Imagen de Luis Álvarez Duarte.
Lápiz de color sobre papel.
jueves, 29 de noviembre de 2012
Versos de vientos
VIENTO QUINTO
Los vientos de la pereza
traen humos de apatía,
de dejadez, de
indolencia,
de vagancia, de desidia,
que le dan a nuestras
obras,
carácter de
clandestinas,
de naderías insulsas,
de míseras baratijas.
Los vientos de diligencia,
traen brisas encendidas,
de entusiasmos, de
presteza,
de audacia y de
valentía,
que le dan a nuestro
hacer,
impronta de categoría,
de tarea celebrada,
de labor definitiva.
Huyamos de la pereza,
señorona, grande diva,
poltrona de la flojera,
que a ninguna cosa
aspira.
Obremos con diligencia,
gran señora, siempre
activa,
impulsora del hacer,
autora de maravillas.
domingo, 25 de noviembre de 2012
Versos de vientos y añoranzas
VIENTO
CUARTO
Vientos que del mar venís,
traedme aromas de sal,
frescura de brisa suave,
ronroneos de cristal,
gotas de salina espuma,
destellos, azul
celestial,
que el lugar donde yo
vivo,
está lejos de la mar,
y ciegos mis ojos viven,
al no poderte mirar,
ni contemplar tus
vaivenes,
ni tu sereno orillar,
donde las olas se
quiebran,
buscando su más allá.
martes, 20 de noviembre de 2012
Plumilla antigua
Sevilla. La primera plumilla publicada en nuestro blog hace algunos años.
Tinta china sepia sobre papel.
Versos de vientos
VIENTO
TERCERO
Los vientos de la memoria,
traen
aromas otoñales,
olor
a tierra mojada,
mutación
de los paisajes,
muerte
y vida, en disputa,
hoja
y savia, perdurables.
Los vientos de la memoria,
en
los días otoñales,
nos
recuerdan, sin pudor,
que
somos seres mortales,
que
viajamos por la vida,
como
meros visitantes,
como
soplos, como niebla,
como
capricho mutante,
de
un alguien desconocido,
sempiterno
e insondable.
Los vientos de la memoria,
en
las noches otoñales,
nos
hablan de amores viejos,
de
relegados cantares,
de
sueños que nada fueron,
de
remotos orillares,
de
quebradas fantasías,
de
pasajes celestiales,
de
un efímero vivir,
de
un final inevitable.
Los vientos de la memoria,
en
las horas otoñales,
van
y vienen, en bandadas,
sin
decirnos lo que valen,
ni
las horas de llegadas,
ni
tampoco, lo que traen.
sábado, 17 de noviembre de 2012
Versos de vientos
VIENTO SEGUNDO
Arremolinados viene
los vientos de mis
palabras,
sueñan arrastrar los
miedos
de la sumisión barata,
de aquellos que, en su
desdicha,
toda la mierda, se
tragan,
de aquellos que, en mala
hora,
se alimentan de
piltrafas,
de bazofias, de basuras,
de verdades de hojalata.
Arremolinados vienen,
con aristas de navajas,
los vientos de estos,
mis versos,
nacidos esta mañana,
ante tanta sinrazón,
ante tanta granujada,
donde millones, en paro,
tragan salivas amargas,
y el sueldo de un gran
“señor”,
de la protegida banca,
serviría para paliar,
algo de esta canallada.
Arremolinados vienen
con remolinos de
escarchas,
los vientos de este
poema,
escrito sobre la marcha,
en un país, donde
muchos,
ladran, pero no
cabalgan,
viven de la sopa boba,
servidas por
tragaldabas,
mandiles de rojas rosas
y gaviotas domeñadas,
taimadas
simbologías,
bastante decoloradas.
Arremolinados vienen,
los vientos de mis
palabras,
tratando de que no
asome,
el Pantagruel de la
“pasta”,
el poderoso caníbal,
que el mundo, gobierna y
manda,
haciendo con los
humanos,
aquello que le viene en
gana.
martes, 13 de noviembre de 2012
Versos a la libertad
¡ALIGERA TUS PASOS, LIBERTAD!
¡Qué lenta eres, libertad,
qué
pausados son tus pasos,
qué
someras son tus huellas
en
un mundo inacabado!
No te dejas conquistar,
moras
en altos tejados,
ricos
solares custodios
de
tus silencios dorados,
de
tus arcaicas heridas,
de
tus grandes desencantos.
Tu ausencia es duro castigo,
para
los hombres honrados,
tu
marcha es cruel paradigma
de
sus más grandes fracasos,
fuente
de llantos injustos,
espejo
de fieros quebrantos.
Te temen los poderosos,
te
aman los desheredados;
el
opresor enmudece,
tiembla
de miedo el tirano,
cuando
a sus oídos llegan
la
firmeza de tus pasos.
Los aires tañen campanas,
felices
aldabonazos,
los
vientos pregonan dichas,
si
vives a nuestro lado,
y
un sueño de permanencia,
sereno,
envalentonado,
se
desliza con firmeza
bajo
tu cielo estrellado,
sobre
la bendita tierra
que
los hombres heredamos.
Óleo sobre lienzo
sábado, 10 de noviembre de 2012
Plumilla
Ventanal edificio céntrico de Viena.
Tinta china sepia sobre papel.
