Manos

Témpera sobre cartulina negra.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos íntimos

A VUELTA CON LA CRISIS

Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
algo que puede conmigo,
que me nubla el pensamiento,
que desoye mi razón,
que me envuelve en negros miedos,
que me aturde, me acongoja,
que empieza a robarme el sueño.

Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
temblores de ingratas horas,
cosquillean mis adentros,
sudores no deseados,
impregnan mi inquieto cuerpo,
enloquecidas preguntas,
bufonadas de acres vientos,
reclaman pronta respuestas,
réplicas, que nunca encuentro.

Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
se ha mutado mi esperanza
en un pesimismo fiero,
mis vitalistas visiones,
son ceguera de alto miedos,
todo y nada, me parecen,
cunetas, oscuros senderos,
calzadas sin marcha atrás,
caminos a los infiernos,

Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
se me ha perdido la risa,
no me interesan los sueños,
los aromas de la vida,
me saben a pasos fétidos,
mi perdón se ha sublevado,
el rencor lo llevo dentro,
renegué de la utopía,
con la rabia, me alimento,
no sé donde vive el bien,
y el mal, es mi compañero.

Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
me embriago de locura,
a mi conciencia, destierro,
no quiero saber de nadie,
me refugio en el silencio,
renuncio a la libertad,
insolidario me he vuelto,
hoy navego a la deriva,
el mar, desata mis nervios,
tantanes de nuevas guerras
resuenan en mi cerebro,
Apocalipsis de espantos,
dormitan bajo mi techo.

* * *
Un viejo despertador,
entrañable sonajero,
avisador oportuno,
me liberó de aquel sueño,
horrorosa pesadilla,
espejismo oscuro, feo,
que la crisis se inventó,
con ansias de regodeo,
para darme a conocer
lo que puede sucederme,
en cualquier chusco momento,
si los vientos de la crisis
no cambian de derrotero.

Mascota

"Don Lucif Bank"
Punta fina sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos íntimos

La lejanía, castigo no merecido, inventa desvarìo de abuelo en forma de breve poema dedicado a mi añorado nieto Diego.

Con estigma de “segundo”
y aromas de grato silencio,
te asomaste a este mundo,
con carita de ángel bueno,
belleza, de recién nacido,
sonrosado, hermoso y tierno.

Te inventaste nuevo rostro,
para acallar nuestros sueños,
para que nadie acertara,
tu carita de lucero,
de lucerito encendido,
de pedacito de cielo.

A Alejandra, tu hermanita,
sin querer, sin pretenderlo,
le robaste unos cachitos
de su espacio, de su reino,
despertando, en su horitas,
gotitas de francos celos
que, en el juego de los días,
irán desapareciendo,
como los humos, las nieblas,
con los efluvios fraternos.

Tus padrazos, Diego y Silvia,
de tus venturas, sus dueños,
escogieron para ti,
en el santoral del cielo,
un nombre de gran raigambre,
querido, breve y señero,
otorgándote el honor,
de ser gotita de Diego,
con tiempo más que sobrado,
para hollar senderos nuevos,
y llevar preciado nombre,
con compostura y respeto,
ineludible homenaje
a padre, tío y abuelo.

Plumilla

Paloma del Parque de María Luisa. (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de resaca marina

La mar, inmensa salina,
no cesa en su movimiento,
se rompe en cualquier orilla,
muere y renace al momento,
se pierde en el horizonte,
buscando abrazo del cielo
y, en su gigantesco vientre,
en sus simas de silencio,
oculta ignotas criaturas,
guarda sombras y misterios,
soporta con estoicismo,
barbaries de todo género,
del humano antojadizo,
que se cree ser su dueño
y sólo, en horas puntuales,
destapa su lado fiero,
para recordarle al hombre,
engreído reyezuelo,
que la mar es cosa grande,
señora a tomar en serio,
que con ella no se juega,
o su ira, padeceremos.

