DESPEDIDA

Jueves, 31 de enero de 2019.

A  113 días…

ENERO, TE VAS CON “GUASITA SEVILLANA” Y CON LEÑA A LOS MONOS QUE SON DE TRAPO.

     Lo que no puede ser, no puede ser. Los siento porque ya me veía, ¡Pobre de mi!, celebrando una final de la Copa del Rey, entre sevillanos de pura cepa. Pero el señor Messi y sus gentes no lo permitieron. ¡Otra vez será! Y vaya guasa la de los béticos celebrando su pase a semifinales y la manita más uno que le endosaron a sus blancos paisanos. No sé que celebraron más, su pase a siguiente ronda o los “seises” a los compadres..

     Bueno, no solo de fútbol viven los hispanos, algo habrá por ahí que contarle a nuestras gentes en este cantarito, nunca lleno, de cosas y casos.

     Venezuela en vías de no se sabe en que va a terminar el asunto Maduro. Hoy le toca hablar a la Unión Europea. Los primeros periodistas detenidos, empieza la “purga” y los de Podemos, entretenidos con Errejón, calladitos como “putos”. Nuevo “pepunazo” de Pedro Sánchez, “El baloncesto al poder de la alcaldía de Madrid”. Los taxistas, con razón o sin ella, siguen con sus manifestaciones y paseos por las grandes avenidas de la capital y los madrileños cada vez más cabreados.

     Un alto en este “batiburrillo” informativo. Acaban de comunicarnos el fallecimiento de una amiga. Descansa en paz, Margari. Te echaremos de menos siempre y en las largas partidas del continental en Costa Ballena.

     Y la vida sigue con sus cargas explosivas de malas noticias y de esperanzadoras nuevas. ¡Felicidades Loli por tu pequeña nieta que , sin dudas, se pondrá grande, hermosa y bonita, como deseáis y deseamos todos!

     Termino este dislate matutino con el eslogan de “¡Leña a los monos que son de trapo!” Monos disfrazados de Maduro, de Presidente del Gobierno, de taxistas, de Podemitas, de regeneradores políticos, de…

     ¡Hasta mañana que, estrenaremos mes!

¡VAYA ENERITO!

Miércoles, 30 de enero de 2019.

A 114 días…

¡QUÉ LARGO SE ME ESTÁ HACIENDO ENERO Y VAYA CUESTA EMPINADA, LA SUYA!

     Escribir de enero es caro y costoso. Parece no tener fin este primer mes del año. ¡Qué “jartura” de celebraciones, de Reyes Magos, de gastos, de regalos, de cuesta, cada año más larga y más empinada! ¡Qué  “jartazgo” de compras, de rebajas, de rebajas sobre rebajas, de devoluciones, de visitas a los grandes almacenes, de gente para acá y para allá.

     Menos mal que nuestras quejas aparecen y se manifiestan cuando el señor enero pronto tomará las de Villadiego, dejándole espacio y tiempo al más corto de los meses, al loco febrero, el de las 4 semanitas justas, con el capricho de regalarse un día cada cuatro años, declarándose, porque le da la gana,  mes “bisiesto” del año del mismo nombre.

      Vuelta a enero, protagonista del comentario de hoy. Mes cargado de sucesos. Se nos fue Julen entre resplandores de solidaridad y, en ese tiempo, no hubo, ni hay quien eche a Maduro (lo de Venezuela es un insulto a la inteligencia); los taxistas, erre que erre con sus reivindicaciones y con el destrozo de los coches de sus “enemigos económicos” que se pongan por delante (menos mal que son manifestaciones pacíficas); los de Podemos a la gresca, de momento; los nuevos mandamases de Andalucía dando sus primeros pasos; aparecen las molestas y peligrosas “ciclogénesis” (no sé como las llamaban antes)  Despertamos todas las mañanas con la sensación de que enero está algo pesado, graciosillo y con muchas ganas de dar por saco al respetable y a sus congéneres.

    Enero, antes de marcharte, déjanos algo  bueno para celebrar, como la eliminación del Barcelona por parte del Sevilla F.C., en la Copa del Rey y la clasificación del Real Betis Balompié para las semifinales de la misma competición. 

S.O.S.

Martes, 29 de enero de 2019.

A 115 días…

MÁS VERSOS

     Recurro al Verso cuando, a mi alrededor, lo cotidiano se vuelve plomizo, oscuro, aburrido, irrespirable. Recurro a Él como medicina curativa de mi flaqueza literaria. Recurro al breve Poema como alimento sanador, como aire purificador, como camino salvador. 

