Caricatura V

El grande, respetado y admirado Teo.
Lápiz de color sobre papel.
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Poemas de cercanías V

¡LAS COSAS QUE HAY QUE OÍR!
(En el día que supe que, el nieto que esperamos, es varón)

No me digas paparruchas,
ministrilla de “igual da”,
ni me vengas de doctora,
ni de sabia principal
que, en estos tiempos que corren,
conocemos el percal,
los estudios, las hechuras,
el talante y lo demás,
de todas las criaturitas,
que hablamos, por no callar,
sin preocuparnos, muy mucho,
que, con ello, suba el pan.

Desde hace unos pocos meses,
tengo una nuera “preñá”,
y dice usted que, en su vientre,
lo que hay, no vale “na”,
que es un cachito carne,
que de persona, ni hablar,
aunque tenga su carita,
un cuerpecito cabal,
sus piernitas y sus brazos,
y su “cosa”, “pa” mear.
¡Tiene guasa la señora
y su manera de hablar!
Si seguimos su saber,
yo ya no se que pensar,
lo mismo termino siendo,
abuelo de un calamar,
de un solomillo de carne
o de una buena “pringá”.
¡Vaya tela la ministra,
la ministra de “igual da”!
Calladita está más guapa
y, en su casa, mucho más,
y si quiere dar lecciones
de embarazos y “preñás”,
que se busque cuatro tontos,
y que a mí, me deje en paz,
que yo quiero ser abuelo,
como los de aquí “pa” atrás,
con sus nietos y sus nietas,
y pare usted de contar.

Cartel Fiestas Patronales. El Viso del Alcor

Témpera sobre papel.
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Reflexión marginal quinta

¿QUIÉNES SOIS, PARA…?

Esporádicamente, no con la asiduidad que quisiera, convierto en texto escrito alguna de mis “reflexiones marginales”, casi siempre, cuando me siento maltratado, ofendido, despreciado y victima de la sinrazón de aquellos que, legitimados por las urnas, se atreven a ocupar nuestro lugar, relegándonos a espacio secundario en algo tan importante como es, la relación (con todas sus cargas y bendiciones de responsabilidad, afectividad, compromiso, educación, etc.) de padres e hijos.

Soy padre de tres hijos varones mayores de edad, no tengo hija menor que pueda verse envuelta en la “permisibilidad” de abortar, sin que mi mujer y yo, nos enteremos; y, aunque para algunos de los inventores de esta aberración, éste, mi supuesto personal, me deslegitima para opinar, aquí me tienen reflexionando y rompiendo una y mil lanzas en defensa de los que pensamos que tal medida es un descarado atentado contra los padres y contra las hijas menores y, a la par, reflexiono y me manifiesto en contra de los mercaderes de votos que, por ellos, son capaces de todo.

¿QUIÉNES SON esta avanzadilla de ilustrados para decidir sobre lo divino y lo humano de nuestros legítimos hijos?

¿QUIÉNES SON esta cuadrilla de iluminados para patrocinar la ocultación, el engaño, la mentira de las hijas hacia a sus legítimos padres?

¿QUIÉNES SON esta vanguardia de alumbrados para considerar que el aborto es un “juego de niñas”?

¿QUIÉNES SON estos abanderados de la insensatez que propician la ruptura de la familia y el distanciamiento entre padres e hijas?

¿QUIÉNES SON estos paladines del desatino que niegan el apoyo de los padres a las hijas, por desconocimiento, en tales situaciones abortivas?

¿QUIÉNES SOIS y quién os dio el derecho a decidir por los padres en tema tan importante? Ninguna urna, ni millones de votos os darían legitimidad para ello.

¿QUIÉNES SOIS y a dónde queréis llevarnos, a los padres, con vuestras descabelladas soluciones a éste y otros importantes problemas?

¿QUIÉNES SOIS para decidir, sin escrúpulos, por los mayores y por los menores?

Y para terminar esta marginal reflexión, recordarles, a aquellos que defienden el aborto de las jóvenes sin consultar a sus padres y sin que estos se enteren, que las puertas de la ocultación y la mentira de las hijas a los padres están abiertas y por ellas, a partir de ese momento, podrán penetras muchas más mentiras y muchas más graves ocultaciones.

Monumento a la Inmaculada. Sevilla

Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Retrato

Javier. Lápiz de color sobre papel.
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Reflexión marginal cuarta

LA NADA CONVINCENTE PSEUDO-AUSTERIDAD

Noche de sábado, 21 de noviembre, atípico otoño; una ciudad encantada y encantadora, Lisboa, bellamente encendida a la cercana Navidad. Un grupo de afortunados buenos amigos, paseamos, gozosos, por sus céntricas calles y plazas. Calles y plazas que no necesitan aditivos para proclamar su belleza, pero que, respetuosas con sus tradiciones, reciben, dichosas, originales adornos navideños, se iluminan, se visten de gala para proclamar la cercanía del Nacimiento de los nacimientos.

