Versos libres

  EN HORAS DE TEDIO

     Soy como la rana que croa

en el estanque de los silencios,

monótona y petulante,

reina de la aburrida indiferencia,

tediosa concertista.

     Y no sé como convertirme en otra cosa,

y no sé dónde comprar un milagro

que me libere de mi aburrimiento,

de mi  empalagoso hacer

de grotesca criatura

que se ha perdido en la cruel reiteración.

     En el agua verdosa de verde verdina,

dibujo mis pobres poemas,

con mohos de ingenuidades

y pátinas de atrevimientos.

     Al aire pestilente de la incultura cotidiana,

lanzo mis menesterosas rimas,

vestidas de candores e idealismos,

manchadas de sumas osadías.

     A los mares de aguas marginadas

mando a navegar mis palabras,

ornadas de inventadas llanezas

y locas temeridades.

      Y mis tiempos se pierden,

y gastos mis concedidas horas,

y consumo mis millonarios instantes

y, en ello,  le pregunto a mi yo:

¿Hacia dónde camino, sumiso y conformista?

¿Qué habrá detrás de esta regalada nada?

Y callo, cuan palurdo aturdido,

y miro, sin ver,

y pienso, sin pensar,

y un mastodóntico cansancio

cae, loza pesada, sobre mi estar,

empequeñeciendo mi existir.

Retratos muy especiales

Alejandra y Diego, de los que hemos disfrutado en Viena un largo periodo, aunque nunca suficiente para unos abuelos.
Lápiz de color sobre papel.

Versos de versos

UNA MADEJA DE VERSOS

     Sentado ante ti me encuentro,

tratando de devanar

una madeja de versos,

hilados frente a la mar.

En la rueca hilo, que hilo,

y no quiero descansar,

temo que un necio olvido,

me la pueda arrebatar

y se esfumen, como niebla,

mis versos, frágil cristal.

Con hilos de fantasía,

los versos, quiero engarzar,

en un sereno poema

de espumas y blanca sal,

con aromas marineros

y sueños de navegar.

Como gaviotas adultas,

quiero echarlos a volar,

con alas de impresas páginas,

acabadas de estrenar,

de un inacabado libro,

compendio de mi verdad.

La madeja de mis versos,

apreciado manantial,

va vertiendo sus vocablos

sobre el salino orillar,

componiendo con mesura,

poema, alegre cantar,

que sueña ser bautizado

con las aguas de la mar.

La madeja de mis versos

fue menguando al caminar,

al dejar sobre la arena

versos para declamar.

Mientras, el nuevo poema,

va creciendo más y más,

rebuscando, entre las aguas,

bendita felicidad.

Al final de su camino,

huera la madeja está,

y al dejar su último verso

como epílogo final,

lluvia de furtivas lágrimas

derrama sobre la mar,

escribiendo su epitafio,

sobre un rosado coral,

cumpliendo bello destino

dictado en el más allá.

Un grito. La Crisis

De vuelta de Viena, repleto de "envidia", publicamos este dibujo.

Lápiz de color sobre papel.

De vuelta

            MILAGRO

     Silentes gritos de tedio

se esparcieron envalentonados

sobre los míseros caminos

de aquel desesperado hombre.

Las dosis de aburrimiento,

ingeridas desde su inexistente infancia,

engendraron en su mente,

desabridas desganas,

bruscos pasotismos,

montaraces indiferencias,

hurañas inapetencias,

que culminaron, sin alborotos,

sin prisas, sin pausas,

en majestuosas soledades,

en ciclópeos retiros,

en solemnes aislamientos,

en enfáticas clausuras,

significados roedores,

permanentes e inquebrantables,

de la humana vida,

de la concedida existencia.

     Encerrado en su ostracismo,

hastiado de tanto bostezo,

empalagado de profundos suspiros,

padeció, sin comprender,

cruel e incurable enfermedad,

dolencia maldita,

sumo padecimiento

que, con perversa machaconería,

les abrían las puertas

a la definitiva Parca,

caprichosa e inflexible dueña

del andar por estos lares.

