viernes, 29 de abril de 2011

Plumilla antigua


MELILLA LA VIEJA.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos podridos

CONFESIÓN IMAGINADA DEL SR.BOTÍN Y OTROS

Cuando la noche dormita,
yo, al amparo del silencio,
cómplice de mis andanzas,
encuentro sitio y momento,
para despojarme, a tientas,
de mis golfos pensamientos,
de mis humanas flaquezas,
de mi inmodestia y mis cuentos,
de mis galones de hombre,
de mis canitas al viento,
de mis toscas presunciones,
de mi fosco engreimiento
de mi oronda petulancia,
de mis ocultos defectos.

Cuando la noche dormita,
yo, a los mundos, me confieso,
entre sudores amigos,
rumiando remordimientos,
reúno en una partida
a los truhanes y necios,
que moran en mis entrañas,
ocultos en mis adentros,
rodeados de mentiras,
reyes de los fingimientos,
y me despojo, uno a uno,
en partos cruentos y serios,
de estos memos caminantes,
de este caminar infecto,
ocultos en los acres sótanos
de un hombre casi perfecto.

Cuando la noche dormita,
yo, estigma del usurero,
sumido en honda tristeza,
confieso mi desconsuelo,
¡Qué daría por salir
de mi rico estercolero!
busco átomos de redención,
sueño con ser hombre bueno,
el sueño se desvanece
y se ríen los dineros.

* * *
Cuando la noche dormita,
en estos modernos tiempos,
la confesión y el despoje,
no curan a los enfermos,
son medicinas baratas
que te alivian, de momento,
pero el mal sigue bien vivo,
creciendo, siempre creciendo,
en las almas putrefactas,
en las horas de banquero.

jueves, 28 de abril de 2011

Retratos


Una feliz pareja.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos del no saber

NO SÉ

No sé, quien el mundo hizo,
y moriré sin saberlo,
no sé lo que pinto en él,
ni sé de que va este juego,
del nacer y del morir,
en un suspiro de tiempo.

No sé, la nada, que es,
y nunca podré saberlo,
no sé quien la descubrió,
ni sé, si es un invento,
de aquellos que mucho saben
de nuestro ignoto universo.

No sé lo que eterno, es,
y jamás podré saberlo,
no sé si existe algún ser,
que pueda vivir con ello,
que haya existido siempre,
que no se agote su tiempo,
que no haya tenido origen,
que infinito es su trayecto.

No sé la mitad de la misa,
y me iré sin yo saberlo,
con tanto batiburrillo,
con tanto credo obsoleto,
no sé como será Dios,
ni sé como será el cielo.
Y al final del recorrido,
agotado mi trayecto,
el mundo, la nada, Dios
y aquello que fuera eterno,
serán migajas de polvo
de un finito pensamiento,
serán versos condenados
a un infinito silencio.

miércoles, 27 de abril de 2011

Plumilla


Ventana modernista. Melilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos táctiles

LAS CARICIAS

Acariciar es un arte,
es siempre tierno paseo
por la piel de ser querido,
de la amada, del deseo,
del amigo, del amante,
del pequeño, del enfermo.

Las caricias son de seda,
son los besos de los dedos,
son las brisas de las manos,
son las rimas de los versos,
son frágiles agasajos,
gotas de sutil encuentro,
son etéreos deslices,
son los toques del silencio.

Acariciar es la gloria,
es como tocar el cielo,
es dialogar sin palabras,
es susurrar con los dedos,
es el tacto sublimado,
es roce de terciopelo.

Las caricias son de azúcar,
de almíbar y caramelo.

No confundas las caricias
con los bastos toqueteos,
las caricias dejan huellas,
producen grande embeleso,
las caricias tienen duende,
fragancias de sacro juego,
aromas de blanco pan,
frescores de fruto fresco.

Acariciar es soñar,
es dibujar con los dedos,
es descubrir, sin mirar,
los entresijos de un cuerpo,
es estudiar, a hurtadillas,
las huellas que deja el tiempo,
en la piel de los amados,
a la orilla del deseo.