Noche de domingo, 22 de noviembre, el mismo atípico otoño; otra ciudad encantada y encantadora, Sevilla, tristemente apagada a la cercana Navidad. El mismo grupo de afortunados buenos amigos, cruzamos, perplejos y dolidos, por sus céntricas calles y plazas. Calles y plazas que tampoco necesitan aditivos para proclamar su belleza, pero que, irrespetuosas con sus tradiciones, reniegan de los adornos navideños, se visten de diario, por mor de una poco convincente “pseudo-austeridad” que, proclaman a boca llena ( pero con la boquita pequeña) los “progres”; los de los coches oficiales; los de las “mantecas” públicas; los que no renuncian a un céntimo de sus gruesos emolumentos; los que piden austeridad desde la ostentación y el boato; los que, si pudieran, acabarían con todos los belenes y panderetas del mundo; los que reparten lo ajeno, mientras, lo suyo, es intocable; los que, poco a poco, sibilina y subrepticiamente, nos van birlando tradiciones y costumbres, tratando de convertirnos en componentes de un grisáceo y anodino rebaño.

Y después de apagar estas luces y, con otras nada convincentes pseudos-razones, tratarán de apagar otras y otras, hasta llevarnos a la oscuridad, al oscurantismo, a la ceguera de ojos, de mente y de alma.

Y, a lo peor, se nos ocurre, junto a un grupo de buenos amigos, viajar, por siempre, a la utopía de otros lugares encendidos, cada vez más luminoso y ausentes de “pseudos” y de vividores.

Plaza Virgen de los Reyes. Arzobispado. Sevilla

Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Poemas de cercanías V

DE OTROS TIEMPOS

A chiste, a macabro cuento,
me suena la “Alakranada”,
a tiempos de filibusteros,
a horas de Maricastaña,
cuando Jauja, era la mar,
en mano de los piratas.

Pero, la cordura impone,
dejarse de broma y guasa
y tomarse bien en serio,
los secuestros y amenazas,
de estos grupos de insumisos,
de guerrilleros del agua,
que han encontrado en la mar,
su maná, su pasta gansa,
para paliar las hambrunas
los estigmas y las marcas
que, el gran señor de Occidente,
dibujó en sus negras almas.

Marineros y armadores,
gobiernos de polvo y paja,
cónsules y diplomáticos,
atención con las barajas
que, en este moderno juego,
hay muchas cartas marcadas,
con la imagen de la muerte
y de la pueril venganza.

Caricatura IV

Elena
Lápiz de color sobre papel
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Poemas de cercanías IV

NÚMEROS INFECTOS

¿Cuándo dejarán los números,
de marchar por los tajados,
de crecer, como posesos,
en estos mundos del paro?

Miedo me dan las cifras,
terror, auténtico pánico,
viendo como se encaminan,
hacia un funesto estrellato,
para alcanzar una meta,
inspirada en el fracaso,
de una sociedad caduca,
que perdió, hace un buen rato,
rumbo, norte, horizonte,
moderación y recato,
y a la que sólo le queda,
sufrir este batacazo
que, a más de uno, nos tiene,
roto, desasosegado,
en una oscura penumbra,
que espanta al mismo diablo.

Pánico me dan los tiemblos,
de estos números macabros,
que guardan en sus entrañas,
alientos desesperados,
espinas de malas horas,
gérmenes de malos ratos,
locuras y sinrazones,
roturas y descalabros,
difíciles de curar,
cuando se levan tan altos.

Andalucía 3

Témpera sobre cartulina negra.
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Reflexión marginal tercia

UN LIBRO DE POEMAS

Y no nos arrepentimos de haber estado con Jorge; y no nos pesó dedicar un tiempo, del nuestro, a escuchar poemas; y no nos pareció un tostón entrar, con la palabra, en desconocidas estancias; y no tuvimos que realizar esfuerzos para sentirnos a gusto; y lo desconocido, no fue obstáculo para disfrutar; y la poesía, a la par que nosotros, gozo de grata mañana; y, casi sin darnos cuentas, nos elevamos por encima de las cotidianas miserias humanas, soñando con un mundo diferente y mejor; y, para muchos, se nos encendieron tintineantes y desconocidas luces del saber; y, en otros muchos, se despertaron instintos de repetir experiencia; y…

