir, penar, soportar, aguantar, digerir, etc. hasta que empecemos a ver la luz de los otros placenteros viajes.

Termino esta personal marginalidad, también pobre VIAJE A NINGUNA PARTE, con una invitación a la reflexión sobre el inconformismo, sobre el saber con los bueyes que aramos, sobre el valor del bien elegir en las urnas, sobre los poderosos de turno, sobre los perdedores de siempre, sobre la esperanza y, sobre todo, sobre los infames e indeseados VIAJES A NINGUNA PARTE. Y si, a nuestro pesar, el mundo, los tiempos y los hombres, nos obligan a viajar, sepamos a dónde, por qué, por quién, con quién y para qué viajamos.

¡Ya vienen...

Puerta de los Palos. Catedral de Sevilla.
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Navidal VIII

EN LA NOCHE DE LAS NOCHES (VILLANCICO)

En la noche de las noches,
cuando los fríos se engallan,
El Viso es un nacimiento
lleno de casitas blanca.
Aquel que lo diseñó,
tiene la gloria ganada,
y si quieres visitarlo,
no lo dejes “pa” mañana.

Ven a mi casa corriendo,
ven cantando hasta mi casa,
que en la puerta te esperamos
con panderos y sonajas,
con aguardiente del bueno,
relleno de ricas pasas.

En la noche de las noches,
al son de la madrugada,
El Viso es un villancico
hecho con notas de plata,
compuesto por San José
para María, su amada,
y si quieres escucharlo,
no lo dejes “pa” mañana.

Ven a mi casa corriendo,
ven cantando hasta mi casa,
que en la puerta te esperamos
con panderos y sonajas,
con aguardiente del bueno,
relleno de ricas pasas.

En la noche de las noches,
antes de llegar el alba,
El Viso es rico pesebre
de una Madre, Virgen Santa,
que ha parido un bello Niño
sobre un “puñaíto” paja,
y si quieres comprobarlo,
no lo dejes “pa “ mañana.

Ven a mi casa corriendo,
ven cantando hasta mi casa,
que en la puerta te esperamos
con panderos y sonajas,
con aguardiente “Camilo”,
relleno con ricas pasas.

Interrogante

Plumilla tinta china azul sobre papel.
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Navidal VII

VILLANCICO DEL QUERER

Madre, yo este año no quiero,
un árbol de Navidad,
consígueme un naranjito,
con naranjas de verdad,
con naranjitas redondas,
que yo las pueda tocar.

Hazme, madre, un buen ramito
con las flores de azahar
para ponerlo en la cuna
de mi Amigo del Portal.

Madre, este año no me compres,
turrones y mazapán,
cómprame una buena estufa,
unas mantas y un fanal,
que alumbre todo el establo
y calienten el Portal.

Hazme, madre, un farolillo
con destellos de cristal,
para ponerlo a la vera
de mi Amigo del Portal.

Caricatura VIII

María. Lápiz de color sobre papel.
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Navidal VI

VILLANCICO VISUEÑO

Cantad bajito, visueños,
visueños, cantad bajito,
que María ya descansa
y el Niño está dormidito,

En la fuente de La Muela,
las aguas se han reunido
para componerle al Niño
unos dulces villancicos
con notas de vieja plata
y gotitas de rocio.

Cantad bajito, visueños,
visueños, cantad bajitos,
que José está descansando
y el Niño está dormidito.

Encima de la Tablá
una estrella ha aparecido
para alumbrar los belenes
que el visueño ha construido,
bajo el cielo de la Vega
y, en la vía, el portalito.

Cantad bajitos, visueños,
visueños, cantad bajitos,
que el buey y la mula pacen,
y el Niño está dormidito.

Sevilla

Torre del oro.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Añoranza de la mar

VOLVER

A la mar tengo olvidada,
de la mar yo me alejé,
de la mar tengo nostalgia,
¿Cuándo a la mar volveré?

