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viernes, 31 de diciembre de 2010
Versos de despedida y saludo
Con nuestros mejores deseos de un PRÓSPERO Y FELIZ 2011, os dejamos este poema, rescatado del libro "365 y una poesías".
LA NOCHE DE SAN SILVESTRE
Cuando llega San Silvestre,
a lomos de un cansado año,
el pueblo encuentra pretextos
para poder celebrarlo.
La noche de San Silvestre
es noche de sobresaltos,
es noche de despedida,
es noche de encuentros gratos,
se vitorea la muerte
y, la vida, al poco rato.
El año viejo se inscribe
en el libro del pasado,
el año nuevo nos llega
pleno de dudas y arcanos.
A San Silvestre, el Mayor,
nada le parece extraño
y, con risa socarrona,
se ríe de los humanos,
que celebran delirantes
las pérdidas de sus años.
Campanas de viejos bronces,
hacen sonar sus badajos,
doces campanadas, doce,
anuncian el nuevo año
y las muchedumbres gritan,
beben, cantan alocados
y liberan los impulsos,
durante un año guardados.
¡Ay San Silvestre querido,
el último de los santos!
No te costó darte cuenta
como somos los humanos,
amantes de la alegría,
a veces, malhumorados
y, casi siempre, patrones
de niños mal educados.
Perdónanos San Silvestre
que, esto que viene pasando,
es costumbre pasajera,
que ocurre una vez al año,
y como dice el refrán:
“Ni a un santo le haría daño”.
LA NOCHE DE SAN SILVESTRE
Cuando llega San Silvestre,
a lomos de un cansado año,
el pueblo encuentra pretextos
para poder celebrarlo.
La noche de San Silvestre
es noche de sobresaltos,
es noche de despedida,
es noche de encuentros gratos,
se vitorea la muerte
y, la vida, al poco rato.
El año viejo se inscribe
en el libro del pasado,
el año nuevo nos llega
pleno de dudas y arcanos.
A San Silvestre, el Mayor,
nada le parece extraño
y, con risa socarrona,
se ríe de los humanos,
que celebran delirantes
las pérdidas de sus años.
Campanas de viejos bronces,
hacen sonar sus badajos,
doces campanadas, doce,
anuncian el nuevo año
y las muchedumbres gritan,
beben, cantan alocados
y liberan los impulsos,
durante un año guardados.
¡Ay San Silvestre querido,
el último de los santos!
No te costó darte cuenta
como somos los humanos,
amantes de la alegría,
a veces, malhumorados
y, casi siempre, patrones
de niños mal educados.
Perdónanos San Silvestre
que, esto que viene pasando,
es costumbre pasajera,
que ocurre una vez al año,
y como dice el refrán:
“Ni a un santo le haría daño”.
jueves, 30 de diciembre de 2010
Versos a la palabra maltratada
¿QUÉ ESTAMOS HACIENDO?
Entre bostezos de plomo,
las palabras se perdieron,
hoy vagan desorientadas,
por las esquinas del tiempo,
buscan espigas sonoras
entre trigales sedientos,
buscan voces encendidas,
vocablos de aromas nuevos.
En tálamos aburridos,
las palabras se durmieron,
despertaron malheridas,
empobrecidos sus cuerpos,
como insulsas criaturas
vagan por los fríos tedios,
babosean mediocridad,
vacío, estúpidos verbos.
En bosques de indiferencias,
las palabras se escondieron,
entre callados follajes,
entre brozas de silencios,
rotas y atemorizadas,
buscan brotes y renuevos,
perennes hojas de vida,
raíces de versos nuevos.
Entre graznidos humanos,
las palabras van huyendo,
se ocultan en las mazmorras
de los permisivos tiempos,
padecen mutilaciones,
mutaciones que dan miedo,
y nadie se compadece
de su padecer siniestro.
En los mensajes de móviles,
las palabras van muriendo,
sufren mordaz gangrena,
lepra de tiempos modernos,
guadañas desafortunadas
va socavando sus cuerpos,
hasta dejarlas sin savia,
sin sentido, sin aliento.
Y al final de este poema,
no nos queda más remedio,
que preguntarnos, contritos,
¿Qué es lo que estamos haciendo,
con las benditas palabras,
con sus almas, con sus cuerpos?
Entre bostezos de plomo,
las palabras se perdieron,
hoy vagan desorientadas,
por las esquinas del tiempo,
buscan espigas sonoras
entre trigales sedientos,
buscan voces encendidas,
vocablos de aromas nuevos.
En tálamos aburridos,
las palabras se durmieron,
despertaron malheridas,
empobrecidos sus cuerpos,
como insulsas criaturas
vagan por los fríos tedios,
babosean mediocridad,
vacío, estúpidos verbos.
En bosques de indiferencias,
las palabras se escondieron,
entre callados follajes,
entre brozas de silencios,
rotas y atemorizadas,
buscan brotes y renuevos,
perennes hojas de vida,
raíces de versos nuevos.
Entre graznidos humanos,
las palabras van huyendo,
se ocultan en las mazmorras
de los permisivos tiempos,
padecen mutilaciones,
mutaciones que dan miedo,
y nadie se compadece
de su padecer siniestro.
En los mensajes de móviles,
las palabras van muriendo,
sufren mordaz gangrena,
lepra de tiempos modernos,
guadañas desafortunadas
va socavando sus cuerpos,
hasta dejarlas sin savia,
sin sentido, sin aliento.
Y al final de este poema,
no nos queda más remedio,
que preguntarnos, contritos,
¿Qué es lo que estamos haciendo,
con las benditas palabras,
con sus almas, con sus cuerpos?
miércoles, 29 de diciembre de 2010
Versos íntimos
En estos entrañables días navideños, gozamos, con más frecuencia de lo habitual, de la bendita oportunidad de ejercer y practicar de abuelo y, con ello, se nos escapan algunos traviesos versos que nos atrevemos a publicar en este rincón nuestro que, también, es vuestro.
TODO ESTO Y MÁS
Ser abuelo es cosa seria,
es don, regalo del cielo,
es libro de viejas páginas
que hay que escribirlas de nuevo,
es regocijo, alegría,
es una arquita de miedos,
es novedoso camino
para caminantes viejos,
es blancura de azahar,
es una alcoba de sueños,
es pura complicidad
entre un mayor y un pequeño,
es una risa encendida,
es llanto de caramelo,
es un nuevo renacer
y, lo demás, suena a cuento,
es canto de alba mañana,
es hermoso cancionero,
es renovada caricia,
es retahíla de besos,
es sonora presunción,
es tiempos de usar babero,
es espera insatisfecha,
es despedida sin duelo,
es apreciado tesoro
sin ser exclusivo dueño,
es darle cuerda al reloj
atascado hace algún tiempo,
es retorno a la niñez,
es visitar nuevos cielos,
es encontrar frescos días,
tallos, felices renuevos,
es mirar con nuevos ojos,
es jugar con los luceros,
es una loca locura,
padre y madre de estos versos.
TODO ESTO Y MÁS
Ser abuelo es cosa seria,
es don, regalo del cielo,
es libro de viejas páginas
que hay que escribirlas de nuevo,
es regocijo, alegría,
es una arquita de miedos,
es novedoso camino
para caminantes viejos,
es blancura de azahar,
es una alcoba de sueños,
es pura complicidad
entre un mayor y un pequeño,
es una risa encendida,
es llanto de caramelo,
es un nuevo renacer
y, lo demás, suena a cuento,
es canto de alba mañana,
es hermoso cancionero,
es renovada caricia,
es retahíla de besos,
es sonora presunción,
es tiempos de usar babero,
es espera insatisfecha,
es despedida sin duelo,
es apreciado tesoro
sin ser exclusivo dueño,
es darle cuerda al reloj
atascado hace algún tiempo,
es retorno a la niñez,
es visitar nuevos cielos,
es encontrar frescos días,
tallos, felices renuevos,
es mirar con nuevos ojos,
es jugar con los luceros,
es una loca locura,
padre y madre de estos versos.
martes, 28 de diciembre de 2010
Retrato
Homenaje a nuestro Ángel (niño) que, hoy, nos regaló la inocentada de volver a la metrópolis londinense; donde ejerce, para nosostros, de querido y añorado ausente, hasta Dios sabe cuándo.
(Retrato rápido a lápiz)
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Versos libres para el inocente hombre
MEDIOCRIDAD
Tú, mediocridad,
maná de la engreída modernidad,
irreconciliable enemiga del bien hacer,
endiosada por la ignorancia y el mal gusto,
te has instalado, jocosa,
en los rededores de nuestra existencia,
engallada, presuntuosa, farolera,
conquistando, con sibilinas artes,
pobres espíritus, débiles mentes,
asustando y divirtiendo al plural mundo
con tu verborrea infecunda,
con tus indigentes e infortunadas salidas
al aire cotidiano que, fatigado de crasos aburrimientos, respiramos,
infectándonos con el virus de la apatía,
enfermándonos
con las congregaciones microbianas del tedio
y, como macabro colofón,
afiliándonos, inconscientes,
a la vulgaridad y a la ordinariez.
Tú, mediocridad,
hija póstuma de nuestras entrañas,
parida en incruentos fáciles partos,
serás venerada culpable
en la expiración del viejo hombre,
caduco e inservible ejemplar de todo y de nada.
Y cuando te hayas marchado a la inexistencia,
un hombre nuevo,
de recién estrenada crisálida,
buscará, en lo eterno, un gran cero
para iniciar su andadura
hacia un más allá por hacer y descubrir.
Y cuando ello ocurra,
nos veremos obligados a celebrar y agradecer
la existencia de una pasada y olvidada mediocridad.
Tú, mediocridad,
maná de la engreída modernidad,
irreconciliable enemiga del bien hacer,
endiosada por la ignorancia y el mal gusto,
te has instalado, jocosa,
en los rededores de nuestra existencia,
engallada, presuntuosa, farolera,
conquistando, con sibilinas artes,
pobres espíritus, débiles mentes,
asustando y divirtiendo al plural mundo
con tu verborrea infecunda,
con tus indigentes e infortunadas salidas
al aire cotidiano que, fatigado de crasos aburrimientos, respiramos,
infectándonos con el virus de la apatía,
enfermándonos
con las congregaciones microbianas del tedio
y, como macabro colofón,
afiliándonos, inconscientes,
a la vulgaridad y a la ordinariez.
Tú, mediocridad,
hija póstuma de nuestras entrañas,
parida en incruentos fáciles partos,
serás venerada culpable
en la expiración del viejo hombre,
caduco e inservible ejemplar de todo y de nada.
Y cuando te hayas marchado a la inexistencia,
un hombre nuevo,
de recién estrenada crisálida,
buscará, en lo eterno, un gran cero
para iniciar su andadura
hacia un más allá por hacer y descubrir.
Y cuando ello ocurra,
nos veremos obligados a celebrar y agradecer
la existencia de una pasada y olvidada mediocridad.
lunes, 27 de diciembre de 2010
Versos soñados
SUEÑOS
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que curan mis desconsuelos
y que sanan mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que curan mis desconsuelos
y que sanan mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
viernes, 24 de diciembre de 2010
Felicitación navideña
¡FELIZ NAVIDAD para los hombres de buena voluntad y, también, para los otros!
¡FELIZ NAVIDAD para los seres queridos y, también, para los demás!
¡FELIZ NAVIDAD para los visitantes de nuestro blog y, también, para los que no nos visitan!
¡FELIZ NAVIDAD para todos y, también, para los del más allá y los por venir!
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Versos de dudas
¿ VALIÓ LA PENA?
En un venturoso establo,
pasado ya dos milenios,
dicen que nació un Infante,
Rey de la tierra y del cielo.
El Niño lloró en su cuna.
Sabe que, como un cordero,
ha de ser sacrificado
cuando le llegue su tiempo,
para redimir al hombre
de sus pecados terrenos.
No sé si valió la pena
su glorioso Nacimiento,
ni si su muerte fue,
para los hombres, remedio
a su necio proceder,
a su proceder perverso.
Celebrar es fácil cosa,
olvidar es algo viejo,
confundir es renegar
de los buenos sentimientos
y es mezclar, en sacos rotos,
lo mundano y lo eterno.
Por eso, en la Nochebuena,
galopan por mi cerebro,
como potros desbocados,
cien dudas, mil titubeos,
que asolan mi pobre alma
y roen mis pensamientos,
hundiéndome en la miseria
de los hombres más incrédulos.
Con silente inconformismo
lanzo preguntas al viento:
¿Valió la pena nacer,
Niño Jesús de mis sueños?
¿Valió la pena morir,
por los hombres de estos versos?
En un venturoso establo,
pasado ya dos milenios,
dicen que nació un Infante,
Rey de la tierra y del cielo.
El Niño lloró en su cuna.
Sabe que, como un cordero,
ha de ser sacrificado
cuando le llegue su tiempo,
para redimir al hombre
de sus pecados terrenos.
No sé si valió la pena
su glorioso Nacimiento,
ni si su muerte fue,
para los hombres, remedio
a su necio proceder,
a su proceder perverso.
Celebrar es fácil cosa,
olvidar es algo viejo,
confundir es renegar
de los buenos sentimientos
y es mezclar, en sacos rotos,
lo mundano y lo eterno.
Por eso, en la Nochebuena,
galopan por mi cerebro,
como potros desbocados,
cien dudas, mil titubeos,
que asolan mi pobre alma
y roen mis pensamientos,
hundiéndome en la miseria
de los hombres más incrédulos.
Con silente inconformismo
lanzo preguntas al viento:
¿Valió la pena nacer,
Niño Jesús de mis sueños?
¿Valió la pena morir,
por los hombres de estos versos?
jueves, 23 de diciembre de 2010
Villancico
VILLANCICO DE LA LUNA ALCOREÑA
La Luna, blanca redonda,
alegre como un cascabel,
anda buscando en palacios
al Niño de Nazaret.
Luna, lunita alcoreña,
no te equivoques, mujer,
que el Niño que estás buscando,
eligió para nacer
el calor de un viejo establo,
a las puertas de Belén.
Corre Lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
La Luna, ese gran pandero
que por la noche se ve,
se ha quedado en el establo
porque al Niño quiere ver.
Luna, lunita alcoreña,
cántale al Niño, mujer,
uno de esos villancicos
que tu sabes componer,
que saben a pechugones
y a piñonates de miel.
Corre, lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
La Luna, blanca redonda,
alegre como un cascabel,
anda buscando en palacios
al Niño de Nazaret.
