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sábado, 30 de octubre de 2010
Versos otoñales
LOS PREGONEROS DEL TIEMPO
Pregoneros de alta alcurnia,
pregoneras de altos vuelos,
anuncian, mañana y tarde,
las veleidades del tiempo,
su voluble caminar
sobre este planeta nuestro.
Proliferan como ratas,
estos juglares modernos,
ocupados en contar,
con poco o mucho salero,
borrascas, anticiclones,
direcciones de los vientos,
las aguas que nos regalan
las nubecitas del cielo,
los fríos y los calores;
intimidades del tiempo
que, por culpa de esta gente,
hoy, ya no tiene secretos.
Y se atreven, además,
estos sabios pregoneros,
a predecir el futuro,
a desvelar los misterios
que, el tiempo, feliz guardaba
para días venideros.
A aquel Mariano Medina,
en estas artes, pionero,
legiones de seguidores,
discípulos, compañeros,
le han salido, como espigas
de unos trigales selectos,
para emular sus hazañas,
para cantar en los medios,
con fotos y grandes mapas,
las isobaras del tiempo,
para contarnos, felices,
la ropa que nos ponemos,
las bufandas, los paraguas,
para los crudos inviernos;
las cremitas protectoras,
algunos caros ungüentos,
cuando aprieta la calor,
cuando tostamos los cuerpos,
cuando locos nos tumbamos
al sol, que llaman Lorenzo.
Como en otras muchas cosas,
por culpita del progreso,
se han perdidos los arcanos,
las sorpresas, los misterios.
Y, a este modesto vate,
no le agradan estos cuentos,
de adivinos, de ilustrados,
de enjauladores del tiempo,
que no hay cosa más bonita
que notar en nuestros cuerpos,
el calor de los veranos
y los fríos del invierno,
la templaza del otoño,
los primaverales sueños,
sin que nadie nos anuncie,
con bombo y platillos nuevos,
el tiempo que nos espera
a los hombres y a los pueblos.
Pregoneros de alta alcurnia,
pregoneras de altos vuelos,
anuncian, mañana y tarde,
las veleidades del tiempo,
su voluble caminar
sobre este planeta nuestro.
Proliferan como ratas,
estos juglares modernos,
ocupados en contar,
con poco o mucho salero,
borrascas, anticiclones,
direcciones de los vientos,
las aguas que nos regalan
las nubecitas del cielo,
los fríos y los calores;
intimidades del tiempo
que, por culpa de esta gente,
hoy, ya no tiene secretos.
Y se atreven, además,
estos sabios pregoneros,
a predecir el futuro,
a desvelar los misterios
que, el tiempo, feliz guardaba
para días venideros.
A aquel Mariano Medina,
en estas artes, pionero,
legiones de seguidores,
discípulos, compañeros,
le han salido, como espigas
de unos trigales selectos,
para emular sus hazañas,
para cantar en los medios,
con fotos y grandes mapas,
las isobaras del tiempo,
para contarnos, felices,
la ropa que nos ponemos,
las bufandas, los paraguas,
para los crudos inviernos;
las cremitas protectoras,
algunos caros ungüentos,
cuando aprieta la calor,
cuando tostamos los cuerpos,
cuando locos nos tumbamos
al sol, que llaman Lorenzo.
Como en otras muchas cosas,
por culpita del progreso,
se han perdidos los arcanos,
las sorpresas, los misterios.
Y, a este modesto vate,
no le agradan estos cuentos,
de adivinos, de ilustrados,
de enjauladores del tiempo,
que no hay cosa más bonita
que notar en nuestros cuerpos,
el calor de los veranos
y los fríos del invierno,
la templaza del otoño,
los primaverales sueños,
sin que nadie nos anuncie,
con bombo y platillos nuevos,
el tiempo que nos espera
a los hombres y a los pueblos.
viernes, 29 de octubre de 2010
Versos viajeros
30 VERSOS PARA LONDRES
Londres, ciudad encantada,
esquina del universo,
paradigma de la prisa,
arquetipo de lo extremo,
techo de todas las razas,
donde nadie es forastero,
ciudad de la realeza,
de hombres libres y plebeyos,
escaparate de todo,
señora de los respetos,
amante de un grande río,
dama de muy altos vuelos,
solar de los magnos parques
y de los regios museos,
avivados con reliquias
esquilmadas a otros pueblos,
guardiana, en sus entrañas,
de un sobrehumano hormiguero,
rica y hermosa ciudad,
repleta de monumentos,
vitrina indisoluble
de lo malo y de lo bueno,
babel de horas presentes,
enamorada del negro,
experta conjugadora
de lo arcaico y lo moderno,
defensora de lo suyo,
señorona de estos tiempos,
exuberante criatura
que enamora al viajero.
Londres, ciudad encantada,
esquina del universo,
paradigma de la prisa,
arquetipo de lo extremo,
techo de todas las razas,
donde nadie es forastero,
ciudad de la realeza,
de hombres libres y plebeyos,
escaparate de todo,
señora de los respetos,
amante de un grande río,
dama de muy altos vuelos,
solar de los magnos parques
y de los regios museos,
avivados con reliquias
esquilmadas a otros pueblos,
guardiana, en sus entrañas,
de un sobrehumano hormiguero,
rica y hermosa ciudad,
repleta de monumentos,
vitrina indisoluble
de lo malo y de lo bueno,
babel de horas presentes,
enamorada del negro,
experta conjugadora
de lo arcaico y lo moderno,
defensora de lo suyo,
señorona de estos tiempos,
exuberante criatura
que enamora al viajero.
jueves, 28 de octubre de 2010
Tebeo
Portada y página interior de un comic.
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Versos para recitar a los más pequeños
LA MALDICIÓN DEL RANO VERDE
A la verita del viejo banco,
de hierro fundido, que hay en mi patio,
me topé ayer, con un gran rano,
vestido verde, dedos descalzos,
mirar perdido, desorientado,
como loco iba, horripilado.
Pensé tomarlo, entre mis manos,
para preguntarle, al bello rano,
sobre las causas de su quebranto.
Cuando lo cogí, siguió croando,
me miró fijo, como dudando.
Contar sus penas, penas de rano,
penitas verdes, a un ser extraño,
suena imposible, no hay que pensarlo.
Las arruguitas de mis dos manos,
la luz clara de mis ojos claros,
la tibia voz de mis secos labios,
han animado, al pobre rano,
a confesarme su mal extraño.
“Hace ya tiempo, los gusarapos,
pequeñas gotas, pequeños trazos
de bellas ranas, de hermosos ranos,
felices todos, en un gran charco
de agüita clara, todos jugábamos.
Un día gris, feo, nublado,
volando vino, un pajarraco,
pinta de brujo, pico afilado,
con mala saña, quiso matarnos,
quiso comernos, quiso tragarnos,
pero los padres, ranas y ranos,
nos defendieron como jabatos.
Y el negro pájaro, brujo malvado,
se enfadó mucho, malhumorado,
gran maldición, lanzó en el charco,
donde jugábamos los gusarapos:
“Llegado el tiempo, pasado un rato,
gusarapitos, de este gran charco,
ninguno de vos, seréis gran rano,
moriréis todos, envenenados,
cuando la Luna de azogue y nardo,
desaparezca, tras negro manto
y no se mire en vuestro charco”.
Llegó la noche, dicen los sabios.
La Luna, Luna, tiene un gran manto,
se va escondiendo, muerta de espanto,
maldición trae, en su refajo.
Llegó la noche, dicen los sabios,
de pena rana, de pena y llanto,
la noche oscura, del pajarraco,
y tengo miedo, amigo humano.
Era yo, entonces, un gusarapo,
hoy, quiero ser, un grande rano,
y no morir envenenado,
como nos maldijo, el pajarraco.
Oí con pena el lamento rano,
sudaba aromas de miedo blanco,
de escarcha fría, de campo santo.
Miré sus ojos, verdoso claro,
con verdes lágrimas de verde llanto.
Cogí unas pocas, con gran cuidado y
con un suspiro grande, sonado,
las lance al aire, a los espacios.
¡Para ti, Luna, como regalo,
lúcela ya, Luna de nardo,
quítate pronto, el negro manto,
que así lo quiere, el gusarapo,
dueño doloso, del verde llanto,
de esas lágrimas que estás mirando,
perlitas verdes de enamorados!
La Luna blanca de azogue y nardo,
sintió penita del pobre rano,
abrió sus luces, tiró su manto y,
brilló en la noche, con blancos rayos,
con luz del alba. ¡Qué gran milagro!
de unas lágrimas de un joven rano,
que ahora corre a grandes saltos.
