Ilustraciones del libro de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
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domingo, 30 de enero de 2011
Ilustración
Ilustraciones del libro de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
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Versos de la palabra
PALABRA, BUSCA TUS SILENCIOS
Dale juego a la palabra,
deja que se envalentone,
para que aprenda a callar,
como el silencio, en la noche.
Déjala que encuentre campo,
déjala que se desboque,
deja que cabalgue loca,
como los rocines torpes,
para encontrar la cordura
de los silencios más nobles.
Déjala que sufra escarnio,
de las más selectas voces,
déjala que aburra al viento,
déjala que pierda norte,
para que encuentre las trochas,
en donde viven los dioses,
los dueños de las palabras
y los silencios del hombre.
Dale juego a la palabra,
deja que se envalentone,
para que aprenda a callar,
como el silencio, en la noche.
Déjala que encuentre campo,
déjala que se desboque,
deja que cabalgue loca,
como los rocines torpes,
para encontrar la cordura
de los silencios más nobles.
Déjala que sufra escarnio,
de las más selectas voces,
déjala que aburra al viento,
déjala que pierda norte,
para que encuentre las trochas,
en donde viven los dioses,
los dueños de las palabras
y los silencios del hombre.
viernes, 28 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LOS MIEDOS
Temer es cosa de humanos.
Este verso encierra miedos,
miedos que saben de hombres,
miedos que saben de miedos,
miedos amigos, hermanos,
miedos que a nada responden,
miedos que viven a gusto,
a ladito de los dioses,
miedos que nacen y mueren,
miedos con alas de bronce,
miedos que, cobardes, huyen,
miedos de grandes raigones,
miedos de risa encendida,
miedos de francos temores,
miedos que no valen nada,
miedos que cuestan horrores,
miedos que llegan despacio,
miedos que vuelan y corren,
miedos que huyen del miedo,
miedos que en él, se recogen.
Temer es cosa de humanos,
temer es juego de hombres,
si lo anterior es verdad,
vivamos con los temores,
sin echarle mucha cuenta,
sin prestarles atenciones,
hasta que mueran de miedo,
y se diluyan, los pobres.
Temer es cosa de humanos.
Este verso encierra miedos,
miedos que saben de hombres,
miedos que saben de miedos,
miedos amigos, hermanos,
miedos que a nada responden,
miedos que viven a gusto,
a ladito de los dioses,
miedos que nacen y mueren,
miedos con alas de bronce,
miedos que, cobardes, huyen,
miedos de grandes raigones,
miedos de risa encendida,
miedos de francos temores,
miedos que no valen nada,
miedos que cuestan horrores,
miedos que llegan despacio,
miedos que vuelan y corren,
miedos que huyen del miedo,
miedos que en él, se recogen.
Temer es cosa de humanos,
temer es juego de hombres,
si lo anterior es verdad,
vivamos con los temores,
sin echarle mucha cuenta,
sin prestarles atenciones,
hasta que mueran de miedo,
y se diluyan, los pobres.
jueves, 27 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LA LUZ
¡Bendita seas, hermana!
¡Benditas seas por siempre!
Luminaria de mis ojos,
de mis horas, de mi mente,
fanal de ricos colores,
luciérnaga impenitente,
inventora de arcoíris,
de bellos amaneceres,
de atardeceres soñados,
¡Bendita seas por siempre!
¡Maldita seas, hermanas!
¡Maldita seas por siempre!
Grita el ciego en su ceguera,
al pie de su mala suerte,
por no haberte conocido,
porque nunca podrá verte,
ni saber de tus colores,
por su negrura insolente,
por vivir en las tinieblas,
¡Maldita seas por siempre!
Y la pobre luz, hermana,
en sus estancias celestes,
recibe de los mortales,
insultos y parabienes,
sin ser ella creadora,
de los ojos, de las mentes,
ni del hombre de la luz,
ni del mal del invidente.
¡Bendita seas, hermana!
¡Benditas seas por siempre!
Luminaria de mis ojos,
de mis horas, de mi mente,
fanal de ricos colores,
luciérnaga impenitente,
inventora de arcoíris,
de bellos amaneceres,
de atardeceres soñados,
¡Bendita seas por siempre!
¡Maldita seas, hermanas!
¡Maldita seas por siempre!
Grita el ciego en su ceguera,
al pie de su mala suerte,
por no haberte conocido,
porque nunca podrá verte,
ni saber de tus colores,
por su negrura insolente,
por vivir en las tinieblas,
¡Maldita seas por siempre!
Y la pobre luz, hermana,
en sus estancias celestes,
recibe de los mortales,
insultos y parabienes,
sin ser ella creadora,
de los ojos, de las mentes,
ni del hombre de la luz,
ni del mal del invidente.
miércoles, 26 de enero de 2011
Carboncillo
Trabajo de la Escuela de Bellas Artes "Santa Isabel de Hungría". Sevilla.
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Versos dedicados a...
A LA SOMBRA
Sombra, universal juguete,
hoy, te regalo unos versos,
por ser dama oscurecida,
por ser amiga y reflejo,
de todo los que se mueve,
en este mundillo nuestro.
Sombra, desdeñada dama,
reptil, en todos los suelos,
¿Dónde tú, tu rostro ocultas?
¡Descúbreme tus secretos!
Sé de ti, muy poca cosa,
te gusta vestir de negro,
eres hija de la luz,
el sol modula tu cuerpo,
vives atada a los pies,
cambiar, es tu mejor juego,
puedes ser gigante, un rato,
átomo ínfimo, al momento,
eres sorda, eres muda,
pasas de pleitos y rezos.
Los hombres, con su saber,
buena y mala, ya te hicieron,
buena sombra, en el cobijo,
mala sombra, para “el sieso”,
en el estío, te buscan
y te olvidan en invierno.
