Plaza de España.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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domingo, 28 de febrero de 2010
Día de Andalucía
28 DE FEBRERO
(Para unos, un gran día; para otros, un festivo más; para nosotros, el dilema, de momento sin resolver, entre lo que fue, lo que es, lo que pudo ser y lo por venir)
Y volvió la verde y blanca,
como el más ansiado premio,
ondeando altiva y sacra,
sobre el olivar sureño,
sobre el frescor de sus ríos,
sobre el orillar serenos,
sobre las agrestes sierras,
sobre el hombre, sobre el pueblo,
y el verde se hizo ilusión,
y el blanco, utopía, sueño,
soñado en vieja alborada,
perdida en lejano tiempo.
Y volvieron viejos sones,
de un himno, tesoro añejo,
fundido con notas vivas,
en la fragua de lo eterno,
para devolver al hombre,
de estos dominios sureños,
esperanza, libertad,
esencia de egregio pueblo,
alma de hombre, luz de luz,
para desterrar los miedos,
y volver a ser, por siempre,
de su destino, su dueño.
Y volvió el pródigo Padre,
de su siniestro destierro,
retomando la palabra,
rescatada del silencio,
para gritarle a los mundo,
mensaje imperecedero,
de su tierra, Andalucía,
de sus gentes, de sus pueblos,
de sus horas venideras,
de sus utópicos sueños.
Larga se hace la espera,
sobran excusas, pretextos,
la bandera, el himno y el Padre,
añoran pasados tiempos,
demandan al andaluz,
compromiso veraz, serio,
darle razón y sentido
al veintiocho de febrero.
(Para unos, un gran día; para otros, un festivo más; para nosotros, el dilema, de momento sin resolver, entre lo que fue, lo que es, lo que pudo ser y lo por venir)
Y volvió la verde y blanca,
como el más ansiado premio,
ondeando altiva y sacra,
sobre el olivar sureño,
sobre el frescor de sus ríos,
sobre el orillar serenos,
sobre las agrestes sierras,
sobre el hombre, sobre el pueblo,
y el verde se hizo ilusión,
y el blanco, utopía, sueño,
soñado en vieja alborada,
perdida en lejano tiempo.
Y volvieron viejos sones,
de un himno, tesoro añejo,
fundido con notas vivas,
en la fragua de lo eterno,
para devolver al hombre,
de estos dominios sureños,
esperanza, libertad,
esencia de egregio pueblo,
alma de hombre, luz de luz,
para desterrar los miedos,
y volver a ser, por siempre,
de su destino, su dueño.
Y volvió el pródigo Padre,
de su siniestro destierro,
retomando la palabra,
rescatada del silencio,
para gritarle a los mundo,
mensaje imperecedero,
de su tierra, Andalucía,
de sus gentes, de sus pueblos,
de sus horas venideras,
de sus utópicos sueños.
Larga se hace la espera,
sobran excusas, pretextos,
la bandera, el himno y el Padre,
añoran pasados tiempos,
demandan al andaluz,
compromiso veraz, serio,
darle razón y sentido
al veintiocho de febrero.
sábado, 27 de febrero de 2010
Versos en tiempos de crisis
En las vísperas de otro "anodino" 28 de febrero.
ANDALUCÍA
¿Para qué tener un día,
si todo el resto del año,
soy, para mis pobres hijos,
un paraíso olvidado?
¿Para qué quiero yo un día,
de glorias y de agasajos,
si, al volver la vista atrás,
veo regueros de llantos,
rotos quejíos de hombres,
enervantes desencantos?
¿Para qué esperar un día,
de homenajes, de regalos,
de grandes celebraciones,
de distinciones, de fastos,
si yo me rompo en mi esencia,
si me privan del trabajo,
si mis grandes valedores,
hoy me empujan al naufragio,
en un mar de sinrazones,
oscuro y desorillado?
¿Para qué soñar un día,
para qué tanto “fandango”,
si los vientos salvadores,
pasaron todos de largo,
dejándome mustias brisas,
silbos de grandes atrasos?
¿Para qué…
ANDALUCÍA
¿Para qué tener un día,
si todo el resto del año,
soy, para mis pobres hijos,
un paraíso olvidado?
¿Para qué quiero yo un día,
de glorias y de agasajos,
si, al volver la vista atrás,
veo regueros de llantos,
rotos quejíos de hombres,
enervantes desencantos?
¿Para qué esperar un día,
de homenajes, de regalos,
de grandes celebraciones,
de distinciones, de fastos,
si yo me rompo en mi esencia,
si me privan del trabajo,
si mis grandes valedores,
hoy me empujan al naufragio,
en un mar de sinrazones,
oscuro y desorillado?
¿Para qué soñar un día,
para qué tanto “fandango”,
si los vientos salvadores,
pasaron todos de largo,
dejándome mustias brisas,
silbos de grandes atrasos?
¿Para qué…
viernes, 26 de febrero de 2010
Versos en tiempos de crisis
PLEGARIA INÚTIL
Agua, santa y bendita agua,
tú, que nos vienes del cielo,
olvídate de nosotros,
en otros tiempos, sedientos,
cierra tus grifos dorados,
aparca tu desenfreno,
que ya los daños celebran,
maldades de viejo record.
Agua, clara y bendita agua,
tesoro, grato sustento,
aléjate de nosotros,
búscate mejores tiempos,
para saciar nuestra sed,
para olvidar los lamentos,
que, como preces malditas,
brotan de nuestros adentros.