Las maldiciones del pajarraco,
ya se han perdido en roto saco,
nadie se acuerda del negro pájaro,
ni existe miedo, en el gran charco
de agüita clara que, junto al banco
de hierro fundido, que hay en mi patio.
A la verita del viejo banco,
de hierro fundido, que hay en mi patio,
me topé ayer, con un gran rano,
vestido verde, dedos descalzos,
mirar perdido, desorientado,
como loco iba, horripilado.
Pensé tomarlo, entre mis manos,
para preguntarle, al bello rano,
sobre las causas de su quebranto.
Cuando lo cogí, siguió croando,
me miró fijo, como dudando.
Contar sus penas, penas de rano,
penitas verdes, a un ser extraño,
suena imposible, no hay que pensarlo.
Las arruguitas de mis dos manos,
la luz clara de mis ojos claros,
la tibia voz de mis secos labios,
han animado, al pobre rano,
a confesarme su mal extraño.
“Hace ya tiempo, los gusarapos,
pequeñas gotas, pequeños trazos
de bellas ranas, de hermosos ranos,
felices todos, en un gran charco
de agüita clara, todos jugábamos.
Un día gris, feo, nublado,
volando vino, un pajarraco,
pinta de brujo, pico afilado,
con mala saña, quiso matarnos,
quiso comernos, quiso tragarnos,
pero los padres, ranas y ranos,
nos defendieron como jabatos.
Y el negro pájaro, brujo malvado,
se enfadó mucho, malhumorado,
gran maldición, lanzó en el charco,
donde jugábamos los gusarapos:
“Llegado el tiempo, pasado un rato,
gusarapitos, de este gran charco,
ninguno de vos, seréis gran rano,
moriréis todos, envenenados,
cuando la Luna de azogue y nardo,
desaparezca, tras negro manto
y no se mire en vuestro charco”.
Llegó la noche, dicen los sabios.
La Luna, Luna, tiene un gran manto,
se va escondiendo, muerta de espanto,
maldición trae, en su refajo.
Llegó la noche, dicen los sabios,
de pena rana, de pena y llanto,
la noche oscura, del pajarraco,
y tengo miedo, amigo humano.
Era yo, entonces, un gusarapo,
hoy, quiero ser, un grande rano,
y no morir envenenado,
como nos maldijo, el pajarraco.
Oí con pena el lamento rano,
sudaba aromas de miedo blanco,
de escarcha fría, de campo santo.
Miré sus ojos, verdoso claro,
con verdes lágrimas de verde llanto.
Cogí unas pocas, con gran cuidado y
con un suspiro grande, sonado,
las lance al aire, a los espacios.
¡Para ti, Luna, como regalo,
lúcela ya, Luna de nardo,
quítate pronto, el negro manto,
que así lo quiere, el gusarapo,
dueño doloso, del verde llanto,
de esas lágrimas que estás mirando,
perlitas verdes de enamorados!
La Luna blanca de azogue y nardo,
sintió penita del pobre rano,
abrió sus luces, tiró su manto y,
brilló en la noche, con blancos rayos,
con luz del alba. ¡Qué gran milagro!
de unas lágrimas de un joven rano,
que ahora corre a grandes saltos.
Las maldiciones del pajarraco,
ya se han perdido en roto saco,
nadie se acuerda del negro pájaro,
ni existe miedo, en el gran charco
de agüita clara que, junto al banco
de hierro fundido, que hay en mi patio.
miércoles, 27 de octubre de 2010
Versos del alma
¡CUÁNTAS VECES!
¡Cuántas veces el alma se rompe!
Y sus trozos, hechos de invisible niebla,
se esconden en los recovecos
de sus desconocidas entrañas,
para, en íntimo esfuerzo, recomponerse
y encender, de nuevo,
las luminarias de su esencia inmortal.
¡Cuántas veces el alma se duerme!
Y al despertar de ingrato dormir,
encuentra sus lúcidas estancias
ocupadas de pueriles absurdos y sinrazones,
que invitan, en profunda lógica, al sueño
y al abandono, cruel castigo,
del cuerpo mortal.
¡Cuántas veces el alma grita!
Y sus claras y calladas voces,
se diluyen en materiales orgasmos
de la engreída, caduca y frágil materia humana,
encapotados grilletes,
que silencian y abotargan los gritos del alma,
perdidos hálitos, soplos y alientos del espíritu.
¡Cuántas veces el alma se muere!
Y en su sepulcro, tálamo celestial,
encuentra arrepentimiento y, renovada, resucita,
para albergarse en un hombre nuevo,
embarrado en el compromiso, indesmallable,
sudoroso de honradez, apestado de haceres justos
y hacedor de inéditos frescos pensamientos.
¡Cuántas veces el alma se rompe!
Y sus trozos, hechos de invisible niebla,
se esconden en los recovecos
de sus desconocidas entrañas,
para, en íntimo esfuerzo, recomponerse
y encender, de nuevo,
las luminarias de su esencia inmortal.
¡Cuántas veces el alma se duerme!
Y al despertar de ingrato dormir,
encuentra sus lúcidas estancias
ocupadas de pueriles absurdos y sinrazones,
que invitan, en profunda lógica, al sueño
y al abandono, cruel castigo,
del cuerpo mortal.
¡Cuántas veces el alma grita!
Y sus claras y calladas voces,
se diluyen en materiales orgasmos
de la engreída, caduca y frágil materia humana,
encapotados grilletes,
que silencian y abotargan los gritos del alma,
perdidos hálitos, soplos y alientos del espíritu.
¡Cuántas veces el alma se muere!
Y en su sepulcro, tálamo celestial,
encuentra arrepentimiento y, renovada, resucita,
para albergarse en un hombre nuevo,
embarrado en el compromiso, indesmallable,
sudoroso de honradez, apestado de haceres justos
y hacedor de inéditos frescos pensamientos.
martes, 26 de octubre de 2010
Plumilla
Alrededores de la Catedral (Sevilla)
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Versos de lejanía
ALLÁ
Allá se fueron mis días,
allá se fueron mis rezos,
aquí se quedó mi mente,
rumiando viejos recuerdos.
Allá se fueron mis horas,
allá se fueron mis versos,
ansiando buscar alivios
para mi alma y mi cuerpo.
Allá se fueron las musas,
Allá se fueron, huyendo,
de la escarcha, de los fríos,
de los recelos y miedos,
de las ventanas cerradas,
de los portalones viejos,
de las caducas palabras
y de los negros silencios.
Allá se fueron las olas,
del mar que llevamos dentro,
para morir en la orilla
del más hondo desconsuelo,
donde la nada suspira
por un olvidado beso,
donde la quimera cría,
desvaríos, locos sueños.
Allá, lejos del saber,
descubriré mil ungüentos,
que me curarán el alma
y segarán mis tormentos,
devolviéndome a la vida,
a la vida y a los sueños,
para soñar nuevas horas,
palabras y nuevos versos.
Allá se fueron mis días,
allá se fueron mis rezos,
aquí se quedó mi mente,
rumiando viejos recuerdos.
Allá se fueron mis horas,
allá se fueron mis versos,
ansiando buscar alivios
para mi alma y mi cuerpo.
Allá se fueron las musas,
Allá se fueron, huyendo,
de la escarcha, de los fríos,
de los recelos y miedos,
de las ventanas cerradas,
de los portalones viejos,
de las caducas palabras
y de los negros silencios.
Allá se fueron las olas,
del mar que llevamos dentro,
para morir en la orilla
del más hondo desconsuelo,
donde la nada suspira
por un olvidado beso,
donde la quimera cría,
desvaríos, locos sueños.
Allá, lejos del saber,
descubriré mil ungüentos,
que me curarán el alma
y segarán mis tormentos,
devolviéndome a la vida,
a la vida y a los sueños,
para soñar nuevas horas,
palabras y nuevos versos.
lunes, 25 de octubre de 2010
Versos enfrentados
LUCES Y SOMBRAS II
Luces de sueños alegres
proclaman felices tiempos,
para celebrar la vida,
para espantar viejos miedos.
Luces de albas gratitudes,
maná, bendito sustento,
anuncian bellos clarores,
en la rosa de los vientos,
avales de nuevas horas,
preñadas de gratos sueños.
Sombras de sueños gozosos
fabrican sonoros versos,
para cantarle a la vida,
para opacar los recelos.
Sombras de grande esperanza,
merced, sagrado alimento,
proclaman ventura nueva,
sobre la tierra y los cielos,
garantía inequívoca
de anhelados tiempos nuevos.
Luces y sombras humanas,
pilares de un mismo templo,
sed soporte agradecido,
sed alivio del sediento,
sed menhir en nuevos días,
sed amor y amante ciego.
Sombras y luces humanas,
construid un mundo nuevo.
Luces de sueños alegres
proclaman felices tiempos,
para celebrar la vida,
para espantar viejos miedos.