     Sólo un milagro,

un gran portento,

una loca quimera,

podrían seducir al moribundo,

podrían encantar al desahuciado,

despertando sus vírgenes potencias,

sus no usadas habilidades,

sus no estrenadas destrezas,

ocultos parabienes del ser humano,

desaprovechadas mañas,

inquilinos desconocidos.

 

     Unas ráfagas de música,

unos decididos cánticos,

unos descarados versos,

unas sencillas palabras,

unas resueltas pinceladas,

un osado arco iris,

unas audaces danzas,

unos mágicos vuelos,

unas atractivas formas,

el hechizo de un relieve,

un humo sensible,

un soplo de arte,

llenaron los caminos

de aquel desesperado hombre,

sacándolo de su languidez,

liberándolo de su tedio,

rescatándolo de su no existir,

salvándolo de todo.

VIENA, con sabor a despedida

Escultura, de las muchas que abunda en la ciudad.
Dibujo a plumilla y con tinta china sepia sobre papel.

LAS NOCHES DE SAN JUAN (continuación)

    
      En las noches de San Juan,
Melilla viste de fiesta,
fiesta del fuego y del agua,
de testigo, las estrellas,
y, en una esquina del cielo,
la luna de plata, sueña
con bajar al Barrio Obrero,
para encender nuestra hoguera.

     La playa de San Lorenzo,
con sus aguas siempre frescas,
quiere ser concelebrante
con las cálidas candelas,
poniéndole a la jornada
dos caras de una moneda,
una, de ardorosos fuegos,
otra, de agua, en mar serena.

     Cuando los fuegos se apagan
y brasa, se hace la leña,
los melillense emigran
a buscar húmeda arena,
y remojarse los pies
a orillas de la mar bella,
donde las tranquilas aguas
con las arenas se espejan.

     No sé lo que hiciste, tiempo,
con las noches sanjuaneras,
si la perdiste por siempre
o cambiaste sus maneras,
si en el olvido, murieron,
condenadas por ser viejas.
No sé lo que hiciste, hombre,
con tus cálidas candelas.

     Sí, en la noche de San Juan,
piras de grandes luciérnagas
iluminaban Melilla,
encendiendo sus callejas,
¿Por qué apagar tradiciones?
¿Por qué apagar las hogueras
que, en las noches de San Juan,
entre alegrías y penas,
guardaban sus ilusiones
los niños de la posguerra?


Del Libro de poemas "365 y una poesías"

MODERNISMO

Ventana de edificio modernista de Melilla.
Plumilla y tinta china sepia sobre papel blanco.

POEMA DE RECUERDOS INFANTILES

EN LAS NOCHES DE SAN JUAN
(Por su extensión lo publicamos en dos partes)

     ¡ Es la noche de San Juan!
Enciende ya, tu candela,
y busca en tu corazón
mil sollozos de maderas,
alegres chisporroteos,
lenguas de llamas inquietas
que, en acrobático salto
y con silentes piruetas,
al olvido, se marcharon,
donde pacientes, esperan.

     Los recuerdos de la infancia,
perdidos en la mar, vuelan,
iluminados, caminan,
por las chispas de una hoguera,
que se escaparon al cielo,
en las noches sanjuaneras.

     En las noches de San Juan,
de la Rusadir eterna,
los infantes del ayer,
hicimos bien las tareas,
de acopiar los trastos viejos,
de apilar la seca leña,
de reunir todo aquello
que al fuego, se consumiera,
para levantar pirámide
de una efímera existencia,
que encendiera nuevos sueños,
que, en la noche, presta, ardiera,
para que el niño San Juan,
se calentara con ella.