Agua, santa y bendita agua,
tú, que nos vienes del cielo,
olvídate de nosotros,
en otros tiempos, sedientos,
cierra tus grifos dorados,
aparca tu desenfreno,
que ya los daños celebran,
maldades de viejo record.
Agua, clara y bendita agua,
tesoro, grato sustento,
aléjate de nosotros,
búscate mejores tiempos,
para saciar nuestra sed,
para olvidar los lamentos,
que, como preces malditas,
brotan de nuestros adentros.
jueves, 25 de febrero de 2010
Versos en tiempos de crisis
¡A BUENA HORA!
(¡A buena hora os tirasteis a la calle! ¡A buena hora sacasteis las pancartas y las banderolas del descontento! ¡A buena hora, ¿Para qué y contra quién?)
¿Dónde estuvisteis ayer,
que mis ojos no os vieron,
dónde estuvisteis ayer,
que mis oídos, despiertos,
no escucharon la voz rota,
ni el quejío lastimero,
de los viejos luchadores,
de la utopía y los sueños?
¿Dónde estuvisteis ayer,
que casi nadie os vio el pelo,
dónde estuvisteis ayer,
que mis oídos, ya viejos,
se quedaron esperando,
el grito del compañero,
el brioso aldabonazo
de la utopía y los sueños?
¿Dónde estuvisteis ayer,
cuando echaron a los nuestros,
dónde estuvisteis ayer,
cómplices de los silencios,
mientras el hombre penaba,
penoso y triste destierro,
descalzo de compañía,
de utopías y de sueños?
(¡A buena hora os tirasteis a la calle! ¡A buena hora sacasteis las pancartas y las banderolas del descontento! ¡A buena hora, ¿Para qué y contra quién?)
¿Dónde estuvisteis ayer,
que mis ojos no os vieron,
dónde estuvisteis ayer,
que mis oídos, despiertos,
no escucharon la voz rota,
ni el quejío lastimero,
de los viejos luchadores,
de la utopía y los sueños?
¿Dónde estuvisteis ayer,
que casi nadie os vio el pelo,
dónde estuvisteis ayer,
que mis oídos, ya viejos,
se quedaron esperando,
el grito del compañero,
el brioso aldabonazo
de la utopía y los sueños?
¿Dónde estuvisteis ayer,
cuando echaron a los nuestros,
dónde estuvisteis ayer,
cómplices de los silencios,
mientras el hombre penaba,
penoso y triste destierro,
descalzo de compañía,
de utopías y de sueños?
lunes, 22 de febrero de 2010
Versos en tiempos de crisis
SOY UN ASNO
Soy gran asno, mentecato,
muy falto de entendederas,
todos los días, despierto,
con la misma cantinela,
tratando de comprender,
de mi España, sus problemas,
unos, que van siendo crónicos,
otros, que fresquitos, llegan,
recién sacados del horno,
con mandanga de la buena.
Yo no acabo de entender,
quién inventó la “manteca”,
esa, que bien calentita,
hoy se llevan en espuertas,
los banqueros, los políticos
y otras chusmas sandungueras,
gestores de bienes ajenos,
jugando a ser gente buena.
No acabo de comprender,
cómo se beben sus penas,
los millones de parados,
soldados de la miseria,
mientras los sindicalistas,
amigos de las prebendas,
calladitos como “putos”,
no quieren saber de tormentas.
Yo no acabo de enterarme,
cómo y quién hace las cuentas,
quién inventó el cinturón
y dio la orden de: aprieta.
Seguramente serán,
sesudos miembros y miembras,
sagrados parlamentarios
de nuestra España moderna.
No sé quién trajo la crisis,
la que nos tiene a dos velas,
con la negrura en los ojos
y el miedo en la faltriquera.
Cómo no se le ocurrió,
al que hoy nos gobierna,
el pacto y la comisión,
para sacarnos de ella,
antes de que esta engordara,
antes de su gran gangrena.
Soy un asno, de buen rebuzno,
muy falto de entendederas,
todos los días, despierto,
con la misma cantinela,
¿Hasta cuando, mangas verdes,
durará esta gran “verbena”.
Soy gran asno, mentecato,
muy falto de entendederas,
todos los días, despierto,
con la misma cantinela,
tratando de comprender,
de mi España, sus problemas,
unos, que van siendo crónicos,
otros, que fresquitos, llegan,
recién sacados del horno,
con mandanga de la buena.
Yo no acabo de entender,
quién inventó la “manteca”,
esa, que bien calentita,
hoy se llevan en espuertas,
los banqueros, los políticos
y otras chusmas sandungueras,
gestores de bienes ajenos,
jugando a ser gente buena.
No acabo de comprender,
cómo se beben sus penas,
los millones de parados,
soldados de la miseria,
mientras los sindicalistas,
amigos de las prebendas,
calladitos como “putos”,
no quieren saber de tormentas.
Yo no acabo de enterarme,
cómo y quién hace las cuentas,
quién inventó el cinturón
y dio la orden de: aprieta.
Seguramente serán,
sesudos miembros y miembras,
sagrados parlamentarios
de nuestra España moderna.
No sé quién trajo la crisis,
la que nos tiene a dos velas,
con la negrura en los ojos
y el miedo en la faltriquera.
