libro "Cuentos-juego" de Mª Carmen Ramos Pueyo (Tinta china y témpera aguada sobre papel)
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martes, 30 de noviembre de 2010
Ilustración 3
libro "Cuentos-juego" de Mª Carmen Ramos Pueyo (Tinta china y témpera aguada sobre papel)
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Versos de lejanía
¡CUAN LEJOS VIVES, MAÑANA!
Mañana será otro día,
del que no sabemos nada,
es pan de tiempo futuro,
es ilusión, pura nada,
es tarea por hacer,
es canción nunca inventada,
es inalcanzada niebla,
es teoría lejana.
Mañana será otro día,
ahijado por la esperanza,
habrá que cazarlo a lazo,
habrá que beberlo en taza,
habrá que vestirlo bien,
habrá que vivir su nada,
habrá que inventarlo todo,
del alba a la madrugada.
Mañana será otro día,
una novedosa página,
de un libro por escribir,
con pluma de ave sagrada,
con tintas desconocidas,
con arte, saber y maña,
para gozar, otros días,
de sus horas, ya pasadas.
Mañana será otro día,
desconocido fantasma,
hecho de luces y sombras,
de aire, de tierra y de agua,
de amores y desamores,
de destierros y arribadas,
de éxitos y de fracasos,
de silencios y palabras.
Mañana será otro día,
¡Cuán lejos vives, mañana!
Mañana será otro día,
del que no sabemos nada,
es pan de tiempo futuro,
es ilusión, pura nada,
es tarea por hacer,
es canción nunca inventada,
es inalcanzada niebla,
es teoría lejana.
Mañana será otro día,
ahijado por la esperanza,
habrá que cazarlo a lazo,
habrá que beberlo en taza,
habrá que vestirlo bien,
habrá que vivir su nada,
habrá que inventarlo todo,
del alba a la madrugada.
Mañana será otro día,
una novedosa página,
de un libro por escribir,
con pluma de ave sagrada,
con tintas desconocidas,
con arte, saber y maña,
para gozar, otros días,
de sus horas, ya pasadas.
Mañana será otro día,
desconocido fantasma,
hecho de luces y sombras,
de aire, de tierra y de agua,
de amores y desamores,
de destierros y arribadas,
de éxitos y de fracasos,
de silencios y palabras.
Mañana será otro día,
¡Cuán lejos vives, mañana!
lunes, 29 de noviembre de 2010
Versos de andar por casa
PÍDEME OTRAS COSAS
No me pidas que te diga,
dónde guardo yo mis sueños
que, por estas heredades,
anda mucho ladrón suelto,
que podrían despojarme
de estos caros alimentos
de mi alma soñadora,
a la que yo, mucho quiero.
No me pidas que te diga,
dónde oculto mis recuerdos,
ni me pidas que te diga,
dónde encuentros tantos versos,
que son cositas sagradas,
amantes de lo secreto,
y no quieren que se sepa
donde consumen su tiempo,
antes de ser dibujados
en los telares del tiempo.
No me pidas que te diga,
dónde busco yo mi tiempo,
pues ni yo mismo lo sé
y soy su probado dueño.
No me pidas que te diga,
dónde encuentro mis silencios,
aquellos que me enseñaron
a ser prudente y sincero,
a escuchar, con complacencia,
al amigo, al compañero,
para aprender, calladito,
verdad, historias y cuentos.
No me pidas que te cuente
mis más queridos secretos
que, cuando son conocidos,
aireados, descubiertos,
padecen horrenda muerte,
que no se merecen, ellos.
No me pidas que te diga,
dónde guardo yo mis sueños
que, por estas heredades,
anda mucho ladrón suelto,
que podrían despojarme
de estos caros alimentos
de mi alma soñadora,
a la que yo, mucho quiero.
No me pidas que te diga,
dónde oculto mis recuerdos,
ni me pidas que te diga,
dónde encuentros tantos versos,
que son cositas sagradas,
amantes de lo secreto,
y no quieren que se sepa
donde consumen su tiempo,
antes de ser dibujados
en los telares del tiempo.
No me pidas que te diga,
dónde busco yo mi tiempo,
pues ni yo mismo lo sé
y soy su probado dueño.
No me pidas que te diga,
dónde encuentro mis silencios,
aquellos que me enseñaron
a ser prudente y sincero,
a escuchar, con complacencia,
al amigo, al compañero,
para aprender, calladito,
verdad, historias y cuentos.
No me pidas que te cuente
mis más queridos secretos
que, cuando son conocidos,
aireados, descubiertos,
padecen horrenda muerte,
que no se merecen, ellos.
domingo, 28 de noviembre de 2010
Guiñol
Boceto de cabeza de niño, personaje de teatro de títeres, para posteriormente hacerla en barro; obtener el vaciado en escayola y, de este molde, con papel y engrudo, hacer la cabeza del muñeco. Quizás sería interesante, para algunos de los visitantes, explicarles con más detalles el proceso de fabricación de estos muñecos.
Romancero íntimo
Despidiendo noviembre, comenzamos la publicación del "Romancero íntimo", compuesto de 20 romances que, silentes, sumisos y poco a poco, irán apareciendo en este, para nosotros, querido ventanal.