     ¿Cuántas jornadas de vigilia, junto al Verso, me quedan de aquí al 24 de Mayo? ¿Cuántos Poemas daré a luz hasta la llegada del Gran Día? ¡Dios dirá!

Lo Cotidiano se fue

buscando en caminos viejos,

puertas fáciles de abrir,

estancias de aromas nuevos,

donde las oscuridades,

legas del aburrimiento,

son damas desconocidas,

repudiadas por el Verso.

Ese Verso que hoy me sana,

que calma mi sufrimiento,

que me devuelve a la vida,

que me otorga paz y premio,

y la gloria de crear

Poemas de nuevos Versos,

garantes de  nueva vida,

alejada de los miedos,

envuelta en los celofanes

de áureos grandes proyectos.

PEOS O PEDOS

Lunes, 28 de enero de 2019.

A 116 días…

A NADIE LE HUELEN MAL SUS PEOS, NI SUS HIJOS LE PARECEN FEOS.

     Prescindamos de la segunda parte de este dicho popular y centrémonos en la primera, donde la subjetividad y la verdad de cada uno se crecen ante la objetividad y la verdad del prójimo.

     Mis peos son gases, los tuyo, peos; mis flatulencias no huelen, las tuyas, apestan; mis ventosidades son lapsus, pequeños deslices; las tuyas, son patinazos mal olientes. Y así podíamos seguir un buen rato con las manifestaciones enfrentadas de una pareja de practicantes de estas manifestaciones gaseosas, nominadas peos, pedos, flatulencias, ventosidades, etc.

     En este comentario de hoy, no me gustaría quedarme con los peos de unos y de otros, con sus diferenciados aromas, con sus sonoros comportamientos, con sus oportunas o inoportunas apariciones, me gustaría ahondar en las heridas que producen los humanos que no se huelen sus peos; que piensan que los apestados apestosos son, siempre, los demás; que los malos olores proceden, siempre, de los de enfrente y  que sus peos son, siempre, efluvios bienhechores para todos.

      El Presidente del Gobierno de España, don Pedro Sánchez es magno ejemplar de los que nunca le huelen mal sus peos. Por ello se atreve a marcarle a Don Maduro un corto plazo para que convoque elecciones en su país, Venezuela, y si así no lo hiciera, reconocería a Guaidó como Presidente del país hermano. Y digo yo, bromas aparte, ¿Para cuándo las elecciones prometidas por él, en España? Y en su delirio de poder y de nunca olerle mal sus “peos”, acusa a Don Maduro de haber llegado al poder sin el beneplácito de unas elecciones democráticas y, pregunta obligada ¿Cómo llegó él a ser Presidente del Gobierno de España? Con el apoyo de la gente que nunca le huelen mal sus apestosos peos.

     Ante tanta vergonzante “pedorreta” no me queda más remedio que taparme la nariz y buscar vacuna para la preventiva cura de la extendida enfermedad del peo entre los señores de la alta política.

HUELLAS

Domingo, 27 de enero de 2019.

A 117 días…

LOS PLAZOS SE CUMPLEN Y SIGO DIBUJANDO HUELLAS SOBRE EL GASTADO ASFALTO DE MIS ESPERANZAS Y DE MIS SUEÑOS.

     Hace tiempo cruce el ecuador de este personal experimento. Hace unos días, buscando la ansiada meta, dejé atrás los dos tercios del mismo,  y me hallo con las mismas energías, con los mismos bríos y arrestos que poseía el pasado 24 de mayo de 2018, cuando decidí imponerme la tarea de completar este inédito puzzle, resumen y compendio de “ocurrencias”, de cosas y casos, de vivencias, de que sé yo ocurrentes y disparatados asuntos, nacidos al amparo de la actualidad o de la caprichosa inventiva personal del momento.

     Cumplir plazos es energía gastada; acercarnos a una meta es dejar atrás espacio y tiempo; llegar a ella es punto y final. Y después de ello solo nos quedará el pasajero regusto del deber cumplido y el aburrimiento del “no hay nada más allá”. A no ser que sigamos enganchado al gremio de incansables inventores de trivialidades  y pequeñas cosas.

    Esta manada de huellas dibujadas sobre el frágil asfalto de esperanzas y sueños, sin dudas, se perderán en las selvas del olvido o serán pastos ligeros o simples pavesas en breves distracciones. Esta silente jauría de palabras, como todo lo que huele a hombre, morderán el polvo del abandono hasta el fin de sus días y de sus noches.