Cómo no se le ocurrió,
al que hoy nos gobierna,
el pacto y la comisión,
para sacarnos de ella,
antes de que esta engordara,
antes de su gran gangrena.
Soy un asno, de buen rebuzno,
muy falto de entendederas,
todos los días, despierto,
con la misma cantinela,
¿Hasta cuando, mangas verdes,
durará esta gran “verbena”.
sábado, 20 de febrero de 2010
Sevilla
Barrio de Santa Cruz (Callejón del agua)
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Versos en tiempos de crisis
JAURÍAS DE VERSOS
En las praderas del alma,
unas jaurías de versos,
proclamas de tiempo perdido,
se resisten al silencio,
buscan, en su desvarío,
atajos, nuevos senderos,
clamores de redención,
ser apasionado verbo,
para romper conformismos,
para acallar los lamentos,
para demoler los muros
que levanta el craso miedo.
En las praderas del alma,
los versos buscan pretextos,
ácidos subterfugios,
para ser luz y destello,
para devolver al hombre,
la esencia de un ente nuevo,
capaz de darle a la vida,
sentido, razón, respeto,
y ahuyentar, en su vivir,
mil caducos argumentos.
En las praderas del alma,
los versos esperan prestos,
que los poetas del mundo
den la voz de: ¡Es el momento!
En las praderas del alma,
unas jaurías de versos,
proclamas de tiempo perdido,
se resisten al silencio,
buscan, en su desvarío,
atajos, nuevos senderos,
clamores de redención,
ser apasionado verbo,
para romper conformismos,
para acallar los lamentos,
para demoler los muros
que levanta el craso miedo.
En las praderas del alma,
los versos buscan pretextos,
ácidos subterfugios,
para ser luz y destello,
para devolver al hombre,
la esencia de un ente nuevo,
capaz de darle a la vida,
sentido, razón, respeto,
y ahuyentar, en su vivir,
mil caducos argumentos.
En las praderas del alma,
los versos esperan prestos,
que los poetas del mundo
den la voz de: ¡Es el momento!
viernes, 19 de febrero de 2010
El ciego, el loco, el hombre y el hambre
Plumillas tinta china azul.
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Versos en tiempos de crisis
¿CÓMO…?
¿Cómo se borran las huellas
que dejan los miserables?
¿Cómo curar las heridas
que producen los cobardes?
¿Cómo lavar la deshonra,
de la lengua abominable?
¿Cómo romper ataduras,
cómo arreglar tanto bache,
cómo sentir en el alma,
que la vida es agradable,
que los caminos se hicieron,
con lágrimas, sudor, sangre,
para asemejar los tránsitos
de todos los caminantes?
¿Cómo limpiar las conciencias,
criadas en los lodazales?
¿Cómo se borran las huellas
que dejan los miserables?
¿Cómo curar las heridas
que producen los cobardes?
¿Cómo lavar la deshonra,
de la lengua abominable?
¿Cómo romper ataduras,
cómo arreglar tanto bache,
cómo sentir en el alma,
que la vida es agradable,
que los caminos se hicieron,
con lágrimas, sudor, sangre,
para asemejar los tránsitos
de todos los caminantes?
¿Cómo limpiar las conciencias,
criadas en los lodazales?
jueves, 18 de febrero de 2010
Homenaje a la mujer visueña
Monumento a la Recovera. Bronce de Jesús Gavira.
Lápiz carbón sobre papel.
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Versos en tiempos de crisis
CASIMIRO MÁRQUEZ
Aquel hombrecillo enjuto,
vieja rama de árbol seco,
tez de aceituna morena,
mirada de búho experto,
era Casimiro Márquez,
desperdiciado talento,
príncipe de los fracasos,
quebrado de alma y de cuerpo,
asiduo visitador
de los pinichis selectos,
donde, por una peseta,
la “rubia” de pasados tiempos,
te daban vaso de tinto
y unos altramuces frescos,
tinto de huérfana cepa,
chochitos de pobre pueblo.
Era Casimiro Márquez
sobrio en gastar su tiempo,
las prisas eran castigo,
de los hombres poco cuerdos,
todo lo hacía despacio,
era amigo del silencio,
le gustaban los susurros
y los silbos de los vientos,
no malgastaba palabras,
no prodigaba sus gestos,
era parco en su decir,
enemigo de aspavientos,
gran señor de la miseria,
mimo de negruzco espejo,
era solera marchita,
era, de bronce, boceto,
abrigo descolorido,
gorra de sufrido fieltro,
pañuelo de rancio luto,
calzado de eterno cuero,
pantalones de mil vueltas,
catálogo de remiendos,
y, entre la piel y el abrigo,
todo, misterio y secreto.
Descrito está el personaje,
busco vate sabio y bueno,
que lo leve a los altares,
a la puerta de los cielos
y nos cuente las andanzas,
de este “quejío” sureño,
el tal Casimiro Márquez,
luz y sombra de estos versos.
miércoles, 17 de febrero de 2010
Versos en tiempos de crisis
TIEMPO
El tiempo, fugaz criatura,
me está robando mi tiempo,
un tiempo que necesito
para alcanzar tiempos nuevos,
donde el tiempo, sólo sea,
umbral de tiempos y sueños.