Con la mar vengo soñando,
sobre un barco de papel,
navegando, pobre sueño,
¿Cuándo a la mar volveré?

En la mar pienso encontrar
las olitas de mi ayer,
orillares de mis antes,
¿Cuándo a la mar volveré?

Por la mar quiero buscar
recuerdos de mi niñez,
buceando en sus entrañas,
¿Cuándo a la mar volveré?

¿Cuándo a la mar volveré?
para escribirle el poema
que nunca llego a nacer,
que fue nonato proyecto,
dormido al pie de un laurel,
¿Cuándo a la mar volveré?

Caricatura VII

Alejandro, repe, como nosotros.
Lápiz de color sobre papel.
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Navidal V

VILLANCICO DEL ÁNGEL

Un ángel de alas doradas,
luz en negro anochecer,
fue pregonando a los hombres
la Navidad, en Belén.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
qué su voz trae fragancias
de la rosa y del clavel,
de la rosa y del clavel!

Con los restos carcomidos
de una viga de laurel,
una cuna ha fabricado
el carpintero José.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae sabores
de azúcar y rica miel,
de azúcar y rica miel!

Una doncella virtuosa,
María, humilde mujer,
ha parido un bello sol,
del universo, su rey.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae cantares
que al cielo quieren volver,
que al cielo quieren volver!

Tres Magos de regia sangre,
dueños de su quehacer,
traen regalos al Niño
a la Virgen y a José.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae la paz
para la gente de bien,
para la gente de bien!

Melilla

Vieja estampa del puerto.
Témpera sobre cartulina negra.
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Navidal IV

VELADAS NAVIDEÑAS (Ausentes)

Bombillas de colorines,
luciérnagas de las noches,
guirnaldas de siervas luces
rondan los viejos balcones,
anunciando que esta cerca
la noche de los pastores,
de las mulas, de los bueyes,
de las cunitas más pobres,
de majestades humildes,
de las más bellas canciones
y de los recién nacidos
por estos blancos alcores.

Bombillas de llamas nuevas
prended vuestros corazones
y llenad de albos destellos
callejuelas y rincones,
que es tiempo de celebrar,
entre bellos resplandores,
la gran fiesta de las fiestas,
la gran noche de las noches.

Lo que hay detrás

Plumilla tinta china azul sobre papel (Sirvió de boceto para otros dibujos y pinturas)
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Navidal III

VILLANCICO DE LA LUNA ALCOREÑA

La Luna, blanca redonda,
alegre como un cascabel,
anda buscando en palacios
al Niño de Nazaret.

Luna, lunita alcoreña,
no te equivoques, mujer,
que el Niño que estás buscando,
eligió para nacer
el calor de un viejo establo,
a las puertas de Belén.

Corre Lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.

La Luna, ese gran pandero
que por la noche se ve,
se ha quedado en el establo
porque al Niño quiere ver.

Luna, lunita alcoreña,
cántale al Niño, mujer,
uno de esos villancicos
que tu sabes componer,
que saben a pechugones
y a piñonates de miel.

Corre, lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.

Caricatura VI

Auxi, buena madre y mejor mujer.
Lápiz de color sobre papel.
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A todas las MADRES

¡ES FÁCIL!

Ser madre es tarea fácil,
con ser mujer, sobra y basta,
con parir una criatura,
cosa sencilla y callada.

Ser madre es tarea fácil,
pocas cosas, te hacen falta,
sólo tienes que olvidarte
de tu vida, de tu alma,
de tus ocios y caprichos,
de tu libertad sagrada,
de tus horas, de tus tiempos,
del sarao de madrugada,
de tus canitas al aire
y de muchas zarandajas.

Ser madre es tarea fácil,
casi nada te hace falta,
sólo tienes que pensar,
que los dulces nunca amargan,
que tus llantos, que tus males,
que tus noches desveladas,
que tus sueños de mujer,
que tus extensas jornadas,
que tus muchos sacrificios,
son cosas para olvidarlas.

