De "Nuestro querido Hermano Pepe"
Quizás llegue a Melilla antes que nosotros, privándonos de la proyectada sorpresa a sus legítimos dueños.
Esperamos, queridos "sobrinos-hermanos", que os guste.
martes, 15 de marzo de 2011
Retrato muy especial
De "Nuestro querido Hermano Pepe"
Quizás llegue a Melilla antes que nosotros, privándonos de la proyectada sorpresa a sus legítimos dueños.
Esperamos, queridos "sobrinos-hermanos", que os guste.
Versos a Melilla
Maleta en ristre y deseosos de pisar tierra añorada, se nos escaparon unos pocos de versos, a ella dedicados, que, con complacencia, recitamos a nuestros pequeños nietos para que vayan aprendiendo a saborear los aromas salinos de nuestra
MELILLA
Una olita marinera,
marinera de la mar,
escuchaba atentamente,
sin querer pestañear,
las cositas que contaba,
la ola de azul cristal,
soñadora, aventurera,
enamorada del mar.
Una tarde soleada,
en una bella ciudad,
se quebró la bella ola,
junto a su limpio orillar,
se rompió contra la arena,
en cachitos de cristal,
cristalitos muy brillantes
granos de plata solar,
que se fueron esparciendo,
¡fenómeno celestial!
sobre la playa y paseos,
sobre el alto palmeral,
sobre las casas, las calles,
sobre la piedra y la cal,
sobre recintos antiguos,
de un invicto murallar,
sobre un viejo cargadero
de pirita mineral,
sobre un río siempre seco,
sobre un monte de verdad,
sobre la tierra y el cielo
de aquella ignota ciudad,
regalándole su esencia,
los aromas de la mar,
una belleza exultante,
brillos de áureo metal,
encanto de soñada urbe,
y magia para encantar,
a todos los navegantes,
que la quieran visitar.
Han pasado muchos años,
de aquel encuentro casual,
quizás se hayan perdido,
u olvidado, en el allá,
las leyendas de los mares
y de la hermosa ciudad,
de la olita marinera,
que, sin parpadear,
escuchaba atentamente,
a la ola de cristal,
como si lo oído fuera,
la más hermosa verdad.
MELILLA
Una olita marinera,
marinera de la mar,
escuchaba atentamente,
sin querer pestañear,
las cositas que contaba,
la ola de azul cristal,
soñadora, aventurera,
enamorada del mar.
Una tarde soleada,
en una bella ciudad,
se quebró la bella ola,
junto a su limpio orillar,
se rompió contra la arena,
en cachitos de cristal,
cristalitos muy brillantes
granos de plata solar,
que se fueron esparciendo,
¡fenómeno celestial!
sobre la playa y paseos,
sobre el alto palmeral,
sobre las casas, las calles,
sobre la piedra y la cal,
sobre recintos antiguos,
de un invicto murallar,
sobre un viejo cargadero
de pirita mineral,
sobre un río siempre seco,
sobre un monte de verdad,
sobre la tierra y el cielo
de aquella ignota ciudad,
regalándole su esencia,
los aromas de la mar,
una belleza exultante,
brillos de áureo metal,
encanto de soñada urbe,
y magia para encantar,
a todos los navegantes,
que la quieran visitar.
Han pasado muchos años,
de aquel encuentro casual,
quizás se hayan perdido,
u olvidado, en el allá,
las leyendas de los mares
y de la hermosa ciudad,
de la olita marinera,
que, sin parpadear,
escuchaba atentamente,
a la ola de cristal,
como si lo oído fuera,
la más hermosa verdad.
lunes, 14 de marzo de 2011
Catálogo 3
Interior del Catálogo de nuestra próxima Exposición en Melilla.
Capricho y listado de obras.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de enamorado
RISAS
Si me río de mi sombra,
de mi cara, de mi cuerpo,
de mis manías y antojos,
de mis locos pensamientos,
de mis batallas pasadas,
de mi corto entendimiento,
de mis achaques de ahora,
de mis cositas de viejo,
¿Por qué me duelen las risas,
que llegan por barlovento,
cuando me escuchan decirte,
lo mucho que yo te quiero?