Me gustaría saber
de que están hecho tus cuerpos,
me gustaría tener,
tus cambiantes movimientos,
para ser mota de polvo,
o gran gigante de cuento,
y me gustaría ser,
en elegidos momentos,
la sombra del mismo Dios,
la sombra de un mundo nuevo,
la sombra de la alegría,
sombra de todo lo bueno.
Sombra, universal juguete,
hoy, te regalo unos versos,
por ser dama oscurecida,
por ser amiga y reflejo,
de todo los que se mueve,
en este mundillo nuestro.
Sombra, desdeñada dama,
reptil, en todos los suelos,
¿Dónde tú, tu rostro ocultas?
¡Descúbreme tus secretos!
Sé de ti, muy poca cosa,
te gusta vestir de negro,
eres hija de la luz,
el sol modula tu cuerpo,
vives atada a los pies,
cambiar, es tu mejor juego,
puedes ser gigante, un rato,
átomo ínfimo, al momento,
eres sorda, eres muda,
pasas de pleitos y rezos.
Los hombres, con su saber,
buena y mala, ya te hicieron,
buena sombra, en el cobijo,
mala sombra, para “el sieso”,
en el estío, te buscan
y te olvidan en invierno.
Me gustaría saber
de que están hecho tus cuerpos,
me gustaría tener,
tus cambiantes movimientos,
para ser mota de polvo,
o gran gigante de cuento,
y me gustaría ser,
en elegidos momentos,
la sombra del mismo Dios,
la sombra de un mundo nuevo,
la sombra de la alegría,
sombra de todo lo bueno.
martes, 25 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LA RISA
Me han dicho que la risa es,
hermana del triste llanto
que, en un descuido, del pobre,
le robó todo su encanto,
dejándole sólo lágrimas,
jipíos, molestos cantos,
y por eso, en ocasiones,
al reír, casi lloramos,
con lagrimitas de risa,
y gotitas de “meao”.
La risa es gran señorona
de muchísimo cuidado,
en ocasiones, damita,
de simulado recato,
se ríe en cualquier sitio,
en templos, grandes teatros,
en solemnes velatorios,
en las misas y en los fastos,
en el cielo de los ricos
y a las puertas del cadalso,
en las estancias oscuras
y en bancos iluminados,
en los catres, en las camas,
en los más hermosos tálamos,
cuando el amor satisface,
y con el diablo pactamos.
La risa es una pandemia,
es siempre, castigo santo,
bendecida por los cielos,
dispuesta al pronto contagio,
a formar corros y coros,
de risueños titulados,
y buscar nuevas tangentes,
para reír a destajo.
Termino yo este poema,
que me tiene acobardado,
temiendo me de la risa,
la risa del ajusticiado,
que de risa se murió,
antes de ser castigado.
Me han dicho que la risa es,
hermana del triste llanto
que, en un descuido, del pobre,
le robó todo su encanto,
dejándole sólo lágrimas,
jipíos, molestos cantos,
y por eso, en ocasiones,
al reír, casi lloramos,
con lagrimitas de risa,
y gotitas de “meao”.
La risa es gran señorona
de muchísimo cuidado,
en ocasiones, damita,
de simulado recato,
se ríe en cualquier sitio,
en templos, grandes teatros,
en solemnes velatorios,
en las misas y en los fastos,
en el cielo de los ricos
y a las puertas del cadalso,
en las estancias oscuras
y en bancos iluminados,
en los catres, en las camas,
en los más hermosos tálamos,
cuando el amor satisface,
y con el diablo pactamos.
La risa es una pandemia,
es siempre, castigo santo,
bendecida por los cielos,
dispuesta al pronto contagio,
a formar corros y coros,
de risueños titulados,
y buscar nuevas tangentes,
para reír a destajo.
Termino yo este poema,
que me tiene acobardado,
temiendo me de la risa,
la risa del ajusticiado,
que de risa se murió,
antes de ser castigado.
lunes, 24 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LOS LLANTOS
¡Ay madre, que estoy llorando!
sin razón y sin sentido,
¿Cómo se puede llorar,
estando limpio y comido?
Alguna vez, nos sucede,
con el llanto, amigo mío,
que se llora, sin querer,
sin saber, como castigo,
aunque, las más de las veces,
siempre tenemos motivo.
Los llantos son las espitas,
válvulas o viejos grifos,
por donde escapan corriendo
el dolor y sus vecinos.
Siempre llega acompañado,
de lágrimas y jipíos
y, en ocasiones extremas,
de profundos alaridos,
de gritos, de tristes gestos,
de aullidos o bramidos,
catálogo de lamentos,
que producen desatino
y nos dejan echo polvo,
apenados y afligidos.
También, de gozo, se llora,
y este llorar si es bonito,
¡Qué bien nos saben sus lágrimas!
¡Qué felices nos sentimos,
cuando los llantos vienen,
de cosas buenas, vestidos!
¡Ay madre, que estoy llorando!
sin razón y sin sentido,
¿Cómo se puede llorar,
estando limpio y comido?
Alguna vez, nos sucede,
con el llanto, amigo mío,
que se llora, sin querer,
sin saber, como castigo,
aunque, las más de las veces,
siempre tenemos motivo.
Los llantos son las espitas,
válvulas o viejos grifos,
por donde escapan corriendo
el dolor y sus vecinos.
Siempre llega acompañado,
de lágrimas y jipíos
y, en ocasiones extremas,
de profundos alaridos,
de gritos, de tristes gestos,
de aullidos o bramidos,
catálogo de lamentos,
que producen desatino
y nos dejan echo polvo,
apenados y afligidos.
También, de gozo, se llora,
y este llorar si es bonito,
¡Qué bien nos saben sus lágrimas!