Luces de albas gratitudes,
maná, bendito sustento,
anuncian bellos clarores,
en la rosa de los vientos,
avales de nuevas horas,
preñadas de gratos sueños.
Sombras de sueños gozosos
fabrican sonoros versos,
para cantarle a la vida,
para opacar los recelos.
Sombras de grande esperanza,
merced, sagrado alimento,
proclaman ventura nueva,
sobre la tierra y los cielos,
garantía inequívoca
de anhelados tiempos nuevos.
Luces y sombras humanas,
pilares de un mismo templo,
sed soporte agradecido,
sed alivio del sediento,
sed menhir en nuevos días,
sed amor y amante ciego.
Sombras y luces humanas,
construid un mundo nuevo.
domingo, 24 de octubre de 2010
Versos íntimos
SOLEDADES DE MI SOLEDAD
Soledades de mi soledad,
espadañas donde anida el conformismo,
donde, la cobarde resignación,
dibuja horas de tedioso aburrimiento
y de amordazada desesperanza,
hijos de una inconsistente e indigente formación.
Soledades de mi soledad,
mares de amaestradas y mansas olas,
donde, el monótono unanimismo,
navega en chalupas de molestos tedios
y de desalentadores hastíos,
hijos de una bien ganada y merecida ignorancia.
Soledades de mi soledad,
bosques de perezosas arboledas,
donde, el impávido estoicismo,
adultera las hermosas frondosidades
y la jugosa savia del humano conocimiento,
negándonos la paternidad y el goce del saber.
Soledades de mi soledad,
veneros de marchitamientos y sequedades,
donde, las atareadas aguas,
emigran a mares de glorificadas mezquindades
y de ensalzadas vulgaridades,
hijas de unas abominables y crueles tinieblas.
Soledades de mi soledad,
espadañas donde anida el conformismo,
donde, la cobarde resignación,
dibuja horas de tedioso aburrimiento
y de amordazada desesperanza,
hijos de una inconsistente e indigente formación.
Soledades de mi soledad,
mares de amaestradas y mansas olas,
donde, el monótono unanimismo,
navega en chalupas de molestos tedios
y de desalentadores hastíos,
hijos de una bien ganada y merecida ignorancia.
Soledades de mi soledad,
bosques de perezosas arboledas,
donde, el impávido estoicismo,
adultera las hermosas frondosidades
y la jugosa savia del humano conocimiento,
negándonos la paternidad y el goce del saber.
Soledades de mi soledad,
veneros de marchitamientos y sequedades,
donde, las atareadas aguas,
emigran a mares de glorificadas mezquindades
y de ensalzadas vulgaridades,
hijas de unas abominables y crueles tinieblas.
sábado, 23 de octubre de 2010
Plumilla
Plaza de Santa Cruz (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Cancioncilla
LA RONDA
Una ronda de cristal,
con voces de mil colores,
con sones de campanillas
y tonos de hermosas flores,
quiero regalarte, niña,
cuando se acerque la noche,
cuando la luna de plata,
vestida de claro azogue,
se asome por los tejados,
derramando bendiciones.
Una ronda anacarada,
con notas de puro bronce,
con aires de azúcar blanca
y emocionados acordes,
quiero regalarte, niña,
cuando despierte la noche,
cuando los viejos luceros
enciendan sus corazones
y las estrellas fugaces
nos regalen sus canciones,
echas de polvo dorado
y de venturosos sones.
La ronda se me escapó
por oscuros callejones,
hoy, los suspiros me matan,
se marchitaron las voces
y los ingratos silencios
se instalaron en mis noches.
Una ronda de cristal,
con voces de mil colores,
con sones de campanillas
y tonos de hermosas flores,
quiero regalarte, niña,
cuando se acerque la noche,
cuando la luna de plata,
vestida de claro azogue,
se asome por los tejados,
derramando bendiciones.
Una ronda anacarada,
con notas de puro bronce,
con aires de azúcar blanca
y emocionados acordes,
quiero regalarte, niña,
cuando despierte la noche,
cuando los viejos luceros
enciendan sus corazones
y las estrellas fugaces
nos regalen sus canciones,
echas de polvo dorado
y de venturosos sones.
La ronda se me escapó
por oscuros callejones,
hoy, los suspiros me matan,
se marchitaron las voces
y los ingratos silencios
se instalaron en mis noches.
viernes, 22 de octubre de 2010
Versos libres
UN VIRUS, LIBERTADOR DE LA PALABRA, EN LA POESÍA
Corría con velocidad de guepardo
el anodino sombrero de tu sombra,
sombreado con la blancura de tu negra cal
y un estallido de silencios,
escupió sus tiernas raíces
en el alborotado ombligo de la Luna.
Luna de esparto rojo,
manchada insidiosamente por un quién sabe
teutónico e irreconciliable enemigo
de la ligera bufonada,
portal del campo, con cruz inclusera,
servidora milenaria de locuras y estupideces,
hermana menor de clónicos simios,
adiestrados en escurridizos imanes
de unos quebradizos espejos.
Espejos asustados,
contadores de meses ajenos
y de abducidas zapatillas de andar por casa,
sobre alfombras de brasas
y suspiros malolientes,
arcaicos sudores del momificado amor.
Amor inexistente que sabe a nada,
a encerada acera,
donde los vientos comen restos de colillas,
pasajeras de caóticos viajes
al mar de cubicados girasoles.
Girasoles que sueñan
con la pleamar y la bajamar de los euros,
con el mudo canto de las mariposas,
desconocidas beldades
de la finita eternidad.
Eternidad que, en caliente, rumia
vocablos locos de cuerdos poetas,
roñosos clientes de la rota esperanza,
de la ciega luz que invita a callar.
Corría con velocidad de guepardo
el anodino sombrero de tu sombra,
sombreado con la blancura de tu negra cal
y un estallido de silencios,
escupió sus tiernas raíces
en el alborotado ombligo de la Luna.
Luna de esparto rojo,
manchada insidiosamente por un quién sabe
teutónico e irreconciliable enemigo
de la ligera bufonada,
portal del campo, con cruz inclusera,
servidora milenaria de locuras y estupideces,
hermana menor de clónicos simios,
adiestrados en escurridizos imanes
de unos quebradizos espejos.
Espejos asustados,
contadores de meses ajenos
y de abducidas zapatillas de andar por casa,
sobre alfombras de brasas
y suspiros malolientes,
arcaicos sudores del momificado amor.
Amor inexistente que sabe a nada,
a encerada acera,
donde los vientos comen restos de colillas,
pasajeras de caóticos viajes
al mar de cubicados girasoles.
Girasoles que sueñan
con la pleamar y la bajamar de los euros,
con el mudo canto de las mariposas,
desconocidas beldades
de la finita eternidad.
Eternidad que, en caliente, rumia
vocablos locos de cuerdos poetas,
roñosos clientes de la rota esperanza,
de la ciega luz que invita a callar.
jueves, 21 de octubre de 2010
Versos enfrentados
LUCES Y SOMBRAS
Luces de sueños varados
bordean huraños lares,
para iluminar los miedos
que pululan por los aires.
Luces de luces añejas
dibujan acres pesares,
luces de ayeres lejanos
agitan mil tempestades,
nacidas, negras criaturas,
a la sombra de los mares.
Sombras de sueños dormidos,
tejen añosos telares,
para oscurecer los gozos
que se agitan por los aires.
Sombras de vieja negrura
enlutan serenos valles,
sombras de hombres cansinos
despiertan hoscas verdades,
nacidas, pobres doncellas,
en la luces celestiales.
Luces y sombras humanas,
paradigmas estelares,
sed amadas luminarias,
sed queridos pedestales,
sed luces de buenas horas,
sed negruras celestiales,
Sombras y luces humanas,
cambiad añosos ropajes.
Luces de sueños varados
bordean huraños lares,
para iluminar los miedos
que pululan por los aires.
Luces de luces añejas
dibujan acres pesares,
luces de ayeres lejanos
agitan mil tempestades,
nacidas, negras criaturas,
a la sombra de los mares.
Sombras de sueños dormidos,
tejen añosos telares,
para oscurecer los gozos
que se agitan por los aires.
Sombras de vieja negrura
enlutan serenos valles,
sombras de hombres cansinos
despiertan hoscas verdades,
nacidas, pobres doncellas,
en la luces celestiales.
Luces y sombras humanas,
paradigmas estelares,
sed amadas luminarias,
sed queridos pedestales,
sed luces de buenas horas,
sed negruras celestiales,
Sombras y luces humanas,
cambiad añosos ropajes.
miércoles, 20 de octubre de 2010
Retratos
Punta fina negra y lápiz sobre papel.
