Plumilla tinta china sepia y negra sobre papel.
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viernes, 30 de abril de 2010
Versos de arrepentido
¡QUÉ SÉ YO!
¡Qué sé yo de la pobreza!
Yo, criatura afortunada,
para atreverme a cantar,
con rebuscadas palabras,
poema, al margen escrito,
de la pobreza, cantada.
¡Qué sé yo de las pobrezas
que en estas tierras, cabalgan!
¡Qué sé yo de la miseria!
Qué sé yo de las gargantas
que claman a nuestro mundo,
hecho con huecas palabras,
un trozo de nuestras sobras,
unas sobrantes migajas.
¡Qué sé yo de las miserias
que en este mundo, descansan!
¡Qué sé yo de nuevas guerras!
Todas ellas, alejadas,
si escondo, como avestruz,
mi conciencia entre las alas,
y dejo que muchos otros
se sigan rompiendo el alma.
¡Qué sé yo de nuevas guerras
que empiezan y nunca acaban!
¡Qué sé yo de enfermedades!
Que quiebran cuerpos y almas,
sí unos simples resfriados,
nos hacen perder la calma,
mientras los cuerpos se pudren
y las pobres fosas, faltan.
¡Qué sé yo de enfermedades
que por otros barrios, andan!
¡Qué sé yo del chabolismo!
Que lo vemos de pasada,
que miramos de reojo,
poniendo estúpida cara,
sin querernos enterar
de esta aterradora lacra.
¡Qué sé yo del chabolismo,
dueño yo, de hermosa casa!
¡Qué sé yo de bellos versos!
que cuentan cosas extrañas,
compuestos de pobres rimas,
con mil palabras prestadas,
y dejándome arrastrar
por una belleza rancia.
¡Qué sé yo de bellos versos,
que no sirven para nada!
¡Qué sé yo de la pobreza!
Yo, criatura afortunada,
para atreverme a cantar,
con rebuscadas palabras,
poema, al margen escrito,
de la pobreza, cantada.
¡Qué sé yo de las pobrezas
que en estas tierras, cabalgan!
¡Qué sé yo de la miseria!
Qué sé yo de las gargantas
que claman a nuestro mundo,
hecho con huecas palabras,
un trozo de nuestras sobras,
unas sobrantes migajas.
¡Qué sé yo de las miserias
que en este mundo, descansan!
¡Qué sé yo de nuevas guerras!
Todas ellas, alejadas,
si escondo, como avestruz,
mi conciencia entre las alas,
y dejo que muchos otros
se sigan rompiendo el alma.
¡Qué sé yo de nuevas guerras
que empiezan y nunca acaban!
¡Qué sé yo de enfermedades!
Que quiebran cuerpos y almas,
sí unos simples resfriados,
nos hacen perder la calma,
mientras los cuerpos se pudren
y las pobres fosas, faltan.
¡Qué sé yo de enfermedades
que por otros barrios, andan!
¡Qué sé yo del chabolismo!
Que lo vemos de pasada,
que miramos de reojo,
poniendo estúpida cara,
sin querernos enterar
de esta aterradora lacra.
¡Qué sé yo del chabolismo,
dueño yo, de hermosa casa!
¡Qué sé yo de bellos versos!
que cuentan cosas extrañas,
compuestos de pobres rimas,
con mil palabras prestadas,
y dejándome arrastrar
por una belleza rancia.
¡Qué sé yo de bellos versos,
que no sirven para nada!
jueves, 29 de abril de 2010
David de Verrocchio
Carboncillo sobre papel. Trabajo Escuela de Bellas Artes.
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Versos de añorado mar
EN TU ORILLA RECORDÉ ...
Ayer, inmóvil en tu orilla,
cual estatua salpicada de tu sal,
congelé mi presente
para recuperar olvidados ayeres de infancia.
Entorné los ojos,
deje caer mis plúmbeos párpados
y miré interioridades
por las rendijas de la memoria,
antes de abrir sus ajados y recios portalones.
Salinos aromas despertaron,
descoloridas imágenes de otras orillas,
de otras arenas,
de otros consumidos tiempos,
todos, hijos de un mismo grato mar.
Placeres, regustos, añoranzas y tristezas
se hermanaron silentes,
huérfanos de realidad,
en torpes idas y venidas,
ausentes de cronologías.
Un desconocido infante,
ignota criatura
sonsacada de amarillentas fotografías
de un idealizado pasado,
dueño efímero de irreal playa,
se asomo jocoso
a la mentira del provocado sueño,
alienando mis sentidos,
dándome a beber
el engañoso licor de los soñadores.
Las realidades de unos niños de verdad,
expertos en alegría,
penetraron en mis entelequias,
acrecentando gozos,
origen de frágiles éxtasis seniles...
y unas gotas de mar,
salpicadas,
me volvieron a la realidad,
quebrando finita complacencia.
Ayer, inmóvil en tu orilla,
cual estatua salpicada de tu sal,
congelé mi presente
para recuperar olvidados ayeres de infancia.
Entorné los ojos,
deje caer mis plúmbeos párpados
y miré interioridades
por las rendijas de la memoria,
antes de abrir sus ajados y recios portalones.
Salinos aromas despertaron,
descoloridas imágenes de otras orillas,
de otras arenas,
de otros consumidos tiempos,
todos, hijos de un mismo grato mar.
Placeres, regustos, añoranzas y tristezas
se hermanaron silentes,
huérfanos de realidad,
en torpes idas y venidas,
ausentes de cronologías.
Un desconocido infante,
ignota criatura
sonsacada de amarillentas fotografías
de un idealizado pasado,
dueño efímero de irreal playa,
se asomo jocoso
a la mentira del provocado sueño,
alienando mis sentidos,
dándome a beber
el engañoso licor de los soñadores.
Las realidades de unos niños de verdad,
expertos en alegría,
penetraron en mis entelequias,
acrecentando gozos,
origen de frágiles éxtasis seniles...
y unas gotas de mar,
salpicadas,
me volvieron a la realidad,
quebrando finita complacencia.
miércoles, 28 de abril de 2010
Versos de arrepentido
INVENTAR A DIOS
A todas horas del día,
a cualquiera de la noche,
el hombre, cuando se aburre,
cuando piensa en los más pobres,
cuando sueña con sus muertos,
cuando olvida los rencores,
cuando truena Santa Bárbara,
cuando la vida se rompe,
cuando del suelo se eleva,
en busca de gratos goces,
se entretiene en inventar
un Dios, con aromas de hombre.
Para inventar a su Dios,
en la soledad, se esconde,
y armándose de osadía,
varios caminos escoge,
unos son del corazón,
otros, de las mentes pobres.
Para inventar a su Dios,
chanclas humildes se pone,
y con ellas, en sus pies,
viejos senderos recorre,
unos van al infinito,
otros, no se sabe dónde.
Para inventar a su Dios,
olvida su humano nombre,
se eleva al divino cielo,
quiere buscar sumos dones,
unos para darle gloria,
otros, lo mejor del hombre.
A todas horas del día,
a cualquiera de la noche,
el hombre, cuando se aburre,
cuando piensa en los más pobres,
cuando sueña con sus muertos,
cuando olvida los rencores,
cuando truena Santa Bárbara,
cuando la vida se rompe,
cuando del suelo se eleva,
en busca de gratos goces,
se entretiene en inventar
un Dios, con aromas de hombre.
Para inventar a su Dios,
en la soledad, se esconde,
y armándose de osadía,
varios caminos escoge,
unos son del corazón,
otros, de las mentes pobres.
Para inventar a su Dios,
chanclas humildes se pone,
y con ellas, en sus pies,
viejos senderos recorre,
unos van al infinito,
otros, no se sabe dónde.
Para inventar a su Dios,
olvida su humano nombre,
se eleva al divino cielo,
quiere buscar sumos dones,
unos para darle gloria,
otros, lo mejor del hombre.
martes, 27 de abril de 2010
Sevilla
Detalles puerta Catedral de Sevilla.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Versos para meditar
NADA Y TODO
Nada, en la muerte, es nada,
todo, en una vida, es todo,
y entre la vida y la muerte
vagamos nosotros, todos,
prendidos con alfileres
oxidados y mohosos.
Cada cual busca su nada,
entre vergeles y lodos,
entre alegrías y llantos,
sembrados muy poco a poco.
Cada cual, al caminar,
encuentra sus grandes todos,
los cuerdos, en las locuras,
en las verdades, los locos.