     Y, mientras tanto, yo sigo haciendo camino, por placer y por compromiso.

JULEN

Sábado, 26 de enero de 2019.

A 118 días…

LA MADRUGADA EN LA QUE JULEN FUE RESCATADO DE LA “FIERA” MONTAÑA DE TOTALÁN.

     No es tiempo de macabro cuento, de historias inventadas, de bromas odiosas, de chismes mal intencionados, de darle pábulo a la imaginación, de literatura barata, de esperanzas defraudadas, de  miedos, de castigos, de venganzas, de…

      Es tiempo de reflexión, es tiempo de dialogar con las montañas, con los ríos, con los mares; es hora de encontrar y rescatar a los  muchos Julen secuestrados, sin mercerlo, por las imprudencias, por las irresposabilidades,  por los descuidos, por…

     Y, a la par, es tiempo de construir monumento a la solidaridad, a los hombres comprometidos con los hombres, a la filantropía, a la nobleza desinteresada, a…

A POR LAS BOCAS SANAS.

Jueves, 24 de enero de 2019.

A 118 días…

Y VA DE DIENTES, DE DOLOR Y DE MORDIDAS.

     Pobre Rosa cuando decidió arreglarse la boca. De nada sirve decir, a toro pasado,  “Si llego a saber mi padecer, me borro del invento” ¡A buenas horas mangas largas!

     El arreglo está en marcha; los dolores, padecidos algunos y por padecer, los más gordos. Los dineros, en estos casos, menos importantes, bien financiados y los resultados, por ver. Pregunta obligada cuando termine el largo proceso bucal : ¿Mereció la pena?

 

     Por el bien de Rosa,  que todo salga bien, que el trasteo dental llegue a feliz término y que, como otras “dolencias” pasadas, pasen a inscribirse sin alborotos y con pocas penas, en el libro de las efemérides a contar y a pronto olvidar.

     Metido de lleno, en este juego de escribir todos los días algo sobre algo; hoy le tocó el turno al, siempre de actualidad, tema odontológico, del que estuve, sin saber por qué, algo alejado, teórica y prácticamente.

     Y me llaman la atención muchas de las cosas, casos  y cuentas que merodean por su rededor: Los grandes “pelotazos” económicos y los frecuentes fraudes de muchas grandes clínicas dentales que abandonan a sus clientes, ocasionándoles grandes pérdidas dinerarias  e irreparables daños  físicos; las contrataciones  de jóvenes odontólogos, recién terminados sus estudios, pagándoles poco y mal; los casos de intrusismo y de falsas titulaciones; los enjuagues de las financieras y otras “desabridas menudencias” que en nada favorecen el mundo de los arreglos bucales  por estética o por necesidad.

    Y, en el lado positivo que no debemos olvidar, Las muchas clínicas  dentales que funcionan bien; que están “abarrotás” de clientes; que tratan bien a sus empleados; que dan un buen servicio para mejorar las digestiones y tener más guaperas, de inmaculadas dentaduras y perfectos dientes en nuestros pueblos y ciudades.

    Y orgullosos podemos decir que, en esta España de hoy, aunque algunos no lo crean, ya nos sobra “pasta” (euros) hasta para comer (lo de bien o mal depende de cada uno) y para arreglarnos las herramientas masticadoras y la buena colocación de los dientes y  así, salir bien en las fotos de los  móviles que, por cierto, tienen un nombre que no me acuerdo ahora (Es algo como “selfi” o parecido)

MI CALENDARIO

Miércoles, 23 de enero de 2019.

A 119 días…

MI CALENDARIO PARTICULAR, PERSONAL Y ÚNICO.

     Cada uno de nosotros poseemos, aparte del Calendario Oficial, uno  particular, muy personal y único. Este Calendario particular, personal y único se merece un trato de favor en este particular, personal y único “libreto” recolector de particulares, personales y únicas vivencias recreadas y escritas por este modesto escribiente, al amparo de lo particular, de lo personal y de lo único que se le va ocurriendo en cada momento.

