Modesto homenaje al nuevo Santo.
Lápiz de color sobre papel.
lunes, 28 de abril de 2014
Versos de incomprensión
LA FRÁGIL VERDAD
¿Por qué tú, verdad, te escondes
tras
de la burda mentira,
cuando
los miedos del hombre
sobre
la razón, caminan,
cuando
el mísero interés,
las
causas nobles, domina?
¿Por qué tú, verdad, te rompes
como
se rompe la vida,
cuando,
al caminar el hombre,
las
buenas sendas, olvida,
cuando
el camino es pretexto
para
encumbrar las mentiras?
¿Por qué tú, verdad, te rindes
ante
la infame mentira,
cuando
los hombres reciben
jugosas
contrapartidas,
cuando
las certezas duermen
bajo
las hipocresías?
¿Por qué tú, verdad, reniegas
de
tu existencia divina,
cuando
el ignorante humano
olvida
que sólo es ceniza.
cuando
razón y conciencias
las
moldeas a medida?
viernes, 25 de abril de 2014
Versos a un desconocido amigo
AL VIEJO PIANO
Las
notas del viejo piano
rasgan
tules de recuerdos,
trayendo
al frío salón,
memoria
de arcanos besos,
nacidos
en labios jóvenes,
al
pie de un lejano tiempo.
Tus
notas encadenadas,
inician
un sutil vuelo,
posándose
en los oídos,
como
sonidos sedientos
que
sueñan ser escuchados,
como
se escucha el silencio.
El viejo piano respira
melodías
de otros tiempos,
sus
teclas amarillentas
viven
últimos inviernos.
Él,
se resiste a morir,
espera
ligeros dedos
que
tecleen, sin temor,
su
teclado blanco y negro,
y
le roben a sus cuerdas
riadas
de sonidos bellos,
que
inspiren a los poetas,
que
despierten mudos sueños,
que
atraigan enamorados
para
derrochar sus besos.
Las
notas del viejo piano,
saben
a menta y espliego,
atraen,
como el azahar
y
huelen como el romero.
¡No dejes de sonar, piano,
que
no es llegado tu tiempo,
de
morir entre silencios,
de
morar entre los muertos.
miércoles, 23 de abril de 2014
Plumilla
Tinta china sepia sobre papel.
Versos íntimos
ESCRIBO
Escribo, por escribir,
porque
me sale de dentro,
y
no me inquietan los críticos,
jamás,
escribí para ellos.
Escribo
porque me gusta,
para
qué, más argumentos.
Escribo
por liberar
mis
ocultos sentimientos,
escribo
para sentir
que
mi palabra no han muerto,
escribo
para destruir
mis
temores y mis miedos,
y
descubrir, sin pudor,
mis
arcanos más secretos.
Escribo
por dibujar
mi
alma, en unos pocos versos,
dibujo
con blandos lápices,
mis
ocultos pensamientos.
Escribo
para cantar
las
canciones de mi tiempo,
escribo
para contar
las
verdades del barquero,
mis
mayores fantasías
y,
de vez en cuando, un cuento.
Escribo
para jugar
con
los vivos y los muertos,
ya
que, al tiempo de escribir,
mi
vivir se vuelve eterno,
por
la palabra yo vivo,
no
hallo mejor alimento.
Escribo para dejar
a
todos mis herederos,
coleccionable
de escritos,
un
personal testamento,
por
si, en mi segura ausencia,
quisieran
ellos, leerlos.
domingo, 20 de abril de 2014
Versos con dedicatoria
AL POETA
La poesía es el arma
de
unos hombres indefensos,
amantes
de la libertad
y
del libre pensamiento,
cantores
de la esperanza,
de
las utopías, dueños,
reyes
de la fantasía,
viandantes
de pecho abierto,
hijos
de la rebeldía,
amigos
de los silencios,
atrevidos
navegantes
en
pobres y ricos veleros,
deudos
de la suave brisa,
del
huracanado viento,
admirados
visitantes
del
cielo y de los infiernos,
señores
de la palabra,
de
las rimas, de los versos,
y,
sobre todas las cosas,
amantes
de un mundo nuevo.
Sí, así fuiste tú, poeta,
a
lo largo de los tiempos,
admirado,
incomprendido,
en
los olvidos, envuelto,
mártir
e inerme soldado,
esperado
mensajero.
Sí, así serás tú, poeta,
en
los siglos venideros,
mientras
el hombre sea hombre,
y
existan locos y cuerdos.
La poesía es el arma
del
poeta verdadero,
de
aquel que ama a la vida
y
al hombre, su compañero.
jueves, 17 de abril de 2014
Versos de Semana Santa
VIERNES DE DOLORES
Iterado
prólogo, doloroso día,
fiero
contrapunto de muerte y de vida,
cadencia
sagrada, punto de partida,
pregonero
ansioso de fiesta divina.
¡Ay
Santa Semana de glorias y espinas!
Doliente dolor, carátula amiga,
cautivos
silencios de lágrimas vivas,
absurdo
castigo, cruenta vendimia,
penas
que fenecen en profundas simas.
¡Ay
Santa Semana, de glorias y espinas!
Viernes doloroso, plegaria infinita,
endechas
de muerte con tu sangre, escrita,
saetas,
desgarros, verdades, mentiras,
introito
sereno de la cruz bendita.
¡Ay
Santa Semana, de glorias y espinas!
Prefacio amargo, aires de Sevilla,
dolorosa
Madre en Viernes, inscrita,
arpegio
y preludio, proemio y caricia,
asombro
de muerte, abrazo de vida.
¡Ay
Santa Semana, de glorias y espinas!