Bocetos

Mujer 1 y 2. Lápiz sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos marinos

Robados a la mar en los días pasados en "La Ballena"

La mar, entrañable amiga,
es musa de bellos versos,
es venturosa planicie,
arca de salinos miedos,
es don, para los sentidos
y, para el alma, consuelo,
canción, infinito presente,
para el poeta, señuelo,
para la vida, frescores
y para la muerte, un sueño.

Maternidad

Témpera sobre cartulina negra.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de versos

SEGUIRÉ

Aunque las musas me olviden,
voy a seguir escribiendo
versos nuevos, que me cuenten,
como fabricar más sueños,
versos nuevos que me digan
donde encontrar frescos besos,
versos viejos que me enseñen
a descifrar los misterios,
aunque las musas me olviden,
seguiré inventando versos.

Aunque los sabios me ignoren
aunque no me escuche el pueblo,
voy a seguir en mis treces,
de parir sonoros versos,
versos que sueñen poemas,
versos que rompan silencios,
versos que sepan a vida,
versos que suenen a nuevos,
aunque los sabios me ignoren,
seguiré escribiendo versos.

Aunque la muerte me aparte,
de este paraíso nuestro,
seguiré, desde la nada,
soñando miles de versos,
convertido en musa sacra
de otros poetas nuevos,
aunque la muerte me llame,
yo seguiré siendo verso.

Justo al lado de la plumilla de ayer

Plumilla. Palacio Arzobispal (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos marinos

Con añoranzas "balleneras" os dejamos este poema.

LA GAVIOTA

Sobre una mugrienta estaca,
menhir de efímero tiempo,
monolito de horas bajas,
pobre y triste monumento,
se poso la gran gaviota
de plumaje blanco y negro.

Inhiesta sobre su trono,
igual que un colosal cetro,
lanzó un agudo chillido,
para aliviar torvos miedos,
para anunciar a los mares,
a las brisas, a los vientos
a los cielos, a la tierra
y al paciente marinero,
su vuelta al cercano hoy,
su ya cumplido regreso.

La gaviota blanca y negra,
doncella de altos vuelos,
quiso despertar al mundo,
con un sonoro aleteo,
¡Pobre alada criatura,
dama de utópicos sueños!

Una piedra cruza el aire,
un diminuto siseo,
una meta conseguida,
un golpe certero y seco,
una muerte inesperada,
unas gotas de silencio
y aquella altiva gaviota,
yace sobre el fresco suelo.

Sobre la mugrienta estaca,
grabé estos salinos versos,
inservibles personajes,
para el final de este cuento.

Plumilla

Fuente de la Plaza de la Virgen de los Reyes (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos añosos

LOS AÑOS

Mis años, recios llegaron,
y se pasaron de largo,
sin apenas darme cuenta,
sin apenas disfrutarlos;
si fueron céleres vientos.
más ligeros se marcharon,
se fueron con locas prisas,
como almas que lleva el diablo,
con el rabo entre las piernas,
como perros escaldados,
dejándome flaca imagen
de un despeinado pasado,
páginas desdibujadas
de un libreto inacabado,
lleno de luces y sombras,
de sueños y garabatos,
de enmohecidos recuerdos,
prestos a ser olvidados.

Mis años, recios llegaron,
y se pasaron de largo,
los que guardo en mi mochila,
son secretos de sumario.

Témpera

Detalle de la Puerta de Santiago (Melilla)
Témpera sobre cartulina negra.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos para todos

SOMOS NADA, SOMOS TODO

Qué insignificantes somos,
en este inmenso universo,
vivimos intrascendencias,
pequeñeces, cifra cero,
somos pura bagatela,
mota de polvo, en el tiempo,
dueño de caducidades,
de brevedades y sueños.

Cuando a los cielos, yo miro,
así me veo y me siento,
microscópica criatura,
átomo de bajo precio,
menudencia imperceptible
de un gran agujero negro.

Conozco bien lo que soy,
sin sentir, por ello, miedo,
pero me niego a vivir,
rumiando estos pensamientos
y, a pesar de los pesares,
importante, yo me siento,
elegido personaje
de este milagroso sueño,
por nacer, vivir, morir,
por gozar de sentimientos,
por amar y ser amado,
por expresar lo que siento,
por poseer las palabras,
para escribir unos versos.