Si me río de mis canas,
de mis fracasos y éxitos,
de mis luces y mis sombras,
de mis pérdidas de tiempo,
de mis grandes gatillazos,
de mis añorados vuelos,
de mis luengas vanidades,
de mi cercano “chocheo”.
¿Por qué me duelen las risas,
que traen cercanos vientos,
riéndose por escribirte,
de amores, sentidos versos?
Si me río de mi sombra,
de mi cara, de mi cuerpo,
de mis manías y antojos,
de mis locos pensamientos,
de mis batallas pasadas,
de mi corto entendimiento,
de mis achaques de ahora,
de mis cositas de viejo,
¿Por qué me duelen las risas,
que llegan por barlovento,
cuando me escuchan decirte,
lo mucho que yo te quiero?
Si me río de mis canas,
de mis fracasos y éxitos,
de mis luces y mis sombras,
de mis pérdidas de tiempo,
de mis grandes gatillazos,
de mis añorados vuelos,
de mis luengas vanidades,
de mi cercano “chocheo”.
¿Por qué me duelen las risas,
que traen cercanos vientos,
riéndose por escribirte,
de amores, sentidos versos?
domingo, 13 de marzo de 2011
Catálogo 2
Interior del Catálogo de nuestra próxima Exposición en Melilla.
Quijote (lápiz de color) y poema a Melilla.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos para el sabio
A ZANCADAS…
El loco, con sus locuras,
el cuerdo, con su saber,
miran silentes, al sabio,
que no acaba de aprender,
que no entiende casi nada,
que no sabe responder
a las furtivas preguntas
que pasean junto a él.
El cuerdo, con sus locuras,
el loco, con su sandez,
se ríen del pobre sabio,
que no acaba de entender,
que pasa horas y horas,
rumiando luengo saber,
sin encontrar las respuestas,
que pululan junto a él.
El loco y el cuerdo olvidan,
del sabio, su padecer,
caminan dando zancadas,
en su mundo de papel,
sobraditos de ignorancia,
muy cortitos de saber,
mientras el sabio camina,
temeroso de caer,
con pasitos bien cortitos,
para crecer y crecer,
para despertar las mentes,
muertas en un tosco ayer,
donde el saber sólo sirve,
al viejo Matusalén.
El loco, con sus locuras,
el cuerdo, con su saber,
miran silentes, al sabio,
que no acaba de aprender,
que no entiende casi nada,
que no sabe responder
a las furtivas preguntas
que pasean junto a él.
El cuerdo, con sus locuras,
el loco, con su sandez,
se ríen del pobre sabio,
que no acaba de entender,
que pasa horas y horas,
rumiando luengo saber,
sin encontrar las respuestas,
que pululan junto a él.
El loco y el cuerdo olvidan,
del sabio, su padecer,
caminan dando zancadas,
en su mundo de papel,
sobraditos de ignorancia,
muy cortitos de saber,
mientras el sabio camina,
temeroso de caer,
con pasitos bien cortitos,
para crecer y crecer,
para despertar las mentes,
muertas en un tosco ayer,
donde el saber sólo sirve,
al viejo Matusalén.
sábado, 12 de marzo de 2011
Catálogo 1
Portada del catálogo de nuestra próxima Exposición en Melilla.
"Interior de la Puerta de Santiago. Capilla gótica y puesto de guardia".
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos sin respuestas
PREGUNTAS
Si amar por amar es nada,
si morir de amor es cuento,
si el amar es don gratuito,
si no existe amor perfecto,
¿Qué hace tanto enamorado,
si su amor es puro sueño?
Si vivir por vivir, duele,
si morir es algo cierto,
si la vida es un regalo,
si no existe otro argumento,
¿Qué hacemos tantos vivientes,
malgastando vida y tiempo?
Si hablar por hablar es malo,
si la palabra es sustento,
si el verbo es un don sagrado,
si no existe mayor premio,
¿Qué hacemos tantos parlantes,
hablando como jumentos?
