Viena. Fuente del Museo Albertina.
Tinta china sepia sobre papel.
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sábado, 31 de diciembre de 2011
Proceso de una plumilla
Viena. Fuente del Museo Albertina.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de despedida
LA NOCHE DE SAN SILVESTRE
Cuando llega San Silvestre,
a lomos de un cansado año,
el pueblo encuentra pretextos
para poder celebrarlo.
La noche de San Silvestre
es noche de sobresaltos,
es noche de despedida,
es noche de encuentros gratos,
se vitorea la muerte
y, la vida, al poco rato.
El año viejo se inscribe
en el libro del pasado,
el año nuevo nos llega
pleno de dudas y arcanos.
A San Silvestre, el Mayor,
nada le parece extraño
y, con risa socarrona,
se ríe de los humanos,
que celebran delirantes
las pérdidas de sus años.
Campanas de viejos bronces,
hacen sonar sus badajos,
doces campanadas, doce,
anuncian el nuevo año
y las muchedumbres gritan,
beben, cantan alocados
y liberan los impulsos
durante un año guardados.
¡Ay San Silvestre querido,
el último de los santos!
No te costó darte cuenta
como somos los humanos,
amantes de la alegría,
a veces, malhumorados
y, casi siempre, patrones
de niños mal educados.
Perdónanos San Silvestre
que esto que viene pasando,
es costumbre pasajera
que ocurre una vez al año,
y como dice el refrán:
“Ni a un santo le haría daño”.
Tomado del libro de poemas "365 y una poesías"
¡FELIZ AÑO 2012!
Cuando llega San Silvestre,
a lomos de un cansado año,
el pueblo encuentra pretextos
para poder celebrarlo.
La noche de San Silvestre
es noche de sobresaltos,
es noche de despedida,
es noche de encuentros gratos,
se vitorea la muerte
y, la vida, al poco rato.
El año viejo se inscribe
en el libro del pasado,
el año nuevo nos llega
pleno de dudas y arcanos.
A San Silvestre, el Mayor,
nada le parece extraño
y, con risa socarrona,
se ríe de los humanos,
que celebran delirantes
las pérdidas de sus años.
Campanas de viejos bronces,
hacen sonar sus badajos,
doces campanadas, doce,
anuncian el nuevo año
y las muchedumbres gritan,
beben, cantan alocados
y liberan los impulsos
durante un año guardados.
¡Ay San Silvestre querido,
el último de los santos!
No te costó darte cuenta
como somos los humanos,
amantes de la alegría,
a veces, malhumorados
y, casi siempre, patrones
de niños mal educados.
Perdónanos San Silvestre
que esto que viene pasando,
es costumbre pasajera
que ocurre una vez al año,
y como dice el refrán:
“Ni a un santo le haría daño”.
Tomado del libro de poemas "365 y una poesías"
¡FELIZ AÑO 2012!
miércoles, 28 de diciembre de 2011
Versos del año y del hombre
FINITO
El año se está muriendo,
su vida se está agotando,
cumple castigo severo,
capricho de los humanos,
que en la rueca de los tiempos
lo tejieron, condenado.
El hombre se esta muriendo,
su tiempo se está acabando,
cumple la misma condena
que padece el finito año,
tejida en idéntico huso
por el destino macabro.
Los años, los hombres son
piezas de un cruel calendario,
que, entre el nacer y el morir,
tienen los días contados,
y no valen medicinas,
ni pequeño o gran milagro,
para alargar un segundo
el tiempo que le han marcado.
El año se está muriendo,
su vida se está agotando,
cumple castigo severo,
capricho de los humanos,
que en la rueca de los tiempos
lo tejieron, condenado.
El hombre se esta muriendo,
su tiempo se está acabando,
cumple la misma condena
que padece el finito año,
tejida en idéntico huso
por el destino macabro.
Los años, los hombres son
piezas de un cruel calendario,
que, entre el nacer y el morir,
tienen los días contados,
y no valen medicinas,
ni pequeño o gran milagro,
para alargar un segundo
el tiempo que le han marcado.
sábado, 24 de diciembre de 2011
Versos de la Nochebuena
¿ VALIÓ LA PENA?
En un venturoso establo,
pasado ya dos milenios,
dicen que nació un Infante,
Rey de la tierra y del cielo.
El Niño lloró en su cuna.
Sabe que, como un cordero,
ha de ser sacrificado
cuando le llegue su tiempo,
para redimir al hombre
de sus pecados terrenos.
No sé si valió la pena
su glorioso Nacimiento,
ni si su muerte fue,
para los hombres, remedio
a su necio proceder,
a su proceder perverso.
Celebrar es fácil cosa,
olvidar es algo viejo,
confundir es renegar
de los buenos sentimientos
y mezclar, en sacos rotos,
lo mundano y lo eterno.
Por eso, en la Nochebuena,
galopan por mi cerebro,
como potros desbocados,
cien dudas, mil titubeos,
que asolan mi pobre alma
y roen mis pensamientos,
hundiéndome en la miseria
de los hombres más incrédulos.
Con silente inconformismo
lanzo preguntas al viento:
¿Valió la pena nacer,
Niño Jesús de mis versos?
¿Valió la pena morir,
por los hombres de estos versos?
En un venturoso establo,
pasado ya dos milenios,
dicen que nació un Infante,
Rey de la tierra y del cielo.
El Niño lloró en su cuna.
Sabe que, como un cordero,
ha de ser sacrificado
cuando le llegue su tiempo,
para redimir al hombre
de sus pecados terrenos.