     En las noches de San Juan,
de la Melilla agarena,
hindú, judía y cristiana,
el viento busca su hoguera
para levantar sus llamas,
bien cerca de las estrellas.
Corre el viento por el aire,
besa tejas y azoteas,
busca aromas de fuego,
que vienen por sus callejas.
Las hogueras de San Juan,
que en Melilla se celebran,
nada saben de política,
ni saben de crueles guerras,
ni de absurdas prohibiciones,
ni del color que gobierna.
Saben que, del pueblo son,
natas en lejanas fechas,
que no existe autoridad
que pueda acabar con ellas,
porque llevan en sus hondos
fuego de llamas eternas.

.......

QUIJOTES

Témpera sobre cartulina negra

Lápices de color sobre papel blanco

Lápices de color sobre papel blanco

POEMA PARA DORMIR A VALENTINA

CUÉNTANOS UN CUENTO, MAMITA

     Cuéntanos, mamita mía,
esta noche un cuento nuevo,
como ayer, me lo contaba,
antes de irse, el abuelo,
cuéntamelo despacito,
como tu sabes hacerlo,
que parezca de verdad
aunque sepas que es un cuento.

     Cuéntanos, mamita mía,
el del viejo marinero,
que enamorado del mar,
navegó hasta el mismo cielo,
para cogerle a su niña,
la Luna y varios luceros,
y cuando ya los tenía,
se los robó un frío viento.
Y sí de él, tú no te acuerdas,
no te apures tú, por ello,
me cuentas uno de gaviotas,
de sirenas, de veleros,
de delfines, de ballenas,
o de algún filibustero,
que a mi, las cosas del mar,
me gustan más que los cuentos,
más que las gachas de leche
que preparaba el abuelo.

     Y sí me quedo dormido,
antes de acabar el cuento,
no me despiertes, mamita,
que se me rompen los sueños,
que son hermosas estampas,
trocitos de cuentos nuevos,
que hace tiempo yo los guardo,
para un librito de cuentos.

ULTIMO, DE MOMENTO, DE vIENA

Otro monumento de los incontables que embellecen esta encantadora ciudad.
Plumilla y tinta sepia sobre papel.

ENCONTRARON LA PLUMA

SE ME PERDIÓ UNA TARDE (Desenlace)

     Mas, otra tarde bendita,
de esas que merecen premio,
la encontraron ¡Vive Dios!
mis dos pequeños luceros,
mi Alejandra y mi Martina,
las dueñas de estos, mis versos.
     Hurgando la dos pardillas,
en el añoso trastero,
descubrieron una arquita,
con polvo de tres milenios,
un soplido, un estornudo,
unas risas, unos tiemblos,
fueron sonora antesala,
abrieron puerta al misterio.
No se sabe cuál de ellas,
corrió el pestillito viejo,
de la polvorienta caja,
huésped del sacro trastero,
descubriendo ante sus ojos,
un desconocido objeto,
alargadito , brillante,
con capuchoncito negro,
que, en un breve santiamén,
se movía entre los dedos
de unas manos atrevidas,
siempre dispuestas al juego.
harto de aquella prisión
que le obligaba al silencio,
que le otorgaba quietud
y olvido del grato verso.

SEGUIMOS EN VIENA

Cerca de una boca de metro.
Plumilla y tinta china sepia sobre papel.

POEMA DE SEGUNDA PARTE

SE ME PERDIÓ UNA TARDE

     Una tarde malnacida,
de esas que quitan el sueño,
se me perdió ¡Pobre mía!
mi pluma de escribir versos,
la de la punta dorada
y el capuchoncito negro,
la que sabía, al dedillo,
mis andanzas y secretos,
la que mucho disfrutaba,
llenando papeles nuevos,
de bulliciosas palabras ,
nacidas en grato juego,
para ser feliz poema
o puro entretenimiento.
    
     Y desde entonces mis musas,
con mi pluma, se perdieron,
llevándose ansias y ganas
de componer nuevos versos,
dejándome ocioso, triste ,
apenado, vacante y hueco.