La nada y el todo conjugan
verbos de aires y de polvos,
el aire apaga la vida,
la muerte, lo empolva todo.
En las rectas avenidas,
en los estrechos recodos,
el todo se viste de nada,
la nada se vuelve todo,
la vida y la muerte bailan
agarrados a nosotros.
Nada, en la muerte, es nada,
todo, en una vida, es todo,
y entre la vida y la muerte
vagamos nosotros, todos,
prendidos con alfileres
oxidados y mohosos.
Cada cual busca su nada,
entre vergeles y lodos,
entre alegrías y llantos,
sembrados muy poco a poco.
Cada cual, al caminar,
encuentra sus grandes todos,
los cuerdos, en las locuras,
en las verdades, los locos.
La nada y el todo conjugan
verbos de aires y de polvos,
el aire apaga la vida,
la muerte, lo empolva todo.
En las rectas avenidas,
en los estrechos recodos,
el todo se viste de nada,
la nada se vuelve todo,
la vida y la muerte bailan
agarrados a nosotros.
lunes, 26 de abril de 2010
Evocación
PLATERO
No serías tú, Platero,
burrito de grande fama,
sí la magia de un poeta
no te hubiera dado un alma.
Alma de blando algodón,
como las nubes del alba,
como los sueños de un niño,
como copo de nevada.
No serías tú, Platero,
millonario en alabanzas,
sí la pluma de un poeta
no inventara tu mirada.
Mirada de cristal negro
y, de azabache, impregnada,
de ojos que muestran dureza
de escarabajos de plata.
No serías tú, Platero,
cascabel y risa llana,
sí la gracia de un poeta
retozar, no te dejara.
retozar en dulce prado,
acariciar suaves plantas,
y en ligero trotecillo,
responder a las llamadas.
No serías tú, Platero,
amante de las frutas ámbar,
sí la mano de un poeta
no hubiera querido dártela.
Frutas que saben a miel,
higos de higueras moradas,
ricas uvas moscateles
y mandarinas naranjas.
No serías tú, Platero,
acero y luna de plata,
sí la fragua de un poeta
tu cuerpo y alma, no forjara.
Cuerpo tierno, como niño,
como niña, mimosa alma,
para que los campesinos
te dirijan sus miradas.
No serías tú, Platero,
más que una ignota nada,
sí el alma de un gran poeta,
no te hubiera dado un alma.
Alma de blanco algodón,
como las nubes del alba,
como los sueños de un niño,
como copo de nevada.
No serías tú, Platero,
burrito de grande fama,
sí la magia de un poeta
no te hubiera dado un alma.
Alma de blando algodón,
como las nubes del alba,
como los sueños de un niño,
como copo de nevada.
No serías tú, Platero,
millonario en alabanzas,
sí la pluma de un poeta
no inventara tu mirada.
Mirada de cristal negro
y, de azabache, impregnada,
de ojos que muestran dureza
de escarabajos de plata.
No serías tú, Platero,
cascabel y risa llana,
sí la gracia de un poeta
retozar, no te dejara.
retozar en dulce prado,
acariciar suaves plantas,
y en ligero trotecillo,
responder a las llamadas.
No serías tú, Platero,
amante de las frutas ámbar,
sí la mano de un poeta
no hubiera querido dártela.
Frutas que saben a miel,
higos de higueras moradas,
ricas uvas moscateles
y mandarinas naranjas.
No serías tú, Platero,
acero y luna de plata,
sí la fragua de un poeta
tu cuerpo y alma, no forjara.
Cuerpo tierno, como niño,
como niña, mimosa alma,
para que los campesinos
te dirijan sus miradas.
No serías tú, Platero,
más que una ignota nada,
sí el alma de un gran poeta,
no te hubiera dado un alma.
Alma de blanco algodón,
como las nubes del alba,
como los sueños de un niño,
como copo de nevada.
domingo, 25 de abril de 2010
Primavera
CLOPILLAS IV
¡Ay de aquel que estando ciego,
todo lo quiere tocar,
y grita, en su negra noche:
cuando mis ojos verán!
¡Ay del que llega sediento
a una fuente de agua fresca,
y al ver sus límpidas aguas,
siente pena de beberlas!
¡Ay del recio agricultor
de alma y de cuerpo quebrados,
que mira al cielo y pregunta:
¿Para quién es mi trabajo?!
¡Ay del pobre enamorado
que por la luna, anda siempre,
y que al pensar en su amor,
suspiros le van y vienen!
¡Ay del hombre sin fortuna
que busca amigos y esposa,
y sólo halla en su camino,
volátiles mariposas!
¡Ay de las aguas tranquilas
y de aquellas brisas suaves,
que en sus adentros esconden
ventiscas y tempestades!
¡Ay de los ricos podridos,
almaceneros de plata,
que nacen, viven y mueren
en su reino de hojalata!
¡Ay del pobre gorrioncillo
que en su vuelo se lamenta:
todos se hartan de trigo,
y la culpa es para el menda!
¡Ay de aquel que estando ciego,
todo lo quiere tocar,
y grita, en su negra noche:
cuando mis ojos verán!
¡Ay del que llega sediento
a una fuente de agua fresca,
y al ver sus límpidas aguas,
siente pena de beberlas!
¡Ay del recio agricultor
de alma y de cuerpo quebrados,
que mira al cielo y pregunta:
¿Para quién es mi trabajo?!
¡Ay del pobre enamorado
que por la luna, anda siempre,
y que al pensar en su amor,
suspiros le van y vienen!
¡Ay del hombre sin fortuna
que busca amigos y esposa,
y sólo halla en su camino,
volátiles mariposas!
¡Ay de las aguas tranquilas
y de aquellas brisas suaves,
que en sus adentros esconden
ventiscas y tempestades!
¡Ay de los ricos podridos,
almaceneros de plata,
que nacen, viven y mueren
en su reino de hojalata!
¡Ay del pobre gorrioncillo
que en su vuelo se lamenta:
todos se hartan de trigo,
y la culpa es para el menda!
sábado, 24 de abril de 2010
Apuntes
Apuntes rápidos del natural a lápiz. Escuela Superior de Bellas Artes.
Modelo "Coto".
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Versos de enamorado
SILBO Y BESOS
Ayer, le robé a los vientos
un silbo de enamorado
que, junto a sonoros besos,
lo tengo muy bien guardado,
para una bella mujer
que el corazón me ha robado.
El silbo se hizo mayor,
en mi boca fue granando,
robándole caras notas
a los besos de mis labios.
Los besos que yo guardaba
en mis labios se han secado,
dicen que la causa fue,
las notas que le robaron.
El silbo, de amores lleno,
se mantiene bien callado,
guarda las robadas notas
por miedo a ser castigado.
El silbo, de dudas lleno,
vive muy apesadumbrado,
no encuentra manera, ni hora
para devolver lo hurtado.
Y mientras esto ocurría,
el tiempo siguió danzando,
y la mujer de mis sueños
de mi lado se ha marchado,
dejándome triste y solo,
con un silbo enamorado,
con unos marchitos besos
y un corazón destrozado.
Que nadie taña campanas,
que nadie sea culpado.
Sólo un necio como yo,
merece ser castigado,
por robar un pobre silbo,
por estar siempre soñando,
por dejar morir mis besos,
por ser con ellos, avaro,
y por dejar escapar,
entre suspiros y llantos,
a la mujer que más quise
y a la que yo sigo amando.
(Tomado del libro de poemas "365 y una poesías")
Ayer, le robé a los vientos
un silbo de enamorado
que, junto a sonoros besos,
lo tengo muy bien guardado,
para una bella mujer
que el corazón me ha robado.
El silbo se hizo mayor,
en mi boca fue granando,
robándole caras notas
a los besos de mis labios.
Los besos que yo guardaba
en mis labios se han secado,
dicen que la causa fue,
las notas que le robaron.
El silbo, de amores lleno,
se mantiene bien callado,
guarda las robadas notas
por miedo a ser castigado.
El silbo, de dudas lleno,
vive muy apesadumbrado,
no encuentra manera, ni hora
para devolver lo hurtado.
Y mientras esto ocurría,
el tiempo siguió danzando,
y la mujer de mis sueños
de mi lado se ha marchado,
dejándome triste y solo,
con un silbo enamorado,
con unos marchitos besos
y un corazón destrozado.
Que nadie taña campanas,
que nadie sea culpado.