Ser madre es tarea fácil,
que no cuesta casi nada,
que con pequeñas cositas,
con suspiritos, se paga,
con unos pocos de besos,
con una caricia grata,
con un apretón de manos,
con una furtiva lágrima,
cosas que no tienen precio,
cosas la mar de baratas.

Rincón del Alcazar. Sevilla

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Navidal II

HOGUERITAS DE EL VISO

Llegó el siete de diciembre,
puerta de la Inmaculada,
cantando sus villancicos
de fumatas y grandes llamas,
que juegan por los alcores
como hermosas luminarias,
llenando el anochecer
de fulgores de oro y plata,
de bendita convivencia
que, ni los fríos, apagan.

Legiones de menudencias,
infantes de cortas tallas,
protagonizan el sueño
de poner El Viso en ascuas,
de encender los corazones
con fuego de ricas brasas,
de esas que penetran firmes
por las ventanas del alma.

El cielo se ha engalanado
con luces anaranjadas
y la noche se divierte
con las grandes llamaradas
que entre los aires se mueven
como mágicos fantasmas.
Los niños juegan alegres
al corro de la patata
y los mayores se pierden,
soñando historias pasadas,
al calor de las hogueras
que llevan a sus espaldas.

¡Hogueritas del Alcor,
puerta de la Inmaculada,
seguid con vuestro quehacer
de brillantes luminarias,
decidle a la blanca Luna,
a las estrellas de plata,
al rocío de diciembre,
a los fríos y la escarcha
que, el día que me faltéis,
de pena, morirá mi alma!

Dualidad sacra

Cristo. Lápiz de color sobre papel.
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NAVIDAL I

Diciembre es siempre camino para transitar con ropajes de niñez y de nostalgia. Diciembre es siempre cobijo de infantiles sueños. Diciembre es siempre sagrada inspiración. Diciembre es siempre celebrado renacimiento. Diciembre es siempre…

Durante unos días, por grata y gratificante necesidad, nos convertiremos en felices voceros, en modestos pregoneros de una muy querida fiesta, la Navidad, publicando poemas, coplillas y villancicos (tomándonos la licencia de llamarlos “Navidales”) y nacidos al amparo de un resistirnos a dejar de ser niño.

LOS FRÍOS DEL SEQUERO

Los fríos vienen cantando
por las puertas del Sequero,
cogen por la calle arriba,
la del viejo ayuntamiento,
hacia la calle Real,
donde darán un concierto,
traen zambombas de escarchas,
panderetas de albo hielo,
sonajas de blanca nieve
y, de rocío, un pandero.
Afinaron ya sus voces
como cuchillos de acero,
capaces de cortar el aire,
el cutis y todo el cuerpo.
Han ensayado en la Vega
unos villancicos nuevos,
los que los han escuchado
muy pronto los aprendieron,
dicen que llevan aromas
de tomillo y de romero,
que saben a hierbabuena
y que levantan los vellos.

Los naranjos, impacientes,
perfumes lanzan al cielo,
y unas gotas de azahar,
lágrimas de limoneros,
caen sobre las aceras
cuando se acerca el adviento.
Cerca de la Recovera,
los fríos se paran, prestos,
quieren refrescar la cara
de la mujer de sus sueños
y, entre furtivos susurros,
le regalan tibios besos.

Los fríos vienen cantando,
cancioncillas de romeros,
villancicos que han nacido
en estos alcores nuestros,
si queréis escucharlos,
prended bufandas al cuello,
acercaos a la Muela
o a las puertas del Sequero.

Retrato

Mamen. Lápiz de color sobre papel.
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Poemas de cercanías VI

¿Y AHORA QUE…?

Inculpar a un inocente,
es barbarie, suma afrenta,
que deja en el inculpado,
insalvables fieras huellas,
difíciles de borrar,
aunque mil años viviera.