Retratos rápidos de antiguos alumnos del Colegio Rey Juan Carlos I (El Viso del Alcor)
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Versos de polvo y olvido
EL VIEJO LIBRO OLVIDADO
Tomé el libro entre mis manos,
para sorber sus encantos,
bebí los ocultos néctares,
en sus rellanos, guardados,
sumarios de voz silente,
que actuaron como bálsamos
en mi mente, en mis ojos,
en mi corazón cansado.
La pátina de sus hojas,
el polvo coleccionado,
hiciéronse fina niebla
sobre el sutil decorado,
y un par de furtivas lágrimas,
hijas de un sueño varado,
rodaron por mis mejillas,
danzando un baile olvidado.
Tomé el libro entre mis manos,
para sorber sus encantos,
bebí los ocultos néctares,
en sus rellanos, guardados,
sumarios de voz silente,
que actuaron como bálsamos
en mi mente, en mis ojos,
en mi corazón cansado.
La pátina de sus hojas,
el polvo coleccionado,
hiciéronse fina niebla
sobre el sutil decorado,
y un par de furtivas lágrimas,
hijas de un sueño varado,
rodaron por mis mejillas,
danzando un baile olvidado.
martes, 19 de octubre de 2010
Versos de locuras
RETABLO DE MARAVILLAS
En mi viejo retablillo,
retablo de tierno pan,
guardo yo las maravillas,
difíciles de guardar.
Guardo en él, un cancionero,
con canciones de cristal,
escritas en pentagramas
invisibles, de verdad,
con notas de espuma rosa,
cogidas en alta mar.
Guardo también muchos sueños
que nunca llegué a soñar,
unos, porque no existieron
otros, hijos de papa,
porque llevaban los cuernos
que le donó Satanás.
Guardo todas mis mentiras,
envueltas en celofán,
para que no se conviertan,
con el paso de la edad,
en verdades como puños,
puñeteras, a cual más.
Guardo, tras sus cortinillas,
personajillos de acá,
de los que roban y roban,
hasta las migas de pan,
y después, los santurrones,
quieren verse en un altar,
y otros, vestidos de hombre,
con aires de principal,
“Que si te vi, no me acuerdo”,
y a brindar con buen champán.
Guardo valores y miedos
en cajas de mazapán,
risas y llantos profundos,
en estuches de cristal,
amores y desamores,
en frasquitos de azafrán,
oro y caca de la vaca,
en un arca de metal,
y mil cosas de la vida ,
de mentira y de verdad.
Es mi retablo pequeño
un arcón monumental,
donde, casi nada cabe,
sólo el mundo, y nada más.
Es mi viejo retablillo,
retablo loco de atar,
es el de las maravillas,
el de Cervantes, ¡Verdad!
En mi viejo retablillo,
retablo de tierno pan,
guardo yo las maravillas,
difíciles de guardar.
Guardo en él, un cancionero,
con canciones de cristal,
escritas en pentagramas
invisibles, de verdad,
con notas de espuma rosa,
cogidas en alta mar.
Guardo también muchos sueños
que nunca llegué a soñar,
unos, porque no existieron
otros, hijos de papa,
porque llevaban los cuernos
que le donó Satanás.
Guardo todas mis mentiras,
envueltas en celofán,
para que no se conviertan,
con el paso de la edad,
en verdades como puños,
puñeteras, a cual más.
Guardo, tras sus cortinillas,
personajillos de acá,
de los que roban y roban,
hasta las migas de pan,
y después, los santurrones,
quieren verse en un altar,
y otros, vestidos de hombre,
con aires de principal,
“Que si te vi, no me acuerdo”,
y a brindar con buen champán.
Guardo valores y miedos
en cajas de mazapán,
risas y llantos profundos,
en estuches de cristal,
amores y desamores,
en frasquitos de azafrán,
oro y caca de la vaca,
en un arca de metal,
y mil cosas de la vida ,
de mentira y de verdad.
Es mi retablo pequeño
un arcón monumental,
donde, casi nada cabe,
sólo el mundo, y nada más.
Es mi viejo retablillo,
retablo loco de atar,
es el de las maravillas,
el de Cervantes, ¡Verdad!
lunes, 18 de octubre de 2010
Versos libres de desencanto
BÚSQUEDA
Como docta criatura,
engreído por una gratuita fortuna evolutiva,
al tiempo, busqué en ignotos caminos,
imposibles saberes
de un más allá, inalcanzable y odioso.
Enmudecieron mis palabras
después de fracasadas e inútiles revoluciones,
y una roña oscura y espesa,
patinó irónicamente, mis infantiles preguntas,
congratulándose
por las obscenas limitaciones de mi frágil mente.
Sentí infinito pesar,
desarrollé, en lo más hondo de mi ser,
un híbrido amasijo de absurdas rabias
y una destructora desesperanza,
aliadas hieráticas,
en mi limitado pensamiento humano.
Los retazos de fe,
jugadores de trampas, de querellas
y de parcas felicidades,
huyeron de mí, despavoridos y amedrentados,
hacia lejanos y oscuros habitáculos
de dolorosas inseguridades.
Inventados espíritus,
humanas luciérnagas fantasmagóricas,
vagantes sobre calesas y corceles
de humo y vapores salvadores,
crecidas adormideras de aletargadores efectos,
en la búsqueda de infernal o celestial meta,
me aturdieron, embotaron, ensordecieron
y derramaron, sobre mi cuerpo, cruel ceguera,
premio a mi estupidez y a mi ignorancia.
Y seguí en una infructuosa búsqueda,
con una serie de iteradas preguntas,
enemigas sordas de toda respuesta
que, en su extremo y sórdido silencio,
roían, con malévolas intenciones,
mi desorientado ser, estar y vivir.
Maldije entonces, los días, las noches,
pasado, presente y futuro,
por lo mucho prometido, por la brevedad de la vida
y por una infinita nada concedida,
por ser cruel parca, transformadora de todo lo vivo
y eficaz verdugo de las esperanzas humanas.
Y cuando el implacable reloj de arena de mi tiempo,
deposite en el fondo de transparente cristal,
el último grano, irreverente suspiro,
dormiré eternamente un indeseado sueño,
disparatado consuelo de los reyes de la creación,
y terminará para siempre, sin recompensa alguna,
mi ingrata, inservible y dolorosa BÚSQUEDA.
Como docta criatura,
engreído por una gratuita fortuna evolutiva,
al tiempo, busqué en ignotos caminos,
imposibles saberes
de un más allá, inalcanzable y odioso.
Enmudecieron mis palabras
después de fracasadas e inútiles revoluciones,
y una roña oscura y espesa,
patinó irónicamente, mis infantiles preguntas,
congratulándose
por las obscenas limitaciones de mi frágil mente.
Sentí infinito pesar,
desarrollé, en lo más hondo de mi ser,
un híbrido amasijo de absurdas rabias
y una destructora desesperanza,
aliadas hieráticas,
en mi limitado pensamiento humano.
Los retazos de fe,
jugadores de trampas, de querellas
y de parcas felicidades,
huyeron de mí, despavoridos y amedrentados,
hacia lejanos y oscuros habitáculos
de dolorosas inseguridades.
Inventados espíritus,
humanas luciérnagas fantasmagóricas,
vagantes sobre calesas y corceles
de humo y vapores salvadores,
crecidas adormideras de aletargadores efectos,
en la búsqueda de infernal o celestial meta,
me aturdieron, embotaron, ensordecieron
y derramaron, sobre mi cuerpo, cruel ceguera,
premio a mi estupidez y a mi ignorancia.
Y seguí en una infructuosa búsqueda,
con una serie de iteradas preguntas,
enemigas sordas de toda respuesta
que, en su extremo y sórdido silencio,
roían, con malévolas intenciones,
mi desorientado ser, estar y vivir.
Maldije entonces, los días, las noches,
pasado, presente y futuro,
por lo mucho prometido, por la brevedad de la vida
y por una infinita nada concedida,
por ser cruel parca, transformadora de todo lo vivo
y eficaz verdugo de las esperanzas humanas.
Y cuando el implacable reloj de arena de mi tiempo,
deposite en el fondo de transparente cristal,
el último grano, irreverente suspiro,
dormiré eternamente un indeseado sueño,
disparatado consuelo de los reyes de la creación,
y terminará para siempre, sin recompensa alguna,
mi ingrata, inservible y dolorosa BÚSQUEDA.
domingo, 17 de octubre de 2010
Portada
Témpera sobre cartulina negra.
Libro anual publicado por la asociación "Amigos de El Viso" con motivo de Las Fiestas de la Santa Cruz visueña.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de desencanto
AL HOMBRE DE HOY
Sonaron fanfarrias anunciadoras,
de tiempos nuevos, de felices días,
y el necio hombre, bendijo aquellas horas.