Sólo un necio como yo,
merece ser castigado,
por robar un pobre silbo,
por estar siempre soñando,
por dejar morir mis besos,
por ser con ellos, avaro,
y por dejar escapar,
entre suspiros y llantos,
a la mujer que más quise
y a la que yo sigo amando.
(Tomado del libro de poemas "365 y una poesías")
viernes, 23 de abril de 2010
Caballero Don Dinero
Marionetas somos.
Plumilla tinta china azul sobre papel.
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Versos íntimos
PUEBLO
No es la fuente cuando reza
con el correr de su agua,
ni es la sonora canción
que cantan las viejas ramas,
ni son los alegres trinos
que desde el cielo nos llaman.
No es la viva claridad,
bello regalo del alba,
ni es la destilada luz
que entre las nubes cabalga,
ni son los áureos reflejos
de las serenas mañanas.
No es la lisonjera brisa
que en el aire se derrama,
ni es el tórrido solano
de sequedades malvadas,
ni son los vientos perdidos,
que por los alcores vagan.
No es el blanco de la cal
de paredes blanqueadas,
ni es el grato resplandor
de la teja anaranjada,
ni son los vivos colores
de las macetas colgadas.
Es algo que esta en mis ojos
o que descansa en mi alma,
que habita en mi efeba mente
con destellos de esperanza.
Son rezos, viejas canciones,
son paredes encaladas,
son aires, brisas y vientos
son sombras y luces sacras,
son puertas, ricos zaguanes,
son muros, grandes ventanas,
y, para mi vida, son
arcas de mis esperanzas
Es el solar donde habito
donde guardo yo, el mañana,
donde recuerdo el pasado,
donde mis versos descansan.
No es la fuente cuando reza
con el correr de su agua,
ni es la sonora canción
que cantan las viejas ramas,
ni son los alegres trinos
que desde el cielo nos llaman.
No es la viva claridad,
bello regalo del alba,
ni es la destilada luz
que entre las nubes cabalga,
ni son los áureos reflejos
de las serenas mañanas.
No es la lisonjera brisa
que en el aire se derrama,
ni es el tórrido solano
de sequedades malvadas,
ni son los vientos perdidos,
que por los alcores vagan.
No es el blanco de la cal
de paredes blanqueadas,
ni es el grato resplandor
de la teja anaranjada,
ni son los vivos colores
de las macetas colgadas.
Es algo que esta en mis ojos
o que descansa en mi alma,
que habita en mi efeba mente
con destellos de esperanza.
Son rezos, viejas canciones,
son paredes encaladas,
son aires, brisas y vientos
son sombras y luces sacras,
son puertas, ricos zaguanes,
son muros, grandes ventanas,
y, para mi vida, son
arcas de mis esperanzas
Es el solar donde habito
donde guardo yo, el mañana,
donde recuerdo el pasado,
donde mis versos descansan.
jueves, 22 de abril de 2010
Versos de enamorado
¿A QUIÉN PEDIR UN GRANDE AMOR?
¿A quién pedir que el amor,
impúber, escurridizo,
venga al alfeizar de mi alma,
silente, sin hacer ruido,
para sosegar la sed
de mi corazón herido?
Hoy, amo de mi soledad,
feroz y brutal castigo,
imploro y ruego a los cielos,
retazos de amor, a gritos,
para que sepa de gozo,
mi corazón afligido.
No pido, de amor, limosnas,
quimeras, flacos hechizos,
quiero sentir la pasión
de aquel amor infinito
que es conclusión y sinopsis
de lo humano y lo divino.
Y si, llegado el momento,
amor de amores, recibo,
vehemente erigiré
el mejor de los recintos,
para que crezca gozoso,
por los siglos de los siglos.
¿A quién pedir que el amor,
impúber, escurridizo,
venga al alfeizar de mi alma,
silente, sin hacer ruido,
para sosegar la sed
de mi corazón herido?
Hoy, amo de mi soledad,
feroz y brutal castigo,
imploro y ruego a los cielos,
retazos de amor, a gritos,
para que sepa de gozo,
mi corazón afligido.
No pido, de amor, limosnas,
quimeras, flacos hechizos,
quiero sentir la pasión
de aquel amor infinito
que es conclusión y sinopsis
de lo humano y lo divino.
Y si, llegado el momento,
amor de amores, recibo,
vehemente erigiré
el mejor de los recintos,
para que crezca gozoso,
por los siglos de los siglos.
miércoles, 21 de abril de 2010
Historias de hoy
A PROPÓSITO DE UN VOLCÁN
No me interesa su nombre,
ni si está cerca o muy lejos,
ni sus fogosas entrañas,
ni sus fogatas de infierno,
ni su lava braveada,
ni su destemplado acento.
Me preocupa el frágil hombre,
cuando soplan malos vientos,
cuando un ceniciento nublo,
lo deja fuera de vuelos,
cuando la naturaleza,
señora, con un par de huevos,
deja vista sus flaquezas,
sus estirpes de borrego,
aunque, aún se crean muchos,
ser reyes del universo.
Una nube de cenizas,
de componentes silíceos,
mandó al paro, sin escrúpulo,
a los pájaros de acero,
cerrando, de una tacada,
gran número de aeropuertos,
y dejando en la estacada,
millones de pasajeros,
desesperados y tristes,
desencantados, maltrechos,
sin salidas, sin entradas,
alejados de sus predios,
esquilmados sus bolsillos,
con estreses de camellos.
Y la historia se repite,
de pescar en río revuelto,
por tierra es todo ganancias,
por el aire, sólo sueños,
los trenes, los autobuses,
los coches, valen sus euros.
La claustrofobia se adueña,
de los listos y mostrencos,
de los niños y mayores,
de los locos y los cuerdos,
y todo, por un volcán,
que muchos daban por muerto,
cubierto de un manto blanco,
ahora, gris ceniciento.
Paciencia, querido humano,
paciencia, dicta el intelectos,
que en el mundo hay cosas malas,
que a nadie les quita el sueño;
así, volcán, a lo tuyo,
que pronto tendremos vuelos.
No me interesa su nombre,
ni si está cerca o muy lejos,
ni sus fogosas entrañas,
ni sus fogatas de infierno,
ni su lava braveada,
ni su destemplado acento.
Me preocupa el frágil hombre,
cuando soplan malos vientos,
cuando un ceniciento nublo,
lo deja fuera de vuelos,
cuando la naturaleza,
señora, con un par de huevos,
deja vista sus flaquezas,
sus estirpes de borrego,
aunque, aún se crean muchos,
ser reyes del universo.
Una nube de cenizas,
de componentes silíceos,
mandó al paro, sin escrúpulo,
a los pájaros de acero,
cerrando, de una tacada,
gran número de aeropuertos,
y dejando en la estacada,
millones de pasajeros,
desesperados y tristes,
desencantados, maltrechos,
sin salidas, sin entradas,
alejados de sus predios,
esquilmados sus bolsillos,
con estreses de camellos.
Y la historia se repite,
de pescar en río revuelto,
por tierra es todo ganancias,
por el aire, sólo sueños,
los trenes, los autobuses,
los coches, valen sus euros.
La claustrofobia se adueña,
de los listos y mostrencos,
de los niños y mayores,
de los locos y los cuerdos,
y todo, por un volcán,
que muchos daban por muerto,
cubierto de un manto blanco,
ahora, gris ceniciento.
Paciencia, querido humano,
paciencia, dicta el intelectos,
que en el mundo hay cosas malas,
que a nadie les quita el sueño;
así, volcán, a lo tuyo,
que pronto tendremos vuelos.
martes, 20 de abril de 2010
Soneto
SUEÑO, DESPUÉS DE MUERTO
Sueño con retornar, después de muerto,
como cualquier cosa que tenga vida,
para arrullarte en tu existencia herida,
como brisa cautiva en íntimo huerto.
Sueño ser dársena en grato puerto,
juntos morar, después de mi partida,
en el frescor del agua conocida,
donde el mar nos brinde amado concierto.
Sé, que habré muerto, pero aquellos llantos
que arriaron el aire de nuestra estancia,
son hoy, en mis oídos, hermosos cantos.
Sé, que estoy muerto, pero la distancia
que ayer fuera riada de desencantos,
hoy, al unirnos, es eterna fragancia.
Sueño con retornar, después de muerto,
como cualquier cosa que tenga vida,
para arrullarte en tu existencia herida,
como brisa cautiva en íntimo huerto.
Sueño ser dársena en grato puerto,
juntos morar, después de mi partida,
en el frescor del agua conocida,
donde el mar nos brinde amado concierto.