     Los Calendarios Oficiales, valoran objetivamente los días, las onomásticas, las fases lunares, los años bisiestos y otras periódicas secuencias, manteniendo siempre un tono de mesura y templanza, con firmeza en el paso y sin padecer caprichosas alteraciones. Los Calendarios  Particulares, Personales y Únicos caminan a sus aires, modifican sus pasos, acercan y alejan sus pareceres según los intereses particulares, personales y únicos, se saltan a la torera subjetivamente la importancia de los días, de la luna, de los bisiestos y de otras periodicidades temporales. Además de todo lo anterior, estos Calendarios Personales, Particulares y Únicos, con el mayor de los descaros, se saltan días, eliminan fechas, desprecian obsoletas celebraciones, olvidan efemérides, confunden los santorales, son un desastre desde el punto de vista de la formalidad, de la exactitud, de la pulcritud y demás reglas del orden universal.

     Y sin embargo, la mayoría de los humanos, preferimos los Calendarios Propios, a pesar de sus caprichos, de su falta de lógica y orden, de sus cuentos chinos, de su híbrido talante, de su “cachondeo”, etc., etc. y no lo cambiaríamos por el Oficial, de ninguna de las maneras.

     Me pregunto, antes de cerrar este galimatías, ¿Qué pasaría si todos los humanos nos separásemos del Calendario Oficial y practicáramos el Persona, Particular y Único? ¡A pensar toca, como si no tuviéramos cosas más importantes, en qué pensar!

     ¡Hasta…, no sé cuando, ya que me declaro acérrimo defensor y celoso practicante del Calendario Personal, Particular y Único, frente al Calendario Oficial que nos impone la autoridad competente!

LOS HOSPITALES HUELEN A HOSPITAL

Martes, 22 de enero de 2019.

A 120 días…

REPASO A LOS SENTIDOS PROPIOS.

     A lo largo y ancho de mi luenga vida fui gastando, por uso debido o indebido, mis cinco sentidos. Estos compañeros de viaje no son ahora ni primos hermanos de aquellos que recibí de muy niño, que pronto me enseñaron a mejor conocer, reconocer y disfrutar de los mundos cercanos y que me instruyeron, sin prisa y sin pausa, en ver, oír, tocar, oler y saborear. Actividades todas ellas magníficas aunque, en ocasiones muy puntuales,  hubiéramos preferido estar privado de algunos de estos sentidos clásicos (Lo de “clásico” viene a cuento por la aparición, para algunos mortales,  de un sexto sentido y hasta de un séptimo sentido)

     Hoy, en un ejercicio rápido de auto-revisión sensorial, sin tener en cuenta valoraciones médicas (por desconocimiento) reconozco que gozo de una buena vista, después de operaciones de catarata en ambos ojos, realizadas por un paisano, el prestigioso Doctor Guerrero. La cadena de huesecillos, un tímpano menos elástico, las deformaciones, propias de la edad, del pabellón auditivo (vulgarmente oreja) y otras zarandajas acústicas, contribuyen, sin dudas, a que el oído, el mío, empiece a dar muestras de “sordera”, no prematura, sino senil, de momento parcial y soportable (Dejaremos los audífonos para más adelante) El oler nunca ha sido mi fuerte entre los sentidos, por ello, presté poca atención al mismo, lo que me hizo liberarme sin esfuerzo de los olores penetrantes, de muchos malos olores y, a la par, se me negó el disfrute de los muchos preciados y bonitos aromas de colonias y perfumes. Aunque ello no me hace cambiar la afirmación encerrada en el título de este comentario de hoy, de que “Los hospitales huelen a hospital”, lo que me produce cierta desazón cuando tengo, como hoy, que visitar uno de ellos. Como caballo de buena boca, como enamorado de la comida,  me preocupa más el comer bien que el descubrir exquisiteces alimentarias; me satisface más la comida tradicional que la muy elaborada, servida en pequeñas dosis. Creo que mi longevidad está sostenida en mi buen apetito de siempre. Ni en los momentos de crisis febril, ni los cuarenta grados corporales, me quitaron el apetito. El toque, el toqueteo, el retoque, el tocar, el tacto son cuestiones poco valoradas por muchos. ¡Ellos se lo pierden! Las yemas de los dedos, la piel, son vehementes transmisores y receptores de encuentros y desencuentros. Le sacamos poco provecho, poco rendimiento a este segundón de los sentidos. Sólo los ciegos colocan al tacto en su justo lugar de supremacía.

      Y para terminar, abducido por el “olor a hospital”, me pregunto ¿A qué huele un hospital? A una especial comida, a medicamentos, a humores y flujos de enfermos, a variopintos olores de los muchos visitantes, a incontroladas calefacciones o aires acondicionados. a combustible  y maquinarias específicas de la medicina, o a todo ello, junto, mezclado en un explosivo cóctel de obligado rechazo. ¡A ver como se me da el día!