Luna, lunita alcoreña,
no te equivoques, mujer,
que el Niño que estás buscando,
eligió para nacer
el calor de un viejo establo,
a las puertas de Belén.
Corre Lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
La Luna, ese gran pandero
que por la noche se ve,
se ha quedado en el establo
porque al Niño quiere ver.
Luna, lunita alcoreña,
cántale al Niño, mujer,
uno de esos villancicos
que tu sabes componer,
que saben a pechugones
y a piñonates de miel.
Corre, lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
miércoles, 22 de diciembre de 2010
Versos al tiempo
AYER
Día de insultantes grises,
mañana de locos vientos,
torrentes de recias aguas,
caprichos de crudo invierno,
presentan sus credenciales
sobre el viejo pavimento,
sobre los mudos tejados,
sobre el pajizo ocre albero,
sobre jardines y patios,
sobre casonas y huertos,
creando monotonías,
despertando mil recelos,
temores de malas horas,
hijas de irascible tiempo.
Frente a un ordenador,
confidente de mis versos,
amigo, amparo y refugio,
busco silenciar el tiempo,
sus brusquedades acuosas,
el ulular de sus vientos,
el claror de sus centellas
y el retumbo de sus truenos,
grabando, en sus entrañas,
manojos de versos nuevos,
poema venido al mundo,
por culpa de malos tiempos.
Cuando regrese la calma
y se despejen los cielos,
es hora de celebrar,
es hora de hacer recuento,
es tiempo de comprobar
si han habido desperfectos,
goteras , inundaciones,
roturas o encharcamientos,
facturas que hay que pagar,
como obligados impuestos,
por los deslices climáticos
del gracioso terco tiempo,
es hora de releer
la retahíla de versos
que nacieron al conjuro
de la lluvia, de los vientos,
para componer poema,
hijo del aburrimiento.
Día de insultantes grises,
mañana de locos vientos,
torrentes de recias aguas,
caprichos de crudo invierno,
presentan sus credenciales
sobre el viejo pavimento,
sobre los mudos tejados,
sobre el pajizo ocre albero,
sobre jardines y patios,
sobre casonas y huertos,
creando monotonías,
despertando mil recelos,
temores de malas horas,
hijas de irascible tiempo.
Frente a un ordenador,
confidente de mis versos,
amigo, amparo y refugio,
busco silenciar el tiempo,
sus brusquedades acuosas,
el ulular de sus vientos,
el claror de sus centellas
y el retumbo de sus truenos,
grabando, en sus entrañas,
manojos de versos nuevos,
poema venido al mundo,
por culpa de malos tiempos.
Cuando regrese la calma
y se despejen los cielos,
es hora de celebrar,
es hora de hacer recuento,
es tiempo de comprobar
si han habido desperfectos,
goteras , inundaciones,
roturas o encharcamientos,
facturas que hay que pagar,
como obligados impuestos,
por los deslices climáticos
del gracioso terco tiempo,
es hora de releer
la retahíla de versos
que nacieron al conjuro
de la lluvia, de los vientos,
para componer poema,
hijo del aburrimiento.
martes, 21 de diciembre de 2010
Versos para el caminante
CAMINOS
Caminante, sí hay caminos,
caminos para transitar,
caminos de ida y vuelta,
caminos sin marcha atrás,
caminos que van al cielo,
caminos para soñar,
caminos a los avernos,
caminos para olvidar.
Caminante, sí hay caminos,
vastos como el ancho mar,
esquivos como la suerte,
blandos como el tierno pan,
yermos como los eriales,
duros como el pedernal,
ásperos como las dudas,
pulidos como el cristal.
Caminante, sí hay caminos,
para ir al más allá,
para encontrar nuevas horas,
para alcanzar la verdad,
para romper mil barreras,
para buscarnos el pan,
para huir de la apatía,
para celebrar la paz.
Caminante, sí hay caminos,
no vuelvas la vista atrás,
toma tu viejo cayado
y lánzate a caminar,
sobre los vientos altivos,
sobre las olas del mar,
sobre la bendita tierra,
sobre el manto celestial,
y descubre en tus paseos,
el gozo de caminar,
la dicha del caminante,
los placeres del andar.
Caminante, sí hay caminos,
caminos para transitar,
caminos de ida y vuelta,
caminos sin marcha atrás,
caminos que van al cielo,
caminos para soñar,
caminos a los avernos,
caminos para olvidar.
Caminante, sí hay caminos,
vastos como el ancho mar,
esquivos como la suerte,
blandos como el tierno pan,
yermos como los eriales,
duros como el pedernal,
ásperos como las dudas,
pulidos como el cristal.
Caminante, sí hay caminos,
para ir al más allá,
para encontrar nuevas horas,
para alcanzar la verdad,
para romper mil barreras,
para buscarnos el pan,
para huir de la apatía,
para celebrar la paz.
Caminante, sí hay caminos,
no vuelvas la vista atrás,
toma tu viejo cayado
y lánzate a caminar,
sobre los vientos altivos,
sobre las olas del mar,
sobre la bendita tierra,
sobre el manto celestial,
y descubre en tus paseos,
el gozo de caminar,
la dicha del caminante,
los placeres del andar.
lunes, 20 de diciembre de 2010
Ilustración 4
Del libro "Cuentos-juego" de Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada.
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¡FELICES FIESTAS!
Versos para recitar a los más pequeños
CIGÜEÑAS
Sobre la espadaña
del viejo convento,
la cigüeña blanca
y el blanco cigüeño
plantaron un nido
para sus polluelos,
con ramitas secas,
con tallitos tiernos,
con suaves plumitas
y trapitos viejos.
Sobre la espadaña,
en el nido nuevo,
la blanca cigüeña
ha puesto dos huevos,
uno muy blanquito,
otro, algo moreno.
Sobre la espadaña,
los padres, contentos,
cigüeño y cigüeña,
incuban sus huevos,
y en la primavera,
como tallos frescos,
como bellas flores,
nacen los polluelos.
uno muy blanquito,
otro, algo moreno,
uno, una cigüeña,
el otro, un cigüeño.
Sobre la espadaña,
ya asoma el invierno,
el nido está sólo,
se fueron sus dueños,
la cigüeña blanca,
el blanco cigüeño,
sin dejar atrás
a sus dos polluelos.
Triste la espadaña,
no tiene consuelo,
tañen sus campanas,
tañidos de duelo,
tantanes de bronce
con halos de miedo,
teme que no vuelvan
para el año nuevo,
la cigüeña blanca,
el blanco cigüeño
y ya, muy crecidos,
sus lindos polluelos.
Sobre la espadaña
del viejo convento,
la cigüeña blanca
y el blanco cigüeño
plantaron un nido
para sus polluelos,
con ramitas secas,
con tallitos tiernos,
con suaves plumitas
y trapitos viejos.
Sobre la espadaña,
en el nido nuevo,
la blanca cigüeña
ha puesto dos huevos,
uno muy blanquito,
otro, algo moreno.
Sobre la espadaña,
los padres, contentos,
cigüeño y cigüeña,
incuban sus huevos,
y en la primavera,
como tallos frescos,
como bellas flores,
nacen los polluelos.
uno muy blanquito,
otro, algo moreno,
uno, una cigüeña,
el otro, un cigüeño.
Sobre la espadaña,
ya asoma el invierno,
el nido está sólo,
se fueron sus dueños,
la cigüeña blanca,
el blanco cigüeño,
sin dejar atrás
a sus dos polluelos.
Triste la espadaña,
no tiene consuelo,
tañen sus campanas,
tañidos de duelo,
tantanes de bronce
con halos de miedo,
teme que no vuelvan
para el año nuevo,
la cigüeña blanca,
el blanco cigüeño
y ya, muy crecidos,
sus lindos polluelos.
viernes, 17 de diciembre de 2010
Cada vez más cerca
Seguimos con nuestros sencillos dibujos navideños para ilustrar las visperas de la Fiesta de las Fiestas.
(Rotuladores. Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de verdad y engaño
SOMOS
Somos átomos perdidos
en un inmenso universo,
somos minúscula nada
en la raíces del tiempo,
somos capricho inventado
por un ignoto alfarero,
somos mágico juguete,
somos fugaz pensamiento,
somos caduca aventura
precario predicamento,
somos, a la par, principio
y fin de un hermoso cuento,
somos ínfima llama,
ceniza de polvo inquieto,
somos estampa difusa,
caricia que arrastra el viento,
suspiro de breve vida,
ausencia, vago recuerdo,
y somos muchas más cosas,
escritas en otros versos,
hilados en mil poemas
en el orillar del tiempo.
Y, a pesar de lo que somos,
insignificante invento,
como reyes poderosos,
por la Tierra nos movemos,
creyéndonos, a toda hora,
los amos del universo,
los ombligos de este mundo y…,
a morir todos contentos.
Somos átomos perdidos
en un inmenso universo,
somos minúscula nada
en la raíces del tiempo,
somos capricho inventado
por un ignoto alfarero,
somos mágico juguete,
somos fugaz pensamiento,
somos caduca aventura
precario predicamento,
somos, a la par, principio
y fin de un hermoso cuento,
somos ínfima llama,
ceniza de polvo inquieto,
somos estampa difusa,
caricia que arrastra el viento,
suspiro de breve vida,
ausencia, vago recuerdo,
y somos muchas más cosas,
escritas en otros versos,
hilados en mil poemas
en el orillar del tiempo.
Y, a pesar de lo que somos,
insignificante invento,
como reyes poderosos,
por la Tierra nos movemos,
creyéndonos, a toda hora,
los amos del universo,
los ombligos de este mundo y…,
a morir todos contentos.
jueves, 16 de diciembre de 2010
Primicia
Cartel de la Cabalgata de Reyes Magos 2011. El Viso del Alcor.
Realización; Rafa, informático y publicista de "DONAS" Publicidad.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos a los nietos
Hoy, como otros muchos días, "toca" ejercer de abuelo.
ALLÍ GUARDO YO MIS VERSOS
En un sacro rinconcito,
de mi longevo cerebro,
tengo yo una vieja arquita,
donde guardo vuestros versos,
que yo saco poco a poco,
para componer con ellos,
cancioncillas de colores,
poemas y alegres cuentos.
Cuando la noche se duerme
y se encienden los luceros,
cuando la luna se asoma
para descubrir los sueños
de los niños, de las aves,
de los gatos, de los perros,
y de todos los bichitos
que se mueven por el suelo,
saco yo mi vieja pluma,
la del viejo palillero,
y mis tintas de colores,
y mis papelitos nuevos,
y, sin perder un instante,
¡qué el tiempo vale dinero!
yo me pongo a dibujar,
muchos y muchos versos,
para vosotros, mis nietos,
los dueños de todos ellos.
ALLÍ GUARDO YO MIS VERSOS
En un sacro rinconcito,
de mi longevo cerebro,
tengo yo una vieja arquita,
donde guardo vuestros versos,
que yo saco poco a poco,
para componer con ellos,
cancioncillas de colores,
poemas y alegres cuentos.
Cuando la noche se duerme
y se encienden los luceros,
cuando la luna se asoma
para descubrir los sueños
de los niños, de las aves,
de los gatos, de los perros,
y de todos los bichitos
que se mueven por el suelo,
saco yo mi vieja pluma,
la del viejo palillero,
y mis tintas de colores,
y mis papelitos nuevos,
y, sin perder un instante,
¡qué el tiempo vale dinero!
yo me pongo a dibujar,
muchos y muchos versos,
para vosotros, mis nietos,
los dueños de todos ellos.
miércoles, 15 de diciembre de 2010
Versos de ensoñación
SUEÑOS
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que cura mis desconsuelos
y que sana mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que cura mis desconsuelos
y que sana mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
martes, 14 de diciembre de 2010
Versos libres de la vida
LAS VIDAS
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su cotidianeidad,
aburridas páginas de inacabados libros,
escritas, a ratos, con prisas,
por un desconocido y caprichoso autor,
artista sumo de la reiteración.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su esencia,
retazos de ser y estar, de idas y venidas,
programados, a soplos, sin equidad,
por un ignoto y todopoderoso artista,
injusto escenógrafo de la existencia.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su inaceptada caducidad,
migajas de brevedades,
donadas, a veleta, sin decoro,
por un incógnito artífice,
magno usurero de la felicidad.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su pobre transcurrir,
arroyuelos de sequedades,
desecados, con hálitos y premuras,
por un esotérico señor oscuro,
mísero controlador del bienestar.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son página, retazos, migajas, arroyuelos
de un irrepetible sueño,
soñado con torpeza por todos nosotros,
SUS POBRES DUEÑOS.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su cotidianeidad,
aburridas páginas de inacabados libros,
escritas, a ratos, con prisas,
por un desconocido y caprichoso autor,
artista sumo de la reiteración.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su esencia,
retazos de ser y estar, de idas y venidas,
programados, a soplos, sin equidad,
por un ignoto y todopoderoso artista,
injusto escenógrafo de la existencia.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su inaceptada caducidad,
migajas de brevedades,
donadas, a veleta, sin decoro,
por un incógnito artífice,
magno usurero de la felicidad.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su pobre transcurrir,
arroyuelos de sequedades,
desecados, con hálitos y premuras,
por un esotérico señor oscuro,
mísero controlador del bienestar.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son página, retazos, migajas, arroyuelos
de un irrepetible sueño,
soñado con torpeza por todos nosotros,
SUS POBRES DUEÑOS.
lunes, 13 de diciembre de 2010
Versos nocturnos
LA NOCHE
Dicen que la noche es
la sombra de la mañana,
oscura, tenebrosa y negra,
como las horas quemadas,
como los tizones negros
que van pintando las llamas.
Dicen que la noche tiene
un lunar de color plata,
redondo como un pandero,
y pequitas plateadas.
Dicen que la noche guarda
en sus sombrías entrañas,
miles de negros secretos,
miles de negras estampas,
dibujadas por los hombres
en sus negras madrugadas,
Dicen que la noche va
vestida con negra bata,
que camina silenciosa
como una dama enlutada,
esperando negra muerte,
al despertar la mañana,
para de nuevo nacer,
cuando la tarde se apaga.
Dicen que la noche sueña
con ser bella luminaria,
con ser luciérnaga hermosa,
con ser una inmensa lámpara,
para romper el hechizo
de su oscura y negra alma.
Dicen que la noche es
culpable de lo que pasa,
entre sus cuatro paredes
de oscuridades, pintadas.