¡Somos nada, somos todo!
¡Somos hijos del misterio!

Plumilla

Detalle Plaza de España (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de despedida

A nuestro querido amigo José María, "Matías"

LAS AUSENCIAS

Las ausencias son estigmas,
trazas de funestas horas,
que dibujan en los hombres,
amargores, tristes sombras,
hieles de hondo desconsuelo,
penas, ahogos, congojas.

Las ausencias son de plomo,
bordadas en negras blondas,
desgajes de sordos miedos,
inalcanzables auroras,
hechizos de separata,
burdas campanudas bromas.

Las ausencias son castigos,
correctivos que incomodan,
fuentes de perdido tiempo,
ciénagas de horas odiosas,
conjuras de acres distancias,
separación insidiosa.

Las ausencias son las nieblas
destiladas a deshoras,
desencuentro autorizado
de soledades penosas,
oquedades inventadas
por la locura más loca.

Las ausencias son los versos
que nunca tuvieron forma,
que murieron al nacer,
despojados de sus ropas,
invisibles a los ojos,
alejados de la gloria.

Pedraza (Segovia)

Montadores cinematográficos preparando la Plaza Mayor para el rodaje de una película.
Pedraza, pequeña villa medieval segoviana, a destacar por su belleza arquitectónica y por su riqueza culinaria.

Versos íntimos

Después de disfrutar de un placentero viaje por tierras segovianas, felices retomamos la tarea de publicar en nuestro blog y nada mejor, para ello, que regalaros unos versos de la ansiada

FELICIDAD

La felicidad es cara,
recóndita, clandestina,
invisible damisela,
ansiada dama furtiva,
añorada placidez
solaz y dicha finita,
sosiego por descubrir,
admirada golosina,
paz y gozo pasajero,
complacencia, luz divina,
ignoto rayo de luz,
armonía perseguida,
estancia de breve tiempo,
soplo, espiración, caricia,
espacio para soñar,
canto, verso, poesía,
deseado pentagrama,
encubierta melodía,
albricias de desposados,
pretexto de alma rendida,
versículo de grata hora,
rezo, preces, rogativa,
tálamo de gratitud,
humo, fumata, ceniza,
panegírico sagrado,
arca de la fantasía,
secreta revelación,
himno de suma alegría.

Boceto

Pastor y perro. Boceto a lápiz sobre papel para una plumilla.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de insomnio

LA MÚSICA DE LA NOCHE

Anoche, un gracioso duende,
en un descuido certero,
me robó, con vil descaro,
gran parte de mi arduo sueño,
dejándome, el muy ladino,
como correctivo o premio,
un insomnio descarado,
velación y gran desvelo,
caminos a recorrer
con paciencia, bien despierto,
para que la negra noche,
señora del dormir sereno,
no se burle de mis cuitas,
ni de mi falta de sueño.

En horas de madrugada,
cuando el gallo está durmiendo,
cuando las farolas lucen
como radiantes luceros,
cuando los mortales buscan,
dormir, descanso del bueno,
aquí, me tienen ustedes,
buscando entretenimiento,
ocupando locas horas,
hilvanando pobres versos.

En horas de fiero insomnio,
a mis musas, zarandeo,
entregadas y rendidas
en los brazos de Morfeo,
y los duendes de la noche,
sibilinos ladronzuelos,
se ríen del padecer
del que ha perdido su sueño
y, en estas nocturnidades,
mis sentidos, bien despiertos,
confían en descubrir
los sonidos del silencio,
la música de la noche,
el suspirar de los vientos.