CON LOS AMIGOS DE PINOCHO

Lunes, 21 de enero de 2019.

A 121 días…

UNA ENTRAÑABLE FOTO BIEN VALE UN COMENTARIO.

LOS AMIGOS DE PINOCHO.

  

   Hace más de una treintena de años tuve el honor de  tallar, con un cuchillo de cortar jamón, la figura del gran Pinocho, de corcho blanco, que abre el cortejo de nuestra Cabalgata de Reyes Magos, pidiendo donativos para sufragar parte de los gastos de la misma. Con el paso del tiempo, hemos acostumbrado  a los pequeños y mayores visueños a ser generosos y a depositar pequeños donativos en las huchas que acompañan al simpático personaje de Disney. Esos pequeños donativos, juntos, generan una muy buena aportación para que el Ateneo siga sacando nuestra Cabalgata, cada año y con más brillantez cada 5 de enero.

     El Pinocho nunca fue solo. Recibida la herencia de iniciar el Cortejo Real del fallecido burro Felipe, no ha fallado nunca. Nuestro gran Campano, presente y nunca olvidado, grande de cuerpo y de corazón,  Jefe de la soldadesca acompañante  del Pinocho, sembró, con éxito,  las semillas de una afortunada continuidad.

      En los últimos años un nuevo equipo de voluntarios, bajo la tutela de un “antiguo alumno” de Campano y de un Rey de nuestra cabalgata, al que el título de Majestad no es motivo para que se le caigan los anillos de la realeza y sus respectivas familias y algunos buenos amigos, amigas e hijos, han hecho suyo y muy suyo, el honroso trabajo de acompañar al singular personaje que, en el correr del tiempo, se ha convertido en una “Institución” dentro de la Cabalgata visueña. Este año nos sorprendieron con los disfraces de payasos, veremos con que disfraz nos sorprenden el próximo año.

     Por todo lo anterior, afectiva efeméride de una apreciada jornada festiva en los Alcores de El Viso, destaco la esencia y fragancia de una muy buena foto dedicada a los anónimos acompañantes de nuestro Pinocho y, de paso, aprovecho para felicitar a todos los miembros del Ateneo Popular visueño y a todos los componentes del Cortejo Real, por su esfuerzo, generosidad y trabajo en pro de la Cabalgata de Reyes del 2019. 

    Y, a Reyes pasados, nuevos Reyes, y miles de vivas en honor de los Reyes y su cortejo del 2020.

DISPARATE DOMINGUERO

Domingo, 20 de enero de 2019.

A 122 días…

CUANDO NO HAY TEMA, A “ABSURDEAR”. 

     Lo poco bueno que nos quedaba se fue al garete y lo mucho bueno por conocer, como caballo desbocado, se alejó tanto y tanto, que llegamos a perderlo de vista y ¿Qué nos quedó después de tamaña pérdida? Pues nada bueno nos quedó. Sólo un hálito de vida y unas pocas de inspiraciones y expiraciones, a punto de agotarse, a punto de alistarse en la lista de los parados sin ninguna clase de prestación.

     Mientras, lo mucho malo que nos rodeaba, no estaba dispuesto, ni una migaja, a reciclarse, a agrandar el poco espacio de lo poco bueno. Sólo pensaba en clave de egoísmo absurdo. Y así, cualquiera se atrevía a presentar una propuesta perdedora, antes de ser propuesta.

    ¡Qué fatiga, madre, cuando lo mucho malo y lo poco bueno no se ponen de acuerdo para adelgazar uno y engordar el otro! ¡Qué malangas son los dos, ambos!

     ¡Mira por dónde! ¿Por dónde mirar?

     ¿Por dónde tirar y qué trampas hay que poner, para que los muchos malos, en un descuido, en un abandono, le hagan unas barriguitas a lo pocos buenos y le nazcan a estos, más muchos buenos?

     Pues mira, no es mala idea, pero ¿Cómo se hace eso? Habrá que buscar un experto en la materia, realizar unos cursos y hacer residencias para más muchos buenos.

     Y los absurdos que se cuelan en cualquier patio de vecinos, con sus ideas absurdas, solucionaron las desigualdades entre los muchos malos, los pocos buenos, los pocos malos y los muchos buenos, y el mundo volvió a ser como era y seguirá siendo, un auténtico CAOS sobrado de ABSURDOS, como este disparate dominguero.

VERSOS LIBRES

Sábado, 19 de enero de 2019.