Y yo le digo a la noche
que olvide necia palabras,
que éstas, se las lleva el viento
allá, donde todo es nada.
Dicen que la noche es
la sombra de la mañana,
oscura, tenebrosa y negra,
como las horas quemadas,
como los tizones negros
que van pintando las llamas.
Dicen que la noche tiene
un lunar de color plata,
redondo como un pandero,
y pequitas plateadas.
Dicen que la noche guarda
en sus sombrías entrañas,
miles de negros secretos,
miles de negras estampas,
dibujadas por los hombres
en sus negras madrugadas,
Dicen que la noche va
vestida con negra bata,
que camina silenciosa
como una dama enlutada,
esperando negra muerte,
al despertar la mañana,
para de nuevo nacer,
cuando la tarde se apaga.
Dicen que la noche sueña
con ser bella luminaria,
con ser luciérnaga hermosa,
con ser una inmensa lámpara,
para romper el hechizo
de su oscura y negra alma.
Dicen que la noche es
culpable de lo que pasa,
entre sus cuatro paredes
de oscuridades, pintadas.
Y yo le digo a la noche
que olvide necia palabras,
que éstas, se las lleva el viento
allá, donde todo es nada.
domingo, 12 de diciembre de 2010
Versos solícitos
¡STOP!
No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana,
y dime lo que tu piensas,
con unas pocas palabras,
de estos versos que han nacido
hace un rato, esta mañana,
que se mueren por saber,
si el parto fue para nada,
o si mereció nacer,
en esta bendita casa.
Dime tú, mi caro amigo,
lo que te salga del alma,
sea bueno o sea malo
que aquí, nunca pasa nada,
que los versos nada sufren
cuando de ellos se habla,
que los versos nada piensan,
cuando la gente se calla,
Sólo, el poeta padece,
y no sirve para nada.
Deja los miedos, amigo,
utiliza tu palabra,
para decirle a mis versos
aquello que te venga en gana,
no pienses en que dirán
las otras lenguas hermanas,
que no hay cosita peor
que silenciar la palabra,
que tenerla adormecida,
cantándole viejas nanas.
No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana
y dime lo que tu piensas
de mis versos, de mi guasa.
No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana,
y dime lo que tu piensas,
con unas pocas palabras,
de estos versos que han nacido
hace un rato, esta mañana,
que se mueren por saber,
si el parto fue para nada,
o si mereció nacer,
en esta bendita casa.
Dime tú, mi caro amigo,
lo que te salga del alma,
sea bueno o sea malo
que aquí, nunca pasa nada,
que los versos nada sufren
cuando de ellos se habla,
que los versos nada piensan,
cuando la gente se calla,
Sólo, el poeta padece,
y no sirve para nada.
Deja los miedos, amigo,
utiliza tu palabra,
para decirle a mis versos
aquello que te venga en gana,
no pienses en que dirán
las otras lenguas hermanas,
que no hay cosita peor
que silenciar la palabra,
que tenerla adormecida,
cantándole viejas nanas.
No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana
y dime lo que tu piensas
de mis versos, de mi guasa.
sábado, 11 de diciembre de 2010
Dibujos navideños
Durante unos días publicaremos dibujos y felcitaciones navideñas con una doble intención, la de FELICITAR LAS FIESTAS a todos los que visitáis nuestro blog y, por otro lado, la de mantener y defender, con fidelidad, con entusiasmo y espíritu joven,las TRADICIONES NAVIDEÑAS.
(Rotuladores sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de homenaje y recuerdo
Alejado de celebraciones y sin un "por qué" que lo justifique, hoy nos dio por recordar a LORCA.
AL POETA DE LOS POETAS
Granada, teje que teje,
en los telares del alma,
sudarios de tristes horas,
mortajas de seda blanca,
con hilos de blanca luna,
con hilos de finas lágrimas,
entre sonoros silencios,
entre horas desangradas.
Granada sigue tejiendo
tejidos de pena amarga.
Luto lleva el azahar
y frío de fría escarcha,
el Genil, verdusco manto,
sudario negro, la Alhambra,
lunares de negra pena,
el corazón de la albahaca.
Granada y el mundo saben
que, con tu muerte canalla,
no pudieron silenciar,
el decir de tu palabra,
tu ensoñación de poeta,
tus romanceros de plata,
tus versos, tus poesías,
tu teatro y tu esperanza,
Los vientos siguen bebiendo,
en las fuentes de Granada,
el frescor de tus poemas,
claros como el agua clara,
La Luna, tu confidente,
musa amada, ínclita dama,
derrama sobre los tejados,
rocíos de madrugada,
cargaditos de poemas,
soñando regar tus plantas,
para que aromen tus versos,
para que crezcan lozanas.
La niña de los ojos verdes,
futura reina o sultana,
sigue leyendo tus versos,
sigue buscando su alma,
entre pequeños suspiros,
suspiros de enamorada,
y, en una pequeña acequia,
a la orilla de Granada,
un pequeño rano croa,
rompiendo la madrugada,
unos inéditos versos
que tú, en tu mente, guardabas,
para vencer a la muerte,
y a aquella gente canalla
que quebró tu mortal cuerpo,
pero no, tu honda palabra.
AL POETA DE LOS POETAS
Granada, teje que teje,
en los telares del alma,
sudarios de tristes horas,
mortajas de seda blanca,
con hilos de blanca luna,
con hilos de finas lágrimas,
entre sonoros silencios,
entre horas desangradas.
Granada sigue tejiendo
tejidos de pena amarga.
Luto lleva el azahar
y frío de fría escarcha,
el Genil, verdusco manto,
sudario negro, la Alhambra,
lunares de negra pena,
el corazón de la albahaca.
Granada y el mundo saben
que, con tu muerte canalla,
no pudieron silenciar,
el decir de tu palabra,
tu ensoñación de poeta,
tus romanceros de plata,
tus versos, tus poesías,
tu teatro y tu esperanza,
Los vientos siguen bebiendo,
en las fuentes de Granada,
el frescor de tus poemas,
claros como el agua clara,
La Luna, tu confidente,
musa amada, ínclita dama,
derrama sobre los tejados,
rocíos de madrugada,
cargaditos de poemas,
soñando regar tus plantas,
para que aromen tus versos,
para que crezcan lozanas.
La niña de los ojos verdes,
futura reina o sultana,
sigue leyendo tus versos,
sigue buscando su alma,
entre pequeños suspiros,
suspiros de enamorada,
y, en una pequeña acequia,
a la orilla de Granada,
un pequeño rano croa,
rompiendo la madrugada,
unos inéditos versos
que tú, en tu mente, guardabas,
para vencer a la muerte,
y a aquella gente canalla
que quebró tu mortal cuerpo,
pero no, tu honda palabra.
viernes, 10 de diciembre de 2010
Dibujos para niños
Colección "Personajes de cuentos". EL PINTA ARCO IRIS.
(Tinta china sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos alados
¿PARA QUÉ LAS PRISAS?
Las prisas regalan sendas
a todo el género humano,
sendas de mármol pulido,
sendas de fieros guijarros,
en las fiestas, en los juegos,
en el ocio, en el trabajos,
al prendido en la ignorancia
o al insigne hombre sabio.
Las prisas regalan alas
en este circo mundano,
a los listos, a los tontos,
a los feos, a los guapos,
a los ricos, a los pobres,
a tullidos y lisiados,
alas para correr más,
que el que tenemos al lado,
que el que busca los laureles,
para dormirse un buen rato,
que el amigo o el vecino,
la pareja o el hermano,
alas, para ser primero,
en este limbo barato,
donde el poder y la fama,
antorchas de mojigatos,
hay que beberlos con prisas,
antes que se vuelvan ácidos.
Las prisas regalan todo,
para llegar a la nada,
para alcanzar, sin quererlo,
el cero de la vida humana.
Sólo los que van despacio,
sin prisas, pero sin pausas,
saborearán su tiempo,
sus horas, siempre sagradas,
sus instantes, su presente,
los soplos de la vida humana.
¿Para qué las prisas locas?
¿Por quién tañen las campanas?
Las prisas regalan sendas
a todo el género humano,
sendas de mármol pulido,
sendas de fieros guijarros,
en las fiestas, en los juegos,
en el ocio, en el trabajos,
al prendido en la ignorancia
o al insigne hombre sabio.
Las prisas regalan alas
en este circo mundano,
a los listos, a los tontos,
a los feos, a los guapos,
a los ricos, a los pobres,
a tullidos y lisiados,
alas para correr más,
que el que tenemos al lado,
que el que busca los laureles,
para dormirse un buen rato,
que el amigo o el vecino,
la pareja o el hermano,
alas, para ser primero,
en este limbo barato,
donde el poder y la fama,
antorchas de mojigatos,
hay que beberlos con prisas,
antes que se vuelvan ácidos.
Las prisas regalan todo,
para llegar a la nada,
para alcanzar, sin quererlo,
el cero de la vida humana.
Sólo los que van despacio,
sin prisas, pero sin pausas,
saborearán su tiempo,
sus horas, siempre sagradas,
sus instantes, su presente,
los soplos de la vida humana.
¿Para qué las prisas locas?
¿Por quién tañen las campanas?
jueves, 9 de diciembre de 2010
Dibujo navideño
El "Padre Nöell", competidor de nuestros Magos de Oriente.
(Rotuladores sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de los "por qué"
INÚTILES “POR QUÉ”
Riadas de silentes “por qué”
vagan derrotados, cabizbajos,
por los espacios y tiempos de los hombres,
buscando respuestas,
pan de su curiosa existencia.
¿Por qué tantos “por qué” inservibles,
desoídos, no escuchados, desatendidos,
esparcidos inmisericordes,
condenados, sin piedad,
al cruel ostracismo de la indiferencia,
cuna del desalmado desprecio?
Y mientras tanto, tantos tú y tantos yo,
obreros, sin salarios, del “por qué”,
permanecemos hundidos
en las pozas del analfabetismo,
sinrazón y castigo de los desposeídos.
Riadas de silentes “por qué”
vagan derrotados, cabizbajos,
por los espacios y tiempos de los hombres,
buscando respuestas,
pan de su curiosa existencia.
¿Por qué tantos “por qué” inservibles,
desoídos, no escuchados, desatendidos,
esparcidos inmisericordes,
condenados, sin piedad,
al cruel ostracismo de la indiferencia,
cuna del desalmado desprecio?
Y mientras tanto, tantos tú y tantos yo,
obreros, sin salarios, del “por qué”,
permanecemos hundidos
en las pozas del analfabetismo,
sinrazón y castigo de los desposeídos.
miércoles, 8 de diciembre de 2010
Plumilla obligada
¡Gran día, hoy!
Monumento a la Inmaculada (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos alocados
¡HASTA MAÑANA!
Dejad que me pierda en sueños,
donde tengo todo y nada,
dejadme los desvaríos
que navegan por mi cama
y suben a los oteros
de mi sumisa almohada,
para sentir, complacido,
las invenciones del alma.
Dejad que viva en los sueños
mis sutiles madrugadas,
envueltas en las mentiras
y en las verdades sagradas,
para escuchar el latir,
en venturosas mañanas,
de un corazón que aún vive,
soñando mil alboradas.
Dejad que muera en los sueños,
sin miedo, ni desesperanza,
dejad que la muerte sea
una sorpresa ensayada,
capaz de matar la vida
y después, resucitarla,
dejadme con las locuras
que vuelan sobre mi cama.
Dejad que me pierda en sueños,
donde tengo todo y nada,
dejadme los desvaríos
que navegan por mi cama
y suben a los oteros
de mi sumisa almohada,
para sentir, complacido,
las invenciones del alma.
Dejad que viva en los sueños
mis sutiles madrugadas,
envueltas en las mentiras
y en las verdades sagradas,
para escuchar el latir,
en venturosas mañanas,
de un corazón que aún vive,
soñando mil alboradas.
Dejad que muera en los sueños,
sin miedo, ni desesperanza,
dejad que la muerte sea
una sorpresa ensayada,
capaz de matar la vida
y después, resucitarla,
dejadme con las locuras
que vuelan sobre mi cama.
martes, 7 de diciembre de 2010
Versos de añoranza
PENA
¡Pena, penita, pena!
¡Ay, pena, penita blanca!
Pena de perderte, amigo,
he sentido esta mañana.
Quebrado tienes tu cuerpo,
manchada tu blanca entraña,
envejecida tu piel,
con arrugas que me espantan,
perdiste bella tersura,
perdiste claras palabras,
mutilado vives hoy,
en tu soledad callada,
sin nadie que te consuele,
con el sol de sus miradas,
te has vuelto un inútil ser,
ya no sirves para nada,
por eso tengo esta pena,
¡Ay, pena, penita blanca!
Recuerdo cuando llegaste,
como celebrada dádiva,
recuerdo que, entre mis manos,
fuiste dócil luminaria,
ventana de mi saber,
dosel de palabras mágicas,
compañero inseparable,
querido amigo del alma,
por eso peno esta pena,
¡Ay, pena, penita blanca!
Porque tú desaparezcas,
de mi lado, de mi estancia,
de los cálidos encuentros
y... no te encuentre mañana.
A mi pequeño y primer diccionario, con seguridad, reciclado y reconvertido en ínfimas partículas de unos desconocidos papeles.
¡Pena, penita, pena!
¡Ay, pena, penita blanca!
Pena de perderte, amigo,
he sentido esta mañana.
Quebrado tienes tu cuerpo,
manchada tu blanca entraña,
envejecida tu piel,
con arrugas que me espantan,
perdiste bella tersura,
perdiste claras palabras,
mutilado vives hoy,
en tu soledad callada,
sin nadie que te consuele,
con el sol de sus miradas,
te has vuelto un inútil ser,
ya no sirves para nada,
por eso tengo esta pena,
¡Ay, pena, penita blanca!
Recuerdo cuando llegaste,
como celebrada dádiva,
recuerdo que, entre mis manos,
fuiste dócil luminaria,
ventana de mi saber,
dosel de palabras mágicas,
compañero inseparable,
querido amigo del alma,
por eso peno esta pena,
¡Ay, pena, penita blanca!
Porque tú desaparezcas,
de mi lado, de mi estancia,
de los cálidos encuentros
y... no te encuentre mañana.
A mi pequeño y primer diccionario, con seguridad, reciclado y reconvertido en ínfimas partículas de unos desconocidos papeles.
lunes, 6 de diciembre de 2010
Plumilla
Detalle retablo iglesia de Sevilla.