No sé si valió la pena
su glorioso Nacimiento,
ni si su muerte fue,
para los hombres, remedio
a su necio proceder,
a su proceder perverso.
Celebrar es fácil cosa,
olvidar es algo viejo,
confundir es renegar
de los buenos sentimientos
y mezclar, en sacos rotos,
lo mundano y lo eterno.
Por eso, en la Nochebuena,
galopan por mi cerebro,
como potros desbocados,
cien dudas, mil titubeos,
que asolan mi pobre alma
y roen mis pensamientos,
hundiéndome en la miseria
de los hombres más incrédulos.
Con silente inconformismo
lanzo preguntas al viento:
¿Valió la pena nacer,
Niño Jesús de mis versos?
¿Valió la pena morir,
por los hombres de estos versos?
viernes, 23 de diciembre de 2011
Versos tristes
LOS AÑOS
Los años nos dan, nos quitan,
en su caminar certero,
serie de cosas ansiadas,
ristra de pobres desechos,
con las unas y los otros,
la vida vamos tejiendo
como incautos tejedores
de aquello que al fin, seremos,
de lo que fuimos un día,
ahora, puro recuerdo
Los años nos dan mil cosas
y, a la par, sin miramientos,
mil cosas, nos arrebatan,
mientras dura nuestro tiempo.
Dan, los años, experiencia,
luces y conocimientos,
personalidad, templanza,
serenidad, propio sello,
conformismo, sensatez,
aspecto de algo viejo.
Los años nos arrebatan,
lozanía, engreimiento,
fortaleza, presunción,
espíritu aventurero,
temeridad, inconsciencia,
la belleza de lo nuevo.
Los años nos dan mil cosas,
mil cosas nos roba el tiempo.
Los años nos dan, nos quitan,
en su caminar certero,
serie de cosas ansiadas,
ristra de pobres desechos,
con las unas y los otros,
la vida vamos tejiendo
como incautos tejedores
de aquello que al fin, seremos,
de lo que fuimos un día,
ahora, puro recuerdo
Los años nos dan mil cosas
y, a la par, sin miramientos,
mil cosas, nos arrebatan,
mientras dura nuestro tiempo.
Dan, los años, experiencia,
luces y conocimientos,
personalidad, templanza,
serenidad, propio sello,
conformismo, sensatez,
aspecto de algo viejo.
Los años nos arrebatan,
lozanía, engreimiento,
fortaleza, presunción,
espíritu aventurero,
temeridad, inconsciencia,
la belleza de lo nuevo.
Los años nos dan mil cosas,
mil cosas nos roba el tiempo.
jueves, 22 de diciembre de 2011
Felicitación
Nuestra modesta y sencilla felicitación para todos los que por primera vez o con asiduidad se asoman a este ventanal nuestro y vuestro.
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Versos diferentes
NO EXISTEN SEGUNDAS PARTES
Ni las fuentes, ni los ríos,
dueños de aguas corrientes,
poseen segundas partes,
tienen sueños diferentes,
diferentes los caminos
de las aguas de las fuentes,
de las aguas de los ríos,
diferentes, diferentes.
Ni el amor, ni el desamor,
convergente y divergente,
poseen segundas partes,
viven horas diferentes,
diferentes son los pasos
de los amores valientes,
de los tristes desamores,
diferentes, diferentes.
Ni los llantos, ni las risas,
desahogos de las gentes,
poseen segundas partes,
cuentan cosas diferentes,
diferentes son las causas
de los llantos indelebles,
de las risas de colores,
diferentes, diferentes.
Ni los mares, ni los cielos,
compañeros, desde siempre,
poseen segundas partes,
hacen cosas diferentes,
diferentes los colores
de los mares azul-verde
y de los cielos celestes,
diferentes, diferentes.
Ni la muerte, ni la vida,
patrimonios del viviente,
poseen segundas partes,
tienen tiempos diferentes,
diferentes son las horas
de la muerte impertinente,
de la vida regalada,
diferentes, diferentes.
Ni las fuentes, ni los ríos,
dueños de aguas corrientes,
poseen segundas partes,
tienen sueños diferentes,
diferentes los caminos
de las aguas de las fuentes,
de las aguas de los ríos,
diferentes, diferentes.
Ni el amor, ni el desamor,
convergente y divergente,
poseen segundas partes,
viven horas diferentes,
diferentes son los pasos
de los amores valientes,
de los tristes desamores,
diferentes, diferentes.
Ni los llantos, ni las risas,
desahogos de las gentes,
poseen segundas partes,
cuentan cosas diferentes,
diferentes son las causas
de los llantos indelebles,
de las risas de colores,
diferentes, diferentes.
Ni los mares, ni los cielos,
compañeros, desde siempre,
poseen segundas partes,
hacen cosas diferentes,
diferentes los colores
de los mares azul-verde
y de los cielos celestes,
diferentes, diferentes.
Ni la muerte, ni la vida,
patrimonios del viviente,
poseen segundas partes,
tienen tiempos diferentes,
diferentes son las horas
de la muerte impertinente,
de la vida regalada,
diferentes, diferentes.
miércoles, 21 de diciembre de 2011
El Belén para los nietos
¡Cuánta gratitud y cuánto gozo al montar el Nacimiento para los nietos, con la "ayuda" de estos!