Se oyeron cantos, salmos de alegrías,
y el cándido hombre, frágil soñador,
creyó en tales supremas melodías.
Se abrió una luz, mágico resplandor,
se encendió una esperanza colectiva,
y el engreído hombre, se vio ganador.
Tañeron campanas de fe furtiva,
burlando a la razón y al albedrío,
y el pobre hombre, creyó en su suerte esquiva.
Ilusiones de caudaloso río,
anegaron almas de hacer estrecho,
y el ciego hombre, gozó glorioso estío.
Satisfecho, ufano y henchido el pecho,
el ingenuo hombre, lanzó agrias proclamas
de flaca justicia y caduco derecho.
El tiempo, podador de viejas ramas,
escribió con firme pluma y hábil mano,
monótona verdad de negras tramas.
Y el celestial hombre, primate humano,
descubrió, pesaroso, sus flaquezas,
y de nuevo renegó del propio hermano,
volvió a fiero predador de las riquezas,
a la ambición, al sordo y sucio juego
de destructor de mil naturalezas,
a la espera del exterminador fuego,
Apocalipsis final. ¡Oh, torpeza!
Y ya no habrá mañana, ni un breve luego.
Sonaron fanfarrias anunciadoras,
de tiempos nuevos, de felices días,
y el necio hombre, bendijo aquellas horas.
Se oyeron cantos, salmos de alegrías,
y el cándido hombre, frágil soñador,
creyó en tales supremas melodías.
Se abrió una luz, mágico resplandor,
se encendió una esperanza colectiva,
y el engreído hombre, se vio ganador.
Tañeron campanas de fe furtiva,
burlando a la razón y al albedrío,
y el pobre hombre, creyó en su suerte esquiva.
Ilusiones de caudaloso río,
anegaron almas de hacer estrecho,
y el ciego hombre, gozó glorioso estío.
Satisfecho, ufano y henchido el pecho,
el ingenuo hombre, lanzó agrias proclamas
de flaca justicia y caduco derecho.
El tiempo, podador de viejas ramas,
escribió con firme pluma y hábil mano,
monótona verdad de negras tramas.
Y el celestial hombre, primate humano,
descubrió, pesaroso, sus flaquezas,
y de nuevo renegó del propio hermano,
volvió a fiero predador de las riquezas,
a la ambición, al sordo y sucio juego
de destructor de mil naturalezas,
a la espera del exterminador fuego,
Apocalipsis final. ¡Oh, torpeza!
Y ya no habrá mañana, ni un breve luego.
sábado, 16 de octubre de 2010
Versos sombreados
TRES SOMBRAS
En el tronco de un naranjo
tres sombras se han recostado,
para beberse las sombras,
sorbo a sorbo, muy despacio,
que el naranjo, desde joven,
estaba coleccionando.
En una arquita de plata,
guardaba, el viejo naranjo,
sombras de todas las clases
y de todos los tamaños,
sombras de tiernos infantes,
sombras de fieros soldados,
sombras de hermosas doncellas
y sombras de jubilados,
sombras de vivos colores,
sombras de tono agrisado,
sombras de negro de noche,
sombras de sueños dorados
y, en el fondo de la arquita,
las sombras de enamorados.
Las tres descaradas sombras,
hijas de un tiempo inventado,
tienen nombres y apellidos,
en gran libro, registrados.
Una se llama Futuro,
Inalcanzables sus pasos;
otra se llama Presente,
efímeros son sus trazos,
y la más grande de ellas,
portadora de un gran saco,
entre todos, es conocida
con el nombre de Pasado.
Las tres insolentes sombras,
enemigas del descanso,
se beben, en un instante,
las sombritas del naranjo,
dejando su arca de plata,
llena de sobrado espacio,
sin una gota de sombra,
de aquellas, que amaba tanto,
de aquellas, que recogió
en el correr de sus años,
de aquellas que, con sudor,
en su arquita, fue guardando,
como benditos recuerdos,
como recuerdos sagrados,
dibujadas en su tronco
por el mayor de los magos,
aquel que inventó los sueños
y la gracia de contarlos.
¡Malaya sea el instante
de tan gran desaguisado!
¡Malaya sean las sombras
de estos versos sombreados
con las sombras del Futuro,
del Presente y del Pasado!
En el tronco de un naranjo
tres sombras se han recostado,
para beberse las sombras,
sorbo a sorbo, muy despacio,
que el naranjo, desde joven,
estaba coleccionando.
En una arquita de plata,
guardaba, el viejo naranjo,
sombras de todas las clases
y de todos los tamaños,
sombras de tiernos infantes,
sombras de fieros soldados,
sombras de hermosas doncellas
y sombras de jubilados,
sombras de vivos colores,
sombras de tono agrisado,
sombras de negro de noche,
sombras de sueños dorados
y, en el fondo de la arquita,
las sombras de enamorados.
Las tres descaradas sombras,
hijas de un tiempo inventado,
tienen nombres y apellidos,
en gran libro, registrados.
Una se llama Futuro,
Inalcanzables sus pasos;
otra se llama Presente,
efímeros son sus trazos,
y la más grande de ellas,
portadora de un gran saco,
entre todos, es conocida
con el nombre de Pasado.
Las tres insolentes sombras,
enemigas del descanso,
se beben, en un instante,
las sombritas del naranjo,
dejando su arca de plata,
llena de sobrado espacio,
sin una gota de sombra,
de aquellas, que amaba tanto,
de aquellas, que recogió
en el correr de sus años,
de aquellas que, con sudor,
en su arquita, fue guardando,
como benditos recuerdos,
como recuerdos sagrados,
dibujadas en su tronco
por el mayor de los magos,
aquel que inventó los sueños
y la gracia de contarlos.
¡Malaya sea el instante
de tan gran desaguisado!
¡Malaya sean las sombras
de estos versos sombreados
con las sombras del Futuro,
del Presente y del Pasado!
viernes, 15 de octubre de 2010
Versos libres
AYER, HOY, MAÑANA
En un ayer de moho indolente,
dejé retahíla barata de viejas ilusiones,
nacidas en pobre y yerma tierra,
amamantadas con fracasos y
criadas al amparo de quijotescos desvaríos.
En un hoy de moho escurridizo,
busqué migajas de olvidadas esperanzas,
a la sombra de los hombres,
desmemoriadas criaturas,
construidas con átomos de brevedad.
En un mañana de moho inalcanzable,
fijé mis cansados ojos y mi pobre mente,
en el perdido ayer, en el efímero hoy,
engañosos y huidizos senderos,
inventados por un desconocido artesano.
¿Dónde se esconde nuestro ayer?
¿Cómo se detiene el hoy?
¿Cómo burlar al mañana?
Ayer, hoy, mañana,
benditos y despreciables vocablos,
sórdidas y bienhechoras encrucijadas
que, al ignorante hombre,
distrae, aburre, enloquece y mata.
En un ayer de moho indolente,
dejé retahíla barata de viejas ilusiones,
nacidas en pobre y yerma tierra,
amamantadas con fracasos y
criadas al amparo de quijotescos desvaríos.
En un hoy de moho escurridizo,
busqué migajas de olvidadas esperanzas,
a la sombra de los hombres,
desmemoriadas criaturas,
construidas con átomos de brevedad.
En un mañana de moho inalcanzable,
fijé mis cansados ojos y mi pobre mente,
en el perdido ayer, en el efímero hoy,
engañosos y huidizos senderos,
inventados por un desconocido artesano.
¿Dónde se esconde nuestro ayer?
¿Cómo se detiene el hoy?
¿Cómo burlar al mañana?
Ayer, hoy, mañana,
benditos y despreciables vocablos,
sórdidas y bienhechoras encrucijadas
que, al ignorante hombre,
distrae, aburre, enloquece y mata.
jueves, 14 de octubre de 2010
Versos íntimos
ALMA
No sé dónde moras tú,
y nunca podré saberlo,
no sé el color de tu piel,
ni las formas de tu cuerpo,
ni sé porque te rodeas
de tanto oscuro misterio.
No sé si existes de veras,
o eres mi peor invento,
no sé si vienes o vas,
si estás, de mí, cerca o lejos,
ni puedo entender las reglas
de este insoportable juego.
No sé como te las arreglas
para ser ligero viento,
no sé porque me acompañas,
ni sé que ganas con ello,
ni sé si tú eres capaz
de sentir lo que yo siento.
No sé como tú, respiras,
ni si tienes voz y aliento,
no sé si comes y bebes,
cuáles son tus alimentos,
ni sé si sabes reír,
si sabes de sufrimientos.
No sé de ti casi nada,
por ello, mi desconsuelo,
sé que te llaman alma,
eso es todo mi argumento,
lo demás es sacra fe,
para el que quiera creerlo.