Y en la marginalidad de esta reflexión, me doy cuenta de que, la palabra escogida, la música selecta, la imagen bien proyectada, las luces, las penumbras, los silencios, las voces, son apetecidos platos de una desconocida cocina, son manjares casi olvidados, son ricos alimentos, son celebradas pitanzas para el espíritu, son bálsamos enriquecedores, son medicinas para las almas atrofiadas, son…

Y en la marginalidad de esta reflexión, descubro, con pesar, que seguimos, en el día a día, atado y bien encadenado, a lo mediocre, a lo facilón, a los oropeles, a lo insustancial, a lo insulso, a lo gris, a lo televisivo, al chismorreo, y lo peor de todo es, que no hacemos nada por nuestra “liberación”, por nuestra emancipación, por salir de tantos y tantos aceptados “hoyos”, por…

Y en la marginalidad de esta reflexión, me siento minúsculo átomo, incapaz de reciclar nada, de reinventar nada, de redescubrir nada, de transmitir nada, de …, y, a pesar de ello, en puntuales momentos, soy feliz.

Lectura

Lápiz de color sobre papel.
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Poemas de cercanías III

A Jorge Moreno de los Santos en el día de la presentación pública de su libro de poemas "TIEMPO DE CRISÁLIDAS". ¡FELICIDADES!

ES LA HORA…

Es la hora del poeta,
guardemos todos, silencio,
es hora de sumergirse
en los mares de los versos,
para hacer de la palabra,
pan, alimento, sustento,
para hacer con la palabra,
malabar, mágico juego,
donde el hombre sea hombre,
y señor del universo.

Es la hora del poeta,
de despertar a los sueños,
de congregar a las musas,
a los dioses del ingenio,
de descorrer los cerrojos
de los portales del cielo,
para hacer del paraíso,
estancia de un nuevo verbo,
donde el volar sea arte
y el arte, sublime vuelo,
donde se enciendan las luces
de un renacido intelecto.

Es la hora del poeta,
de la palabra, del verso,
de la canción, de la vida,
de los utópicos sueños.

(Plumilla del Monumento a G. Adolfo Bécquer. Parque de María Luisa. Sevilla)

Convento de Santa Isabel. Sevilla

Plumilla tinta china sepia, sobre papel.
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Reflexión marginal segunda

A LA CRISIS

Crisis, delgada y estrecha palabra, te has convertido, sin tú saberlo, en rutilante, esplendorosa y lúcida estrella de los medios de comunicación que, en su diario y monótono caminar, han encontrado, en ti, el pan nuestro de cada día, el alimento básico para su supervivencia, el sagrado maná de la información, el punto y seguido para adentrarnos progresivamente, en la turbación, la preocupación, el miedo, el terror, el pánico; para meternos, en las entretelas del cuerpo, en los corazones, en las almas y, sobre todo, en nuestros raídos y famélicos bolsillos, la mayor de las pesadumbres.

Crisis, escuálida y esquelética palabra, te has convertido, sin tu saberlo, en el mágico vocero, en el fantástico denunciante de la incompetencia, de la sinvergonzonería, de la desfachatez de los grandes hombres del planeta Tierra, de los poderosos banqueros, de los gobernantes profesionales, de los empresarios sin escrúpulos, de los del “más tengo, más quiero”, de los del “todo vale”.

Crisis, afilada y cursi palabra, te has convertido, sin tu saberlo, en poderosa y tétrica herramienta para destruir las “bolsas” y arrastrarlas al temido vació, a la espeluznante caída a un ignoto fondo.

Crisis, insignificante y banal palabra, te has convertido, sin tu saberlo, en el paradigma de un incierto y negro futuro, en la abanderada de unas nuevas reglas de juego, en la inventora de un bálsamo contra el sumo derroche, en la primera dama de los señores del “parné” y de los erarios públicos y privados.

Y lo peor de todo es que tú, Crisis, perversa palabra, al final de tu camino encontrarás siempre un hombre, nuevo o viejo que, en su deshumanizado caminar, te justifique, te reinvente y te eleve, de nuevo, a los altares del pánico, porque así está programado este mundo, hasta que…

Caricatura III

Clemen
Lápiz de color sobre papel.
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Poemas de cercanías II

OTOÑO

Hoy, el otoño se resiste,
a ser otoño sensato,
a ser lo que siempre fue,
a ser tiempo celebrado,
a ser estación cantada,
a ser poema soñado,
a ser fiel coleccionista
de hojas, de caduco árbol,
a ser majestuosa estampa
de amarillos y dorados,
a ser armonioso preludio
de un invierno descocado,
a ser mágica primicia,
a ser ilustre reclamo
para el egregio poeta,
para el loco enamorado,
para el pobre soñador,
para el hombre iluminado.