Otro Romance partido en dos
ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS (Continuación)
Un fuerte golpe de mar,
provoca un grave suceso,
el velero de la joven
sufre grandes desperfectos,
sus velas de albo azahar,
arrancadas por el viento,
se abaten como gaviotas
entre la mar y los cielos.
La joven duda, qué hacer,
en aquel sombrío infierno,
intenta coger las velas,
¡Maldito fue aquel intento!
Una malévola ráfaga,
de propósitos perversos,
la arroja sobre la mar,
sin ningún remordimiento.
La joven, sobre las aguas
o sumergida en su seno,
lucha con intrepidez,
con coraje y gran denuedo,
pero, el mar enfurecido
es como un injusto cepo
que siempre atrapa en sus redes,
las verdades y los sueños,
los inventados romances,
sus palabras y sus versos.
En otro lado del mar,
un experto marinero,
versado en el navegar,
querella contra los vientos,
sabe tensar y aflojar,
las velas de su velero,
aquel de las velas ocres,
color de tierra de albero.
Desde su querida barca,
el curtido marinero,
ha visto, preocupado,
tenso y bastante inquieto,
el desplome sobre el mar
de un desconocido cuerpo,
que lucha contra las olas,
contra la mar y sus vientos.
Olvida, el pobre marino,
su pez, su ansiado sustento,
los riesgos y los peligros,
turbaciones y deseos.
Ata a su cuerpo una cuerda
y se lanza a mar abierto,
avanza como un delfín,
en busca del compañero,
que lucha contra las aguas
y con sus crecidos miedos.
El mar contempla la escena,
no quiso llegar tan lejos,
se traga la ventolera,
manda apaciguar los vientos,
y una nueva calma chicha,
madre de gratos silencio,
se extiende sobre su piel,
cubriéndola por completo.
Mientras, el joven marino,
con denodados esfuerzos,
al fin, consigue salvar,
de las aguas, de sus miedos,
a la joven que la mar,
jugando un oscuro juego,
casi ahoga en sus entrañas,
en este romance viejo.
A la vuelta de la calma,
cuando el joven marinero,
miró a la bella mujer,
beldad sacada de un cuento,
unos cosquilleos gratos,
corrieron por sus adentros
y…,
lo que ocurrió después,
en el orillar del tiempo,
es tema para narrar
en otro romance viejo,
si encontramos un juglar,
un novedoso argumento,
unos pocos de lectores,
otro mar y otros veleros,
uno, con velamen blanco
y otro, de color albero.
Un fuerte golpe de mar,
provoca un grave suceso,
el velero de la joven
sufre grandes desperfectos,
sus velas de albo azahar,
arrancadas por el viento,
se abaten como gaviotas
entre la mar y los cielos.
La joven duda, qué hacer,
en aquel sombrío infierno,
intenta coger las velas,
¡Maldito fue aquel intento!
Una malévola ráfaga,
de propósitos perversos,
la arroja sobre la mar,
sin ningún remordimiento.
La joven, sobre las aguas
o sumergida en su seno,
lucha con intrepidez,
con coraje y gran denuedo,
pero, el mar enfurecido
es como un injusto cepo
que siempre atrapa en sus redes,
las verdades y los sueños,
los inventados romances,
sus palabras y sus versos.
En otro lado del mar,
un experto marinero,
versado en el navegar,
querella contra los vientos,
sabe tensar y aflojar,
las velas de su velero,
aquel de las velas ocres,
color de tierra de albero.
Desde su querida barca,
el curtido marinero,
ha visto, preocupado,
tenso y bastante inquieto,
el desplome sobre el mar
de un desconocido cuerpo,
que lucha contra las olas,
contra la mar y sus vientos.
Olvida, el pobre marino,
su pez, su ansiado sustento,
los riesgos y los peligros,
turbaciones y deseos.
Ata a su cuerpo una cuerda
y se lanza a mar abierto,
avanza como un delfín,
en busca del compañero,
que lucha contra las aguas
y con sus crecidos miedos.
El mar contempla la escena,
no quiso llegar tan lejos,
se traga la ventolera,
manda apaciguar los vientos,
y una nueva calma chicha,
madre de gratos silencio,
se extiende sobre su piel,
cubriéndola por completo.
Mientras, el joven marino,
con denodados esfuerzos,
al fin, consigue salvar,
de las aguas, de sus miedos,
a la joven que la mar,
jugando un oscuro juego,
casi ahoga en sus entrañas,
en este romance viejo.
A la vuelta de la calma,
cuando el joven marinero,
miró a la bella mujer,
beldad sacada de un cuento,
unos cosquilleos gratos,
corrieron por sus adentros
y…,
lo que ocurrió después,
en el orillar del tiempo,
es tema para narrar
en otro romance viejo,
si encontramos un juglar,
un novedoso argumento,
unos pocos de lectores,
otro mar y otros veleros,
uno, con velamen blanco
y otro, de color albero.
martes, 20 de diciembre de 2011
"Navidal"
"Navidal" elegido por Cáritas Parroquial de El Viso para felicitar a sus colaboradores y amigos en estas Fiestas en la que la SOLIDARIDAD debe alcanzar cotas máximas.
Rotulador sobre cartulina.
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Otro Romance partido en dos
ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS
Sobre un celestial papel,
dibujé, con gran esmero,
una mar alborotada
y dos frágiles veleros.
Uno, con velitas blancas,
como la nieve de enero,
otro, con velamen ocre,
como la tierra de albero,
en uno pinté una joven,
bonita como un lucero,
en el otro, dibujé
un curtido marinero.