Antes de tiempo cantaron,
los gallos de las ofensas,
los grillos del triste morbo,
los ligeritos de lengua,
y los aires se llenaron
de millonarias condenas,
de encendidos comentarios,
de lágrimas verbeneras,
de desprecios, de venganzas,
de castigo a la inocencia.

En el camino quedaron,
hedores de negligencia,
imperdonables haceres,
actuaciones siniestras,
nacidos de un protocolo,
de un obrar a la ligera,
de una impericia, culpable,
que nunca paga sus cuentas.

Un inocente culpable,
los culpables, en su feria,
los médicos nada dicen,
la justicia sigue enferma,
la policía anda a su aire,
los medios quieren verbena,
y el gentío, pobre pueblo,
siempre acepta ser veleta,
pelele, en las manos de unos,
en las de otros, marioneta.

Andalucía 4

Serie de dibujos dedicados al campesino andaluz.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Reflexión marginal sexta

DICIEMBRE

No sé que tiene diciembre, en mi particular calendario. No sé, y tampoco trato de averiguarlo, no vaya a ser que, en el intento, se me rompa en mil pedazos, esta gratificante euforia que me acompaña en estos últimos suspiros temporales del año que se nos va.

No sé que tiene diciembre que, siendo ocaso, epílogo, fin, cesación, despedida, despierta en mi, sensaciones de prólogo, de principio, de renuevo, de bienvenida, y tampoco trato de cambiarlo, no vaya a ser que el cambio, me arrastre a la rutina de lo cotidiano y me robe las ganas de renovación, de crear, de seguir vivo.

No sé que tiene diciembre que, esperanzado y renovado, me lo bebo y lo vivo, pasando de sus fríos, de sus escarchas, de su inclemente tiempo, y no me importa crecer en años, y no me importa despedir años.

No sé que tiene diciembre que, en su brevedad, me obliga a recordar con mayor intensidad lo vivido, me insta a recordar con más calidad lo pasado, me invita a recordar con más fuerza la etérea presencia de los ausentes, y me enseña, me da lecciones de cómo seguir amando al ser humano.

¿Tendrá algo que ver, en este no saber, el Niño de Belén?

Caricatura V

El grande, respetado y admirado Teo.
Lápiz de color sobre papel.
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Poemas de cercanías V

¡LAS COSAS QUE HAY QUE OÍR!
(En el día que supe que, el nieto que esperamos, es varón)

No me digas paparruchas,
ministrilla de “igual da”,
ni me vengas de doctora,
ni de sabia principal
que, en estos tiempos que corren,
conocemos el percal,
los estudios, las hechuras,
el talante y lo demás,
de todas las criaturitas,
que hablamos, por no callar,
sin preocuparnos, muy mucho,
que, con ello, suba el pan.

Desde hace unos pocos meses,
tengo una nuera “preñá”,
y dice usted que, en su vientre,
lo que hay, no vale “na”,
que es un cachito carne,
que de persona, ni hablar,
aunque tenga su carita,
un cuerpecito cabal,
sus piernitas y sus brazos,
y su “cosa”, “pa” mear.
¡Tiene guasa la señora
y su manera de hablar!
Si seguimos su saber,
yo ya no se que pensar,
lo mismo termino siendo,
abuelo de un calamar,
de un solomillo de carne
o de una buena “pringá”.
¡Vaya tela la ministra,
la ministra de “igual da”!
Calladita está más guapa
y, en su casa, mucho más,
y si quiere dar lecciones
de embarazos y “preñás”,
que se busque cuatro tontos,
y que a mí, me deje en paz,
que yo quiero ser abuelo,
como los de aquí “pa” atrás,
con sus nietos y sus nietas,
y pare usted de contar.

Cartel Fiestas Patronales. El Viso del Alcor

Témpera sobre papel.
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Reflexión marginal quinta

¿QUIÉNES SOIS, PARA…?