Las caricias son de plata,
de oro, sus argumentos,
son el pan de cada día,
son un nuevo Padre Nuestro,
son el principio y el fin
de todos los amores viejos,
de aquellos que ayer nacieron,
soñando con ser eternos.

martes, 26 de abril de 2011

Plumilla


Antiguo emplazamiento de la estatua de D. Pedro de Estopiñan. Melilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de gratitud

¡QUÉ SUERTE!

¡Qué suerte el haber vivido,
y seguir, ahora, viviendo
esta breve eternidad,
estos caducos momentos,
hechos con polvos de vida
en las alcobas del tiempo!

¡Qué suerte el haber vivido,
y gozar de entendimiento,
aunque la vida cabalgue
sobre suspiros inquietos,
rocines de brevedades,
en los pesebres del tiempo!

¡Qué suerte el haber vivido,
y padecer sufrimientos,
recargo que hemos de pagar,
por pasarnos en lo bueno,
en los placeres y gozos,
en los festejos del tiempo!

¡Qué suerte el haber vivido!
¡Qué suerte seguir viviendo!
¡Qué suerte poder hablar
y escribir hermosos versos!
¡Qué suerte poder reír
y contagiar a los vientos!
¡Qué suerte poder amar
y ser manirroto en besos!
¡Que suerte poder soñar!
aunque sólo sean sueños,
¡Qué suerte poder cantar!
¡Qué suerte que exista un cielo,
una tierra y una mar,
las estrellas, los luceros,
una luna de alcanfor,
grandes ríos y arroyuelos,
un sol de sangre dorada,
montes que rozan el cielo,
desiertos de inquietas dunas,
lagos, fuentes y veneros,
bosques, páramos y huertas,
valles y desfiladeros,
bella flora y rica fauna,
grandes ciudades y pueblos,
y hombres que huelen a hombre!
¡Qué suerte seguir viviendo!

lunes, 25 de abril de 2011

Retrato


Antonia (¡Algo ha llovido ya!)
Sanguina sobre papel.
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Versos de disgusto

NI FULANO, NI MENGANO

No me gusta ser fulano,
ni de nadie, ni de tal,
y mucho menos, mengano,
ni de azúcar, ni de sal,
no me agradan las fulanas,
ni de tales, ni de cual,
y tampoco las menganas,
ni de tierra, ni de mar.

Tengo rostro y apellidos
amigos “pa” reventar,
no me agrada que me llamen:
“el fulanito de tal”,
ni “el menganito de fuera”,
acabado de llegar.

Tengo mujer y tres hijos,
y una familia normal,
no le digas fulanita
a la dueña de mi hogar,
ni la llames menganita,
que a mí no me gusta “na”.

Déjate de fulanito,
cuando me quieras nombrar,
que la cosa está “mu” fea,
a puntito de estallar,
y llámame por ni nombre,
aunque te suene fatal,
que en la pila del bautismo,
todos suenan por igual,
ni me llames menganito,
cuando me quieras llamar,
que me tienes “cabreao”
y a puntito de saltar.

No me gusta ser fulano,
ni de nadie, ni de tal,
y mucho menos, mengano,
ni por hambre, ni por pan.

sábado, 23 de abril de 2011

Caricatura


Nuestro amigo Antonio.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de la palabra herida

¿QUÉ ESTAMOS HACIENDO?

Entre bostezos de plomo,
las palabras se perdieron,
hoy vagan desorientadas,
por las esquinas del tiempo,
buscan espigas sonoras
entre trigales sedientos,
buscan voces encendidas,
vocablos de aromas nuevos.

En tálamos aburridos,
las palabras se durmieron,
despertaron malheridas,
empobrecidos sus cuerpos,
como insulsas criaturas
vagan por los fríos tedios,
babosean mediocridad,
vacío, estúpidos verbos.

En bosques de indiferencias,
las palabras se escondieron,
entre callados follajes,
entre brozas de silencios,
rotas y atemorizadas,
buscan brotes y renuevos,
perennes hojas de vida,
raíces de versos nuevos.