Hoy, el otoño se resiste
a ser otoño sensato,
a ser sumisa estación,
¡Qué mal se nos pone el tajo,
cuidemos el medio ambiente
o nos vamos al carajo!

Noviembre de 2009

A Martina

Lápiz de color sobre papel.
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Otras Sendas

Hoy, iniciamos, en uno de los recovecos del ordenador, el juego literario de destapar subjetivas intimidades, ajenas a lo pedagógico y magistral. Son, estas "reflexiones marginales" , hijas del libre pensar de unos jubilosos jubilados, sobrados de tiempo que, en y con la palabra, buscan el acercamiento del todavía vivo pensamiento y de la limitada expresión escrita, para lanzarlos a la difusa luz de lo desconocido.

Antes de publicar la primera reflexión, nos gustaría señalar el por qué llamamos y consideramos a éstas, MARGINALES:
En primer lugar, porque éstas nacieron al “margen” de todo y de todos, Sin orden, sin saber por qué, ni para qué, ajenas a interpretaciones y malévolos prejuicios literarios y humanos, sin esperar ni aspirar a nada.
Son “marginales” por orillar, en ocasiones, el disparate, el sinsentido y, siempre, buscando la necesitada libertad.
Son “marginales” por pretender buscar y ocupar el desaprovechado espacio en blanco de muchas páginas escritas.
Son “marginales” porque, a la par, son pretexto y oportunidad.
Son “marginales” porque los márgenes de beneficios para los padres de la criatura y para los posibles lectores de las mismas, no son materiales.
Son “marginales” porque les gusta estar y vivir en lugares secundarios, apartados del bullicio y de la popularidad.
Y son “marginales” porque cualquiera, incluso nosotros, las podemos dejar al margen, sin que sufran daño o deterioro alguno

Nacen como juego literario, como libre poesía mutada en prosa poética y, con seguridad, terminarán recicladas en la pantalla del ordenador, en silentes y sumisas “reflexiones marginales”.

Si alguien, sobrado de tiempo, tiene deseos de entretenerse con la lectura de estas reflexiones marginales, que las sorba despacio, sin prisas, para sacarles algo del “jugo” que puedan contener, y si, por el contrario, no gozáis ni de tiempo, ni de curiosidad, ni de apetito lector, ni de ganas, dejarlas en su tálamo de papel impreso o en la modesta ventana de un ordenador y, sin esfuerzo, olvidarlas que, ni ellas, ni vosotros, ni nosotros, padeceremos ningún mal. Nacieron en soledad, viven en ella y, sin dudar, morirán sin compañía.


REFLEXIÓN MARGINAL PRIMA. Al AMIGO TIEMPO

Los instantes, los segundos, los minutos, las horas, los días, los meses, los…, vuelan céleres como expertos voladores. Sus continuos, rítmicos e imparables aleteos arrastran inmisericorde nuestro efímero presente hacia un inmaterial pasado, convirtiéndolo en polvo de recuerdo, en humo inconstante de evocación, de desigual y caprichosa recuperación.

Las partículas de tiempo, criaturas indómitas, con su monótono tic-tac proclaman brevedades, anuncian fugacidades, advierten caducidades y, a la par, pregonan continuidad, persistencia y perseverancia.

Cuando el hombre descubre y reinventa el tiempo, sin saberlo, se encadena a él, se somete a sus caprichos, pasa por el aro de sus antojos, y vive, desde entonces, pendiente y dependiendo de su invisible, intangible e inmaterial existir. Nada, ni nadie podrán desterrar a la inexistencia a este insaciable devorador de presentes; prodigioso almacenero de historias, leyendas, chismes; macabro destructor de lo vivo y, a la vez, generoso con el nacer.

A lo largo y ancho de su invisible e intocable estar, los hombres, seres inacabados e inconclusos, hemos tratado de dominar al tiempo, de someterlo, de esclavizarlo, de oprimirlo, de avasallarlo y de convertirlo en cotidiano juguete, con artilugios elementales y sofisticados, con las frágiles palabras y con los quebradizos pensamientos. Tarea imposible, trabajo perdido. Hoy, efímero presente, ya pasado al escribirlo, el auténtico “señor” y “motor” de la existencia, es el tiempo.