No sé dónde moras tú,
y nunca podré saberlo,
no sé el color de tu piel,
ni las formas de tu cuerpo,
ni sé porque te rodeas
de tanto oscuro misterio.
No sé si existes de veras,
o eres mi peor invento,
no sé si vienes o vas,
si estás, de mí, cerca o lejos,
ni puedo entender las reglas
de este insoportable juego.
No sé como te las arreglas
para ser ligero viento,
no sé porque me acompañas,
ni sé que ganas con ello,
ni sé si tú eres capaz
de sentir lo que yo siento.
No sé como tú, respiras,
ni si tienes voz y aliento,
no sé si comes y bebes,
cuáles son tus alimentos,
ni sé si sabes reír,
si sabes de sufrimientos.
No sé de ti casi nada,
por ello, mi desconsuelo,
sé que te llaman alma,
eso es todo mi argumento,
lo demás es sacra fe,
para el que quiera creerlo.
miércoles, 13 de octubre de 2010
Versos amados
¡ALIGERA TUS PASOS, LIBERTAD!
¡Qué lenta eres, libertad,
qué pausados son tus pasos,
qué someras son tus huellas
en un mundo inacabado!
No te dejas conquistar,
moras en altos tejados,
ricos solares custodios
de tus silencios dorados,
de tus arcaicas heridas,
de tus grandes desencantos.
Tu ausencia es duro castigo,
para los hombres honrados,
tu marcha es cruel paradigma
de sus más grandes fracasos,
fuente de llantos injustos,
espejo de fieros quebrantos.
Te temen los poderosos,
te aman los desheredados;
el opresor enmudece,
tiembla de miedo el tirano,
cuando a sus oídos llegan
la firmeza de tus pasos.
Los aires tañen campanas
felices aldabonazos,
los vientos pregonan dichas,
si vives a nuestro lado,
y un sueño de permanencia,
sereno, envalentonado,
se desliza con firmeza
bajo tu cielo estrellado,
sobre la bendita tierra
que los hombres heredamos.
¡Qué lenta eres, libertad,
qué pausados son tus pasos,
qué someras son tus huellas
en un mundo inacabado!
No te dejas conquistar,
moras en altos tejados,
ricos solares custodios
de tus silencios dorados,
de tus arcaicas heridas,
de tus grandes desencantos.
Tu ausencia es duro castigo,
para los hombres honrados,
tu marcha es cruel paradigma
de sus más grandes fracasos,
fuente de llantos injustos,
espejo de fieros quebrantos.
Te temen los poderosos,
te aman los desheredados;
el opresor enmudece,
tiembla de miedo el tirano,
cuando a sus oídos llegan
la firmeza de tus pasos.
Los aires tañen campanas
felices aldabonazos,
los vientos pregonan dichas,
si vives a nuestro lado,
y un sueño de permanencia,
sereno, envalentonado,
se desliza con firmeza
bajo tu cielo estrellado,
sobre la bendita tierra
que los hombres heredamos.
martes, 12 de octubre de 2010
Retratos
Lápiz sobre papel.
Retratos rápidos de antiguos alumnos del Colegio Rey Juan Carlos I (El Viso del Alcor)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos para recitar a los más pequeños
LA LLUVIA CHIQUITA
La lluvia chiquita,
de menudas gotas,
de gotas enanas,
pequeñas, redondas,
no quiere venir
conmigo de ronda.
¡Sí, sí, conmigo de ronda!
Porque la gran lluvia,
de gotas grandotas,
se guasea de ella,
se burla, se mofa,
se ríe de la pobre,
en donde la coja.
¡Sí, sí, en donde la coja!
la lluvia chiquita,
anda siempre sola,
por el azul cielo,
llora, que te llora,
derramando lágrimas
de penita gorda.
¡Sí, sí, de penita gorda!
Son perlas chiquitas
que el suelo no mojan,
ni hacen charquitos,
ni suenan, ni botan,
pobrecitas mías,
que jamás engordan.
¡Sí, sí, qué jamás engordan!
La lluvia chiquita,
anda como loca,
buscando una mar
que no tenga olas,
para, muy despacio,
bebérsela toda.
¡Si, sí, bebérsela toda!
La pobre no piensa,
tampoco razona,
que la mar no cabe
dentro de su boca,
ni en su barriguita
de nubes graciosas.
¡Sí, sí, de nubes graciosas!
La lluvia chiquita,
dice, la muy tonta,
que no aguata más,
que ya no soporta,
este sin vivir,
esta mala sombra.
¡Sí, sí, esta mala sombra!
Y que está dispuesta,
dentro de unas horas,
a buscar suicidio,
a acabar por toda,
con este martirio
de anorexia boba.
¡Sí, sí, de anorexia boba!
La lluvia chiquita,
de menudas gotas,
se fue para siempre
a su cielo rosa.
Yo no le perdono,
de ninguna forma,
que ella no viniera
conmigo de ronda.
¡Sí, sí, conmigo de ronda!
La lluvia chiquita,
de menudas gotas,
de gotas enanas,
pequeñas, redondas,
no quiere venir
conmigo de ronda.
¡Sí, sí, conmigo de ronda!
Porque la gran lluvia,
de gotas grandotas,
se guasea de ella,
se burla, se mofa,
se ríe de la pobre,
en donde la coja.
¡Sí, sí, en donde la coja!
la lluvia chiquita,
anda siempre sola,
por el azul cielo,
llora, que te llora,
derramando lágrimas
de penita gorda.
¡Sí, sí, de penita gorda!
Son perlas chiquitas
que el suelo no mojan,
ni hacen charquitos,
ni suenan, ni botan,
pobrecitas mías,
que jamás engordan.
¡Sí, sí, qué jamás engordan!
La lluvia chiquita,
anda como loca,
buscando una mar
que no tenga olas,
para, muy despacio,
bebérsela toda.
¡Si, sí, bebérsela toda!
La pobre no piensa,
tampoco razona,
que la mar no cabe
dentro de su boca,
ni en su barriguita
de nubes graciosas.
¡Sí, sí, de nubes graciosas!
La lluvia chiquita,
dice, la muy tonta,
que no aguata más,
que ya no soporta,
este sin vivir,
esta mala sombra.
¡Sí, sí, esta mala sombra!
Y que está dispuesta,
dentro de unas horas,
a buscar suicidio,
a acabar por toda,
con este martirio
de anorexia boba.
¡Sí, sí, de anorexia boba!
La lluvia chiquita,
de menudas gotas,
se fue para siempre
a su cielo rosa.
Yo no le perdono,
de ninguna forma,
que ella no viniera
conmigo de ronda.
¡Sí, sí, conmigo de ronda!
lunes, 11 de octubre de 2010
Versos de añoranza
JUGUETES
En día tan especial,
con sutil atrevimiento,
pienso, rumio, reflexiono,
versifico lo que pienso,
sobre el niño que dejé
en el albor de mi tiempo
y el hombre que mora en mí,
en este grato momento.
Juguetes y más juguetes,
moradores del silencio,
ocultos en las memorias,
perdidos en viejos sueños,
con mohos de grande olvido,
como piezas de museos,
fuisteis vivaces criaturas
en las manos de sus dueños
y, a la par, indiferencia
en el galopar del tiempo.
Juguetes de flacas almas
y de muy vistosos cuerpos,
inventores de aventuras,
de fantasías y cuentos,
de victorias y fracasos,
en celofanes envueltos.
hoy que la vida me dice,
que el vivir es puro sueño,
tarde, sin pesar, descubro
que soy la ficha de un juego,
juguete en manos de otros,
juguete de nuestro tiempo,
con instrucciones precisas,
de caducas piezas hecho,
que pronto ha de terminar
en un feo basurero,
recolector de juguetes
que llevan sello de viejo.
(Tomado del libro de poemas "365 y una poesías")
En día tan especial,
con sutil atrevimiento,
pienso, rumio, reflexiono,
versifico lo que pienso,
sobre el niño que dejé
en el albor de mi tiempo
y el hombre que mora en mí,
en este grato momento.
Juguetes y más juguetes,
moradores del silencio,
ocultos en las memorias,
perdidos en viejos sueños,
con mohos de grande olvido,
como piezas de museos,
fuisteis vivaces criaturas
en las manos de sus dueños
y, a la par, indiferencia
en el galopar del tiempo.
Juguetes de flacas almas
y de muy vistosos cuerpos,
inventores de aventuras,
de fantasías y cuentos,
de victorias y fracasos,
en celofanes envueltos.
hoy que la vida me dice,
que el vivir es puro sueño,
tarde, sin pesar, descubro
que soy la ficha de un juego,
juguete en manos de otros,
juguete de nuestro tiempo,
con instrucciones precisas,
de caducas piezas hecho,
que pronto ha de terminar
en un feo basurero,
recolector de juguetes
que llevan sello de viejo.
