Tinta china sepia sobre papel.
lunes, 31 de diciembre de 2012
Versos de despedida (Romance breve)
LA NOCHE DE SAN SILVESTRE
Cuando llega San Silvestre,
a
lomos de un cansado año,
el
pueblo encuentra pretextos
para
poder celebrarlo.
La
noche de San Silvestre
es
noche de sobresaltos,
es
noche de despedida,
es
noche de encuentros gratos,
se
vitorea la muerte
y,
la vida, al poco rato.
El
año viejo se inscribe
en
el libro del pasado,
el
año nuevo nos llega
pleno
de dudas y arcanos.
A
San Silvestre, el Mayor,
nada
le parece extraño
y,
con risa socarrona,
se
ríe de los humanos,
que
celebran delirantes
las
pérdidas de sus años.
Campanas
de viejos bronces,
hacen
sonar sus badajos,
doces
campanadas, doce,
anuncian
el nuevo año
y
las muchedumbres gritan,
beben,
cantan alocados
y
liberan los impulsos
durante
un año guardados.
¡Ay San Silvestre querido,
el
último de los santos!
No
te costó darte cuenta
como
somos los humanos,
amantes
de la alegría,
a
veces, malhumorados
y,
casi siempre, patrones
de
niños mal educados.
Perdónanos
San Silvestre
que
esto que viene pasando,
es
costumbre pasajera
que
ocurre una vez al año,
y
como dice el refrán:
“Ni
a un santo le haría daño”.
jueves, 27 de diciembre de 2012
Plumilla
La Adoración de los Reyes (Tímpano de la Puerta de los Palos) Catedral de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.
Versos de regalos a los hijos de los hombres
REGALO SEGUNDO
Poetas nos da la vida,
hijos
de mil descalabros,
que
a los hijos de los hombres
sus
poemas regalaron,
para
cambiar los colores
de
sus pobres decorados,
donde
el tedio es el señor
que
los tiene domeñado.
REGALO TERCERO
Escritores del ayer,
hijos
del hambre, ignorados,
que
a los hijos de los hombres
su
palabra regalaron,
revolviendo
en las heridas
de
un oscuro y ruin pasado,
donde
todos, menos unos,
eran
míseros vasallos.
jueves, 20 de diciembre de 2012
Versos de regalos a los hijos de los hombres
REGALO PRIMO
Inventores tiene el mundo,
hijos
del anonimato,
que
a los hijos de los hombres
sus
inventos regalaron,
a
cambio de indiferencias,
de
obvios olvidos ingratos
y
de francas apatías,
propias
de los mojigatos.
martes, 18 de diciembre de 2012
Felicitación
Por esta fecha, en años anteriores, habíamos recibido y correspondido a docenas de Postales Navideñas. La crisis aliada a otras causas desconocidas están menguando la buena costumbre de felicitar las fiestas a través de los "NAVIDALES" (Postales Navideñas)
Tinta china sobre papel.
Tinta china sobre papel.
Versos de pena grande
BASTIÁN
Por esos pueblos de Dios,
de
pedregales hambrientos,
cumplió
sus tiranos años,
Bastián,
hijo de estos tiempos.
Un
humano caracol,
hollador
de mil senderos,
la
casa sobre sus hombros
y
su mundo, en un pañuelo.
Anda
despacio, se arrastra,
sus
huellas hieren el suelo,
la
cadencia de sus pasos
son
ritmos de reloj viejo.
Es
escoria mal nacida,
trashumante
caballero,
soldado
de lo imposible,
alma
rota en ajado cuerpo.
Bastián,
marea perdices,
buscando
corto sustento,
unas
migajas de nada,
unas
sombras de pan negro,
y
de postre, unos suspiros
adobados
con mil sueños.
Nadie
más pobre mancilla,
este
rico estercolero,
hecho
de babas hediondas
y
de miserables rezos.
Bastián
resuma grandeza,
bajo
tan podrido techo,
es
como una suave brisa,
entre
huracanados vientos.
Bastián
se bebe las penas
de
este macabro universo,
en
un oxidado grial
con
mohos de aires modernos.
Legiones de albos Bastianes,
al
mundo le están creciendo.
¿Qué
será de nuestro mundo,
cuando
Bastián sea el dueño?
lunes, 17 de diciembre de 2012
Versos íntimos
ALGO
SOBRE LA GRATITUD
Agradecer
es caricia,
es
dádiva, es claror,
es
minucia de santo,
es
proclama de amor,
es
sapiencia, lucidez,
brisa
de jugoso honor,
estigma
de bien nacido,
en
las manos del dador.
Agradecer
es…
domingo, 9 de diciembre de 2012
Versos de vientos y despedida
Mis vientos esparcen, hoy,
frescores de despedida,
después de vagar
errantes,
por
senderos de acogidas,
tratando de ser, al
tiempo,
recreación y caricia,
pacífica ventolera,
pasatiempo, verso, rima
luz, deseo,
atrevimiento,
osadía y sana crítica.
Mis vientos, pobres criaturas,
libando sus propias
brisas,
como vinieron se van,
a hurtadilla, de
puntillas,
dejando sobre la piel
de este lar de fantasía,
pisadas de sencillez,
envueltas en poesías,
maneras de bien amar
a las cosas más
queridas,
aquellas que, en la
distancia,
se vuelven, cosas
divinas.
¿Dónde mis vientos irán,
después de esta triste
huida,
dónde podrán encontrar
aromas de bienvenida,
fragancias de voz amada,
esencias de amor y vida?
martes, 4 de diciembre de 2012
Versos de vientos
VIENTO SEXTO
Siempre que los vientos
juegan
a olvidarse del respeto,
se lía la ventolera,
sobran las reglas del
juego,
y al final, de la
partida,
sobre el hollado
terreno,
sólo quedan grises
roñas,
cenizas de pobres
vientos,
quebrantos de malas
horas,
míseros soplos caseros.
No hace falta ser muy ducho,
en este entretenimiento,
para ser viento
engreído,
para ser pedante viento,
basta con saber lanzar,
soplos de claros
desprecios,
coligarse con los fatuos
y olvidar razonamientos,
prestarle alas al
insulto,
y renegar del respeto.
Espero que más de uno,
y yo me incluyo, el
primero,
sepamos ser viento puro,
sepamos ser albo viento
y, en la docta
discrepancia,
no se nos vea el
plumero,
de recalcitrante
homínido,
anclado en añejo tiempo.
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