Por todo ello, esta breve reflexión marginal, va dedicada a ti, criatura de las mil caras; a ti, cuando estuviste perdido, cuando te encontramos, cuando fuiste bendito o maldecido, cuando anduviste despacio o cuando volaste veloz, cuando fuiste principio y fin de lo amado y de lo indeseado, cuando fuiste suave y dócil tic-tac o ronco y profundo tan-tan, y por otros muchos “cuando” practicados en tu finito existir.

Abrazos y saludos, amigo TIEMPO.

Retablo. Sevilla

Plumilla, tinta sepia, sobre papel.
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Poemas de cercanías I

Después de este breve muestrario de poemas dedicados a Melilla y El Viso del Alcor, tomamos derroteros de cercanías, de proximidades, en busca de la machacona actualidad que, como aldabonazo grato o molesto, resuena en nuestros oídos, rechina en nuestras mentes o, simplemente, roza nuestra sensibilidad.
Abriendo puertas a noviembre de 2009, iniciamos una serie de poemas y “reflexiones marginales”, reunidas, exclusivamente, por razón del tiempo de su nacimiento. Nacen libres y ajenos a temáticas, a métrica, a extensión, o a cualquier otro elemento de correcta clasificación.
Trataremos de acompañarlas con sencillas ilustraciones, nacidas a la par que ellas.
Esperamos vuestros comentarios que, sin dudas, nos ayudarán a mejorar nuestro “decir” en prosa y en verso”.


NOVIEMBRE

¡Cuántos recuerdos dormidos,
de aquellos que se marcharon,
despiertan en estos días,
hijos de ingrato pasado!

¡Cuántos quebrados suspiros,
cuántos lamentos frustrados,
cuántos ayes, cuántas lágrimas,
la vida fue dibujando!

Entre todos esculpimos,
en bronce de precio bajo,
día para recordar,
a los muertos, a los santos,
y llenamos de arcoíris,
con flores, en grandes ramos,
y de silentes visitas,
nuestros viejos camposantos.

Días de luto y de gloria,
entre todos inventamos,
para ocultar las miserias
de los egregios humanos,
hechos de polvo y ceniza,
de arcilla y de pobre barro,
recolocados aquí,
en efímero estrellato,
esperando un más allá,
ignoto y disparatado,
dueños de cuerpos, que sufren,
la muerte, como regalo.

Venturosos, los que creen,
felices afortunados,
que la vida es pura nada,
que es imaginado tránsito
hacia una gozosa estancia,
de eterno vivir sagrado.

Noviembre de 2009

Autoretrato

Pastel sobre papel.
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EL VISO DEL ALCOR

EL VISO DEL ALCOR (X)

Una noche de otoño visueño, en 25 puntos y aparte.

Es noche cerrada, Otoño.
Ronca la fuente la Muela.
El Sequero escucha atento.
El parque duerme, sisea.
El palomo se ha dormido.
Canta el agua en las acequias.
Una farola se enciende.
Un insómnico pasea.
Unas hojas se suicidan.
La luna sueña que sueña.
La rana croa monótona.
El rano busca agua fresca.
De la alcantarilla sale
la rata barriobajera.
Dos gnomos se han asomado
por la pequeña gatera.
Así se entretiene la noche,
así el poeta lo cuenta.

La noche se ha despertado,
el parque ya se despierta.
Siguen cantando las aguas.
El insómnico se aleja.
La farola se apagó.
Mueren muchas hojas viejas.
El palomo volar quiere.
La luna, otra noche espera.
En el charco del reflejo
la rana y el rano juegan.
Así se nos va la noche,
tejida en la vieja rueca.
Así se nos va el Otoño,
así lo cuenta el poeta.

(Tomado del libro de poemas “365 y una poesías”)

Sevilla

Plumilla tinta china sepia, sobre papel.
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EL VISO DEL ALCOR

EL VISO DEL ALCOR (IX)

A los muchos y buenos rocieros de El Viso y a su Agrupación que, ahora, han recibido, después de arduos esfuerzos y constante bien hacer, el reconocimiento, más que merecido, de HERMANDAD. Felicidades, Javi, extensiva a todos, los que contigo, hicisteis posible el “milagro”.

Caballo de negras crines
mecidas por suave viento,
caballo de negra piel,
de envidiado terciopelo,
caballo de negra furia,
relámpago del averno,
todo en ti es negritud,
negrura de negro, negro.

Caballo de árabe sangre,
andaluz de nacimiento,
que Alá te enseñe a volar,
que yo te haré rociero.

Caballo de negra estampa,
ayúdame a ser romero
de una Virgen pequeñita
que vive por los esteros,
guardada en joyero blanco,
arca de los almonteños,
catedral, ermita, casa,
puerta de querido cielo.

