sábado, 30 de noviembre de 2013

Óleo

Foto en blanco y negro de un óleo antiguo a color, del que desconocemos su paradero.











Óleo sobre lienzo

a GLORIA FUERTE

4. A TU ALEGRE LIBERTAD

     Ser libre es un don preciado,
del que goza, el elegido,
aquel que sabe jugar,
al juego más divertido,
de ser utópico adulto,
sin dejar de ser un niño.

     En las horas de tus días,
fuiste pájaro sin nido,
el universo y la tierra,
fueron pueblo y caserío,
para tu cálido verso,
para tu alma de niño.

     Jugaste con la palabra,
igual que con tu albedrío,
como a ti te dio la gana,
sin trabas de ningún tipo,
inventándote vocablos,
rompiendo modos antiguos,
rimaste cuando quisiste,
creaste un nuevo estilo,
para hablarle, sin tapujos,
a los sabios y a los niños.

     A tu alegre libertad,
con estos versos sencillos,
levantamos hacia el cielo,
un merecido obelisco,
con las risas de las niñas,
con los guiños de los niños.

viernes, 29 de noviembre de 2013

Boceto

Boceto de un crucificado.
Lápiz sobre papel

a GLORIA FUERTE

2.         A TU VOZ

     Tenías la voz cascada,
de tanto recitar versos;
castizo, señero y grave,
era tu deje, tu acento,
voz de ronca caricia,
para narrar cuentos tiernos.

     Tenías la voz herida,
por ser juglar de este tiempo,
de ronroneos de mar
y de quejíos sureños,
con el sonar diferente,
de los viejos sonajeros
y el cadencioso vibrar,
del rasgueo y del gorjeo.

     Tenías la voz quebrada,
de tanto recitar versos,
a los niños y a los grandes,
que al lado de ti, crecieron,
libando tu fantasía,
tus quimeras y tu verbo. 


3.        A TU GRACIA Y TU SALERO

     ¡Mira que tenían gracia,
tus chascarrillos, tus cuentos,
tus palabras dislocadas,
tus magas y tus camellos!

     ¡Mira que tenían chispa,
La poeta y el poeto,
y Doña Pito Piturra,
mira que tenían salero!

     ¡Mira tú, que no te ríes,
que mala cara te veo!
Yo te voy a regalar,
unos poquitos de versos,
de la Fuerte, Doña Gloria,
la “seño” que cuenta cuentos,
la niña la modistilla,
la hija del señor portero,
que puso patas arriba,
al Lavapiés madrileño,
con su chispa chispeante
y la sal, de su salero.

     ¡Mira que tenían chispa,
mira, que tenían salero,
los poemas de la Gloria,
que Dios la tenga en su cielo!

jueves, 28 de noviembre de 2013

Versos para no olvidar

Homenaje a GLORIA FUERTE al cumplirse 15 años de su partida hacia la gloria de los niños y de las Gloria.

A TI, GLORIA, QUE ESTÁS EN LA GLORIA

     A ti, que estás en tu Gloria,
que es la gloria de los niños,
de las muñecas de trapo,
de las risas y los guiños,
de aquella boa gigante
que quiso ser gusanito,
de las hadas y princesas,
de los buenos duendecillos,
de los que cuentan historias,
que guardan en sus bolsillos,
de los que piensan y hablan,
con la gracia de los críos,
de las sombras que volaban
del sol que tenía frío,
de la luna de canela,
de los por qué, sin sentido,
de los peces de colores,
de los que viven en nidos,
del poeto y la poeta,
del audaz Pepito Grillo
y de los que, por la noche,
se duermen con un buen libro.

     A ti, porque fuiste Fuerte,
y eres fuerte, en tu retiro,
allá, en tu gloriosa gloria,
echa de albos papelillos,
en los que tú dibujaste,
con un singular estilo,
mil poemas perdurables,
reñidos con el olvido.

     A ti, que estás en la gloria,
una cosa yo te pido,
búscame, junto a tu lado,
un pequeño rinconcito,
para seguir disfrutando,
con tus cosas, con tus dichos,
con tus versos y poemas,

para ser, de nuevo, niño.

martes, 26 de noviembre de 2013

Boceto de cartel antiguo

Boceto de cartel para la Feria y Fiestas de Alcalá de Guadaira.





















Témpera sobre papel.

Versos no aconsejables

 ¡NO, A LOS CONSEJOS!

     Un consejo quiero darte.
Decía un padre a su hijo:
“No aceptes ningún consejo
y, mucho menos, los míos”.

     Los consejos son las voces
de los que mucho han perdido,
sin darse cuenta, los necios,
que mueren en los oídos,
de aquellos que los escuchan
como cotidianos ruidos.

     No pidas ningún consejo
a tus dorados amigos,
que, sin querer, te darán
lisura y sutil espino,
inservible panacea
en tu dudoso camino.

     Los consejos son suspiros
de los dioses del Olimpo,
que para nada nos sirven
en este mundo de pillos,
de saltimbanquis expertos
en donarnos consejillos.