Sé, que habré muerto, pero aquellos llantos
que arriaron el aire de nuestra estancia,
son hoy, en mis oídos, hermosos cantos.
Sé, que estoy muerto, pero la distancia
que ayer fuera riada de desencantos,
hoy, al unirnos, es eterna fragancia.
lunes, 19 de abril de 2010
Personajes
Payaso. El cara blanca.
Plumilla tinta china azul sobre papel.
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Versos en tiempos de crisis
PESIMISMO
Cuando llega la mañana,
y a la vida, me despierto,
observo mi rededor,
para ver que hallo de nuevo,
lento me arrimo a la vida,
temeroso, voy a su encuentro,
donde, infalible, me espera
un caudaloso venero,
manantial, rica fontana
de mil trágico sucesos,
cotidiano desayuno,
en este planeta nuestro.
La información es la madre
de embajadores siniestros,
cantores de la desgracia,
del pesimismo, del miedo,
de la gozosa violencia,
nodriza de sufrimientos,
imán de impersonal público,
gregario de rotos tiempos.
Los días, monotonías,
iteran sus argumentos,
reinciden en solfear
trovas de muy malos vientos,
brisas de cruel terrorismo,
de fanatismos funestos.
Laso, por tanto fracaso,
huyo de este apestado huerto,
abrumado por las dudas,
retoño del desaliento,
busco migajas de paz,
partículas de aire fresco,
retazos de libertad,
en mi pequeño agujero,
hecho con sordas paredes,
sin ventanas, ni puerta, hecho,
refugio, pozo y santuario,
donde arrinconar mis miedos,
donde olvidar los desmanes
que pudren el universo,
obras de mentes humanas,
que gobiernan a los pueblos,
y de un pueblo resignado
a ser sumiso borrego.
Cuando llega la mañana,
y a la vida, me despierto,
observo mi rededor,
para ver que hallo de nuevo,
lento me arrimo a la vida,
temeroso, voy a su encuentro,
donde, infalible, me espera
un caudaloso venero,
manantial, rica fontana
de mil trágico sucesos,
cotidiano desayuno,
en este planeta nuestro.
La información es la madre
de embajadores siniestros,
cantores de la desgracia,
del pesimismo, del miedo,
de la gozosa violencia,
nodriza de sufrimientos,
imán de impersonal público,
gregario de rotos tiempos.
Los días, monotonías,
iteran sus argumentos,
reinciden en solfear
trovas de muy malos vientos,
brisas de cruel terrorismo,
de fanatismos funestos.
Laso, por tanto fracaso,
huyo de este apestado huerto,
abrumado por las dudas,
retoño del desaliento,
busco migajas de paz,
partículas de aire fresco,
retazos de libertad,
en mi pequeño agujero,
hecho con sordas paredes,
sin ventanas, ni puerta, hecho,
refugio, pozo y santuario,
donde arrinconar mis miedos,
donde olvidar los desmanes
que pudren el universo,
obras de mentes humanas,
que gobiernan a los pueblos,
y de un pueblo resignado
a ser sumiso borrego.
domingo, 18 de abril de 2010
Historias de siempre
África. ¿Hasta cuándo?
Plumilla tinta china azul sobre papel.
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Versos de enamorado
EL TODO Y LA NADA DEL AMOR
Amor,
rey del disfraz,
experto mutante,
¿Qué cosa eres tú,
en manos del enamorado hombre?
Motor de instantes felices,
fuente de gruesas insensateces,
fragua de dolosos desengaños,
espléndida rosaleda de frágil cristal,
vuelo íntimo a lo eterno,
paradigma efímero del éxtasis,
huracanado viento hacia la nada,
brisa de etérea frescura,
monumento al indefenso idealismo,
romántico amanecer a lo imposible,
catálogo pasional del deseo,
refugio y cloaca de la indiferencia,
blanca paloma de lo soñado,
suspiro de andar intermitente,
silente cántico del anhelo,
dorada puerta del paraíso,
antesala de la viva locura,
tálamo de la insidiosa desilusión,
lábaro de los necesitados mortales,
castillo de espantos y horrores,
espadaña de la parca esperanza,
parvulario de los desquiciados,
sinfonía de la dulzura,
mortaja bendita de la amistad,
blanca página por escribir,
apertura a explosiva primavera,
encadenamiento,
despilfarro de los sentimientos,
enemigo de los contratos,
verdad profunda de la relatividad,
musa de los desvalidos,
rutina en los conformismos,
cuento, drama, epopeya,
infierno y cielo,
moneda caduca,
balada personal e intransferible,
pan de todas las edades,
arca espiritual de la sexualidad,
quebradizo poema,
juicio solemne de la renuncia,
luz y sombra,
mapa universal de la cursilería,
incompleto diccionario del placer,
mar de infinitos encuentros,
camino siempre novedoso,
áspera planicie del desencuentro,
inventario de risas y llantos,
sostén de la torpe humanidad,
mercancía sin precio,
inacabada eterna POESÍA.
Amor,
rey del disfraz,
experto mutante,
¿Qué cosa eres tú,
en manos del enamorado hombre?
Motor de instantes felices,
fuente de gruesas insensateces,
fragua de dolosos desengaños,
espléndida rosaleda de frágil cristal,
vuelo íntimo a lo eterno,
paradigma efímero del éxtasis,
huracanado viento hacia la nada,
brisa de etérea frescura,
monumento al indefenso idealismo,
romántico amanecer a lo imposible,
catálogo pasional del deseo,
refugio y cloaca de la indiferencia,
blanca paloma de lo soñado,
suspiro de andar intermitente,
silente cántico del anhelo,
dorada puerta del paraíso,
antesala de la viva locura,
tálamo de la insidiosa desilusión,
lábaro de los necesitados mortales,
castillo de espantos y horrores,
espadaña de la parca esperanza,
parvulario de los desquiciados,
sinfonía de la dulzura,
mortaja bendita de la amistad,
blanca página por escribir,
apertura a explosiva primavera,
encadenamiento,
despilfarro de los sentimientos,
enemigo de los contratos,
verdad profunda de la relatividad,
musa de los desvalidos,
rutina en los conformismos,
cuento, drama, epopeya,
infierno y cielo,
moneda caduca,
balada personal e intransferible,
pan de todas las edades,
arca espiritual de la sexualidad,
quebradizo poema,
juicio solemne de la renuncia,
luz y sombra,
mapa universal de la cursilería,
incompleto diccionario del placer,
mar de infinitos encuentros,
camino siempre novedoso,
áspera planicie del desencuentro,
inventario de risas y llantos,
sostén de la torpe humanidad,
mercancía sin precio,
inacabada eterna POESÍA.
sábado, 17 de abril de 2010
Gratitud
A este Hombre, a este Señor, mi gratitud, hoy, epecial día, y siempre, por los siglos de los siglos.
Plumilla tinta china negra sobre papel.
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Versos de agradecido
Hoy, 17 de abril de 2010, a las 4 y media de la tarde, Dios,o el destino, o la vida, o la muerte, o el amor, o "QUIEN SEA", nos ha regalado un nuevo "Calabuig", pequeño,pero hermoso; diminuto y grandioso, a la vez; insignificante y adorado.
Hoy, el dueño y señor de la vida, por tercera vez me ha obsequiado el título de abuelo.
Por ello, hoy me siento más poeta que nunca y quiero jugar con la poesía, como muestra de infinita gratitud.
Va por "Diego Calabuig" y por sus padres, Diego y Silvia.
CUANDO JUEGO A SER POETA
Cuando juego a ser poeta,
omnipotente me siento,
puedo silenciar las voces,
hacer hablar al silencio,
nada y nadie se resiste
al dominio de mis versos.
Puedo malgastar el sol,
puedo ser agua o gran fuego,
sin que la vida se acabe,
sin que lo note mi cuerpo.
Cuando quiero, soy gaviota,
pluma de ave, brisa o viento,
gota de agua sublevada,
oleaje en mar adentro.
Visito, cuando me place,
los cielos y los infiernos,
puedo charlar con los ángeles,
con Satanás, me divierto.
Las palabras me obedecen,
mercadeo sentimientos,
deserto de la verdad,
de la mentira, soy dueño,
sin que mi conciencia sufra
dolor o remordimiento.
Soy alocado visionario,
como el Quijote, muy cuerdo,
invento mil utopías,
me alimento con los sueños,
consigo arreglar el mundo
con sencillos argumentos.