Dos sencillos personajes,
robados de un bello cuento
y una mar, salina estepa,
celeste como los cielos.
Hasta aquí, todo es normal,
ahora viene lo bueno,
yo no sé de que manera,
ni si fue, todo, un mal sueño,
una locura senil
o un mágico encantamiento.
El dibujo tomo vida,
claridad y movimiento,
gratos sonidos marinos,
voces, susurros de vientos,
aromas de orilla y mar,
así, mis ojos, lo vieron,
y que nadie contradiga,
aquello que estoy diciendo,
que los versos nunca mienten
y el poeta, mucho menos,
y que goza libertad
para crear mundos nuevos.
El velero de la joven,
por causa de un calmo viento,
navega sobre la mar
despacio, pausado, lento,
viaja a ninguna parte,
busca descanso y sosiego.
Mientras, a unas pocas millas,
navega el otro velero,
con temple, patroneado,
por el joven marinero,
que maldice aquellas horas
de calma chicha del viento,
viaja para encontrar,
el necesario sustento,
y tiene prisas y ansias
de alcanzar el mar adentro,
donde encontrar ricos peces,
su más sagrado alimento
La mar, dueña del placer
y del humano sustento,
piensa, tantea, sopesa,
cual de aquellos dos veleros,
necesita, con premura,
ráfagas de brioso viento,
el de la joven sirena,
el del pobre marinero.
La mar, bizarra señora,
no le gusta perder tiempo
y, poco a poco, levanta
un airecillo travieso
que, en unos pocos segundos,
se torna bravío y fiero,
llenando de altas olas
el celeste pavimento,
de espuma y de agua salada
y de brillantes reflejos.
Los veleros sorprendidos,
al igual que sus dos dueños,
ven como sus velamen
se cargan de ciego viento,
se llenan, a reventar,
despertando claros miedos,
navegan sobre las olas
como pavesas de fuego,
como frágiles papeles,
como suspiros y sueños,
como motas de algodón,
que buscan final incierto.
(continuará)
Sobre un celestial papel,
dibujé, con gran esmero,
una mar alborotada
y dos frágiles veleros.
Uno, con velitas blancas,
como la nieve de enero,
otro, con velamen ocre,
como la tierra de albero,
en uno pinté una joven,
bonita como un lucero,
en el otro, dibujé
un curtido marinero.
Dos sencillos personajes,
robados de un bello cuento
y una mar, salina estepa,
celeste como los cielos.
Hasta aquí, todo es normal,
ahora viene lo bueno,
yo no sé de que manera,
ni si fue, todo, un mal sueño,
una locura senil
o un mágico encantamiento.
El dibujo tomo vida,
claridad y movimiento,
gratos sonidos marinos,
voces, susurros de vientos,
aromas de orilla y mar,
así, mis ojos, lo vieron,
y que nadie contradiga,
aquello que estoy diciendo,
que los versos nunca mienten
y el poeta, mucho menos,
y que goza libertad
para crear mundos nuevos.
El velero de la joven,
por causa de un calmo viento,
navega sobre la mar
despacio, pausado, lento,
viaja a ninguna parte,
busca descanso y sosiego.
Mientras, a unas pocas millas,
navega el otro velero,
con temple, patroneado,
por el joven marinero,
que maldice aquellas horas
de calma chicha del viento,
viaja para encontrar,
el necesario sustento,
y tiene prisas y ansias
de alcanzar el mar adentro,
donde encontrar ricos peces,
su más sagrado alimento
La mar, dueña del placer
y del humano sustento,
piensa, tantea, sopesa,
cual de aquellos dos veleros,
necesita, con premura,
ráfagas de brioso viento,
el de la joven sirena,
el del pobre marinero.
La mar, bizarra señora,
no le gusta perder tiempo
y, poco a poco, levanta
un airecillo travieso
que, en unos pocos segundos,
se torna bravío y fiero,
llenando de altas olas
el celeste pavimento,
de espuma y de agua salada
y de brillantes reflejos.
Los veleros sorprendidos,
al igual que sus dos dueños,
ven como sus velamen
se cargan de ciego viento,
se llenan, a reventar,
despertando claros miedos,
navegan sobre las olas
como pavesas de fuego,
como frágiles papeles,
como suspiros y sueños,
como motas de algodón,
que buscan final incierto.
(continuará)
domingo, 18 de diciembre de 2011
Retrato
Fili, la pequeña de Serge y Juli. Viena, diciembre de 2011.
Lápiz de color sobre papel.
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ROMANCERO DE LOS RECUERDOS
(Continuación)
La mente llora y suspira,
derrama dos grandes lágrimas,
para evitar la llorera,
cierra su frágil ventana
y busca una nueva imagen,
que le devuelva la calma.
Una nueva ha aparecido,
en la vidriosa pantalla,
un joven de pocos años
anda por la vieja playa,
le acompaña una doncella,
juguetona, vivaracha,
van cogidos de la mano,
un primario amor, delatan,
el decoro y la pureza,
se proyectan en sus caras.
En un instante de gloria,
la niña de aquella estampa,
planta en la boca del joven,
un beso de fina plata,
primo beso de una historia
que terminó siendo nada,
huella que murió al nacer,
sobre la arena mojada.
La mente cierra los ojos,
la curiosidad la mata,
¿Dónde estarán los labios
del beso de fina plata?
La mente sigue pasando
imágenes desdibujadas,
hasta detenerse en una,
clara, como el agua clara,
de blancores encendidos,
de anillos, síes y arras,
de sueños apasionados,
canto de amor y esperanza.