(Tomado del libro de poemas "365 y una poesías")
domingo, 10 de octubre de 2010
Versos de hacer imposible
BORRÉ DEL MUNDO LAS ROSAS
Una brisa, en mi alma entró,
con un perfume de rosas,
embriagando mis sentidos
con aquel sutil aroma.
Cuando la brisa se fue,
para mecer suaves olas,
se llevó, la muy ladina,
aquel perfume de rosas.
Huérfano de olor, quedé,
y el alma, inodora y rota.
De los jardines del mundo
arranque todas las rosas,
para extraer su perfume,
para conservar su aroma.
En mi siniestro querer,
borré del mundo las rosas,
maté la flor más querida.
para conseguir su aroma.
Hoy, jardines, jardineros,
fuentes y acequias, lloran,
y el viento, amo de la brisa,
el sol, la luna redonda
y las apenadas aguas,
me gritan a todas horas:
“¿Qué has hecho tú, con mi flor?
¿Qué has hecho tú, con la rosa?”
Una brisa, en mi alma entró,
con un perfume de rosas,
embriagando mis sentidos
con aquel sutil aroma.
Cuando la brisa se fue,
para mecer suaves olas,
se llevó, la muy ladina,
aquel perfume de rosas.
Huérfano de olor, quedé,
y el alma, inodora y rota.
De los jardines del mundo
arranque todas las rosas,
para extraer su perfume,
para conservar su aroma.
En mi siniestro querer,
borré del mundo las rosas,
maté la flor más querida.
para conseguir su aroma.
Hoy, jardines, jardineros,
fuentes y acequias, lloran,
y el viento, amo de la brisa,
el sol, la luna redonda
y las apenadas aguas,
me gritan a todas horas:
“¿Qué has hecho tú, con mi flor?
¿Qué has hecho tú, con la rosa?”
sábado, 9 de octubre de 2010
Aguada
Santiago de Compostela.
Aguada,tinta china negra sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de estos días
CANTAN LOS GRILLOS DE SIEMPRE
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
cuentan los grillos políticos
similares melodías,
promesas de rotas manos,
con oropeles vestidas,
para aburrir los oídos,
para implantar las desidias.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
los grillos del poder, cantan,
similares melodías,
ojos que no quieren ver
las gangrenas de la vida,
las miserias, los desmanes,
las esperanzas perdidas.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
rezan los grillos de Dios
similares melodías,
cánticos de salvación,
fanatismos a medida,
desaliento, desencanto
en la tierra prometida.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
los grillos famosos, usan
similares melodías,
retahílas de palabras,
con alfileres prendidas,
estómagos satisfechos,
ejemplos de buena vida,
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
venden los grillos del euro
similares melodías,
consumir, es lo importante,
levantar la economía,
amaestrados eslóganes
de una sinrazón suicida.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
grillos de la guerra, entonan
similares melodías,
hay que salvar a los pueblos
de las grandes tiranías
y buscar, entre los muertos,
pan y vino de otros días.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
los grillos del dolor, sufren
similares melodías,
las roñas de las miserias,
el hombre de hoy, cultiva,
la decadencia del hombre,
es el cáncer de estos días.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
cuentan los grillos políticos
similares melodías,
promesas de rotas manos,
con oropeles vestidas,
para aburrir los oídos,
para implantar las desidias.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
los grillos del poder, cantan,
similares melodías,
ojos que no quieren ver
las gangrenas de la vida,
las miserias, los desmanes,
las esperanzas perdidas.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
rezan los grillos de Dios
similares melodías,
cánticos de salvación,
fanatismos a medida,
desaliento, desencanto
en la tierra prometida.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
los grillos famosos, usan
similares melodías,
retahílas de palabras,
con alfileres prendidas,
estómagos satisfechos,
ejemplos de buena vida,
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
venden los grillos del euro
similares melodías,
consumir, es lo importante,
levantar la economía,
amaestrados eslóganes
de una sinrazón suicida.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
grillos de la guerra, entonan
similares melodías,
hay que salvar a los pueblos
de las grandes tiranías
y buscar, entre los muertos,
pan y vino de otros días.
Cantan los grillos de siempre
chirriantes monotonías,
los grillos del dolor, sufren
similares melodías,
las roñas de las miserias,
el hombre de hoy, cultiva,
la decadencia del hombre,
es el cáncer de estos días.
viernes, 8 de octubre de 2010
INVITACIÓN
Hace unos días entramos a formar parte de la página internacional "videojug pages", por invitación de su editor Harriet Hungerford.
Os invitamos a daros una vuelta por la misma. Para ello buscar "videojug" y después, "calabuig2". Tambien podéis hacerlo directamente desde nuestro blog. Al final de la lista de nuestros "blogs" preferidos, aparece un link que os servirá para enlazar.
En la misma, encontraréis poesías, artículos, retratos, plumillas, bocetos, caricaturas, carteles, etc. Resumiendo, muchas de nuestras creaciones artísticas antiguas y actuales.
Os invitamos a daros una vuelta por la misma. Para ello buscar "videojug" y después, "calabuig2". Tambien podéis hacerlo directamente desde nuestro blog. Al final de la lista de nuestros "blogs" preferidos, aparece un link que os servirá para enlazar.
En la misma, encontraréis poesías, artículos, retratos, plumillas, bocetos, caricaturas, carteles, etc. Resumiendo, muchas de nuestras creaciones artísticas antiguas y actuales.
Versos inmundos
PESIMISMO
En este mundo de locos,
de miserias y derroches,
de pregonada pobreza
y exceso de ricachones,
nadie se culpa de nada,
sobran dolos y reproches,
todo es salmo miserere,
nada es todo, para el pobre,
y a la sombra de los cuentos,
y en los tiemblos de las noches,
se reparten dividendos,
se agigantan los dolores,
mientras la vida y la muerte
intercambian sus sermones.
En este mundo de locos,
de miserias y derroches,
de pregonada pobreza
y exceso de ricachones,
nadie se culpa de nada,
sobran dolos y reproches,
todo es salmo miserere,
nada es todo, para el pobre,
y a la sombra de los cuentos,
y en los tiemblos de las noches,
se reparten dividendos,
se agigantan los dolores,
mientras la vida y la muerte
intercambian sus sermones.
jueves, 7 de octubre de 2010
Romancero de la Ballena
CAPRICHO DE MAR
Harto de monotonías,
el mar, planicie inquietante,
arrinconó reincidencias
y se desbocó, salvaje,
abriendo en el orillar,
con indómito oleaje,
foso de seria pendiente,
aviso de navegantes,
para el osado bañista
de distraídos modales.
Olas de tez envolvente,
tronadoras, incansables,
martillearon la orilla
con hacer firme, constante,
dando sonoros bocados
a los llanos arenales,
forjando un acantilado,
hondonada, fácil valle,
resbaladera inaudita,
caprichos de vivos mares.
Espectáculo gratuito
mota de antojo insondable,
mutación del orillar,
el mar, impar, responsable.
Harto de monotonías,
el mar, planicie inquietante,
arrinconó reincidencias
y se desbocó, salvaje,
abriendo en el orillar,
con indómito oleaje,
foso de seria pendiente,
aviso de navegantes,
para el osado bañista
de distraídos modales.
Olas de tez envolvente,
tronadoras, incansables,
martillearon la orilla
con hacer firme, constante,
dando sonoros bocados
a los llanos arenales,
forjando un acantilado,
hondonada, fácil valle,
resbaladera inaudita,
caprichos de vivos mares.
Espectáculo gratuito
mota de antojo insondable,
mutación del orillar,
el mar, impar, responsable.
miércoles, 6 de octubre de 2010
Versos de la palabra
LA PALABRA
La palabra pronunciada,
en un instante se pierde
y, en su ignoto caminar,
busca telares celestes,
se oculta tras las estrellas,
para que nadie la encuentre,
sólo el eco recoleto,
jugando, nos la devuelve,
como efímera sonata,
que pronto se desvanece.
La palabra pronunciada,
siempre vive, nunca muere,
transeúnte sempiterna
por los espacios celestes,
experta en vagabundeo,
nada pena, nada teme,
se desliza, se desplaza,
como la cosa más leve,
como aquel ligero sueño
que, al punto de nacer, muere.
La palabra pronunciada,
prorrumpe y desaparece,
es la voz del pensamiento,
nota, sinfonía breve,
capaz de cambiar el mundo,
de apresarlo entre sus redes,
de vivir en los silencios,
de dormirse en los laureles,
ser todo y nada, a la vez,
razón de vida y de muerte.