     Los consejos del mayor
siempre sonaron a chino,
son como malas canciones,
condenadas al olvido.

lunes, 25 de noviembre de 2013

Cartel antiguo

Cartel de un cincuentenario. Melilla





















Témpera sobre papel.

Romance breve de los Alcores

ROMANCE BREVE DE LA LUNA POR LA TABLÁ

     Ya va subiendo la luna
de la Vega a la Tablá,
luce como una chiquilla
arreglada y bien plantá.
Mírala como presume,
encima del olivar,
con su carita tan blanca
como la flor de azahar.
En la alberca de la Muela
riela llevando el compás,
con el canto de las aguas
que por las acequias van.
Venus, galán de la noche,
luminaria de cristal,
le quiere tirar los tejos
a la luna resalá
y un ruiseñor del Alcor,
despierto en la madrugá,
ensaya precioso canto
para su luna de sal.

     En la otra esquina del pueblo,
muy cerca de la Luná,
dos ojos miran la luna,
no se cansan de mirar
su cutis de porcelana,
su cara de nívea cal,
prendados están de su alma,
como el cielo, de la mar.
Ya va bajando la luna,
con cansino caminar,
buscando un sereno lecho, 
donde poder descansar.
Venus, desde su atalaya,
dolido, la ve marchar,
no se resigna, no quiere
esperar un día más,
para ver a la lunita,
sobre el olivar, pasar.
El ruiseñor del Alcor,
inventa nuevo cantar,
tiene, las horas del día,
para poder ensayar
la canción que, a su lunita,
él le quiere dedicar.
Los ojos enamorados
que moran en la Luná,
lágrimas de honda tristeza
derraman sobre el naranjal,
cuando a la luna lunera
ya no la pueden mirar.

     La luna ya se marchó,
dejando su mal atrás,
un Venus desesperado,
cansado de tanto esperar,
un ruiseñor que ha olvidado
las notas de su cantar
y unos ojos traicionados,
ciegos, en su eternidad.
Mañana, al volver la noche,
no sé, luna, si vendrás,
piensa que un viejo planeta,
un ruiseñor muy legal
y un par de brillantes ojos,
esperan  verte llegar,
y después, ver como subes,
como subes la Tablá.
No seas malaje, luna,
que poco te ha de costar,
el darte una vueltecita
por este viejo orillar.


domingo, 24 de noviembre de 2013

Cartel


















Boceto a rotulador y cartel a témpera sobre papel.

Versos de advertencias

           ¡CUIDADO!

      Cuida que nadie se entere
de tus luces y tus sombras,
que las lenguas hilan fino
encajes, muy  ricas blondas,
quietos secretos a voces,
que el silencio los pregona.

     Cuida que nadie te cuente
del prójimo, muchas cosas,
que las tuyas tienen alas
de atrayentes mariposas,
en las lenguas de las gentes
que viven de la deshonra.

     Cuida que nadie se acerque
a tu vivienda a deshora,
que a la vuelta de la esquina
siempre vive una cotorra,
dispuesta a ver humo negro,          
sin verse su gran joroba.

     Cuida que nadie investigue
los secretos de tu alcoba,
guardados celosamente
entre sábanas y colchas,
cálidos testigos mudo
de tus fracasos y glorias.

sábado, 23 de noviembre de 2013

+ Bocetos

Lápiz y bolígrafo sobre papel.


Versos juguetones

    TODO ES PURO JUEGO

     ¿Mas, qué son las poesías?
Son las fichas de un gran juego,
hay que moverlas despacio
y jugarlas con acierto,
para ganar la partida
a los humanos, sus dueños.

     ¿Mas, que es, del hombre, la vida?
las peripecias de un juego,
hay que jugar con aplomo,
con los ojos bien abiertos,
para alcanzar al final
merecido y justo premio.

     ¿Mas, que es la cochina muerte?
pieza última de un damero,
que cuando cae rendida
se acaba el humano juego,
celebrando la derrota
con las pompas de un sepelio.

viernes, 22 de noviembre de 2013

Bocetos




Lápiz sobre papel.

Versos de lo inalcanzable

  ¿TIENE FUTURO EL FUTURO?

     ¿Tiene futuro el futuro?
     El presente es un instante,
el pasado, pura nada,
¿Cómo llegar a un futuro
que ningún poder lo alcanza?

     El futuro es siempre excusa,
justificación barata,
y para el que nada tiene,
bálsamo de su esperanza

     El futuro es el trastero
de toda la especie humana,
allí, se guardan las glorias,
las riquezas y las famas,
las miserias, los fracasos
y las flaquezas del alma.

     ¿Para qué sirven las prisas?
sí nadie el futuro alcanza,
no valen las largas piernas,
ni las heroicas zancadas,
cuando creemos tenerlo,
como la vida, se escapa,
disfrazado de presente
que hacia el pasado cabalga.

     El futuro es pesadilla,
tiene aires de gran dama,
trajina con las quimeras,
tañe como las campanas,
juega, ríe, canta y llora
detrás de gruesas murallas,
y cuando la parca llega,
se esfuma, el muy canalla.