(Tinta china sepia sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Romancero íntimo
2. ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS (Continuación)
Un fuerte golpe de mar,
provoca un grave suceso,
el velero de la joven
sufre grandes desperfectos,
sus velas de albo azahar,
arrancadas por el viento,
se abaten como gaviotas
entre la mar y los cielos.
La joven duda, qué hacer,
en aquel sombrío infierno,
intenta coger las velas,
¡Maldito fue aquel intento!
Una malévola ráfaga,
de propósitos perversos,
la arroja sobre la mar,
sin ningún remordimiento.
La joven, sobre las aguas
o sumergida en su seno,
lucha con intrepidez,
con coraje y gran denuedo,
pero, el mar enfurecido
es como un injusto cepo
que siempre atrapa en sus redes,
las verdades y los sueños,
los inventados romances,
sus palabras y sus versos.
En otro lado del mar,
un experto marinero,
versado en el navegar,
querella contra los vientos,
sabe tensar y aflojar,
las velas de su velero,
aquel de las velas ocres,
color de tierra de albero.
Desde su querida barca,
el curtido marinero,
ha visto, preocupado,
tenso y bastante inquieto,
el desplome sobre el mar
de un desconocido cuerpo,
que lucha contra las olas,
contra la mar y sus vientos.
Olvida, el pobre marino,
su pez, su ansiado sustento,
los riesgos y los peligros,
turbaciones y deseos.
Ata a su cuerpo una cuerda
y se lanza a mar abierto,
avanza como un delfín,
en busca del compañero,
que lucha contra las aguas
y con sus crecidos miedos.
El mar contempla la escena,
no quiso llegar tan lejos,
se traga la ventolera,
manda apaciguar los vientos,
y una nueva calma chicha,
madre de gratos silencio,
se extiende sobre su piel,
cubriéndola por completo.
Mientras, el joven marino,
con denodados esfuerzos,
al fin, consigue salvar,
de las aguas, de sus miedos,
a la joven que la mar,
jugando un oscuro juego,
casi ahoga en sus entrañas,
en este romance viejo.
A la vuelta de la calma,
cuando el joven marinero,
miró a la bella mujer,
beldad sacada de un cuento,
unos cosquilleos gratos,
corrieron por sus adentros
y…,
lo que ocurrió después,
en el orillar del tiempo,
es tema para narrar
en otro romance viejo,
si encontramos un juglar,
un novedoso argumento,
unos pocos de lectores,
otro mar y otros veleros,
uno, con velamen blanco
y otro, de color albero.
Un fuerte golpe de mar,
provoca un grave suceso,
el velero de la joven
sufre grandes desperfectos,
sus velas de albo azahar,
arrancadas por el viento,
se abaten como gaviotas
entre la mar y los cielos.
La joven duda, qué hacer,
en aquel sombrío infierno,
intenta coger las velas,
¡Maldito fue aquel intento!
Una malévola ráfaga,
de propósitos perversos,
la arroja sobre la mar,
sin ningún remordimiento.
La joven, sobre las aguas
o sumergida en su seno,
lucha con intrepidez,
con coraje y gran denuedo,
pero, el mar enfurecido
es como un injusto cepo
que siempre atrapa en sus redes,
las verdades y los sueños,
los inventados romances,
sus palabras y sus versos.
En otro lado del mar,
un experto marinero,
versado en el navegar,
querella contra los vientos,
sabe tensar y aflojar,
las velas de su velero,
aquel de las velas ocres,
color de tierra de albero.
Desde su querida barca,
el curtido marinero,
ha visto, preocupado,
tenso y bastante inquieto,
el desplome sobre el mar
de un desconocido cuerpo,
que lucha contra las olas,
contra la mar y sus vientos.
Olvida, el pobre marino,
su pez, su ansiado sustento,
los riesgos y los peligros,
turbaciones y deseos.
Ata a su cuerpo una cuerda
y se lanza a mar abierto,
avanza como un delfín,
en busca del compañero,
que lucha contra las aguas
y con sus crecidos miedos.
El mar contempla la escena,
no quiso llegar tan lejos,
se traga la ventolera,
manda apaciguar los vientos,
y una nueva calma chicha,
madre de gratos silencio,
se extiende sobre su piel,
cubriéndola por completo.
Mientras, el joven marino,
con denodados esfuerzos,
al fin, consigue salvar,
de las aguas, de sus miedos,
a la joven que la mar,
jugando un oscuro juego,
casi ahoga en sus entrañas,
en este romance viejo.
A la vuelta de la calma,
cuando el joven marinero,
miró a la bella mujer,
beldad sacada de un cuento,
unos cosquilleos gratos,
corrieron por sus adentros
y…,
lo que ocurrió después,
en el orillar del tiempo,
es tema para narrar
en otro romance viejo,
si encontramos un juglar,
un novedoso argumento,
unos pocos de lectores,
otro mar y otros veleros,
uno, con velamen blanco
y otro, de color albero.
domingo, 5 de diciembre de 2010
Pegatina
SUPER ROLDÁN, en su época radiofónica en Radio Alcores.
(Tinta china azul sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Romancero íntimo
Por su extensión, decidimos publicar en dos partes, este segundo romance del "Romancero íntimo"
2. ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS
Sobre un celestial papel,
dibujé, con gran esmero,
una mar alborotada
y dos frágiles veleros.
Uno, con velitas blancas,
como la nieve de enero,
otro, con velamen ocre,
como la tierra de albero,
en uno pinté una joven,
bonita como un lucero,
en el otro, dibujé,
un curtido marinero.
Dos sencillos personajes,
robados de un bello cuento
y una mar, salina estepa,
celeste como los cielos.
Hasta aquí, todo es normal,
ahora viene lo bueno,
yo no sé de que manera,
ni si fue, todo, un mal sueño,
una locura senil
o un mágico encantamiento.
El dibujo tomo vida,
claridad y movimiento,
gratos sonidos marinos,
voces, susurros de vientos,
aromas de orilla y mar,
así, mis ojos, lo vieron,
y que nadie contradiga,
aquello que estoy diciendo,
que los versos nunca mienten,
el poeta, mucho menos,
y goza de libertad
para crear mundos nuevos.
El velero de la joven,
por causa de un calmo viento,
navega sobre la mar
despacio, pausado, lento,
viaja a ninguna parte,
busca descanso y sosiego.
Mientras, a unas pocas millas,
navega el otro velero,
con temple, patroneado,
por el joven marinero,
que maldice aquellas horas
de calma chicha del viento,
viaja para encontrar,
el necesario sustento,
y tiene prisas y ansias
de alcanzar el mar adentro,
donde encontrar ricos peces,
su más sagrado alimento
La mar, dueña del placer
y del humano sustento,
piensa, tantea, sopesa,
cual de aquellos dos veleros,
necesita, con premura,
ráfagas de brioso viento,
el de la joven sirena,
el del pobre marinero.
La mar, bizarra señora,
no le gusta perder tiempo
y, poco a poco, levanta
un airecillo travieso
que, en unos pocos segundos,
se torna bravío y fiero,
llenando de altas olas
el celeste pavimento,
de espuma y de agua salada
y de brillantes reflejos.
Los veleros sorprendidos,
al igual que sus dos dueños,
ven como sus velamen
se cargan de ciego viento,
se llenan, a reventar,
despertando claros miedos,
navegan sobre las olas
como pavesas de fuego,
como frágiles papeles,
como suspiros y sueños,
como motas de algodón,
que buscan final incierto.
(continuará)
2. ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS
Sobre un celestial papel,
dibujé, con gran esmero,
una mar alborotada
y dos frágiles veleros.
Uno, con velitas blancas,
como la nieve de enero,
otro, con velamen ocre,
como la tierra de albero,
en uno pinté una joven,
bonita como un lucero,
en el otro, dibujé,
un curtido marinero.
Dos sencillos personajes,
robados de un bello cuento
y una mar, salina estepa,
celeste como los cielos.
Hasta aquí, todo es normal,
ahora viene lo bueno,
yo no sé de que manera,
ni si fue, todo, un mal sueño,
una locura senil
o un mágico encantamiento.
El dibujo tomo vida,
claridad y movimiento,
gratos sonidos marinos,
voces, susurros de vientos,
aromas de orilla y mar,
así, mis ojos, lo vieron,
y que nadie contradiga,
aquello que estoy diciendo,
que los versos nunca mienten,
el poeta, mucho menos,
y goza de libertad
para crear mundos nuevos.
El velero de la joven,
por causa de un calmo viento,
navega sobre la mar
despacio, pausado, lento,
viaja a ninguna parte,
busca descanso y sosiego.
Mientras, a unas pocas millas,
navega el otro velero,
con temple, patroneado,
por el joven marinero,
que maldice aquellas horas
de calma chicha del viento,
viaja para encontrar,
el necesario sustento,
y tiene prisas y ansias
de alcanzar el mar adentro,
donde encontrar ricos peces,
su más sagrado alimento
La mar, dueña del placer
y del humano sustento,
piensa, tantea, sopesa,
cual de aquellos dos veleros,
necesita, con premura,
ráfagas de brioso viento,
el de la joven sirena,
el del pobre marinero.
La mar, bizarra señora,
no le gusta perder tiempo
y, poco a poco, levanta
un airecillo travieso
que, en unos pocos segundos,
se torna bravío y fiero,
llenando de altas olas
el celeste pavimento,
de espuma y de agua salada
y de brillantes reflejos.
Los veleros sorprendidos,
al igual que sus dos dueños,
ven como sus velamen
se cargan de ciego viento,
se llenan, a reventar,
despertando claros miedos,
navegan sobre las olas
como pavesas de fuego,
como frágiles papeles,
como suspiros y sueños,
como motas de algodón,
que buscan final incierto.
(continuará)
sábado, 4 de diciembre de 2010
Versos de añoranza
REMORDIMIENTOS
Sobre un viejo ordenador,
arcón de tiempos modernos,
cofre de mis fantasías,
joyero de mis secretos,
yo traté de congregar,
con el debido respeto,
mil palabras encontradas,
mil voces en desacuerdo,
mil términos enclaustrados,
guardados en mi cerebro,
para hacer, como el poeta,
acervo, sartas de versos,
retablos de maravillas,
historias serias y cuentos.
Armándome de valor,
borré de mi loco tiempo,
inmaculados papeles,
cantidad de lapiceros,
las plumas estilográficas
y otros muchos instrumentos,
herramientas necesarias
para escribir nuestros sueños,
nuestras rimas, nuestras coplas,
los sagrados sentimientos,
tesoros, ricos caudales,
hijos de los pensamientos.
Hoy, no sé, si cuanto hice,
mereció tiempo y esfuerzo.
Las palabras, los vocablos,
nacen cuando los tecleo,
y con gran facilidad,
si no me siento contento,
los condeno a ciega nada,
los envío al basurero,
borro páginas enteras
con un solo movimiento,
reproduzco todo un libro
en un suspiro de tiempo,
y a pesar del adelanto,
y a pesar de tanto bueno,
no consigo liberarme
de ciertos remordimientos.
Mis versos fluyen alegres,
alineados, perfectos,
sin feas inclinaciones,
siempre garbosos y erectos
y, a pesar de lo bonito,
y de lo bien que están puestos,
algo bulle por mi mente,
preñado de mil recuerdos,
que va creando en mi ser,
pesar y remordimientos,
por despecho, por olvido,
del papel y el lapicero,
de la pluma, de la tinta,
proscrita en viejo tintero.
Sobre un viejo ordenador,
arcón de tiempos modernos,
cofre de mis fantasías,
joyero de mis secretos,
yo traté de congregar,
con el debido respeto,
mil palabras encontradas,
mil voces en desacuerdo,
mil términos enclaustrados,
guardados en mi cerebro,
para hacer, como el poeta,
acervo, sartas de versos,
retablos de maravillas,
historias serias y cuentos.
Armándome de valor,
borré de mi loco tiempo,
inmaculados papeles,
cantidad de lapiceros,
las plumas estilográficas
y otros muchos instrumentos,
herramientas necesarias
para escribir nuestros sueños,
nuestras rimas, nuestras coplas,
los sagrados sentimientos,
tesoros, ricos caudales,
hijos de los pensamientos.
Hoy, no sé, si cuanto hice,
mereció tiempo y esfuerzo.
Las palabras, los vocablos,
nacen cuando los tecleo,
y con gran facilidad,
si no me siento contento,
los condeno a ciega nada,
los envío al basurero,
borro páginas enteras
con un solo movimiento,
reproduzco todo un libro
en un suspiro de tiempo,
y a pesar del adelanto,
y a pesar de tanto bueno,
no consigo liberarme
de ciertos remordimientos.
Mis versos fluyen alegres,
alineados, perfectos,
sin feas inclinaciones,
siempre garbosos y erectos
y, a pesar de lo bonito,
y de lo bien que están puestos,
algo bulle por mi mente,
preñado de mil recuerdos,
que va creando en mi ser,
pesar y remordimientos,
por despecho, por olvido,
del papel y el lapicero,
de la pluma, de la tinta,
proscrita en viejo tintero.
viernes, 3 de diciembre de 2010
Cartel
Cabalgata de Reyes Magos. Presentado al concurso organizado por el Ateneo de Sevilla.
(Témpera sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos para recitar a los más pequeños
LA FAMILIA SOL
El Sol y sus Soles.
pequeños Solitos,
bajan a la Tierra
para hacer turismo.
Vienen muy contentos
y bien tostaditos,
traen sus mochilas
llenas de rayitos,
de muchos colores,
dorados, con brillos,
de plata salvaje
y bien calentitos.
El Sol más pequeño,
el más menudito,
travieso, se esconde,
se queda solito,
solito, en el campo,
en Tierra, solito,
sin saber que hacer,
al verse perdido.
Repuesto del susto,
espabiladito,
el pequeño Sol,
enciende un rayito,
rayito de SOS,
el de los peligros,
para que lo vean
los demás Solitos
y vengan muy prestos,
que está asustadito.
Ya lo han encontrado,
a orillas de un río,
echando en las aguas
motitas de brillo.
Cumplido un momento,
pasado un ratito,
ya, todos celebran,
el estar juntitos,
el Sol más brillante y
los demás Solitos.
El padre, gran Sol,
padrazo y muy listo,
le riñe y les dice:
“Tengan cuidadito
y no se separen
de sus hermanitos,
que la Tierra tiene
muchos rinconcitos,
y podéis perderos,
mis Soles queridos”.