¡Qué felices nos sentimos,
cuando los llantos vienen,
de cosas buenas, vestidos!
sábado, 22 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LA FE
Dicen que mueves montañas,
que eres selecto creyente,
que eres tú, bien acogida,
por un puñado de gentes,
que no necesitan ver,
para tus cosas, creerse,
sobre todo, los misterios,
que casi nunca se entienden
y, en tema de religión,
sus grandes dogmas celestes,
sobre Dios, sobre la Virgen,
sobre la vida y la muerte.
Dicen que eres veletilla,
que como llegas, te pierdes,
que eres santo bumerang,
que lo mismo, vas que vienes,
y que difícil resulta,
mucho tiempo, retenerte,
aunque tienes seguidores,
que siempre te han sido fieles,
y te llevan como escudo,
como estandarte solemne,
para conseguir el cielo,
de los humanos creyentes.
Dicen que eres luminaria,
para los que nunca te creen,
para los pobres incrédulo,
para ejércitos y huestes,
que defienden el axioma,
la máxima de los débiles,
de, hay que ver para creer,
aunque trabajo nos cueste,
ver los mundos invisibles,
y los misterios celestes.
Y muchas más cosas dicen,
de tu estirpe, de tus sedes,
de tus flacas pertenencias,
de tus grandes parabienes,
de tu poder, de tu fuerza,
de tus laicas estrecheces,
que a este poeta viejo,
le sirven para entretenerse,
para escribirte unos versos,
como inseguro creyente.
Dicen que mueves montañas,
que eres selecto creyente,
que eres tú, bien acogida,
por un puñado de gentes,
que no necesitan ver,
para tus cosas, creerse,
sobre todo, los misterios,
que casi nunca se entienden
y, en tema de religión,
sus grandes dogmas celestes,
sobre Dios, sobre la Virgen,
sobre la vida y la muerte.
Dicen que eres veletilla,
que como llegas, te pierdes,
que eres santo bumerang,
que lo mismo, vas que vienes,
y que difícil resulta,
mucho tiempo, retenerte,
aunque tienes seguidores,
que siempre te han sido fieles,
y te llevan como escudo,
como estandarte solemne,
para conseguir el cielo,
de los humanos creyentes.
Dicen que eres luminaria,
para los que nunca te creen,
para los pobres incrédulo,
para ejércitos y huestes,
que defienden el axioma,
la máxima de los débiles,
de, hay que ver para creer,
aunque trabajo nos cueste,
ver los mundos invisibles,
y los misterios celestes.
Y muchas más cosas dicen,
de tu estirpe, de tus sedes,
de tus flacas pertenencias,
de tus grandes parabienes,
de tu poder, de tu fuerza,
de tus laicas estrecheces,
que a este poeta viejo,
le sirven para entretenerse,
para escribirte unos versos,
como inseguro creyente.
viernes, 21 de enero de 2011
Estatuilla
Arlequín. Trofeo de la Semana de Teatro Infantil y Juvenil de El Viso del Alcor.
Modelada en barro, vaciado y acabado en resina.
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Versos dedicados a...
A LA ESPERANZA
Tienen gracia los que dicen,
que eres última, en perderte,
aunque que las cosas se pongan,
feas, chungas y que apesten.
Eres buena compañera
y te gusta el color verde,
y sueñas con el futuro,
viviendo flaco presente,
no te importan los consejos,
ni los dimes y diretes,
y te abrazas a la niebla,
soñando una mejor suerte.
Eres querida doncella,
despechada, algunas veces,
por aquellos que, en la vida,
de casi todo, carecen,
por aquellos que eligieron,
liberarse con su muerte,
Eres sueño, pesadilla,
espejismo de la suerte,
sucedáneo de la dicha,
te diluyes fácilmente,
te adora el desheredado
y te esquiva el no creyente,
eres agua cristalina,
eres fango pestilente,
eres canto, eres himno,
eres trova penitente,
eres, lo que quieras ser,
esperanza, vida o muerte.
Tienen gracia los que dicen,
que eres última, en perderte,
aunque que las cosas se pongan,
feas, chungas y que apesten.
Eres buena compañera
y te gusta el color verde,
y sueñas con el futuro,
viviendo flaco presente,
no te importan los consejos,
ni los dimes y diretes,
y te abrazas a la niebla,
soñando una mejor suerte.
Eres querida doncella,
despechada, algunas veces,
por aquellos que, en la vida,
de casi todo, carecen,
por aquellos que eligieron,
liberarse con su muerte,
Eres sueño, pesadilla,
espejismo de la suerte,
sucedáneo de la dicha,
te diluyes fácilmente,
te adora el desheredado
y te esquiva el no creyente,
eres agua cristalina,
eres fango pestilente,
eres canto, eres himno,
eres trova penitente,
eres, lo que quieras ser,
esperanza, vida o muerte.
jueves, 20 de enero de 2011
Ilustración 6
Para el libro "Cuentos-juego" de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
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Versos dedicados a...
A LA CARIDAD
¡Qué buena eres, caridad,
cuando el corazón te engendra,
mas, que poco vales tú,
cuando te traten y vendan,
como falsa mercancía,
como ganga o prebenda,
como usada baratija,
como ajada y vieja prenda!
Los tiempos de la verdad,
a la mentira se enfrentan,
las horas de la caridad,
de amargores, están llenas,
son hijas de la injusticia,
hermanas de la honda pena
y, en manos del poderoso,
es pura y dura apariencia,
es artificio, engañifa,
es despreciable estrategia.
Caridad, eres bendita,
si el amor es tu bandera,
si vives anonimato,
si de ella, no alardeas,
si eres pan para el hambriento,
si eres frescor de agua fresca,
si te das a los demás,
sin esperar recompensa.
