Trasera y corral de la casa de la Alcarria, donde viví gratas experiencias docentes.
Óleo sobre lienzo.
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lunes, 31 de mayo de 2010
Castejón de Henares (Guadalajara)
Trasera y corral de la casa de la Alcarria, donde viví gratas experiencias docentes.
Óleo sobre lienzo.
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Versos de vida y de muerte
LA POBRE VELA
Sola, sobre un bello paño,
bordado por mano experta,
desconsolada gemía,
lloraba una hermosa vela,
derramando en su penumbra,
lágrimas de blanca cera.
La vela se consumía,
entre suspiros de niebla,
se moría poco a poco,
esparciendo su gran pena,
sobre un dorado platillo,
su sepultura funesta.
Su filiforme esqueleto,
mecha de trenzadas hebras,
dueño de cálida llama,
es fuente de su tristeza,
de su claro deterioro,
de su insalvable condena.
La vela quiere vivir,
como viven las estrellas,
millones de alegres años
asomadas a la Tierra.
La vela quiere morir,
como mueren las candelas,
con mil encendidas brasas,
rodeada de pavesas,
con el calor y la luz,
que gozan las chimenea.
La vida de algunos hombres,
en su crecida ceguera,
son clónicas iteraciones
de aquesta llorosa vela.
Sola, sobre un bello paño,
bordado por mano experta,
desconsolada gemía,
lloraba una hermosa vela,
derramando en su penumbra,
lágrimas de blanca cera.
La vela se consumía,
entre suspiros de niebla,
se moría poco a poco,
esparciendo su gran pena,
sobre un dorado platillo,
su sepultura funesta.
Su filiforme esqueleto,
mecha de trenzadas hebras,
dueño de cálida llama,
es fuente de su tristeza,
de su claro deterioro,
de su insalvable condena.
La vela quiere vivir,
como viven las estrellas,
millones de alegres años
asomadas a la Tierra.
La vela quiere morir,
como mueren las candelas,
con mil encendidas brasas,
rodeada de pavesas,
con el calor y la luz,
que gozan las chimenea.
La vida de algunos hombres,
en su crecida ceguera,
son clónicas iteraciones
de aquesta llorosa vela.
domingo, 30 de mayo de 2010
Versos de añoranzas
ARCO IRIS
Un arco iris encontré
en un despejado cielo.
Siete colores bordados
sobre aquel celestial velo,
siete colores prendidos
con alfileres de sueños.
El rojo estaba a la puerta,
en el singular encuentro,
los otros seis le seguían
en circular movimiento.
El naranja cabalgaba
sobre un amarillo terso,
y un puro lorquiano verde,
verde de rama y de viento,
se hermanaba decoroso
con un azul ceniciento,
mientras un intenso añil,
con aire filibustero,
al violeta desterraba
a los bordes, al extremo,
de aquel resplandeciente arco,
de aquel luminoso espectro.
Con ojos de tierno infante,
gastados en luengo tiempo,
examiné arrebolado
aquel colorista evento.
En mi mente enternecida,
cientos de sueños en negro,
bandadas de regocijo,
vuelan con sordo aleteo,
buscando siete colores
para pintarse por dentro,
para hacer guirnaldas de “hoy”,
con los pasados recuerdos,
para levantar arco iris
sobre los fríos cementos.
Pasados unos instantes
en el carillón del tiempo,
ladrones desconocidos,
céleres me sustrajeron,
me robaron con descaro,
hermoso portal del cielo,
de siete colores pintado
sobre el más celeste velo,
dejándome sin arco iris,
dejándome sin aliento,
sólo con mi soledad,
sólo con mis pensamientos.
Un arco iris encontré
en un despejado cielo.
Siete colores bordados
sobre aquel celestial velo,
siete colores prendidos
con alfileres de sueños.
El rojo estaba a la puerta,
en el singular encuentro,
los otros seis le seguían
en circular movimiento.
El naranja cabalgaba
sobre un amarillo terso,
y un puro lorquiano verde,
verde de rama y de viento,
se hermanaba decoroso
con un azul ceniciento,
mientras un intenso añil,
con aire filibustero,
al violeta desterraba
a los bordes, al extremo,
de aquel resplandeciente arco,
de aquel luminoso espectro.
Con ojos de tierno infante,
gastados en luengo tiempo,
examiné arrebolado
aquel colorista evento.
En mi mente enternecida,
cientos de sueños en negro,
bandadas de regocijo,
vuelan con sordo aleteo,
buscando siete colores
para pintarse por dentro,
para hacer guirnaldas de “hoy”,
con los pasados recuerdos,
para levantar arco iris
sobre los fríos cementos.
Pasados unos instantes
en el carillón del tiempo,
ladrones desconocidos,
céleres me sustrajeron,
me robaron con descaro,
hermoso portal del cielo,
de siete colores pintado
sobre el más celeste velo,
dejándome sin arco iris,
dejándome sin aliento,
sólo con mi soledad,
sólo con mis pensamientos.
sábado, 29 de mayo de 2010
Apuntes
Apuntes rápidos del natural a lápiz. Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos de enamorado
MI VEGA DE LOS ALCORES
Sólo la Vega conoce
mis cuitas de enamorado,
mis errantes desvaríos
y mis silentes arcanos.
Sólo tú, mi Vega amada,
firme y plácido remanso,
sabes de mis soledades
de mi dolor empedrado,
de mis rotas esperanzas,
de mis severos fracasos.
Ni la luna de cristal,
cubierta de nieve y nardos,
ni las estrellas bordadas
en celestial caro manto,
ni el sol, señor de la vida,
con sus infinitos rayos,
ni el agua con su frescor,
ni los más grandes regalos,
pueden apagar mi sed,
mi fuego de enamorado.
Sólo tú, Vega querida,
con tus egregios encantos,
puedes calmar mi pesar,
acallar mi desencanto
y liberarme del mal,
que por amor voy penando
Por el aire de mi Vega,
entre trigales dorados,
corren aromas de sueños,
vuelan rumores lejanos,
cuajados en grata voz,
vestidos de bellos cantos;
panaceas escarchadas,
ascuas de bálsamos santos,
eficaces medicinas,
para mis quejas y llantos,
para curar corazón
de este pobre enamorado.
Sólo la Vega conoce
mis cuitas de enamorado,
mis errantes desvaríos
y mis silentes arcanos.
Sólo tú, mi Vega amada,
firme y plácido remanso,
sabes de mis soledades
de mi dolor empedrado,
de mis rotas esperanzas,
de mis severos fracasos.
Ni la luna de cristal,
cubierta de nieve y nardos,
ni las estrellas bordadas
en celestial caro manto,
ni el sol, señor de la vida,
con sus infinitos rayos,
ni el agua con su frescor,
ni los más grandes regalos,
pueden apagar mi sed,
mi fuego de enamorado.
Sólo tú, Vega querida,
con tus egregios encantos,
puedes calmar mi pesar,
acallar mi desencanto
y liberarme del mal,
que por amor voy penando
Por el aire de mi Vega,
entre trigales dorados,
corren aromas de sueños,
vuelan rumores lejanos,
cuajados en grata voz,
vestidos de bellos cantos;
panaceas escarchadas,
ascuas de bálsamos santos,
eficaces medicinas,
para mis quejas y llantos,
para curar corazón
de este pobre enamorado.
viernes, 28 de mayo de 2010
Plumilla
CASA PALACIO DEL MAYORAZGO
ARCOS DE LA FRONTERA
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de versos
¿PARA QUIÉN, MIS VERSOS?
Al dibujar sobre blanco,
ríos de apreciados versos,
en mi mente juguetea
con rítmico martilleo,
una estólida pregunta:
¿Para quién escribo éstos?
Como pan bien fermentado,
mis versos fueron creciendo.
De unos pocos de racimos
criados en frágil sarmiento,
con el sudor del trabajo,
cientos de ellos, surgieron,
fácil se multiplicaron,
colmando espacios inciertos,
sin saber a donde ir,
sin conocer a su dueño,
ni por quién fueron escritos,
ni para quiénes nacieron.
La dilatada respuesta
al tenaz requerimiento,
como la segura Parca,
llegará en cualquier momento,
de improviso, a hurtadilla,
como fugitivo aliento,
y entonces descubriré,
para quién escribo versos.
Al dibujar sobre blanco,
ríos de apreciados versos,
en mi mente juguetea
con rítmico martilleo,
una estólida pregunta:
¿Para quién escribo éstos?
Como pan bien fermentado,
mis versos fueron creciendo.
De unos pocos de racimos
criados en frágil sarmiento,
con el sudor del trabajo,
cientos de ellos, surgieron,
fácil se multiplicaron,
colmando espacios inciertos,
sin saber a donde ir,
sin conocer a su dueño,
ni por quién fueron escritos,
ni para quiénes nacieron.
La dilatada respuesta
al tenaz requerimiento,
como la segura Parca,
llegará en cualquier momento,
de improviso, a hurtadilla,
como fugitivo aliento,
y entonces descubriré,
para quién escribo versos.
jueves, 27 de mayo de 2010
Retratos (Proceso)
Mamen y Yako. Lápiz de color sobre papel.