A 123 días…

ALLÁ DONDE LOS VERSOS, VERSOS HACEN.

Allá, en el límite de lo finito,

donde el verso, verso sueña,

donde los sueños dejan de soñar,

para asomarse a la nada,

para sentir el vahído ciego

de sus contados días,

allá nos encontraremos,

ebrios de inútiles palabras ,

perdida la esquiva felicidad,

en el falaz laberinto del amor,

sin alma que bendecir,

ni sombras que me maldigan,

al gravitar, sobre los mudos silencios,

hechos de plumbeos latidos,

de enfrentadas sístoles y diástoles,

allá, en el límite de lo finito,

allá nos encontraremos,

solos, con los versos que versos hacen. 

     Por mucho que me esfuerce en liberar a los míos versos, en pagar rescate por su libertad, en ejercitarme torpemente en la redención de los mismos, en conseguir la emancipación, el libre albedrío de estos, sigo alejado de su “hechura” engañosa, sigo enganchado a la métrica y a la rima, a la hora de dibujar poemas. ¿Qué maldición o maldiciones gravitan sobre mis hombros seniles que me llevan a renunciar a la libertad de los míos versos?

METER MANO

Viernes, 18 de enero de 2019.

A 124 días…

¿POR DÓNDE METER MANO? 

     Con el dolor metido en nuestras entrañas, con la impotencia por bandera, con la fe perdida, con los presentes miedos del hoy, del ayer y del mañana, con el tiempo, loza pesada que no entiende de nada, gastado en preparativos, nos queda un frágil hilo de voz para, sin echar más leña al fuego de lo incomprendido, “METER MANO” en el desgraciado suceso del pequeño  Julen.

      Y “METER MANO” no significa buscar y señalar culpables que, sin dudar, los hay; “METER MANO”  nos es estigmatizar al pocero que no selló debidamente  el fatal agujero; “METER MANO” no es gritar en el vacío nuestra repulsa a lo que se está haciendo para llegar cuanto antes al encuentro del pequeño Julen.

     “METER MANO” es tomar nota de los muchos “agujeros mortales” existentes en nuestro alrededor; “METER MANO” es no callar ante tanto salto a la torera de la ley; “METER MANO” es enseñar y aprender a distinguir, solidaridad e interés propio; “METER MANO” es hacer el bien sin mirar atrás y si esperar recompensa; “METER MANO” es jugar las cartas sin trampas, ni cartón; “METER MANO” es inconformismo; “METER MANO” es desenmascarar al fraudulento, al mentiroso, al fullero, al pícaro y a los muchos compañeros de esta soldadesca; “METER MANO” es cambiar de actitudes y de talante; “METER MANO” es todo lo bueno por hacer.

     Hemos perseguido, con lo anterior, rescatar la expresión “METER MANO”, quitándole su carácter peyorativo-sexual y ortogándole el premio de  lo bueno por hacer, gracias al pequeño Julen, motor de la sublime  solidaridad.

INCLUSIVIDAD

Jueves, 17 de enero de 2019.

A 125 días…

¡YA ESTÁ BIEN DE LENGUAJE INCLUSIVO!

      La mayoría de los políticos, en su roles de grande educadores, de destacados usuarios del lenguaje, de académicos intrusos de la Real Academia de la lengua hablada (que no, de la escrita que, eso es ya otro cantar) de pedantes usufructuarios de una gran lengua, reconocida, admirada y practicada en todo el mundo, de “votados” representantes del pueblo con derechos a desbarrar, a mal hablar, a tergiversar, a desnaturalizar nuestra querida lengua, han encontrado abierta de par en par, las puertas, las de la izquierda política, para tomarse la licencia de  mostrarnos un nuevo lenguaje cargado de petulancias, de pedanterías, de afectaciones y de dobleces innecesarias.

      Interminable hacer un listado de las “majaderías inclusivas” empleadas por los polítiquillos de tres cuartos que hoy padecemos en número elevado y en grado de campeones, en la materia de la “inclusividad”.  

     Y lo peor de todo es que, esta moda de “miembro y miembra”, de “soldado y soldada”, de “socio y socia”, etc., etc., se extiende como la pólvora en el colectivo de políticos, en los movimientos feministas y machistas y fuera de ellos.

    ¡Ya está bien de monsergas baratas, de ponerle falda a los muñequitos de los semáforos y de adoctrinarnos, maltratando al lenguaje y a sus usuarios!

VERSOS

Martes, 15 de enero de 2019.