¿HASTA CUÁNDO CON VIENA?

Otra fuente y detalle de edificio noble.
Plumilla y tinta china sepia sobre papel.

DEL ROMANCERO PRIMO

MÁS SUEÑOS

     Ronquidos de tiempos viejos
rompen los sueños de ayer,
suspiros de albores frescos
los vuelven a componer.

     Juglares con voz de trueno
narran sueños de papel,
voceros de fríos besos
matan los sueños de miel.

     Ladrones de negros cuernos
roban sueños a granel,
infantes de suaves cuerpos
juegan, al sueño, esconder.

     Cantantes de viejos tientos
esconden sueños de piel,
cuervos de sueños muertos
se sustentan con su hiel.

     Ronquidos de tiempos nuevos
rompen los sueños de ayer,
suspiros de albores frescos
los vuelven a componer.

SEGUIMOS EN Y CON VIENA

FUENTE DE ALBERTINA
Foto con el artista y plumilla a tinta china sepia sobre papel.

POEMA DE AÑORANZAS

JUGLARES (Especie en extición)

     Los abuelos del ahora,
dormidos a un son naciente,
en viajes de un tal “Inserso”
poco o mucho se divierten,
olvidando los relatos
que a los nietos entretienen,
las batallitas vividas
en sus lejanos ayeres,
renunciando a la proclama
de juglares del presente.

     Madres y padres del hoy,
del trabajo, penitentes,
sumisos en feas urbes
ni saben, ni tiempo tienen
para contar a sus hijos
vivos relatos de siempre.
Huyendo de ser juglares
a cambio de otros haceres.

     Maestros o profesores
que al niño educar pretenden,
en pobre modernidad
enraizada en mil sandeces,
proyectos curriculares
y otras más estupideces,
dejaron hace algún tiempo
ilusiones y saberes.
Hipotecaron, por nada,
obligaciones docentes,
y en su verbo silenciaron
a los juglares de siempre.

     Los pueblos, tristes se aburren,
enganchados a la tele.
Se adocenan los sentidos,
se abotargan pobres mentes,
se nublan las esperanzas
la comunicación se pierde
y se llenan los hogares
de insalubres guapas gentes,
de mil violencias prendidas
en mil ojos inocentes,
y mil cosas de esta guisa
en los hogares se cuecen,
mientras corren nuevos tiempos,
mientras los juglares duermen.

     Juglares de tiempos nuevos
buscan como entretenerse,
olvidaron viejos versos
donde los días se pierden.
Casi nadie, en los ahoras,
ser buen juglar, quiere.
En cambio, muchos se afilian,
a ser bufón del presente.

VIENA

PUERTA PRINCIPAL CATEDRAL DE SAN ESTEBAN.
Plumilla y tinta sepia sobre papel.

EL QUE SE PIQUE SERÁ PORQUE AJOS COME

¡AHÍ TE QUEDAS!

     ¡Eh, tú!, que nos vamos,
que nos vamos yendo,
que ya de nosotros,
esos, se están riendo,
 y no te das cuenta,
¡cacho de podenco!,
que las burlas hieren
y causan tormento,
que manchan las honras
por fuera y por dentro.

     ¡Eh, tú!, que me marcho,
que en la fuente espero,
bebiendo el agüita
de frescos veneros,
porque ya no aguanto
tanto cachondeo,
de aquellos bufones
heraldos del miedo,
que, con sus risitas
y sus parlamentos,
domeñan al hombre
por fuera y por dentro.

     ¡Eh, tú!, ahí te quedas,
que yo no me quedo,
que cansado vivo,
de tanto abolengo,
de tanta grandez,
de tan poco seso,
que quiero sentir
en todo mi cuerpo
bocanadas de aire,
de aire sano y fresco,
que aqí respiraron
mis caros ancestros,
purificando almas,
por fuera y por dentro.