Todos muy felices,
contentos, reunidos,
pasan en la playa
bastantes ratitos,
jugando a los “Tueste”,
juego preferido,
bronceando blancos
y algún mulatito
y poniendo al negro,
mucho más negrito.
El Sol y los Soles,
pequeños Solitos,
dejan ya la Tierra,
vuelven a su nido,
donde les esperan
todos sus amigos,
Estrellas y Soles,
a cual más bonito.
El Sol y sus Soles.
pequeños Solitos,
bajan a la Tierra
para hacer turismo.
Vienen muy contentos
y bien tostaditos,
traen sus mochilas
llenas de rayitos,
de muchos colores,
dorados, con brillos,
de plata salvaje
y bien calentitos.
El Sol más pequeño,
el más menudito,
travieso, se esconde,
se queda solito,
solito, en el campo,
en Tierra, solito,
sin saber que hacer,
al verse perdido.
Repuesto del susto,
espabiladito,
el pequeño Sol,
enciende un rayito,
rayito de SOS,
el de los peligros,
para que lo vean
los demás Solitos
y vengan muy prestos,
que está asustadito.
Ya lo han encontrado,
a orillas de un río,
echando en las aguas
motitas de brillo.
Cumplido un momento,
pasado un ratito,
ya, todos celebran,
el estar juntitos,
el Sol más brillante y
los demás Solitos.
El padre, gran Sol,
padrazo y muy listo,
le riñe y les dice:
“Tengan cuidadito
y no se separen
de sus hermanitos,
que la Tierra tiene
muchos rinconcitos,
y podéis perderos,
mis Soles queridos”.
Todos muy felices,
contentos, reunidos,
pasan en la playa
bastantes ratitos,
jugando a los “Tueste”,
juego preferido,
bronceando blancos
y algún mulatito
y poniendo al negro,
mucho más negrito.
El Sol y los Soles,
pequeños Solitos,
dejan ya la Tierra,
vuelven a su nido,
donde les esperan
todos sus amigos,
Estrellas y Soles,
a cual más bonito.
jueves, 2 de diciembre de 2010
Retratos
Nuestros queridos Hermann y Mamen (Lápiz de color sobre papel)
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Versos de ausencia
MAR
La mar, amada esperanza,
me está llamando, de lejos,
oigo su voz, sus llamadas,
a la orilla de mis sueños.
La mar, querida criatura,
musa de mis pobres versos,
me ha mandado una gaviota
con un mensaje secreto,
escrito con sal marina
sobre un trocito de cielo.
En él me dice, me cuenta,
cómo me echa de menos,
cómo sus horas transcurren,
entre suspiros y miedos,
cómo las gotas de ausencia
son causa de gran tormento,
cómo vive sin vivir,
esperando nuevo encuentro.
Yo no sé si son verdades,
o desvaríos de viejo,
o metrallas de añoranzas,
o disparates, o sueños,
estas obsesivas horas,
este gran encantamiento,
este soñar con la mar,
este amor que sabe a duelo.
Mas, como dicen los sabios,
que la vida es puro sueño,
seguiré con mis decires,
con mis indigentes versos,
con mis humildes poemas,
con mis palabras al viento,
para gritarle a la mar,
mi claro enamoramiento.
La mar, amada esperanza,
me está llamando, de lejos,
oigo su voz, sus llamadas,
a la orilla de mis sueños.
La mar, querida criatura,
musa de mis pobres versos,
me ha mandado una gaviota
con un mensaje secreto,
escrito con sal marina
sobre un trocito de cielo.
En él me dice, me cuenta,
cómo me echa de menos,
cómo sus horas transcurren,
entre suspiros y miedos,
cómo las gotas de ausencia
son causa de gran tormento,
cómo vive sin vivir,
esperando nuevo encuentro.
Yo no sé si son verdades,
o desvaríos de viejo,
o metrallas de añoranzas,
o disparates, o sueños,
estas obsesivas horas,
este gran encantamiento,
este soñar con la mar,
este amor que sabe a duelo.
Mas, como dicen los sabios,
que la vida es puro sueño,
seguiré con mis decires,
con mis indigentes versos,
con mis humildes poemas,
con mis palabras al viento,
para gritarle a la mar,
mi claro enamoramiento.
miércoles, 1 de diciembre de 2010
Versos de enfrentamiento
DUELO
Al pie de una plúmbea espera,
la razón se vuelve esquiva,
navega en el pesimismo,
como barco a la deriva
y la tozuda esperanza,
trozos de gloria perfila,
despertando desvaríos
que, en silente comitiva,
se pasean, negras sombras,
sobre las horas heridas,
antesala de un instante,
prólogo de una partida.
Cuando los miedos se quiebran,
la razón, vuelve a la vida
y la esperanza y la gloria,
entre inquietudes, se olvidan.
Al pie de una plúmbea espera,
la razón se vuelve esquiva,
navega en el pesimismo,
como barco a la deriva
y la tozuda esperanza,
trozos de gloria perfila,
despertando desvaríos
que, en silente comitiva,
se pasean, negras sombras,
sobre las horas heridas,
antesala de un instante,
prólogo de una partida.
Cuando los miedos se quiebran,
la razón, vuelve a la vida
y la esperanza y la gloria,
entre inquietudes, se olvidan.
martes, 30 de noviembre de 2010
Ilustración 3
libro "Cuentos-juego" de Mª Carmen Ramos Pueyo (Tinta china y témpera aguada sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de lejanía
¡CUAN LEJOS VIVES, MAÑANA!
Mañana será otro día,
del que no sabemos nada,
es pan de tiempo futuro,
es ilusión, pura nada,
es tarea por hacer,
es canción nunca inventada,
es inalcanzada niebla,
es teoría lejana.
Mañana será otro día,
ahijado por la esperanza,
habrá que cazarlo a lazo,
habrá que beberlo en taza,
habrá que vestirlo bien,
habrá que vivir su nada,
habrá que inventarlo todo,
del alba a la madrugada.
Mañana será otro día,
una novedosa página,
de un libro por escribir,
con pluma de ave sagrada,
con tintas desconocidas,
con arte, saber y maña,
para gozar, otros días,
de sus horas, ya pasadas.
Mañana será otro día,
desconocido fantasma,
hecho de luces y sombras,
de aire, de tierra y de agua,
de amores y desamores,
de destierros y arribadas,
de éxitos y de fracasos,
de silencios y palabras.
Mañana será otro día,
¡Cuán lejos vives, mañana!
Mañana será otro día,
del que no sabemos nada,
es pan de tiempo futuro,
es ilusión, pura nada,
es tarea por hacer,
es canción nunca inventada,
es inalcanzada niebla,
es teoría lejana.
Mañana será otro día,
ahijado por la esperanza,
habrá que cazarlo a lazo,
habrá que beberlo en taza,
habrá que vestirlo bien,
habrá que vivir su nada,
habrá que inventarlo todo,
del alba a la madrugada.
Mañana será otro día,
una novedosa página,
de un libro por escribir,
con pluma de ave sagrada,
con tintas desconocidas,
con arte, saber y maña,
para gozar, otros días,
de sus horas, ya pasadas.
Mañana será otro día,
desconocido fantasma,
hecho de luces y sombras,
de aire, de tierra y de agua,
de amores y desamores,
de destierros y arribadas,
de éxitos y de fracasos,
de silencios y palabras.
Mañana será otro día,
¡Cuán lejos vives, mañana!
lunes, 29 de noviembre de 2010
Versos de andar por casa
PÍDEME OTRAS COSAS
No me pidas que te diga,
dónde guardo yo mis sueños
que, por estas heredades,
anda mucho ladrón suelto,
que podrían despojarme
de estos caros alimentos
de mi alma soñadora,
a la que yo, mucho quiero.
No me pidas que te diga,
dónde oculto mis recuerdos,
ni me pidas que te diga,
dónde encuentros tantos versos,
que son cositas sagradas,
amantes de lo secreto,
y no quieren que se sepa
donde consumen su tiempo,
antes de ser dibujados
en los telares del tiempo.
No me pidas que te diga,
dónde busco yo mi tiempo,
pues ni yo mismo lo sé
y soy su probado dueño.
No me pidas que te diga,
dónde encuentro mis silencios,
aquellos que me enseñaron
a ser prudente y sincero,
a escuchar, con complacencia,
al amigo, al compañero,
para aprender, calladito,
verdad, historias y cuentos.
No me pidas que te cuente
mis más queridos secretos
que, cuando son conocidos,
aireados, descubiertos,
padecen horrenda muerte,
que no se merecen, ellos.
No me pidas que te diga,
dónde guardo yo mis sueños
que, por estas heredades,
anda mucho ladrón suelto,
que podrían despojarme
de estos caros alimentos
de mi alma soñadora,
a la que yo, mucho quiero.
No me pidas que te diga,
dónde oculto mis recuerdos,
ni me pidas que te diga,
dónde encuentros tantos versos,
que son cositas sagradas,
amantes de lo secreto,
y no quieren que se sepa
donde consumen su tiempo,
antes de ser dibujados
en los telares del tiempo.
No me pidas que te diga,
dónde busco yo mi tiempo,
pues ni yo mismo lo sé
y soy su probado dueño.
No me pidas que te diga,
dónde encuentro mis silencios,
aquellos que me enseñaron
a ser prudente y sincero,
a escuchar, con complacencia,
al amigo, al compañero,
para aprender, calladito,
verdad, historias y cuentos.
No me pidas que te cuente
mis más queridos secretos
que, cuando son conocidos,
aireados, descubiertos,
padecen horrenda muerte,
que no se merecen, ellos.
domingo, 28 de noviembre de 2010
Guiñol
Boceto de cabeza de niño, personaje de teatro de títeres, para posteriormente hacerla en barro; obtener el vaciado en escayola y, de este molde, con papel y engrudo, hacer la cabeza del muñeco. Quizás sería interesante, para algunos de los visitantes, explicarles con más detalles el proceso de fabricación de estos muñecos.
Romancero íntimo
Despidiendo noviembre, comenzamos la publicación del "Romancero íntimo", compuesto de 20 romances que, silentes, sumisos y poco a poco, irán apareciendo en este, para nosotros, querido ventanal.
1. ROMANCE DE UNOS RECUERDOS
Imágenes de un pasado,
acuden desdibujadas,
en sonora tropelía,
hacia la abierta ventana
de una entristecida mente,
que sueña con ser fontana,
rico y fructuoso venero
de gratas horas pasadas.
Las imágenes disputan
por ser elegidas damas,
por ser un primer recuerdo,
por ser una prima estampa,
mas, la atribulada mente,
reclama reposo y calma,
ante aquel batiburrillo
de cosas entremezcladas.
La mente, rota de espanto,
deja en blanco sus entrañas,
desiste de recordar,
hasta poder ordenarlas,
hasta conseguir de ellas
que se vuelvan aguas mansas,
que se muestren una a una,
para poder apreciarlas.
La mente de cuna triste,
de entrañas de nieve blanca,
ha conseguido ordenar,
con arte, saber y maña,
aquellas locas imágenes
que en sus adentros guardaba.
Sin prisas, la sabia mente,
colorea sus entrañas,
con una imagen primera,
la pobre, casi olvidada.
El lustre de la lejanía,
le dio una apariencia extraña,
la mente la escudriñó
con ojos de pureza alba,
tratando de descifrar
aquello que representaba.
Después de ahondar en ella,
después de mucho mirarla,
la mente suspira y llora
por culpa de aquella estampa,
donde una feliz criatura,
riéndose a carcajadas,
corre como una gacela,
por la orilla de la playa,
espantando a las gaviotas,
que en el orillar descansan,
provocando cien repiques
de cien castañuelas blancas
que aletean hacia el cielo,
sobre las aguas saladas.
La mente llora y suspira,
derrama dos grandes lágrimas.
Para evitar la llorera,
cierra su frágil ventana
y busca una nueva imagen,
que le devuelva la calma.
Una nueva ha aparecido,
en la vidriosa pantalla,
un joven de pocos años
anda por la vieja playa,
le acompaña una doncella,
juguetona, vivaracha,
van cogidos de la mano,
un primario amor, delatan,
el decoro y la pureza,
se proyectan en sus caras.
En un instante de gloria,
la niña de aquella estampa,
planta en la boca del joven,
un beso de fina plata,
primo beso de una historia
que terminó siendo nada,
huella que murió al nacer,
sobre la arena mojada.
La mente cierra los ojos,
la curiosidad la mata,
¿Dónde estarán los labios
del beso de fina plata?
La mente sigue pasando
imágenes desdibujadas,
hasta detenerse en una,
clara, como el agua clara,
de blancores encendidos,
de anillos, síes y arras,
de sueños apasionados,
canto de amor y esperanza.
La mente no se reconoce
en aquella vieja estampa,
de envidiada juventud,
exuberante y lozana.
¡Cómo los tiempos transforman
nuestros cuerpos, nuestras almas!
Y vuelve la algarabía,
la confusión se desata,
las imágenes se mezclan,
pugnando por ser miradas,
y la mente, entristecida,
vuelve a cerrar sus ventanas,
se niega a pensar en ellas,
piensa que no le hacen falta,
que los recuerdos no sirven
para ganar la batalla,
para salir victorioso,
en su lucha con la parca
que, desde hace unos días,
la tiene muy acobardada,
huyendo de los espejos,
gritando en la madrugada
¿Dónde mis recuerdos van,
cuando de aquí, yo me vaya?
¿Dónde estos versos irán
a buscar nuevas mañanas?
¿Dónde este pobre romance
encontrará grata cama,
tálamo de eternidad,
capricho de mente humana?
1. ROMANCE DE UNOS RECUERDOS
Imágenes de un pasado,
acuden desdibujadas,
en sonora tropelía,
hacia la abierta ventana
de una entristecida mente,
que sueña con ser fontana,
rico y fructuoso venero
de gratas horas pasadas.
Las imágenes disputan
por ser elegidas damas,
por ser un primer recuerdo,
por ser una prima estampa,
mas, la atribulada mente,
reclama reposo y calma,
ante aquel batiburrillo
de cosas entremezcladas.
La mente, rota de espanto,
deja en blanco sus entrañas,
desiste de recordar,
hasta poder ordenarlas,
hasta conseguir de ellas
que se vuelvan aguas mansas,
que se muestren una a una,
para poder apreciarlas.
La mente de cuna triste,
de entrañas de nieve blanca,
ha conseguido ordenar,
con arte, saber y maña,
aquellas locas imágenes
que en sus adentros guardaba.