Caballo negro azabache,
color de noche, en mis sueños,
cabalga sobre las dunas,
dueña de pinares viejos,
coleccionistas de huellas
y de hermosos sentimientos,
derramados en sus sendas,
por fervorosos romeros.

La medalla de mi Virgen,
comprarte, yo te prometo,
para ponerla en tu frente,
como encendido lucero,
si me acercas a su casa,
para rezarle en silencio,
para cantarle bajito
piropos de fiel romero,
para decirle al oído
lo mucho que yo la quiero.

Caballo de cañas negras,
de cañaveral de acero,
llévame raudo a la ermita,
donde mora mi Lucero,
para que Ella nos otorgue,
la gracia de ser rociero,
dos medallitas de plata,
y un pedacito de cielo,
donde yo pueda mirarla,
y recitarle mis versos,
nacidos en los desvaríos
de los amores eternos.

(Tomado del libro de poemas “365 y una poesías”)

Andalucía 2

Colección de plumillas y témperas sobre papel, dedicada al Campesino Andaluz.
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EL VISO DEL ALCOR

EL VISO DEL ALCOR (VIII)

(A ti, Rosa, mujer visueña y a tus dos nietecitas)

Siempre me ocurre lo mismo
cuando bailar, yo te veo,
cuando tu cuerpo se viste
de arremolinados vientos,
y tus brazos y tus manos,
con gráciles aleteos,
rasguean mudas guitarras,
invisibles, en el cielo,
no sé lo que a mí me pasa,
ni sé, de prisas del tiempo,
ni del tibio escalofrío
que recorre mis adentros.

Siempre me ocurre lo mismo
cuando bailar, yo te veo,
metamorfosis profunda,
en tu rostro, en tu cuerpo.
Tus ojos levan miradas,
con fuerza de imán certero,
tus labios, cálidas rosas,
despiertan mis locos besos
y con tus aires se agitan
mis más hermosos deseos.
No sé que piensas, mujer,
cuando bailas con los vientos.

Siempre me ocurre lo mismo,
cuando bailar, yo te veo,
una profunda inquietud,
penas que quitan el sueño,
una envidia desmedida,
retazos de absurdos celos,
crecen, como la amapola,
a orillas de mis desvelos,
al no poder disfrutar
con los aires de tu cuerpo
ladrones de mil caricias,
de las que yo, soy su dueño.
No sé que sientes, mujer,
cuando te abrazan los vientos.

Siempre me ocurre lo mismo,
cuando bailar, yo te veo,
las sevillanas se alegran
cuando salen a tu encuentro
y en un complacido abrazo,
de gozosos sentimientos,
felices intercambiáis,
sensualidades y versos.

¡Qué nadie rompa el hechizo
de estos sagrados momentos!
¡Qué nadie apague las notas
que nos llegan de este cielo!
¡Qué la cuarta nunca llegue
al final de su trayecto!
¡Qué grabarlo en mis entrañas,
fue mi más querido empeño!
No sé que sientes, mujer,
cuando te cantan los vientos.

Siempre me ocurre lo mismo,
cuando bailar, yo te veo,
los mimbres de tu bailar,
contigo, al nacer, nacieron,
sobraron las academias,
sobraron grandes maestros,
sólo, unas gotas de sal
necesitó tu alfarero,
para fabricar los duendes
de tu arte y tu salero.
No sé que quieres, mujer,
cuando me bebo tus vientos.

(Tomado del libro de poemas “365 y una poesías”)

OJOS

Lápiz de color sobre papel.
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A NUESTRA MADRE

Hoy, sin saber por qué, sin ser un día especial, sin aparente motivo, se abrieron, en nosotros y a la par, los viejos arcones donde guardamos los más apreciados recuerdos y el aire nuestro de cada día, se llenó de añoranzas y, sin saber porqué, sin ser un día especial, sin aparente motivo, sentimos la necesidad de inventar una plegaria para honrar a una sencilla mujer, nuestra MADRE.

Madre nuestra, gran señora,
tú, que vives en los cielos,
plena fuiste de bondades,
en los tiempos de tu tiempo,
no permitas que el olvido,
tacaño, ruin, cicatero,
siegue, apague, en nuestras mentes,
las mieses de tu recuerdo,
luz, calor y agua bendita,
de sacrosanto venero.

Madre nuestra, gran señora,
paradigma de lo bello,
de la hermosa sencillez,
de los amores eternos,
no permitas que los aires,
ventiscas e ingratos vientos,
desdibujen tu grandeza,
tu nobleza, tus ejemplos,
tus sacrificios, tus llantos,
tus alegrías, tus miedos,
tu, siempre, saber estar,
maná de aromas selectos.