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Primeros pasos. Dibujar con tonos de colores suaves y bajos.
Acabado. De claro a oscuro, sombrear y sacar contrastes y brillos.
Versos comprometidos
ESTAMOS OBLIGADOS
Defended la risa,
la sonrisa, la carcajada, la alegría,
con el cuerpo, con el alma,
ante los usureros del regodeo,
ante los tacaños del júbilo,
ante los roñosos del gozo,
ante los avaros del regocijo,
ante los mezquinos del contento,
defended, por siempre, la alegría.
Defended la verdad,
lo cierto, la evidencia, lo indiscutible,
con la palabra, con el pensamiento,
ante los amos de los mentideros,
ante los amantes de la mentira,
ante los reyes de la falsedad,
ante los artistas del engaño,
ante los doctores de la simulación,
defended, por siempre, la verdad
Defended la vida,
el ser, la existencia,
con el amor, con la amistad,
ante los carroñeros humanos,
ante los inicuos salvadores,
ante los dueños de las almas,
ante los sanguinarios tiranos,
ante los inventores de holocaustos,
defended, por siempre, la vida.
Así sea.
Defended la risa,
la sonrisa, la carcajada, la alegría,
con el cuerpo, con el alma,
ante los usureros del regodeo,
ante los tacaños del júbilo,
ante los roñosos del gozo,
ante los avaros del regocijo,
ante los mezquinos del contento,
defended, por siempre, la alegría.
Defended la verdad,
lo cierto, la evidencia, lo indiscutible,
con la palabra, con el pensamiento,
ante los amos de los mentideros,
ante los amantes de la mentira,
ante los reyes de la falsedad,
ante los artistas del engaño,
ante los doctores de la simulación,
defended, por siempre, la verdad
Defended la vida,
el ser, la existencia,
con el amor, con la amistad,
ante los carroñeros humanos,
ante los inicuos salvadores,
ante los dueños de las almas,
ante los sanguinarios tiranos,
ante los inventores de holocaustos,
defended, por siempre, la vida.
Así sea.
miércoles, 26 de mayo de 2010
Apuntes
Apuntes rápidos del natural a lápiz.
Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos íntimos
POESÍA
Podrá enmudecer la vida,
podrán callar las palabras,
podrán morir los poetas,
podrán robarnos las almas,
y tú, amiga poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras haya amanecer
y el sol, en claras mañanas,
rayos de dorado fuego
nos regale, con el alba,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras hayan primaveras
y en jardín, una flor nazca,
y el aire, en su vientre, lleve
aromas de vivas plantas,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras las albas cigüeñas,
relojes de temporadas,
sigan tercas, anidando
en las viejas espadañas,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras mente y corazón
prosigan con sus batallas,
y en ellos, por siempre, brillen
rayos de clara esperanza,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras quede algo de amor
en la vieja especie humana,
y los labios busquen prestos,
los labios de sus amadas,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras sepamos reír
y llorar con fuertes ganas,
sentir, cantar, padecer
y vivir con todo el alma,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Y sí, en un fatal instante,
la poesía faltara,
la vida nada sería,
el mundo, profunda nada,
y todo se quebraría,
en una muerte anunciada.
Podrá enmudecer la vida,
podrán callar las palabras,
podrán morir los poetas,
podrán robarnos las almas,
y tú, amiga poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras haya amanecer
y el sol, en claras mañanas,
rayos de dorado fuego
nos regale, con el alba,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras hayan primaveras
y en jardín, una flor nazca,
y el aire, en su vientre, lleve
aromas de vivas plantas,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras las albas cigüeñas,
relojes de temporadas,
sigan tercas, anidando
en las viejas espadañas,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras mente y corazón
prosigan con sus batallas,
y en ellos, por siempre, brillen
rayos de clara esperanza,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras quede algo de amor
en la vieja especie humana,
y los labios busquen prestos,
los labios de sus amadas,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Mientras sepamos reír
y llorar con fuertes ganas,
sentir, cantar, padecer
y vivir con todo el alma,
tú, querida poesía,
seguirás viva y lozana.
Y sí, en un fatal instante,
la poesía faltara,
la vida nada sería,
el mundo, profunda nada,
y todo se quebraría,
en una muerte anunciada.
martes, 25 de mayo de 2010
Versos a Gloria Fuerte (II)
2. A TU VOZ
Tenías la voz cascada,
de tanto recitar versos,
castizo, señero y grave,
era tu deje, tu acento,
voz de ronca caricia,
para narrar cuentos tiernos.
Tenías la voz herida,
por ser juglar de este tiempo,
de ronroneos de mar
y de quejíos sureños,
con el sonar diferente,
de los viejos sonajeros
y el cadencioso vibrar,
del rasgueo y del gorjeo.
Tenías la voz quebrada,
de tanto recitar versos,
a los niños y a los grandes,
que al lado de ti, crecieron,
libando tu fantasía,
tus quimeras y tu verbo.
Tenías la voz cascada,
de tanto recitar versos,
castizo, señero y grave,
era tu deje, tu acento,
voz de ronca caricia,
para narrar cuentos tiernos.
Tenías la voz herida,
por ser juglar de este tiempo,
de ronroneos de mar
y de quejíos sureños,
con el sonar diferente,
de los viejos sonajeros
y el cadencioso vibrar,
del rasgueo y del gorjeo.
Tenías la voz quebrada,
de tanto recitar versos,
a los niños y a los grandes,
que al lado de ti, crecieron,
libando tu fantasía,
tus quimeras y tu verbo.
lunes, 24 de mayo de 2010
Versos de la tierra amada
ALCORES DE AYER Y DE HOY
Desde Alcalá hasta Carmona,
los Alcores se levantan,
con los ojos en su Vega,
hija de una mar salada.
Las olas de sus albores,
que el solano levantaba,
dieron eterno relevo
a las espigas doradas
de trigos y girasoles,
nuevo mar, en tierra brava.
Los alcores siempre fueron,
mirador, rica atalaya,
orillar y acantilado,
nunca, maldita muralla.
En los ayeres lejanos
se hundieron todas sus barcas,
hoy, sobre su piel terrosa,
los caminos se entrelazan,
tejiendo sobre la Vega
las venas de la labranza.
La Vega, desde su Alcor,
despierta francas miradas,
su nítido aire difunde
aromas, ricas fragancias,
que vuelan, como palomas,
sobre las casitas blancas,
de estos pueblos que crecieron
con ansias de contemplarla.
Vecinos de los Alcores,
de la Carmo milenaria,
de la Alcalá panadera,
de la Mairena gitana
y de El Viso del Alcor,
de recoveras galanas,
guardad Alcores y Vega
en lo hondo de vuestras almas,
para que nadie os despoje,
con astucia y malas mañas,
de estos dos grandes tesoros,
obsequios de la tierra amada.
Tomado del libro de poemas "365 y una poesías"
Desde Alcalá hasta Carmona,
los Alcores se levantan,
con los ojos en su Vega,
hija de una mar salada.
Las olas de sus albores,
que el solano levantaba,
dieron eterno relevo
a las espigas doradas
de trigos y girasoles,
nuevo mar, en tierra brava.
Los alcores siempre fueron,
mirador, rica atalaya,
orillar y acantilado,
nunca, maldita muralla.
En los ayeres lejanos
se hundieron todas sus barcas,
hoy, sobre su piel terrosa,
los caminos se entrelazan,
tejiendo sobre la Vega
las venas de la labranza.
La Vega, desde su Alcor,
despierta francas miradas,
su nítido aire difunde
aromas, ricas fragancias,
que vuelan, como palomas,
sobre las casitas blancas,
de estos pueblos que crecieron
con ansias de contemplarla.
Vecinos de los Alcores,
de la Carmo milenaria,
de la Alcalá panadera,
de la Mairena gitana
y de El Viso del Alcor,
de recoveras galanas,
guardad Alcores y Vega
en lo hondo de vuestras almas,
para que nadie os despoje,
con astucia y malas mañas,
de estos dos grandes tesoros,
obsequios de la tierra amada.
Tomado del libro de poemas "365 y una poesías"
domingo, 23 de mayo de 2010
Apuntes
Apuntes rápidos del natural a lápiz. Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos de añorado mar
Y LE PUSIMOS “MAÑANA”
En paseos matutinos,
cerca de la mar en calma,
entre jóvenes palmeras,
matojos y verdes cañas,
sobre blanco pedestal,
saneado con cal blanca,
divisamos la gaviota
sobre su trono de escarcha,
altiva, como una reina,
con aires de gran sultana.
Mira la blanca gaviota,
dueña de clara atalaya
que, fiel a vieja costumbre,
altanera, saludaba,
con graznidos esculpidos
a ritmo y calor de playa,
sobre fina y clara arena,
sobre la espuma salada
de olas que juegan felices,
al filo de la mañana.
Aquella blanca gaviota,
sobre un monolito, anclada,
oteaba el horizonte,
como si algo esperara.