Sin prisas, la sabia mente,
colorea sus entrañas,
con una imagen primera,
la pobre, casi olvidada.
El lustre de la lejanía,
le dio una apariencia extraña,
la mente la escudriñó
con ojos de pureza alba,
tratando de descifrar
aquello que representaba.
Después de ahondar en ella,
después de mucho mirarla,
la mente suspira y llora
por culpa de aquella estampa,
donde una feliz criatura,
riéndose a carcajadas,
corre como una gacela,
por la orilla de la playa,
espantando a las gaviotas,
que en el orillar descansan,
provocando cien repiques
de cien castañuelas blancas
que aletean hacia el cielo,
sobre las aguas saladas.
La mente llora y suspira,
derrama dos grandes lágrimas.
Para evitar la llorera,
cierra su frágil ventana
y busca una nueva imagen,
que le devuelva la calma.
Una nueva ha aparecido,
en la vidriosa pantalla,
un joven de pocos años
anda por la vieja playa,
le acompaña una doncella,
juguetona, vivaracha,
van cogidos de la mano,
un primario amor, delatan,
el decoro y la pureza,
se proyectan en sus caras.
En un instante de gloria,
la niña de aquella estampa,
planta en la boca del joven,
un beso de fina plata,
primo beso de una historia
que terminó siendo nada,
huella que murió al nacer,
sobre la arena mojada.
La mente cierra los ojos,
la curiosidad la mata,
¿Dónde estarán los labios
del beso de fina plata?
La mente sigue pasando
imágenes desdibujadas,
hasta detenerse en una,
clara, como el agua clara,
de blancores encendidos,
de anillos, síes y arras,
de sueños apasionados,
canto de amor y esperanza.
La mente no se reconoce
en aquella vieja estampa,
de envidiada juventud,
exuberante y lozana.
¡Cómo los tiempos transforman
nuestros cuerpos, nuestras almas!
Y vuelve la algarabía,
la confusión se desata,
las imágenes se mezclan,
pugnando por ser miradas,
y la mente, entristecida,
vuelve a cerrar sus ventanas,
se niega a pensar en ellas,
piensa que no le hacen falta,
que los recuerdos no sirven
para ganar la batalla,
para salir victorioso,
en su lucha con la parca
que, desde hace unos días,
la tiene muy acobardada,
huyendo de los espejos,
gritando en la madrugada
¿Dónde mis recuerdos van,
cuando de aquí, yo me vaya?
¿Dónde estos versos irán
a buscar nuevas mañanas?
¿Dónde este pobre romance
encontrará grata cama,
tálamo de eternidad,
capricho de mente humana?
sábado, 27 de noviembre de 2010
Dibujo publicitario
Para una empresa de servicios.
Tinta china y témpera sobre cartulina.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de enamorado
CIEGO AMOR
Y si me muerdo los labios
y me escudo en el silencio,
y si mi sumisa alma
se condena a los infiernos,
para defender tu fama,
para que ganes el cielo.
¿Qué sentirías, mujer,
qué le dirías al viento,
qué cuento le contarías
al ilustre pregonero?
Y si miro al otro lado
y me callo lo que veo,
y si mis pobres sentidos,
sufren aciago destierro,
para resguardar tu honra,
para tapar tus secretos.
¿Qué pensarías, mujer,
qué ganarías con ello,
qué fábula inventarías,
para salvar tu pellejo?
Y si me trago la lengua,
y si por amor, yo muero,
y si mi cuerpo se pudre
en un triste cementerio,
para amparar tu pureza,
para que vivas tus sueños.
¿Qué soñarías, mujer,
qué clase de turbio sueño
relatarías ufana,
para olvidar que te quiero?
Y si me toca vivir,
tanto loco sufrimiento,
habrás de saber, mujer,
que es tan grande lo que siento
que, si llegará a perderte…
¿Para qué seguir viviendo?
Y si me muerdo los labios
y me escudo en el silencio,
y si mi sumisa alma
se condena a los infiernos,
para defender tu fama,
para que ganes el cielo.
¿Qué sentirías, mujer,
qué le dirías al viento,
qué cuento le contarías
al ilustre pregonero?
Y si miro al otro lado
y me callo lo que veo,
y si mis pobres sentidos,
sufren aciago destierro,
para resguardar tu honra,
para tapar tus secretos.
¿Qué pensarías, mujer,
qué ganarías con ello,
qué fábula inventarías,
para salvar tu pellejo?
Y si me trago la lengua,
y si por amor, yo muero,
y si mi cuerpo se pudre
en un triste cementerio,
para amparar tu pureza,
para que vivas tus sueños.
¿Qué soñarías, mujer,
qué clase de turbio sueño
relatarías ufana,
para olvidar que te quiero?
Y si me toca vivir,
tanto loco sufrimiento,
habrás de saber, mujer,
que es tan grande lo que siento
que, si llegará a perderte…
¿Para qué seguir viviendo?
viernes, 26 de noviembre de 2010
Mascota 1
Antigua mascota de la "Selección Española" de fútbol, "La Roja" de nuestros días, a la que bautizamos con el nombre de "Pepe Furia". Creada para el mundial de Estados Unidos.
Tinta china y rotuladores.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos a mi tierra
LAMENTO INÚTIL
He bajado a los infierno,
para escribirte un poema,
poema de pulso roto,
poema de yerma tierra,
canto de sumo dolor,
canto de locura extrema,
endecha de hueras horas,
endecha de pasión ciega,
elegía, puro lamento,
elegía, tormento y queja.
He gateado a los cielos,
para curar mi gangrena,
gangrena de podrida alma,
gangrena de negra pena,
dolor y padecimiento,
dolor de dolor y ausencia,
penar en fiera prisión,
penar en lúgubre celda,
castigo del desesperado,
castigo, dura condena,
Para nada mis lamentos,
para nada mi poema,
de nada sirvió mi llanto,
de nada, mi negra queja,
sigo enredado en la ira,
sigo rumiando mi pena.
¿Hasta cuando este castigo,
hasta cuando esta condena
que, sobre mis hombros, ploma,
que, sobre mi vida, pesa?
He bajado a los infierno,
para escribirte un poema,
poema de pulso roto,
poema de yerma tierra,
canto de sumo dolor,
canto de locura extrema,
endecha de hueras horas,
endecha de pasión ciega,
elegía, puro lamento,
elegía, tormento y queja.
He gateado a los cielos,
para curar mi gangrena,
gangrena de podrida alma,
gangrena de negra pena,
dolor y padecimiento,
dolor de dolor y ausencia,
penar en fiera prisión,
penar en lúgubre celda,
castigo del desesperado,
castigo, dura condena,
Para nada mis lamentos,
para nada mi poema,
de nada sirvió mi llanto,
de nada, mi negra queja,
sigo enredado en la ira,
sigo rumiando mi pena.
¿Hasta cuando este castigo,
hasta cuando esta condena
que, sobre mis hombros, ploma,
que, sobre mi vida, pesa?
jueves, 25 de noviembre de 2010
Dibujos para niños
Serie "Personajes de cuento". EL VENDEDOR DE RISAS.
(Tinta china sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de recorrido
FUISTE, ERES Y SERÁS
Fuiste gaviota altanera,
de vuelos de caros riesgos,
fuiste empuñadura y hoja
de espada de rico acero,
fuiste fragancia encendida,
efluvio, frescor eterno,
fuiste caricia, suspiro,
puya de frágil sarmiento,
fuiste agua cristalina,
lodazal de barro y cieno,
fuiste exquisita doncella,
mujerzuela del averno,
fuiste hambre deseada,
tormento, pan y sustento,
fuiste canción incendiaria,
arrullo, nana y silencio,
fuiste fortuna, tesoro,
oropel, quimera y sueño,
fuiste aquello que quisiste
en la ruleta del tiempo.
Eres paloma mimada,
hija de estos locos tiempos,
eres fontana de amor,
manantial de negros celos,
eres duna celestial,
oasis, duro desierto,
eres luz de amanecer,
negrura de hondo misterio,
eres inhiesta cordura,
locura, enloquecimiento,
eres liviana criatura,
pesada mole de acero,
eres niebla desolada,
arenal, páramo yermo,
eres ínclita verdad
oculta entre viejos miedos,
eres tálamo de vida
origen de amores hueros,
eres lo que tú has querido
en la rosa de los vientos
Y serás, a tu pesar,
carnaza de cementerio,
polvo, agrisada ceniza,
triste nada, mal recuerdo,
sueño, humo, niebla, llanto,
entelequia, fatuo fuego.
Fuiste, eres y serás,
tesis, línea, argumento,
de un inventado poema,
en el orillar del tiempo.
Fuiste gaviota altanera,
de vuelos de caros riesgos,
fuiste empuñadura y hoja
de espada de rico acero,
fuiste fragancia encendida,
efluvio, frescor eterno,
fuiste caricia, suspiro,
puya de frágil sarmiento,
fuiste agua cristalina,
lodazal de barro y cieno,
fuiste exquisita doncella,
mujerzuela del averno,
fuiste hambre deseada,
tormento, pan y sustento,
fuiste canción incendiaria,
arrullo, nana y silencio,
fuiste fortuna, tesoro,
oropel, quimera y sueño,
fuiste aquello que quisiste
en la ruleta del tiempo.
Eres paloma mimada,
hija de estos locos tiempos,
eres fontana de amor,
manantial de negros celos,
eres duna celestial,
oasis, duro desierto,
eres luz de amanecer,
negrura de hondo misterio,
eres inhiesta cordura,
locura, enloquecimiento,
eres liviana criatura,
pesada mole de acero,
eres niebla desolada,
arenal, páramo yermo,
eres ínclita verdad
oculta entre viejos miedos,
eres tálamo de vida
origen de amores hueros,
eres lo que tú has querido
en la rosa de los vientos
Y serás, a tu pesar,
carnaza de cementerio,
polvo, agrisada ceniza,
triste nada, mal recuerdo,
sueño, humo, niebla, llanto,
entelequia, fatuo fuego.
Fuiste, eres y serás,
tesis, línea, argumento,
de un inventado poema,
en el orillar del tiempo.
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Pegatina
Para el equipo de baloncesto visueño "Club Polideportivo Viso".
Tinta china y témpera.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de romance
CON SABOR A CUENTO
Un canto rompe la noche,
huyen los fríos silencios,
sus notas, áureas doncellas,
despiertan mil sueños bellos,
dormidos en la espesura
de sordos lejanos tiempos.
Cruza los valles, los montes,
una voz de terciopelo,
venida del más allá,
del orillar de los cielos,
voz de timbrado mimbre,
voz de insondable misterio.
La canción susurra notas
de pentagrama ya viejo,
la voz musita esperanzas,
candores, novicios sueños.
La noche, perpleja, escucha,
la luna guarda silencio,
los valles, placidos, oyen,
los montes, con embeleso,
sorben la hermosa canción
que les llega desde el cielo.
Los aires, las aguas claras,
hijas de ricos veneros,
detienen su caminar,
para guardar en sus senos,
aquella dulce canción
de la voz de terciopelo.
Mas, una envidiosa dama,
muerta de envidia y de celos,
quiere romper el hechizo
de aquellos gratos momentos,
Una nube bien grisácea,
ha tejido un manto negro,
para que el celestial canto
no pueda alcanzar el suelo.
No conforme con su hacer,
origina un gran estruendo,
con rayos de rompe y rasga,
con retahílas de truenos,
que consiguen silenciar
la voz y el canto sereno,
venidos del más allá,
del viejo orillar del cielo.
Así se escribe la historia,
de los cantos, de los pueblos,
de los aires, de los hombres,
de los más lejanos cielos.
Así se matan, se ocultan,
los más apreciados sueños,
con ristras de loca envidia,
con sartas de absurdos celos.
(Poema dedicado a los seguidores de nuestro blog, desde SYOSSET)
Un canto rompe la noche,
huyen los fríos silencios,
sus notas, áureas doncellas,
despiertan mil sueños bellos,
dormidos en la espesura
de sordos lejanos tiempos.
Cruza los valles, los montes,
una voz de terciopelo,
venida del más allá,
del orillar de los cielos,
voz de timbrado mimbre,
voz de insondable misterio.
La canción susurra notas
de pentagrama ya viejo,
la voz musita esperanzas,
candores, novicios sueños.
La noche, perpleja, escucha,
la luna guarda silencio,
los valles, placidos, oyen,
los montes, con embeleso,
sorben la hermosa canción
que les llega desde el cielo.
Los aires, las aguas claras,
hijas de ricos veneros,
detienen su caminar,
para guardar en sus senos,
aquella dulce canción
de la voz de terciopelo.
Mas, una envidiosa dama,
muerta de envidia y de celos,
quiere romper el hechizo
de aquellos gratos momentos,
Una nube bien grisácea,
ha tejido un manto negro,
para que el celestial canto
no pueda alcanzar el suelo.
No conforme con su hacer,
origina un gran estruendo,
con rayos de rompe y rasga,
con retahílas de truenos,
que consiguen silenciar
la voz y el canto sereno,
venidos del más allá,
del viejo orillar del cielo.
Así se escribe la historia,
de los cantos, de los pueblos,
de los aires, de los hombres,
de los más lejanos cielos.
Así se matan, se ocultan,
los más apreciados sueños,
con ristras de loca envidia,
con sartas de absurdos celos.
(Poema dedicado a los seguidores de nuestro blog, desde SYOSSET)
martes, 23 de noviembre de 2010
Caricatura
Autocaricatura de jovencito ("Autofelicitación" en el día de San Clemente)
Lápiz sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos íntimos
HOY
Hoy, al apagarse la tarde,
buscando la oscura noche,
he padecido locura,
demencia, placer y goce,
al descubrir el silencio,
la ausencia de toscas voces,
el sigilo, los mutismos,
que sueñan sutiles roces,
que dibujan dulces sueños,
sobre la piel de los hombres.
Y me sentí un hombre nuevo,
crisol de claros amores,
fontana de gratitudes,
campana de recio bronce,
suspiro, caricia, mimo,
soplo, sentimiento noble.
Y al despertar del encanto,
descubrí mi atuendo pobre,
mis toscos y rudos modos,
mi indolencia, mi desorden.
Y dos lágrimas furtivas,
motas de plata y azogue,
rodaron por mis mejillas,
muriendo en la negra noche,
donde se pierden los sueños,
el gozo y las ilusiones.