Madre nuestra, gran señora,
desde tu orillar eterno,
intercede por nosotros,
para sentirte muy dentro,
para tenerte bien cerca,
para seguirte queriendo.

Noviembre de 2009

¿Estamos a tiempo?

Con la esperanza de que estemos a tiempo de evitar lo que parece inevitable.
Lápiz de color sobre papel.
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EL VISO DEL ALCOR

EL VISO DEL ALCOR (VII)

La cruz de romero verde,
verde, como yo la quiero;
la cruz de florido mayo,
de los mayos de mis sueños,
se entalló en mis entrañas,
con goce de primer beso,
como palmera encendida,
mecida por grato viento.

La cruz de romero verde,
verde, de brazos abiertos,
injertó, con sabio hacer,
en mis sombríos adentros,
farolillos de esperanzas,
ramas de brotes nuevos,
alma y cuerpo de mujer
hija del Alcor visueño.

La cruz de romero verde,
verde, de prado sereno,
talismán, bello estandarte,
símbolo y mejor trofeo,
imán de despiertos ojos,
de corazones sedientos,
así, eres tú, mi gran cruz,
mi cruz de verde romero.

(Tomado del libro de poemas “365 y una poesías”)

Cartel

Témpera sobre papel.
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EL VISO DEL ALCOR

EL VISO DEL ALCOR (VI)

En noche de alcor visueño,
de cálido aire solano,
inventor de los insomnios,
ladrón de los sueños gratos,
busqué por las azoteas,
sudoroso, atormentado,
migajas de un aire fresco
perdidas por los tejados.

Distraído miré al cielo,
sin pensar, por hacer algo;
prendido quedé al instante
de tan sublime estrellato,
de infinitas luminarias
en negro manto bordado,
olvidé mis cuitas pobres,
la sensación de cansado,
y emprendí hermoso viaje
en dócil caballo alado,
nacido en la ensoñación
de espíritu arrebatado
por la magia del aliento
de un caluroso solano.

En caprichosa locura
me perdí en vuelo bien alto,
por las amplias alamedas
de aquel jardín encantado,
de infinitud no entendida,
de posesión, deseado,
cerré con fuerza los ojos,
abrí puertas al engaño,
estrené metamorfosis
de viejo solar humano,
crucé barreras prohibidas,
visité pueblos extraños,
hablé con extraterrestres
como si fueran hermanos
y encontré frescor y paz
en aquel dulce remanso.
Pero las dichas humanas
se quiebran en corto plazo,
como la vida y los sueños,
se rompen en mil pedazos,
y al momento desperté,
al igual que antes, cansado,
agotado y sudoroso,
por culpa del ruin solano,
inventor de los insomnios,
ladrón de los sueños gratos,
engañoso pregonero
de numerosos encantos,
de efímera eternidad,
contenida en frágil frasco.

Aquel solano viajero,
desde el levante llegado,
me regaló la ocasión
y pretexto deseado,
para dibujar los versos
de un poema dedicado
a la tibia calidez,
a los cielos estrellados
y a las sabrosas tertulias
de las noches de verano.

(Tomado de el “Romancero de El Viso”)

Caricatura II

Ángel. Lápiz de color sobre papel.
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EL VISO DEL ALCOR

EL VISO DEL ALCOR (V)

La Tablá se ha despertado,
a orillas de un verde mar,
de girasoles y trigos,
con sueños de eternidad,
se ha despertado soñando,
ser atalaya real,
para contemplar la Vega
y sus Alcores de sal,
alegre se ha levantado,
con ganas de celebrar,
y en su piel, han incrustado,
su Fiesta más popular,
donde se buscan y encuentran,
las Cruces de la Tablá.

La Tablá se ha enamorado,
de un blanco Viso, galán,
y le ha pedido a la Luna,
anillos de desposar,
pensando, se ha entretenido,
en descubrir su verdad,
las raíces marinera,
de su añeja antigüedad,
vive, sin vivir, enferma,
de olvido y de soledad,
la pobre, se está muriendo,
de nostalgia por su mar.

Viso, de Alcor y de Vega,
curémosla de su mal,
restañemos sus heridas,
con sueros de eternidad,
volvamos a viejos tiempos,
de juegos y de amistad,
de amores recién nacidos,
bajo su dulce orillar
y, en este final de cuento,
con diáfana claridad,
grabemos, allá en los cielos,
los sueños de la Tablá.