¡Qué buena eres, caridad,
cuando el corazón te engendra,
mas, que poco vales tú,
cuando te traten y vendan,
como falsa mercancía,
como ganga o prebenda,
como usada baratija,
como ajada y vieja prenda!
Los tiempos de la verdad,
a la mentira se enfrentan,
las horas de la caridad,
de amargores, están llenas,
son hijas de la injusticia,
hermanas de la honda pena
y, en manos del poderoso,
es pura y dura apariencia,
es artificio, engañifa,
es despreciable estrategia.
Caridad, eres bendita,
si el amor es tu bandera,
si vives anonimato,
si de ella, no alardeas,
si eres pan para el hambriento,
si eres frescor de agua fresca,
si te das a los demás,
sin esperar recompensa.
miércoles, 19 de enero de 2011
Versos dedicados a...
AL CIELO
¿Dónde, Cielo, te ubicaron,
si eres verdad y no cuento,
dónde, a ti, te colocaron,
en este vasto universo?
¿Cómo llegar a tus puertas,
cómo ver tus aposentos,
cómo encontrar la manera,
de vivir bajo tu techo?
Cientos, miles de preguntas,
alzan, curiosas, sus vuelos,
buscando claras respuestas,
de ti, nuestro ansiado cielo.
Unos dicen que eres luz,
fulgor, mágico destello,
eterna luminiscencia,
fosforescencia de sueño;
unos dicen que estás cerca,
que, a pesar, de ser inmenso,
ocupa mínimo espacio,
en los mares del misterio;
otros, por el contrario,
dicen que estás lejos, lejos,
que mucho hay que navegar,
para llegar a tus puertos.
Unos piensan que eres gloria,
el más grande de los premios,
otros, niegan tu existencia,
a boca llena, diciendo,
que eres cosa delirada,
el mayor de los inventos.
Unos viven para ti,
buscando paz y consuelo,
una eterna eternidad,
hasta el final de los tiempos;
otros, se apartan de ti,
como incrédulos viajeros,
se conforman con vivir,
un ratito, un momento
y después, ser pura nada,
ausente de todo cielo.
Unos dicen que eres casa
del impar Dios verdadero,
que el gozar de su presencia,
es el auténtico cielo;
otros, a ti, te convierten,
en paraíso de sueño,
y otros muchos, te desdeñan,
como algo fraudulento.
Al final del recorrido,
ninguno estamos contento.
Los límites de la mente,
nos alejan de ti, cielos,
y a toda hora, te buscamos
los creyentes, los del clero,
los ricos, que todo compran,
los sabios, los pregoneros,
los ilustres pensadores,
los amantes del misterio,
los que viven en las nubes,
los que temen al infierno,
los que no sabemos nada
de ti, nuestro ignoto cielo.
¿Dónde, Cielo, te ubicaron,
si eres verdad y no cuento,
dónde, a ti, te colocaron,
en este vasto universo?
¿Cómo llegar a tus puertas,
cómo ver tus aposentos,
cómo encontrar la manera,
de vivir bajo tu techo?
Cientos, miles de preguntas,
alzan, curiosas, sus vuelos,
buscando claras respuestas,
de ti, nuestro ansiado cielo.
Unos dicen que eres luz,
fulgor, mágico destello,
eterna luminiscencia,
fosforescencia de sueño;
unos dicen que estás cerca,
que, a pesar, de ser inmenso,
ocupa mínimo espacio,
en los mares del misterio;
otros, por el contrario,
dicen que estás lejos, lejos,
que mucho hay que navegar,
para llegar a tus puertos.
Unos piensan que eres gloria,
el más grande de los premios,
otros, niegan tu existencia,
a boca llena, diciendo,
que eres cosa delirada,
el mayor de los inventos.
Unos viven para ti,
buscando paz y consuelo,
una eterna eternidad,
hasta el final de los tiempos;
otros, se apartan de ti,
como incrédulos viajeros,
se conforman con vivir,
un ratito, un momento
y después, ser pura nada,
ausente de todo cielo.
Unos dicen que eres casa
del impar Dios verdadero,
que el gozar de su presencia,
es el auténtico cielo;
otros, a ti, te convierten,
en paraíso de sueño,
y otros muchos, te desdeñan,
como algo fraudulento.
Al final del recorrido,
ninguno estamos contento.
Los límites de la mente,
nos alejan de ti, cielos,
y a toda hora, te buscamos
los creyentes, los del clero,
los ricos, que todo compran,
los sabios, los pregoneros,
los ilustres pensadores,
los amantes del misterio,
los que viven en las nubes,
los que temen al infierno,
los que no sabemos nada
de ti, nuestro ignoto cielo.
martes, 18 de enero de 2011
Versos dedicados a...
AL INFIERNO
Dicen que el infierno tiene,
estancias que mucho valen,
donde se alojan, por siempre,
los más grandes miserables,
aquellos que hacen del mundo,
un lugar inhabitable,
que despiertan en los hombres,
sus instintos más cobardes,
que mutan a los cachorros,
en egregios criminales.
Dicen que el infierno tiene,
un fuego que siempre arde,
donde se funden las almas
que del amor, nada saben,
donde se purgan los odios,
los apetitos carnales,
las inmundicias del mundo,
las envidias, las maldades
y todo aquello que porte
olor y aroma execrable.
Y dicen que el infierno es,
un invento muy rentable,
para aquellos que defienden
que la vida tiene fases,
una fase, aquí, en la tierra,
la otra, ni Dios lo sabe,
con un cielo de colores,
y un infierno que arde y arde,
donde se queman las almas
de los pecadores grandes.
Con lo que dicen las gentes
y lo poco que uno sabe,
hay que huir de los infiernos,
se hallen donde se hallen,
sean farsas de las gordas,
sean malvadas verdades.