Entre graznidos humanos,
las palabras van huyendo,
se ocultan en las mazmorras
de los permisivos tiempos,
padecen mutilaciones,
mutaciones que dan miedo,
y nadie se compadece
de su padecer siniestro.

En los mensajes de móviles,
las palabras van muriendo,
sufren mordaces gangrenas,
lepra de tiempos modernos,
guadañas desafortunadas
va socavando sus cuerpos,
hasta dejarlas sin savia,
sin sentido, si aliento.

Y al final de este poema,
no nos queda más remedio,
que preguntarnos, contritos,
¿Qué es lo que estamos haciendo,
con las benditas palabras,
con sus almas, con sus cuerpos?

miércoles, 20 de abril de 2011

Retrato


Hector. Lápiz de color sobre papel.
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Versos malditos

¡MALDIGO LA PALABRA!

Hoy, maldigo la palabra
que, conformista y silente,
se pasea por doquier,
patinada de estrecheces,
nacida en moderna hora,
criada en pobre pesebre,
donde el hablar es carencia
e infamia, en las flacas mentes.

martes, 19 de abril de 2011

Plumilla


"Ensenada de los galápagos". Melilla La Vieja.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos pesimistas

¡NUNCA, JAMÁS!

Llegará, seguro, el día,
que las ranas tengan pelos,
que los olmos nos den peras
y que vuelen los jumentos,
mas, nunca jamás, llegará,
escritos guardan los cielos,
que el necio se vuelva sabio,
que se cure el majadero,
que sanen los mentecatos,
los estúpidos, los lerdos,
los imbéciles, los simples,
los sandios, gansos y memos,
o que, los pobres humanos,
lleguen a ser perfectos,
como el Dios que nos creó,
en los albores del tiempo.

Llegará, seguro, el día,
que las ranas tengan pelos,
que los olmos nos den peras
y que vuelen los jumentos,
mas, nunca jamás, llegará,
que, de la muerte, escapemos,
que la risa sea mala,
que no existan mensajeros,
que el amor desaparezca,
que se esfumen los misterios,
que se evapore el saber,
que se agoten los silencios,
o que los pobres humanos,
hagan de la tierra, cielo,
donde felices vivir,
hasta el final de los tiempos.

lunes, 18 de abril de 2011

Plumilla


Melilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos rebeldes

¡NO LEAS POESÍAS!

Si no sabes lo que quieres,
si la lectura es tormento,
si el pasotismo te puede,
si te tragas tus lamentos,
si la cultura te asusta,
si piensas vivir del cuento,
olvida la poesía,
reniega del loco verso,
apártate del poeta,
de sus palabras y sueños,
de su mente retorcida,
de su inútil parlamento,
y sigue en tu bello mundo,
de patanes y jumentos,
de flojos, a reventar,
de humano, venido a menos.

Y no tomes en tus manos,
libros de rimados versos
que, en el mejor de los casos,
actúan como venenos,
de los que matan y curan
a los sabios y a los necios,
y no se te ocurra leer,
ni el párrafo más pequeño,
no vaya a ser que recibas
la bendición de los cielos,
de aficionarte a escribir,
poemas de muchos versos.

Que Dios te tenga en su gloria,
yo, seguiré en el infierno,
con mi traje de juglar
y el rico entretenimiento
de inventar miles poemas,
de crear un mundo nuevo.

domingo, 17 de abril de 2011

Retrato


Hoy, de nuevo, recorrera nuestras principales calles el "Cristo de la Borriquita", celebrada obra del imaginero Luis Álvarez Duarte y del que realicé, hace unos pocos años, el retrato que hoy publicamos.

Versos íntimos

MIS VERSOS

Mis versos son los castigos
que me infligieron los tiempos,
por despreciar al poeta
que siempre yo tuve dentro,
desconocida criatura,
desventurado sujeto,
adicto al nunca existir
y a los oscuros silencios.

