Retrato

Nacho, hijo y pajecillo del Rey Melchor por los Alcores de El Viso.
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Vientos

Viento séptimo

Mis vientos vienen silbando
canciones desconocidas,
¿Dónde mis vientos hallaron
estás nuevas melodías,
que en mis oídos proclaman,
gozo, venturosa dicha?
¿Dónde mis profanos vientos,
veleros a la deriva,
compusieron pentagrama,
de estas gratas sinfonías?

Mis vientos vienen soñando,
subliminales caricias.
¿Dónde mis vientos supieron
de estas nuevas maravillas,
que dibujan en mi piel,
exquisiteces divinas?
¿Dónde mis sutiles vientos,
descubrieron las orillas
que acarician, con largueza,
las dermis, dándoles vida?

Mis vientos guardan silencio,
silbos y sueños, olvidan.

Sevilla

La Cartuja antes de su restauración.
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Vientos

Viento sexto

Los vientos de la pereza
traen humos de apatía,
de dejadez, de indolencia,
de vagancia, de desidia,
que le dan a nuestras obras,
carácter de clandestinas,
de naderías insulsas,
de míseras baratijas.

Los vientos de diligencia,
traen brisas encendidas,
de entusiasmos, de presteza,
de audacia y de valentía,
que le dan a nuestro hacer,
impronta de categoría,
de tarea celebrada,
de labor definitiva.

Huyamos de la pereza,
señorona, grande diva,
poltrona de la flojera,
que a ninguna cosa aspira.

Obremos con diligencia,
gran señora, siempre activa,
impulsora del hacer,
autora de maravillas.

Sevilla

¡Ay, Barrio de Santa Cruz!
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Vientos

Viento quinto
(Después de una breve visita al mar de "La Ballena")

Vientos que del mar venís,
traedme aromas de sal,
frescura de brisa suave,
ronroneos de cristal,
gotas de salina espuma,
destellos, azul celestial,
que el lugar donde yo vivo,
está lejos de la mar,
y ciegos mis ojos viven,
al no poderte mirar,
ni contemplar tus vaivenes,
ni tu sereno orillar,
donde tus olas se quiebran,
buscando su más allá.

Retrato

Elena
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Vientos

Viento cuarto

Siempre que los vientos juegan
a olvidarse del respeto,
se lía la ventolera,
sobran las reglas del juego,
y al final, de la partida,
sobre el hollado terreno,
sólo quedan grises roñas,
cenizas de pobres vientos,
quebrantos de malas horas,
míseros soplos caseros.

No hace falta ser muy ducho,
en este entretenimiento,
para ser viento engreído,
para ser pedante viento,
basta con saber lanzar,
soplos de claros desprecios,
coligarse con los fatuos
y olvidar razonamientos,
prestarle alas al insulto,
y renegar del respeto.

Espero que más de uno,
y yo me incluyo, el primero,
sepamos ser viento puro,
sepamos ser albo viento
y, en la docta discrepancia,
no se nos vea el plumero,
de recalcitrante homínido,
anclado en añejo tiempo.

Sevilla

El Postigo
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Vientos

Viento tercio
(Al último soldado español muerto en Afganistán)

Los vientos vienen de luto,
con fríos de fría escarcha,
helando los pensamientos,
escarchando las palabras
que, en horas de pesadilla,
ya no sirven para nada,
sólo el silencio resiste,
los envite de la Parca.

Los vientos visten tristezas,
ahogos de nana amarga,
y una brisa dolorida,
despierta a la ciega España,
esa que no quiere ver,
donde se cuecen las habas,
de una sangrienta guerra,
que no sirve para nada.

Los vientos purgan sus penas,
allá, por tierras lejanas,
traen caricias de muerte,
rigores de desesperanzas,
pregonan el sinsentido,
de una siniestra emboscada,
un joven cuerpo se enreda
en la negra telaraña,
tejida por el poder,
que guarda siempre distancia,
y que visita a la muerte,
con trompetas y fanfarrias,
a vista y toro pasado,
de la tragedia anunciada.

¿Hasta cuándo esta sangría,
esta violenta hemorragia,
este salvaje estallido
que, alocado, hiere y mata,
por custodiar no sé qué,
allá, por tierras lejanas,
mientras los padres políticos,
bien calentitos, en casa,
nos venden la sucia guerra,
como ayuda humanitaria?

Sevilla

Archivo de Indias.
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Vientos

Viento segundo

Arremolinados vienen
los vientos de mis palabras,
sueñan arrastrar los miedos
de la sumisión barata,
de aquellos que, en su desdicha,
toda la mierda, se tragan,
de aquellos que, en mala hora,
se alimentan de piltrafas,
de bazofias, de basuras,
de verdades de hojalata.

Arremolinados vienen,
con aristas de navajas,
los vientos de estos, mis versos,
nacidos esta mañana,
ante tanta sinrazón,
ante tanta granujada,
donde millones, en paro,
tragan salivas amargas,
y el sueldo de un gran “señor”,
de la protegida banca,
serviría para paliar,
algo de esta canallada.

Arremolinados vienen
con remolinos de escarchas,
los vientos de este poema,
escrito sobre la marcha,
en un país, donde muchos,
ladran, pero no cabalgan,
viven de la sopa boba,
servidas por tragaldabas,
mandiles de rojas rosas
y gaviotas domeñadas,
taimadas simbologías,
bastante decoloradas.

Arremolinados vienen,
los vientos de mis palabras,
tratando de que no asome,
el Pantagruel de la “pasta”,
el poderoso caníbal,
que el mundo, gobierna y manda,
haciendo con los humanos,
aquello que le viene en gana.

Retrato

María.
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Vientos

Cambiamos sueños por vientos. Los sueños de mar fueron barridos por vientos de rebeldía y compromiso. Esperamos que esta “ventolera” nuestra despierte en algunos, retazos de “insumisión” e “inconformismo”.

VIENTO PRIMO

Cuando los vientos se calman,
en tiempo de grandes vientos,
busquemos abrigo seguro,
protejamos nuestro verbo,
nuestras sanas intenciones,
nuestros indefensos versos,
que aquellos han de volver,
mucho más recios y más fieros,
dispuestos a barrer palabras,
a acallar al mensajero,
a silenciar al poeta,
a despertar viejos tiempos.

Mas, la palabra valiente,
nunca temerá a los vientos,
vive arrostrada a la vida,
posee anclajes de acero,
lleva, en su alma, grabada,
la esencia del pensamiento,
la integridad, el valor,
la luz de los sentimientos,
y no existe viento capaz,
de encerrarla en el silencio.

Sevilla

El Museo.
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Sueños de mar X

ÚLTIMO

Se me acabaron los sueños,
soñados junto a la mar,
¡Cuán pronto se marchitaron!
¡Cuán lejos navegan ya!
Fueron efímeros cantos,
ronroneos de coral,
inacabadas sonatas,
llantos de estrella fugaz,
caprichos de flaco estío,
retazos de soledad,
suspiros, nieblas, deseos,
a punto de naufragar,
de ser inquietante nada,
de ser sueños, nada más.

Sevilla

Boceto a témpera sobre cartulina negra.
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Sueños de mar IX

MAR

No temas, soñada mar,
que se me acaben los sueños,
mientras en mi mente existan
gotas de ávidos deseos,
de reencontrarme contigo,
de escribirte nuevos versos,
de soñarte, de sentirte,
de notarte en mis adentros,
de añorarte, mar amada,
en mi vida y en mis sueños.

No pienses, soñada mar
que, al morir, mueran mis sueños,
mientras mi inmortal alma,
tenga un hálito de aliento,
mientras mi espíritu vague
por los confines del cielo
y sea capaz de soñar
y de inventar versos nuevos.

Coruña

Castillo de Santa Cruz.
¡Va por vosotros, José Ángel y Mimi!
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Sueños de mar VIII

DERECHO

Los sueños de mar proclaman,
su derecho a ser soñados,
por los recios marineros,
por los barquitos varados,
por la gráciles gaviotas,
por los patrones de barcos,
por el sol y por la luna,
por Neptuno y sus vasallos,
por las bellas caracolas,
por los corales granados,
por las brisas, por los vientos,
por los peces no pescados,
por el cielo, por las nubes,
por el farero del faro
y por todos los que ven,
al mar, como gran hermano.