Dicen que el infierno tiene,
estancias que mucho valen,
donde se alojan, por siempre,
los más grandes miserables,
aquellos que hacen del mundo,
un lugar inhabitable,
que despiertan en los hombres,
sus instintos más cobardes,
que mutan a los cachorros,
en egregios criminales.
Dicen que el infierno tiene,
un fuego que siempre arde,
donde se funden las almas
que del amor, nada saben,
donde se purgan los odios,
los apetitos carnales,
las inmundicias del mundo,
las envidias, las maldades
y todo aquello que porte
olor y aroma execrable.
Y dicen que el infierno es,
un invento muy rentable,
para aquellos que defienden
que la vida tiene fases,
una fase, aquí, en la tierra,
la otra, ni Dios lo sabe,
con un cielo de colores,
y un infierno que arde y arde,
donde se queman las almas
de los pecadores grandes.
Con lo que dicen las gentes
y lo poco que uno sabe,
hay que huir de los infiernos,
se hallen donde se hallen,
sean farsas de las gordas,
sean malvadas verdades.
lunes, 17 de enero de 2011
Versos dedicados a...
MI OTOÑO
Por el otoño, transito,
en el otoño, me muevo,
caminando con cautela,
temeroso del invierno,
de ese invierno que me abruma,
que aturde mi pensamiento,
que me resisto a cruzar,
sobre un ajado velero,
que se resiste al desguace,
en un triste varadero.
En las horas de mi otoño,
sacarle jugo, pretendo,
a mi vida, a mi existencia,
a mi querer, a mis sueños,
a la verdad, al amigo,
a mis risas y a mi verbo,
sin pensar en el mañana,
del que no puedo ser dueño.
Por el otoño, transito,
en el otoño, me muevo,
caminando con cautela,
temeroso del invierno,
de ese invierno que me abruma,
que aturde mi pensamiento,
que me resisto a cruzar,
sobre un ajado velero,
que se resiste al desguace,
en un triste varadero.
En las horas de mi otoño,
sacarle jugo, pretendo,
a mi vida, a mi existencia,
a mi querer, a mis sueños,
a la verdad, al amigo,
a mis risas y a mi verbo,
sin pensar en el mañana,
del que no puedo ser dueño.
domingo, 16 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LOS HUMOS
Los humos hay que bajar,
de las gentes engreídas,
de los pobres endiosados,
del bufón de la cuadrilla,
del vanidoso y soberbio,
del listo de pacotilla,
que se suben a las barbas,
en cuanto alguien se descuida,
por demostrar lo que son,
por ganarles la partida,
por quedar, a todas horas,
de todos, muy por encima,
de lo humano y lo sagrado,
incluso, de las porquerías,
del saber y de las ciencias
y de las artes divinas.
Los humos hay que bajar,
al fraile que no va a misa,
al soldadito valiente
que bromea con su vida,
al pobre politiquillo,
convertido en pesadilla,
a los que mandan y ordenan
desde una lujosa silla,
a los que a tontas y a ciegas,
administran la justicia,
a aquel que todo lo sabe
y duda al doblar la esquina,
a los que, al llegar al tajo,
se apuntan a sindicalistas,
para pegar menos golpes,
que un tirachinas de guita,
y a todo aquel que se crea
amo y señor de la vida,
y desprecie a su vecino,
desde obsoleta tarima,
comprada en tienda de lujo,
o en herencia, recibida.
Los humos hay que bajar,
a todas las camarillas.
Los humos hay que bajar,
de las gentes engreídas,
de los pobres endiosados,
del bufón de la cuadrilla,
del vanidoso y soberbio,
del listo de pacotilla,
que se suben a las barbas,
en cuanto alguien se descuida,
por demostrar lo que son,
por ganarles la partida,
por quedar, a todas horas,
de todos, muy por encima,
de lo humano y lo sagrado,
incluso, de las porquerías,
del saber y de las ciencias
y de las artes divinas.
Los humos hay que bajar,
al fraile que no va a misa,
al soldadito valiente
que bromea con su vida,
al pobre politiquillo,
convertido en pesadilla,
a los que mandan y ordenan
desde una lujosa silla,
a los que a tontas y a ciegas,
administran la justicia,
a aquel que todo lo sabe
y duda al doblar la esquina,
a los que, al llegar al tajo,
se apuntan a sindicalistas,
para pegar menos golpes,
que un tirachinas de guita,
y a todo aquel que se crea
amo y señor de la vida,
y desprecie a su vecino,
desde obsoleta tarima,
comprada en tienda de lujo,
o en herencia, recibida.
Los humos hay que bajar,
a todas las camarillas.
viernes, 14 de enero de 2011
Dibujo publicitario
Para una fábrica visueña de pañales, tristemente desaparecida, como otras muchas pequeñas o medianas empresas que, sin quererlo, volaron, sin posibilidad de retorno, a un pasado para recordar.
Témpera sobre papel.
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Versos dedicados a...
A LA EDAD
¿Quién inventaría la edad,
y sus profusos rituales,
de tercas celebraciones,
de aniversarios cabales,
de tanto tengo, sin tener,
cuenta, que nunca nos sale?
Un gracioso hubo de ser,
un pasota, un gran malaje,
el que inventó el jueguecito,
de echarnos años, de balde,
sobre la cresta y los hombros.
¡Mira tú, que buen detalle!
Mejor nos hubiera echado,
unos sabrosos caudales,
en pequeñas moneditas
o en billetes de los grandes,
cosa buena “pa” contar,
¡Los añitos, “pa” su padre!
Y lo peor de la edad,
con toditos sus achaques,
cuanto más años cumplimos,
cuanto más allá te andes,
todos queremos que sea,
una historia interminable.