Mis versos son la aventura
en la que, ahora, me pierdo,
me busco y nunca me veo,
me llamo y nunca me encuentro,
dibujo, suspiro y lloro,
canto y narro locos cuentos,
y al final del recorrido,
la aventura es solo verso.

Mis versos son los decires
de un atolondrado viento,
de una humana ventolera
vendedora de consuelos,
de caprichos esculpidos
en los sótanos del cielo,
donde se cuecen y pudren
las caricias y los celos.

Mis versos son los absurdos,
los desplantes de los cuerdos,
la furia de los berracos,
las cornadas del torero,
las fuentes donde beber
los ilustrísimos miedos,
aquellos, que al atardecer,
estrenan sudarios viejos.

Mis versos son las mentiras
enemigas del barquero,
son las verdades envueltas
en furtivos cotilleos,
caídas hojas caducas,
amores de calmos suelos,
ventanos siempre cerrados,
escritos de leguleyos.

Mis versos son todo y nada,
papeles de locos cuerdos,
vocablos de horas perdidas,
estampas de bajo precio,
fantasmagóricas voces,
caprichos de cuerdos necios,
y en el cenit de su ser,
son libertad, mi gran premio.

viernes, 15 de abril de 2011

Caricatura


¡Va por ti, amigo Quino! Que Dios te dé fuerzas para seguir en tu tarea de ayudar a los más desprotegidos del Rif.
Pizarrín azul sobre papel de estraza.
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Versos de rebelión

¡YA ES HORA!

Ya es llegada la gran hora,
de levantar liebres falsas,
de decirle pan, al pan,
de acabar con tanta guasa.

Ya no existe vuelta atrás,
ni el dejar para mañana,
hay que acabar de una vez,
con todas las bufonadas,
las del inepto político,
las de los hombres de paja,
las de la Belén Esteban,
las de su cuadrilla santa,
las de las grandiosas teles,
las de los que mucho mandan,
las de la niña bombón,
las de los artistas fachas,
las de los necios sabiondos,
las de los finos mandangas,
las de los ricos podridos,
las de los que mucho tragan,
las de los “guays” del momento,
las de los que venden armas,
las de los curas infectos,
las de las sectas sagradas,
las de los grandes famosos,
las del niñato o niñata,
y una interminable lista
de sonoras payasadas,
que nos colocan a todos,
al filo de la navaja,
de ser endiosados monos,
o monos de rompe y rasga.

jueves, 14 de abril de 2011

Vieja estampa de Melilla


Antigua estación marítima y barco jubilado.
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos íntimos

Contemplando el Cartel de la Semana Santa visueña, nacieron estos versos dedicados al CAUTIVO.

AYER

Ayer,
mirando el sereno semblante
de aquella imagen venerada
que, por mi diestra mano errante,
fue, en cercano ayer, dibujada,
sentí,
sobre mis hombros fatigados,
el peso eterno de la nada,
la paz rotunda de los prados,
ilusión senil desvariada.
Soñé,
en la ceguera de mi mente,
quimera vieja, casto sueño,
frescores de cercana fuente,
de los que nunca fuera dueño.
Y derramé,
sobre el cáliz de mi inocencia,
mil lágrimas desconocidas,
acuosa verdad, pura esencia,
bálsamo para mis heridas.

miércoles, 13 de abril de 2011

Cartel


Cartel de la Fería de Melilla (No publicado)
Témpera sobre papel.
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Romance

Los aromas del azahar de mi Calle Real me animaron a publicar este loco Romance.

ROMANCE DE LA PRIMAVERA

Los versos están reunidos
en una loca asamblea,
hoy, presiden la reunión,
tres versos de realeza,
un verso de bellas palabras,
un verso de buenas maneras
y el tercero, de los tres,
un verso muy calavera.
Único punto a tratar:
“Un canto a la Primavera”,
donde los versos se explayen,
donde digan lo que quieran
y donde la libertad
sea su gran consejera.