Si pensar por pensar, cansa,
si es sagrado el pensamiento,
si al pensar nos elevamos,
si no existe mejor sueño,
¿Qué hace tanto pensador,
despreciando su talento?
Si rimar por rimar, carga,
si te enredas con los versos,
si los poemas te pueden,
si no existe otro sendero,
¿Qué hacemos tantos poetas,
mendigando en estos predios?
Si amar por amar es nada,
si morir de amor es cuento,
si el amar es don gratuito,
si no existe amor perfecto,
¿Qué hace tanto enamorado,
si su amor es puro sueño?
Si vivir por vivir, duele,
si morir es algo cierto,
si la vida es un regalo,
si no existe otro argumento,
¿Qué hacemos tantos vivientes,
malgastando vida y tiempo?
Si hablar por hablar es malo,
si la palabra es sustento,
si el verbo es un don sagrado,
si no existe mayor premio,
¿Qué hacemos tantos parlantes,
hablando como jumentos?
Si pensar por pensar, cansa,
si es sagrado el pensamiento,
si al pensar nos elevamos,
si no existe mejor sueño,
¿Qué hace tanto pensador,
despreciando su talento?
Si rimar por rimar, carga,
si te enredas con los versos,
si los poemas te pueden,
si no existe otro sendero,
¿Qué hacemos tantos poetas,
mendigando en estos predios?
viernes, 11 de marzo de 2011
Otra pintura rescatada
"Muñeco, telas, papel..."
Trabajo de la Escuela de Bellas Artes de Sevilla.
Temple sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de un poema abandonado
EN LA VIEJA PAPELERA
Ayer me encontré unos versos,
en la vieja papelera,
escritos sobre un papel
que se moría de pena,
de esa pena que te rompe
el alma, cuando te llega,
de esa pena que te duele,
que te abraza, que te quema.
Con arruguitas de pasa,
el papel muere de pena,
y los versos, pobrecitos,
escritos con buena letra,
se guardan su padecer,
se beben su pena negra,
deseando que unos ojos,
poquito a poco, los lean.
Al estirar el papel,
el pobrecito, se queja,
no sabe las intenciones
de aquellas manos certeras,
que van tensando su piel,
dejándola como nueva,
descubriendo en su carilla,
un desgraciado poema,
despreciado por su autor,
un engreído poeta,
y arrojado, sin pudor,
a una vieja papelera.
Ayer me encontré unos versos,
en la vieja papelera,
escritos sobre un papel
que se moría de pena,
de esa pena que te rompe
el alma, cuando te llega,
de esa pena que te duele,
que te abraza, que te quema.
Con arruguitas de pasa,
el papel muere de pena,
y los versos, pobrecitos,
escritos con buena letra,
se guardan su padecer,
se beben su pena negra,
deseando que unos ojos,
poquito a poco, los lean.
Al estirar el papel,
el pobrecito, se queja,
no sabe las intenciones
de aquellas manos certeras,
que van tensando su piel,
dejándola como nueva,
descubriendo en su carilla,
un desgraciado poema,
despreciado por su autor,
un engreído poeta,
y arrojado, sin pudor,
a una vieja papelera.
jueves, 10 de marzo de 2011
Versos íntimos
SOLDADO
Soy soldado de la paz,
de un ejército soñado,
mis armas son las palabras,
mis cañones, garabatos,
que disparan rotas quejas,
de los pueblos marginados.
Soy soldado de la luz,
de un ejército apagado,
defiendo las utopías,
frente a los grandes fracasos,
indiferencia malsana
de todo el género humano.
Soy soldado de los sueños,
de un ejército encantado,
que vive con la esperanza
de unos profundos cambios,
en los que, hoy, padecen
el mal del desheredado.
Soy soldado del absurdo,
de un ejército descalzo,
mi razón es la locura,
mi locura, desengaño,
mi desengaño, las balas,
que mi credo está matando.
Soy soldado de la muerte,
de un ejército acabado,
consumo mis brevedades,
con las palabras, jugando,
humanas frivolidades,
del hombre desencantado.