Los sueños del mar son hijos,
de los soñadores natos,
de aquellos que, a todas horas,
sueñan, cantan sus encantos,
con palabras encendidas,
con versos de enamorados.

Retrato

Alejandra, segunda nieta, con ella alcancé el "doctorado" en "abuelo".
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Sueños de mar VII

CALMA EFÍMERA

El mar, harto de ser ola,
quiso ser quietud, remanso,
vistiose de calma chicha,
logró soñado descanso.
Sus aguas, celeste alfombra,
tapiz nunca imaginado,
lograron sacra quietud,
reposar inmaculado,
solamente en su orillar
dibujó silentes pasos,
nimias idas y venidas,
pequeños aldabonazos.
Se ahuyentaron las mareas,
henchidas de grandes fiascos,
su orillar quedó inmóvil,
dejó a los vientos, pasmados,
a la luna, sorprendida,
al sol, desilusionado.

La calma, bien poco dura,
los vientos se han sublevado,
el motín levanta presto
oleaje desmadrado;
el mar se rompe en la orilla,
como lo hiciera hace un rato;
las mareas van y vienen,
todos tocan arrebato.
¡Aleluyas, aleluyas!
claman gaviotas y albatros,
¡Aleluyas, aleluyas!
Todo fue sueño, soñado.

Retrato

Martina, querida criatura que me graduó en jubiloso "abuelo".
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Sueños de mar VI

MIEDOS

Entre mis sueños de mar,
uno me quitaba el sueño,
aquel que, una noche aciaga,
se inventó unos torvos miedos,
miedos de grandes hechuras,
terror de infernales miedos.

El mar, talismán soñado,
musa de mis locos versos,
inspirador alocado,
de estos caóticos sueños,
abrió, en póstuma verdad,
sus fauces de dragón fiero,
y, en un breve santiamén,
quiso beberse, certero,
sus orillares marinos,
con todo lo habido dentro,
los paisajes más cercanos
y la historia de unos pueblos.

El mar, santuario sagrado,
millonario de romeros,
peregrinos de agua y sal,
en los tiempos veraniegos,
se olvidó de los humanos,
de sus obras, de sus techos,
se vistió de poderoso,
de esos que siempre dan miedo,
y sacó de sus entrañas
fiero oleaje de acero,
montaña de maligna agua,
horda, mortífero ejército,
y se arrogó sobrenombre
de maremoto cruento,
de asalvajado señor,
de despreciable elemento.

Los sueños son de mentira,
son de niebla y humo viejo,
pero tienen sus imágenes,
colores de verdadero,
por ello, quiero borrar,
de mi terco pensamiento,
este sueños de la mar,
que a mí, me quitaba el sueño.

La partida

Boceto a témpera sobre cartulina negra de un posterior óleo.
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Sueños de mar V

A Currita, afortunada poseedora de una gran alma marinera.

GAVIOTA

Sueña la blanca gaviota,
con su mar, vida y sustento,
con su cambiante orillar,
con sus aires, siempre frescos.

Sueña y sueña la gaviota,
maldición de sueño negro,
sueña la blanca gaviota,
horas de ingrato destierro.

Un bañista sin escrúpulos,
un sumiso marinero,
un constructor insaciable,
un político de enredos,
están esquilmando el mar,
dejándolo podrido y huero.

Sueña y sueña la gaviota,
maldición de sueño negro,
sueña la blanca gaviota,
horas de ingrato destierro.

Un hombre de nuevos modos,
especulador siniestro,
un poderoso señor,
caballero Don Dinero,
están matando la mar,
acabando con sus sueños.

Sueña y sueña la gaviota,
maldición de sueño negro,
sueña la blanca gaviota,
horas de ingrato destierro.

Sevilla

Palacio de San Telmo.
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Sueños de mar IV

LORQUIANO

En una esquina del mar,
donde las olas se acunan,
un joven marinerito,
moreno de verde luna,
soñaba vedado sueño,
sueño de salina espuma,
inventado en tercia hora,
por una esquiva Fortuna,
diosa de las veleidades
y de las dichas oscuras.

El joven marinerito,
lorquiana estampa moruna,
sobre su frágil barquilla,
olvidó recia cordura,
y se dejó arrebatar
por una grácil locura,
hija de imposible sueño,
madre de fiera tortura.

Una soñada sirena,
donde se duerme la luna,
lo llamó con insistencia,
con voz de clara ternura,
miradas de amor sincero,
sonrisas de risa pura,
y el joven marinerito,
cegado por la hermosura
de aquella tierna llamada,
despreció temor y dudas,
arrojándose a la mar,
su soñada sepultura.

Anunciación

Boceto de una "Anunciación".
Témpera sobre cartulina negra.
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Sueños de mar III

EL SOL

El sol penetró a la mar,
como señor de los cielos,
dejando, sobre su rostro,
millones de albos destellos,
brillos de haceres diurnos,
hijos brillantes e inquietos,
envueltos en sal marina,
paridos en fugaz sueño.

El sol penetró a la mar,
con finos rayos de fuego,
grabando en su superficie,
miles de soles pequeños,
bañistas de horas tempranas,
floresta de húmedo suelo,
inalcanzables pavesas,
en horas de encantamiento.

El sol penetro a la mar,
sin escuchar sus lamentos,
sembrando sobre su piel,
esperma de brillo eterno,
luces de grata presencia,
esencia de amores viejos,
chispas de vida soñada,
en sueños de nuevos versos.

Caricatura XI

Clim joven.
Témpera sobre papel.
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Sueños de mar II

NIEBLA

Contemplando vieja mar,
se nublaron mis sentidos,
las luces de mi saber,
sufrieron craso vahído
y mi razón, engañada,
buscó cobijo y abrigo,
a la sombra de sus miedos,
en templo desconocido,
abarrotado de sueños,
y de cosas sin sentido.

En el tiempo que viví,
en la niebla, sumergido,
contemplé mil maravillas,
mil insólitos caprichos,
la magia que vive oculta
en los corales marinos,
en los fondos de los mares,
en los islotes perdidos,
en las cálidas corrientes,
en submarinos castillos.

El tiempo que me bebí,
me supo a néctar bendito,
cada trago, cada sorbo,
embriagaban mis sentidos,
enajenaban mi mente,
me acercaban a aquel niño,
que nació junto a la mar,
que soñó con ser marino,
que se perdió en un poema,
que nunca soñó ser escrito.

Sevilla

Barrio de Santa Cruz.
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Sueños de mar I

El mar, o la mar, experto en despertar nostalgias en los que nacimos y nos criamos a su lado y que, en la actualidad, padecemos lejanía de él, periódicamente, en desajustado, imprevisto y caprichoso calendario temporal, nos demanda que lo recordemos, que le dediquemos pensamientos y palabras, para evitar olvidos.

Hoy iniciamos, en esta ventana nuestra, ensoñación poética dedicada al mar, como necesario bálsamo contra la añoranza.

VUELVO

Vuelvo con el alma limpia,
lavada en un mar sureño,
de orillares muy tranquilos
y de oleajes serenos,
vengo con la mente abierta,
con los ojos bien despiertos,
repleto de sal marina
y aromas de frescos vientos.

Vuelvo de la mar tranquila,
cargado de nuevos versos,
escritos sobre la mar,
que vive en mi pensamiento,
vengo ebrio de poemas,
encontrados en los cielos,
como gaviotas perdidas,
ansiosas de nuevos vuelos.

Vuelvo de la mar dolida,
cancionero de lamentos,
la culpa la tiene el hombre,
el mayor de sus tormentos,
vengo de la mar llorosa,
con su tristeza en mis dedos,
por el daño, por los males
que le estamos produciendo.

Vuelvo de la mar, amiga,
vengo más viejo y más nuevo.
vuelvo de la mar, hermano,
con lo malo y con lo bueno,
con mil suspiros de agua,
con unos pocos de sueños,
soñados junto a la mar,
donde el soñar, es un premio.