Los versos andan con prisas
y las estaciones vuelan,
hay que buscar y buscar,
hay que encontrar al poeta
que, enamorado y rendido,
le cante a la Primavera.
Los versos han recorrido
los confines de la tierra,
la superficie del mar,
el cielo de las estrellas,
los calores del infierno
y un rosario de planetas
y, de cada uno de ellos,
se han traído un gran poeta.

Tengan oídos despiertos,
ya se asoman los poemas,
los poetas ya recitan
sus cantos de Primavera.

De la mar, un marinero,
es el electo poeta,
enjuto, como una caña,
de tez y de piel morena,
su voz es trueno y desgarro
de la gente marinera.
Al ritmo del oleaje,
da comienzo a su poema:
- “El mar susurra canciones,
las noches de primavera,
y un eco de caracolas,
oculto entre madreperlas,
convierte aquellos murmullos
en pavesas marineras,
sonoros gratos reflejos,
que hasta el orillar, navegan,
donde los enamorados,
al juego del amor, juegan.”

De la tierra, un alergiólogo,
es el electo poeta,
galeno de grande fama,
le preocupan las alergias,
que siempre se envalentonan
al llegar la primavera.
Después de un gran estornudo,
da principio a su poema:
- “ Eres hermosa estación,
blanco azahar, dama bella,
eres elixir de amor
que la roja sangre, altera,
eres sabio renacer,
brote, renuevo y yema,
eres polen, polvo y tamo,
padre y madre de la alergia,
así te canto y te riño,
mi querida primavera.”

De los cielos, un angelito,
es el electo poeta,
ángel de alitas hermosas,
guardián de las almas buenas,
amante de la poesía,
amigo de los poetas.
Con un aleteo áureo
da inicio a su poema:
-“Los ángeles de los cielos,
amamos la primavera,
por ser estación de amores
y de otras cosas buenas,
conozco bien a Cupido,
siempre afilando sus flechas,
para herir los corazones
de la gente de la tierra,
para que crezca el amor,
para que nunca se muera.”

De los infiernos, un diablo,
es el electo poeta,
con los cuernos retorcidos,
con trinchete y triste pena,
por no poder disfrutar
de su amada primavera.
Con un suspiro de fuego
da estreno a su gran poema:
-“Qué no ofrecería yo,
por gozar la primavera,
sus frescores mañaneros,
el olor a hierba fresca,
la templanza de sus días,
las noches de luna llena,
que, aún siendo un pobre diablo,
que, aunque demonio yo sea,
mil rezos yo rezaría
por tenerte, primavera.”

De los astros, un alienígena,
es el electo poeta,
un ETE de otra galaxia,
con muchas ganas de juerga,
divertido personaje,
que ya visitó la tierra.
Con un extraño ruido,
da comienzo a su poema:
-“Glu, glu, tiki, tiki, ka,
muso gusta primavera,
glu, glu, taka, taka, ke,
primavera, primavera,
glu, glu, teke, teke, ku,
muso amor in primavera,
glu, glu, toko, toko, ki,
primavera, primavera,
glu, glu, tuku, tuku, ko
muso buena primavera.

Los versos ya se cansaron
de esta loca primavera,
cantada, en sus comienzos,
por unos locos poetas,
cada uno como quiso,
cada uno a su manera.

El romance ya es concluso,
ya se cerraron sus puertas,
los versos lo han condenado
a morir en grande hoguera,
sólo podrá ser salvado,
si uno de los que lo lea,
compadecido de él,
salga en su loca defensa,
y, al tiempo, grite a los versos,
¡Ya llegó la PRIMAVERA!

martes, 12 de abril de 2011

Plumilla


Foso de Hornabeque. Melilla la Vieja.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de añoranzas

MELILLA

Mil añoranzas navegan,
por mil mares de silencios,
soñando mil aventuras,
buscando mil nuevos dueños,
vienen de un viejo orillar,
del otro lado del viento,
vienen de africana tierra,
cargaditas de misterios,
de despiertas cicatrices,
dibujadas por el tiempo.