Exordio sublime, advertencia amiga,
que
por los alcores oración prodiga,
Viernes
de Dolores abrid ya, con prisas,
la
Semana Santa de la aldea mía.
¡Ay
Santa Semana, de glorias y espinas!
miércoles, 16 de abril de 2014
Versos de Semana Santa
AL
VIEJO NARANJO
El viejo naranjo,
de
mi vieja calle,
de
blanco vistió
su
copa, su talle,
con
el azahar,
hermoso
ropaje
que,
en la primavera,
en
sus ramas, nace,
y
con la cal blanca,
salubre
y suave,
que
los jardineros
de
sus casas, traen.
El Viejo naranjo,
de
mi vieja calle,
tranquilo,
se mece
con
el cálido aire,
que
mueve sus ramas,
que
abraza su talle,
que
besa sus hojas,
al
caer la tarde,
llenando
orgulloso
de
aroma agradable,
balcones,
ventanas,
portales,
zaguanes,
los
corazoncitos
de
mi santa madre
y
de mi mujer,
mi
rosa fragante.
¡Qué
dicha, qué gozo,
qué
cosa tan grande!
El viejo naranjo,
de
mi vieja calle,
en
Semana Santa,
quiere
engalanarse,
para
ver los Pasos
de
su linda Madre,
Virgencita
pura,
Dolorosa
imagen,
y
del Hijo amado,
triste
caminante,
Nazareno
ilustre
de
rostro afable,
y
Crucificado,
y
sin ser culpable,
por
un populacho,
ruin,
miserable.
La vela prendida,
el
cirio humeante,
la
nota que escapa
por
la vieja calle,
siguiendo
los pasos
de
la Virgen Madre,
despiertan
sopor,
sueños
celestiales,
cuajados
de encanto,
¡Milagro
insondable!
El viejo naranjo,
de
mi vieja calle,
descansa,
se duerme,
sueña
con su padre,
un
naranjo viejo,
grande,
inolvidable,
que
le dio la vida,
su
savia, su sangre,
dentro
de un esqueje,
de
los buenos, de antes,
sembrándolo
pronto
en
mi amada calle,
donde
viejos versos
de
nuevos juglares,
se
unen, se casan
en
nuevos altares,
para
recitarlos,
al
caer la tarde.
miércoles, 9 de abril de 2014
Versos de soles
Para Fede, coleccionista de "soles"
LA
FAMILIA SOL
El Sol y sus Soles.
pequeños
Solitos,
bajan
a la Tierra
para
hacer turismo.
Vienen muy contentos
y
bien tostaditos,
traen
sus mochilas
llenas
de rayitos,
de
muchos colores,
dorados,
con brillos,
de
plata salvaje
y
bien calentitos.
El Sol más pequeño,
el
más menudito,
travieso,
se esconde,
se
queda solito,
solito,
en el campo,
en
Tierra, solito,
sin
saber que hacer,
al
verse perdido.
Repuesto del susto,
espabiladito,
el
pequeño Sol,
enciende
un rayito,
rayito
de SOS,
el
de los peligros,
para
que lo vean
los
demás Solitos
y
vengan muy prestos,
que
está asustadito.
Ya lo han encontrado,
a
orillas de un río,
echando
en las aguas
motitas
de brillo.
Cumplido
un momento,
pasado
un ratito,
ya,
todos celebran,
el
estar juntitos,
el
Sol más brillante y
los
demás Solitos.
El padre, gran Sol,
padrazo
y muy listo,
le
riñe y les dice:
“Tengan
cuidadito
y
no se separen
de
sus hermanitos,
que
la Tierra tiene
muchos
rinconcitos,
y
podéis perderos,
mis
Soles queridos”.
Todos muy felices,
contentos,
reunidos,
pasan
en la playa
bastantes
ratitos,
jugando
a los “Tueste”,
juego
preferido,
bronceando
blancos
y
algún mulatito
y
poniendo al negro,
mucho
más negrito.
El Sol y los Soles,
pequeños
Solitos,
dejan
ya la Tierra,
vuelven
a su nido,
donde
les esperan
todos
sus amigos,
Estrellas
y Soles,
a
cual más bonito.
jueves, 3 de abril de 2014
Versos íntimos
“ACARAMELAÍTO”
VENGO
Ábreme, Rosa, la puerta.
que
“acaramelaíto” vengo,
y
me acuerdo de tu padre,
que
Dios lo tiene en el cielo,
por
ser buen padre y marido,
por
ser superior abuelo.
Cuando unos tintos tomaba
y
alcanzaba un punto bueno,
siempre
decía a su Niña:
“Acaramelaíto”
vengo.
Y
la Niña de sus ojos,
que
lo quería contento,
lo
miraba y le decía:
¡Vaya,
si vienes bien puesto!
y
los dos se sonreían,
intercambiándose
besos.
Yo, como maestro y alumno,
me
apunte a aquel proyecto,
porque
el tinto es buena cosa
y,
mucho mejor son los besos
que
me dispensa mi Rosa,
sí
“acaramelaito” llego.
Aunque
no es bueno pasarse,
ni
en los tintos, ni en los besos,
que
los besos de rutinas,
saben
a besos muertos,
y
el tinto, cuando se abusa,
da
fatigas y mareos.
Aunque no tenga costumbre,
yo
quiero darte un consejo:
“Sí un poco
achispado llegas
a
tu casa o a un convento,
dile
a tu mujer y a Dios:
“acaramelaíto”
vengo,
y
verás como te absuelven,
tu
mujer y el Dios Eterno,
porque
quieren para ti,
lo
mejor del mundo entero.
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