A 127 días…

VERSOS DE DOLOR E IMPOTENCIA

¿Dónde están las mentes lúcidas?

¿Cómo paramos el tiempo?

¿Cómo se rompen las almas?

¿Cómo se apagan los miedos?

¿Quién paga por los descuidos,

quién, por un infante muerto?

¿Quién pone puertas al campo?

¿Qué hacer, gritan los silencios,

si la sinrazón se alía

con  el torvo sufrimiento?

¿Dónde guardar tanta lágrima?

  ¿A quién buscar en los cielos,

  para echarnos una mano,

  ante tan fiero tormento?

  ¿A quién plorar en la Tierra,

   señores de magnos duelos,

   para que no se repitan

   estos macabros sucesos?

A BOTE PRONTO

Lunes, 14 de enero de 2019.

A 128 días…

UNA MOTA DE POLVO EN NO SE SABE DÓNDE.

     Si el Universo es nada, si nuestra Galaxia es menos todavía, si nuestro Sistema Solar es pecata minuta, si el planeta Tierra es polvo de Estrella, si nosotros somos minúsculos seres terrenales, ¿Para qué tanta monserga de creer ser centro del universo? ¿Para qué tanto farragoso enredo de considerarnos algo? ¿Para qué presumir y vanagloriarnos de nuestros éxitos? ¿Para qué pensar que somos el ombligo del mundo? ¿Para qué tantos y tantos para qué, obsoletos e inservibles?

     Y a pesar de lo anterior, de no ser casi nada, de andar perdidos, malgastados y desaprovechados en este, todavía por descubrir, mundo, debemos considerarnos afortunados por vivir, aunque sólo sea un ratito, en el cómputo general del tiempo, marcador implacable de nuestra efímera estancia  por estos barrios.

    Un bastante menos de soberbia, de arrogancia, de altanería y un mucho más de humildad y respeto hacia el resto microbiano, moradores de este infierno o paraíso creado por el hombre.

    Como dijo el anónimo sabio Don Nadie: “Meditar sobre el hombre de hoy, mejorará, sin duda, al del mañana, aunque sigamos siendo los enanos microscópicos del universo”.

UN DÍA MÁS

Domingo, 13 de enero de 2019.

A 129 días…

PROSA Y VERSO.

     De todos los colores, el INVIERNO escogió el BLANCO, el color de los colores, el que no tiene color y los tiene todos, a la vez, guardados, escondidos en su interior y,  para ver sus entrañas arcoiris, hay que romperlo, hay que trocearlo, hay que pasarlo a través de un prisma cristalino que, en sencillo experimento, nos descubre la irisada alma del color BLANCO.

     Y el INVIERNO, para encumbrar al BLANCO lo incrustó en la nieve blanca y lo paseo por las altas y bajas montañas, por los pueblos y ciudades, por los Polos Árticos y Antárticos y lo enfrentó al celeste cielo, al azul mar, al bosque verde y al resto de colores y calores del Planeta Tierra y del inmenso y misterioso Universo.

     Y el BLANCO se engalló altivo,

con la venia del INVIERNO,

con el satisfecho júbilo

del  cálido blanco pueblo,

que aquí, en nuestra Andalucía,

añora los viejos cuentos,

inventados por el hombre,

contados por el abuelo,

al calor de las candelas,

con sabor a vino añejo

y recuerdos requemados,

a la luz del fiero fuego.

Y el INVIERNO  se engalló,

con un BLANCO siempre eterno,

montado sobre la grupa

de un corcel frío y experto,

con la nieve por bandera,

y el frío, como escudero,

y el frío de nieve blanca,

y el frío de BLANCO INVIERNO,

con sus colores ocultos

en telares de otros tiempos,

donde antaño se guardaban,

la prosa y el ignoto verso.

     Y entre la prosa y el verso, el BLANCO  se hizo canción, y el INVIERNO, BLANCO sueño, y jugando al “pilla, pilla”, sobre la tierra y los aires, dibujaron miles de estrellas, carámbanos, estalactitas, estalagmitas, muñecos de nieve y estampas de BLANCO INVIERNO.     

¡FELICIDADES!

Sábado, 12 de enero de 2019.

A 130 días…

CUMPLEAÑOS DE LAURA, UNA NIÑA QUE SE NOS HIZO MUJER, SIN DARNOS CUENTA.

SU GRADO SUPERIOR DE DANZA, UN ARGUMENTO PARA CRECER.

  

      

        ¡Felicidades, Laura!