Era una estatua de sal,
con aires de vieja estampa,
era salífero imán
para las vivas miradas.
La última vez que la vimos,
fue una espléndida mañana,
de esas que no se olvidan,
que en los adentros se graban,
sueños de aromas eternos,
cantos de la mar salada.
La gaviota marinera,
faltó a la cita esperada,
un hálito de tristeza
se adueñó de nuestras almas,
un nombre había que buscar,
un nombre, para llamarla.
En el luengo santoral,
hecho de grano y de paja,
no encontramos justo nombre
para la gaviota blanca,
no encontramos nombre justo
y... le pusimos: “MAÑANA”.
En paseos matutinos,
cerca de la mar en calma,
entre jóvenes palmeras,
matojos y verdes cañas,
sobre blanco pedestal,
saneado con cal blanca,
divisamos la gaviota
sobre su trono de escarcha,
altiva, como una reina,
con aires de gran sultana.
Mira la blanca gaviota,
dueña de clara atalaya
que, fiel a vieja costumbre,
altanera, saludaba,
con graznidos esculpidos
a ritmo y calor de playa,
sobre fina y clara arena,
sobre la espuma salada
de olas que juegan felices,
al filo de la mañana.
Aquella blanca gaviota,
sobre un monolito, anclada,
oteaba el horizonte,
como si algo esperara.
Era una estatua de sal,
con aires de vieja estampa,
era salífero imán
para las vivas miradas.
La última vez que la vimos,
fue una espléndida mañana,
de esas que no se olvidan,
que en los adentros se graban,
sueños de aromas eternos,
cantos de la mar salada.
La gaviota marinera,
faltó a la cita esperada,
un hálito de tristeza
se adueñó de nuestras almas,
un nombre había que buscar,
un nombre, para llamarla.
En el luengo santoral,
hecho de grano y de paja,
no encontramos justo nombre
para la gaviota blanca,
no encontramos nombre justo
y... le pusimos: “MAÑANA”.
sábado, 22 de mayo de 2010
Versos para recitar a los más pequeños
LA ESTRELLA DEL ABUELO
Aquella estrellita
de carita blanca,
de brillo encendido,
pequeña y lejana,
me manda, de noche,
rayitos de plata,
rayitos de seda,
de seda escarchada,
son alfileritos
de espumita clara
que, en mis ojos viejos,
felices se clavan,
tallando cosquillas
en mi alma cansada.
Estrellita bella,
de carita blanca,
de brillo encendido,
pequeña y lejana,
¿por qué no te vienes
conmigo, a mi casa?
Casita chiquita,
coqueta, galana,
de puertas abiertas
y muchas ventanas,
salitas celestes,
y blancas las camas,
para que tú duermas
como una sultana,
cerca de mis nietos,
luceros de nata.
Estrellita bella,
lucecita clara,
cancioncilla dulce,
de la madrugada,
sueño de poeta,
estrella del alma,
no lo pienses más,
¡Vente ya a mi casa!
Aquella estrellita
de carita blanca,
de brillo encendido,
pequeña y lejana,
me manda, de noche,
rayitos de plata,
rayitos de seda,
de seda escarchada,
son alfileritos
de espumita clara
que, en mis ojos viejos,
felices se clavan,
tallando cosquillas
en mi alma cansada.
Estrellita bella,
de carita blanca,
de brillo encendido,
pequeña y lejana,
¿por qué no te vienes
conmigo, a mi casa?
Casita chiquita,
coqueta, galana,
de puertas abiertas
y muchas ventanas,
salitas celestes,
y blancas las camas,
para que tú duermas
como una sultana,
cerca de mis nietos,
luceros de nata.
Estrellita bella,
lucecita clara,
cancioncilla dulce,
de la madrugada,
sueño de poeta,
estrella del alma,
no lo pienses más,
¡Vente ya a mi casa!
viernes, 21 de mayo de 2010
Romancero de la Ballena
PARAS Y DONDES
(A un viejo trastero reconvertido en amplio y acogedor estudio.)
Siempre quise poseer
íntimo rincón en casa,
glorieta de mil y un sueños.
jardín de mis esperanzas.
Siempre quise poseer
íntimo rincón en casa
para solaz y placer,
donde cultivar el alma,
para disfrutar silencios,
donde pensar en voz alta,
para inventar utopías,
donde gritar en voz baja.
para olvidar malos tiempos,
donde dejar de ser masa,
para escribir poesías,
donde ocultar muchas faltas,
para dibujar sin prisas,
donde atrapar musarañas,
para navegar en sueños,
donde idear el mañana,
para rezar recogido,
donde abrazar a mi amada,
para recordar pasado,
donde despertar al alba,
para herencia de mis hijos,
donde peinar viejas canas,
para escuchar bella música,
donde beber agua clara,
para romper los tabúes,
donde asomarme a la nada,
para nacer cada día,
donde morir en la calma.
Siempre quise poseer
íntimo rincón en casa.
(A un viejo trastero reconvertido en amplio y acogedor estudio.)
Siempre quise poseer
íntimo rincón en casa,
glorieta de mil y un sueños.
jardín de mis esperanzas.
Siempre quise poseer
íntimo rincón en casa
para solaz y placer,
donde cultivar el alma,
para disfrutar silencios,
donde pensar en voz alta,
para inventar utopías,
donde gritar en voz baja.
para olvidar malos tiempos,
donde dejar de ser masa,
para escribir poesías,
donde ocultar muchas faltas,
para dibujar sin prisas,
donde atrapar musarañas,
para navegar en sueños,
donde idear el mañana,
para rezar recogido,
donde abrazar a mi amada,
para recordar pasado,
donde despertar al alba,
para herencia de mis hijos,
donde peinar viejas canas,
para escuchar bella música,
donde beber agua clara,
para romper los tabúes,
donde asomarme a la nada,
para nacer cada día,
donde morir en la calma.
Siempre quise poseer
íntimo rincón en casa.
jueves, 20 de mayo de 2010
Versos a las pequeñas grandes cosas
EL ÚLTIMO LAPICERO
Un lápiz se lamentaba,
con trazos de pena negra,
del abandono sufrido,
de la dura penitencia
de padecer el olvido
de unas manos compañeras.
Sobre un callado papel,
el lápiz dejó sus huellas,
fino y último lamento
de alguien que, ya nada espera.
El lápiz, dócil criatura,
amante de las piruetas,
experto patinador,
escribe, relata y sueña,
sabe de versos y prosa,
dibuja y garabatea
y, con suma complacencia,
expresa muchas ideas,
antes de romperse el alma,
antes de morir de pena.
Un sacapuntas de acero,
con su cuchilla ya vieja,
entre sollozos y llantos,
con un borrador, comenta,
sus destinos paralelos,
sus igualitas condenas,
por mor del ordenador,
esa máquina perversa.
Como Pinocho, te hicieron,
de dura o blanda madera,
de grafito el corazón
y un alma delgada y negra.
Una punta muy afilada,
dardo, estilete, saeta,
para escribir cien mensajes,
para grabar mil grandezas.
A lo largo de tu vida,
en tu longeva existencia,
fuiste casi nada y todo,
fuiste inquisidor y poeta,
artista de bellos trazos,
autor de obras maestras,
y casi, sin tú saberlo,
sin apenas darte cuenta,
fuiste, en nuestras manos,
una sagrada herramienta
que, de dolor, mueres hoy,
rumiando tu negra pena.
Un lápiz se lamentaba,
con trazos de pena negra,
del abandono sufrido,
de la dura penitencia
de padecer el olvido
de unas manos compañeras.
Sobre un callado papel,
el lápiz dejó sus huellas,
fino y último lamento
de alguien que, ya nada espera.
El lápiz, dócil criatura,
amante de las piruetas,
experto patinador,
escribe, relata y sueña,
sabe de versos y prosa,
dibuja y garabatea
y, con suma complacencia,
expresa muchas ideas,
antes de romperse el alma,
antes de morir de pena.
Un sacapuntas de acero,
con su cuchilla ya vieja,
entre sollozos y llantos,
con un borrador, comenta,
sus destinos paralelos,
sus igualitas condenas,
por mor del ordenador,
esa máquina perversa.
Como Pinocho, te hicieron,
de dura o blanda madera,
de grafito el corazón
y un alma delgada y negra.
Una punta muy afilada,
dardo, estilete, saeta,
para escribir cien mensajes,
para grabar mil grandezas.
A lo largo de tu vida,
en tu longeva existencia,
fuiste casi nada y todo,
fuiste inquisidor y poeta,
artista de bellos trazos,
autor de obras maestras,
y casi, sin tú saberlo,
sin apenas darte cuenta,
fuiste, en nuestras manos,
una sagrada herramienta
que, de dolor, mueres hoy,
rumiando tu negra pena.
miércoles, 19 de mayo de 2010
Apuntes
Apuntes rápidos del natural a lápiz. Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Romancero de la Ballena
GUITARRA Y SOLANO
Guitarra de bello cuerpo
rompe el silencio en la noche,
sones de cuerdas hermanas
se pierden por los alcores,
mil notas de ágiles dedos
huyen entre girasoles,
buscan para distraerse
tejados y blancas torres
y los guardianes del campo
levantan muros de voces,
chirridos de mudas lenguas
para apagar bellos sones.