El tiempo, fugaz criatura,
me está robando mi tiempo,
un tiempo que necesito
para alcanzar tiempos nuevos,
donde el tiempo, sólo sea,
umbral de tiempos y sueños.
martes, 16 de febrero de 2010
Cartel
Boceto del cartel del nombramiento de José María de los Santos como Primer Hijo Predilecto de El Viso del Alcor.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos en tiempos de crisis
INDECENCIA
En tiempo de vacas flacas,
en horas de crisis grave,
la decencia es olvidada,
cuando más falta nos hace,
y la pérfida indecencia,
engendro de bajo talle,
se crece, sin contrición,
en manos del miserable.
Los políticos del hoy,
saben de ello bastante,
que nadie les toque el sueldo,
que nadie, de su alforja, hable,
que nadie sepas sus cuentas,
que nadie piense en rebajes,
que nadie les quite el coche,
ni las dietas, ni sus viajes,
ni sus muchos privilegios,
ni sus canitas al aire,
ni su paro y “jubileo”,
ni su alcurnia y gran linaje;
que de los pobres parados,
ellos no son responsables,
que de los muchos hambrientos,
ellos no son los culpables,
que de los muchos sin sueldos,
ellos no son sus garantes,
y que emigre el descontento,
con la música a otra parte.
En tiempos de vacas flacas,
en tiempos de crisis grave,
en tiempos para olvidar,
la indecencia, pronto o tarde,
colocará a los mezquinos,
donde todo el mundo sabe,
a la sombra del desprecio,
de patitas, en la calle.
En tiempo de vacas flacas,
en horas de crisis grave,
la decencia es olvidada,
cuando más falta nos hace,
y la pérfida indecencia,
engendro de bajo talle,
se crece, sin contrición,
en manos del miserable.
Los políticos del hoy,
saben de ello bastante,
que nadie les toque el sueldo,
que nadie, de su alforja, hable,
que nadie sepas sus cuentas,
que nadie piense en rebajes,
que nadie les quite el coche,
ni las dietas, ni sus viajes,
ni sus muchos privilegios,
ni sus canitas al aire,
ni su paro y “jubileo”,
ni su alcurnia y gran linaje;
que de los pobres parados,
ellos no son responsables,
que de los muchos hambrientos,
ellos no son los culpables,
que de los muchos sin sueldos,
ellos no son sus garantes,
y que emigre el descontento,
con la música a otra parte.
En tiempos de vacas flacas,
en tiempos de crisis grave,
en tiempos para olvidar,
la indecencia, pronto o tarde,
colocará a los mezquinos,
donde todo el mundo sabe,
a la sombra del desprecio,
de patitas, en la calle.
lunes, 15 de febrero de 2010
Versos en tiempos de crisis
MALOS VIENTOS
Malos vientos corren hoy,
malos vientos ¡Pobres hombres!
los aires se están llenando
de iracundas prohibiciones,
impuestas por los “Eolos”,
demagogos santurrones,
mandamases de tres cuartos,
caraduras, vividores,
instalados en la gloria
de los grandes vencedores.
Malos vientos corren hoy,
malos vientos ¡Pobres hombres!
los vientos vienen cargados
de perversas negaciones,
arbitrios de malas horas,
antojadiza raciones,
bastardas imposiciones
de resentidos palurdos,
de poltronas y sillones,
vitalicios petimetres,
con ínfula de señores.
Malos vientos corren hoy,
malos vientos ¡Pobres hombres!
Malos vientos corren hoy,
malos vientos ¡Pobres hombres!
los aires se están llenando
de iracundas prohibiciones,
impuestas por los “Eolos”,
demagogos santurrones,
mandamases de tres cuartos,
caraduras, vividores,
instalados en la gloria
de los grandes vencedores.
Malos vientos corren hoy,
malos vientos ¡Pobres hombres!
los vientos vienen cargados
de perversas negaciones,
arbitrios de malas horas,
antojadiza raciones,
bastardas imposiciones
de resentidos palurdos,
de poltronas y sillones,
vitalicios petimetres,
con ínfula de señores.
Malos vientos corren hoy,
malos vientos ¡Pobres hombres!
domingo, 14 de febrero de 2010
Sevilla
Iglesia de San Lorenzo.
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Versos en tiempos de crisis
SENTIR
Al escribir un poema,
siento, dudo, titubeo,
el silencio me acobarda,
el aire pregona miedos
y las dóciles palabras,
guardianas de mis secretos,
se ocultan entre las sombras
que esculpe mi pensamiento,
allá, donde la nada es,
quimera de innatos versos.
Al escribir un poema,
juego con mi pensamiento,
tratando de sonsacarle,
entelequias, claros sueños,
ficciones, realidades,
decires de viejo pueblo,
para componer, gozoso,
racimo de nuevos versos,
migajas de ansiada lírica,
apetecido sustento.
Al escribir un poema,
siento, dudo, titubeo,
el silencio me acobarda,
el aire pregona miedos
y las dóciles palabras,
guardianas de mis secretos,
se ocultan entre las sombras
que esculpe mi pensamiento,
allá, donde la nada es,
quimera de innatos versos.
Al escribir un poema,
juego con mi pensamiento,
tratando de sonsacarle,
entelequias, claros sueños,
ficciones, realidades,
decires de viejo pueblo,
para componer, gozoso,
racimo de nuevos versos,
migajas de ansiada lírica,
apetecido sustento.
sábado, 13 de febrero de 2010
Caricaturas
Caricaturas de unos muy buenos compañeros y amigos en el Colegio "Alcalde León Ríos", allá por los años sesenta (Fermín Bermejo, Pepe Moreno,Mayte y su marido Antonio Rodríguez, Pepe Calabuig, José María Berdonce y el "pintor")
Témpera sobre papel.