Sevilla

Por la superación de unos momentos trágicos en la capital hispalense se levantó este pequeño monumento a la Inmaculada.
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Reflexión marginal undécima

EL VALOR DE LAS IMÁGENES.

La tele, ese pesado, incansable y deshumanizado inquilino que la modernidad nos ha regalado, que, con sus sibilinas maneras y su proliferación de cadenas (no pudo encontrarse otro nombre más apropiado), va ocupando, dentro de nuestros hogares con la aquiescencia de casi todos, más espacio, más poder, mas prestigio, más atención y más y más de casi todo, y cuando encuentra un “tema estrella”, lo exprime hasta la saciedad, le extrae todo su jugo hasta convertirlo en algo insustancial, cotidiano, manido, aburrido, molesto, ajado, ajeno, alejado de su propia realidad, sin tener en cuenta los daños colaterales que puede ocasionar en los voluntarios receptores de sus imágenes y sus contenidos.

Dos armas principales utiliza el familiar “cacharro” para encadenar, para enganchar, para subyugar, para dominar, para adormecer y para otras muchas más cosas (casi todas ellas, no muy de agradecer) Por un lado, los contenidos, los fondos, los mensajes, la palabra. ¡Sálvese quién pueda! Aunque, en un país donde la cultura y la comprensión son “agüitas” para que las beban otros, los daños que podían producir estos, ya existían antes de que se alojara en nuestras casas el susodicho aparatejo. Por otro lado, las imágenes, “dóciles doncellas” que penetran en nosotros con pasmosa facilidad, produciéndonos reacciones de todo tipo, desde el estupor sumo a la suma confortación; desde el rechazo al placer contemplativo; desde la indiferencia al “total enganche”.

Hoy mi reflexión, busca la marginalidad de lo absurdo, de lo esperpéntico, de lo trágico, de lo despreciable y de lo incomprendido, cuando veo las imágenes de los vivos y de los muertos en Haití; cuando apago el televisor para no ver las mismas imágenes; cuando a solas con mi yo, descubro, a través de las imágenes, mi deshumanizado vivir; cuando descubro lo miserable que somos; cuando, sin darme cuenta, noto que las trágicas imágenes van perdiendo impacto, suavizándose, habituándose a la insensible cotidianidad; cuando éstas, poco a poco, se convierten en estampas para olvidar; cuando, ante el abuso televisivo de imágenes inimaginables, se nos escapan expresiones como “ya está bien”, miramos a otro lado o pedimos, inconscientes criaturas, que el gran Dios nos libre de tales males.

Y pasado el tiempo, las imágenes de este tétrico coleccionable de vida y de muerte, sólo servirán de efemérides televisivas, y seguiremos manteniendo un mundo de ricos y de pobres; de opulencias y de miserias, de bienaventurados y de malditos; de riquezas y de miserias; de cielos y de infiernos; y… ¡Pobre de nosotros y de nuestro mundo! seguiremos pidiendo con todas nuestras fuerzas que nos toque estar en el lado de lo bueno.

Sevilla

Desde el suelo, mirando al cielo de Sevilla, podemos descubrir sorprendentes espadañas y atractivas cúpulas.
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Lágrimas de cocodrilo por HAITÍ

¿PARA QUÉ…?

¿Para qué tantas palabras,
si no existe el sentimiento?
¿Para qué tantas promesas,
grajas de tétricos vientos?
¿Para que tardías lágrimas,
si ya sobran los pretextos?
¿Para qué sirven las O.N.U.,
mientras se matan los pueblos?
¿Para qué gritar: JUSTICIA,
si nos gustan los silencios?
¿Para qué querer al prójimo,
si el amor es puro cuento?
¿Para qué cambiar el mundo,
ahora que somos sus dueños?
¿Para qué escribir poemas,
sobre la piel de los muertos?
¿Para qué estos “para qué”,
para qué? ¡Dios de los cielos!

Retrato

Nuestro modesto homenaje a Diego de los Santos López.
Hijo Predilecto de El Viso del Alcor (17 de enero de 2010)
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Reflexión marginal décima

CRÓNICA DE UN DÍA IMPORTANTE PARA EL VISO O EL DÍA EN QUE DIEGO, EL HIJO DE ALCORA Y MANUEL, FUE ELEVADO A LA CATEGORÍA DE “HIJO PREDILECTO” DE SU PUEBLO.

Ayer, 17 de enero de 2010, en los anales de El Viso del Alcor, se escribieron, con mayúscula, páginas inolvidables de justo reconocimiento a uno de sus hijos más ilustre, Diego de los Santos López.

Nadería e insignificancia es esta breve crónica, ante la vivida y disfrutada jornada de ayer, donde lo protocolario fue empequeñecido por el humanismo y la autenticidad.

Un marco apropiado; un público sobrado de complicidades con el homenajeado; un acto completo, sencillo, con su justa medida (Gracias M. Belloso); unos intervinientes (Manuel y Baldomero) convencidos de su papel, metidos de lleno en el juego de la ínclita celebración, sin restar protagonismo al agasajado; un intemporal juglar (Ortiz Nuevo) dueño y señor de una palabra oportuna, jocosa y profunda a la vez, que, en su mágico volar, acobardó a la obligada seriedad de estos eventos, regalándole frescura y que, en su saber, actúo de prodigioso telonero del festejado; un especial protagonista (DIEGO), receptor agradecido, esforzado gladiador de la verdad y el compromiso, sobrepasado por la emoción y el goce, conjugando con suma naturalidad la risa y el silente llanto, atributos de los bien nacidos y poseedor de una muy especial voz, complemento de un decir hondo, enemigo de lo indiferente. Y de postre, un colofón musical, digno de tal acontecimiento. La voz dulce, melodiosa y crecida de Antonia nos regaló su versión del Himno de Andalucía y “la verde y blanca” de Carlos Cano que, junto a José María, Alcora, Manuel y demás seres queridos, desde sus intangibles estar, de ninguna manera, se quisieron perder este homenaje al hermano, al hijo, al amigo, a Diego.

Desde este modesto rincón, nuestras mayores felicidades y felicitaciones, con nuestro orgullo de ser más que amigos, y nuestro agradecimiento por lo aprehendido de ti, “hermano DIEGO”.

Sevilla

Barrio de Santa Cruz.
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Siempre pagan los mismos

HAITÍ

La ignota naturaleza,
cansada de mamoneo,
de indiferencia sacrílega,
de olvido del mal ajeno,
se enoja, se despereza,
abre puertas al infierno,
dibuja estampas de horrores
que espantan al mismo miedo.

Y el hombre del otro lado,
desmemoriado jumento,
descubre que su conciencia,
muy tenue, sigue latiendo,
e inventa filantropía,
para acallar su tormento,
suplicio de breves horas,
para volver a lo viejo,
al olvido despreciable,
de otros mundos, de otros pueblos.

Y el hombre del otro lado,
acorazado cangrejo,
degusta mil reuniones,
en pro de miles corderos,
que antes de morar la tierra,
llevan estigmas de muertos,
páginas televisivas,
macabro entretenimiento,
¡Hasta cuando las mentiras,
los olvidos, los silencios!

Sevilla

Casa de Pilatos.
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365 y una poesías

UN ESPEJO PARA MI ALMA

Viajero de la utopía,
yo rebusqué, entre mis sueños,
un bazar de lo imposible,
donde comprar un espejo,
que quisiera mostrar mi alma,
como refleja mi cuerpo,
por ver si había sufrido,
en el correr de su tiempo,
profunda metamorfosis,
desgaste y envejecimiento.

Al soñar, todo es posible,
lo falso y lo verdadero,
y no resulta costoso
alcanzar cualquier deseo.
Y fácil, logré capricho,
encontré querido espejo,
capaz de contener mi alma
en su falaz aposento.

No sé que sentí, ¡Mi Dios!
cuando mis ojos la vieron,
detrás de aquel ventanal,
asomada en el espejo.
No era ni vieja, ni joven,
intangible monumento,
etérea, inmaterial,
invisible, como el viento,
y, sin embargo, mis ojos,
ahora, la estaban viendo,
como criatura real,
como si tuviera cuerpo.

El milagro se rompió
cuando se rompió mi sueño
y, en un instante silente,
se evaporó del espejo,
dejándome sabor grato
y un aroma placentero,
difíciles de olvidar,
aunque fueran sólo sueños.