(Tomado del “Romancero de los Alcores”)

Retrato

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EL VISO DEL ALCOR

EL VISO DEL ALCOR (IV)

Juguemos a lo imposible,
como costumbre bien sana,
para desterrar prejuicios,
de las estúpidas almas.
Juguemos a hacer posible,
sueños de clara esperanza,
deseos de firme pulso
y proyectos del mañana.
Juguemos por los Alcores,
al parchís del siempre ganas,
con fichas de girasoles,
dados de espigas doradas.
Subamos simas profundas,
bajemos altas montañas,
compremos con fiel dinero,
un trozo de estéril nada.
Naveguemos en bajeles,
por las calles empedradas,
y volemos por los aires
en naves de la mar brava.
Pintemos calles y pueblos,
con niebla de la mañana,
esculpamos mil figuras
con espuma y fina escarcha.
Leamos libros en blanco,
inventando sus palabras,
escribamos cien poemas
con un verso de hojalata.
Escuchemos las baladas,
de sordomudas guitarras,
copiemos tres partituras,
para lanzarlas al agua.
Sembremos una arboleda,
de espigas de fina caña,
construyamos un jardín
con espinas de pirañas.
Viajemos al frío Sol,
en carros de fea plata,
y demos trozos de Luna
a las caprichosas damas.
Rompamos silentes truenos,
sones de voces calladas,
y encendamos los cohetes,
de pólvora ya quemada,

En etcétera infinito,
con arte y ríos de guasa,
cread tantos imposibles,
como os dé la real gana.
Y en este creador viaje,
de fantasía extrañas,
dadle a la mísera vida,
en el culo, tres patadas.

(Tomado del “Romancero de los Alcores”)

Homenaje a Adela, LA ABUELA CENTENARIA

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EL VISO DEL ALCOR

EL VISO DEL ALCOR (III)

La Luna de los Alcores,
riendo por la Vega viene,
sembrando cielos y tierras,
de pensamientos alegres.
La Luna, dama de plata,
busca un amor para siempre,
cerca de verdes trigales
y girasoles ardientes,
piensa que ya es mayor.,
le urge buscar pretendiente.

En sus paseos nocturnos,
por la bóveda celeste,
se ha prendado de un Alcor,
que loca de atar, la tiene,
quiere que las madrugadas,
con aires de prisas, lleguen,
esconderse por la Vega,
para mirarlo de frente,
soñar con prietos abrazos,
con besos que tintineen,
con suspiros de azahar,
con aromas de claveles
y. cuando llegue la noche,
como fiel galán, la espere.

La Luna, plata redonda,
cuchillo de mal, presiente,
aires de malignos vientos
resbalan sobre sus sienes,
decires de finos talles
se clavan como alfileres
en su corazón celoso
de escarcha y de blanca nieve.

Por los Alcores del Viso,
resuenan cantos celestes,
con rimas de enamorados
y tiempos de versos breves.
El Alcor sigue prendado
de su Vega, la de siempre,
y sólo mira a la Luna,
sólo por entretenerse.

La Luna rota de celos,
pregona su mala suerte,
oculta en preñadas nubes
de la bóveda celeste,
y en las noches alcoreñas,
cuando la Vega se duerme,
cuando los enamorados,
en sus amores, se pierden,
se escuchan por estos predios
tristes endechas de muerte,
cantos de una Luna herida,
lamentos de flaca suerte,
por un amor imposible,
sí, de esos que nunca mueren.

(Tomada del “Romancero de los Alcores”)

Piedad. El Viso del Alcor

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EL VISO DEL ALCOR

EL VISO DEL ALCOR (II)

Sólo la Vega conoce
mis cuitas de enamorado,
mis errantes desvaríos
y mis silentes arcanos.
Sólo tú, mi Vega amada,
grato y plácido remanso,
sabes de mis soledades
de mi dolor empedrado,
de mis rotas esperanzas,
de mis severos fracasos.

Ni la luna de cristal,
cubierta de nieve y nardos,
ni las estrellas bordadas
en celestial caro manto,
ni el sol, señor de la vida,
con sus infinitos rayos,
ni el agua con su frescor,
ni los más grandes regalos,
pueden apagar mi sed,
mi fuego de enamorado.

Sólo tú, Vega querida,
con tus egregios encantos,
puedes calmar mi pesar,
acallar mi desencanto
y liberarme del mal,
que por amor, voy penando

Por el aire de mi Vega,
entre trigales dorados,
corren aromas de sueños,
vuelan rumores lejanos,
cuajados en grata voz,
vestidos de bellos cantos;
panaceas escarchadas,
ascuas de bálsamos santos,
eficaces medicinas,
para mis quejas y llantos,
para curar corazón
de este pobre enamorado.

(Tomado del “Romancero de los Alcores”)