Foto en blanco y negro de un óleo antiguo a color, del que desconocemos su paradero.
Óleo sobre lienzo
sábado, 30 de noviembre de 2013
a GLORIA FUERTE
Ser libre es un don preciado,
del que goza, el
elegido,
aquel que sabe jugar,
al juego más divertido,
de ser utópico adulto,
sin dejar de ser un
niño.
En las horas de tus días,
fuiste pájaro sin nido,
el universo y la
tierra,
fueron pueblo y
caserío,
para tu cálido verso,
para tu alma de niño.
Jugaste con la palabra,
igual que con tu
albedrío,
como a ti te dio la
gana,
sin trabas de ningún
tipo,
inventándote vocablos,
rompiendo modos
antiguos,
rimaste cuando
quisiste,
creaste un nuevo
estilo,
para hablarle, sin
tapujos,
a los sabios y a los
niños.
A tu alegre libertad,
con estos versos
sencillos,
levantamos hacia el
cielo,
un merecido obelisco,
con las risas de las
niñas,
con los guiños de los
niños.
viernes, 29 de noviembre de 2013
a GLORIA FUERTE
2.
A TU VOZ
Tenías la voz cascada,
de tanto recitar versos;
castizo, señero y
grave,
era tu deje, tu acento,
voz de ronca caricia,
para narrar cuentos tiernos.
Tenías la voz herida,
por ser juglar de este
tiempo,
de ronroneos de mar
y de quejíos sureños,
con el sonar diferente,
de los viejos sonajeros
y el cadencioso vibrar,
del rasgueo y del
gorjeo.
Tenías la voz quebrada,
de tanto recitar versos,
a los niños y a los
grandes,
que al lado de ti, crecieron,
libando tu fantasía,
tus quimeras y tu
verbo.
3. A TU GRACIA Y TU SALERO
¡Mira que tenían gracia,
tus chascarrillos, tus
cuentos,
tus palabras dislocadas,
tus magas y tus
camellos!
¡Mira que tenían chispa,
La poeta y el poeto,
y Doña Pito Piturra,
mira que tenían salero!
¡Mira tú, que no te ríes,
que mala cara te veo!
Yo te voy a regalar,
unos poquitos de
versos,
de la Fuerte , Doña Gloria,
la “seño” que cuenta
cuentos,
la niña la modistilla,
la hija del señor
portero,
que puso patas arriba,
al Lavapiés madrileño,
con su chispa
chispeante
y la sal, de su salero.
¡Mira que tenían chispa,
mira, que tenían
salero,
los poemas de la Gloria ,
que Dios la tenga en su
cielo!
jueves, 28 de noviembre de 2013
Versos para no olvidar
Homenaje a GLORIA FUERTE al cumplirse 15 años de su partida hacia la gloria de los niños y de las Gloria.
A TI, GLORIA, QUE ESTÁS
EN LA GLORIA
A ti, que estás en tu Gloria,
que es la gloria de los
niños,
de las muñecas de
trapo,
de las risas y los
guiños,
de aquella boa gigante
que quiso ser gusanito,
de las hadas y princesas,
de los buenos duendecillos,
de los que cuentan
historias,
que guardan en sus
bolsillos,
de los que piensan y
hablan,
con la gracia de los
críos,
de las sombras que
volaban
del sol que tenía frío,
de la luna de canela,
de los por qué, sin
sentido,
de los peces de
colores,
de los que viven en
nidos,
del poeto y la poeta,
del audaz Pepito Grillo
y de los que, por la
noche,
se duermen con un buen
libro.
A ti, porque fuiste Fuerte,
y eres fuerte, en tu
retiro,
allá, en tu gloriosa
gloria,
echa de albos papelillos,
en los que tú
dibujaste,
con un singular estilo,
mil poemas perdurables,
reñidos con el olvido.
A ti, que estás en la gloria,
una cosa yo te pido,
búscame, junto a tu
lado,
un pequeño rinconcito,
para seguir
disfrutando,
con tus cosas, con tus
dichos,
con tus versos y
poemas,
para ser, de nuevo,
niño.
martes, 26 de noviembre de 2013
Versos no aconsejables
¡NO, A LOS CONSEJOS!
Un
consejo quiero darte.
Decía
un padre a su hijo:
“No
aceptes ningún consejo
y,
mucho menos, los míos”.
Los consejos son las voces
de
los que mucho han perdido,
sin
darse cuenta, los necios,
que
mueren en los oídos,
de
aquellos que los escuchan
como
cotidianos ruidos.
No pidas ningún consejo
a
tus dorados amigos,
que,
sin querer, te darán
lisura
y sutil espino,
inservible
panacea
en
tu dudoso camino.
Los consejos son suspiros
de
los dioses del Olimpo,
que
para nada nos sirven
en
este mundo de pillos,
de
saltimbanquis expertos
en
donarnos consejillos.