¡Si el alma es como la vi,
nada me importa mi cuerpo,
si su esencia, es el vivir,
ha de ser eterno premio!

Sevilla

Detalles de la Iglesia de "San Luis de los franceses".
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Poemas de cercanías IX

¡YA HE VISTO NEVAR EN EL VISO!

En una fría mañana,
de un desmadejado enero,
tímidos copos de nieve,
inician blanco concierto,
llenando de algarabía
los zaguanes de mi pueblo,
donde la gente proclama,
sin ocultar su contento,
salutación, bienvenida,
sorpresa, grato recuerdo
de una sonada nevada,
perdida allende del tiempo.

Los copos de nieve blanca,
expertos en balanceo,
quieren regalar al Viso
manto de armiño selecto,
sueñan cubrir los Alcores
y la Vega de sus sueños,
con una nívea alfombra,
tejida en el mismo cielo,
en ruecas de escarcha blanca,
en telares de albos sueños.

Poco dura la aventura
de estos copos mañaneros,
su presencia se diluye,
como azucarillo nuevo,
mas, el milagro perdura,
en los ojos de mi pueblo,
en las mentes infantiles
en los niños, en los viejos,
en la Muela, en la Tablá
y a las puertas del Sequero,
silentes, blancos testigos
de este regalo de enero.

10 del 1 del 10

Sevilla

Plaza de España. Joya arquitectónica y urbanística donde algunos gamberros y mal nacidos se graduan en incivismo, con su destructivo hacer.
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Poemas de cercanías VIII

LA CUESTA DE ENERO

Eres tú, “Cuesta de Enero”,
la más empinada cuesta,
costosa como ninguna,
para transitar por ella.

Con los fríos tempraneros,
todos los años te acercas,
esquilmando, sin pudor,
los bolsillos, las carteras,
dejándonos peladitos,
caducos, sin una “perra”.

Con bromas te recordamos,
así, calmamos las penas,
eres droga permitida,
paladín de la pobreza,
te gusta regodearte
con las muchas piruetas
que los hombres practicamos
sobre tu inclinada cuesta.

Saltimbanqui somos todos,
hastiados de tantas fiestas,
derrochones bien clonados,
amantes de las tarjetas,
que sirven para comprar
lo que se paga con pena,
en la pendiente de Enero,
famoso por su gran “Cuesta”.

Tiempo habrá que echarle al tiempo,
imaginación serena,
para esta “Cuesta” allanar,
para alisar sus maneras,
que al hombre tiene cogido
por sus blandas entrepiernas,
y a la mujer, le otorgó,
el título de “Gran Clienta”,
sobre todo en las rebajas
de aquello que nadie quiera.

¡Agrupémonos, pardillos,
alcemos nuestras banderas,
hagamos una cruzada
contra esta funesta “Cuesta”,
que nos tiene ahogaditos,
más tieso que una veleta,
más seco que una mojama,
más pobres que la pobreza.

Sevilla

Hospital de las Cinco Llagas antes de su "reciclaje" en "palacio político".
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Poemas de cercanías VII

GUARDEMOS SILENCIO

Guardemos todos silencio,
inventemos la palabra,
que la que mora en nosotros,
ya no sirve para nada,
está herida de muerte
y nadie puede salvarla.

Guardemos todos silencio,
hasta que llegue la nada,
busquemos nuevos sonidos
para una nueva palabra,
que a los hombres purifique
y dignifique sus almas.

Guardemos todos silencios,
que los plazos ya se acaban,
hay que olvidar para siempre
esta caduca palabra,
que se agita entre nosotros
ufana, desmadejada,
engreída, sin sentido
y en la pobreza, enredada.

Guardemos todos silencios,
que ya suenan las campanas,
que traen la buena nueva
de una inédita palabra
que, en la boca de los hombres,
proclame verdades blancas,
y que sea el paradigma
de la comunicación humana.

(Tomado de "365 y una poesías")

Carmona

Puerta de Córdoba.
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Reflexión marginal nona

¿CÓMO CAMBIAR LA “CULTURA” DEL ALCOHOL EN LO HUMANO Y EN LO DIVINO?

Hoy reflexiono por necesidad y por obligación. Hoy, la marginalidad de mi reflexión necesita otros márgenes incomprendidos y otras reflexiones solitarias y solidarias para expresar el descontento y el desconcierto que ciertas actuaciones humanas nos producen a más de uno y de dos, y que, en su cotidianidad, se van convirtiendo en aceptada, admitida, consentida y celebrada norma.

Hoy reflexiono desde dentro y desde la periferia; desde las nubes y desde el suelo; desde la gloria y desde el infierno; desde la congratulación y desde el fracaso; desde la vanagloria y desde la modestia, y al final del recorrido siempre la misma pregunta, siempre las mismas respuestas.

Durante unos pocos días, muchos visueños y visitantes comentarán, en distendidas charlas, las excelencias de la última Cabalgata de Reyes Magos de nuestro pueblo y felicitarán a los miembros del Ateneo, encargados y responsables de la realidad de la misma. No faltarán, cosa lógica, opiniones discrepantes, voces disconformes, sesudas sentencias, contrarias a las bondades manifestadas por la mayoría.

Hoy mi reflexión busca ser, a la par, defensor y acusador; Quijote y Sancho; valedor y denunciante. Defiendo a los hombres del Ateneo, Quijotes de la ilusión, valedores de los más pequeños; capaces, en su dolosa minoría, de despertar, una vez al año, los mejores, utópicos y fantásticos sueños de la niñez, y acuso a los que, inconscientes, inmaduros y maquinales, se alían con el alcohol para pasarlo bien, a pesar de la muchas advertencias de los organizadores (verbales y por escritos) y a pesar del carácter infantil de la celebración. Hoy, me convierto en valedor de los “cuatro locos del cartonaje y del corcho blanco”, por su machacona insistencia y su cabezonería, demostrada a lo largo de muchos años, en que no se pierda en El Viso, en nuestro Alcor, la noche de los sueños posibles e imposibles, y denuncio a los que, confundidos, se alistan a un cortejo, donde el alcohol sobra.

Hoy mi reflexión busca amigos, padres, jóvenes, visueños, que no se conformen con la crítica fácil, que no se conforten con la fácil denuncia, que no se complazcan con la fácil confidencia, sino que se acerquen al tajo, que se arrimen a la brecha, que se asomen al currelo, para que las cosas mejoren y, sobre todo, para que los hombres mejoremos.

Celósime, pusiste el dedo en la llaga y asomaron comentarios tras tu apreciada celosía. Hoy, lo pongo yo, y os invito a sumar, por el bien de este rincón nuestro y de sus gentes, sobre todo, por los que aún no saben de “Alcoholes”.

Sevilla

Alcázar, Inmaculada, Catedral y Giralda.
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Noche de Reyes y Magos

¿DÓNDE MORAS, INOCENCIA?

¿Dónde moras, inocencia?
¿Dónde encontrarme contigo?

En una vieja mañana,
perdida en añejo olvido,
marchaste paloma blanca
dejando huero tu nido.
El niño que era tu dueño,
frágil espiga de trigo,
creció como crece el viento
en los inviernos más frío,
ausente de tus miradas,
de tus risas y suspiros,
de tu creer sin fronteras
y de tus alegres trinos.
En días largos y cortos,
con finos y recios hilos,
fue tejiendo con torpeza
los más variados tejidos,
para cubrir las durezas,
regalos de su destino.

Desertaste, alba inocencia,
por ignorados caminos,
dejándolo sin escudo,
desorientado, perdido,
sin entender los albures,
los riesgos y los peligros
que la vida le entregó
desde que fuera bien niño.

Trompetas de algarabías,
anuncian por los caminos,
cortejo de viejos Reyes,
de alba inocencia vestidos,
de inocencia son sus pasos,
inocentes sus amigos,
pregonan clara inocencia
de las que gozan los niños,
de las que encienden los ojos
y les dan luces y brillos.
Tantanes de sones dulces,
proclaman con sus sonidos,
la llegada de unos Reyes
desde los sueños finitos,
de esos que se van marchando
poco a poco, calladitos,
dejando regusto amargo,
envidias y largos suspiros.