Esporádicamente, no con la asiduidad que quisiera, convierto en texto escrito alguna de mis “reflexiones marginales”, casi siempre, cuando me siento maltratado, ofendido, despreciado y victima de la sinrazón de aquellos que, legitimados por las urnas, se atreven a ocupar nuestro lugar, relegándonos a espacio secundario en algo tan importante como es, la relación (con todas sus cargas y bendiciones de responsabilidad, afectividad, compromiso, educación, etc.) de padres e hijos.

Soy padre de tres hijos varones mayores de edad, no tengo hija menor que pueda verse envuelta en la “permisibilidad” de abortar, sin que mi mujer y yo, nos enteremos; y, aunque para algunos de los inventores de esta aberración, éste, mi supuesto personal, me deslegitima para opinar, aquí me tienen reflexionando y rompiendo una y mil lanzas en defensa de los que pensamos que tal medida es un descarado atentado contra los padres y contra las hijas menores y, a la par, reflexiono y me manifiesto en contra de los mercaderes de votos que, por ellos, son capaces de todo.

¿QUIÉNES SON esta avanzadilla de ilustrados para decidir sobre lo divino y lo humano de nuestros legítimos hijos?

¿QUIÉNES SON esta cuadrilla de iluminados para patrocinar la ocultación, el engaño, la mentira de las hijas hacia a sus legítimos padres?

¿QUIÉNES SON esta vanguardia de alumbrados para considerar que el aborto es un “juego de niñas”?

¿QUIÉNES SON estos abanderados de la insensatez que propician la ruptura de la familia y el distanciamiento entre padres e hijas?

¿QUIÉNES SON estos paladines del desatino que niegan el apoyo de los padres a las hijas, por desconocimiento, en tales situaciones abortivas?

¿QUIÉNES SOIS y quién os dio el derecho a decidir por los padres en tema tan importante? Ninguna urna, ni millones de votos os darían legitimidad para ello.

¿QUIÉNES SOIS y a dónde queréis llevarnos, a los padres, con vuestras descabelladas soluciones a éste y otros importantes problemas?

¿QUIÉNES SOIS para decidir, sin escrúpulos, por los mayores y por los menores?

Y para terminar esta marginal reflexión, recordarles, a aquellos que defienden el aborto de las jóvenes sin consultar a sus padres y sin que estos se enteren, que las puertas de la ocultación y la mentira de las hijas a los padres están abiertas y por ellas, a partir de ese momento, podrán penetras muchas más mentiras y muchas más graves ocultaciones.

Monumento a la Inmaculada. Sevilla

Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Retrato

Javier. Lápiz de color sobre papel.
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Reflexión marginal cuarta

LA NADA CONVINCENTE PSEUDO-AUSTERIDAD

Noche de sábado, 21 de noviembre, atípico otoño; una ciudad encantada y encantadora, Lisboa, bellamente encendida a la cercana Navidad. Un grupo de afortunados buenos amigos, paseamos, gozosos, por sus céntricas calles y plazas. Calles y plazas que no necesitan aditivos para proclamar su belleza, pero que, respetuosas con sus tradiciones, reciben, dichosas, originales adornos navideños, se iluminan, se visten de gala para proclamar la cercanía del Nacimiento de los nacimientos.

Noche de domingo, 22 de noviembre, el mismo atípico otoño; otra ciudad encantada y encantadora, Sevilla, tristemente apagada a la cercana Navidad. El mismo grupo de afortunados buenos amigos, cruzamos, perplejos y dolidos, por sus céntricas calles y plazas. Calles y plazas que tampoco necesitan aditivos para proclamar su belleza, pero que, irrespetuosas con sus tradiciones, reniegan de los adornos navideños, se visten de diario, por mor de una poco convincente “pseudo-austeridad” que, proclaman a boca llena ( pero con la boquita pequeña) los “progres”; los de los coches oficiales; los de las “mantecas” públicas; los que no renuncian a un céntimo de sus gruesos emolumentos; los que piden austeridad desde la ostentación y el boato; los que, si pudieran, acabarían con todos los belenes y panderetas del mundo; los que reparten lo ajeno, mientras, lo suyo, es intocable; los que, poco a poco, sibilina y subrepticiamente, nos van birlando tradiciones y costumbres, tratando de convertirnos en componentes de un grisáceo y anodino rebaño.