Mil añoranzas navegan,
en mil pequeños veleros,
desplegando mil velitas,
buscando mil nuevos puertos,
donde fondear, rendidas,
plenas de gratos recuerdos,
de vivencias, de experiencias
y de juveniles sueños,
bordados sobre tu piel,
como caricias al viento.

Mil añoranzas despiertan,
mil armoniosos requiebros,
piropos de mil colores,
mil duendecillos traviesos,
capaces de procrear,
en las esquinas del cielo,
mil arcoíris hermosos,
luciérnaga de rico verso,
para iluminar tus horas,
para decirte, te quiero.

Mil añoranzas engarzan,
cuentas de rosario viejo,
mil letanías presentes,
plegarias de viejo tiempo,
y tú, mi Melilla sacra,
espigar de pan selecto,
caricia desmemoriada,
amiga de los silencios,
mucha culpa, tienes tú,
de mi gran padecimiento,
hijo de la lejanía,
de mi doliente destierro,
de este vivir separados,
a ambos lados del Estrecho.

lunes, 11 de abril de 2011

Plumilla


Plaza de España. Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos a Melilla desde los Alcores sevillanos

NANA MARINERA

Compositor me sentí
al verte, mi niña amada,
y mi loco desvarío,
locura de hora sagrada,
me llevó a componerte,
una cariñosa nana
nana de puro cristal,
de cien notas plateadas,
sutil caricia de amor,
arrullo de mar salada,
nana de dorado sueño,
ronda de voces plomadas,
grácil capricho de espuma,
agua, brisa anacarada,
nana de limpia sonrisa,
lisonja envuelta en palabras,
para dormite en mis brazos,
en las tibias madrugadas,
para robarte los sueños,
que guardas en tu tibia alma.

La nana poquito a poco,
fue saliendo de su nada,
creciendo, tomando cuerpo
y sonido de agua clara,
de ésa que calma la sed,
de ésa, que los sueños, calma.

La nana rompió el silencio,
bajo tu luna de plata
y sus sones cristalinos,
nadaron sobres tus aguas,
en busca de tu orillar,
soñando que la escucharas.

Y así, la nana decía,
y así, sonaba la nana:
- “Duérmete, Melilla mía,
duérmete, Melilla amada,
que las brisas de mis mares,
quieren cantarte una nana,
para dormirte y llevarte,
en un barquito de nácar,
a una Vega marinera,
marinerita salada,
allá, donde los alcores,
se duermen por sevillanas,
duérmete, Melilla mía,
duérmete, Melilla amada.

viernes, 8 de abril de 2011

Melilla


Antigua dársena pesquera. Tristemente, hoy, no queda un solo barco pesquero en nuestra querida ciudad.
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos íntimos

MELILLA

Dicen las mala lenguas,
lenguas de hierática escarcha
lenguas de afilado acero,
lenguas que hieren y matan,
que por tus venas no corre,
auténtica sangre hispana,
y que, en una oscura noche,
fuiste doncella expoliada,
fuiste tesoro robado,
fuiste luz, sin alborada.

Dicen las malas lenguas,
aquellas que disparatan,
aquellas que buscan guerras,
aquellas que sangre claman,
que jamás de los jamases,
mereciste ser hispana,
que siempre fuiste dislate,
ciudad de horas contadas,
escaparate ficticio,
urbe de alma enjaulada.

Mas yo, novicio poeta,
encantador de palabras,
aborigen, en buena hora,
de tus hispanas entrañas,
le grito al mundo del hoy
y del que venga mañana,
que española tú naciste
y que tu sangre es hispana,
y en ello empeño mi vida,
mi corazón y mi alma.