¿Dónde moras inocencia?
Quiero que vuelvas conmigo.

Sevilla

Capillita Real. Alcazar de Sevilla.
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Reflexión marginal octava

EN ESTOS PRIMEROS DÍAS DEL 2010 Ó DE CUALQUIER OTRO AÑO

Resacoso de excesos, inmerso en la celebración navideña, a la sombra de sus últimos aldabonazos festivos, busco y encuentro un huequecito para una nueva “reflexión marginal”.

Por encontrarme en la grey de las criaturas afortunadas, sé que, mis reflexiones, siempre irán vestidas de farisaico lamento, de pretenciosa e inservible ejemplaridad, de inútil ejercicio teórico sobre las bondades y maldades de la cercana realidad y, sobre todo, de una manifiesta y manida subjetividad. A pesar de lo anterior, me resisto a acallar las muchas contradicciones que, como benditas y molestas luminarias, se enciende, siempre por estas fechas, en mi longeva mente.

Mi mundo, el cercano, el cotidiano, el de andar por casa, se disparata, enloquece, se apunta al carro del derroche; se autoafirma en los caminos del consumismo; se deja arrebatar por una frágil felicidad, efímera y huidiza dama, y se deja seducir por el slogan “Sólo se vive una vez y…”

En esta algarabía, en esta locura colectiva, en este vivir al segundo, en esta pasajera ensoñación, en esta necesitada celebración, olvidamos muchas cosas importantes, renegamos de la autenticidad, exaltamos los oropeles y las envolturas externas de nuestros actos, dibujamos trazas de olvidos e insolidaridad y, sin proponérnoslo, damos lecciones de amor trasnochado, de caduca hermandad, de ñoña filantropía, de pseudo generosidad, de flaca caridad y de suma magnanimidad con el siempre difuminado prójimo.

Y el premio, una vez pasadas las fiestas, es la vuelta al vacío, el retorno a lo cotidiano envuelto en el pasotismo, el olvido del semejante desvalido, la vuelta al hablar por hablar, el asentamiento en la indiferencia, en el conformismo y en el vivir que son dos días.

Me gusta pensar y me gustaría comprobar que la vida, la nuestra, la cercana y la lejana, podía ser mejor y más auténtica. ¿Cómo conseguirlo? Ahora, que, esperanzados, hemos empezado a dejar nuestra modesta huella en un recién estrenado año y, si fuera posible, por nuestro efímero siempre de cada día.

Retrato

Paco Vergara, exalcalde visueño y buen amigo.
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Encuentro y despedida

En nuestro juego poético "365 y una poesías", recogimos nuestra particular y diferenciada manera de ver la huida de un viejo año y el nacimmiento del nuevo. Os invitamos, a los que nos conocéis, a que encontréis al autor de cada uno de ellos.

ENCUENTRO

Os mirasteis a la cara
en un segundo certero,
él, agachó su cabeza,
tú, iniciaste el vuelo,
él, con marcadas arrugas,
tú, estrenando nuevo cuerpo,
él, suspiro; tú, esperanza,
y los dos, hijos del tiempo.

El Año viejo, con pena,
entregó ya su relevo
y cabizbajo camina
hacia un más allá eterno,
para perderse, por siempre,
en un libro blanco y negro,
ilustrado torpemente
con memorias y recuerdos.

El Año Nuevo, gozoso,
celebra su nacimiento,
envalentonado cuenta
sus esperanzas, sus sueños
y, como chiquillo, juega
con los días venideros,
ajeno a los avatares
que el destino, traicionero,
grabó en su flamante piel,
sin él, llegar a saberlo.

¡BUEN VIAJE Y... HASTA NUNCA!

El Año Viejo se fue
como hoja que lleva el viento,
llevándose en su mochila
estampas y cromos viejos,
saboreados con prisas
entre disfrutes y miedos,
dejándonos los aromas,
perdidos en loco tiempo,
de brevedades vividas,
de enmadejados recuerdos.

Vestido con ricas galas
y con achaques de viejo,
sorbió sus últimas horas,
se tragó su último aliento
y, entre sones de campanas,
con andares bien ligeros,
lanzó profundo suspiro
y nos dio un adiós eterno,
con fecha de caducidad
anunciada hace algún tiempo.

Cicatero fuiste, amigo,
mientras fuiste compañero
y, al momento de marcharte,
de iniciar póstumo vuelo,
poco nos dejaste escrito
en tu postrer testamento,
pleno de crecidas dudas,
de incontrolados deseos,
de desconocidos pasos
y de caminos inciertos.

¡Buen viaje, hermano querido!
y... ¡Hasta nunca, majadero!
me robaste, en un descuido,
un álbum lleno de sueños
en los que, feliz, guardaba
mis más cercanos anhelos
y las páginas escritas
al pairo de un año entero.

¡FELIZ AÑO!

Con nuestros deseos de que el venidero 2010 sea un buen año, cosa difícil, os dejamos nuestra despedida de un año, el 2009, para olvidar cuanto antes, cosa igualmente difícil.


LA NOCHE DE SAN SILVESTRE

Cuando llega San Silvestre,
a lomos de un cansado año,
el pueblo encuentra pretextos
para poder celebrarlo.

La noche de San Silvestre
es noche de sobresaltos,
es noche de despedida,
es noche de encuentros gratos,
se vitorea la muerte
y, la vida, al poco rato.

El año viejo se inscribe
en el libro del pasado,
el año nuevo nos llega
pleno de dudas y arcanos.

A San Silvestre, el Mayor,
nada le parece extraño
y, con risa socarrona,
se ríe de los humanos,
que celebran delirantes
las pérdidas de sus años.

Campanas de viejos bronces,
hacen sonar sus badajos,
doces campanadas, doce,
anuncian el nuevo año
y las muchedumbres gritan,
beben, cantan alocados
y liberan los impulsos
durante un año guardados.

¡Ay San Silvestre querido,
el último de los santos!
No te costó darte cuenta
como somos los humanos,
amantes de la alegría,
a veces, malhumorados
y, casi siempre, patrones
de niños mal educados.
Perdónanos San Silvestre
que esto que viene pasando,
es costumbre pasajera
que ocurre una vez al año,
y como dice el refrán:
“Ni a un santo le haría daño”.

Sevilla

Puerta y murallas del Alcazar.
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Al borde del VIEJO AÑO 2009

RECUERDOS

Por el viejo ventanuco,
mirador de mi niñez,
se han colado unos rayitos
del sol del amanecer.
Juguetones, se han clavado
en la encalada pared,
marcando, con finos trazos,
las arrugas de su piel.

Recuerdos de estampas viejas,
ornadas de candidez,
cruzan mis cansados ojos,
penetran, con ingravidez,
por las puertas de mi mente,
guardiana de mi sensatez,
en los salones del alma
donde se esconde el querer,
devolviendo a mi presente
bellas páginas de ayer.

Un escalofrío grato
envuelve todo mi ser,
y una envidiosa nostalgia,
hija de lejano ayer,
quiere robarme la dicha,
quiere su encanto, romper,
y devolverme al camino
que, torpe, he de recorrer.

Por el viejo ventanuco,
mirador de mi niñez,
se marcharon mis recuerdos,
para nunca más volver.

Caricatura X

Laura. La última de los González-López.
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¡QUÉ INOCENTES SOMOS!

Con un día de retraso, saludamos a los inocentes del mundo, a los que todo lo saben y a los que sabemos bien poco.

LA VIDA ES UNA INOCENTADA

Inocentada es nacer,
sin catarlo, ni beberlo,
inocentada es morir,
por obligado precepto.

El mundo que nos rodea,
está, de inocentes, lleno,
unos por correr de prisa,
otros por marchar muy lento,
y aquel que anda normal,
es el loco del momento,
por creer, el inocente,
que, de su andar, es el dueño.

Inocentada es creer
que el hombre es un ser perfecto,
inocentada es pensar
que el vivir es un gran premio.

El solar donde moramos,
está de inocentes, lleno,
el padre por ser el padre,
la madre por sus desvelos
y los pobrecitos hijos
por ser dóciles corderos,
aunque de lobos se vistan
cuando no logran sus sueños.