     Creciste sin darnos cuenta, te hiciste mujer hace un  rato y, sin notarlo, dejaste a un lado a la pequeña que hablaba por los codos, que nos contaba, sin tapujos, sus andanzas escolares y que un día, bastante lejano, se engancho al baile, tratando de robarle a los aires, los aires más vistosos de la danza, dispuesta a sorprendernos con los remolinos de su junco talle, con su atrayente  bracear, con el sonoro taconeo (tamborileo festivo) y con  el duende de sus palillos.

     Creciste y, sin abandonarnos del todo, te retiraste a la Málaga la Bella, con sus rumores de la Caleta, para sorber la esencia pura de nuestros bailes, terminando así tus estudios de Grado Superior de Danza.  

     No sé si, en un tiempo no muy lejano, vivirás del y por el baile, pero si puedo asegurar que, en ti, hay madera, hay duende, hay esencia para embaucar, para seducir, para enredar a muchos ojos agradecidos que se alegran de que hayas escogido el baile como medio de expresar tus más profundos sentimientos.

     ¡Felicidades Laura! Y no olvides que dentro de poco, en mi graduación de feliz octogenario o en la celebración de mis Bodas de Oro tendrás la oportunidad de regalarme uno de tus bailes.

 ¡Gracias, querida sobrina!

AL FRÍO FRÍO

Viernes, 11 de enero de 2019.

A 131 días…    

¡QUÉ FRÍO VIENEN LOS FRÍOS, ESTE FRÍO INVIERNO!

MI TERMOSTATO, UNA JOYA HASTA QUE SE ME AVERIÓ.

   Yo, que tengo un “termostato” de categoría, para atemperar la temperatura y no notar ni el frío, ni el calor, cuando estos aprietan, me resisto a creer que los años y el uso invernal de éste, durante muchas décadas, lo hayan deteriorado hasta convertirlo, en estos días de frío polar, en un inservible aparato corporal que, a mi pesar, empieza a dejarme en la estacada de los humanos frioleros.

    ¡Cuánta pena me da la avería de este siempre valorado, estimado y personalísimo “termostato”!  Sé que, por ello, pasaré frío, como el resto de los mortales, cuando a los termómetros le dé por bajar de cero grado y que, cuando apriete la calor, sudaré como mi gran amigo Rafael Blasco.

     Y lo peor de todo es que, no existen las tiendas de reparaciones de viejos “termostatos” como el mío; ni aficionados que, en sus ratos libres y por caridad divina, se entretengan en arreglar estas antiguas máquinas de uso corporal.

    Ante tanto frío, me tendré que conformar, a mi pesar, con usar calentadores  de mesas de camillas, hasta que me salgan “cabrillas” en las espinillas y, para la calle, atiborrarme de ropa exterior e interior, sin olvidar los guantes, la bufanda y la gorra.

     Solo me queda, despedirme con gratitud de mi averiado “termostato”, compañero inseparable en el frío y en el calor padecidos en  tiempos atrás e implorar a Dios que las intensas olas de frío y de calor, calmen sus malas y perversas intenciones de hielo y fuego. 

     ¡Vivan los tiempos fresquitos y los buenos “termostatos”! 

A PECAR DE NUEVO CON LA POLÍTICA

Jueves, 10 de enero de 2019.

A 132 días…

ANTES, EN ÉL Y DESPUÉS DEL PACTO.

(REVOLTILLO A BASE DE 13 TITULARES)

1. Ayer, se consumó la “tragedia” (Firma del definitivo PACTO por Andalucía)

2. ¡Cambio a la vista y a lo demás!

3. Susana, no renunció, la echaron.

4. Ya se sabe donde colocar a VOX.

5. El PP perdiendo, ganó; el PSOE ganando, perdió.

6. Si es para bien, alegrémonos paisanos y, si no lo es, ¡Virgencita, déjanos como estábamos!

7. ¿Dónde están “los eres”, matariles, iles, iles?

8. ¿Dónde están “los euros”, matariles, so ladrón?

9. ¿Quién le pone el cascabel al gato? Antonio Jiménez.

10. Con el debido respeto, a  chanza me tomo, a los que quieren exhumar el cadáver de Don Claudio, “el Claudillo”.

11. ¡Qué vienen, qué vienen!

12. Teruel, Cuenca, Villanueva del Trabuco, Pinto, Valdemoro, Archidona  y España, existen.

13. Los obispos y “la trece” a lo suyo.



Mañana, Dios dirá y está gente también dirán.