¿Quién inventaría la edad,
y sus profusos rituales,
de tercas celebraciones,
de aniversarios cabales,
de tanto tengo, sin tener,
cuenta, que nunca nos sale?
Un gracioso hubo de ser,
un pasota, un gran malaje,
el que inventó el jueguecito,
de echarnos años, de balde,
sobre la cresta y los hombros.
¡Mira tú, que buen detalle!
Mejor nos hubiera echado,
unos sabrosos caudales,
en pequeñas moneditas
o en billetes de los grandes,
cosa buena “pa” contar,
¡Los añitos, “pa” su padre!
Y lo peor de la edad,
con toditos sus achaques,
cuanto más años cumplimos,
cuanto más allá te andes,
todos queremos que sea,
una historia interminable.
jueves, 13 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LA SALUD
La más preciada criatura,
en los bailes del deseo,
la más añorada suerte,
en las dudas del enfermo.
La más querida por todos,
por los locos, por los cuerdos,
por el que nada padece,
por el que piensa en su entierro,
por el rico y poderoso,
por el libre, por el preso,
por el que vive en las nubes,
por el que sueña despierto,
por el que todo lo tiene,
por el mayor pordiosero.
Importas más que la vida,
más que el cochino dinero,
todos queremos tenerte,
conseguirte a cualquier precio.
¡Eres, salud, lo más grande,
en este breve paseo,
en donde la muerte trata,
de sofocar tus destellos,
y en antes de decir, Jesús,
si te vi, ya no me acuerdo!
¡Eres salud, lo más grande,
y cuando te poseemos,
pasamos de tu presencia,
como auténticos jumentos!
La más preciada criatura,
en los bailes del deseo,
la más añorada suerte,
en las dudas del enfermo.
La más querida por todos,
por los locos, por los cuerdos,
por el que nada padece,
por el que piensa en su entierro,
por el rico y poderoso,
por el libre, por el preso,
por el que vive en las nubes,
por el que sueña despierto,
por el que todo lo tiene,
por el mayor pordiosero.
Importas más que la vida,
más que el cochino dinero,
todos queremos tenerte,
conseguirte a cualquier precio.
¡Eres, salud, lo más grande,
en este breve paseo,
en donde la muerte trata,
de sofocar tus destellos,
y en antes de decir, Jesús,
si te vi, ya no me acuerdo!
¡Eres salud, lo más grande,
y cuando te poseemos,
pasamos de tu presencia,
como auténticos jumentos!
miércoles, 12 de enero de 2011
Versos dedicados a...
Un cambio de ordenador, una falta de entendimiento entre diferentes "organismos internetianos" y un desconocimiento total de este usuario medieval de estos modernos medios de comunicación, nos impidieron, durante unos días, asomarnos a nuestro blog. Procuraremos recuperar la normalidad con este sencillo poema y, tras él, seguir disfrutando con la publicación de nuevos trabajos artísticos.
A LA VERDAD
Eres engreída diosa,
eres dama despreciada,
eres sumisa doncella,
eres señora olvidada,
eres veleta mujer,
eres canelita en rama,
eres peligrosa luz,
eres abierta ventana,
eres altivo estandarte,
eres canto de esperanza,
eres todo y eres nada.
Y de un tiempo, a esta parte,
vives algo despistada,
enredada en vieja crisis,
discutida y cuestionada,
mientras la mentira crece,
atrevida y descarada.
Verdad, ¿Dónde tú te escondes?
¿Dónde velas tú , tus armas?
¿Cómo puedo distinguirte
de la verdad disfrazada?
A LA VERDAD
Eres engreída diosa,
eres dama despreciada,
eres sumisa doncella,
eres señora olvidada,
eres veleta mujer,
eres canelita en rama,
eres peligrosa luz,
eres abierta ventana,
eres altivo estandarte,
eres canto de esperanza,
eres todo y eres nada.
Y de un tiempo, a esta parte,
vives algo despistada,
enredada en vieja crisis,
discutida y cuestionada,
mientras la mentira crece,
atrevida y descarada.
Verdad, ¿Dónde tú te escondes?
¿Dónde velas tú , tus armas?
¿Cómo puedo distinguirte
de la verdad disfrazada?
viernes, 7 de enero de 2011
Petición infalible
Foto que puede resumir el "por qué" y el "por quién", los hombres y mujeres del Ateneo visueño, siguen empeñados en mantener vivas las mañanas, las tardes y las noches de los 5 de enero.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos íntimos
JUGUETES
En días tan especiales,
con sutil atrevimiento,
pienso, rumio, reflexiono,
versifico lo que pienso,
sobre el niño que dejé
en el albor de mi tiempo
y el hombre que mora en mí,
en estos gratos momento.
Juguetes y más juguetes,
moradores del silencio,
ocultos en las memorias,
perdidos en viejos sueños,
con mohos de grande olvido,
como piezas de museos,
fuisteis vivaces criaturas
en las manos de sus dueños
y, a la par, indiferencia
en el galopar del tiempo.
Juguetes de flacas almas
y de muy vistosos cuerpos,
inventores de aventuras,
de fantasías y cuentos,
de victorias y fracasos,
en celofanes envueltos.
hoy que la vida me dice,
que el vivir es puro sueño,
tarde, sin pesar, descubro
que soy la ficha de un juego,
juguete en manos de otros,
juguete de nuestro tiempo,
con instrucciones precisas,
de caducas piezas hecho,
que pronto ha de terminar
en un pobre basurero,
recolector de juguetes,
que llevan sello de viejo.
En días tan especiales,
con sutil atrevimiento,
pienso, rumio, reflexiono,
versifico lo que pienso,
sobre el niño que dejé
en el albor de mi tiempo
y el hombre que mora en mí,
en estos gratos momento.