Cierro los ojos al mundo,
abro mi mente a lo nuevo,
mis oídos ya navegan
por los mares del silencio,
descubro primeros pasos,
inaugurales siseos,
el vuelo de unos mosquitos
prestos al aguijoneo,
el despertar de la noche
que pare un nuevo concierto,
el maullido de unas gatas,
desesperadas, en celo,
los berridos de un bebé
que busca maduros senos,
las horrendas cantinelas
del borracho, sin remedio,
el camión de la basura,
un cerrojo de los viejos,
el piar de un pajarillo
que, como yo, anda despierto,
la rítmica agitación
de los que juegan al sexo,
el cierre de una ventana,
el tímido tintineo
de unas llaves que, a deshora,
tratan de abrir cerramientos,
unos sonoros ronquidos,
émulos de grandes truenos,
seguidos de unos silbidos,
sus más fieles compañeros,
el quejido de los muebles,
una polilla royendo,
el cantar de una cisterna,
hasta llenarse de nuevo,
el arrullo de un motor,
los mutismos, los silencios,
y el inquieto respirar
del valedor de estos versos,
amigo del no dormir,
del insomnio, compañero,
amante de la poesía,
dama que le quita el sueño,
empedernido noctámbulo,
entusiasta del misterio,
inquilino de la noche,
de sus hieráticos credos,
de los sonidos nocturnos
y de sus grandes silencios.

Plumilla

Puerta cordobesa.
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos oscuros

ROMANCE DE LA FRUSTRACIÓN Y DEL DESCONTENTO

No quiero jugar a juez,
ni a aguafiestas, ni agorero,
ni a ser petulante sabio,
ni a rústico farolero,
al usar santa palabra,
vestida de honrado verso,
pero la razón me pide,
pregonar mi descontento,
cansado de soportar,
con impávido silencio,
engaños y desatinos,
torpezas y desafueros,
de los señores que mandan
en este paciente pueblo.

No quiero hablar de la crisis,
ni de sus sembrados duelos,
ni de las cifras del paro,
que dan repulsas y miedos,
ni de los avales dados
al “pobrecito” banquero,
ni de pactos, ni de leyes,
ni de cochazos, ni sueldos,
ni de mudos sindicatos,
ni de multas, ni de impuestos,
hoy, quiero hablar de otras cosas,
porque me lo pide el cuerpo,
hoy quiero gritar mi rabia,
hoy quiero hablar del gobierno,
de los señores ministros
y del señor Zapatero,
aunque con ello me gane,
la repulsa y el desprecio,
de los que comparten “gloria”,
con este magno grupeto.

Cuando la suprema vara,
de un país roto y desecho,
reposa sobre las manos,
de un malabarista ciego,
de un político sin tino,
engreído palaciego,
todo vale, todo es lícito,
los cielos y los infiernos,
la corrupción, la mentira,
los constantes desafueros,
la zancadilla, el insulto,
la simonía, los ascensos
y, como remate de todo,
los absurdos nombramientos,
por vasallaje rendido,
por amiguismos infectos.
Todos valen para todo,
el estudio es lo de menos,
poseen la ciencia infusa,
milagro de Zapatero,
apenas llevan dos días,
en sus despachos de estreno,
y se creen amos de todo,
exultantes reyezuelos,
embriagados de poder
en sus tristes mentideros.

Hasta dónde hemos llegado,
hasta dónde llegaremos,
con estos hombres de pro,
con estos ministros nuevos,
con los miembros y las miembras
componentes de un gobierno
que, gasta sus energías
y su ausencia de talento,
en atacar al vecino,
en cantares obsoletos,
olvidando las carencias
que está padeciendo el pueblo.

Se me mueren las palabras,
se cansas mis pobres versos,
se quiebran mis esperanzas,
se me nubla el pensamiento,
ante tamaña insolencia,
ante tanto sucio juego,
ante tanto conformismo,
ante tanto río revuelto,
ante tanta incultura,
ante tanto roto sueño,
ante tanto mudo estar,
ante tanto desconsuelo,
ante tanto mamarracho,
ante tanto sufrimiento.

Romance nacido en 2009 y que, tristemente, conserva su fatídica actualidad.