Guitarra de bello cuerpo
rompe el silencio en la noche.
Al oírla se despierta
la Luna de los alcores,
busca henchida de placer
de donde vienen los toques,
que en los recodos del aire
llevan aromas de flores.
Un solano traicionero,
que con nada está conforme,
se presenta de improviso,
busca por los callejones
cuerdas finas que tensar
y romper graves bordones.
¡Guitarra, huye guitarra!
¡Márchate de los alcores!
Que este engallado solano
viene con aires de cobre,
trae en su cálido aliento
engaños y sinsabores.
¡Guitarra, huye guitarra!
¡Deja pronto los alcores!
Grita la luna encendida
porque muy bien lo conoce.
Guárdate guitarra mía
para que nadie te toque,
sólo las manos queridas
de tu amante, que es un hombre.
Guitarra de bello cuerpo
rompe el silencio en la noche,
sones de cuerdas hermanas
se pierden por los alcores,
mil notas de ágiles dedos
huyen entre girasoles,
buscan para distraerse
tejados y blancas torres
y los guardianes del campo
levantan muros de voces,
chirridos de mudas lenguas
para apagar bellos sones.
Guitarra de bello cuerpo
rompe el silencio en la noche.
Al oírla se despierta
la Luna de los alcores,
busca henchida de placer
de donde vienen los toques,
que en los recodos del aire
llevan aromas de flores.
Un solano traicionero,
que con nada está conforme,
se presenta de improviso,
busca por los callejones
cuerdas finas que tensar
y romper graves bordones.
¡Guitarra, huye guitarra!
¡Márchate de los alcores!
Que este engallado solano
viene con aires de cobre,
trae en su cálido aliento
engaños y sinsabores.
¡Guitarra, huye guitarra!
¡Deja pronto los alcores!
Grita la luna encendida
porque muy bien lo conoce.
Guárdate guitarra mía
para que nadie te toque,
sólo las manos queridas
de tu amante, que es un hombre.
martes, 18 de mayo de 2010
Soneto
MEMORIAS
Memorias, arcas de chispas de vidas,
almacenes de experiencias ya usadas,
laberintos, bosques, frondas sagradas,
¿Por qué disfrutáis infringiendo heridas?
Memorias, salas de idas y venidas,
refugios de vivencias ya pasadas,
fuentes, fortalezas amuralladas,
¿Por qué mutáis las páginas vividas?
Sí ocultáis, caprichosas, lo existido,
sí mudáis, tornadizas, los recuerdos,
¿Para qué, memorias, habéis vivido?
Sí negáis, volubles, lo ocurrido
sí alocáis, tarambanas, a los cuerdos,
¿Para qué, memorias, habéis nacido?
Memorias, arcas de chispas de vidas,
almacenes de experiencias ya usadas,
laberintos, bosques, frondas sagradas,
¿Por qué disfrutáis infringiendo heridas?
Memorias, salas de idas y venidas,
refugios de vivencias ya pasadas,
fuentes, fortalezas amuralladas,
¿Por qué mutáis las páginas vividas?
Sí ocultáis, caprichosas, lo existido,
sí mudáis, tornadizas, los recuerdos,
¿Para qué, memorias, habéis vivido?
Sí negáis, volubles, lo ocurrido
sí alocáis, tarambanas, a los cuerdos,
¿Para qué, memorias, habéis nacido?
lunes, 17 de mayo de 2010
Trabajos de clase
Temple al huevo sobre tabla. Escuela Superior de Bellas Artes.
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Romancero de la Ballena
EL VENDEDOR DE SUEÑOS
¿Quién quiere comprarme un sueño
acabado de soñar?
todavía está caliente,
calentito como pan,
recién sacado del horno,
acabado de hornear.
¿Quién quiere comprarme un sueño
tallado en frágil cristal?
transparente como el aire,
grato para respirar,
fabricado con estrellas
reflejadas en la mar.
¿Quién quiere comprarme un sueño
soñado por la Tablá?
con aromas de trigales
y girasoles de sal,
derramados en la vega
al son de áureo compás.
¿Qué ocurre por los alcores,
que nadie quiere comprar
glorieta de blancos sueños
para poderlos soñar?
¿Qué ocurre por los alcores?
que nadie quiere soñar.
Pretextos cruzan los aires
para negarse a comprar.
¿Quién quiere comprarme un sueño
acabado de soñar?
todavía está caliente,
calentito como pan,
recién sacado del horno,
acabado de hornear.
¿Quién quiere comprarme un sueño
tallado en frágil cristal?
transparente como el aire,
grato para respirar,
fabricado con estrellas
reflejadas en la mar.
¿Quién quiere comprarme un sueño
soñado por la Tablá?
con aromas de trigales
y girasoles de sal,
derramados en la vega
al son de áureo compás.
¿Qué ocurre por los alcores,
que nadie quiere comprar
glorieta de blancos sueños
para poderlos soñar?
¿Qué ocurre por los alcores?
que nadie quiere soñar.
Pretextos cruzan los aires
para negarse a comprar.
sábado, 15 de mayo de 2010
+ Apuntes
Apuntes rápidos del natural a lápiz. Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos de alocado
RETABLO DE MARAVILLAS
En mi viejo retablillo,
retablo de tierno pan,
guardo yo las maravillas,
difíciles de guardar.
Guardo en él, un cancionero,
con canciones de cristal,
escritas en pentagramas
invisibles, de verdad,
con notas de espuma rosa,
cogidas en alta mar.
Guardo también muchos sueños
que nunca llegué a soñar,
unos, porque no existieron,
otros, hijos de papa,
porque llevaban los cuernos
que le donó Satanás.
Guardo todas mis mentiras,
envueltas en celofán,
para que no se conviertan,
con el paso de la edad,
en verdades como puños,
puñeteras, a cual más.
Guardo, tras sus cortinillas,
personajillos de acá,
de los que roban y roban,
hasta las migas de pan,
y después, los santurrones,
quieren verse en un altar,
y otros, vestidos de hombre,
con aires de principal,
“Que si te vi, no me acuerdo”,
y a brindar con buen champán.
Guardo valores y miedos
en cajas de mazapán,
risas y llantos profundos,
en estuches de cristal,
amores y desamores,
en frasquitos de azafrán,
oro y caca de la vaca,
en un arca de metal,
y mil cosas de la vida ,
de mentira y de verdad.
Es mi retablo pequeño
un arcón monumental,
donde, casi nada cabe,
sólo el mundo, y nada más.
Es mi viejo retablillo,
retablo loco de atar,
es el de las maravillas,
el de Cervantes, ¡Verdad!
En mi viejo retablillo,
retablo de tierno pan,
guardo yo las maravillas,
difíciles de guardar.
Guardo en él, un cancionero,
con canciones de cristal,
escritas en pentagramas
invisibles, de verdad,
con notas de espuma rosa,
cogidas en alta mar.
Guardo también muchos sueños
que nunca llegué a soñar,
unos, porque no existieron,
otros, hijos de papa,
porque llevaban los cuernos
que le donó Satanás.
Guardo todas mis mentiras,
envueltas en celofán,
para que no se conviertan,
con el paso de la edad,
en verdades como puños,
puñeteras, a cual más.
Guardo, tras sus cortinillas,
personajillos de acá,
de los que roban y roban,
hasta las migas de pan,
y después, los santurrones,
quieren verse en un altar,
y otros, vestidos de hombre,
con aires de principal,
“Que si te vi, no me acuerdo”,
y a brindar con buen champán.
Guardo valores y miedos
en cajas de mazapán,
risas y llantos profundos,
en estuches de cristal,
amores y desamores,
en frasquitos de azafrán,
oro y caca de la vaca,
en un arca de metal,
y mil cosas de la vida ,
de mentira y de verdad.
Es mi retablo pequeño
un arcón monumental,
donde, casi nada cabe,
sólo el mundo, y nada más.
Es mi viejo retablillo,
retablo loco de atar,
es el de las maravillas,
el de Cervantes, ¡Verdad!
viernes, 14 de mayo de 2010
Apuntes
Apuntes rápidos del natural a lápiz. Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla) Modelo "Miguel"
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Romancero de la Ballena
QUISE SER...
En luenga vida de humano,
pan de imposibles deseos,
quise ser de todo un algo,
en la ruleta del tiempo:
Mago de la fantasía,
traductor de bellos sueños,
intérprete majestuoso
de sonoros parlamentos,
atrevido jugador,
juglar de tiempos modernos,
escritor de viva prosa,
poeta del universo,
y entre tanto desvarío,
ser humilde hombre de pueblo.
Quise ser eterno Sol,
garante del universo
y Luna redonda, plena,
señora del firmamento,
para iluminar las mentes
de tanto cerebro hueco
y darles calor y vida,
aval de renacimiento,
para inventar pleamares,
mareas de áureos tiempos,
donde los hombres encuentren
alboradas de amor nuevo.