Los consejos del mayor
siempre
sonaron a chino,
son
como malas canciones,
condenadas
al olvido.
lunes, 25 de noviembre de 2013
Romance breve de los Alcores
ROMANCE
BREVE DE LA LUNA POR LA TABLÁ
Ya va subiendo la luna
de
la Vega a la Tablá,
luce
como una chiquilla
arreglada
y bien plantá.
Mírala
como presume,
encima
del olivar,
con
su carita tan blanca
como
la flor de azahar.
En
la alberca de la Muela
riela
llevando el compás,
con
el canto de las aguas
que
por las acequias van.
Venus,
galán de la noche,
luminaria
de cristal,
le
quiere tirar los tejos
a
la luna resalá
y
un ruiseñor del Alcor,
despierto
en la madrugá,
ensaya
precioso canto
para
su luna de sal.
En la otra esquina del pueblo,
muy
cerca de la Luná,
dos
ojos miran la luna,
no
se cansan de mirar
su
cutis de porcelana,
su
cara de nívea cal,
prendados
están de su alma,
como
el cielo, de la mar.
Ya
va bajando la luna,
con
cansino caminar,
buscando
un sereno lecho,
donde
poder descansar.
Venus,
desde su atalaya,
dolido,
la ve marchar,
no
se resigna, no quiere
esperar
un día más,
para
ver a la lunita,
sobre
el olivar, pasar.
El
ruiseñor del Alcor,
inventa
nuevo cantar,
tiene,
las horas del día,
para
poder ensayar
la
canción que, a su lunita,
él
le quiere dedicar.
Los
ojos enamorados
que
moran en la Luná,
lágrimas
de honda tristeza
derraman
sobre el naranjal,
cuando
a la luna lunera
ya
no la pueden mirar.
La luna ya se marchó,
dejando
su mal atrás,
un
Venus desesperado,
cansado
de tanto esperar,
un
ruiseñor que ha olvidado
las
notas de su cantar
y
unos ojos traicionados,
ciegos,
en su eternidad.
Mañana,
al volver la noche,
no
sé, luna, si vendrás,
piensa
que un viejo planeta,
un
ruiseñor muy legal
y
un par de brillantes ojos,
esperan verte llegar,
y
después, ver como subes,
como
subes la Tablá.
No
seas malaje, luna,
que
poco te ha de costar,
el
darte una vueltecita
por
este viejo orillar.
domingo, 24 de noviembre de 2013
Versos de advertencias
¡CUIDADO!
Cuida que nadie se entere
de
tus luces y tus sombras,
que
las lenguas hilan fino
encajes,
muy ricas blondas,
quietos
secretos a voces,
que
el silencio los pregona.
Cuida que nadie te cuente
del
prójimo, muchas cosas,
que
las tuyas tienen alas
de
atrayentes mariposas,
en
las lenguas de las gentes
que
viven de la deshonra.
Cuida que nadie se acerque
a
tu vivienda a deshora,
que
a la vuelta de la esquina
siempre
vive una cotorra,
dispuesta
a ver humo negro,
sin
verse su gran joroba.
Cuida que nadie investigue
los
secretos de tu alcoba,
guardados
celosamente
entre
sábanas y colchas,
cálidos
testigos mudo
de
tus fracasos y glorias.
sábado, 23 de noviembre de 2013
Versos juguetones
TODO ES PURO JUEGO
¿Mas,
qué son las poesías?
Son
las fichas de un gran juego,
hay
que moverlas despacio
y
jugarlas con acierto,
para
ganar la partida
a
los humanos, sus dueños.
¿Mas, que es, del hombre, la vida?
las
peripecias de un juego,
hay
que jugar con aplomo,
con
los ojos bien abiertos,
para
alcanzar al final
merecido
y justo premio.
¿Mas, que es la cochina muerte?
pieza
última de un damero,
que
cuando cae rendida
se
acaba el humano juego,
celebrando
la derrota
con
las pompas de un sepelio.
viernes, 22 de noviembre de 2013
Versos de lo inalcanzable
¿TIENE FUTURO EL FUTURO?
¿Tiene futuro el futuro?
El presente es un instante,
el
pasado, pura nada,
¿Cómo
llegar a un futuro
que
ningún poder lo alcanza?
El futuro es siempre excusa,
justificación
barata,
y
para el que nada tiene,
bálsamo
de su esperanza
El futuro es el trastero
de
toda la especie humana,
allí,
se guardan las glorias,
las
riquezas y las famas,
las
miserias, los fracasos
y
las flaquezas del alma.
¿Para qué sirven las prisas?
sí
nadie el futuro alcanza,
no
valen las largas piernas,
ni
las heroicas zancadas,
cuando
creemos tenerlo,
como
la vida, se escapa,
disfrazado
de presente
que
hacia el pasado cabalga.
El
futuro es pesadilla,
tiene
aires de gran dama,
trajina
con las quimeras,
tañe
como las campanas,
juega,
ríe, canta y llora
detrás
de gruesas murallas,
y
cuando la parca llega,
se
esfuma, el muy canalla.