Inocentada es reír,
cuando corren buenos vientos,
inocentada es llorar
en los trágicos momentos.

Los caminos del amor,
están de inocentes, llenos,
alegres viven algunos,
y andan cargados de cuernos,
otros, lloran de amargura,
por ser hijos de los celos
y creer, los inocentes,
que se la han dado con queso.

Inocentes somos todos,
la inocentada es el premio
que, sin querer, recibimos
al tiempo del nacimiento,
nos acompaña por siempre
hasta el fin de nuestro tiempo
y, en algunas ocasiones,
por mor del destino fiero,
sigue con el inocente,
incluso, después de muerto.

PALOMAS. Sevilla

Que éstas, nuestras palomas, paseen por el mundo nuestros, mensajes de PAZ.
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Navidal XII

VEINTICINCO DE DICIEMBRE (Villancico visueño)

Veinticinco de Diciembre,
rompe guitarra el silencio,
con sones de seguirillas
y toques de recios tientos,
que ha “nacío” un Churumbel
de planta y aire flamenco.

Mujeres de los Alcores,
preparad ricos pucheros,
“pa” invitar a los pastores
que vienen por el Sequero,
cantándole fandanguillos
al Niño del carpintero.

Veinticinco de Diciembre,
rompe campana el silencio,
con toques de Goce y Gloria,
con repiques alcoreños,
que ha “nacío” un Chavalillo
que quiere ser campanero.

Mujeres de los Alcores,
preparad ricos pucheros,
“pa” invitar a los pastores
que vienen por el Sequero,
cantándole sevillanas
a mi Niño nazareno.

Veinticinco de Diciembre,
rompe zambomba el silencio,
y lléname los Alcores
con notas de ronco acento,
que ha “nacío” un Jesusito,
Señor de tierras y cielos.

Mujeres de los Alcores,
preparad ricos pucheros,
“pa” invitar a los pastores
que vienen por el Sequero,
cantándole villancicos
al Niño de los visueños.

Nuestros deseos de ¡FELIZ NAVIDAD! para todos los que, en este especial día, os asoméis por este "portal" nuestro.

Retrato

Buen alcalde, buen hombre y mejor hermano.
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Navidal XI

VILLANCICO ROCIERO

En el cielo hay una estrella
que me ha guiñado un ojito,
en el cielo hay una estrella,
que me ha guiñado un ojito,
y yo, como buen rociero,
madre, le he devuelto el guiño,
para que, presta, me guíe
a la aldea del Rocío,
donde han puesto un nacimiento,
que dicen, quita el “sentío”.

Ya las dunas se estremecen,
se despiertan los caminos,
los aires se arremolinan
en los talles de los pinos,
cantando salves y glorias
al Niño recién nacido.

En mi casa tengo yo
una arquita de suspiros,
en mi casa tengo yo,
una arquita de suspiros,
que yo, como buen rociero,
los guardo “pa” mi Rocio,
“pa” que le haga una bufanda,
al Niñito que ha parido,
que todos lo que lo vieron,
dicen, que quita el “sentío”

Ya las dunas se estremecen,
se despiertan los caminos,
los aires se arremolinan
en los talles de los pinos,
cantando salves y glorias
al Niño recién nacido.

¿Mereció la pena tu nacimiento?

Óleo sobre lienzo.
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Navidal X

A nuestro buen amigo Manuel (Lito), en su brillante noche de Pregonero de los Reyes Magos, en la Cena de Coronación del Ateneo Popular de El Viso del Alcor.
¡Felicidades por tu magnífico Pregón!

LA NOCHE DE LOS PREGONEROS

Como Gabrieles felices,
a orillas del Nacimiento,
se asoman por los alcores
amantes de un viejo verbo,
adultos con piel de niño,
vestidos de pregoneros,
para revivir la historia
de un singular reencuentro.

En la Cena del Pregón,
noche de los pregoneros,
los mayores, sin pudor,
brindamos con vino añejo,
vino de feliz niñez,
el vino de los recuerdos,
servido en frágiles copas
de apreciado cristal viejo.

Y cuando la voz del hombre,
acero del pregonero,
entona añorado canto,
despiertan los sentimientos
que duermen en los arcones
que todos llevamos dentro,
cargaditos de nostalgias
y de felices momentos.

Los adultos se hacen niños
al oír al Pregonero,
y de nuevo, quieren ser
agua fresca de venero,
hijos de la fantasía,
de la magia, de los sueños,
y volver años atrás,
para ser niños, de nuevo.

Los Magos se hacen reales,
porque quiere el Pregonero,
lo manda con su palabra
envuelta en sonoros versos,
que nos transportan gozosos
a orillas de pasados tiempos,
tiempos de firme creencia
en los Reyes verdaderos.

Al lado de la quimera,
nunca olvida el Pregonero,
despertar nuestras conciencias,
con unos “palos” certeros,
trayendo a nuestro presente,
“las verdades del barquero”,
aquellas que nos recuerdan
que el mundo es un basurero
donde los necesitados,
los marginados y hambrientos,
son páginas olvidadas
de un libro que nunca es nuestro.

Terminada la tarea,
sin apenas pasar tiempo,
resuenan fuertes aplausos
en honor del pregonero,
orfebre de la palabra,
orífice del bello cuento
de unos Magos que adoraron
a un Infante Nazareno,
nacido en pobre portal,
Catedral del universo.

Sevilla

Plaza de España.
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Navidal IX

MI LUCERO (VILLANCICO VISUEÑO)

Al llegar la Navidad,
los Alcores se engalanan,
sueñan con ser Belén,
establo, cuna sagrada,
posada del Redentor,
luz celestial, bella estampa,
luz celestial, bella estampa.

Componed Alcores míos,
un villancico de plata,
que haga de la Vega un mar,
con olitas plateadas,
con ronroneos de bronces,
de campanitas doradas,
de campanitas doradas,
y la dulce melodía
que guardan las viejas nanas,
que guardan las viejas nanas,
para dormir al Mesías,
mi Lucerito del alma.

Al llegar la Navidad,
el Alcor, alegre, canta,
al compás de las agüitas,
que desde la Muela bajan,
para entretener al Niño,
Lucero de la mañana,
Lucero de la mañana.

Componed Alcores míos,
un villancico de plata,
que haga de la Vega un mar,
con olitas plateadas,
con ronroneos de bronces,
de campanitas doradas,
de campanitas doradas,
y la dulce melodía
que guardan las viejas nanas,
que guardan las viejas nanas,
para dormir al Mesías,
mi Lucerito del alma.

Caricatura IX

Dani. Unas horas después de enterarse que va a ser "mami".
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Reflexión marginal séptima

VIAJAR A NINGUNA PARTE

El viajar por placer, el conocer nuevos lugares, el disfrutar de la diversidad, de lo desconocido, de lo ignoto, el descubrir formas de vida diferentes, el aprender de otros humanos, el aprehender pasajes de otras épocas, el beber la grandeza de otras culturas, el comprobar, in situ, la gloria y los fracasos de otros pueblos y un largo etcétera de bondades, convierten el hecho de viajar en algo extraordinario y ansiado por muchos humanos.

Al viajar por necesidad, por trabajo, por obligación, se pierden muchas de las cosas positivas enunciadas con anterioridad y, en ocasiones, termina convirtiéndose, el hecho de viajar, en algo tedioso, aburrido, poco gratificante y, en ocasiones, funesto y no deseado.

Abro las puertas de esta reflexión en las vísperas de un grande y muy especial día, en el que un muy especial Niño, ligero de equipaje, viajó hacía y por nosotros, y me adentro apenado, dolido, cabreado y desanimado en el meollo de esta desesperanzada y desesperante meditación.

En los tiempos que corren, por la crisis, colmados de desesperanzas y de hondos pesimismos, son muchos, los gobernantes actuales, los patriarcas de nuevo cuño, los pseudos-profetas que nos invitan a viajar. No a viajar por placer o por trabajo, sino a viajar, para tapar sus carencias de ideas, para ocultar sus faltas de soluciones, para opacar sus atrincheramientos en el poder y en el bienestar. Nos invitan a viajar al consumo, nos animan a viajar al conformismo, nos incitan a viajar al “no pasa nada”, nos piden viajar a la esperanza. Todos ellos, en estos días, VIAJES A NINGUNA PARTE.