Puedo nacer y morir
y renacer al momento,
puedo alcanzar lo imposible
sin hacer ningún esfuerzos,
abrir las puertas del campo
y las ventanas del cielo.
Cuando juego a ser poeta,
como ave, vuela mi tiempo,
mi universo se agiganta,
en la nada me sumerjo,
para buscar libertad,
para parir nuevos versos.
Hoy, el dueño y señor de la vida, por tercera vez me ha obsequiado el título de abuelo.
Por ello, hoy me siento más poeta que nunca y quiero jugar con la poesía, como muestra de infinita gratitud.
Va por "Diego Calabuig" y por sus padres, Diego y Silvia.
CUANDO JUEGO A SER POETA
Cuando juego a ser poeta,
omnipotente me siento,
puedo silenciar las voces,
hacer hablar al silencio,
nada y nadie se resiste
al dominio de mis versos.
Puedo malgastar el sol,
puedo ser agua o gran fuego,
sin que la vida se acabe,
sin que lo note mi cuerpo.
Cuando quiero, soy gaviota,
pluma de ave, brisa o viento,
gota de agua sublevada,
oleaje en mar adentro.
Visito, cuando me place,
los cielos y los infiernos,
puedo charlar con los ángeles,
con Satanás, me divierto.
Las palabras me obedecen,
mercadeo sentimientos,
deserto de la verdad,
de la mentira, soy dueño,
sin que mi conciencia sufra
dolor o remordimiento.
Soy alocado visionario,
como el Quijote, muy cuerdo,
invento mil utopías,
me alimento con los sueños,
consigo arreglar el mundo
con sencillos argumentos.
Puedo nacer y morir
y renacer al momento,
puedo alcanzar lo imposible
sin hacer ningún esfuerzos,
abrir las puertas del campo
y las ventanas del cielo.
Cuando juego a ser poeta,
como ave, vuela mi tiempo,
mi universo se agiganta,
en la nada me sumerjo,
para buscar libertad,
para parir nuevos versos.
viernes, 16 de abril de 2010
Extremos
Naipe inevitable. Plumilla tinta china azul sobre papel.
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Versos en tiempos de crisis
YA SUENAN
¡Ya suenan necios clarines
por tareas incumplida!
Cabalgan las vanidades
sobre jacas presumidas,
inservible vanagloria,
caña de dorada espiga,
gotas de autocomplacencia
que van gastando la vida.
¡Ya suenan sabios tantanes
por saber vivir la vida!
Las pobres estupideces
navegan a la deriva,
en mares de aburrimientos,
sobre frágiles barquillas,
que por mucho navegar,
nunca alcanzarán orilla.
¡Ya suenan roncos tambores,
sones de malas espinas!
El hombre ha roto la paz,
está quebrando la vida,
los remordimientos huyen,
se esconden por las esquinas,
para el dolor y la muerte
ya no existen medicinas.
¡Ya suenan necios clarines
por tareas incumplida!
Cabalgan las vanidades
sobre jacas presumidas,
inservible vanagloria,
caña de dorada espiga,
gotas de autocomplacencia
que van gastando la vida.
¡Ya suenan sabios tantanes
por saber vivir la vida!
Las pobres estupideces
navegan a la deriva,
en mares de aburrimientos,
sobre frágiles barquillas,
que por mucho navegar,
nunca alcanzarán orilla.
¡Ya suenan roncos tambores,
sones de malas espinas!
El hombre ha roto la paz,
está quebrando la vida,
los remordimientos huyen,
se esconden por las esquinas,
para el dolor y la muerte
ya no existen medicinas.
jueves, 15 de abril de 2010
Retrato
María del Mar. Lápiz de color sobre papel, para una estampa de Primera Comunión.
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Versos de enamorado
TE QUIERO COMO A LA CAL
Te quise como a la cal.
limpia, pura, inmaculada,
blanca de leche materna,
nívea, de nieve blanca.
Como clara cal, te quise,
de la humildad, fiel hermana,
amiga de lo sencillo,
blanca de azahar, en casa,
como cal del hueso santo,
como manto en Virgen Blanca,
te quise, blanca de cal,
cuando la despierta el alba,
con los brillo del bautismo,
que resucita las almas.
Te vi como blanca cal,
discreta, aura iluminada,
reclamo de pueblo blanco,
postal, sosegada estampa,
te sentí, blanca conciencia,
enemiga de las manchas,
como la cal encendida
por el sol de la mañana.
Te soñé como a la cal,
color de paloma blanca,
luces de pueblo sureño,
pintura de gente sabia.
Te quise como a la cal,
te quiero, como cal blanca,
y por siempre te querré,
como cal inmaculada.
Te quise como a la cal.
limpia, pura, inmaculada,
blanca de leche materna,
nívea, de nieve blanca.
Como clara cal, te quise,
de la humildad, fiel hermana,
amiga de lo sencillo,
blanca de azahar, en casa,
como cal del hueso santo,
como manto en Virgen Blanca,
te quise, blanca de cal,
cuando la despierta el alba,
con los brillo del bautismo,
que resucita las almas.
Te vi como blanca cal,
discreta, aura iluminada,
reclamo de pueblo blanco,
postal, sosegada estampa,
te sentí, blanca conciencia,
enemiga de las manchas,
como la cal encendida
por el sol de la mañana.
Te soñé como a la cal,
color de paloma blanca,
luces de pueblo sureño,
pintura de gente sabia.
Te quise como a la cal,
te quiero, como cal blanca,
y por siempre te querré,
como cal inmaculada.
miércoles, 14 de abril de 2010
Apuntes
Apuntes rápidos a lápiz, Escuela de Bellas Artes. Modelo, "Coto"
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Primavera
CLOPILLAS DE ABRIL (III)
Yo le pedí a mi mujer
que aumentara su cariño
que aún, siendo como el mar,
me parece pequeñito.
Si me rompieran las manos,
con un martillo de acero,
seguiría acariciándote
con mis más queridos versos.
Por los alcores del Viso,
se escuchó una triste voz,
pena de un enamorado
que perdió su amada flor.
El corazón que se muere
por una pena de amor,
hay que enterrarlo en el cielo,
y que lo consuele Dios.
En la arena de la playa
hice yo un gran agujero,
para enterrar junto al mar,
mis lágrimas, mis tormentos.
Pregúntale a los humanos,
que personas sufren más,
aquellos que nunca amaron
o los que aman de verdad.
El que sus penas publica,
en su alma, consuelo encuentra,
martirio de infierno sufre,
el que se bebe sus penas.
Yo le pedí a mi mujer
que aumentara su cariño
que aún, siendo como el mar,
me parece pequeñito.
Si me rompieran las manos,
con un martillo de acero,
seguiría acariciándote
con mis más queridos versos.
Por los alcores del Viso,
se escuchó una triste voz,
pena de un enamorado
que perdió su amada flor.
El corazón que se muere
por una pena de amor,
hay que enterrarlo en el cielo,
y que lo consuele Dios.
En la arena de la playa
hice yo un gran agujero,
para enterrar junto al mar,
mis lágrimas, mis tormentos.
Pregúntale a los humanos,
que personas sufren más,
aquellos que nunca amaron
o los que aman de verdad.
El que sus penas publica,
en su alma, consuelo encuentra,
martirio de infierno sufre,
el que se bebe sus penas.
martes, 13 de abril de 2010
Versos en tiempos de crisis
HOY, DOÑA MEDIOCRIDAD
Hoy, doña mediocridad,
pobre sacrosanta dama,
se pasea por doquier,
inunda calles y plazas,
defeca en cualquier esquina,
es diva en ricas estancias,
y la docta hipocresía
le ríe todas sus gracias.
Hoy, doña mediocridad
está de visita en casa,
se adueña, con artificios,
de la más preciada sala,
de los sacros dormitorios,
goza estirpe de ventana,
prostituye las conciencias,
cuesta trabajo apagarla.
Hoy, doña mediocridad,
atrevida y descarada,
se siente prócer poeta,
tracista de la palabra,
ocultando su pobreza,
su indigente bufonada,
en rosa de vanidad,
poesía atormentada.
Hoy, doña mediocridad,
en la política manda,
juega con la corrupción,
grandes fortunas amasa,
todos saben, nadie quiere
acabar con esta lacra,
de putrefactos políticos,
cáncer de la democracia.