Soy soldado de la nada,
de un ejército agotado,
sólo me quedas tú, Dios,
en este finito atajo.
¡Sálvame! Si es tu deseo,
que, hoy, me niego a ser soldado.
Soy soldado de la paz,
de un ejército soñado,
mis armas son las palabras,
mis cañones, garabatos,
que disparan rotas quejas,
de los pueblos marginados.
Soy soldado de la luz,
de un ejército apagado,
defiendo las utopías,
frente a los grandes fracasos,
indiferencia malsana
de todo el género humano.
Soy soldado de los sueños,
de un ejército encantado,
que vive con la esperanza
de unos profundos cambios,
en los que, hoy, padecen
el mal del desheredado.
Soy soldado del absurdo,
de un ejército descalzo,
mi razón es la locura,
mi locura, desengaño,
mi desengaño, las balas,
que mi credo está matando.
Soy soldado de la muerte,
de un ejército acabado,
consumo mis brevedades,
con las palabras, jugando,
humanas frivolidades,
del hombre desencantado.
Soy soldado de la nada,
de un ejército agotado,
sólo me quedas tú, Dios,
en este finito atajo.
¡Sálvame! Si es tu deseo,
que, hoy, me niego a ser soldado.
miércoles, 9 de marzo de 2011
Versos de decires
LÁGRIMAS
Aquel que te quiere bien,
seguro, te hará llorar,
mas no reprimas el llanto,
que es ventura celestial.
Cuando quieras a lo grande,
bien pronto descubrirás,
que las lágrimas de amor,
son del más puro cristal,
son las perlas escogidas,
por el orfebre del mar,
por el que talló las olas,
por el que inventó el soñar,
por el que ideó la mente,
para, con locura, amar.
Aquel que te quiere bien,
seguro, te hará llorar,
mas no reprimas el llanto,
que es ventura celestial.
Cuando quieras a lo grande,
bien pronto descubrirás,
que las lágrimas de amor,
son del más puro cristal,
son las perlas escogidas,
por el orfebre del mar,
por el que talló las olas,
por el que inventó el soñar,
por el que ideó la mente,
para, con locura, amar.
martes, 8 de marzo de 2011
Retrato
De nuestra querida hermana "Cuqui".
Lápiz de color sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos plagiados al cancionero infantil
PLAGIO INFANTIL
Cuando paso por tu calle,
siempre me dice el barquero,
que las mujeres bonita,
no pagan ni un solo euro,
que la calle es toda suya,
y que le pagan con besos.
El gran patio de mi casa,
no es nada particular,
cuando caen cuatro gotas,
se moja, como los demás,
que venga pronto y lo arregle,
el que se quiera agachar.
Yo tenía una muñeca,
toda vestida de azul,
con una linda camisa
y un moderno canesú,
la sacaba a pasear
por el monte Gurugú
y se me puso malita,
la culpa la tienes tú.
Debajo de un colchón viejo,
donde dormía Martín,
había un pequeño ratón
que no lo dejaba dormir,
cantando mil viejas coplas
de un cancionero infantil.
Cuando paso por tu calle,
siempre me dice el barquero,
que las mujeres bonita,
no pagan ni un solo euro,
que la calle es toda suya,
y que le pagan con besos.
El gran patio de mi casa,
no es nada particular,
cuando caen cuatro gotas,
se moja, como los demás,
que venga pronto y lo arregle,
el que se quiera agachar.
Yo tenía una muñeca,
toda vestida de azul,
con una linda camisa
y un moderno canesú,
la sacaba a pasear
por el monte Gurugú
y se me puso malita,
la culpa la tienes tú.
Debajo de un colchón viejo,
donde dormía Martín,
había un pequeño ratón
que no lo dejaba dormir,
cantando mil viejas coplas
de un cancionero infantil.
lunes, 7 de marzo de 2011
Ayer
Cartel de la Semana Santa 2011 de El Viso del Alcor.