La palabra pronunciada,
en un instante se pierde
y, en su ignoto caminar,
busca telares celestes,
se oculta tras las estrellas,
para que nadie la encuentre,
sólo el eco recoleto,
jugando, nos la devuelve,
como efímera sonata,
que pronto se desvanece.
La palabra pronunciada,
siempre vive, nunca muere,
transeúnte sempiterna
por los espacios celestes,
experta en vagabundeo,
nada pena, nada teme,
se desliza, se desplaza,
como la cosa más leve,
como aquel ligero sueño
que, al punto de nacer, muere.
La palabra pronunciada,
prorrumpe y desaparece,
es la voz del pensamiento,
nota, sinfonía breve,
capaz de cambiar el mundo,
de apresarlo entre sus redes,
de vivir en los silencios,
de dormirse en los laureles,
ser todo y nada, a la vez,
razón de vida y de muerte.
martes, 5 de octubre de 2010
Retratos
Punta fina negra sobre papel.
Retratos rápidos de antiguos alumnos del Colegio Rey Juan Carlos I (El Viso del Alcor)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos para recitar a los más pequeños
SUEÑOS DE CUANDO ERA NIÑO
En el libro de mis sueños
se ha colado un ratoncillo
y, en un breve santiamén,
diez páginas ha roído,
páginas donde guardaba
sueños de cuando era niño,
sueños de sueños dorados,
sueños de rosa y de vino,
sueños de vivos colores
y sueños descoloridos.
El ratoncillo canalla,
al roer mi viejo libro,
ha destrozado los sueños
que guardaba desde niño,
arcanos de la niñez
en mi memoria, escondidos,
sueños de mil aventuras,
sueños de ignotos caminos
sueños de sabia cordura
y sueños locos perdidos.
Cuando en mis manos yo tenga
al travieso ratoncillo,
yo le obligaré a cumplir
su merecido castigo,
escribir una por una
las páginas de mi libro,
que ya no puedo escribir,
esos, mis sueños de niño,
reliquias de primos pasos,
hoy, vagando en el olvido,
por culpa tuya, ratón,
que equivocaste de libro,
y, en vez de roer, mañanas,
mis ayeres, has roído.
En el libro de mis sueños
se ha colado un ratoncillo
y, en un breve santiamén,
diez páginas ha roído,
páginas donde guardaba
sueños de cuando era niño,
sueños de sueños dorados,
sueños de rosa y de vino,
sueños de vivos colores
y sueños descoloridos.
El ratoncillo canalla,
al roer mi viejo libro,
ha destrozado los sueños
que guardaba desde niño,
arcanos de la niñez
en mi memoria, escondidos,
sueños de mil aventuras,
sueños de ignotos caminos
sueños de sabia cordura
y sueños locos perdidos.
Cuando en mis manos yo tenga
al travieso ratoncillo,
yo le obligaré a cumplir
su merecido castigo,
escribir una por una
las páginas de mi libro,
que ya no puedo escribir,
esos, mis sueños de niño,
reliquias de primos pasos,
hoy, vagando en el olvido,
por culpa tuya, ratón,
que equivocaste de libro,
y, en vez de roer, mañanas,
mis ayeres, has roído.
lunes, 4 de octubre de 2010
Versos íntimos
EN EL CIELO
Que en el cielo no hay caminos,
sólo, senderos de sueños,
atajos de pesadillas,
veredas de albos misterios,
que transitamos los hombres
a lomos de pensamientos,
de ensoñaciones, quimeras
y silbos de sacros vientos.
Que en el cielo no hay ventanas,
sólo, luceras de ciegos,
claraboyas celestiales
y tragaluces secretos,
por donde asoman, silentes,
la fantasía y los miedos,
las ilusas utopías
y los nubosos ensueños.
Que en el cielo no hay verdades,
sólo, decires y cuentos,
ficciones de rotas horas,
apariencias de algo eterno,
inventados por los hombres,
pensando en sus pobres muertos,
para darles nueva vida,
en la otra orilla del tiempo.
Que en el cielo no hay caminos,
sólo, senderos de sueños,
atajos de pesadillas,
veredas de albos misterios,
que transitamos los hombres
a lomos de pensamientos,
de ensoñaciones, quimeras
y silbos de sacros vientos.
Que en el cielo no hay ventanas,
sólo, luceras de ciegos,
claraboyas celestiales
y tragaluces secretos,
por donde asoman, silentes,
la fantasía y los miedos,
las ilusas utopías
y los nubosos ensueños.
Que en el cielo no hay verdades,
sólo, decires y cuentos,
ficciones de rotas horas,
apariencias de algo eterno,
inventados por los hombres,
pensando en sus pobres muertos,
para darles nueva vida,
en la otra orilla del tiempo.
domingo, 3 de octubre de 2010
Plumilla
Puerta de Santiago (Melilla la Vieja)
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Romancero de la Ballena
LA MAR
La mar, inmensa salina,
no cesa en su movimiento,
se rompe en cualquier orilla,
muere y renace al momento,
se pierde en el horizonte,
buscando abrazo del cielo
y, en su gigantesco vientre,
en sus simas de silencio,
oculta ignotas criaturas,
guarda sombras y misterios.
Soporta con estoicismo,
barbaries de todo género,
del humano antojadizo,
que se cree ser su dueño
y sólo, en horas puntuales,
destapa su lado fiero,
para recordarle al hombre,
engreído reyezuelo,
que la mar es cosa grande,
señora a tomar en serio,
que con ella no se juega,
o su ira padeceremos.
La mar, entrañable amiga,
es musa de bellos versos,
es venturosa planicie,
arca de salinos miedos,
es don, para los sentidos
y, para el alma, consuelo,
canción, infinito presente,
para el poeta, señuelo,
para la vida, frescores
y, para la muerte, sueño.
La mar, inmensa salina,
no cesa en su movimiento,
se rompe en cualquier orilla,
muere y renace al momento,
se pierde en el horizonte,
buscando abrazo del cielo
y, en su gigantesco vientre,
en sus simas de silencio,
oculta ignotas criaturas,
guarda sombras y misterios.
Soporta con estoicismo,
barbaries de todo género,
del humano antojadizo,
que se cree ser su dueño
y sólo, en horas puntuales,
destapa su lado fiero,
para recordarle al hombre,
engreído reyezuelo,
que la mar es cosa grande,
señora a tomar en serio,
que con ella no se juega,
o su ira padeceremos.
La mar, entrañable amiga,
es musa de bellos versos,
es venturosa planicie,
arca de salinos miedos,
es don, para los sentidos
y, para el alma, consuelo,
canción, infinito presente,
para el poeta, señuelo,
para la vida, frescores
y, para la muerte, sueño.
sábado, 2 de octubre de 2010
Versos de desencanto
LLANTO INSERVIBLE
Se han secado las ideas,
se han roto las esperanzas,
los caminos están yermos,
los aguardos, tristes, sangran,
el viejo rumia su pena,
bajo la vieja espadaña,
los aires, vientos solanos,
silban endechas macabras,
y, a la vuelta de la esquina,
se está desangrando España.
¡Malditos seáis los hombres,
señorones de hojalata,
que, al amparo del poder,
dañáis a esta tierra santa!
Se han secado las ideas,
se han roto las esperanzas,
los caminos están yermos,
los aguardos, tristes, sangran,
el viejo rumia su pena,
bajo la vieja espadaña,
los aires, vientos solanos,
silban endechas macabras,
y, a la vuelta de la esquina,
se está desangrando España.
¡Malditos seáis los hombres,
señorones de hojalata,
que, al amparo del poder,
dañáis a esta tierra santa!
viernes, 1 de octubre de 2010
Versos de enamorado
¡AY, SÍ YO FUERA POETA!
¡Ay, sí yo fuera poeta!
feliz yo le compondría,
a tu carita morena,
una hermosa poesía,
y en una estrofa de seda
tus ojos encerraría,
para que sólo mirasen
mis ojos, que a ti te miran,
y en una fragua de plata
un cáliz fabricaría,
para beberme los besos
que por tu boca corrían.
Y en un poema soñado
acaricié tus mejillas
y, como niño, lloré
al descubrir las mentiras
que yo, aprendiz de poeta,
encerré en mi poesía.
¡Ay, sí yo fuera poeta!
feliz yo le compondría,
a tu carita morena,
una hermosa poesía,
y en una estrofa de seda
tus ojos encerraría,
para que sólo mirasen
mis ojos, que a ti te miran,
y en una fragua de plata
un cáliz fabricaría,
para beberme los besos
que por tu boca corrían.
Y en un poema soñado
acaricié tus mejillas
y, como niño, lloré
al descubrir las mentiras
que yo, aprendiz de poeta,
encerré en mi poesía.
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