¿Tiene futuro el futuro?
Pregúntaselo a la nada.
jueves, 21 de noviembre de 2013
Soneto al caminante
PARA EL
HOMBRE SE HICIERON LOS CAMINOS
Para el hombre se hicieron los caminos,
para
el hombre, los árboles crecieron,
¡Ay,
torpes hijos de los desatinos!
¿Por
qué olvidáis las dádivas que os dieron?
Son los caminos de los peregrinos,
gratas
estancias, que al tedio vencieron.
Romped
con vuestros sedentes destinos
y
honrar las rutas que otros recorrieron.
No hay caminos sin recio caminante,
ni
caminante que huya de las sendas,
búscate un nuevo
camino y... ¡Adelante!
Y vi al hombre retirar las vendas
que
cubrían el ojo vacilante,
para
hollar mil caminos de leyendas.
martes, 19 de noviembre de 2013
Versos infernales
ESTAMOS EN EL
INFIERNO
Con hilos de vieja rueca
se
tejieron los infiernos.
Sus
artesanos, los hombres,
inventores
de los miedos,
fabricaron,
a destajo,
variadísimos
modelos,
que
a sangre y fuego grabaron
en
catálogos modernos,
en
las mentes de los hombres
como
correctivo eterno.
Los infiernos de los hombres
tienen
propio alojamiento,
unos
están en la tierra,
rodeados
de misterios,
otros,
los más famosos,
al
otro lado del cielo,
En
vientres de adoraciones
se
gestaron los infiernos.
Entre
llamas y castigos,
inconmovibles
nacieron,
crecieron
como la hiedra,
para
acoger a los muertos,
y
será harto peliagudo,
acabar
con todos ellos,
mientras
los hombres se empeñen
en
avivarles sus fuegos.
Cientos de páginas blancas,
miles
de inservibles versos,
los
hombres precisaríamos
para
hablar de los avernos,
cientos
de mentes abiertas,
miles
de sueños conversos,
los
hombres precisaríamos
para
matar al infierno.
Son
cuantiosos los humanos
que
tienen su propio infierno,
para
algunos, merecido,
para
otros, sin merecerlo.
Cuando se quiebra el amor
cuando
se rompen los sueños,
cuando
la hambre cabalga
con
sus designios perversos,
cuando
la guerra se vive
como
rutinario juego,
cuando
el hombre mata al hombre,
cuando
la muerte es festejo,
cuando
las almas se venden
y
se subastan los cuerpos,
cuando
guardamos a Dios
en
sacos con agujeros,
cuando
la palabra es aire,
cuando
no sirven los versos,
no
tengáis ninguna duda,
ESTAMOS
EN EL INFIERNO.
lunes, 18 de noviembre de 2013
Versos íntimos
TU MARCHA Y MI RESURRECCIÓN
Se detuvo el traidor tiempo,
se
hizo el aire irrespirable
se
apagaron las estrellas,
cuando
de mí, te alejaste.
Clarines desesperados
se
adueñaron de mi calle,
mil
dagas del desaliento,
aceros
bien miserables,
se
clavaron en mi pecho,
cuando
tú me abandonaste.
Las heridas de tu marcha,
impúberes
incurables,
sangraron
noches y días
como
excelsos manantiales,
rociando
mi quebrada alma
con
pensamientos infames.
Mas pasado algunos años,
millonarios
en instantes,
las
luces de la esperanza,
bálsamos
en mudos lances,
iluminaron
mis horas
con
colores agradables,
desgajando
de mi vida
la
tristeza del cobarde,
esa
que roe y corroe,
como
rata detestable,
las
ganitas de vivir
y
los amores más grandes.
domingo, 17 de noviembre de 2013
Versos de un mal reparto
TÚ
Y YO
Tú, con el corazón de oro,
yo,
pecador detestable.
¿Quién
repartió en este mundo
los
yerros y las bondades?
Tú, con la carita de ángel,
yo,
del montón, para atrás.
¿Quién
repartió en este mundo
lo
bello y la fealdad?
Tú, dueña de mil amores,
yo,
olvidado hasta por Dios.
¿Quién
repartió en este mundo
la
tarta del buen amor?
Tú, noche negra, morena,
yo,
pajizo, blanco papel.
¿Quién
repartió en este mundo
los colores de la piel?
Tú, con la risa encendida,
yo,
triste melancolía.
¿Quién
repartió en este mundo
la
tristeza y la alegría?
Tú, una rosa perfumada,
yo,
una estancia inodora.
¿Quién
repartió en este mundo
las
esencias, los aromas?
Tú, recibiste mil gracias,
yo,
mísera calderilla.
¿Quién
será el repartidor
de
los dones de la vida?
Algún
gracioso ha de ser,
seguro
que de allá arriba,
donde
se cuecen lo nimio
y
la grandes maravillas.
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