Hoy, doña mediocridad
glorifica la enseñanza,
proyectos curriculares,
teorías desfasadas,
maestros abandonados,
presupuesto de migajas,
“Mucha manteca a los bollos,
es lo que más hace falta”.
Hoy, doña mediocridad
abjura sana pitanza,
los glúteos gordinflones,
gordas y rolliza panzas,
imágenes de obesidad,
son cotidianas estampas,
mientras un mundo se muere
de inaniciones macabras.
Hoy, doña mediocridad
decreta sentencias santas,
entre pecados y glorias
de obsoletas andanadas,
y los obispos desoyen
las impotencias humanas
de las pobres masas mansas,
cornudas y apaleadas.
Hoy, doña mediocridad
al gran dictador alaba,
por vientre o necesidad,
por miedo o mala calaña,
y los mundos oprimidos
se desposan con la Parca,
mientras derechas e izquierdas,
viven de historias pasadas.
Hoy, doña mediocridad,
artista de todo y nada,
canturrea, pinta, escribe,
inmodesta, altiva, fatua,
de glorias y Apocalipsis,
y nadie a callar, la manda,
o critica con voz de hombre
sus grandes mamarrachadas.
Hoy, atado a mediocridad
vencido por la palabra,
en mi flaco conocer,
no pierdo las esperanzas
de que, al transito del tiempo,
la mediocridad insana,
aminore sus adeptos,
prosélitos tarambanas,
en pro de luengas legiones
de personas preparadas,
educadas, sabias, cultas,
inteligentes y honradas.
Las utopías son gratis
Y, el soñar, no cuesta nada.
(Tomada del libro de poemas "365 y una poesías")
Hoy, doña mediocridad,
pobre sacrosanta dama,
se pasea por doquier,
inunda calles y plazas,
defeca en cualquier esquina,
es diva en ricas estancias,
y la docta hipocresía
le ríe todas sus gracias.
Hoy, doña mediocridad
está de visita en casa,
se adueña, con artificios,
de la más preciada sala,
de los sacros dormitorios,
goza estirpe de ventana,
prostituye las conciencias,
cuesta trabajo apagarla.
Hoy, doña mediocridad,
atrevida y descarada,
se siente prócer poeta,
tracista de la palabra,
ocultando su pobreza,
su indigente bufonada,
en rosa de vanidad,
poesía atormentada.
Hoy, doña mediocridad,
en la política manda,
juega con la corrupción,
grandes fortunas amasa,
todos saben, nadie quiere
acabar con esta lacra,
de putrefactos políticos,
cáncer de la democracia.
Hoy, doña mediocridad
glorifica la enseñanza,
proyectos curriculares,
teorías desfasadas,
maestros abandonados,
presupuesto de migajas,
“Mucha manteca a los bollos,
es lo que más hace falta”.
Hoy, doña mediocridad
abjura sana pitanza,
los glúteos gordinflones,
gordas y rolliza panzas,
imágenes de obesidad,
son cotidianas estampas,
mientras un mundo se muere
de inaniciones macabras.
Hoy, doña mediocridad
decreta sentencias santas,
entre pecados y glorias
de obsoletas andanadas,
y los obispos desoyen
las impotencias humanas
de las pobres masas mansas,
cornudas y apaleadas.
Hoy, doña mediocridad
al gran dictador alaba,
por vientre o necesidad,
por miedo o mala calaña,
y los mundos oprimidos
se desposan con la Parca,
mientras derechas e izquierdas,
viven de historias pasadas.
Hoy, doña mediocridad,
artista de todo y nada,
canturrea, pinta, escribe,
inmodesta, altiva, fatua,
de glorias y Apocalipsis,
y nadie a callar, la manda,
o critica con voz de hombre
sus grandes mamarrachadas.
Hoy, atado a mediocridad
vencido por la palabra,
en mi flaco conocer,
no pierdo las esperanzas
de que, al transito del tiempo,
la mediocridad insana,
aminore sus adeptos,
prosélitos tarambanas,
en pro de luengas legiones
de personas preparadas,
educadas, sabias, cultas,
inteligentes y honradas.
Las utopías son gratis
Y, el soñar, no cuesta nada.
(Tomada del libro de poemas "365 y una poesías")
lunes, 12 de abril de 2010
Sevilla
Casa de Pilatos (2)
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Versos de vida y de muerte
PEREGRINAJES CIERTOS
La vida, en su caminar,
Inventa caminos ciegos,
donde las metas no existen,
donde se quiebran los sueños,
allá, donde el caminante,
es soplo, ligero viento,
desheredado espejismo,
peregrino del silencio.
La muerte, en su desvivir,
ingenia ocultos misterios,
donde la razón fracasa,
donde se crecen los miedos,
allá, donde el pobre humano,
es residuo ceniciento,
entelequia desusada,
luz en difuso recuerdo.
La vida, en su caminar,
Inventa caminos ciegos,
donde las metas no existen,
donde se quiebran los sueños,
allá, donde el caminante,
es soplo, ligero viento,
desheredado espejismo,
peregrino del silencio.
La muerte, en su desvivir,
ingenia ocultos misterios,
donde la razón fracasa,
donde se crecen los miedos,
allá, donde el pobre humano,
es residuo ceniciento,
entelequia desusada,
luz en difuso recuerdo.
domingo, 11 de abril de 2010
Todo llega y todo pasa
LOCURA COLECTIVA
Trompetas inmisericordes,
grillos de modernos tiempos,
voceros de arcaicas cunas,
lanzan a los cuatro vientos,
proclamas, cantos, pregones,
disparates, chanzas, cuentos,
del partidazo del siglo,
entre ricos peloteros.
Legiones de pies de barro,
trajeadas de borregos,
se despliegan a sus anchas,
buscando idílico premio,
goles que oculten y callen,
vivencias de malos tiempos,
bálsamos para curar,
desmadres del intelecto.
Y al final de la película,
todos, de vuelta, al infierno,
a las sombras del despido,
a las luces de los miedos,
a tratar de ser, un rato,
humano sensato y cuerdo,
aunque trabajo nos cueste,
salir de este atolladero,
de esta locura alocada,
en la que vivimos presos.
Trompetas inmisericordes,
grillos de modernos tiempos,
voceros de arcaicas cunas,
lanzan a los cuatro vientos,
proclamas, cantos, pregones,
disparates, chanzas, cuentos,
del partidazo del siglo,
entre ricos peloteros.
Legiones de pies de barro,
trajeadas de borregos,
se despliegan a sus anchas,
buscando idílico premio,
goles que oculten y callen,
vivencias de malos tiempos,
bálsamos para curar,
desmadres del intelecto.
Y al final de la película,
todos, de vuelta, al infierno,
a las sombras del despido,
a las luces de los miedos,
a tratar de ser, un rato,
humano sensato y cuerdo,
aunque trabajo nos cueste,
salir de este atolladero,
de esta locura alocada,
en la que vivimos presos.
sábado, 10 de abril de 2010
+ Personajes
Monje y torero.
Plumillas tinta china sepia y roja sobre papel.
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Primavera
COPLILLAS DE ABRIL (II)
1
Presumía el azahar,
de ser la flor más hermosa,
se acercó una ventolera,
y en el suelo está llorosa.
2
El aroma de azahar,
es esencia de los cielos,
¿Quién se acuerda, al tomarla,
de los viejos limoneros?
3
Mis naranjas están agrias,
decía el naranjo viejo,
por culpita de un esqueje,
con sangre de limonero.
4
tu blancura inmaculada,
es blancura de azahar,
dime tú, paloma blanca,
dónde la fuiste a comprar.
5
En abril, se vuelve loca,
mi callecita Real,
se adorna, como una reina,
con las flores de azahar.
1
Presumía el azahar,
de ser la flor más hermosa,
se acercó una ventolera,
y en el suelo está llorosa.
2
El aroma de azahar,
es esencia de los cielos,
¿Quién se acuerda, al tomarla,
de los viejos limoneros?
3
Mis naranjas están agrias,
decía el naranjo viejo,
por culpita de un esqueje,
con sangre de limonero.
4
tu blancura inmaculada,
es blancura de azahar,
dime tú, paloma blanca,
dónde la fuiste a comprar.
5
En abril, se vuelve loca,
mi callecita Real,
se adorna, como una reina,
con las flores de azahar.
viernes, 9 de abril de 2010
La Coruña
Iglesia de Santa María.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Diálogo interior
HABLAR CON DIOS
Para dialogar con Dios
no hacen falta las palabras,
porque en el silencio moran
las buenas cosas del alma,
aquellas que callandito,
le gusta a Dios, escucharlas.