Juguetes y más juguetes,
moradores del silencio,
ocultos en las memorias,
perdidos en viejos sueños,
con mohos de grande olvido,
como piezas de museos,
fuisteis vivaces criaturas
en las manos de sus dueños
y, a la par, indiferencia
en el galopar del tiempo.
Juguetes de flacas almas
y de muy vistosos cuerpos,
inventores de aventuras,
de fantasías y cuentos,
de victorias y fracasos,
en celofanes envueltos.
hoy que la vida me dice,
que el vivir es puro sueño,
tarde, sin pesar, descubro
que soy la ficha de un juego,
juguete en manos de otros,
juguete de nuestro tiempo,
con instrucciones precisas,
de caducas piezas hecho,
que pronto ha de terminar
en un pobre basurero,
recolector de juguetes,
que llevan sello de viejo.
miércoles, 5 de enero de 2011
Cartel antiguo
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Nuestros deseos de que, esta tarde noche, los pueblos se vuelvan niños, con el goce y disfrute de sus CABALGATAS DE REYES.
Versos íntimos
A unas horas de las salidas de las CABALGATAS DE REYES MAGOS, entrañables CORTEJOS DE LA ILUSIÓN, inevitablemente pedimos, soñamos y deseamos recuperar LA PERDIDA INOCENCIA.
¿DÓNDE MORAS, INOCENCIA?
¿Dónde moras, inocencia?
¿Dónde encontrarme contigo?
En una vieja mañana,
perdida en añejo olvido,
marchaste paloma blanca
dejando huero tu nido.
El niño que era tu dueño,
frágil espiga de trigo,
creció como crece el viento
en los inviernos más frío,
ausente de tus miradas,
de tus risas y suspiros,
de tu creer sin fronteras
y de tus alegres trinos.
En días largos y cortos,
con finos y recios hilos,
fue tejiendo con torpeza
los más variados tejidos,
para cubrir las durezas,
regalos de su destino.
Desertaste, alba inocencia,
por ignorados caminos,
dejándolo sin escudo,
desorientado, perdido,
sin entender los albures,
los riesgos y los peligros
que la vida le entregó
desde que fuera bien niño.
Trompetas de algarabías,
anuncian por los caminos,
cortejo de viejos Reyes,
de alba inocencia vestidos,
de inocencia son sus pasos,
inocentes sus amigos,
pregonan clara inocencia
de las que gozan los niños,
de las que encienden los ojos
y les dan luces y brillos.
Tantanes de sones dulces,
proclaman con sus sonidos,
la llegada de unos Reyes
desde los sueños finitos,
de esos que se van marchando
poco a poco, calladitos,
dejando regusto amargo,
envidias y largos suspiros.
¿Dónde moras inocencia?
Quiero que vuelvas conmigo.
(Poema del libro "365 y una poesías"
¿DÓNDE MORAS, INOCENCIA?
¿Dónde moras, inocencia?
¿Dónde encontrarme contigo?
En una vieja mañana,
perdida en añejo olvido,
marchaste paloma blanca
dejando huero tu nido.
El niño que era tu dueño,
frágil espiga de trigo,
creció como crece el viento
en los inviernos más frío,
ausente de tus miradas,
de tus risas y suspiros,
de tu creer sin fronteras
y de tus alegres trinos.
En días largos y cortos,
con finos y recios hilos,
fue tejiendo con torpeza
los más variados tejidos,
para cubrir las durezas,
regalos de su destino.
Desertaste, alba inocencia,
por ignorados caminos,
dejándolo sin escudo,
desorientado, perdido,
sin entender los albures,
los riesgos y los peligros
que la vida le entregó
desde que fuera bien niño.
Trompetas de algarabías,
anuncian por los caminos,
cortejo de viejos Reyes,
de alba inocencia vestidos,
de inocencia son sus pasos,
inocentes sus amigos,
pregonan clara inocencia
de las que gozan los niños,
de las que encienden los ojos
y les dan luces y brillos.
Tantanes de sones dulces,
proclaman con sus sonidos,
la llegada de unos Reyes
desde los sueños finitos,
de esos que se van marchando
poco a poco, calladitos,
dejando regusto amargo,
envidias y largos suspiros.
¿Dónde moras inocencia?
Quiero que vuelvas conmigo.
(Poema del libro "365 y una poesías"
martes, 4 de enero de 2011
Ilustración 5
Del libro "Cuentos-juego" de Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de agradecido
¡QUÉ SUERTE!
¡Qué suerte el haber vivido,
y seguir, ahora, viviendo
esta breve eternidad,
estos caducos momentos,
hechos con polvos de vida
en las alcobas del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y gozar de entendimiento,
aunque la vida cabalgue
sobre suspiros inquietos,
rocines de brevedades,
en los pesebres del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y padecer sufrimientos,
recargo que hemos de pagar,
por pasarnos en lo bueno,
en los placeres y gozos,
en los festejos del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
qué suerte seguir viviendo,
qué suerte poder hablar
y escribir hermosos versos,
qué suerte poder reír
y contagiar a los vientos,
qué suerte poder amar
y ser manirroto en besos,
que suerte poder soñar
aunque sólo sean sueños,
que suerte poder cantar,
que suerte que exista un cielo,
una tierra y una mar,
las estrellas, los luceros,
una luna de alcanfor,
grandes ríos y arroyuelos,
un sol de sangre dorada,
montes que rozan el cielo,
desiertos de inquietas dunas,
lagos, fuentes y veneros,
bosques, páramos y huertas,
valles y desfiladeros,
bella flora y rica fauna,
grandes ciudades y pueblos,
hombres que huelen a hombre,
¡Qué suerte seguir viviendo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y seguir, ahora, viviendo
esta breve eternidad,
estos caducos momentos,
hechos con polvos de vida
en las alcobas del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y gozar de entendimiento,
aunque la vida cabalgue
sobre suspiros inquietos,
rocines de brevedades,
en los pesebres del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y padecer sufrimientos,
recargo que hemos de pagar,
por pasarnos en lo bueno,
en los placeres y gozos,
en los festejos del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
qué suerte seguir viviendo,
qué suerte poder hablar
y escribir hermosos versos,
qué suerte poder reír
y contagiar a los vientos,
qué suerte poder amar
y ser manirroto en besos,
que suerte poder soñar
aunque sólo sean sueños,
que suerte poder cantar,
que suerte que exista un cielo,
una tierra y una mar,
las estrellas, los luceros,
una luna de alcanfor,
grandes ríos y arroyuelos,
un sol de sangre dorada,
montes que rozan el cielo,
desiertos de inquietas dunas,
lagos, fuentes y veneros,
bosques, páramos y huertas,
valles y desfiladeros,
bella flora y rica fauna,
grandes ciudades y pueblos,
hombres que huelen a hombre,
¡Qué suerte seguir viviendo!