Quise ser fuego encendido
y agua de ricos veneros,
sentir calor y frescor
a la vez, al mismo tiempo,
para calmar fiera sed
en corazones sedientos,
para quemar la pobreza
de marginados sureños,
para borrar las heridas
de un pasado ruin y negro,
para encender el saber
en los hombres de mi pueblo.
Quise ser la suave brisa,
amante de marinero
y, en ocasiones contadas,
un huracanado viento,
para acariciar sin prisas
las pieles de cuerpos bellos
con la suma levedad
de los amores eternos
y, en ínclita misma hora,
arrancar en un momento,
con aires agigantados,
los males del universo.
Quise ser canto rodado,
cantor en mares revueltos,
en ríos y arroyos bravos
de la rosa de los vientos,
para limar arideces
de este pobre mundo nuestro,
para tornear aristas
en las almas y en los cuerpos,
para ser canica nueva
en los infantiles juegos,
y salvar a los humanos
de tanto espinoso averno.
Quise ser gaviota altiva,
dueña de mares y cielo,
para en adentros grabar,
con un majestuoso vuelo,
con ojos y alma encendida,
desde bien alto, los pueblos
de este mi querido sur
roto por el sufrimiento,
de pescadores hundidos
en tortuosos varaderos,
de marinos reciclados,
de sufridos jornaleros.
En luenga vida de humano,
mis deseos se rompieron.
Quise ser mil imposibles.
sólo me quedaron versos,
engarzados en racimos
de un poema, del sur nuestro.
En luenga vida de humano,
pan de imposibles deseos,
quise ser de todo un algo,
en la ruleta del tiempo:
Mago de la fantasía,
traductor de bellos sueños,
intérprete majestuoso
de sonoros parlamentos,
atrevido jugador,
juglar de tiempos modernos,
escritor de viva prosa,
poeta del universo,
y entre tanto desvarío,
ser humilde hombre de pueblo.
Quise ser eterno Sol,
garante del universo
y Luna redonda, plena,
señora del firmamento,
para iluminar las mentes
de tanto cerebro hueco
y darles calor y vida,
aval de renacimiento,
para inventar pleamares,
mareas de áureos tiempos,
donde los hombres encuentren
alboradas de amor nuevo.
Quise ser fuego encendido
y agua de ricos veneros,
sentir calor y frescor
a la vez, al mismo tiempo,
para calmar fiera sed
en corazones sedientos,
para quemar la pobreza
de marginados sureños,
para borrar las heridas
de un pasado ruin y negro,
para encender el saber
en los hombres de mi pueblo.
Quise ser la suave brisa,
amante de marinero
y, en ocasiones contadas,
un huracanado viento,
para acariciar sin prisas
las pieles de cuerpos bellos
con la suma levedad
de los amores eternos
y, en ínclita misma hora,
arrancar en un momento,
con aires agigantados,
los males del universo.
Quise ser canto rodado,
cantor en mares revueltos,
en ríos y arroyos bravos
de la rosa de los vientos,
para limar arideces
de este pobre mundo nuestro,
para tornear aristas
en las almas y en los cuerpos,
para ser canica nueva
en los infantiles juegos,
y salvar a los humanos
de tanto espinoso averno.
Quise ser gaviota altiva,
dueña de mares y cielo,
para en adentros grabar,
con un majestuoso vuelo,
con ojos y alma encendida,
desde bien alto, los pueblos
de este mi querido sur
roto por el sufrimiento,
de pescadores hundidos
en tortuosos varaderos,
de marinos reciclados,
de sufridos jornaleros.
En luenga vida de humano,
mis deseos se rompieron.
Quise ser mil imposibles.
sólo me quedaron versos,
engarzados en racimos
de un poema, del sur nuestro.
jueves, 13 de mayo de 2010
Versos para recitar a los más pequeños
MI PRIMA RITA
¡Ay, lo que le gustan,
a mi prima Rita,
las flores del campo
y las margaritas!
Ayer, por la tarde,
con dos amiguitas,
fueron al camino
de la vieja ermita.
Pasaron la tarde,
serena y fresquita,
jugando y buscando
blancas margaritas.
Hicieron seis ramos,
corriendo, deprisa:
tres, para sus madres;
uno, para Luisa,
¡La pobre esta mala,
bastante malita!
otro, para el Niño
de la Virgencita,
y el que les quedaba,
lo ha guardado Rita,
para ir a jugar,
cuando esté solita,
al te quiero, sí,
al no, que la irrita,
el juego más viejo
de las margaritas.
¡Ay, lo que le gustan
a mi prima Rita,
las flores del campo
y las margaritas!
¡Ay, lo que le gustan,
a mi prima Rita,
las flores del campo
y las margaritas!
Ayer, por la tarde,
con dos amiguitas,
fueron al camino
de la vieja ermita.
Pasaron la tarde,
serena y fresquita,
jugando y buscando
blancas margaritas.
Hicieron seis ramos,
corriendo, deprisa:
tres, para sus madres;
uno, para Luisa,
¡La pobre esta mala,
bastante malita!
otro, para el Niño
de la Virgencita,
y el que les quedaba,
lo ha guardado Rita,
para ir a jugar,
cuando esté solita,
al te quiero, sí,
al no, que la irrita,
el juego más viejo
de las margaritas.
¡Ay, lo que le gustan
a mi prima Rita,
las flores del campo
y las margaritas!
miércoles, 12 de mayo de 2010
Versos íntimos
ALLÁ
Allá, donde vive el tedio,
no me busques de mañana,
que, entre suspiros y sueños,
tengo mi vida ocupada.
Allá, donde vive el mar,
no preguntes por mi alma,
que, entre sus salinas olas,
se pierde cada mañana.
Allá, donde vivo yo,
no cantes de madrugada,
que, entre mil silentes versos,
descansan mi vida y mi alma.
Allá, donde vive el tedio,
no me busques de mañana,
que, entre suspiros y sueños,
tengo mi vida ocupada.
Allá, donde vive el mar,
no preguntes por mi alma,
que, entre sus salinas olas,
se pierde cada mañana.
Allá, donde vivo yo,
no cantes de madrugada,
que, entre mil silentes versos,
descansan mi vida y mi alma.
martes, 11 de mayo de 2010
Apuntes
Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla) Apuntes rápidos del natural a lápiz.
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Versos cotidianos
DESPERTAR
Cansado, roto y vacío,
me desperté esta mañana,
el cuerpo era mustia sombra,
fría escarcha, era mi alma.
Busqué cálido refugio,
entre silentes palabras,
entre locos pensamientos,
que en mi mente desbarraban.
Descubrí bendito bálsamo,
manantial de frescas aguas,
al engarzar complacido,
los versos que me encontraba,
en el jardín de mis sueños,
de mis risas, de mis ansias,
de mis jóvenes deseos,
de mis viejas esperanzas
y, con placer, yo noté,
calmarse mi sed amarga.
Alivio, paz y sosiego
anegaron mis estancias,
devolviéndome las fuerzas
que perdí en la madrugada.
Cansado, roto y vacío,
me desperté esta mañana,
el cuerpo era mustia sombra,
fría escarcha, era mi alma.
Busqué cálido refugio,
entre silentes palabras,
entre locos pensamientos,
que en mi mente desbarraban.
Descubrí bendito bálsamo,
manantial de frescas aguas,
al engarzar complacido,
los versos que me encontraba,
en el jardín de mis sueños,
de mis risas, de mis ansias,
de mis jóvenes deseos,
de mis viejas esperanzas
y, con placer, yo noté,
calmarse mi sed amarga.
Alivio, paz y sosiego
anegaron mis estancias,
devolviéndome las fuerzas
que perdí en la madrugada.
lunes, 10 de mayo de 2010
Versos alcoreños
A LA PIEDRA EL GALLO
Eres piedra redimida,
del olvido, rescatada,
eres símbolo de un pueblo,
eres leyenda sagrada.
Entre olivos milenarios,
guardianes de recia estampa,
penaste tú, en luengo tiempo,
destierro en tierras extrañas.
Hasta que unos pocos locos,
valedores de tu fama,
te arrancaron de la tierra,
te buscaron nueva cama,
junto a la Fuente la Muela,
junto al rumor de sus aguas.
Eres ingrávida mole,
eres utopía sacra,
eres capricho insensato
en infantiles mañanas,
eres memoria de pueblo,
eres recuerdos y estampas.
Eres rudo monumento,
tallado con manos sabias,
por los aires, por los vientos,
por las erosivas aguas.
Eres grueso monolito,
atalaya descrestada,
ínsula de viejos sueños,
sobre firme tierra, anclada.
Eres, lo que quieres ser,
una piedra casi humana.
No dejes que nadie robe
los aromas de tu magia,
las leyendas que crecieron
en torno a tu pétrea alma,
ni los cantos que esculpió,
tu gallo, en las madrugadas.
Eres piedra redimida,
del olvido, rescatada,
eres símbolo de un pueblo,
eres leyenda sagrada.