(Lápiz de color sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Ayer, en el Patio del Ayuntamiento, tuvo lugar la presentación oficial de nuestro cartel de la Semana Santa visueña.
A los asistentes al acto, les corresponderá opinar sobre el cartel y sobre el desarrollo del mismo que, para nosotros, por su sencillez, buena organización, contenido y reconocimiento, resultó gratificante, emotivo y de manifiesta calidad.
Versos de pasado
AYER
Ayer, ya eres pura nada,
inalcanzable pasado,
quimera de viejas horas,
ensueño decapitado,
recuerdo hecho ceniza,
argumento caducado.
Ayer, ya eres vieja niebla,
inconsistente alegato,
estampa descolorida,
dibujo difuminado,
un imposible retorno,
asunto finiquitado.
Ayer, ya eres luz de olvido,
argumento trasnochado,
campanario sin sonido,
trozo de vida gastado,
retazo de ajado tiempo,
un presente evaporado.
Ayer, ya eres vieja historia,
rumor de perezoso ábaco,
irrepetible estación,
quehacer abandonado,
alejada sugerencia,
un verbo ya conjugado.
Ayer, fuiste un todo grande,
hoy, un trino del pasado,
igual suceder le espera
a todo el género humano,
todo hombre es breve ayer,
aunque camine despacio.
Ayer, ya eres pura nada,
inalcanzable pasado,
quimera de viejas horas,
ensueño decapitado,
recuerdo hecho ceniza,
argumento caducado.
Ayer, ya eres vieja niebla,
inconsistente alegato,
estampa descolorida,
dibujo difuminado,
un imposible retorno,
asunto finiquitado.
Ayer, ya eres luz de olvido,
argumento trasnochado,
campanario sin sonido,
trozo de vida gastado,
retazo de ajado tiempo,
un presente evaporado.
Ayer, ya eres vieja historia,
rumor de perezoso ábaco,
irrepetible estación,
quehacer abandonado,
alejada sugerencia,
un verbo ya conjugado.
Ayer, fuiste un todo grande,
hoy, un trino del pasado,
igual suceder le espera
a todo el género humano,
todo hombre es breve ayer,
aunque camine despacio.
domingo, 6 de marzo de 2011
Melilla
Puerta de Santiago (MELILLA LA VIEJA)
Témpera sobre cartulina negra.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de añoranza
AL VIEJO AMIGO
¿Dónde estás, mi viejo amigo?
¿Dónde anclaste tu velero?
¿Dónde ancoraste tu vida,
en este pasado tiempo?
No sé nada de tu hacer,
de tus risas, de tus vientos,
de tus sacras correrías,
de tus horas, de tus sueños,
de los caminos que hollaste,
de tus mares, de tus cielos,
de tus canitas al aire,
de tus cantos, de tus miedos,
de tus luces, de tus sombras,
de tus solemnes silencios,
de tus bienes, de tus males,
de tu alma, de tu cuerpo.
No sé nada, nada sé,
¡Qué daría por saberlo!
¿Dónde estás, mi viejo amigo?
¿Dónde anclaste tu velero?
¿Dónde ancoraste tu vida,
en este pasado tiempo?
No sé nada de tu hacer,
de tus risas, de tus vientos,
de tus sacras correrías,
de tus horas, de tus sueños,
de los caminos que hollaste,
de tus mares, de tus cielos,
de tus canitas al aire,
de tus cantos, de tus miedos,
de tus luces, de tus sombras,
de tus solemnes silencios,
de tus bienes, de tus males,
de tu alma, de tu cuerpo.
No sé nada, nada sé,
¡Qué daría por saberlo!
sábado, 5 de marzo de 2011
Repetición
Temple sobre papel. Trabajo antiguo de la Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla, publicado con anterioridad en fotografía de pésima calidad que nos obliga a una justa "redención" del mismo.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de libertad
LIBRE
Libre, como el aire, soy,
libre y dueño de mi tiempo,
y con libertad lo gasto,
y con libertad lo pierdo,
soy enemigo de reparos
y de dar sabios consejos,
de poner freno a la mar,
de poner muros al viento.