     ¡Eh, tú!, búscate otro
que ocupe mi puesto,
que ayer de mañana
entre albos silencios
leí, de un tirón,
los sagrados cuentos,
de esos, tus amigos,
autores expertos,
en temas corruptos,
de guerras y muertos,
de grandes palacios,
de hacer deshonesto,
de lucro y ventajas
y de mudos verbos,
palabras podridas,
por fuera y por dentro.

      Del libro de poemas "365 y una poesía".

VIENA

Detalle de la fachada de la Catedral de San Esteban.
Plumilla y tinta sepia sobre papel.

Soneto de gratitud

PARA EL VISO

     A los aires lancé sueños de espumas,
para donar al Viso este soneto.
Osado lance fue cumplir el reto,
al silenciar los miedos y las brumas.

     Grabé silente con añejas plumas,
palabras nacidas en el respeto,
con límpidos aromas de aire quieto
y seguro ábaco de nobles sumas.

     Alcores, atalayas de aventuras,
miradores, en Pueblo de acogidas.
Alcores de recovas bien seguras.

     Pueblo albo, río de idas y venidas,
Orillar de una Vega de hermosura.
Pueblo llano, tierra de luengas vidas.

DESEO

DE QUE PODÁIS GOZAR CON LA REALIDAD DE ESTOS DETALLES
Plumilla y tinta china sepia sobre papel.

Poema de niñez

CORRE QUE TE PILLA

     En soleada azotea
jugaban en aquel día
la mayor de las tristezas
y la eterna alegría,
con el corre que te pilla.
     Una niña pizpireta
y bastante presumida
el viejo juego contempla
entre la ropa tendida
bien sentada en una silla.
     La joven no se da cuenta
que el placer que ella sentía
y el conjunto de sus penas,
que andaban en tropelía,
son los que en el juego veía.
     Porque casi la atropella
fugaz se oculta su risa,
sin que pueda ser eterna,
fue rápida la desdicha
al cortarle su salida.
     Cuando de pena se queja,
el contento la acaricia,
despertó de amarga siesta
y dibujo una sonrisa
en su carita de niña.
     Mas la tristeza no cesa
en su afán de perseguirla,
corre con todas sus fuerzas
para otra vez malherirla
y deteriorar su vida.
     La alegría no desespera
y redobla su energía,
saca fuerzas de flaqueza
y nunca da por perdida
esta permanente riña.
     Y de esta absurda manera
va transcurriendo su vida,
unas veces con tristeza
y otras con dulce alegría,
con el corre que te pilla.

CASTILLO DE SANTA CRUZ DE MERA

Recuerdo después de una visita rápida y obligada a Santa Cristina.
Plumilla y tinta china sepia sobre papel.

Poemas para niños lectores

PESADILLA DE CUENTOS

   Perico el de los Palotes
anteayer tuvo un mal sueño
se le enredaron de golpe
los personajes de cuentos.
   Aladino con su alfombra
no despegaba del suelo
y era tal su desconsuelo
que llamó al Gato con Botas.
   Reunido estaba el minino
con la Caperucita Roja
para alquilar un pisito
con piscina y en la costa.
   En tanto que Alí Babá,
sin los cuarenta ladrones,
se jugaba mil doblones
con el Lobo al bacarrá.
   Pinocho hacía de crupier
en el Casino de Alicia
que construyó de papel
en su País de Maravillas.
   Mientras que los Tres Cerditos
andan buscando dinero 
para comprar aposento
junto a los Siete Enanitos.
   La Ratita Presumida
con la dulce Blancanieves
y la Bruja arrepentida
en un Super, las tres venden.
   La distraída Cenicienta
sigue perdiendo zapatos
y al Principe, muy enojado,
ya no le salen las cuentas.
   El León, el Rey de la Selva,
fue asustituido en sufragio, 
se ha teñido la melena
y al fin salió del armario.
   Al soldadito de Plomo
una prótesis le han puesto
y camina tan apuesto
como el muy ladino Zorro.
   El pequeño Pulgarcito,
vestido de traje corto,
va con el Gallo Kiriko
a la fiesta de los toros.
   Las Hijas de la Madrastra
siguen feas como demonios,
pero al fin encuentran novios
en magnífica rebaja.

