jueves, 31 de octubre de 2013

Sevilla

Torre del oro. Sevilla





















Témpera sobre cartulina negra

Versos íntimos

        MIS PATRIAS

     Tengo mil pequeñas patrias
repartidas por la tierra,
unas las llevo en el alma,
otras son mis compañeras,
unas viven junto al mar,
otras, en hermosas vegas,
unas caben en mis manos,
otras, no tienen fronteras.

    Tengo mil pequeñas patrias
que en mi corazón navegan,
con remos de recio amor,
con agigantadas velas,
sobre mares de acogidas
y olas de pasión eterna.

     Tengo mil pequeñas patrias
con sueños y amores hechas,
elegidas al nacer,
crecer y vivir en ellas,
al encontrar amistad,
al descubrir la belleza
que, entre latidos de historia,
entre sus muros, conservan.

     Tengo mil pequeñas patrias
para escribir mil poemas,
con versos que se han criado
en la sangre de mis venas
que, en mis haceres encienden,
mil noveles primaveras.

miércoles, 30 de octubre de 2013

Plumilla

Ayuntamiento de Viena (Austria)













Tinta china sepia sobre papel.

Versos de inconformismo

                         ¿PARA QUÉ, DEJARSE LA PIEL?

     Luchando por una idea,
algunos, la piel se dejan.

     Mientras, el ladino diablo,
vestido con piel de oveja,
va quebrando los caminos,
va aguijarrando las sendas,
va, con sibilino andar,
destruyendo ideas bellas.

     Luchando por la verdad,
algunos, la piel se dejan.

     Mientras, los astutos hombres,
arropados con vilezas,
van royendo las verdades,
van limando las certezas,
van, con engañosas mañas,
mutando la verdad buena.

     Por la libertad, luchando,
algunos, la piel se dejan,

     Mientras, feroces tiranos,    
rodeados de grandeza,
van robando libertad,
van quitando independencia,
van, con rangos salvadores,
dejándola muda y presa.

     Luchando contra las drogas,
algunos, la piel se dejan.

     Mientras, gente sin escrúpulos,
al lado de la opulencia,
van carcomiendo la vida,
van anulando cabezas,
van, con sus férreas artes,
extendiendo las miserias.

     Luchando contra la hambruna,
algunos, la piel se dejan,

     Mientras, gente interesada,
de grandes barrigas, llenas,
van derrochando alimentos,
van destruyendo cosechas,
van, con estudiadas formas,
generando más pobreza.

     Luchando contra la guerra,
algunos, la piel se dejan,

     Mientras, los magos del miedo,
en sus gratas madrigueras,
van masacrando los pueblos,
van llenando sus carteras,
van, con sublimes mensajes,
justificando las guerras.

     Luchando por la igualdad,
algunos, la piel se dejan.

     Mientras, los dueños de todo,
amos del cielo y la tierra,
van creciendo en su poder,
van repartiendo pobreza,
van, entre mundos extremos,
abriendo profundas brechas.

     Luchando por muchas cosas,
algunos, la piel se dejan.

     ¿Servirán sus sacrificios
para sanear la tierra,
para desterrar maldades,
para quemar diferencias,
para gritar libertad,
allí, donde el hombre, quiera?
o, por todo lo contrario,
con aires de honda tristeza,
no han de servir de nada,
la piel que algunos se dejan,
luchando con utopías
por los hombres de esta tierra.

    Poema tomado del libro "365 y una poesías"

martes, 29 de octubre de 2013

Retrato

Nuestra bendita MADRE



















Sanguina sobre papel.

Versos de dudas y esperanza

ALGO SOBRE UN FINAL Y UN PRINCIPIO

Quisiera fuera verdad,
verdad de la verdadera,
verdad , sencilla verdad,
aquella que alto vocean,
desde sus sacras tribunas,
los señores de las perras,
los que gozan del poder,
los que ahora nos gobiernan,
con ajustes y recortes,
con medidas insurrectas,
en tiempos de choriceo
y de sórdidas bajezas.

Quisiera fuera verdad,
verdad que todos creyeran,
verdad, sencilla verdad,
aquella que el pueblo espera,
el final de una andadura ,
de una crisis pajolera,
en la que crecen los ricos,
los pordioseros, aumentan,
mientras la clase política
no renuncia a sus prebendas
y los gremios de banqueros,
prometen, pero no prestan.

Quisiera fuera verdad,
verdad de la verdadera,
verdad, sencilla verdad,
verdad que todos creyeran.

lunes, 28 de octubre de 2013

Retrato

Lukas.
Un muy especial y querido personajillo.

















Lápiz de color sobre papel.

Versos de añoranzas

 CASTEJÓN DE HENARES (GUADALAJARA)

     Dime, pueblo de la Alcarria,
señor de aromas de espliego,
sí las piedras de tus muros
y las tejas de tus techos
han sabido soportar
el fiero envite del tiempo,
miserable destructor
de muchos pequeños pueblos.

     Dime tú, pueblo alcarreño,
distante en espacio y tiempo,
sí aún conservas la frescura
del agua de tus veneros,
cantoras y cristalinas
musas de tu estar sereno.