Navego por Internet,
en las aguas que yo quiero,
sin importarme el linaje,
de los demás marineros,
ni las mustias calidades,
ni la gloria, ni los premios,
y el día que yo me canse,
de escribir, en este medio,
me marcharé mar arriba,
a hurtadillas, en silencio,
recordando lo vivido,
en mi barquilla de sueños.
Siempre amé la poesía,
yo, de versos, me alimento,
nunca juzgué a los poetas,
ni los hice malo o bueno,
ni me atreví a conculcar
los ajenos sentimientos.
Una mañana, ya antigua,
me enrolé de marinero,
en este querido blog,
en busca de hondos recuerdos,
de unas raíces dormidas
en el poso de los tiempos,
sin importarme prosapia,
estirpes, cunas, conceptos,
contenidos culturales,
expresiones, malos vientos,
calidades, cualidades
del mundo de los "blogueros"
que, dueños de su libertad,
practican amado juego.
Y vaya como despedida,
mis palabras de respeto,
desconocido internauta,
inspirador de estos versos,
me gustaría saber,
tus intenciones, tu credo,
por qué he sido el elegido,
en este, tu experimento,
cuando las puertas del blog,
ventanas de un libro abierto,
permanecen siempre francas,
para cualquier viajero.
Libre, como el aire, soy,
libre y dueño de mi tiempo,
y con libertad lo gasto,
y con libertad lo pierdo,
soy enemigo de reparos
y de dar sabios consejos,
de poner freno a la mar,
de poner muros al viento.
Navego por Internet,
en las aguas que yo quiero,
sin importarme el linaje,
de los demás marineros,
ni las mustias calidades,
ni la gloria, ni los premios,
y el día que yo me canse,
de escribir, en este medio,
me marcharé mar arriba,
a hurtadillas, en silencio,
recordando lo vivido,
en mi barquilla de sueños.
Siempre amé la poesía,
yo, de versos, me alimento,
nunca juzgué a los poetas,
ni los hice malo o bueno,
ni me atreví a conculcar
los ajenos sentimientos.
Una mañana, ya antigua,
me enrolé de marinero,
en este querido blog,
en busca de hondos recuerdos,
de unas raíces dormidas
en el poso de los tiempos,
sin importarme prosapia,
estirpes, cunas, conceptos,
contenidos culturales,
expresiones, malos vientos,
calidades, cualidades
del mundo de los "blogueros"
que, dueños de su libertad,
practican amado juego.
Y vaya como despedida,
mis palabras de respeto,
desconocido internauta,
inspirador de estos versos,
me gustaría saber,
tus intenciones, tu credo,
por qué he sido el elegido,
en este, tu experimento,
cuando las puertas del blog,
ventanas de un libro abierto,
permanecen siempre francas,
para cualquier viajero.
viernes, 4 de marzo de 2011
Versos de decires
VIRA
Dame pan y dime tonto,
recurso bastante feo,
para el dueño de las hambres,
que carece de alimento.
Dame pan, sin decir nada,
si tienes el cesto lleno,
que los cestos y las manos,
están llenos de agujeros
y, puede ser que mañana,
muden rumbo estos versos
y se cambien lo papeles,
en este dicho tan viejo,
y el dador, sea deudor,
y el sin nada, sea dueño.
Dame pan y dime tonto,
recurso bastante feo,
para el dueño de las hambres,
que carece de alimento.
Dame pan, sin decir nada,
si tienes el cesto lleno,
que los cestos y las manos,
están llenos de agujeros
y, puede ser que mañana,
muden rumbo estos versos
y se cambien lo papeles,
en este dicho tan viejo,
y el dador, sea deudor,
y el sin nada, sea dueño.
jueves, 3 de marzo de 2011
Versos sin respuestas
DIME TÚ
Dime tú, mi sabio amigo,
donde se entierran los sueños,
aquellos que, en mala hora,
como pavesas, murieron,
dejándome, pobres míos,
amargores de silencio,
mil hirientes despedidas
y mil quebrados deseos.