Hoy, al apagarse la tarde,
buscando la oscura noche,
he padecido locura,
demencia, placer y goce,
al descubrir el silencio,
la ausencia de toscas voces,
el sigilo, los mutismos,
que sueñan sutiles roces,
que dibujan dulces sueños,
sobre la piel de los hombres.
Y me sentí un hombre nuevo,
crisol de claros amores,
fontana de gratitudes,
campana de recio bronce,
suspiro, caricia, mimo,
soplo, sentimiento noble.
Y al despertar del encanto,
descubrí mi atuendo pobre,
mis toscos y rudos modos,
mi indolencia, mi desorden.
Y dos lágrimas furtivas,
motas de plata y azogue,
rodaron por mis mejillas,
muriendo en la negra noche,
donde se pierden los sueños,
el gozo y las ilusiones.
lunes, 22 de noviembre de 2010
Versos para recitar a los más pequeños
(Homenaje póstumo a la letra "CH")
EL VIEJO CHARRO
Aquel viejo charro,
un poquito chocho,
siempre está de cháchara,
jamás bebe a chorro,
toca en la charanga
del tío Pinocho.
Aquel viejo charro,
que vive en el chozo,
le gustan los churros,
le encantan los chocos
y estuvo en la China,
¡Menudo cachondo!
Aquel viejo charro,
gordito, rechoncho,
baila bien el chotis,
le gusta el bizcocho
que le hacía su chacha,
blandito y lechosos.
Aquel viejo charro,
que sembró tres chopos,
rellenó una charca,
feliz y dichoso,
para un cachalote
y sus dos cachorros.
Aquel viejo charro,
hombre caprichoso,
bebía la leche,
como un tierno choto,
en un gran cacharro,
de un tío marchoso.
EL VIEJO CHARRO
Aquel viejo charro,
un poquito chocho,
siempre está de cháchara,
jamás bebe a chorro,
toca en la charanga
del tío Pinocho.
Aquel viejo charro,
que vive en el chozo,
le gustan los churros,
le encantan los chocos
y estuvo en la China,
¡Menudo cachondo!
Aquel viejo charro,
gordito, rechoncho,
baila bien el chotis,
le gusta el bizcocho
que le hacía su chacha,
blandito y lechosos.
Aquel viejo charro,
que sembró tres chopos,
rellenó una charca,
feliz y dichoso,
para un cachalote
y sus dos cachorros.
Aquel viejo charro,
hombre caprichoso,
bebía la leche,
como un tierno choto,
en un gran cacharro,
de un tío marchoso.
domingo, 21 de noviembre de 2010
Cartel
Festivales de España y Feria de Priego de Córdoba.
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos íntimos
ALMA
Crucé desiertos caminos,
hollé sagrados senderos,
descubrí risas y llantos
en numerosos paseos,
atravesé portalones
de aldabas y clavos viejos,
me asomé por las ventanas,
amigas de claros vientos,
rompí cadenas de bruma,
de niebla y de duro acero,
navegué sobre las olas,
soñando ser marinero,
pregunté a la negra noche,
y a los profundos silencios,
a la luna de alcanfor
y a los amos del infierno,
para conocer mi alma,
para saber sus secretos,
sus arcanos, lo que oculta
en sus ignotos adentros,
para conocer su esencia,
sus atributos, su aspecto,
su rara inmortalidad,
su craso vivir eterno.
Nada de aquello que hice,
sirvió para hallar consuelo,
sigo sin conocer mi alma,
sigo atado a sus secretos,
soy hijo de la ignorancia
y crecido entre misterios,
soy hijo de las tinieblas
y, mi alma, un triste sueño,
desconocida por fuera,
inédita en sus adentros.
Crucé desiertos caminos,
hollé sagrados senderos,
descubrí risas y llantos
en numerosos paseos,
atravesé portalones
de aldabas y clavos viejos,
me asomé por las ventanas,
amigas de claros vientos,
rompí cadenas de bruma,
de niebla y de duro acero,
navegué sobre las olas,
soñando ser marinero,
pregunté a la negra noche,
y a los profundos silencios,
a la luna de alcanfor
y a los amos del infierno,
para conocer mi alma,
para saber sus secretos,
sus arcanos, lo que oculta
en sus ignotos adentros,
para conocer su esencia,
sus atributos, su aspecto,
su rara inmortalidad,
su craso vivir eterno.
Nada de aquello que hice,
sirvió para hallar consuelo,
sigo sin conocer mi alma,
sigo atado a sus secretos,
soy hijo de la ignorancia
y crecido entre misterios,
soy hijo de las tinieblas
y, mi alma, un triste sueño,
desconocida por fuera,
inédita en sus adentros.
sábado, 20 de noviembre de 2010
Versos nuestros
SOMOS
Somos, a nuestro pesar,
peregrinos a la nada,
con inservible equipaje,
sobrados de toda vianda.
Somos sólo pasajeros,
de una extravagante barca
que, sobre olas marchitas,
dibuja desesperanzas.
Somos principio y final
migaja de temporada,
tic-tac de efímero tiempo,
pieza siempre caducada.
Somos un hermoso canto
sobre oscuro panorama,
melodía insatisfecha,
por la brevedad, segada.
Somos vida sin sentido,
latido en rota mañana,
instante, fiera concisión,
difusa fugaz estampa.
Somos furtiva caricia,
fantasía desgarrada,
crisálida de cortas horas,
santiamén, pura bravata.
Somos y siempre seremos,
dicen mentes ilustradas,
reyes de la creación,
amos de todo y de nada,
escogidos individuos,
imagen desdibujada
de un gran Dios que nos creó
en una ignota mañana.
Somos, a nuestro pesar,
peregrinos a la nada,
con inservible equipaje,
sobrados de toda vianda.
Somos sólo pasajeros,
de una extravagante barca
que, sobre olas marchitas,
dibuja desesperanzas.
Somos principio y final
migaja de temporada,
tic-tac de efímero tiempo,
pieza siempre caducada.
Somos un hermoso canto
sobre oscuro panorama,
melodía insatisfecha,
por la brevedad, segada.
Somos vida sin sentido,
latido en rota mañana,
instante, fiera concisión,
difusa fugaz estampa.
Somos furtiva caricia,
fantasía desgarrada,
crisálida de cortas horas,
santiamén, pura bravata.
Somos y siempre seremos,
dicen mentes ilustradas,
reyes de la creación,
amos de todo y de nada,
escogidos individuos,
imagen desdibujada
de un gran Dios que nos creó
en una ignota mañana.
viernes, 19 de noviembre de 2010
Ilustraciones 2
Del libro "CUENTOS-JUEGO" de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de agradecido
¡GRACIAS!
No sé nada de la gloria,
ni de los crueles infiernos,
no sé nada de los ángeles,
ni de los demonios fieros,
no sé nada del futuro,
ni del por venir incierto,
no sé nada de mi alma,
ni de otros muchos vientos.
Sólo sé que soy de carne,
de carne, pellejo y huesos,
que estoy por aquí de paso
que, ya es para estar contento,
que como para vivir,
que dormito, ronco y sueño,
que padezco, sufro y gozo,
que amo y tengo sentimientos,
que hablo, canturreo y lloro,
que me gustan los silencios,
que muero poquito a poco,
que soy, cada día, más viejo,
que lo demás, por vivir,
es puro y duro misterio.
A pesar de mi ignorancia
y de los muchos secretos
que la existencia me otorga,
a lo ancho de mi tiempo,
gritaré, sin aflicción,
que amo la vida que tengo,
bendigo el día y la hora
de mi feliz nacimiento,
y cuando llegue el instante
de alejarme de estos predios,
daré plácemes y gracias,
al inventor de estos cuentos.
No sé nada de la gloria,
ni de los crueles infiernos,
no sé nada de los ángeles,
ni de los demonios fieros,
no sé nada del futuro,
ni del por venir incierto,
no sé nada de mi alma,
ni de otros muchos vientos.
Sólo sé que soy de carne,
de carne, pellejo y huesos,
que estoy por aquí de paso
que, ya es para estar contento,
que como para vivir,
que dormito, ronco y sueño,
que padezco, sufro y gozo,
que amo y tengo sentimientos,
que hablo, canturreo y lloro,
que me gustan los silencios,
que muero poquito a poco,
que soy, cada día, más viejo,
que lo demás, por vivir,
es puro y duro misterio.
A pesar de mi ignorancia
y de los muchos secretos
que la existencia me otorga,
a lo ancho de mi tiempo,
gritaré, sin aflicción,
que amo la vida que tengo,
bendigo el día y la hora
de mi feliz nacimiento,
y cuando llegue el instante
de alejarme de estos predios,
daré plácemes y gracias,
al inventor de estos cuentos.
jueves, 18 de noviembre de 2010
Pequeñeces
Pegatina de las primeras "Semana de Teatro Infantil". El Viso del Alcor.
Tinta china azul sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de versos
BASURA
Basura, mis versos son,
sin ojos que los descifren,
mugre de penoso olvido,
sin luz que los escudriñe,
manchas de acre necedad,
sin lectores, que los mimen.
Basura, mis versos son,
sin luz que los iluminen,
roña de perdido tiempo,
sin nadie que los critique,
máculas de aburrimientos,
sin voces que los reciten.
Basura, pobre basura,
ensoñación de alas tristes,
cantigas de inexistencia,
que a los poetas, deprimen,
cuando el amigo lector,
es un señor que no existe,
que se perdió en la penumbra
de unas inopias terribles.
Basura, mis versos son,
sin ojos que los descifren,
mugre de penoso olvido,
sin luz que los escudriñe,
manchas de acre necedad,
sin lectores, que los mimen.
Basura, mis versos son,
sin luz que los iluminen,
roña de perdido tiempo,
sin nadie que los critique,
máculas de aburrimientos,
sin voces que los reciten.
Basura, pobre basura,
ensoñación de alas tristes,
cantigas de inexistencia,
que a los poetas, deprimen,
cuando el amigo lector,
es un señor que no existe,
que se perdió en la penumbra
de unas inopias terribles.
miércoles, 17 de noviembre de 2010
Versos de nunca acabar
CRISIS
Crisis, palabra maldita,
gangrena del ser humano,
roto suspiro del alma,
elegía, oscuro llanto.
Crisis, palabra canalla,
pan del desheredado,
negrura de negras horas,
laurel del desamparado.
Banqueros de turbios juegos,
políticos de falsos cantos,
poderoso Don dinero,
avaros y adinerados,
pasajeros malolientes,
del mismo macabro carro,
implantasteis una crisis
del más profundo calado,
para gritarle a los mundos
que, de ellos, sois los amos,
para sembrar, lujuriosos,
legiones de hombres parados,
para llevar, al de siempre,
a tristes tiempos pasados,
para instalar en los pueblos
estigmas de acobardados,
para señalar, lascivos,
a los pobres apestados
de pobreza , de miseria,
por vosotros, esquilmados.
Crisis palabra perversa,
grito deshumanizado,
drama de tétricos días,
de lúgubres decorados.
Crisis, palabra maligna,
millonaria en descalabros,
noche oscura de los pueblos,
por mor de unos desalmados.
Crisis, palabra maldita,
gangrena del ser humano,
roto suspiro del alma,
elegía, oscuro llanto.
Crisis, palabra canalla,
pan del desheredado,
negrura de negras horas,
laurel del desamparado.
Banqueros de turbios juegos,
políticos de falsos cantos,
poderoso Don dinero,
avaros y adinerados,
pasajeros malolientes,
del mismo macabro carro,
implantasteis una crisis
del más profundo calado,
para gritarle a los mundos
que, de ellos, sois los amos,
para sembrar, lujuriosos,
legiones de hombres parados,
para llevar, al de siempre,
a tristes tiempos pasados,
para instalar en los pueblos
estigmas de acobardados,
para señalar, lascivos,
a los pobres apestados
de pobreza , de miseria,
por vosotros, esquilmados.
Crisis palabra perversa,
grito deshumanizado,
drama de tétricos días,
de lúgubres decorados.
Crisis, palabra maligna,
millonaria en descalabros,
noche oscura de los pueblos,
por mor de unos desalmados.
martes, 16 de noviembre de 2010
Reflexión marginal decimoquinta
UN ¡HASTA SIEMPRE!; UNA PELÍCULA, “CALABUCH” Y UN MODESTO HOMENAJE.
Como se dice por estos predios visueños, “Lo primero es lo primero”. Y lo primero es, manifestar mi pesar por el viaje, a no sé que parte, del genial LUIS G. BERLANGA.
Son muchos los hombres del CINE (varones o hembras) por los que he sentido, siento y sentiré profunda admiración y gratitud. En el caso de Berlanga se acentúan estas inclinaciones o preferencias. Una anécdota es la culpable de esta última aseveración. Berlanga fue amigo de un primo nuestro, Domingo Calabuch (Calabuig), con el que, con seguridad, se reunirá mas pronto que tarde, para recordar tiempos pasados. Calabuch, fue un titulo provisional para la obra más sutil de Berlanga, al que, la sonoridad del apellido de un amigo, le llevó a nominar un inventado pequeño pueblo y una de sus más delicada película, con ese nombre. El tiempo, sus ocupaciones o su libertad para decidir le dieron razón para convertir lo provisional en definitivo, y “Calabuch” seguirá por siempre siendo el título de su gran obra “Calabuch”. Os recomiendo, la veáis.
Otros juglares o cronistas, mucho mejores que yo, desgranarán con autoridad su buen hacer, su vida, sus obras y su marcha y, entre todo ello, dejaré un átomo insignificante de gratitud hacia el admirado DON LUIS.
Como se dice por estos predios visueños, “Lo primero es lo primero”. Y lo primero es, manifestar mi pesar por el viaje, a no sé que parte, del genial LUIS G. BERLANGA.
Son muchos los hombres del CINE (varones o hembras) por los que he sentido, siento y sentiré profunda admiración y gratitud. En el caso de Berlanga se acentúan estas inclinaciones o preferencias. Una anécdota es la culpable de esta última aseveración. Berlanga fue amigo de un primo nuestro, Domingo Calabuch (Calabuig), con el que, con seguridad, se reunirá mas pronto que tarde, para recordar tiempos pasados. Calabuch, fue un titulo provisional para la obra más sutil de Berlanga, al que, la sonoridad del apellido de un amigo, le llevó a nominar un inventado pequeño pueblo y una de sus más delicada película, con ese nombre. El tiempo, sus ocupaciones o su libertad para decidir le dieron razón para convertir lo provisional en definitivo, y “Calabuch” seguirá por siempre siendo el título de su gran obra “Calabuch”. Os recomiendo, la veáis.