     Dime, predio recordado,
honra de almelado pueblo,
sí tus terrizas callejas
decoran sus toscos cuerpos
con la paja de las eras,
con hilos de verde espliego
o con redondas moñigas 
de tus cabras y carneros.

     Dime tú, añorado pueblo,
aula de joven maestro,
sí con orgullo conservas,
impar pétreo recuerdo,
la Casa del Señor Cid,
pobre estancia en su destierro.

     Dime, Castejón de Henares,
carnaza del cruel progreso,
sí te quedan voz y fuerza
para mantenerte inhiesto,
sí tus latidos de piedra
son felices argumentos
para nunca renunciar
a tu alba esencia de pueblo.

     Dime pronto, amado pueblo,
si mis pasos se perdieron,
al borrarse en ti, las huellas
que delineé sincero
sobre unas frágiles almas
y corazones bien tiernos,
para buscarte rendido,
antes del fin de mi tiempo,
para, de nuevo, pisar
tus caminos y senderos
y grabar mis nuevas huellas,
de apesadumbrado viejo,
sobre tu terrenal piel,
sobre tus hondos recuerdos. 

domingo, 27 de octubre de 2013

Plumilla

Puerta de los Aljibes
Melilla la Vieja



















Tinta china sepia sobre papel.

Versos de añoranza


 RÍO DEL ORO

     Río de Oro, viejo amigo,
eres tú, recuerdo añejo,
estampa de la niñez
arruinada por el tiempo.

     Tu cauce de mísera agua,
hilo de pobres veneros,
se afanaba en abrazar,
muy cerca del cargadero,
las aguas mediterráneas
de la playa de tus sueños,

     Antaño te bautizaron
con oro de inventado cuento,
¿Qué leyenda te inventaste,
pobre río aventurero,
para atraer a los hombres
a tu cauce, siempre seco?

     El puente del Tesorillo,
atalaya de silencios,
siempre ha sido el fiel testigo
de tus grandes desafueros,
cuando, ahíto de ser nadie,
mudabas caminar lento
por destructora riada,
madre de humanos lamentos.

     Río de Oro, viejo amigo,
eres tú, recuerdo viejo,
recordado con nostalgia
en estos áridos versos.

sábado, 26 de octubre de 2013

Carboncillo

El "David" de Verocchio.      
Trabajo antiguo, a carboncillo, de la Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla

Versos desempolvados

        DESEMPOLVÉ

     Desempolvé viejas rimas,
empedradas por el tiempo,
para cantar a la vida,
para desvelar mis sueños.

     Desempolvé viejas voces,
silenciadas por los vientos,
para gritar libertades,
para desterrar mis miedos.

     Desempolvé viejas horas,
muertas en olvidos negros,
para renacer pasado,
para salvar mis recuerdos.

     Desempolvé viejos cantos,
dormidos en el silencio,
para encontrar nuevas notas,
para escribir nuevos versos.

     Desempolvé muchas cosas,
rotas, mudas, sin alientos,
acobardadas, perdidas
en un pasado siniestro;
y en mi loco quehacer
de resucitar lo muerto,
yo perdí tiempo y razón,
rompí mi frágil plumero,
quedándome ciego y solo,
rumiando aciagos lamentos.

viernes, 25 de octubre de 2013

Dibujo juvenil

Dibujo finalizado el 22 de julio de 1954, como indica la fecha del billete. Algún día contaré su historia. Nunca me dediqué a la falsificación. Pasado el tiempo, me llama la atención el fondo del billete.
Trabajo realizado con témperas y tinta china.

Versos otoñales


UNA NOCHE DE OTOÑO EN 25 PUNTOS Y APARTE

     Es noche cerrada, Otoño.
Ronca la fuente la Muela.
El Sequero escucha atento.
El parque duerme, sisea.
El palomo se ha dormido.
Canta el agua en las acequias.
Una farola se enciende.
Un insómnico pasea.
Unas hojas se suicidan.
La luna sueña que sueña.
La rana croa monótona.
El rano busca agua fresca.
De la alcantarilla sale
la rata barriobajera.
Dos gnomos se han asomado
por la pequeña gatera.
Así se entretiene la noche,
así el poeta lo cuenta.

     La noche se ha despertado,
el parque ya se despierta.
Siguen cantando las aguas.
El insómnico se aleja.
La farola se apagó.
Mueren muchas hojas viejas.
El palomo volar quiere.
La luna, otra noche espera.
En el charco del reflejo
la rana y el rano juegan.
Así se nos va la noche,
tejida en la vieja rueca.
Así se nos va el Otoño,
así lo cuenta el poeta.

jueves, 24 de octubre de 2013

Boceto

"Platero"                                                                           Lápiz sobre papel.

Versos íntimos

       
 ¡LÁGRIMAS!

     Mis penas bien las conozco,
a contármelas no vengas,
que cuando ellas nacieron,
tú, no existías siquiera,
eras un trozo de nada
envuelto en falsa quimera.