Dime tú, mi sabio amigo,
dónde se entierran los versos,
aquellos que, en mala hora,
olvidados, perecieron,
dejándome, pobres míos,
hieles, dolientes lamentos,
quejas del inculto hombre,
disidente de lo bello.
Dime tú, mi sabio amigo,
dónde se entierran los besos,
aquellos que, en mala hora,
antes de nacer, murieron,
dejándome, pobres míos,
mustios, mis labios frescos,
sabores de sequedades
y de imposible regreso.
Dime tú, mi sabio amigo,
dónde se entierran los rezos,
aquellos que, en mala hora,
entre fracasos, murieron,
dejándome, pobres míos,
pesar de perdido tiempo,
aromas de nulidad,
fiasco de agotado credo.
Dime tú, mi sabio amigo,
donde se entierran los sueños,
aquellos que, en mala hora,
como pavesas, murieron,
dejándome, pobres míos,
amargores de silencio,
mil hirientes despedidas
y mil quebrados deseos.
Dime tú, mi sabio amigo,
dónde se entierran los versos,
aquellos que, en mala hora,
olvidados, perecieron,
dejándome, pobres míos,
hieles, dolientes lamentos,
quejas del inculto hombre,
disidente de lo bello.
Dime tú, mi sabio amigo,
dónde se entierran los besos,
aquellos que, en mala hora,
antes de nacer, murieron,
dejándome, pobres míos,
mustios, mis labios frescos,
sabores de sequedades
y de imposible regreso.
Dime tú, mi sabio amigo,
dónde se entierran los rezos,
aquellos que, en mala hora,
entre fracasos, murieron,
dejándome, pobres míos,
pesar de perdido tiempo,
aromas de nulidad,
fiasco de agotado credo.
miércoles, 2 de marzo de 2011
Cartel
Cartel editado por el Real Club Marítimo de Melilla para nuestra exposición en dicha ciudad.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos para recitar a los pequeños
DOÑA SEMANA
Mi amiga, Doña Semana,
tiene siete churumbeles,
caminan uno tras otro,
en orden, caminan siempre,
y el día que, Dios no quiera,
su buen caminar, alteren,
mi amiga, Doña Semana,
de pena grande, se muere.
El Lunes, madrugador,
cabizbajo y triste viene,
recibe mil y una quejas,
quejitas que no merece,
por ser galán primogénito,
el primero de la serie.
El Martes, nació después,
dicen que no tiene suerte,
ni se casa, ni se embarca,
ni le gusta el señor Trece,
vive, el pobre, acomplejado,
con tantas estupideces.
Miércoles, hijo tercero,
despierta llorando siempre,
a gresca con los demás,
no hay maestro que lo arregle,
el no pone de su parte,
entre sollozos, se duerme.
Jueves, el más centrado,
a ninguno se parece,
ni al principio, ni al final,
en medio tiene su sede,
como las buenas virtudes,
todos lo aprecian, lo quieren.
Viernes, inquieto y feliz,
es el quinto de la serie,
nunca se queja de nada,
se conforma con su suerte,
es víspera celebrada
de su hermano Sabadete.
Sábado quiso ser último,
entre tantos churumbeles,
pero un festivo domingo
le ha robado sus laureles,
con ello ha de conformarse,
aunque a veces, a él, le duele.
Es Domingo, el pequeñín,
el benjamín de los siete,
vive abriéndole las puertas
a Lunes, que le precede,
es revoltoso y festivo
y no sabe lo que quiere.
Mi amiga, Doña Semana,
cría siete churumbeles,
Domingo, Lunes y Marte,
Miércoles, Jueves y Viernes
y... siempre se me olvida uno,
el Sábado, el más alegre.
Mi amiga, Doña Semana,
tiene siete churumbeles,
caminan uno tras otro,
en orden, caminan siempre,
y el día que, Dios no quiera,
su buen caminar, alteren,
mi amiga, Doña Semana,
de pena grande, se muere.