Entre olivos milenarios,
guardianes de recia estampa,
penaste tú, en luengo tiempo,
destierro en tierras extrañas.
Hasta que unos pocos locos,
valedores de tu fama,
te arrancaron de la tierra,
te buscaron nueva cama,
junto a la Fuente la Muela,
junto al rumor de sus aguas.
Eres ingrávida mole,
eres utopía sacra,
eres capricho insensato
en infantiles mañanas,
eres memoria de pueblo,
eres recuerdos y estampas.
Eres rudo monumento,
tallado con manos sabias,
por los aires, por los vientos,
por las erosivas aguas.
Eres grueso monolito,
atalaya descrestada,
ínsula de viejos sueños,
sobre firme tierra, anclada.
Eres, lo que quieres ser,
una piedra casi humana.
No dejes que nadie robe
los aromas de tu magia,
las leyendas que crecieron
en torno a tu pétrea alma,
ni los cantos que esculpió,
tu gallo, en las madrugadas.
domingo, 9 de mayo de 2010
Ronda
Puerta de Almocábar antes de su restauración. Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de enamorado
ASÍ TE QUIERO
Como la luz de tus ojos,
como la paz de tus huertas,
como canto de avecilla
en manantial de agua fresca;
como los trigos dorados,
como amor que bien se siembra,
como risas encendidas
en la fragua de tus venas,
así te sueño en mis sueños,
así quisiera que fueras
Como el rojo de tus labios,
como clara luna llena,
como puerta sin cerrojos,
siempre a la vida, abierta;
como el sol que nos alumbra,
como libro que no espera,
como los sublimes versos
de un delicado poema,
así te veo en mis sueños,
así quisiera que fueras.
Como un bello naranjal,
como azahar de primavera,
como un oasis fecundo
circundado por palmeras;
como mar de azules aguas,
como brisa marinera,
como el mirar del marino
cuando a los mares se acerca,
así te quiero en mis sueños,
así quisiera que fueras.
Como tibio amanecer,
como lluvia que se espera,
como espadaña de cal
donde anidan las cigüeñas;
como pan bien horneado,
como velada de feria,
como bordada mantilla
dormida sobre una peineta,
así te siento en mis sueños,
así quisiera que fueras.
Mi querer se ha vuelto loco,
queriendo de esta manera;
una ronda de desbarros,
por mis callejuelas suena:
¿A dónde vas con tus sueños,
a dónde vas con tus cuentas?
La dama que andas buscando,
en ningún lugar se encuentra,
búscate mujer sencilla,
pon tus pies sobre la tierra.
Los consejos son palabras
que los vientos se las llevan.
Dejadme seguir soñando,
dejadme con mis quimeras,
que aunque yo no la encontrara,
en este planeta Tierra,
contento y conforme soy,
que a mí, así me pareciera,
todo aquello que he contado,
en este amado poema;
porque así la llevo en mi alma,
porque así son mis querencias,
y así la sueño en mis sueños,
y así quisiera que fuera.
Como la luz de tus ojos,
como la paz de tus huertas,
como canto de avecilla
en manantial de agua fresca;
como los trigos dorados,
como amor que bien se siembra,
como risas encendidas
en la fragua de tus venas,
así te sueño en mis sueños,
así quisiera que fueras
Como el rojo de tus labios,
como clara luna llena,
como puerta sin cerrojos,
siempre a la vida, abierta;
como el sol que nos alumbra,
como libro que no espera,
como los sublimes versos
de un delicado poema,
así te veo en mis sueños,
así quisiera que fueras.
Como un bello naranjal,
como azahar de primavera,
como un oasis fecundo
circundado por palmeras;
como mar de azules aguas,
como brisa marinera,
como el mirar del marino
cuando a los mares se acerca,
así te quiero en mis sueños,
así quisiera que fueras.
Como tibio amanecer,
como lluvia que se espera,
como espadaña de cal
donde anidan las cigüeñas;
como pan bien horneado,
como velada de feria,
como bordada mantilla
dormida sobre una peineta,
así te siento en mis sueños,
así quisiera que fueras.
Mi querer se ha vuelto loco,
queriendo de esta manera;
una ronda de desbarros,
por mis callejuelas suena:
¿A dónde vas con tus sueños,
a dónde vas con tus cuentas?
La dama que andas buscando,
en ningún lugar se encuentra,
búscate mujer sencilla,
pon tus pies sobre la tierra.
Los consejos son palabras
que los vientos se las llevan.
Dejadme seguir soñando,
dejadme con mis quimeras,
que aunque yo no la encontrara,
en este planeta Tierra,
contento y conforme soy,
que a mí, así me pareciera,
todo aquello que he contado,
en este amado poema;
porque así la llevo en mi alma,
porque así son mis querencias,
y así la sueño en mis sueños,
y así quisiera que fuera.
sábado, 8 de mayo de 2010
Apuntes
Apuntes rápidos del natural a lápiz. Escuela de Bellas Artes. Modelo "Coto".
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Versos de Ferias y Fiestas
CUANDO TE VEO BAILAR
(A Rosa)
Siempre me ocurre lo mismo
cuando bailar, yo te veo.
Cuando tu cuerpo se viste
de arremolinados vientos,
y tus brazos y tus manos,
con gráciles aleteos,
rasguean mudas guitarras,
invisibles, en el cielo,
no sé lo que a mí me pasa,
ni sé, de prisas del tiempo,
ni del tibio escalofrío
que recorre mis adentros.
Siempre me ocurre lo mismo
cuando bailar, yo te veo.
Metamorfosis profunda,
en tu rostro, en tu cuerpo.
Tus ojos levan miradas,
con fuerza de imán certero,
tus labios, cálidas rosas,
despiertan mis locos besos
y con tus aires se agitan
mis más hermosos deseos.
No sé que piensas, mujer,
cuando bailas con los vientos.
Siempre me ocurre lo mismo,
cuando bailar, yo te veo.
Una profunda inquietud,
penas que quitan el sueño,
una envidia desmedida,
retazos de absurdos celos,
crecen, como la amapola,
a orillas de mis desvelos,
al no poder disfrutar
con los aires de tu cuerpo
ladrones de mil caricias,
de las que yo, soy su dueño.
No sé que sientes, mujer,
cuando te abrazan los vientos.
Siempre me ocurre lo mismo,
cuando bailar, yo te veo.
Las sevillanas se alegran
cuando salen a tu encuentro
y en un complacido abrazo,
de gozosos sentimientos,
felices intercambiáis,
sensualidades y versos.
¡Qué nadie rompa el hechizo
de estos sagrados momentos!
¡Qué nadie apague las notas
que nos llegan de este cielo!
¡Qué la cuarta nunca llegue
al final de su trayecto!
¡Qué grabarlo en mis entrañas,
fue mi más querido empeño!
No sé que sientes, mujer,
cuando te cantan los vientos.
Siempre me ocurre lo mismo,
cuando bailar, yo te veo.
Los mimbres de tu bailar,
contigo, al nacer, nacieron,
sobraron las academias,
sobraron grandes maestros,
sólo, unas gotas de sal
necesitó tu alfarero,
para fabricar los duendes
de tu arte y tu salero.
No sé que quieres, mujer,
cuando me bebo tus vientos.
(Tomado del libro de poemas "365 y una poesías". Escrito un día como hoy, 8 de mayo, del 2004 y que conserva todos sus aromas de vigencia y de certeza)
(A Rosa)
Siempre me ocurre lo mismo
cuando bailar, yo te veo.
Cuando tu cuerpo se viste
de arremolinados vientos,
y tus brazos y tus manos,
con gráciles aleteos,
rasguean mudas guitarras,
invisibles, en el cielo,
no sé lo que a mí me pasa,
ni sé, de prisas del tiempo,
ni del tibio escalofrío
que recorre mis adentros.
Siempre me ocurre lo mismo
cuando bailar, yo te veo.
Metamorfosis profunda,
en tu rostro, en tu cuerpo.
Tus ojos levan miradas,
con fuerza de imán certero,
tus labios, cálidas rosas,
despiertan mis locos besos
y con tus aires se agitan
mis más hermosos deseos.
No sé que piensas, mujer,
cuando bailas con los vientos.
Siempre me ocurre lo mismo,
cuando bailar, yo te veo.
Una profunda inquietud,
penas que quitan el sueño,
una envidia desmedida,
retazos de absurdos celos,
crecen, como la amapola,
a orillas de mis desvelos,
al no poder disfrutar
con los aires de tu cuerpo
ladrones de mil caricias,
de las que yo, soy su dueño.
No sé que sientes, mujer,
cuando te abrazan los vientos.
Siempre me ocurre lo mismo,
cuando bailar, yo te veo.
Las sevillanas se alegran
cuando salen a tu encuentro
y en un complacido abrazo,
de gozosos sentimientos,
felices intercambiáis,
sensualidades y versos.
¡Qué nadie rompa el hechizo
de estos sagrados momentos!
¡Qué nadie apague las notas
que nos llegan de este cielo!