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Versos en tiempos de crisis
LOS CRISTALITOS DE VER
Y son de muchos colores,
los cristalitos de ver,
y que nadie se sorprenda,
de ver el mundo al revés,
lo blanco, de negro luto,
lo negro, blanco papel,
y los extremos mirándose
de la cabeza a los pies,
y ya lo dijo Don Dicho,
que, aquel que no quiere ver,
aunque use buenas lentes,
se enreda en su pobre red,
una red que no le deja,
ver el mundo como es.
Y son de muchos colores,
los cristalitos de ver,
y que nadie se pregunte,
donde está la sensatez,
que lo que dictan sus dueños,
es lo que los ojos ven,
y ya lo dijo Don Trecho,
mucho antes de nacer,
que no hallaréis peor ciego,
que aquel que no quiere ver.
Y son de muchos colores,
los cristalitos de ver,
y que nadie se sorprenda,
de ver el mundo al revés,
lo blanco, de negro luto,
lo negro, blanco papel,
y los extremos mirándose
de la cabeza a los pies,
y ya lo dijo Don Dicho,
que, aquel que no quiere ver,
aunque use buenas lentes,
se enreda en su pobre red,
una red que no le deja,
ver el mundo como es.
Y son de muchos colores,
los cristalitos de ver,
y que nadie se pregunte,
donde está la sensatez,
que lo que dictan sus dueños,
es lo que los ojos ven,
y ya lo dijo Don Trecho,
mucho antes de nacer,
que no hallaréis peor ciego,
que aquel que no quiere ver.
viernes, 12 de febrero de 2010
Sevilla
"Puerta de carros" del Palacio de San Telmo.
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Versos en tiempos de crisis
En nuestro jugar poético, siempre huimos de las ataduras temáticas, de lo preestablecido, de lo preprogramado. Dejamos que los poemas que moran en nuestros adentros fluyan libres y conscientes de su sencillez.
Hoy, hasta agotar el frágil venero de nuestra inspiración poética, iniciamos un coleccionable de poemas que, con cautela y corta convicción, encerramos en el título de “Versos en tiempos de crisis”, cambiante titulación, sujeta a su inseguro caminar y a los caprichos de sus progenitores.
I. ROMPER CADENAS
Soñé romper las cadenas
que me ataban a este tiempo,
que me sumían, gozosas,
en el mayor de los tedios,
silenciosos alaridos
del canalla aburrimiento.
Soñé hacer de la bondad,
viruta, serrín de sueño,
y esparcirlos, complacido,
sobre corceles de viento,
en las alfombras de asfalto,
en las llagas del cemento,
en las viejas casas matas,
en los altos rascacielos,
para romper las cadenas
que nos arrostran al suelo,
impidiéndonos soñar,
volar, gozar otros cielos,
merecer nuevas estancias,
olvidar añosos miedos,
y levantarnos, después,
iluminados, contentos,
hijos de benditas horas,
panes de trigo selecto.
Soñé romper las cadenas
que me ataban al silencio,
que me invitaban, solemnes,
al mutismo de los muertos,
al callar de la palabra,
a olvidar el pensamiento.
Y mi soñar se quebró,
como se quiebran los sueños,
sin ruidos, engañosos,
en sus quimeras, envueltos,
marcándome los caminos
de otros venideros sueños,
de otras humanas cadenas,
de otros humanos deseos.
Hoy, hasta agotar el frágil venero de nuestra inspiración poética, iniciamos un coleccionable de poemas que, con cautela y corta convicción, encerramos en el título de “Versos en tiempos de crisis”, cambiante titulación, sujeta a su inseguro caminar y a los caprichos de sus progenitores.
I. ROMPER CADENAS
Soñé romper las cadenas
que me ataban a este tiempo,
que me sumían, gozosas,
en el mayor de los tedios,
silenciosos alaridos
del canalla aburrimiento.
Soñé hacer de la bondad,
viruta, serrín de sueño,
y esparcirlos, complacido,
sobre corceles de viento,
en las alfombras de asfalto,
en las llagas del cemento,
en las viejas casas matas,
en los altos rascacielos,
para romper las cadenas
que nos arrostran al suelo,
impidiéndonos soñar,
volar, gozar otros cielos,
merecer nuevas estancias,
olvidar añosos miedos,
y levantarnos, después,
iluminados, contentos,
hijos de benditas horas,
panes de trigo selecto.
Soñé romper las cadenas
que me ataban al silencio,
que me invitaban, solemnes,
al mutismo de los muertos,
al callar de la palabra,
a olvidar el pensamiento.
Y mi soñar se quebró,
como se quiebran los sueños,
sin ruidos, engañosos,
en sus quimeras, envueltos,
marcándome los caminos
de otros venideros sueños,
de otras humanas cadenas,
de otros humanos deseos.
jueves, 11 de febrero de 2010
Sevilla
Antigua "Casa de la Moneda" antes de su restauración. Desconocemos como se encuentra en la actualidad.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Vientos
Viento octavo
Mis vientos esparcen, hoy,
frescores de despedida,
después de vagar errantes,
por senderos de acogidas,
tratando de ser, al tiempo,
recreación y caricia,
pacífica ventolera,
pasatiempo, verso, rima
luz, deseo, atrevimiento,
osadía y sana crítica.