Para dialogar con Dios
no hacen falta las palabras,
porque en el silencio moran
las buenas cosas del alma,
aquellas que callandito,
le gusta a Dios, escucharlas.
jueves, 8 de abril de 2010
Primavera
CLOPILLAS DE ABRIL
Despierta niña
que llegó abril,
viene contento,
pensando en ti,
en tu boquita,
rojo carmín,
en tus ojitos,
blanco jazmín,
flores electas
de su jardín.
Despierta niña
que llegó abril.
Despierta niña,
que abril llegó,
con tiernos besos,
loca pasión,
para unos labios,
granada en flor,
que ayer, mañana,
besar, soñó,
sintiendo pena,
rabia y dolor,
besos soñados,
suspiros son,
que el aire olvida
en un rincón.
Despierta niña,
que abril llegó.
Despierta niña,
que abril espera
que te levantes,
que es primavera,
para cantarte
cantiga bella,
de blancas notas
y hermosa letra,
sonora estampa,
a ti compuesta,
por ser tú, niña,
brillante estrella,
lozana flor,
agüita fresca.
Despierta niña,
que abril espera.
Despierta niña
que llegó abril,
viene contento,
pensando en ti,
en tu boquita,
rojo carmín,
en tus ojitos,
blanco jazmín,
flores electas
de su jardín.
Despierta niña
que llegó abril.
Despierta niña,
que abril llegó,
con tiernos besos,
loca pasión,
para unos labios,
granada en flor,
que ayer, mañana,
besar, soñó,
sintiendo pena,
rabia y dolor,
besos soñados,
suspiros son,
que el aire olvida
en un rincón.
Despierta niña,
que abril llegó.
Despierta niña,
que abril espera
que te levantes,
que es primavera,
para cantarte
cantiga bella,
de blancas notas
y hermosa letra,
sonora estampa,
a ti compuesta,
por ser tú, niña,
brillante estrella,
lozana flor,
agüita fresca.
Despierta niña,
que abril espera.
miércoles, 7 de abril de 2010
¡Por fin!
LLEGÓ LA PRIMAVERA
Arribó la Primavera
con porte de gran señora,
regalándonos alergias
dormidas en mudas horas,
amotinando la sangre,
bulliciosa batahola,
que molesta a unos pocos
y, a otros muchos, enamora.
Llegó Doña Primavera,
retrasada, sombra loca,
con pólenes desabridos,
con dardos de olor a rosas,
que hieren ciegos corazones,
que alborozados retozan.
Se rompió la Primavera,
sobre un recio rompeolas,
esparciéndose, granada,
en el aire, gota a gota,
despertando los colores,
derramando mil aromas,
caprichosa, construyendo,
hermosa efímera alfombra,
arriostrada en las cunetas
con pinzas de verdes frondas.
Regresó la Primavera,
con luenga bata de cola,
sobre dorados bajeles
de conchas y caracolas,
para recoger las flores
que vagan por la mar, solas,
para tejerle un mantón,
a la tierra, su señora.
Arribó la Primavera
con porte de gran señora,
regalándonos alergias
dormidas en mudas horas,
amotinando la sangre,
bulliciosa batahola,
que molesta a unos pocos
y, a otros muchos, enamora.
Llegó Doña Primavera,
retrasada, sombra loca,
con pólenes desabridos,
con dardos de olor a rosas,
que hieren ciegos corazones,
que alborozados retozan.
Se rompió la Primavera,
sobre un recio rompeolas,
esparciéndose, granada,
en el aire, gota a gota,
despertando los colores,
derramando mil aromas,
caprichosa, construyendo,
hermosa efímera alfombra,
arriostrada en las cunetas
con pinzas de verdes frondas.
Regresó la Primavera,
con luenga bata de cola,
sobre dorados bajeles
de conchas y caracolas,
para recoger las flores
que vagan por la mar, solas,
para tejerle un mantón,
a la tierra, su señora.
martes, 6 de abril de 2010
Caricatura XIII
Pedro. Amigo y compañero.
Lápiz de color sobre papel.
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Ferias y Fiestas
PIRUETAS
Enmudecieron
roncos tambores,
duermen silencios,
por los Alcores,
vivas trompetas,
cien saxofones,
hondas saetas,
heridas voces,
mil instrumentos
de dignos sones,
que ayer vagaban,
llenando el aire,
hueco soporte,
de triste notas
de sacro porte.
Ya despertaron
los ruiseñores
que, en primavera,
buscan canciones,
paganas fiestas,
locos amores,
lanzando al aire,
dulces pregones,
trinos alegres,
preciados goces,
páginas vivas
de alegres portes.
Ferias y Fiestas,
tienen su corte,
reyes y reinas,
sabios bufones,
grandes castillos,
palacios pobres,
solera añosa
y tradiciones,
catálogo amplio
de innovaciones,
ventanas francas,
flacos portones,
luces y sombras,
odios y amores,
y, sobre todo,
pisadas de hombre.
Los saltimbanquis,
artistas nobles,
firman piruetas
de magno coste,
mudan dolor
cruel, innoble, por
alegre manto,
vivos colores.
Como gran mago,
el sabio hombre,
cambia, sin cuitas,
sus uniformes,
de humano roto,
contrito, pobre,
por el de dueño
de días, noches,
y rey, señor de
las diversiones.
Enmudecieron
roncos tambores,
duermen silencios,
por los Alcores,
vivas trompetas,
cien saxofones,
hondas saetas,
heridas voces,
mil instrumentos
de dignos sones,
que ayer vagaban,
llenando el aire,
hueco soporte,
de triste notas
de sacro porte.
Ya despertaron
los ruiseñores
que, en primavera,
buscan canciones,
paganas fiestas,
locos amores,
lanzando al aire,
dulces pregones,
trinos alegres,
preciados goces,
páginas vivas
de alegres portes.
Ferias y Fiestas,
tienen su corte,
reyes y reinas,
sabios bufones,
grandes castillos,
palacios pobres,
solera añosa
y tradiciones,
catálogo amplio
de innovaciones,
ventanas francas,
flacos portones,
luces y sombras,
odios y amores,
y, sobre todo,
pisadas de hombre.
Los saltimbanquis,
artistas nobles,
firman piruetas
de magno coste,
mudan dolor
cruel, innoble, por
alegre manto,
vivos colores.
Como gran mago,
el sabio hombre,
cambia, sin cuitas,
sus uniformes,
de humano roto,
contrito, pobre,
por el de dueño
de días, noches,
y rey, señor de
las diversiones.
lunes, 5 de abril de 2010
Lugares especiales
Hórreos gallegos.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Semana Santa y hasta la próxima
SEMANA SANTA DEL HOY
¡Semana Santa! Jesús,
dime, si al cerrar sus puertas,
encuentras explicación
a las tamañas afrentas
que hubiste de padecer,
para sembrar en la Tierra
las semillas de tu amor
y aires de tu paz eterna.
Dime Tú, ¿Cuántas Semanas,
de cruz y muerte sangrienta,
habremos de soportar,
en purgar culpas y penas?
Agnósticos o creyentes
explicadme sin reservas,
¿Por qué los hombres del hoy,
han dado rango de fiesta,
al dolor de tantas Vírgenes,
a sus quebrantos y penas,
a la pasión de Jesús
y a su expiración sangrienta?
¿Por qué los hombres del hoy,
idearon primavera
de Vírgenes dolorosas
hundidas en la tristeza,
y de Cristos condenados
a las más grandes afrentas,
hasta beberse la muerte
más espantosa y horrenda?
No acabo de comprender,
Semana Santa, tu fiesta,
tus formas de celebrar
la mayor de las tragedias.
Mi cansado corazón,
mi razón tullida, ciega,
ante tus contradicciones,
se confunden, se sublevan,
atado a los sentimientos
que transitan por mis venas.
Los denarios, el boato,
la ostentación, las riquezas,
la burda mercadería
del souvenir y la cera,
las papeletas de sitio,
las rivalidades ciegas
y un listado bien granado
de anquilosadas maneras,
me espantan y me deprimen,
de su caminar, me alejan.
La fe, los llantos sinceros,
los silencios, las promesas,
las imágenes, los pasos,
los aromas, la belleza
la veraz y honda plegaria,
las lágrimas, amor y cera,
me aturden, me sobrecogen,
en mí, desazón, despiertan,
regalándome mil dudas,
que devoran mi conciencia.