¡Qué la cuarta nunca llegue
al final de su trayecto!
¡Qué grabarlo en mis entrañas,
fue mi más querido empeño!
No sé que sientes, mujer,
cuando te cantan los vientos.
Siempre me ocurre lo mismo,
cuando bailar, yo te veo.
Los mimbres de tu bailar,
contigo, al nacer, nacieron,
sobraron las academias,
sobraron grandes maestros,
sólo, unas gotas de sal
necesitó tu alfarero,
para fabricar los duendes
de tu arte y tu salero.
No sé que quieres, mujer,
cuando me bebo tus vientos.
(Tomado del libro de poemas "365 y una poesías". Escrito un día como hoy, 8 de mayo, del 2004 y que conserva todos sus aromas de vigencia y de certeza)
viernes, 7 de mayo de 2010
Córdoba
Iglesia de San Lorenzo.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Versos de Ferias y Fiestas
EL VINO
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino inventa,
cuando el zumo de su sangre
de mi blanda alma se adueña.
No sé si son desvaríos,
sueños en locas tinieblas,
andanzas imaginadas,
holladas en virgen tierra.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino sueña
en los recodos del aire,
en los vientos de la feria.
No sé si son descalabros,
maldades de negra cera,
disparates esculpidos
sobre mármoles de niebla.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino quiebra
en mi mente, en mis sentidos,
en mi corazón de piedra.
No sé si son los latidos,
las acres voces secretas,
los arcanos escondidos
en la burlona prudencia.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino cuesta,
cuando la vida destroza,
cuando las entrañas, quema.
No sé si son sus efluvios,
la ira que en el vientre lleva,
las espinas contenidas
en sus estancias sedientas.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino entrega
al derramarse en los hombres
como agua de rica sierra.
No sé si son las frescuras,
sus cantares de sirenas,
el rocío y las escarchas
que no quieren que yo beba.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino piensa.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino inventa,
cuando el zumo de su sangre
de mi blanda alma se adueña.
No sé si son desvaríos,
sueños en locas tinieblas,
andanzas imaginadas,
holladas en virgen tierra.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino sueña
en los recodos del aire,
en los vientos de la feria.
No sé si son descalabros,
maldades de negra cera,
disparates esculpidos
sobre mármoles de niebla.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino quiebra
en mi mente, en mis sentidos,
en mi corazón de piedra.
No sé si son los latidos,
las acres voces secretas,
los arcanos escondidos
en la burlona prudencia.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino cuesta,
cuando la vida destroza,
cuando las entrañas, quema.
No sé si son sus efluvios,
la ira que en el vientre lleva,
las espinas contenidas
en sus estancias sedientas.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino entrega
al derramarse en los hombres
como agua de rica sierra.
No sé si son las frescuras,
sus cantares de sirenas,
el rocío y las escarchas
que no quieren que yo beba.
No sé lo que tiene el vino,
no sé lo que el vino piensa.
jueves, 6 de mayo de 2010
Retrato
Rosa, mi todo (Mujer, Esposa, Amada, Amante, Cómplice...)
Lápices de colores sobre papel.
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Versos de deseos
SÍ YO FUERA
Sí yo fuera un gran poeta,
con placer te compondría,
un poema de cristal,
con versos de plata fina,
con mil estrofas doradas,
y de platino, sus rimas.
Sí yo fuera carpintero,
mil arcas fabricaría,
unas, de sueños de bronce,
otras, de nácar marina,
para guardar los suspiros
que nacen cuando me miras.
Si yo fuera un gran orfebre,
con mimo te tallaría,
una cruz de niebla sacra
y una áurea gargantilla,
llena de claros brillantes,
que reflejen tu carita.
Sí yo fuera un arquitecto,
sobre la mar, construiría
una casa de coral,
muy lejos de las orillas,
para vivir a tu lado
todo el resto de mi vida.
Sí yo fuera un gran poeta,
con placer te compondría,
un poema de cristal,
con versos de plata fina,
con mil estrofas doradas,
y de platino, sus rimas.
Sí yo fuera carpintero,
mil arcas fabricaría,
unas, de sueños de bronce,
otras, de nácar marina,
para guardar los suspiros
que nacen cuando me miras.
Si yo fuera un gran orfebre,
con mimo te tallaría,
una cruz de niebla sacra
y una áurea gargantilla,
llena de claros brillantes,
que reflejen tu carita.
Sí yo fuera un arquitecto,
sobre la mar, construiría
una casa de coral,
muy lejos de las orillas,
para vivir a tu lado
todo el resto de mi vida.
miércoles, 5 de mayo de 2010
Cádiz
Castillo de Olvera (Cádiz) antes de su última restauración.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Versos para la noche del "Pescaíto" visueño
LA TABLÁ Y SU CRUZ DE ROMERO VERDE
Tablá,
atalaya milenaria del Alcor,
privilegiado mirador,
ventana a la Vega que, impaciente,
aspiras proximidades,
intuyes cercanías,
padeces insomnios de inmediatez y...,
como alocada dama,
sueñas inquieta, alegrías;
esperas ansiosa, enamoramiento;
aguardas anhelante, Fiesta grande,
Cruz de romero,
emblema cruento de rico Alcor,
lábaro de clara identidad,
estandarte del sano convivir.
Tablá,
luminaria festiva de Mayo,
gozosa planicie del esparcimiento,
abierta puerta al regocijo que, ansiosa,
inventas remolinos de aire,
vuelos de volantes,
gráciles aleteos de brazos femenino y...,
como sol crecido,
enciendes engreída, vibrantes hogares;
abres, de para en par, tus moradas;
gloriosa resucitas, Fiesta Magna,
Cruz de romero,
canto sublime de vivo Alcor,
íntimo poema,
serena inspiración del entendimiento.
Tablá,
legendario túmulo del pasado,
ínfima meseta de la locura,
efímero himno de la alegría que, vehemente,
rompes los silencios,
destapas los frascos del derroche,
anuncias despilfarros y...,
como viento solano,
enloqueces juiciosa, los corazones,
despiertas dormidos sentimientos,
sorbes ufana, su Gran Fiesta,
Cruz de romero,
brisa verde de blanco Alcor,
intrínseco pulso,
iterado Mayo festivo.
Tablá y Cruz de romero verde,
¡Qué más podemos soñar!
Tablá,
atalaya milenaria del Alcor,
privilegiado mirador,
ventana a la Vega que, impaciente,
aspiras proximidades,
intuyes cercanías,
padeces insomnios de inmediatez y...,
como alocada dama,
sueñas inquieta, alegrías;
esperas ansiosa, enamoramiento;
aguardas anhelante, Fiesta grande,
Cruz de romero,
emblema cruento de rico Alcor,
lábaro de clara identidad,
estandarte del sano convivir.
Tablá,
luminaria festiva de Mayo,
gozosa planicie del esparcimiento,
abierta puerta al regocijo que, ansiosa,
inventas remolinos de aire,
vuelos de volantes,
gráciles aleteos de brazos femenino y...,
como sol crecido,
enciendes engreída, vibrantes hogares;
abres, de para en par, tus moradas;
gloriosa resucitas, Fiesta Magna,
Cruz de romero,
canto sublime de vivo Alcor,
íntimo poema,
serena inspiración del entendimiento.
Tablá,
legendario túmulo del pasado,
ínfima meseta de la locura,
efímero himno de la alegría que, vehemente,
rompes los silencios,
destapas los frascos del derroche,
anuncias despilfarros y...,
como viento solano,
enloqueces juiciosa, los corazones,
despiertas dormidos sentimientos,
sorbes ufana, su Gran Fiesta,
Cruz de romero,
brisa verde de blanco Alcor,
intrínseco pulso,
iterado Mayo festivo.
Tablá y Cruz de romero verde,
¡Qué más podemos soñar!
martes, 4 de mayo de 2010
Apuntes
Apuntes rápidos del natural a lápiz.Escuela Superior de Bellas Artes "Santa Isabel de Hungría" (Sevilla)
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Versos de Fiesta Visueña
MI CRUZ
La cruz de romero verde,
verde, como yo la quiero;
la cruz de florido mayo,
de los mayos de mis sueños,
se entalló en mis entrañas,
con goce de primer beso,
como palmera encendida,
mecida por grato viento.
La cruz de romero verde,
verde, de brazos abiertos,
injertó, con sabio hacer,
en mis sombríos adentros,
farolillos de esperanzas,
ramas de brotes nuevos,
alma y cuerpo de mujer
hija del Alcor visueño.
La cruz de romero verde,
verde, de prado sereno,
talismán, bello estandarte,
símbolo y mejor trofeo,
imán de ofuscados ojos,
de corazones sedientos.
Así, eres tú, mi gran cruz,
mi cruz de verde romero.
La cruz de romero verde,
verde, como yo la quiero;
la cruz de florido mayo,
de los mayos de mis sueños,
se entalló en mis entrañas,
con goce de primer beso,
como palmera encendida,
mecida por grato viento.