Mis vientos, pobres criaturas,
libando sus propias brisas,
como vinieron se van,
a hurtadilla, de puntillas,
dejando sobre la piel
de este lar de fantasía,
pisadas de sencillez,
envueltas en poesías,
maneras de bien amar
a las cosas más queridas,
aquellas que, en la distancia,
se vuelven, cosas divinas.
¿Dónde mis vientos irán,
después de esta triste huida,
dónde podrán encontrar
aromas de bienvenida,
fragancias de voz amada,
esencias de amor y vida?
Mis vientos esparcen, hoy,
frescores de despedida,
después de vagar errantes,
por senderos de acogidas,
tratando de ser, al tiempo,
recreación y caricia,
pacífica ventolera,
pasatiempo, verso, rima
luz, deseo, atrevimiento,
osadía y sana crítica.
Mis vientos, pobres criaturas,
libando sus propias brisas,
como vinieron se van,
a hurtadilla, de puntillas,
dejando sobre la piel
de este lar de fantasía,
pisadas de sencillez,
envueltas en poesías,
maneras de bien amar
a las cosas más queridas,
aquellas que, en la distancia,
se vuelven, cosas divinas.
¿Dónde mis vientos irán,
después de esta triste huida,
dónde podrán encontrar
aromas de bienvenida,
fragancias de voz amada,
esencias de amor y vida?
miércoles, 10 de febrero de 2010
Retrato
Nacho, hijo y pajecillo del Rey Melchor por los Alcores de El Viso.
Lápiz de color sobre papel.
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Vientos
Viento séptimo
Mis vientos vienen silbando
canciones desconocidas,
¿Dónde mis vientos hallaron
estás nuevas melodías,
que en mis oídos proclaman,
gozo, venturosa dicha?
¿Dónde mis profanos vientos,
veleros a la deriva,
compusieron pentagrama,
de estas gratas sinfonías?
Mis vientos vienen soñando,
subliminales caricias.
¿Dónde mis vientos supieron
de estas nuevas maravillas,
que dibujan en mi piel,
exquisiteces divinas?
¿Dónde mis sutiles vientos,
descubrieron las orillas
que acarician, con largueza,
las dermis, dándoles vida?
Mis vientos guardan silencio,
silbos y sueños, olvidan.
Mis vientos vienen silbando
canciones desconocidas,
¿Dónde mis vientos hallaron
estás nuevas melodías,
que en mis oídos proclaman,
gozo, venturosa dicha?
¿Dónde mis profanos vientos,
veleros a la deriva,
compusieron pentagrama,
de estas gratas sinfonías?
Mis vientos vienen soñando,
subliminales caricias.
¿Dónde mis vientos supieron
de estas nuevas maravillas,
que dibujan en mi piel,
exquisiteces divinas?
¿Dónde mis sutiles vientos,
descubrieron las orillas
que acarician, con largueza,
las dermis, dándoles vida?
Mis vientos guardan silencio,
silbos y sueños, olvidan.
martes, 9 de febrero de 2010
Sevilla
La Cartuja antes de su restauración.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Vientos
Viento sexto
Los vientos de la pereza
traen humos de apatía,
de dejadez, de indolencia,
de vagancia, de desidia,
que le dan a nuestras obras,
carácter de clandestinas,
de naderías insulsas,
de míseras baratijas.
Los vientos de diligencia,
traen brisas encendidas,
de entusiasmos, de presteza,
de audacia y de valentía,
que le dan a nuestro hacer,
impronta de categoría,
de tarea celebrada,
de labor definitiva.
Huyamos de la pereza,
señorona, grande diva,
poltrona de la flojera,
que a ninguna cosa aspira.
Obremos con diligencia,
gran señora, siempre activa,
impulsora del hacer,
autora de maravillas.
Los vientos de la pereza
traen humos de apatía,
de dejadez, de indolencia,
de vagancia, de desidia,
que le dan a nuestras obras,
carácter de clandestinas,
de naderías insulsas,
de míseras baratijas.
Los vientos de diligencia,
traen brisas encendidas,
de entusiasmos, de presteza,
de audacia y de valentía,
que le dan a nuestro hacer,
impronta de categoría,
de tarea celebrada,
de labor definitiva.
Huyamos de la pereza,
señorona, grande diva,
poltrona de la flojera,
que a ninguna cosa aspira.
Obremos con diligencia,
gran señora, siempre activa,
impulsora del hacer,
autora de maravillas.
domingo, 7 de febrero de 2010
Sevilla
¡Ay, Barrio de Santa Cruz!
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Vientos
Viento quinto
(Después de una breve visita al mar de "La Ballena")
Vientos que del mar venís,
traedme aromas de sal,
frescura de brisa suave,
ronroneos de cristal,
gotas de salina espuma,
destellos, azul celestial,
que el lugar donde yo vivo,
está lejos de la mar,
y ciegos mis ojos viven,
al no poderte mirar,
ni contemplar tus vaivenes,
ni tu sereno orillar,
donde tus olas se quiebran,
buscando su más allá.