El Lunes, madrugador,
cabizbajo y triste viene,
recibe mil y una quejas,
quejitas que no merece,
por ser galán primogénito,
el primero de la serie.
El Martes, nació después,
dicen que no tiene suerte,
ni se casa, ni se embarca,
ni le gusta el señor Trece,
vive, el pobre, acomplejado,
con tantas estupideces.
Miércoles, hijo tercero,
despierta llorando siempre,
a gresca con los demás,
no hay maestro que lo arregle,
el no pone de su parte,
entre sollozos, se duerme.
Jueves, el más centrado,
a ninguno se parece,
ni al principio, ni al final,
en medio tiene su sede,
como las buenas virtudes,
todos lo aprecian, lo quieren.
Viernes, inquieto y feliz,
es el quinto de la serie,
nunca se queja de nada,
se conforma con su suerte,
es víspera celebrada
de su hermano Sabadete.
Sábado quiso ser último,
entre tantos churumbeles,
pero un festivo domingo
le ha robado sus laureles,
con ello ha de conformarse,
aunque a veces, a él, le duele.
Es Domingo, el pequeñín,
el benjamín de los siete,
vive abriéndole las puertas
a Lunes, que le precede,
es revoltoso y festivo
y no sabe lo que quiere.
Mi amiga, Doña Semana,
cría siete churumbeles,
Domingo, Lunes y Marte,
Miércoles, Jueves y Viernes
y... siempre se me olvida uno,
el Sábado, el más alegre.
martes, 1 de marzo de 2011
Versos de inconformismo y dolor
DÍA DE ANDALUCÍA, ¿PARA QUÉ?
Versos de verde tristeza,
retazos de blanca elegía,
me nacen en los más hondo,
al mirarte, Andalucía.
No pienso mirar atrás,
ni ahondar en tus heridas,
no quiero palmas y cantes,
ni perversas banderías,
sólo sueño despertares
de almas que están dormidas,
para sacarte del lodo
donde te encuentras sumida.
Por fuerte que cante el gallo,
por más que grite la trilla,
por más que croen los sapos
que medran en la política,
no me dejaré engañar
por burda palabrería,
y por el sur gritaré que
son sus verdades, mentiras,
envueltas en oropeles,
¡Hay Dios, que gran pesadilla!
Muchos, para celebrarte,
escogieron un buen día,
para después olvidarte,
¡Extremada cobardía!
y colocarte, en España,
la postrera de sus hijas.
¿Para cuándo el andaluz,
descorrerá las cortinas
que, como crespones negros,
nublan su mente y su vista?
¿Por dónde los andaluces,
iniciarán sus conquistas
para sacar de las sombras,
a su tierra, Andalucía?
¿Para qué, celebraciones,
para qué tener un día
si, en muchos amaneceres,
los andaluces te olvidan?
Tomada del libro de poemas "365 y una poesías"
Versos de verde tristeza,
retazos de blanca elegía,
me nacen en los más hondo,
al mirarte, Andalucía.
No pienso mirar atrás,
ni ahondar en tus heridas,
no quiero palmas y cantes,
ni perversas banderías,
sólo sueño despertares
de almas que están dormidas,
para sacarte del lodo
donde te encuentras sumida.
Por fuerte que cante el gallo,
por más que grite la trilla,
por más que croen los sapos
que medran en la política,
no me dejaré engañar
por burda palabrería,
y por el sur gritaré que
son sus verdades, mentiras,
envueltas en oropeles,
¡Hay Dios, que gran pesadilla!
Muchos, para celebrarte,
escogieron un buen día,
para después olvidarte,
¡Extremada cobardía!
y colocarte, en España,
la postrera de sus hijas.
¿Para cuándo el andaluz,
descorrerá las cortinas
que, como crespones negros,
nublan su mente y su vista?
¿Por dónde los andaluces,
iniciarán sus conquistas
para sacar de las sombras,
a su tierra, Andalucía?
¿Para qué, celebraciones,
para qué tener un día
si, en muchos amaneceres,
los andaluces te olvidan?
Tomada del libro de poemas "365 y una poesías"
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