La mente no se reconoce
en aquella vieja estampa,
de envidiada juventud,
exuberante y lozana.
¡Cómo los tiempos transforman
nuestros cuerpos, nuestras almas!
Y vuelve la algarabía,
la confusión se desata,
las imágenes se mezclan,
pugnando por ser miradas,
y la mente, entristecida,
vuelve a cerrar sus ventanas,
se niega a pensar en ellas,
piensa que no le hacen falta,
que los recuerdos no sirven
para ganar la batalla,
para salir victorioso,
en su lucha con la parca
que, desde hace unos días,
la tiene muy acobardada,
huyendo de los espejos,
gritando en la madrugada
¿Dónde mis recuerdos van,
cuando de aquí, yo me vaya?
¿Dónde estos versos irán
a buscar nuevas mañanas?
¿Dónde este pobre romance
encontrará grata cama,
tálamo de eternidad,
locura de mente humana?
La mente llora y suspira,
derrama dos grandes lágrimas,
para evitar la llorera,
cierra su frágil ventana
y busca una nueva imagen,
que le devuelva la calma.
Una nueva ha aparecido,
en la vidriosa pantalla,
un joven de pocos años
anda por la vieja playa,
le acompaña una doncella,
juguetona, vivaracha,
van cogidos de la mano,
un primario amor, delatan,
el decoro y la pureza,
se proyectan en sus caras.
En un instante de gloria,
la niña de aquella estampa,
planta en la boca del joven,
un beso de fina plata,
primo beso de una historia
que terminó siendo nada,
huella que murió al nacer,
sobre la arena mojada.
La mente cierra los ojos,
la curiosidad la mata,
¿Dónde estarán los labios
del beso de fina plata?
La mente sigue pasando
imágenes desdibujadas,
hasta detenerse en una,
clara, como el agua clara,
de blancores encendidos,
de anillos, síes y arras,
de sueños apasionados,
canto de amor y esperanza.
La mente no se reconoce
en aquella vieja estampa,
de envidiada juventud,
exuberante y lozana.
¡Cómo los tiempos transforman
nuestros cuerpos, nuestras almas!
Y vuelve la algarabía,
la confusión se desata,
las imágenes se mezclan,
pugnando por ser miradas,
y la mente, entristecida,
vuelve a cerrar sus ventanas,
se niega a pensar en ellas,
piensa que no le hacen falta,
que los recuerdos no sirven
para ganar la batalla,
para salir victorioso,
en su lucha con la parca
que, desde hace unos días,
la tiene muy acobardada,
huyendo de los espejos,
gritando en la madrugada
¿Dónde mis recuerdos van,
cuando de aquí, yo me vaya?
¿Dónde estos versos irán
a buscar nuevas mañanas?
¿Dónde este pobre romance
encontrará grata cama,
tálamo de eternidad,
locura de mente humana?
sábado, 17 de diciembre de 2011
Retrato
Oskar, hijo de dos buenos amigos austriacos, Serge y Juli.
En Viena tuve la oportunidad de seguir practicando el dibujo y de disfrutar de buenos museos.
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ROMANCE DE LOS RECUERDOS
(Por su longitud, lo publicaremos en dos días)
Imágenes de un pasado,
acuden desdibujadas,
en sonora tropelía,
hacia la abierta ventana
de una entristecida mente,
que sueña con ser fontana,
rico y fructuoso venero
de gratas horas pasadas.
Las imágenes disputan
por ser elegidas damas,
por ser un primer recuerdo,
por ser una prima estampa,
mas, la atribulada mente,
reclama reposo y calma,
ante aquel batiburrillo
de cosas entremezcladas.
La mente, rota de espanto,
deja en blanco sus entrañas,
desiste de recordar,
hasta poder ordenarlas,
hasta conseguir de ellas
que se vuelvan aguas mansas,
que se muestren una a una,
para poder apreciarlas.
La mente de cuna triste,
de entraña de nieve blanca,
ha conseguido ordenar,
con arte, saber y maña,
aquellas locas imágenes
que en sus adentros guardaba.
Sin prisas, la triste mente,
colorea sus entrañas,
con una imagen primera,
la pobre, casi olvidada.
El lustre de la lejanía,
le dio una apariencia extraña,
la mente la escudriñó
con ojos de pureza alba,
tratando de descifrar
aquello que representaba.
Después de ahondar en ella,
después de mucho mirarla,
la mente suspira y llora
por culpa de aquella estampa,
donde una feliz criatura,
riéndose a carcajadas,
corre como una gacela,
por la orilla de la playa,
espantando a las gaviotas,
que en el orillar descansan,
provocando cien repiques
de cien castañuelas blancas
que aletean hacia el cielo,
sobre las aguas saladas.
(Continuará)
Imágenes de un pasado,
acuden desdibujadas,
en sonora tropelía,
hacia la abierta ventana
de una entristecida mente,
que sueña con ser fontana,
rico y fructuoso venero
de gratas horas pasadas.
Las imágenes disputan
por ser elegidas damas,
por ser un primer recuerdo,
por ser una prima estampa,
mas, la atribulada mente,
reclama reposo y calma,
ante aquel batiburrillo
de cosas entremezcladas.
La mente, rota de espanto,
deja en blanco sus entrañas,
desiste de recordar,
hasta poder ordenarlas,
hasta conseguir de ellas
que se vuelvan aguas mansas,
que se muestren una a una,
para poder apreciarlas.