(Después de una breve visita al mar de "La Ballena")
Vientos que del mar venís,
traedme aromas de sal,
frescura de brisa suave,
ronroneos de cristal,
gotas de salina espuma,
destellos, azul celestial,
que el lugar donde yo vivo,
está lejos de la mar,
y ciegos mis ojos viven,
al no poderte mirar,
ni contemplar tus vaivenes,
ni tu sereno orillar,
donde tus olas se quiebran,
buscando su más allá.
sábado, 6 de febrero de 2010
Vientos
Viento cuarto
Siempre que los vientos juegan
a olvidarse del respeto,
se lía la ventolera,
sobran las reglas del juego,
y al final, de la partida,
sobre el hollado terreno,
sólo quedan grises roñas,
cenizas de pobres vientos,
quebrantos de malas horas,
míseros soplos caseros.
No hace falta ser muy ducho,
en este entretenimiento,
para ser viento engreído,
para ser pedante viento,
basta con saber lanzar,
soplos de claros desprecios,
coligarse con los fatuos
y olvidar razonamientos,
prestarle alas al insulto,
y renegar del respeto.
Espero que más de uno,
y yo me incluyo, el primero,
sepamos ser viento puro,
sepamos ser albo viento
y, en la docta discrepancia,
no se nos vea el plumero,
de recalcitrante homínido,
anclado en añejo tiempo.
Siempre que los vientos juegan
a olvidarse del respeto,
se lía la ventolera,
sobran las reglas del juego,
y al final, de la partida,
sobre el hollado terreno,
sólo quedan grises roñas,
cenizas de pobres vientos,
quebrantos de malas horas,
míseros soplos caseros.
No hace falta ser muy ducho,
en este entretenimiento,
para ser viento engreído,
para ser pedante viento,
basta con saber lanzar,
soplos de claros desprecios,
coligarse con los fatuos
y olvidar razonamientos,
prestarle alas al insulto,
y renegar del respeto.
Espero que más de uno,
y yo me incluyo, el primero,
sepamos ser viento puro,
sepamos ser albo viento
y, en la docta discrepancia,
no se nos vea el plumero,
de recalcitrante homínido,
anclado en añejo tiempo.
viernes, 5 de febrero de 2010
Vientos
Viento tercio
(Al último soldado español muerto en Afganistán)
Los vientos vienen de luto,
con fríos de fría escarcha,
helando los pensamientos,
escarchando las palabras
que, en horas de pesadilla,
ya no sirven para nada,
sólo el silencio resiste,
los envite de la Parca.
Los vientos visten tristezas,
ahogos de nana amarga,
y una brisa dolorida,
despierta a la ciega España,
esa que no quiere ver,
donde se cuecen las habas,
de una sangrienta guerra,
que no sirve para nada.
Los vientos purgan sus penas,
allá, por tierras lejanas,
traen caricias de muerte,
rigores de desesperanzas,
pregonan el sinsentido,
de una siniestra emboscada,
un joven cuerpo se enreda
en la negra telaraña,
tejida por el poder,
que guarda siempre distancia,
y que visita a la muerte,
con trompetas y fanfarrias,
a vista y toro pasado,
de la tragedia anunciada.
¿Hasta cuándo esta sangría,
esta violenta hemorragia,
este salvaje estallido
que, alocado, hiere y mata,
por custodiar no sé qué,
allá, por tierras lejanas,
mientras los padres políticos,
bien calentitos, en casa,
nos venden la sucia guerra,
como ayuda humanitaria?
(Al último soldado español muerto en Afganistán)
Los vientos vienen de luto,
con fríos de fría escarcha,
helando los pensamientos,
escarchando las palabras
que, en horas de pesadilla,
ya no sirven para nada,
sólo el silencio resiste,
los envite de la Parca.
Los vientos visten tristezas,
ahogos de nana amarga,
y una brisa dolorida,
despierta a la ciega España,
esa que no quiere ver,
donde se cuecen las habas,
de una sangrienta guerra,
que no sirve para nada.
Los vientos purgan sus penas,
allá, por tierras lejanas,
traen caricias de muerte,
rigores de desesperanzas,
pregonan el sinsentido,
de una siniestra emboscada,
un joven cuerpo se enreda
en la negra telaraña,
tejida por el poder,
que guarda siempre distancia,
y que visita a la muerte,
con trompetas y fanfarrias,
a vista y toro pasado,
de la tragedia anunciada.
¿Hasta cuándo esta sangría,
esta violenta hemorragia,
este salvaje estallido
que, alocado, hiere y mata,
por custodiar no sé qué,
allá, por tierras lejanas,
mientras los padres políticos,
bien calentitos, en casa,
nos venden la sucia guerra,
como ayuda humanitaria?
jueves, 4 de febrero de 2010
Sevilla
Archivo de Indias.
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Vientos
Viento segundo
Arremolinados vienen
los vientos de mis palabras,
sueñan arrastrar los miedos
de la sumisión barata,
de aquellos que, en su desdicha,
toda la mierda, se tragan,
de aquellos que, en mala hora,
se alimentan de piltrafas,
de bazofias, de basuras,
de verdades de hojalata.
Arremolinados vienen,
con aristas de navajas,
los vientos de estos, mis versos,
nacidos esta mañana,
ante tanta sinrazón,
ante tanta granujada,
donde millones, en paro,
tragan salivas amargas,
y el sueldo de un gran “señor”,
de la protegida banca,
serviría para paliar,
algo de esta canallada.
Arremolinados vienen
con remolinos de escarchas,
los vientos de este poema,
escrito sobre la marcha,
en un país, donde muchos,
ladran, pero no cabalgan,
viven de la sopa boba,
servidas por tragaldabas,
mandiles de rojas rosas
y gaviotas domeñadas,
taimadas simbologías,
bastante decoloradas.