La cruz de romero verde,
verde, de brazos abiertos,
injertó, con sabio hacer,
en mis sombríos adentros,
farolillos de esperanzas,
ramas de brotes nuevos,
alma y cuerpo de mujer
hija del Alcor visueño.
La cruz de romero verde,
verde, de prado sereno,
talismán, bello estandarte,
símbolo y mejor trofeo,
imán de ofuscados ojos,
de corazones sedientos.
Así, eres tú, mi gran cruz,
mi cruz de verde romero.
lunes, 3 de mayo de 2010
Apuntes
Apuntes rapidos del natural a lápiz.Escuela Superior de Bellas Artes. Modelo "Coto"
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Versos a Gloria Fuerte
1. A TI, GLORIA, QUE ESTÁS EN LA GLORIA
A ti, que estás en tu Gloria,
que es la gloria de los niños,
de las muñecas de trapo,
de las risas y los guiños,
de aquella boa gigante
que quiso ser gusanito,
de las hadas y princesas,
de los buenos duendecillos,
de los que cuentan historias,
que guardan en sus bolsillos,
de los que piensan y hablan,
con la gracia de los críos,
de las sombras que volaban
del sol que tenía frío,
de la luna de canela,
de los por qué, sin sentido,
de los peces de colores,
de los que viven en nidos,
del poeto y la poeta,
del audaz Pepito Grillo
y de los que, por la noche,
se duermen con un buen libro.
A ti, porque fuiste Fuerte,
y eres fuerte, en tu retiro,
allá, en tu gloriosa gloria,
echa de albos papelillos,
en los que tú dibujaste,
con un singular estilo,
mil poemas perdurables,
reñidos con el olvido.
A ti, que estás en la gloria,
una cosa yo te pido,
búscame, junto a tu lado,
un pequeño rinconcito,
para seguir disfrutando,
con tus cosas, con tus dichos,
con tus versos y poemas,
para ser, de nuevo, niño.
A ti, que estás en tu Gloria,
que es la gloria de los niños,
de las muñecas de trapo,
de las risas y los guiños,
de aquella boa gigante
que quiso ser gusanito,
de las hadas y princesas,
de los buenos duendecillos,
de los que cuentan historias,
que guardan en sus bolsillos,
de los que piensan y hablan,
con la gracia de los críos,
de las sombras que volaban
del sol que tenía frío,
de la luna de canela,
de los por qué, sin sentido,
de los peces de colores,
de los que viven en nidos,
del poeto y la poeta,
del audaz Pepito Grillo
y de los que, por la noche,
se duermen con un buen libro.
A ti, porque fuiste Fuerte,
y eres fuerte, en tu retiro,
allá, en tu gloriosa gloria,
echa de albos papelillos,
en los que tú dibujaste,
con un singular estilo,
mil poemas perdurables,
reñidos con el olvido.
A ti, que estás en la gloria,
una cosa yo te pido,
búscame, junto a tu lado,
un pequeño rinconcito,
para seguir disfrutando,
con tus cosas, con tus dichos,
con tus versos y poemas,
para ser, de nuevo, niño.
domingo, 2 de mayo de 2010
Versos para recitar a los más pequeños
COPLILLA DE UN FANTASMA VIEJO
Un fantasma viejo,
hijo de un fantasma,
y dos de sus nietos,
sabanitas blancas,
de noche, bien tarde,
vienen a mi casa,
quieren asustarme.
¡Qué miedo, que guasa!
El fantasma viejo,
padre de un fantasma,
arrastra su bola
con fuerza, con ganas,
por el viejo techo,
de la vieja sala,
fabrica mil ruidos
que ya a nadie espantan.
¡El fantasma viejo
tiene mucha guasa!
El fantasma viejo,
nieto de un fantasma,
de noche no duerme,
de día, descansa,
y lava su ropa
cuando tiene gana,
viejas sabanitas
de seda muy blanca.
¡Valiente gachó,
el viejo fantasma!
El fantasma viejo,
rey de los fantasmas,
los días de fiesta,
se viste de gala,
corona de niebla,
de espuma, la capa,
y su sabanita
de nieve muy clara,
medalla de azogue,
cetro, de luz alba,
blancas, sus cadenas,
y bola de escarcha.
¡Qué bonito viene,
qué garboso marcha,
su alteza real,
rey de los fantasmas!
Y al llegar la noche,
en la madrugada,
en vez de asustar,
siempre nos regala,
azúcar blanquilla,
palomitas blancas.
¡Qué salero tiene
el viejo fantasma!
Un fantasma viejo,
hijo de un fantasma,
y dos de sus nietos,
sabanitas blancas,
de noche, bien tarde,
vienen a mi casa,
quieren asustarme.
¡Qué miedo, que guasa!
El fantasma viejo,
padre de un fantasma,
arrastra su bola
con fuerza, con ganas,
por el viejo techo,
de la vieja sala,
fabrica mil ruidos
que ya a nadie espantan.
¡El fantasma viejo
tiene mucha guasa!
El fantasma viejo,
nieto de un fantasma,
de noche no duerme,
de día, descansa,
y lava su ropa
cuando tiene gana,
viejas sabanitas
de seda muy blanca.
¡Valiente gachó,
el viejo fantasma!
El fantasma viejo,
rey de los fantasmas,
los días de fiesta,
se viste de gala,
corona de niebla,
de espuma, la capa,
y su sabanita
de nieve muy clara,
medalla de azogue,
cetro, de luz alba,
blancas, sus cadenas,
y bola de escarcha.
¡Qué bonito viene,
qué garboso marcha,
su alteza real,
rey de los fantasmas!
Y al llegar la noche,
en la madrugada,
en vez de asustar,
siempre nos regala,
azúcar blanquilla,
palomitas blancas.
¡Qué salero tiene
el viejo fantasma!
sábado, 1 de mayo de 2010
Historias de ayer y de siempre
Plumillas tinta china azul sobre papel.
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Versos de vida y de muerte
SANGRE Y MUERTE
La fiesta de astas y espadas,
razón de toro y torero,
se quebró, frágil cristal,
en el instante supremo.
La muerte buscó a la muerte,
muy cerca de un burladero.
La muerte, insensata Parca,
estrechó su firme cerco
sobre aquel bravo animal,
sobre aquel joven torero.
Fundió sus días, sus almas,
en un abrazo certero,
de gloria, de incertidumbres,
de orgullos y de sangre, hecho.
El ruedo, crisol del arte,
del valor y de los miedos,
tiñó de rojiza sangre
su áurea luna de albero.
La sangre buscó a la sangre
muy cerca del burladero.
Las sangres del bravo astado
y la del joven torero,
incardinaron sus pasos,
en un beso, se fundieron.
Beso de sangre y de muerte
sobre aquel redondo cielo.
Al unísono sonaron
clarines de hondo silencio,
timbales de gran tragedia,
mil gritos de luto negro,
sobre las ocres arenas
de aquel circular infierno.
Las gargantas se secaron,
las palmas, rotas, huyeron,
los olés, fueron sesgados
con hoces de sufrimiento;
el aire se hizo responso,
la brisa, se volvió viento,
la palabra, muda dama,
el suspiro, hondo lamento;
las miradas se nublaron
con nieblas de ociosos miedos
y, en el rumor de la tarde,
sonaron profundos rezos.
Las musas me regalaron
las palabras de estos versos
que yo, mísero poeta,
caminante de andar lento,
ordené, con emoción,
en un poema de estreno,
para salvar del olvido
aquel trágico momento,
inscrito con rojas sangres,
en la historia del toreo.
La fiesta de astas y espadas,
razón de toro y torero,
se quebró, frágil cristal,
en el instante supremo.
La muerte buscó a la muerte,
muy cerca de un burladero.
La muerte, insensata Parca,
estrechó su firme cerco
sobre aquel bravo animal,
sobre aquel joven torero.
Fundió sus días, sus almas,
en un abrazo certero,
de gloria, de incertidumbres,
de orgullos y de sangre, hecho.
El ruedo, crisol del arte,
del valor y de los miedos,
tiñó de rojiza sangre
su áurea luna de albero.
La sangre buscó a la sangre
muy cerca del burladero.
Las sangres del bravo astado
y la del joven torero,
incardinaron sus pasos,
en un beso, se fundieron.
Beso de sangre y de muerte
sobre aquel redondo cielo.
Al unísono sonaron
clarines de hondo silencio,
timbales de gran tragedia,
mil gritos de luto negro,
sobre las ocres arenas
de aquel circular infierno.
Las gargantas se secaron,
las palmas, rotas, huyeron,
los olés, fueron sesgados
con hoces de sufrimiento;
el aire se hizo responso,
la brisa, se volvió viento,
la palabra, muda dama,
el suspiro, hondo lamento;
las miradas se nublaron
con nieblas de ociosos miedos
y, en el rumor de la tarde,
sonaron profundos rezos.
Las musas me regalaron
las palabras de estos versos
que yo, mísero poeta,
caminante de andar lento,
ordené, con emoción,
en un poema de estreno,
para salvar del olvido
aquel trágico momento,
inscrito con rojas sangres,
en la historia del toreo.
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