La mente de cuna triste,
de entraña de nieve blanca,
ha conseguido ordenar,
con arte, saber y maña,
aquellas locas imágenes
que en sus adentros guardaba.
Sin prisas, la triste mente,
colorea sus entrañas,
con una imagen primera,
la pobre, casi olvidada.
El lustre de la lejanía,
le dio una apariencia extraña,
la mente la escudriñó
con ojos de pureza alba,
tratando de descifrar
aquello que representaba.
Después de ahondar en ella,
después de mucho mirarla,
la mente suspira y llora
por culpa de aquella estampa,
donde una feliz criatura,
riéndose a carcajadas,
corre como una gacela,
por la orilla de la playa,
espantando a las gaviotas,
que en el orillar descansan,
provocando cien repiques
de cien castañuelas blancas
que aletean hacia el cielo,
sobre las aguas saladas.
(Continuará)
jueves, 15 de diciembre de 2011
BOCETOS QUE TIENEN MUCHO QUE VER CON LA "MATERNIDAD"
Cualquier material puede servir: lápiz negro o de color, bolígrafo, rotulador, témpera...
¡Ojalá que vuestro regreso a casa sea tan feliz como la arribada a Viena!
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¡Ojalá que vuestro regreso a casa sea tan feliz como la arribada a Viena!
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POEMA PARA EL OCASO DE ESTA ESTACIÓN
LAS NOCHES DE MI OTOÑO
La noche azul de mi otoño
sin merecer, me regala
fiestas para el corazón,
paz para mi despierta alma.
La luna, sola en su alcoba,
vierte su luz milenaria;
las estrellas parpadean
con intermitente guasa
y un botón de luz, me pinta,
Venus, desde su atalaya.
En mi calle ronda el aire
con cánticos de alba escarcha
y por los alcores corren
unas brisas perfumadas
que esparcen dulces aromas
en las viejas madrugadas.
No sé que me pasa a mí,
cuando la tarde se apaga
y las noches de mi otoño,
visten sus mejores galas.
Sin pensarlo, ni quererlo
me nacen furtivas lágrimas
que bajan por mis mejillas
para morir en la nada.
Y siento sobre mi pecho
penas y alegrías santas
y un asombroso sosiego
se adueña de mi pobre alma.
Lo íntimo se hace notorio.
Despiertan mis esperanzas,
cuando las noches de otoño
abren frascos de fragancia,
como las flores que guardo
en mis eternas miradas.
La noche azul de mi otoño
sin merecer, me regala
fiestas para el corazón,
paz para mi despierta alma.
La luna, sola en su alcoba,
vierte su luz milenaria;
las estrellas parpadean
con intermitente guasa
y un botón de luz, me pinta,
Venus, desde su atalaya.
En mi calle ronda el aire
con cánticos de alba escarcha
y por los alcores corren
unas brisas perfumadas
que esparcen dulces aromas
en las viejas madrugadas.
No sé que me pasa a mí,
cuando la tarde se apaga
y las noches de mi otoño,
visten sus mejores galas.
Sin pensarlo, ni quererlo
me nacen furtivas lágrimas
que bajan por mis mejillas
para morir en la nada.
Y siento sobre mi pecho
penas y alegrías santas
y un asombroso sosiego
se adueña de mi pobre alma.
Lo íntimo se hace notorio.
Despiertan mis esperanzas,
cuando las noches de otoño
abren frascos de fragancia,
como las flores que guardo
en mis eternas miradas.
miércoles, 14 de diciembre de 2011
DE NUESTRA NAVIDAD
VILLANCICO DEL ÁNGEL
Un ángel de alas doradas,
luz en negro anochecer,
fue pregonando a los hombres
la Navidad, en Belén.
¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae fragancias
de la rosa y del clavel,
de la rosa y del clave!
Con los restos carcomidos
de una viga de laurel,
una cuna ha fabricado
el carpintero José.
¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae sabores
de azúcar y rica miel,
de azúcar y rica miel!
Una doncella virtuosa,
María, humilde mujer,
ha parido un bello sol,
del universo su rey.
¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae cantares
que al cielo quieren volver,
que al cielo quieren volver!
Tres Magos de regia sangre,
dueños de su quehacer,
traen regalos al Niño,
a la Virgen y a Jose.
¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae la paz
para la gente de bien,
para la gente de bien!
Un ángel de alas doradas,
luz en negro anochecer,
fue pregonando a los hombres
la Navidad, en Belén.
¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae fragancias
de la rosa y del clavel,
de la rosa y del clave!
Con los restos carcomidos
de una viga de laurel,
una cuna ha fabricado
el carpintero José.
¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae sabores
de azúcar y rica miel,
de azúcar y rica miel!
Una doncella virtuosa,
María, humilde mujer,
ha parido un bello sol,
del universo su rey.
¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae cantares
que al cielo quieren volver,
que al cielo quieren volver!
Tres Magos de regia sangre,
dueños de su quehacer,
traen regalos al Niño,
a la Virgen y a Jose.
¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae la paz
para la gente de bien,
para la gente de bien!
martes, 13 de diciembre de 2011
ENTRAÑABLE CARICATURA
Queridos Fermín, Pepe, Maite, Antonio, Repetido y José María..., ¡Qué época más encantadora!
Clim, que no falta en la misma, con témperas y sobre papel, supo recoger estos momentos felizmente compartidos.
También es un sentido homenaje a tantos compañeros que tuvimos algo que ver con el Colegio Rey Juan Carlos I.