Preguntemos a los millones de parados, involuntarios viajeros a ninguna parte; demandemos a los millones de emigrantes, viajeros sin retorno a ninguna parte; Consultemos a las familias, a los pequeños empresarios, a los jóvenes, viajeros a ninguna parte, por las “bondades” de su obligatorio VIAJAR A NINGUNA PARTE.

Preguntemos a los gobernantes sobre los VIAJES A NINGUNA PARTE de los dineros destinados a los ayuntamientos para remozar los pueblos y las ciudades (pan, para hoy; hambre, para mañana) Preguntemos a los mandamases de turno sobre los VIAJES A NINGUNA PARTE de los dineros inyectados a la poderosa banca. Preguntemos a los responsables de estos tristes días, sobre los muchos VIAJES A NINGUNA PARTE que nos esperan padecer, sufrir, penar, soportar, aguantar, digerir, etc. hasta que empecemos a ver la luz de los otros placenteros viajes.

Termino esta personal marginalidad, también pobre VIAJE A NINGUNA PARTE, con una invitación a la reflexión sobre el inconformismo, sobre el saber con los bueyes que aramos, sobre el valor del bien elegir en las urnas, sobre los poderosos de turno, sobre los perdedores de siempre, sobre la esperanza y, sobre todo, sobre los infames e indeseados VIAJES A NINGUNA PARTE. Y si, a nuestro pesar, el mundo, los tiempos y los hombres, nos obligan a viajar, sepamos a dónde, por qué, por quién, con quién y para qué viajamos.

¡Ya vienen...

Puerta de los Palos. Catedral de Sevilla.
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Navidal VIII

EN LA NOCHE DE LAS NOCHES (VILLANCICO)

En la noche de las noches,
cuando los fríos se engallan,
El Viso es un nacimiento
lleno de casitas blanca.
Aquel que lo diseñó,
tiene la gloria ganada,
y si quieres visitarlo,
no lo dejes “pa” mañana.

Ven a mi casa corriendo,
ven cantando hasta mi casa,
que en la puerta te esperamos
con panderos y sonajas,
con aguardiente del bueno,
relleno de ricas pasas.

En la noche de las noches,
al son de la madrugada,
El Viso es un villancico
hecho con notas de plata,
compuesto por San José
para María, su amada,
y si quieres escucharlo,
no lo dejes “pa” mañana.

Ven a mi casa corriendo,
ven cantando hasta mi casa,
que en la puerta te esperamos
con panderos y sonajas,
con aguardiente del bueno,
relleno de ricas pasas.

En la noche de las noches,
antes de llegar el alba,
El Viso es rico pesebre
de una Madre, Virgen Santa,
que ha parido un bello Niño
sobre un “puñaíto” paja,
y si quieres comprobarlo,
no lo dejes “pa “ mañana.

Ven a mi casa corriendo,
ven cantando hasta mi casa,
que en la puerta te esperamos
con panderos y sonajas,
con aguardiente “Camilo”,
relleno con ricas pasas.

Interrogante

Plumilla tinta china azul sobre papel.
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Navidal VII

VILLANCICO DEL QUERER

Madre, yo este año no quiero,
un árbol de Navidad,
consígueme un naranjito,
con naranjas de verdad,
con naranjitas redondas,
que yo las pueda tocar.

Hazme, madre, un buen ramito
con las flores de azahar
para ponerlo en la cuna
de mi Amigo del Portal.

Madre, este año no me compres,
turrones y mazapán,
cómprame una buena estufa,
unas mantas y un fanal,
que alumbre todo el establo
y calienten el Portal.

Hazme, madre, un farolillo
con destellos de cristal,
para ponerlo a la vera
de mi Amigo del Portal.

Caricatura VIII

María. Lápiz de color sobre papel.
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Navidal VI

VILLANCICO VISUEÑO

Cantad bajito, visueños,
visueños, cantad bajito,
que María ya descansa
y el Niño está dormidito,

En la fuente de La Muela,
las aguas se han reunido
para componerle al Niño
unos dulces villancicos
con notas de vieja plata
y gotitas de rocio.

Cantad bajito, visueños,
visueños, cantad bajitos,
que José está descansando
y el Niño está dormidito.

Encima de la Tablá
una estrella ha aparecido
para alumbrar los belenes
que el visueño ha construido,
bajo el cielo de la Vega
y, en la vía, el portalito.

Cantad bajitos, visueños,
visueños, cantad bajitos,
que el buey y la mula pacen,
y el Niño está dormidito.

Torre del Oro. Sevilla

Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Añoranza de la mar

VOLVER

A la mar tengo olvidada,
de la mar yo me alejé,
de la mar tengo nostalgia,
¿Cuándo a la mar volveré?

Con la mar vengo soñando,
sobre un barco de papel,
navegando, pobre sueño,
¿Cuándo a la mar volveré?

En la mar pienso encontrar
las olitas de mi ayer,
orillares de mis antes,
¿Cuándo a la mar volveré?

Por la mar quiero buscar
recuerdos de mi niñez,
buceando en sus entrañas,
¿Cuándo a la mar volveré?

¿Cuándo a la mar volveré?
para escribirle el poema
que nunca llego a nacer,
que fue nonato proyecto,
dormido al pie de un laurel,
¿Cuándo a la mar volveré?

Caricatura VII

Alejandro, repe, como nosotros.
Lápiz de color sobre papel.
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Navidal V

VILLANCICO DEL ÁNGEL

Un ángel de alas doradas,
luz en negro anochecer,
fue pregonando a los hombres
la Navidad, en Belén.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
qué su voz trae fragancias
de la rosa y del clavel,
de la rosa y del clavel!

Con los restos carcomidos
de una viga de laurel,
una cuna ha fabricado
el carpintero José.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae sabores
de azúcar y rica miel,
de azúcar y rica miel!

Una doncella virtuosa,
María, humilde mujer,
ha parido un bello sol,
del universo, su rey.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae cantares
que al cielo quieren volver,
que al cielo quieren volver!

Tres Magos de regia sangre,
dueños de su quehacer,
traen regalos al Niño
a la Virgen y a José.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae la paz
para la gente de bien,
para la gente de bien!

Vieja estampa del Puerto de Melilla

Témpera sobre cartulina negra.
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Navidal IV

VELADAS NAVIDEÑAS (Ausentes)

Bombillas de colorines,
luciérnagas de las noches,
guirnaldas de siervas luces
rondan los viejos balcones,
anunciando que esta cerca
la noche de los pastores,
de las mulas, de los bueyes,
de las cunitas más pobres,
de majestades humildes,
de las más bellas canciones
y de los recién nacidos
por estos blancos alcores.

Bombillas de llamas nuevas
prended vuestros corazones
y llenad de albos destellos
callejuelas y rincones,
que es tiempo de celebrar,
entre bellos resplandores,
la gran fiesta de las fiestas,
la gran noche de las noches.

Lo que hay detrás

Plumilla tinta china azul sobre papel (Sirvió de boceto para otros dibujos y pinturas)
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Navidal III

VILLANCICO DE LA LUNA ALCOREÑA

La Luna, blanca redonda,
alegre como un cascabel,
anda buscando en palacios
al Niño de Nazaret.

Luna, lunita alcoreña,
no te equivoques, mujer,
que el Niño que estás buscando,
eligió para nacer
el calor de un viejo establo,
a las puertas de Belén.

Corre Lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.

La Luna, ese gran pandero
que por la noche se ve,
se ha quedado en el establo
porque al Niño quiere ver.

Luna, lunita alcoreña,
cántale al Niño, mujer,
uno de esos villancicos
que tu sabes componer,
que saben a pechugones
y a piñonates de miel.

Corre, lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.

Caricatura VI

Auxi, buena madre y mejor mujer.
Lápiz de color sobre papel.
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A todas las MADRES

¡ES FÁCIL!

Ser madre es tarea fácil,
con ser mujer, sobra y basta,
con parir una criatura,
cosa sencilla y callada.