domingo, 2 de enero de 2011
Estatuilla
Recuerdo homenaje a los Reyes Magos visueños que, en próxima fecha, nos visitarán.
(Modelada en barro, vaciado y terminación en resina)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de encuentro y despedida
ENCUENTRO
Os mirasteis a la cara
en un segundo certero,
él, agachó su cabeza,
tú, iniciaste el vuelo,
él, con marcadas arrugas,
tú, estrenando nuevo cuerpo,
él, suspiro; tú, esperanza,
y los dos, hijos del tiempo.
El Año Viejo, con pena,
entregó ya su relevo
y cabizbajo camina
hacia un más allá eterno,
para perderse, por siempre,
en un libro blanco y negro,
ilustrado torpemente
con memorias y recuerdos.
El Año Nuevo, gozoso,
celebra su nacimiento,
envalentonado cuenta
sus esperanzas, sus sueños
y, como chiquillo, juega
con los días venideros,
ajeno a los avatares
que el destino, traicionero,
grabó en su flamante piel,
sin él, llegar a saberlo.
Os mirasteis a la cara
en un segundo certero,
él, agachó su cabeza,
tú, iniciaste el vuelo,
él, con marcadas arrugas,
tú, estrenando nuevo cuerpo,
él, suspiro; tú, esperanza,
y los dos, hijos del tiempo.
El Año Viejo, con pena,
entregó ya su relevo
y cabizbajo camina
hacia un más allá eterno,
para perderse, por siempre,
en un libro blanco y negro,
ilustrado torpemente
con memorias y recuerdos.
El Año Nuevo, gozoso,
celebra su nacimiento,
envalentonado cuenta
sus esperanzas, sus sueños
y, como chiquillo, juega
con los días venideros,
ajeno a los avatares
que el destino, traicionero,
grabó en su flamante piel,
sin él, llegar a saberlo.
sábado, 1 de enero de 2011
Al 2011
Al 2011, criatura de inciertos días, de anunciadas estrecheces, necesitada de grandes cambios y deseosa de superar la heredada crisis.
¡Que los buenos deseos, de todos nosotros, de bienestar y prosperidad para todos los humanos, se conviertan en realidad a lo largo de estos 365 días que empezamos a derrochar desde hoy!
(Punta fina sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de despedida y saludo
¡BUEN VIAJE Y... HASTA NUNCA!
El Año Viejo se fue
como hoja que lleva el viento,
llevándose en su mochila
estampas y cromos viejos,
saboreados con prisas
entre disfrutes y miedos,
dejándonos los aromas,
perdidos en loco tiempo,
de brevedades vividas,
de enmadejados recuerdos.
Vestido con ricas galas
y con achaques de viejo,
sorbió sus últimas horas,
se tragó su último aliento
y, entre sones de campanas,
con andares bien ligeros,
lanzó profundo suspiro
y nos dio un adiós eterno,
con fecha de caducidad
anunciada hace algún tiempo.
Cicatero fuiste, amigo,
mientras fuiste compañero
y, al momento de marcharte,
de iniciar póstumo vuelo,
poco nos dejaste escrito
en tu postrer testamento,
pleno de crecidas dudas,
de incontrolados deseos,
de desconocidos pasos
y de caminos inciertos.
¡Buen viaje, hermano querido!
y... ¡Hasta nunca, majadero!
me robaste, en un suspiro,
un álbum lleno de sueños
en los que, feliz, guardaba
mis más cercanos anhelos
y las páginas escritas
al pairo de un año entero.
El Año Viejo se fue
como hoja que lleva el viento,
llevándose en su mochila
estampas y cromos viejos,
saboreados con prisas
entre disfrutes y miedos,
dejándonos los aromas,
perdidos en loco tiempo,
de brevedades vividas,
de enmadejados recuerdos.
Vestido con ricas galas
y con achaques de viejo,
sorbió sus últimas horas,
se tragó su último aliento
y, entre sones de campanas,
con andares bien ligeros,
lanzó profundo suspiro
y nos dio un adiós eterno,
con fecha de caducidad
anunciada hace algún tiempo.
Cicatero fuiste, amigo,
mientras fuiste compañero
y, al momento de marcharte,
de iniciar póstumo vuelo,
poco nos dejaste escrito
en tu postrer testamento,
pleno de crecidas dudas,
de incontrolados deseos,
de desconocidos pasos
y de caminos inciertos.
¡Buen viaje, hermano querido!
y... ¡Hasta nunca, majadero!
me robaste, en un suspiro,
un álbum lleno de sueños
en los que, feliz, guardaba
mis más cercanos anhelos
y las páginas escritas
al pairo de un año entero.
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