Otros juglares o cronistas, mucho mejores que yo, desgranarán con autoridad su buen hacer, su vida, sus obras y su marcha y, entre todo ello, dejaré un átomo insignificante de gratitud hacia el admirado DON LUIS.
lunes, 15 de noviembre de 2010
Cartel
Finalista en el concurso de carteles del Ateneo sevillano.
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de enamorado
CANTO DE AMOR
Nadie te podrá borrar,
de mi álbum de recuerdos,
de mi longeva memoria,
de mis horas, de mis sueños,
son imágenes grabadas
en las fraguas de lo eterno,
entre carbones y llamas,
que saben que nos queremos.
Nadie te podrá decir,
que mi amor, no fue sincero,
que de mis males de amor,
no fui su único dueño,
que los celos y las dudas,
se quedan para otro cuento,
que lo nuestro fue sagrado
y consagrado en los cielos.
Nadie te podrá negar,
mi loco enamoramiento,
mis sendas a la locura,
mi demencia, mis tormentos,
mis paseos a la gloria,
mis estancias en el cielo,
para buscarte, mi amada,
el más radiante lucero.
Nadie te podrá robar
mis caricias y mis besos,
mis versos de enamorado,
nuestros más preciados sueños,
construidos con pasión,
con ternura y con afecto,
al Altísimo, emulando,
a Cupido y al dios Eros.
Nadie te podrá borrar,
de mi álbum de recuerdos,
de mi longeva memoria,
de mis horas, de mis sueños,
son imágenes grabadas
en las fraguas de lo eterno,
entre carbones y llamas,
que saben que nos queremos.
Nadie te podrá decir,
que mi amor, no fue sincero,
que de mis males de amor,
no fui su único dueño,
que los celos y las dudas,
se quedan para otro cuento,
que lo nuestro fue sagrado
y consagrado en los cielos.
Nadie te podrá negar,
mi loco enamoramiento,
mis sendas a la locura,
mi demencia, mis tormentos,
mis paseos a la gloria,
mis estancias en el cielo,
para buscarte, mi amada,
el más radiante lucero.
Nadie te podrá robar
mis caricias y mis besos,
mis versos de enamorado,
nuestros más preciados sueños,
construidos con pasión,
con ternura y con afecto,
al Altísimo, emulando,
a Cupido y al dios Eros.
sábado, 13 de noviembre de 2010
Boceto
Apocalipsis.
Boceto para un óleo (Témpera sobre cartulina negra)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de siempre
VERDADES Y MENTIRAS
Las verdades hilan copos,
tejidos y hermosos lienzos
que, en las luchas de la vida,
se vuelven torzales viejos,
difíciles de guardar
en estos frágiles tiempos,
de mil cantos de sirenas,
de campanadas al vuelo,
de ajados brindis al sol
y de macabros inventos.
Las mentiras hilan dudas,
horrores y grandes miedos
que, en las riñas de la vida,
se vuelven gigantes fieros,
fáciles en procrear
en estos vidriosos tiempos,
de pensar que todo vale,
de soñar con ser primero,
de abandono de valores
y de insanos malos vientos.
Las verdades, las mentiras,
doncellas de inciertos precios,
son hijas del mismo padre,
viajan en los mismos medios.
Las verdades, las mentiras,
navegan contra los vientos.
Las verdades, en bajeles
de timoneles honestos;
las mentiras, en barcazas
de marineros rastreros.
La verdad es dama tímida,
de semblante grave y serio,
camina a pasitos cortos,
sin dar senda al pregonero;
la mentira es atrevida,
señora de altos vuelos,
camina a grandes zancadas,
lanzando turbios señuelos,
para arrastrar a los hombres
a las nieblas del infierno.
Las verdades hilan copos,
tejidos y hermosos lienzos
que, en las luchas de la vida,
se vuelven torzales viejos,
difíciles de guardar
en estos frágiles tiempos,
de mil cantos de sirenas,
de campanadas al vuelo,
de ajados brindis al sol
y de macabros inventos.
Las mentiras hilan dudas,
horrores y grandes miedos
que, en las riñas de la vida,
se vuelven gigantes fieros,
fáciles en procrear
en estos vidriosos tiempos,
de pensar que todo vale,
de soñar con ser primero,
de abandono de valores
y de insanos malos vientos.
Las verdades, las mentiras,
doncellas de inciertos precios,
son hijas del mismo padre,
viajan en los mismos medios.
Las verdades, las mentiras,
navegan contra los vientos.
Las verdades, en bajeles
de timoneles honestos;
las mentiras, en barcazas
de marineros rastreros.
La verdad es dama tímida,
de semblante grave y serio,
camina a pasitos cortos,
sin dar senda al pregonero;
la mentira es atrevida,
señora de altos vuelos,
camina a grandes zancadas,
lanzando turbios señuelos,
para arrastrar a los hombres
a las nieblas del infierno.
viernes, 12 de noviembre de 2010
Ilustraciones 1
Para el libro "CUENTOS-JUEGO" de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de deseo
POEMA SECRETO
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
seamos únicos dueños,
para que nadie los lea,
para gozar en silencio,
para que nadie los juzgue,
ni los arroje al infiernos
de las palabras malditas,
damas del aburrimiento.
Serán hijos bien guardados,
los arcanos de mis versos,
serán íntimas canciones,
ocultas entre mis sueños,
serán presidios amigos,
refugios de versos presos,
serán la brisa esperada,
con almas de grato viento.
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
alegres, nos desposemos,
y vivamos, los dos solos,
la soledad de lo eterno.
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
seamos únicos dueños,
para que nadie los lea,
para gozar en silencio,
para que nadie los juzgue,
ni los arroje al infiernos
de las palabras malditas,
damas del aburrimiento.
Serán hijos bien guardados,
los arcanos de mis versos,
serán íntimas canciones,
ocultas entre mis sueños,
serán presidios amigos,
refugios de versos presos,
serán la brisa esperada,
con almas de grato viento.
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
alegres, nos desposemos,
y vivamos, los dos solos,
la soledad de lo eterno.
jueves, 11 de noviembre de 2010
Versos marineros
DIME
Dime tú, gaviota blanca,
dama de la mar bravía,
dónde los duendes del mar
inventan sus melodías
de ronroneos altivos,
de cantinelas salinas,
que vienen, locas de atar,
hasta la cercana orilla.
Dime tú, altiva gaviota,
señora de las marismas,
quién imaginó las danzas
de la mar, amada mía,
de inagotables vaivenes,
de embates a la deriva,
de mil tenues balanceos,
hasta morir en la orilla.
Dime tú, gaviota lúcida,
doncella de las salinas,
cómo se formó la mar,
semejante maravilla,
de belleza inigualable,
milagro pleno de vida,
sustento del pescador,
que mora junto a la orilla.
Dime tú, gaviota blanca,
dama de la mar bravía,
dónde los duendes del mar
inventan sus melodías
de ronroneos altivos,
de cantinelas salinas,
que vienen, locas de atar,
hasta la cercana orilla.
Dime tú, altiva gaviota,
señora de las marismas,
quién imaginó las danzas
de la mar, amada mía,
de inagotables vaivenes,
de embates a la deriva,
de mil tenues balanceos,
hasta morir en la orilla.
Dime tú, gaviota lúcida,
doncella de las salinas,
cómo se formó la mar,
semejante maravilla,
de belleza inigualable,
milagro pleno de vida,
sustento del pescador,
que mora junto a la orilla.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Pequeñeces
Pegatina de la primera "Carrera Popular Bastilippo".
Punta fina azul sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de compromiso
PALABRAS
¿A qué aspiran las palabras?
¿Qué guardan en sus adentros?
¿Qué esperan del pobre hombre,
luz de su alma y su cuerpo,
de su incierto caminar
y de sus más queridos sueños?
La palabra tiene duendes
en su piel de caramelo,
la palabra tiene hechura
de fragmento de los cielos,
la palabra tiene emboque
de los vinos más selectos,
la palabra guarda luces,
arcoíris y destellos.
Hay que inventar la palabra,
sacarla de baúles viejos,
rociarla de limpios aires,
vestirla con trajes nuevos.
Hay que escuchar la palabra
y desterrar viejos miedos,
oír sus cantos dorados
y sus más sublimes rezos.
Hay que oler a la palabra,
husmear su aroma añejo,
y descubrir, en cuanto antes,
fragancias de nuevo verbo.
Hay que beber la palabra
hija de rico venero,
hay que saborear su alma,
el néctar de sus adentros.
Hay que tocar la palabra,
sentirla en prosa y en verso,
rozar sus áureas mejillas,
llenarla de gratos besos.
Hay que guardar la palabra,
en recios cofres de estreno,
como fortuna y tesoro
para los futuros tiempos.
Si cumplimos con los “hay”,
si de la palabra hacemos,
estandarte, arma, luz,
herramienta, gran trofeo,
ventura, gloria, verdad,
utopía, pan y sueño,
los dioses de la palabra,
regalarán nuevo cielo
a los hombres, a sus hijos,
a sus proles y a los pueblos.
¿A qué aspiran las palabras?
¿Qué guardan en sus adentros?
¿Qué esperan del pobre hombre,
luz de su alma y su cuerpo,
de su incierto caminar
y de sus más queridos sueños?
La palabra tiene duendes
en su piel de caramelo,
la palabra tiene hechura
de fragmento de los cielos,
la palabra tiene emboque
de los vinos más selectos,
la palabra guarda luces,
arcoíris y destellos.
Hay que inventar la palabra,
sacarla de baúles viejos,
rociarla de limpios aires,
vestirla con trajes nuevos.
Hay que escuchar la palabra
y desterrar viejos miedos,
oír sus cantos dorados
y sus más sublimes rezos.
Hay que oler a la palabra,
husmear su aroma añejo,
y descubrir, en cuanto antes,
fragancias de nuevo verbo.
Hay que beber la palabra
hija de rico venero,
hay que saborear su alma,
el néctar de sus adentros.
Hay que tocar la palabra,
sentirla en prosa y en verso,
rozar sus áureas mejillas,
llenarla de gratos besos.
Hay que guardar la palabra,
en recios cofres de estreno,
como fortuna y tesoro
para los futuros tiempos.
Si cumplimos con los “hay”,
si de la palabra hacemos,
estandarte, arma, luz,
herramienta, gran trofeo,
ventura, gloria, verdad,
utopía, pan y sueño,
los dioses de la palabra,
regalarán nuevo cielo
a los hombres, a sus hijos,
a sus proles y a los pueblos.
martes, 9 de noviembre de 2010
Versos de enamorado
PORQUE...
Porque te miro,
porque te escucho,
porque te toco,
porque te huelo,
porque te quiero,
todo es poco,
porque te pierdo,
porque te añoro,
porque te ofendo,
porque te olvido,
porque te amo,
todo es nada,
porque te espero,
porque te sueño,
porque te busco,
porque te encuentro,
porque te deseo,
todo es quimera,
porque te canto,
porque te rimo,
porque te arrullo,
porque te enamoro,
porque te ansío,
todo es fantasía.
Porque te adoro,
todo es nada,
todo es poco,
todo es quimera,
todo es fantasía.
nada es nada,
poco es poco,
y vivo y muero sin saber
¿Por qué te amo,
por qué te adoro?
Porque te miro,
porque te escucho,
porque te toco,
porque te huelo,
porque te quiero,
todo es poco,
porque te pierdo,
porque te añoro,
porque te ofendo,
porque te olvido,
porque te amo,
todo es nada,
porque te espero,
porque te sueño,
porque te busco,
porque te encuentro,
porque te deseo,
todo es quimera,
porque te canto,
porque te rimo,
porque te arrullo,
porque te enamoro,
porque te ansío,
todo es fantasía.
Porque te adoro,
todo es nada,
todo es poco,
todo es quimera,
todo es fantasía.
nada es nada,
poco es poco,
y vivo y muero sin saber
¿Por qué te amo,
por qué te adoro?
lunes, 8 de noviembre de 2010
Dibujo publicitario
^Para una empresa de servicios.
Témpera sobre cartulina.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos libres
VIVIR LIBRE, MORIR VERSANDO
Vivir libre,
morir soñando,
alcanzar la nada,
desnudo de todo,
desnudo el cuerpo,
desnuda el alma,
y los pensamientos,
en solemnes vuelos,
rompiendo el alba,
aleteos de gloria,
aleteos de espuma,
aleteos de escarcha.
Vivir libre,
morir pensando,
llegar al cielo,
privado de todo,
privado de amor,
privado de tiempo,
y las pasiones,
en caducos tálamos,
buscando velos,
sábanas de muerte,
sábanas de aire,
sábanas de miedo.
Vivir libre,
morir callando,
rebasar la vida,
carente de todo,
carente de duelos,
carente de heridas,
y los entusiasmos,
en viejas calesas,
durmiendo risas,
silencios de existencia,
silencios de ternuras,
silencios de agonías.
Vivir libre,
morir cantando,
tentar la suerte,
huérfano de todo,
huérfano de himnos,
huérfano de preces,
y las melodías,
quebrados susurros,
inquiriendo placeres,
notas de plata,
notas de amor
notas de muerte.
Vivir libre,
morir, versando.
Vivir libre,
morir soñando,
alcanzar la nada,
desnudo de todo,
desnudo el cuerpo,
desnuda el alma,
y los pensamientos,
en solemnes vuelos,
rompiendo el alba,
aleteos de gloria,
aleteos de espuma,
aleteos de escarcha.
Vivir libre,
morir pensando,
llegar al cielo,
privado de todo,
privado de amor,
privado de tiempo,
y las pasiones,
en caducos tálamos,
buscando velos,
sábanas de muerte,
sábanas de aire,
sábanas de miedo.
Vivir libre,
morir callando,
rebasar la vida,
carente de todo,
carente de duelos,
carente de heridas,
y los entusiasmos,
en viejas calesas,
durmiendo risas,
silencios de existencia,
silencios de ternuras,
silencios de agonías.
Vivir libre,
morir cantando,
tentar la suerte,
huérfano de todo,
huérfano de himnos,
huérfano de preces,
y las melodías,
quebrados susurros,
inquiriendo placeres,
notas de plata,
notas de amor
notas de muerte.
Vivir libre,
morir, versando.
domingo, 7 de noviembre de 2010
Cartel
Carnaval 1986. El Viso del Alcor.
Témpera sobre papel (3 colores, tintas planas)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
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