Ser madre es tarea fácil,
pocas cosas, te hacen falta,
sólo tienes que olvidarte
de tu vida, de tu alma,
de tus ocios y caprichos,
de tu libertad sagrada,
de tus horas, de tus tiempos,
del sarao de madrugada,
de tus canitas al aire
y de muchas zarandajas.

Ser madre es tarea fácil,
casi nada te hace falta,
sólo tienes que pensar,
que los dulces nunca amargan,
que tus llantos, que tus males,
que tus noches desveladas,
que tus sueños de mujer,
que tus extensas jornadas,
que tus muchos sacrificios,
son cosas para olvidarlas.

Ser madre es tarea fácil,
que no cuesta casi nada,
que con pequeñas cositas,
con suspiritos, se paga,
con unos pocos de besos,
con una caricia grata,
con un apretón de manos,
con una furtiva lágrima,
cosas que no tienen precio,
cosas la mar de baratas.

Rincón del Alcazar. Sevilla

Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Navidal II

HOGUERITAS DE EL VISO

Llegó el siete de diciembre,
puerta de la Inmaculada,
cantando sus villancicos
de fumatas y grandes llamas,
que juegan por los alcores
como hermosas luminarias,
llenando el anochecer
de fulgores de oro y plata,
de bendita convivencia
que, ni los fríos, apagan.

Legiones de menudencias,
infantes de cortas tallas,
protagonizan el sueño
de poner El Viso en ascuas,
de encender los corazones
con fuego de ricas brasas,
de esas que penetran firmes
por las ventanas del alma.

El cielo se ha engalanado
con luces anaranjadas
y la noche se divierte
con las grandes llamaradas
que entre los aires se mueven
como mágicos fantasmas.
Los niños juegan alegres
al corro de la patata
y los mayores se pierden,
soñando historias pasadas,
al calor de las hogueras
que llevan a sus espaldas.

¡Hogueritas del Alcor,
puerta de la Inmaculada,
seguid con vuestro quehacer
de brillantes luminarias,
decidle a la blanca Luna,
a las estrellas de plata,
al rocío de diciembre,
a los fríos y la escarcha
que, el día que me faltéis,
de pena, morirá mi alma!

Dualidad sacra

Cristo. Lápiz de color sobre papel.
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NAVIDAL I

Diciembre es siempre camino para transitar con ropajes de niñez y de nostalgia. Diciembre es siempre cobijo de infantiles sueños. Diciembre es siempre sagrada inspiración. Diciembre es siempre celebrado renacimiento. Diciembre es siempre…

Durante unos días, por grata y gratificante necesidad, nos convertiremos en felices voceros, en modestos pregoneros de una muy querida fiesta, la Navidad, publicando poemas, coplillas y villancicos (tomándonos la licencia de llamarlos “Navidales”) y nacidos al amparo de un resistirnos a dejar de ser niño.

LOS FRÍOS DEL SEQUERO

Los fríos vienen cantando
por las puertas del Sequero,
cogen por la calle arriba,
la del viejo ayuntamiento,
hacia la calle Real,
donde darán un concierto,
traen zambombas de escarchas,
panderetas de albo hielo,
sonajas de blanca nieve
y, de rocío, un pandero.
Afinaron ya sus voces
como cuchillos de acero,
capaces de cortar el aire,
el cutis y todo el cuerpo.
Han ensayado en la Vega
unos villancicos nuevos,
los que los han escuchado
muy pronto los aprendieron,
dicen que llevan aromas
de tomillo y de romero,
que saben a hierbabuena
y que levantan los vellos.

Los naranjos, impacientes,
perfumes lanzan al cielo,
y unas gotas de azahar,
lágrimas de limoneros,
caen sobre las aceras
cuando se acerca el adviento.
Cerca de la Recovera,
los fríos se paran, prestos,
quieren refrescar la cara
de la mujer de sus sueños
y, entre furtivos susurros,
le regalan tibios besos.

Los fríos vienen cantando,
cancioncillas de romeros,
villancicos que han nacido
en estos alcores nuestros,
si queréis escucharlos,
prended bufandas al cuello,
acercaos a la Muela
o a las puertas del Sequero.

Retrato

Mamen. Lápiz de color sobre papel.
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Poemas de cercanías VI

¿Y AHORA QUE…?

Inculpar a un inocente,
es barbarie, suma afrenta,
que deja en el inculpado,
insalvables fieras huellas,
difíciles de borrar,
aunque mil años viviera.

Antes de tiempo cantaron,
los gallos de las ofensas,
los grillos del triste morbo,
los ligeritos de lengua,
y los aires se llenaron
de millonarias condenas,
de encendidos comentarios,
de lágrimas verbeneras,
de desprecios, de venganzas,
de castigo a la inocencia.

En el camino quedaron,
hedores de negligencia,
imperdonables haceres,
actuaciones siniestras,
nacidos de un protocolo,
de un obrar a la ligera,
de una impericia, culpable,
que nunca paga sus cuentas.

Un inocente culpable,
los culpables, en su feria,
los médicos nada dicen,
la justicia sigue enferma,
la policía anda a su aire,
los medios quieren verbena,
y el gentío, pobre pueblo,
siempre acepta ser veleta,
pelele, en las manos de unos,
en las de otros, marioneta.

Andalucía 4

Serie de dibujos dedicados al campesino andaluz.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Reflexión marginal sexta

DICIEMBRE

No sé que tiene diciembre, en mi particular calendario. No sé, y tampoco trato de averiguarlo, no vaya a ser que, en el intento, se me rompa en mil pedazos, esta gratificante euforia que me acompaña en estos últimos suspiros temporales del año que se nos va.

No sé que tiene diciembre que, siendo ocaso, epílogo, fin, cesación, despedida, despierta en mi, sensaciones de prólogo, de principio, de renuevo, de bienvenida, y tampoco trato de cambiarlo, no vaya a ser que el cambio, me arrastre a la rutina de lo cotidiano y me robe las ganas de renovación, de crear, de seguir vivo.

No sé que tiene diciembre que, esperanzado y renovado, me lo bebo y lo vivo, pasando de sus fríos, de sus escarchas, de su inclemente tiempo, y no me importa crecer en años, y no me importa despedir años.

No sé que tiene diciembre que, en su brevedad, me obliga a recordar con mayor intensidad lo vivido, me insta a recordar con más calidad lo pasado, me invita a recordar con más fuerza la etérea presencia de los ausentes, y me enseña, me da lecciones de cómo seguir amando al ser humano.

¿Tendrá algo que ver, en este no saber, el Niño de Belén?

Caricatura V

El grande, respetado y admirado Teo.
Lápiz de color sobre papel.
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Poemas de cercanías V

¡LAS COSAS QUE HAY QUE OÍR!
(En el día que supe que, el nieto que esperamos, es varón)

No me digas paparruchas,
ministrilla de “igual da”,
ni me vengas de doctora,
ni de sabia principal
que, en estos tiempos que corren,
conocemos el percal,
los estudios, las hechuras,
el talante y lo demás,
de todas las criaturitas,
que hablamos, por no callar,
sin preocuparnos, muy mucho,
que, con ello, suba el pan.

Desde hace unos pocos meses,
tengo una nuera “preñá”,
y dice usted que, en su vientre,
lo que hay, no vale “na”,
que es un cachito carne,
que de persona, ni hablar,
aunque tenga su carita,
un cuerpecito cabal,
sus piernitas y sus brazos,
y su “cosa”, “pa” mear.
¡Tiene guasa la señora
y su manera de hablar!
Si seguimos su saber,
yo ya no se que pensar,
lo mismo termino siendo,
abuelo de un calamar,
de un solomillo de carne
o de una buena “pringá”.
¡Vaya tela la ministra,
la ministra de “igual da”!
Calladita está más guapa
y, en su casa, mucho más,
y si quiere dar lecciones
de embarazos y “preñás”,
que se busque cuatro tontos,
y que a mí, me deje en paz,
que yo quiero ser abuelo,
como los de aquí “pa” atrás,
con sus nietos y sus nietas,
y pare usted de contar.

Cartel Fiestas Patronales. El Viso del Alcor

Témpera sobre papel.
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