     No llores conmigo, niña,
por éstas, mis grandes penas,
que tus lágrimas parecen
aguas de locas tormentas,
que caen con mucho ruido
y sus perjuicios, silencian.

     Déjame solo, mujer
con mis lágrimas sinceras,
lágrimas que de mis ojos
brotarán como agua fresca,
de una fuente cantarina
que han levantado mis penas.

     ¡Adiós lágrimas benditas,
nacidas de buena cepa,
crecidas junto al amor,
medicina de mis penas!
¡Adiós lágrimas vertidas
como lluvia limpia y fresca,
para lavar y calmar
éstas, mis grandes penas!

miércoles, 23 de octubre de 2013

Témpera

Antigua y desaparecida dársena pesquera de Melilla.        Témpera sobre cartulina negra

Versos de amor y de sal marina

MI BARQUITO DE VELA

     En la orilla de la playa
tengo un barquito de vela,
que se mueve como tú,
cuando por la mar, navega.
Los suspiros que derramas
hinchan sus níveas velas
y los besos de tu boca,
a la deriva, lo llevan.

     Mi barquito tiene celos,
cuando de la mar te alejas.
Sólo piensa en tu regreso,
varado en la fina arena.
Son las niñas de tus ojos,
espejos en mar serena,
y a mi barquito le gusta,
mirarse, de día, en ellas.

     Mi barquito se reúne
con la gente marinera,
para contarles, bajito,
sus alegrías, sus penas.
En la orilla de la playa
tengo un barquito de vela,
que está bebiendo los vientos,
por una mujer sureña. 

martes, 22 de octubre de 2013

Aguada

Rincón visueño.                                         Aguada. Tinta china sobre papel.

Versos íntimos

HOY TOCA CONFESIÓN

     Mi niñez lleva recuerdos
de una Melilla dorada,
cristiana, judía y mora,
mirando al mar, sus ventanas.
La juventud estampé
                                 en libro de breves páginas,
que leí, sin darme cuenta,
en unas pocas mañanas.
Pasé de aventuras locas,
de elegante indumentaria,
nadé contra la corriente
en las sendas cotidiana.
Viví el cruel racionamiento
como si nada pasara
y padecí mordeduras
de la estrechez, de la falta.
Cupido me eliminó
de su nómina sagrada,
ningún amor encontré
que mi corazón turbara,
sólo algunos escarceos,
que me supieron a nada.
Corre por mis venas sangre
de una mujer, más que santa.
La bondad es fiel reflejo
de la leche que se mama.
Adoro las cosas bellas,
las que engrandecen el alma,
detesto la mediocridad
de los genios de hojalata,
de los artistas baratos
que, ocultan sus grandes faltas,
en inventos, abstracciones
y otras muchas zarandajas.
Amo la música buena,
la popular y la sacra,
huyo de los que gritan
como ratas acosadas,
para esconder sus carencias,
para tapar su ignorancia.
Soy soñador y romántico,
ser utópico me agrada,
no me importa ser Quijote
en muchas perdidas causas.
Me gusta sentirme pueblo,
temo a las ciegas manadas.
Uso los largos silencios
para purificar mi alma,
para sentir cerca a Dios,
para no meter la pata,
y hablo más de la cuenta,
cuando los amigos callan.
Es para mí la familia
una experiencia sagrada,
nada me sabe mejor,
sólo pienso en conservarla.
Dios me otorgó fácil mano
para dibujar estampas
y me negó la ambición
para poder explotarlas,
fueron el premio y castigo
de una gracia regalada.

      Quiero vivir y morir
sin deberle a nadie nada,
y cuando llegue el momento
de emprender la última marcha,
quisiera desde este alcor
ver mi Melilla dorada,
cristiana, judía, mora, y
su mar, desde mi ventana.

domingo, 20 de octubre de 2013

Témpera


Puerta de Santiago (Melilla)                                      Témpera sobre cartulina negra

Versos íntimos

POETA OLVIDADO

     Soy poeta del silencio
con estigma de olvidado,
llegaron tarde mis versos
a las fiestas de palacio,
donde siempre se han cocido
los títulos de consagrados,
donde se guardan, por siempre,
poemas galardonados.

     Soy poeta del momento
con tintes de fracasado,
sin placer y sin fortuna   
mis versos han naufragado,
en los fieros mentideros
de los señores letrados,
donde existen maravillas
sobre un famoso retablo.

     Soy poeta de los vientos
con vuelos desangelados,
pasé como un torbellino,
con versos desajustados,
sobre la vida y la muerte,
tesoros mal calculados,
cuando se quiere volar,
sin saber, demasiado alto.

     Soy poeta de los ciegos
con los ojos bien tapados,
quise ser como el rey tuerto,
con versos descabellados,
señor de la poesía,
igual que Antonio Machado,
y me encontré triste y sólo,
junto al fracaso, vagando.

     Soy poeta de otros tiempos
con aires de antepasado,
soy bohemio, sencillo hombre,
retrato de antiguo cuadro.
Mis versos buscan refugio
en un franco anonimato,
saben que la poesía es,
don de Dios, en los humanos.