     ¿Tiene futuro el futuro?
Pregúntaselo a la nada.

jueves, 21 de noviembre de 2013

+ Dibujo publicitario

Mascota de una marca de leche visueña, tristemente desaparecida.




















Tinta china y témpera sobre papel.

Soneto al caminante

PARA EL HOMBRE SE HICIERON LOS CAMINOS

     Para el hombre se hicieron los caminos,
para el hombre, los árboles crecieron,
¡Ay, torpes hijos de los desatinos!
¿Por qué olvidáis las dádivas que os dieron?

     Son los caminos de los peregrinos,
gratas estancias, que al tedio vencieron.
Romped con vuestros sedentes destinos
y honrar las rutas que otros recorrieron.

     No hay caminos sin recio caminante,
ni caminante que huya de las sendas,
                  búscate un nuevo camino y... ¡Adelante!

     Y vi al hombre retirar las vendas
que cubrían el ojo vacilante,
para hollar mil caminos de leyendas.


martes, 19 de noviembre de 2013

Trabajos publicitarios


Más envases de las galletas "Chaveli".










Tinta china y témpera sobre papel.

Versos infernales

                             ESTAMOS EN EL INFIERNO

     Con hilos de vieja rueca
se tejieron los infiernos.
Sus artesanos, los hombres,
inventores de los miedos,
fabricaron, a destajo,
variadísimos modelos,
que a sangre y fuego grabaron
en catálogos modernos,
en las mentes de los hombres
como correctivo eterno.

     Los infiernos de los hombres
tienen propio alojamiento,
unos están en la tierra,
rodeados de misterios,
otros, los más famosos,
al otro lado del cielo,
En vientres de adoraciones
se gestaron los infiernos.
Entre llamas y castigos,
inconmovibles nacieron,
crecieron como la hiedra,
para acoger a los muertos,
y será harto peliagudo,
acabar con todos ellos,
mientras los hombres se empeñen
en avivarles sus fuegos.

     Cientos de páginas blancas,
miles de inservibles versos,
los hombres precisaríamos
para hablar de los avernos,
cientos de mentes abiertas,
miles de sueños conversos,
los hombres precisaríamos
para matar al infierno.
Son cuantiosos los humanos
que tienen su propio infierno,
para algunos, merecido,
para otros, sin merecerlo.

     Cuando se quiebra el amor
cuando se rompen los sueños,
cuando la hambre cabalga
con sus designios perversos,
cuando la guerra se vive
como rutinario juego,
cuando el hombre mata al hombre,
cuando la muerte es festejo,
cuando las almas se venden
y se subastan los cuerpos,
cuando guardamos a Dios
en sacos con agujeros,
cuando la palabra es aire,
cuando no sirven los versos,
no tengáis ninguna duda,
ESTAMOS EN EL INFIERNO.


lunes, 18 de noviembre de 2013

Trabajos publicitarios





Más envases de galletas.








Tinta china y témpera sobre papel.

Versos íntimos

                       TU MARCHA Y MI  RESURRECCIÓN

     Se detuvo el traidor tiempo,
se hizo el aire irrespirable
se apagaron las estrellas,
cuando de mí, te alejaste.

     Clarines desesperados
se adueñaron de mi calle,
mil dagas del desaliento,
aceros bien miserables,
se clavaron en mi pecho,
cuando tú me abandonaste.

      Las heridas de tu marcha,
impúberes incurables,
sangraron noches y días
como excelsos manantiales,
rociando mi quebrada alma
con pensamientos infames.

     Mas pasado algunos años,
millonarios en instantes,
las luces de la esperanza,
bálsamos en mudos lances,
iluminaron mis horas
con colores agradables,
desgajando de mi vida
la tristeza del cobarde,
esa que roe y corroe,
como rata detestable,
las ganitas de vivir
y los amores más grandes.

domingo, 17 de noviembre de 2013

Publicidad

Trabajo para las cajas de una nueva marca de galletas.







Tinta china y témpera sobre papel.

Versos de un mal reparto

TÚ Y YO

     Tú, con el corazón de oro,
yo, pecador detestable.
¿Quién repartió en este mundo
los yerros y las bondades?

     Tú, con la carita de ángel,
yo, del montón, para atrás.
¿Quién repartió en este mundo
lo bello y la fealdad?

     Tú, dueña de mil amores,
yo, olvidado hasta por Dios.
¿Quién repartió en este mundo
la tarta del buen amor?

     Tú, noche negra, morena,
yo, pajizo, blanco papel.
¿Quién repartió en este mundo
 los colores de la piel?

     Tú, con la risa encendida,
yo, triste melancolía.
¿Quién repartió en este mundo
la tristeza y la alegría?

      Tú, una rosa perfumada,
yo, una estancia inodora.
¿Quién repartió en este mundo
las esencias, los aromas?

     Tú, recibiste mil gracias,
yo, mísera calderilla.
¿Quién será el repartidor
de los dones de la vida?
Algún gracioso ha de ser,
seguro que de allá arriba,
donde se cuecen lo nimio
y la grandes maravillas.