Clim, que no falta en la misma, con témperas y sobre papel, supo recoger estos momentos felizmente compartidos.
También es un sentido homenaje a tantos compañeros que tuvimos algo que ver con el Colegio Rey Juan Carlos I.
OTRO
VILLANCICO DE LA LUNA ALCOREÑA
La Luna, blanca, redonda,
alegre como un cascabel,
anda buscando en palacios
al Niño de Nazaret.
Luna, lunita alcoreña,
no te equivoques, mujer,
que el Niño que estás buscando,
eligió para nacer
el calor de un viejo establo
a las puertas de Belén.
Corre lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
La Luna, ese gran pandero
que por las noches se ve,
se ha quedado en el establo
porque al Niño quiere ver.
Luna, lunita alcoreña,
cántale al Niño, mujer,
uno de esos villancicos
que tu sabes componer,
que saben a pechugones
y a piñonates de miel.
Corre, lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
La Luna, blanca, redonda,
alegre como un cascabel,
anda buscando en palacios
al Niño de Nazaret.
Luna, lunita alcoreña,
no te equivoques, mujer,
que el Niño que estás buscando,
eligió para nacer
el calor de un viejo establo
a las puertas de Belén.
Corre lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
La Luna, ese gran pandero
que por las noches se ve,
se ha quedado en el establo
porque al Niño quiere ver.
Luna, lunita alcoreña,
cántale al Niño, mujer,
uno de esos villancicos
que tu sabes componer,
que saben a pechugones
y a piñonates de miel.
Corre, lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
lunes, 12 de diciembre de 2011
EN SEVILLA, COSAS DE LA CATEDRAL
Plumillas a tinta china sepia sobre papel.
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TIEMPO DE VILLANCICOS
VILLANCICO DEL QUERER
Madre, yo este año no quiero
un árbol de Navidad,
consígueme un naranjito,
con naranjas de verdad,
con naranjitas redondas,
que yo las pueda tocar.
Hazme, madre, un buen ramito
con las flores de azahar
para ponerlo en la cuna
de mi Amigo del Portal.
Madre, este año no me compres
turrones ni mazapán,
cómprame una buena estufa,
unas mantas y un fanal,
que alumbre todo el establo
y calienten el Portal.
Hazme, madre, un farolillo
con destellos de cristal,
para ponerlo a la vera
de mi Amigo de verdad.
Madre, yo este año no quiero
un árbol de Navidad,
consígueme un naranjito,
con naranjas de verdad,
con naranjitas redondas,
que yo las pueda tocar.
Hazme, madre, un buen ramito
con las flores de azahar
para ponerlo en la cuna
de mi Amigo del Portal.
Madre, este año no me compres
turrones ni mazapán,
cómprame una buena estufa,
unas mantas y un fanal,
que alumbre todo el establo
y calienten el Portal.
Hazme, madre, un farolillo
con destellos de cristal,
para ponerlo a la vera
de mi Amigo de verdad.
domingo, 11 de diciembre de 2011
UN PASEO POR EL BARRIO DE SANTA CRUZ SEVILLANO
Plumillas a tinta china negra y sepia sobre papel.
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POEMA DE AÑORANZAS
CAMILLAS DE OTROS TIEMPOS
Añoro con pena grande
camillas de horas lejanas,
aulas de tiempos ilustres,
dueñas de las madrugadas,
victorias, sin paliativos,
de la bendita palabra,
catálogo primoroso
de las grandes cabezadas
y una suma exaltación
de la convivencia humana.
De madera era tu cuerpo,
vestido de gruesa pana,
para los pies, la tarima,
y de negro cisco, tu alma,
bendecido cada noche
con una dulce fumata,
aromada de alhucema,
¡Ay, Dios, qué bonita estampa!
El verbo era querido,
las prisas, siempre sobraban,
las lecciones y el recreo
las mismas sendas cruzaban
y un polvo de picardía
sobre sus mantos volaba,
dibujando en las caritas,
sonrisas y carcajadas,
que a nadie hacían daño
por muy lejos que llegaran.
Eras el cajón de sastre
donde todo se guardaba,
lo solemne, lo grandioso,
las más grandes chiquilladas,
la verdad, la fantasía,
los cuentos de Maricastaña
e infinidad de capítulos
de una historia inacabada.
Muchos amores prendieron
en el calor de tus brasas
y tiempo le faltó al tiempo
con la gente enamorada,
que aprendieron a quererse
en el ruedo de tu plaza.
Camilla de nuevos días,
¿Por dónde andará tu hermana,
aquella que, en luengas noches,
era señora buscada,
doncella de la sencillez,
la más cortejada dama,
refugio de pecadores,
tutora de la palabra
y la suma exaltación
de la convivencia humana?
¡Vuelve pronto, nunca es tarde,
y alegra las madrugadas!
Añoro con pena grande
camillas de horas lejanas,
aulas de tiempos ilustres,
dueñas de las madrugadas,
victorias, sin paliativos,
de la bendita palabra,
catálogo primoroso
de las grandes cabezadas
y una suma exaltación
de la convivencia humana.
De madera era tu cuerpo,
vestido de gruesa pana,
para los pies, la tarima,
y de negro cisco, tu alma,
bendecido cada noche
con una dulce fumata,
aromada de alhucema,
¡Ay, Dios, qué bonita estampa!