Así que, furtivas lenguas,
raquíticas, trasnochadas,
aburridas, resentidas,
falsas, mal intencionadas,
buscaos otra canción,
una nueva bufonada,
para entretener a aquellos,
que siguen vuestras patrañas,
vendedores de hueco humo,
amigos de las musarañas.

jueves, 7 de abril de 2011

Retrato


Jorge, antiguo alumno, buena gente, gran amigo y admirado poeta.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos para los niños melillenses

MELILLA

Cuenta una vieja leyenda,
fábula, ficción o cuento,
marinera tradición,
que, en los albores del tiempo,
Dios, el supremo Hacedor,
gran Poeta y Marinero,
después de crear el mundo,
con cuidado y mucho esmero,
con maestría infinita,
con arte y mucho salero,
después de mucho pensar,
de separar agua y cielo
y de inventarse a los hombres
y el resto del universo,
buscó querido descanso,
merecido justo premio,
en un hermoso lugar,
a orillas de un mar sereno.

En un “plis plas”, repasó,
las ofertas del momento,
eligiendo, de entre ellas,
sin perder costoso tiempo,
un recinto amurallado,
con su faro y con su puerto,
abrazado por la mar,
enamorado del cielo,
con unas preciosas puertas
y tres cañones de hierro,
de esos que nunca matan,
ni pueden disparar lejos,
que sirven para asustar
al pobre filibustero.

Allí, descansó unos días,
el Dios, Creador supremo,
y, cuando se hubo marchado,
dejó grabado en su suelo,
palabras de gratitud,
en unos pocos de versos:
-“No sé si podré encontrar
en mi preexistir eterno,
lugar tan privilegiado,
solar tan sereno y bello,
para descanso y solaz
de las almas y los cuerpos”.

Ya casi nadie se acuerda,
de este cuento marinero.
El tiempo y la mar bravía,
gestores de aquellos versos,
los borraron, sin querer,
de tanto y tanto leerlos,
acabando con la prueba
de que, en el albor del tiempo,
Dios residió en Melilla.
¡Mira, qué si fuera cierto!

miércoles, 6 de abril de 2011

Maternidad


Plumilla. Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de enamorado

MELILLA

En una noche de ensueño,
de sortilegios y magia,
de grandes encantamientos,
de alquimias y nigromancias,
yo, mísero trovador,
te soñé, Melilla amada,
radiante como un lucero,
luciérnaga plateada,
vestida de alba doncella,
reina de la madrugada,
y mis ojos, ¡pobres ojos!
menesterosas ventanas,
no pudiendo soportar,
el fulgor de tu mirada,
padecieron cruel ceguera,
ceguera de horas malas,
y mis sumisos sentidos,
indigentes camaradas,
no supieron aguantar,
tanta belleza granada,
tanto primor contenido
y tanta pureza, en tu alma.

En una noche de ensueño.
al filo de la madrugada,
yo, rendido rimador,
te busqué, Melilla amada,
entre perdidos ayeres,
entre suspiros de plata,
entre silencios opacos,
entre distancias amargas,
para llenarme de ti,
para beberme tu magma,
para sentir en mis venas,
tu sangre, savia sagrada,
y ser un trozo de ti,
enraizado en tus entrañas.

martes, 5 de abril de 2011

Cartel


Cartel de la Feria de Melilla (No publicado)
Témpera sobre papel.
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Versos marinos

ENCUENTRO

Granada, mora y cristiana,
desde su Nevada Sierra,
echó una mirada al mar,
con ansias aventurera,
por ver lo que se ocultaba,
soñando aventura nueva,
detrás de aquel ventanal,
de cristal y aguas serenas.

En un suspiro de tiempo,
la mirada viajera,
cruzó dormido oleaje,
sobre un velero de niebla,
de espuma y de sal marina
y polvos de blanca estrella,
hasta encontrarse, feliz,
en las mismísimas puertas
de una encantadora urbe,
soñadora y marinera,
la fenicia Rusadir
o la Melilla moderna,
tierra hermana, suelo amigo,
siempre, acogedora tierra.

La mirada granadina,
con brillos de madreperlas,
encontrose, en buena hora,
con la mirada despierta
de la olvidada Melilla,
de la lejana doncella
que, los dioses de las polis,
desgajaron de su tierra,
anclándola en el orillar
de África, tierra agarena.