Arremolinados vienen,
los vientos de mis palabras,
tratando de que no asome,
el Pantagruel de la “pasta”,
el poderoso caníbal,
que el mundo, gobierna y manda,
haciendo con los humanos,
aquello que le viene en gana.
Arremolinados vienen
los vientos de mis palabras,
sueñan arrastrar los miedos
de la sumisión barata,
de aquellos que, en su desdicha,
toda la mierda, se tragan,
de aquellos que, en mala hora,
se alimentan de piltrafas,
de bazofias, de basuras,
de verdades de hojalata.
Arremolinados vienen,
con aristas de navajas,
los vientos de estos, mis versos,
nacidos esta mañana,
ante tanta sinrazón,
ante tanta granujada,
donde millones, en paro,
tragan salivas amargas,
y el sueldo de un gran “señor”,
de la protegida banca,
serviría para paliar,
algo de esta canallada.
Arremolinados vienen
con remolinos de escarchas,
los vientos de este poema,
escrito sobre la marcha,
en un país, donde muchos,
ladran, pero no cabalgan,
viven de la sopa boba,
servidas por tragaldabas,
mandiles de rojas rosas
y gaviotas domeñadas,
taimadas simbologías,
bastante decoloradas.
Arremolinados vienen,
los vientos de mis palabras,
tratando de que no asome,
el Pantagruel de la “pasta”,
el poderoso caníbal,
que el mundo, gobierna y manda,
haciendo con los humanos,
aquello que le viene en gana.
miércoles, 3 de febrero de 2010
Vientos
Cambiamos sueños por vientos. Los sueños de mar fueron barridos por vientos de rebeldía y compromiso. Esperamos que esta “ventolera” nuestra despierte en algunos, retazos de “insumisión” e “inconformismo”.
VIENTO PRIMO
Cuando los vientos se calman,
en tiempo de grandes vientos,
busquemos abrigo seguro,
protejamos nuestro verbo,
nuestras sanas intenciones,
nuestros indefensos versos,
que aquellos han de volver,
mucho más recios y más fieros,
dispuestos a barrer palabras,
a acallar al mensajero,
a silenciar al poeta,
a despertar viejos tiempos.
Mas, la palabra valiente,
nunca temerá a los vientos,
vive arrostrada a la vida,
posee anclajes de acero,
lleva, en su alma, grabada,
la esencia del pensamiento,
la integridad, el valor,
la luz de los sentimientos,
y no existe viento capaz,
de encerrarla en el silencio.
VIENTO PRIMO
Cuando los vientos se calman,
en tiempo de grandes vientos,
busquemos abrigo seguro,
protejamos nuestro verbo,
nuestras sanas intenciones,
nuestros indefensos versos,
que aquellos han de volver,
mucho más recios y más fieros,
dispuestos a barrer palabras,
a acallar al mensajero,
a silenciar al poeta,
a despertar viejos tiempos.
Mas, la palabra valiente,
nunca temerá a los vientos,
vive arrostrada a la vida,
posee anclajes de acero,
lleva, en su alma, grabada,
la esencia del pensamiento,
la integridad, el valor,
la luz de los sentimientos,
y no existe viento capaz,
de encerrarla en el silencio.
martes, 2 de febrero de 2010
Sueños de mar X
ÚLTIMO
Se me acabaron los sueños,
soñados junto a la mar,
¡Cuán pronto se marchitaron!
¡Cuán lejos navegan ya!
Fueron efímeros cantos,
ronroneos de coral,
inacabadas sonatas,
llantos de estrella fugaz,
caprichos de flaco estío,
retazos de soledad,
suspiros, nieblas, deseos,
a punto de naufragar,
de ser inquietante nada,
de ser sueños, nada más.
Se me acabaron los sueños,
soñados junto a la mar,
¡Cuán pronto se marchitaron!
¡Cuán lejos navegan ya!
Fueron efímeros cantos,
ronroneos de coral,
inacabadas sonatas,
llantos de estrella fugaz,
caprichos de flaco estío,
retazos de soledad,
suspiros, nieblas, deseos,
a punto de naufragar,
de ser inquietante nada,
de ser sueños, nada más.
lunes, 1 de febrero de 2010
Sueños de mar IX
MAR
No temas, soñada mar,
que se me acaben los sueños,
mientras en mi mente existan
gotas de ávidos deseos,
de reencontrarme contigo,
de escribirte nuevos versos,
de soñarte, de sentirte,
de notarte en mis adentros,
de añorarte, mar amada,
en mi vida y en mis sueños.
No pienses, soñada mar
que, al morir, mueran mis sueños,
mientras mi inmortal alma,
tenga un hálito de aliento,
mientras mi espíritu vague
por los confines del cielo
y sea capaz de soñar
y de inventar versos nuevos.
No temas, soñada mar,
que se me acaben los sueños,
mientras en mi mente existan
gotas de ávidos deseos,
de reencontrarme contigo,
de escribirte nuevos versos,
de soñarte, de sentirte,
de notarte en mis adentros,
de añorarte, mar amada,
en mi vida y en mis sueños.
No pienses, soñada mar
que, al morir, mueran mis sueños,
mientras mi inmortal alma,
tenga un hálito de aliento,
mientras mi espíritu vague
por los confines del cielo
y sea capaz de soñar
y de inventar versos nuevos.
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