El verbo era querido,
las prisas, siempre sobraban,
las lecciones y el recreo
las mismas sendas cruzaban
y un polvo de picardía
sobre sus mantos volaba,
dibujando en las caritas,
sonrisas y carcajadas,
que a nadie hacían daño
por muy lejos que llegaran.
Eras el cajón de sastre
donde todo se guardaba,
lo solemne, lo grandioso,
las más grandes chiquilladas,
la verdad, la fantasía,
los cuentos de Maricastaña
e infinidad de capítulos
de una historia inacabada.
Muchos amores prendieron
en el calor de tus brasas
y tiempo le faltó al tiempo
con la gente enamorada,
que aprendieron a quererse
en el ruedo de tu plaza.
Camilla de nuevos días,
¿Por dónde andará tu hermana,
aquella que, en luengas noches,
era señora buscada,
doncella de la sencillez,
la más cortejada dama,
refugio de pecadores,
tutora de la palabra
y la suma exaltación
de la convivencia humana?
¡Vuelve pronto, nunca es tarde,
y alegra las madrugadas!
sábado, 10 de diciembre de 2011
SU ESPERADA LLEGADA ERA LÓGICA
Lápiz de color sobre papel.
Desde Viena Clemente tiene tiempo para retratar a los suyos.
(Clickear para ver en mayor tamaño.
Desde Viena Clemente tiene tiempo para retratar a los suyos.
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POEMA INVERNAL
LOS FRÍOS DEL NORTE
Como cuchillos hambrientos
vienen los fríos del norte,
cortando el aire que envuelve
a la negra, negra noche.
Vienen cargados de escarchas,
de aceros madrugadores,
buscando en la vieja tierra
ramos de jóvenes flores,
para vestirlas de novia
y quemar sus corazones,
con las sábanas heladas
que en sus capotes esconden.
Descansad norteños fríos
sobre estos bellos alcores,
olvidad pobres venganzas
causas de claros temores,
que esta tierra es patria chica
de vientos acogedores,
de fríos y frescas brisas
y de extremados calores,
y ninguno anunciar quiere
ruina de sus moradores.
Y apenas cambiéis de rumbo,
buscando nuevos rincones,
sabed que por aquí dejasteis
recuerdos y admiradores,
sobre mesas de camillas,
aulas en tus frías noches,
embriagadas de alhucema
y de añejas tradiciones.
Como cuchillos hambrientos
vienen los fríos del norte,
cortando el aire que envuelve
a la negra, negra noche.
Vienen cargados de escarchas,
de aceros madrugadores,
buscando en la vieja tierra
ramos de jóvenes flores,
para vestirlas de novia
y quemar sus corazones,
con las sábanas heladas
que en sus capotes esconden.
Descansad norteños fríos
sobre estos bellos alcores,
olvidad pobres venganzas
causas de claros temores,
que esta tierra es patria chica
de vientos acogedores,
de fríos y frescas brisas
y de extremados calores,
y ninguno anunciar quiere
ruina de sus moradores.
Y apenas cambiéis de rumbo,
buscando nuevos rincones,
sabed que por aquí dejasteis
recuerdos y admiradores,
sobre mesas de camillas,
aulas en tus frías noches,
embriagadas de alhucema
y de añejas tradiciones.
viernes, 9 de diciembre de 2011
Detalle de la CATEDRAL DE SAN ESTEBAN. VIENA
Lateral de la puerta principal de la Catedral de San Esteban. Viena.
Plumilla a tinta china sepia sobre papel.
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POEMA INFANTIL
EL BANQUETE
En aquel rico banquete
nadie llevaba bonete.
De un solo sorbo
la astuta loba,
manchó su morro
y bebió la sopa
que no era boba.
En aquel banquete rico
nadie invitó al mico.
Con un solo gesto
el presumido cuervo
se jugó el resto,
perdió su queso
y quedó perplejo.
En aquel rico banquete
el pato la pata mete.
Se coló aquel mico,
sonriente, peludo,
sin traje de rico;
y como hombre sesudo
saludó uno a uno.
En aquel banquete rico
el reloj cantó las “y pico”.
El pato con su pata,
que es la más bella,
del dulce de nata
quiere apagar la vela
y se enreda en la tela.
En aquel rico banquete
al pavo se le cae el moquete.
El cucú del reloj
en huelga se declara,
porque dice que es mejor
que el gallo que canta
y que el sol de la mañana.
En aquel banquete rico
se pusieron como el Quico.
En aquel rico banquete
nadie llevaba bonete.
De un solo sorbo
la astuta loba,
manchó su morro
y bebió la sopa
que no era boba.
En aquel banquete rico
nadie invitó al mico.
Con un solo gesto
el presumido cuervo
se jugó el resto,
perdió su queso
y quedó perplejo.
En aquel rico banquete
el pato la pata mete.
Se coló aquel mico,
sonriente, peludo,
sin traje de rico;
y como hombre sesudo
saludó uno a uno.
En aquel banquete rico
el reloj cantó las “y pico”.
El pato con su pata,
que es la más bella,
del dulce de nata
quiere apagar la vela
y se enreda en la tela.
En aquel rico banquete
al pavo se le cae el moquete.
El cucú del reloj
en huelga se declara,
porque dice que es mejor
que el gallo que canta
y que el sol de la mañana.
En aquel banquete rico
se pusieron como el Quico.
miércoles, 7 de diciembre de 2011
"NAVIDALES" para seguir felicitando a los amigos
Cualquier material es bueno para su ejecución: rotuladores, lápices, témpera...;ninguno de ellos es despreciable para el arte.
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