No sé camino a tomar,
en sordo y claro dilema,
el del rotundo rechazo,
el de la pronta querencia,
el que me aparta del mundo,
el que en su sombra, me enreda,
el que empobrece mi fe,
el que vive de creencias,
el que evapora la muerte,
el que la muerte celebra.
Dime tú, Semana Santa,
cual es tu suprema senda.
¡Semana Santa! Jesús,
dime, si al cerrar sus puertas,
encuentras explicación
a las tamañas afrentas
que hubiste de padecer,
para sembrar en la Tierra
las semillas de tu amor
y aires de tu paz eterna.
Dime Tú, ¿Cuántas Semanas,
de cruz y muerte sangrienta,
habremos de soportar,
en purgar culpas y penas?
Agnósticos o creyentes
explicadme sin reservas,
¿Por qué los hombres del hoy,
han dado rango de fiesta,
al dolor de tantas Vírgenes,
a sus quebrantos y penas,
a la pasión de Jesús
y a su expiración sangrienta?
¿Por qué los hombres del hoy,
idearon primavera
de Vírgenes dolorosas
hundidas en la tristeza,
y de Cristos condenados
a las más grandes afrentas,
hasta beberse la muerte
más espantosa y horrenda?
No acabo de comprender,
Semana Santa, tu fiesta,
tus formas de celebrar
la mayor de las tragedias.
Mi cansado corazón,
mi razón tullida, ciega,
ante tus contradicciones,
se confunden, se sublevan,
atado a los sentimientos
que transitan por mis venas.
Los denarios, el boato,
la ostentación, las riquezas,
la burda mercadería
del souvenir y la cera,
las papeletas de sitio,
las rivalidades ciegas
y un listado bien granado
de anquilosadas maneras,
me espantan y me deprimen,
de su caminar, me alejan.
La fe, los llantos sinceros,
los silencios, las promesas,
las imágenes, los pasos,
los aromas, la belleza
la veraz y honda plegaria,
las lágrimas, amor y cera,
me aturden, me sobrecogen,
en mí, desazón, despiertan,
regalándome mil dudas,
que devoran mi conciencia.
No sé camino a tomar,
en sordo y claro dilema,
el del rotundo rechazo,
el de la pronta querencia,
el que me aparta del mundo,
el que en su sombra, me enreda,
el que empobrece mi fe,
el que vive de creencias,
el que evapora la muerte,
el que la muerte celebra.
Dime tú, Semana Santa,
cual es tu suprema senda.
domingo, 4 de abril de 2010
Lugares especiales
Santiago.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Semana Santa
AL DOMINGO DE RESURRECCIÓN
Resucitar es nacer
de la muerte, del olvido.
De las sombras de la muerte
resucitó Jesucristo,
después de horrenda pasión,
en un glorioso Domingo
y, al tiempo, se liberó
de las redes del olvido,
recreando, con amor,
Semana Santa de libro.
Aquel Domingo de Gloria,
en los ayeres, perdido,
vistió colores celestes
de los cielos redivivos,
desechando la negrura
de la muerte, del olvido.
Este Domingo de Gloria,
en mis versos revivido,
viste arco iris delirado
en mi corazón contrito,
para aliviar la ceguera
de este pobre arrepentido.
Día de Resurrección,
gloria, Domingo escogido,
pleitesía y reverencia
te regalaron los Siglos.
Hoy, silentes, esperamos
tu llegada, fiel amigo,
para tañer las campanas,
para apagar viejos cirios,
para gritarle a las horas
que has resucitado, Cristo.
Resucitar es nacer
de la muerte, del olvido.
De las sombras de la muerte
resucitó Jesucristo,
después de horrenda pasión,
en un glorioso Domingo
y, al tiempo, se liberó
de las redes del olvido,
recreando, con amor,
Semana Santa de libro.
Aquel Domingo de Gloria,
en los ayeres, perdido,
vistió colores celestes
de los cielos redivivos,
desechando la negrura
de la muerte, del olvido.
Este Domingo de Gloria,
en mis versos revivido,
viste arco iris delirado
en mi corazón contrito,
para aliviar la ceguera
de este pobre arrepentido.
Día de Resurrección,
gloria, Domingo escogido,
pleitesía y reverencia
te regalaron los Siglos.
Hoy, silentes, esperamos
tu llegada, fiel amigo,
para tañer las campanas,
para apagar viejos cirios,
para gritarle a las horas
que has resucitado, Cristo.
viernes, 2 de abril de 2010
Viejas Cruces
Cruceiro gallego.
Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Semana Santa
VIERNES SANTO, ¡SILENCIO!
Trompetas de anciana vida,
juglares de agudos lamentos,
lanzan proclamas al aire,
anuncian grande suceso
de muerte y resurrección,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
En el Oriente cercano,
en una esquina del tiempo,
la muerte se hizo famosa
matando a un joven cordero,
Hijo del hombre y de Dios,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
Un viernes, hora de nona,
se apagaron los luceros,
la Tierra quedose a oscuras,
a solas con sus lamentos,
un viernes, hora de nona,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
Una Cruz, inhiesta espiga,
lecho de brazos abiertos,
fue rústico arcón de muerte
de Jesús, el Nazareno,
siendo el Señor de la vida,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
Viernes de imposible olvido,
viernes de dolor eterno,
viernes de suprema muerte,
viernes del mayor tormento,
viernes de esperanza y vida,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
Trompetas de anciana vida,
juglares de agudos lamentos,
lanzan proclamas al aire,
anuncian grande suceso
de muerte y resurrección,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
En el Oriente cercano,
en una esquina del tiempo,
la muerte se hizo famosa
matando a un joven cordero,
Hijo del hombre y de Dios,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
Un viernes, hora de nona,
se apagaron los luceros,
la Tierra quedose a oscuras,
a solas con sus lamentos,
un viernes, hora de nona,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
Una Cruz, inhiesta espiga,
lecho de brazos abiertos,
fue rústico arcón de muerte
de Jesús, el Nazareno,
siendo el Señor de la vida,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
Viernes de imposible olvido,
viernes de dolor eterno,
viernes de suprema muerte,
viernes del mayor tormento,
viernes de esperanza y vida,
y el Alcor guarda silencio,
silencio de pena grande,
de pena grande, silencio.
jueves, 1 de abril de 2010
Semana Santa
AL JUEVES SANTO
Jueves Santo de mis llantos,
Jueves Santo de mis versos,
me herís con vuestro sufrir,
laceráis mis pensamientos.
Jueves de vil bofetada,
Jueves de grandes silencios,
Jueves de cercana muerte,
Jueves de infiernos y cielos.
Escucha, día escogido,
lloros, plegarias y rezos,
que tus horas son de espinas
y de sangre, son tus tiempos.
Jueves de crueles azotes,
Jueves de burlas y miedos,
Jueves de crecido espanto,
Jueves de los sufrimientos.
Piensa, Jueves de los jueves,
en los tremendos tormentos
que, sobre tu piel marchita,
con hiel y sangre, escribieron.
Jueves de suprema verdad,
Jueves del amor supremo,
Jueves del alma quebrada,
Jueves de dolor eterno.
Déjame ver, Santo Jueves,
de cerca, a tu Nazareno,
para leerle bajito
estos, mis sentidos versos,
nacidos entre sollozos,
criados en turbios tiempos,
en los que pronto se olvida
la Pasión que llevas dentro.
Jueves Santo de mis llantos,
Jueves Santo de mis versos,
me herís con vuestro sufrir,
laceráis mis pensamientos.
Jueves de vil bofetada,
Jueves de grandes silencios,
Jueves de cercana muerte,
Jueves de infiernos y cielos.
Escucha, día escogido,
lloros, plegarias y rezos,
que tus horas son de espinas
y de sangre, son tus tiempos.
Jueves de crueles azotes,
Jueves de burlas y miedos,
Jueves de crecido espanto,
Jueves de los sufrimientos.
Piensa, Jueves de los jueves,
en los tremendos tormentos
que, sobre tu piel marchita,
con hiel y sangre, escribieron.
Jueves de suprema verdad,
Jueves del amor supremo,
Jueves del alma quebrada,
Jueves de dolor eterno.
Déjame ver, Santo Jueves,
de cerca, a tu Nazareno,
para leerle bajito
estos, mis sentidos versos,
nacidos entre sollozos,
criados en turbios tiempos,
en los que pronto se olvida
la Pasión que llevas dentro.
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