Óleo

Mujer. Óleo a espátula (fragmento) sobre lienzo.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de primavera

ACROBACIAS DE PRIMAVERA

La primavera llegó,
anunciando tiempos nuevos,
el azahar es testigo,
gran notario y testaferro,
de las mil y una acrobacias,
de contorsiones y vuelos,
de mutaciones extremas,
de piruetas de ciegos,
de cambios, de grandes saltos
de los cielos a los suelos,
repetidas maniobras,
iteradas en el tiempo,
con docta sabiduría,
de los hombres, de los pueblos.

Al calor del fuego sacro,
a los humos del incienso,
al pabilo de la cera,
al triunfo del silencio,
a las sendas del dolor,
al estallo de los rezos,
a los Cristos, a las Vírgenes,
al sumo recogimiento,
le siguen, por estas tierras,
sin esperar ni un momento,
los cantos, la algarabía,
la confusión, el enredo,
los bailes, las bataholas,
las calles de los infiernos,
las casetas, los vinitos,
la gloria del ocre albero,
la alegría desbordada,
la existencia, hecha festejo.

Hay que ser un gran artista,
un mago de gran talento,
un muy destacado acróbata
o un hábil volatinero,
para, sin traumas, pasar,
para saltar, sin recelos,
en un diminuto instante,
en unas gotas de tiempo,
del mayor de los dolores,
al mayor de los contentos,
de una gran pena, insufrible,
al sumo divertimento,
de la negra oscuridad
a la luz y al aire fresco,
de los pasos arrastrados,
a los bailes, al revuelo,
de los rezos y plegarias,
a la música sin freno,
de los versos más sagrados,
a los más paganos versos.

La primavera camina
por conocidos senderos,
canta las mismas canciones,
narra los mismos cuentos,
unos son para las almas,
otros son para los cuerpos,
disfrutemos de ambos dos,
que la vida es un momento.

Plumilla

Barrio de Santa Cruz. Sevilla.
Tinta china negra sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de busqueda

HUELLAS

Fácil le resulta al hombre,
dejar huellas en la arena,
huellas de efímera vida,
huellas que nadie echa cuenta,
son firmas desautorizadas,
son vestigios de horas huecas,
pasos que de nada sirven,
para afianzar las sendas.

Difícil es para el hombre,
en el hombre, dejar huellas,
de un bien estar, de un saber,
de una serena prudencia,
de un honrado caminar,
de una virtuosa entrega,
de sensatez, de cordura,
de otras muchas cosas buenas.
Sólo unos pocos humanos,
entre tanta soldadesca,
son capaces de dejar,
intensas, profundas huellas,
en el alma, en la vida,
en la mente, en las tareas,
en las obras, en los modos,
en las conciencias ajenas.
Sólo unos pocos humanos,
estirpe de sangre recia,
escogidas luminarias,
gratificantes lumbreras,
podrán regalar al hombre
sus más recónditas huellas,
espejos, para vislumbrar,
la hora de una raza nueva.

Buscad, en cualquier camino,
al hombre que deja huella,
para emular sus andanzas,
para alcanzar su grandeza,
para sacar a este mundo
de sus oscuras miserias,
para librar a los hombres
de sus sombrías flaquezas,
para lograr, entre todos,
la salvación de la Tierra.

Óleo

Quijote (Fragmento)
Óleo sobre lienzo.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos infantiles

A MI SOMBRA

A la horita de nacer,
a mi lado, te pusieron,
pegadita como lapa,
bien cosidita a mi cuerpo.

Tú, siempre me acompañaste,
en mis risas, en mis duelos,
el día de mi bautismo,
el día de mi casamiento,
en las veneradas horas
en que me hicieron abuelo,
siempre vestida de luto,
siempre con vestido negro.

Nunca te he visto comer,
ni sé de tus alimentos,
creces y engordas conmigo,
como un hermano gemelo.
De la luz te enamoraste,
lo descubrí de pequeño,
te creces cuando la vez,
mutas, al verla, tu cuerpo,
agigantando tus formas,
como molino de viento,
volviéndote ser minúsculo,
en el luminoso juego.