Versos de inconformistas vientos
Cambiamos sueños por vientos. Los sueños han sido barridos por vientos de rebeldía y compromiso. Esperamos que esta
“ventolera” nuestra despierte en algunos,
retazos de “insumisión” e “inconformismo”.
VIENTO PRIMO
Cuando los vientos se calman,
en tiempo de grandes
vientos,
busquemos abrigo seguro,
protejamos nuestro
verbo,
nuestras sanas
intenciones,
nuestros indefensos
versos,
que aquellos han de
volver,
mucho más recios y más
fieros,
dispuestos a barrer
palabras,
a acallar al mensajero,
a silenciar al poeta,
a despertar viejos
tiempos.
Mas, la palabra valiente,
nunca temerá a los
vientos,
vive arrostrada a la
vida,
posee anclajes de acero,
lleva, en su alma,
grabada,
la esencia del
pensamiento,
la integridad, el valor,
la luz de los
sentimientos,
y no existe viento
capaz,
de encerrarla en el
silencio.
viernes, 9 de noviembre de 2012
Versos locos para los peques
MENÚ LOCO
A la una, una aceituna,
pequeña,
como la Luna.
A
las dos, un salchichón,
con
forma de saxofón.
A
las tres, un gran bistec,
“pa”
pegarlo en la pared.
A
las cuatro, un buen gazpacho
de
arenques y boniatos.
A
las cinco, los pepinos
que
traen del quinto pino.
A
las seis, un viejo buey,
cocinado
para el rey.
A
las siete, un salmonete,
bien
relleno de jureles.
A
las ocho, un gran bizcocho,
con
carita de Pinocho.
A
las nueve, aquel percebe,
que
a tu tío se parece.
A
las diez, un gran pastel
con
las velas al revés.
A
las once, un gran bisonte
Relleno
de saltamontes.
Y
a las doce, como broche,
un
buen gorrino con coles.
Y sí con este menú,
no
quedas tú, satisfecho,
te
propongo, de inmediato,
buscarte
muchos loqueros,
porque
en este manicomio,
locos
se han vuelto los versos.
martes, 6 de noviembre de 2012
Plumilla y poema hermanados
PUENTES
En mi luenga existencia,
construida de caducas brevedades,
vi, conocí y hollé cientos de puentes,
puentes marinos, terrestres,
elevados, colgantes, levadizos,
puentes con historia, puentes
olvidados,
puentes derruidos, recién estrenados,
puentes de ida, puentes de vuelta,
puentes festivos, aéreos,
todos ellos empeñados
en unir orillas enfrentadas,
en acercar lejanías y cercanías,
en avecinar separados retazos de
pueblo.
En la madurez, apreciado don,
busco definitivo y postrer puente,
puente desconocido e insalvable,
entre el existir y su predecesor, no
sé qué,
entre la vida y el ignoto más allá,
entre el ser y el ser nada u otra cosa
distinta.
Sí tú, muerte, eres el último puente,
aún sabiendo de su inutilidad,
rezaré para cruzarte lo más tarde
posible,
hablaré silente con el inescrutable
Dios
para retrasar, aunque sólo sean unos
instantes,
mi postrero paseo sobre tu etéreo
suelo.
Y cuando los puentes verdaderos,
como yo, desaparezcan,
buscaré, en mi no existir, imposibles
puentes,
soñaré, en mi profunda nada,
quiméricos puentes,
puentes de viejos sueños, de
imaginadas nieblas,
puentes de fantasías, de ancianas
utopías,
para cruzarlos
en mis noches y días de inexistencia.
sábado, 3 de noviembre de 2012
Apuntes rápidos
Dos apuntes rápidos de un gran modelo, COTO.
Trabajos de la Escuela Sperior de Bellas Artes de Sevilla.
Versos a la palabra
PALABRA, BUSCA TUS SILENCIOS
Dale
juego a la palabra,
deja que se envalentone,
para que aprenda a callar,
como el silencio, en la noche.
Déjala que encuentre campo,
déjala que se desboque,
deja que cabalgue loca,
como los rocines torpes,
para encontrar la cordura
de los silencios más nobles.
Déjala que sufra escarnio,
de las más selectas voces,
déjala que aburra al viento,
déjala que pierda norte,
para que encuentre las trochas,
en donde viven los dioses,
los dueños de las palabras
y los silencios del hombre.
viernes, 2 de noviembre de 2012
Versos a la muerte
A LA MUERTE
¿Por
qué temer a la muerte,
sí
no hay cosa más segura
que,
nuestro eterno descanso,
llegará
en la sepultura?
¿Por qué llorar a la muerte?
¿Sí
las penas y quebrantos
con
ella desaparecen,
para
qué, sirven los llantos?
¿Por qué cantar a la muerte,
sí
aquello que más queremos
nos
lo roba con descaro,
para
nunca devolverlo?
¿Por qué soñar con la muerte,
sí
los sueños son mentiras
y
la muerte, que es soñada,
es
segura tontería?
¿Por
qué huir de la tenaz muerte,
sí
la muerte nos acecha
detrás
de cualquier esquina
para
llevarnos con ella?
¿Por qué vive nuestra muerte
porqué
muere nuestra vida?
¡Maldito
sea el inventor
de
esta verdad infinita!
Tinta china negra sobre papel
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