Y después de apagar estas luces y, con otras nada convincentes pseudos-razones, tratarán de apagar otras y otras, hasta llevarnos a la oscuridad, al oscurantismo, a la ceguera de ojos, de mente y de alma.

Y, a lo peor, se nos ocurre, junto a un grupo de buenos amigos, viajar, por siempre, a la utopía de otros lugares encendidos, cada vez más luminoso y ausentes de “pseudos” y de vividores.

Plaza Virgen de los Reyes. Arzobispado. Sevilla

Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Poemas de cercanías V

DE OTROS TIEMPOS

A chiste, a macabro cuento,
me suena la “Alakranada”,
a tiempos de filibusteros,
a horas de Maricastaña,
cuando Jauja, era la mar,
en mano de los piratas.

Pero, la cordura impone,
dejarse de broma y guasa
y tomarse bien en serio,
los secuestros y amenazas,
de estos grupos de insumisos,
de guerrilleros del agua,
que han encontrado en la mar,
su maná, su pasta gansa,
para paliar las hambrunas
los estigmas y las marcas
que, el gran señor de Occidente,
dibujó en sus negras almas.

Marineros y armadores,
gobiernos de polvo y paja,
cónsules y diplomáticos,
atención con las barajas
que, en este moderno juego,
hay muchas cartas marcadas,
con la imagen de la muerte
y de la pueril venganza.

Caricatura IV

Elena
Lápiz de color sobre papel
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Poemas de cercanías IV

NÚMEROS INFECTOS

¿Cuándo dejarán los números,
de marchar por los tajados,
de crecer, como posesos,
en estos mundos del paro?

Miedo me dan las cifras,
terror, auténtico pánico,
viendo como se encaminan,
hacia un funesto estrellato,
para alcanzar una meta,
inspirada en el fracaso,
de una sociedad caduca,
que perdió, hace un buen rato,
rumbo, norte, horizonte,
moderación y recato,
y a la que sólo le queda,
sufrir este batacazo
que, a más de uno, nos tiene,
roto, desasosegado,
en una oscura penumbra,
que espanta al mismo diablo.

Pánico me dan los tiemblos,
de estos números macabros,
que guardan en sus entrañas,
alientos desesperados,
espinas de malas horas,
gérmenes de malos ratos,
locuras y sinrazones,
roturas y descalabros,
difíciles de curar,
cuando se levan tan altos.

Andalucía 3

Témpera sobre cartulina negra.
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Reflexión marginal tercia

UN LIBRO DE POEMAS

Y no nos arrepentimos de haber estado con Jorge; y no nos pesó dedicar un tiempo, del nuestro, a escuchar poemas; y no nos pareció un tostón entrar, con la palabra, en desconocidas estancias; y no tuvimos que realizar esfuerzos para sentirnos a gusto; y lo desconocido, no fue obstáculo para disfrutar; y la poesía, a la par que nosotros, gozo de grata mañana; y, casi sin darnos cuentas, nos elevamos por encima de las cotidianas miserias humanas, soñando con un mundo diferente y mejor; y, para muchos, se nos encendieron tintineantes y desconocidas luces del saber; y, en otros muchos, se despertaron instintos de repetir experiencia; y…

Y en la marginalidad de esta reflexión, me doy cuenta de que, la palabra escogida, la música selecta, la imagen bien proyectada, las luces, las penumbras, los silencios, las voces, son apetecidos platos de una desconocida cocina, son manjares casi olvidados, son ricos alimentos, son celebradas pitanzas para el espíritu, son bálsamos enriquecedores, son medicinas para las almas atrofiadas, son…