Nunca, de mí, te separas,
siempre, a la par, nos movemos,
si yo corro, tú me sigues,
si me paro o me detengo,
te detienes al instante,
cesando en tu movimiento.

Los hombres que te conocen,
hablan de tus sentimientos,
unos dicen que eres buena,
otros, algo descontentos,
dicen que guardas maldades
en tus oscuros adentros.
La buena o la mala eres,
según el cristal del espejo,
en el que se mire el hombre,
fiel amigo y compañero.

En la negra oscuridad,
creada para dar miedo,
te vuelves dama invisible,
te confundes con el negro.

El día que no te tenga,
triste final de este cuento,
seré polvo de ceniza,
seré nada, puro hueco,
y tú tendrás que buscarte
un nuevo entretenimiento,
para volver a ser SOMBRA,
la gran Dama del misterio.

Óleo

"Alcarría" (Fragmento)
Óleo sobre lienzo.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

A un amigo

“En la variedad está el gusto”
EXPOSICIÓN
Armando Rueda Nunes
2011
El Viso del Alcor

“En tu variedad está mi disgusto”

Armando, porque te aprecio y te admiro, me permito ser crítico con tu hacer artístico. Espero sepas entender mi subjetividad y deseo no veas maldades en mis palabras, sino la sana intención de un amigo que, confiado y esperanzado en que puedes “llegar lejos”, ve como te estás perdiendo en una “experimentación” grotesca y desafortunada que minimiza tu saber hacer, tus conocimientos pictóricos, tu sensibilidad, tu creatividad y, en resumen, tus grandes posibilidades artísticas.

No he querido escribir nada hasta visitar tu Exposición. Pasé un buen rato en la misma tratando de aprehender tus obras, de sentirte en ellas, de descubrir tus intenciones, de comprenderlas y comprenderte, de no marcharme de vacío. Coincidió que realicé la visita en solitario, lo que me permitió no recibir la influencia de ningún comentario ajeno.

Sé que habrás recibido multitud de elogios. Unos, facilones; otros, meditados; todos, bien intencionados. Quizás, sean éstas las primeras críticas que recibas. Ve acostumbrándote a ellas que, en este difícil, duro y gratificante camino del arte, te has de encontrar muchas.

Salí de la Exposición desilusionado, dolido contigo y conmigo, enfadado por lo que esperaba y no encontré; molesto, porque no es suficiente el ir “contra corriente”, o la reiteración de “elementos desafortunados”, o el abandono intencionado del dibujo, o la emulación “picassiana” en la cerámica, o la transgresión voluntaria del “orden”, o el “todo vale”.

Armando, por lo que te aprecio y te admiro, acepta que, en esta ocasión, no te aplauda. Espero mucho más de ti y sigo pensando, con pesar de lo escrito, que puedes llegar muy lejos en la pintura y el dibujo.

Abrazos de un amigo mayor

Óleo

El Ciego del Lazarillo.
(Fragmento de un óleo sobre lienzo)
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos esperanzados

¡BENDITO SEAS, MAÑANA!

¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, cargado vienes
de luengas horas, de vida,
de favores y de bienes,
de caminos nunca hollados,
de tareas, de quehaceres,
de dudas y de misterios,
de cositas que entretienen,
de alguna que otra caricia,
que tanto agrada a la gente.
¡Bendito seas, mañana,
bendito seas por siempre!

¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, has venido,
cargado de buena sombra,
repleto de bellos trinos,
presto para regalarme
lectura de hermosos libros,
cantares, música viva,
locuras y desatinos,
retazos de felices horas,
visita de algún amigo.
¡Bendito seas, mañana,
por siempre, seas bendito!

¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, tú vinieras,
con calzados de alegría,
vestido de buena nueva,
con un poquito de guasa,
jarabe de quitapenas,
con unos rayos de sol
y una luna marinera,
que alegren mis viejos ojos,
y mis horas, en la tierra.
¡Bendito seas, mañana,
bendito, por siempre, seas!