Sus miradas se cruzaron,
en complicidad eterna,
con sus miradas sellaron,
encuentros, en horas nuevas,
un paisanaje bendito,
disfrute de feria y fiesta,
un sincero hermanamiento,
intercambio de poemas,
gozo, contento, ventura
y un querer de ida y vuelta.

lunes, 4 de abril de 2011

Melilla



Plumilla, tinta china negra sobre papel, de la Puerta de Santiago de Melilla la Vieja.
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Resaca

MELILLA

En mi vetusta memoria,
almacén de mis recuerdos,
busqué, ¡Aventura loca!
estampas de lejano tiempo,
calles, estancias, lugares,
nimios y grandes sucesos,
rostros, caras, personajes,
perdidos en mi pensamiento,
guardados y bien ocultos
en siniestros recovecos,
en viejas estanterías,
en anaqueles desiertos
de una memoria rendida
a la mudez, al silencio,
a la ciega oscuridad,
a las tinieblas del negro.

Olvidada te tenía,
alejada de mi tiempo,
disipada en los guarismos
de otros insípidos juegos,
ocupado, entretenido,
apartado de tus sueños,
de mis horas, de tus días,
de mi vida, de tus vientos,
que, en cercana lejanía,
fueron grandes compañeros.

Hoy se han roto las tinieblas,
hay ventanales abiertos,
se abrieron cerradas puertas,
las cerrazones huyeron,
dejando claras imágenes,
frescores de viejos tiempos,
estampas coloreadas,
presencias, gratos recuerdos
de tu vida, de tu gente,
de la gente de mis versos,
de lugares entrañables,
de raíces y de pueblo,
patrimonios compartidos,
debajo del mismo cielo,
a la orilla de una mar,
y de un: ¡Te sigo queriendo!.

domingo, 3 de abril de 2011

Melilla

Si tú quisieras, Melilla,
desposarte con mis versos,
sería feliz poeta,
hombre, padre satisfecho,
agradecida criatura,
rebosante de contento,
y buscaría en tu mar,
en tu tierra o en tu cielo,
lugar para celebrar
tan hermoso casamiento.
Invitaría a la boda,
sin ponerles ningún pero,
a todos tus moradores,
nativos o forasteros.
Prepararía, con gusto,
un ágape muy selecto,
una grata ceremonia,
inolvidables festejos,
y para dejar constancia
de este singular evento,
buscaría por el mundo,
al más grande reportero,
a los mejores fotógrafos
y al inventor de los sueños.
Publicaría bello libro,
con fotos del himeneo,
con cromos y estampas tuyas
y de mis queridos versos.
Haría miles de copias,
para dar como recuerdo,
a todos los asistentes
a tan bello casamiento.
Y tú serías, Melilla,
a partir de ese momento,
mi gran reina, mi gran musa,
mi inspiración y mi ingenio,
mi amante, mi poesía,
culpable de un nuevo verbo.

Como agradecidos "Hijos pródigos"





Cartel exterior de la Exposición.
Con los medios de comunicación.
Con el Presidente de la Ciudad Autónoma, D. Juan José Imbroda Ortiz, en la inauguración.
La Sala de exposición.

Después de 15 años de ausencia, regresamos a nuestra Melilla para exponer nuestros últimos trabajos.
El bendito reencuentro nos ha resarcido, con creces, de las muchas añoranzas padecidas en la separación.
Como "Hijos pródigos" y agradecidos mortales hemos recibido el cariño, los plácemes y las bendiciones de familiares, amigos, conocidos y visitantes de nuestra exposición y, a la par, con avidez, con avaricia y sin recato alguno, aprehendimos tu luz, tus aromas y sabores salinos, el mágico encanto de tu ínclita piedra y de tu bello modernismo, los desencuentros de tu levante y tu poniente, tu imponente calma chicha, tu aplaudido crecimiento urbanístico, la recuperación de tus espacios y tus santuarios artísticos, la placentera degustación de tus manjares y exquisiteces y un luengo etcétera de no olvidadas gratas sensaciones y enriquecedoras vivencias, glosario de tu esencia, Melilla.
Por siempre, nuestra gratitud, MELILLA.