Y en la marginalidad de esta reflexión, descubro, con pesar, que seguimos, en el día a día, atado y bien encadenado, a lo mediocre, a lo facilón, a los oropeles, a lo insustancial, a lo insulso, a lo gris, a lo televisivo, al chismorreo, y lo peor de todo es, que no hacemos nada por nuestra “liberación”, por nuestra emancipación, por salir de tantos y tantos aceptados “hoyos”, por…

Y en la marginalidad de esta reflexión, me siento minúsculo átomo, incapaz de reciclar nada, de reinventar nada, de redescubrir nada, de transmitir nada, de …, y, a pesar de ello, en puntuales momentos, soy feliz.

Lectura

Lápiz de color sobre papel.
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Poemas de cercanías III

A Jorge Moreno de los Santos en el día de la presentación pública de su libro de poemas "TIEMPO DE CRISÁLIDAS". ¡FELICIDADES!

ES LA HORA…

Es la hora del poeta,
guardemos todos, silencio,
es hora de sumergirse
en los mares de los versos,
para hacer de la palabra,
pan, alimento, sustento,
para hacer con la palabra,
malabar, mágico juego,
donde el hombre sea hombre,
y señor del universo.

Es la hora del poeta,
de despertar a los sueños,
de congregar a las musas,
a los dioses del ingenio,
de descorrer los cerrojos
de los portales del cielo,
para hacer del paraíso,
estancia de un nuevo verbo,
donde el volar sea arte
y el arte, sublime vuelo,
donde se enciendan las luces
de un renacido intelecto.

Es la hora del poeta,
de la palabra, del verso,
de la canción, de la vida,
de los utópicos sueños.

(Plumilla del Monumento a G. Adolfo Bécquer. Parque de María Luisa. Sevilla)

Convento de Santa Isabel. Sevilla

Plumilla tinta china sepia, sobre papel.
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Reflexión marginal segunda

A LA CRISIS

Crisis, delgada y estrecha palabra, te has convertido, sin tú saberlo, en rutilante, esplendorosa y lúcida estrella de los medios de comunicación que, en su diario y monótono caminar, han encontrado, en ti, el pan nuestro de cada día, el alimento básico para su supervivencia, el sagrado maná de la información, el punto y seguido para adentrarnos progresivamente, en la turbación, la preocupación, el miedo, el terror, el pánico; para meternos, en las entretelas del cuerpo, en los corazones, en las almas y, sobre todo, en nuestros raídos y famélicos bolsillos, la mayor de las pesadumbres.

Crisis, escuálida y esquelética palabra, te has convertido, sin tu saberlo, en el mágico vocero, en el fantástico denunciante de la incompetencia, de la sinvergonzonería, de la desfachatez de los grandes hombres del planeta Tierra, de los poderosos banqueros, de los gobernantes profesionales, de los empresarios sin escrúpulos, de los del “más tengo, más quiero”, de los del “todo vale”.

Crisis, afilada y cursi palabra, te has convertido, sin tu saberlo, en poderosa y tétrica herramienta para destruir las “bolsas” y arrastrarlas al temido vació, a la espeluznante caída a un ignoto fondo.

Crisis, insignificante y banal palabra, te has convertido, sin tu saberlo, en el paradigma de un incierto y negro futuro, en la abanderada de unas nuevas reglas de juego, en la inventora de un bálsamo contra el sumo derroche, en la primera dama de los señores del “parné” y de los erarios públicos y privados.

Y lo peor de todo es que tú, Crisis, perversa palabra, al final de tu camino encontrarás siempre un hombre, nuevo o viejo que, en su deshumanizado caminar, te justifique, te reinvente y te eleve, de nuevo, a los altares del pánico, porque así está programado este mundo, hasta que…