   Todos estos personajes
con otros tantos se mezclan,
confundiendo los mensajes
que nunca se desenredan.
   Por ello,
cuando Perico despierta
siente un alivio muy grande,
pidiendo que estos se narren
como los cuentos se cuentan.

Boceto de niño

Ya no aguanto más
Bolígrafo rojo sobre papel

Poema infantil

CACHIRULO

   Cachirulo, piel de nardo,
es un alegre borrico,
que trabaja como un mico
y tiene gran desparpajo.
   Lo levantan bien temprano,
más o menos a las cinco
y lo llevan cargadito
al mercado más lejano.
   Cachirulo, piel de nardo,
acepta bien su destino, 
recorriendo este camino
sin quejarse del trabajo.
   En la negrura del campo
conoce sus entresijos,
sabe donde están los nidos
y donde duerme el lagarto.
   Conoce de buena mano
los murmullos que hace el río,
el dulce cantar del mirlo
y el humor de los humanos.
   Cachirulo, piel de nardo,
porque tiene olfato fino,
huele el aroma del pino,
del espliego y del granado.
   Entre sombras caminando
descubre con suave tino
del búho su mirar bien frío
y de la luna sus pasos.
   En arribando al mercado,
con el día ya amanecido,
bastante alivio ha sentido
del peso, al ser descargado.
   En un rincón reposando,
no apartado del gentío,
siente un placer infinito,
impropio de cualquier asno.
   Porque con su piel de nardo
es muy feliz con los niños,
con sus juegos, con sus gritos,
con caricias de sus manos.

APUNTE RÁPIDO

Rincón andaluz.
Lápiz negro sobre papel.

COSITAS DE ABUELO, DESDE VIENA

LA BURLA DE MIS VERSOS

Hoy mis versos se han burlado,
de mis cositas de abuelo,
lo sé, porque me lo ha dicho,
un verso que mucho quiero,
que me cuenta las cositas
de sus otros compañeros.

Mis versos están jugando,
a orillas de mi pensamiento,
esperando ser inscritos
en un poema de estreno.

Mi mente, loca de amor,
padece el “mal del abuelo”,
sólo piensa en Valentina,
¡rotundo y claro “chocheo”!,
olvidando pan y escritos,
renunciando al nuevo verso.

Hoy mis versos se han reído,
de mis cositas de abuelo,
sus risas no me hacen daño
y sus burlas, mucho menos,
sólo una cosa me asusta,
en la ruleta del tiempo,
su ingrata velocidad,
su imparable movimiento,
el crecer y más crecer,
el correr más que los vientos,
arrastrando, en su corriente,
a nueva nieta y abuelo,
a versos que no han nacido,
a sueños, mimos y besos.

Hoy mis versos se han burlado,
de mis cositas de abuelo.

Boceto

Retorcimiento quijotesco.
Bolígrafo rojo sobre papel. 

Versos del enamorado XVI

LOS PASITOS DEL AMOR

Los pasitos del amor
son gotas de brisa y viento,
que van abriendo caminos
de gozos y sufrimientos,
sobre pasajes ignotos
e intransitados terrenos,
sobre la tierra, la mar
y las estepas del cielo.

Los pasitos del amor
son humos de fuego lento,
que crecen poquito a poco,
que mueren en un momento,
que se avivan y decaen
igual que los pensamientos,
serrines de humanas mentes,
pastos fáciles del fuego.

Los pasitos del amor
son notas de un buen concierto,
escritas en pentagrama
con polvos de fino acero,
volátiles avecillas
dispuestas a locos vuelos,
para hacer mil melodías,
o morir, en el intento.