1. ROMANCE DE UNOS RECUERDOS
Imágenes de un pasado,
acuden desdibujadas,
en sonora tropelía,
hacia la abierta ventana
de una entristecida mente,
que sueña con ser fontana,
rico y fructuoso venero
de gratas horas pasadas.
Las imágenes disputan
por ser elegidas damas,
por ser un primer recuerdo,
por ser una prima estampa,
mas, la atribulada mente,
reclama reposo y calma,
ante aquel batiburrillo
de cosas entremezcladas.
La mente, rota de espanto,
deja en blanco sus entrañas,
desiste de recordar,
hasta poder ordenarlas,
hasta conseguir de ellas
que se vuelvan aguas mansas,
que se muestren una a una,
para poder apreciarlas.
La mente de cuna triste,
de entrañas de nieve blanca,
ha conseguido ordenar,
con arte, saber y maña,
aquellas locas imágenes
que en sus adentros guardaba.
Sin prisas, la sabia mente,
colorea sus entrañas,
con una imagen primera,
la pobre, casi olvidada.
El lustre de la lejanía,
le dio una apariencia extraña,
la mente la escudriñó
con ojos de pureza alba,
tratando de descifrar
aquello que representaba.
Después de ahondar en ella,
después de mucho mirarla,
la mente suspira y llora
por culpa de aquella estampa,
donde una feliz criatura,
riéndose a carcajadas,
corre como una gacela,
por la orilla de la playa,
espantando a las gaviotas,
que en el orillar descansan,
provocando cien repiques
de cien castañuelas blancas
que aletean hacia el cielo,
sobre las aguas saladas.
La mente llora y suspira,
derrama dos grandes lágrimas.
Para evitar la llorera,
cierra su frágil ventana
y busca una nueva imagen,
que le devuelva la calma.
Una nueva ha aparecido,
en la vidriosa pantalla,
un joven de pocos años
anda por la vieja playa,
le acompaña una doncella,
juguetona, vivaracha,
van cogidos de la mano,
un primario amor, delatan,
el decoro y la pureza,
se proyectan en sus caras.
En un instante de gloria,
la niña de aquella estampa,
planta en la boca del joven,
un beso de fina plata,
primo beso de una historia
que terminó siendo nada,
huella que murió al nacer,
sobre la arena mojada.
La mente cierra los ojos,
la curiosidad la mata,
¿Dónde estarán los labios
del beso de fina plata?
La mente sigue pasando
imágenes desdibujadas,
hasta detenerse en una,
clara, como el agua clara,
de blancores encendidos,
de anillos, síes y arras,
de sueños apasionados,
canto de amor y esperanza.
La mente no se reconoce
en aquella vieja estampa,
de envidiada juventud,
exuberante y lozana.
¡Cómo los tiempos transforman
nuestros cuerpos, nuestras almas!
Y vuelve la algarabía,
la confusión se desata,
las imágenes se mezclan,
pugnando por ser miradas,
y la mente, entristecida,
vuelve a cerrar sus ventanas,
se niega a pensar en ellas,
piensa que no le hacen falta,
que los recuerdos no sirven
para ganar la batalla,
para salir victorioso,
en su lucha con la parca
que, desde hace unos días,
la tiene muy acobardada,
huyendo de los espejos,
gritando en la madrugada
¿Dónde mis recuerdos van,
cuando de aquí, yo me vaya?
¿Dónde estos versos irán
a buscar nuevas mañanas?
¿Dónde este pobre romance
encontrará grata cama,
tálamo de eternidad,
capricho de mente humana?
1. ROMANCE DE UNOS RECUERDOS
Imágenes de un pasado,
acuden desdibujadas,
en sonora tropelía,
hacia la abierta ventana
de una entristecida mente,
que sueña con ser fontana,
rico y fructuoso venero
de gratas horas pasadas.
Las imágenes disputan
por ser elegidas damas,
por ser un primer recuerdo,
por ser una prima estampa,
mas, la atribulada mente,
reclama reposo y calma,
ante aquel batiburrillo
de cosas entremezcladas.
La mente, rota de espanto,
deja en blanco sus entrañas,
desiste de recordar,
hasta poder ordenarlas,
hasta conseguir de ellas
que se vuelvan aguas mansas,
que se muestren una a una,
para poder apreciarlas.
La mente de cuna triste,
de entrañas de nieve blanca,
ha conseguido ordenar,
con arte, saber y maña,
aquellas locas imágenes
que en sus adentros guardaba.
Sin prisas, la sabia mente,
colorea sus entrañas,
con una imagen primera,
la pobre, casi olvidada.
El lustre de la lejanía,
le dio una apariencia extraña,
la mente la escudriñó
con ojos de pureza alba,
tratando de descifrar
aquello que representaba.
Después de ahondar en ella,
después de mucho mirarla,
la mente suspira y llora
por culpa de aquella estampa,
donde una feliz criatura,
riéndose a carcajadas,
corre como una gacela,
por la orilla de la playa,
espantando a las gaviotas,
que en el orillar descansan,
provocando cien repiques
de cien castañuelas blancas
que aletean hacia el cielo,
sobre las aguas saladas.
La mente llora y suspira,
derrama dos grandes lágrimas.
Para evitar la llorera,
cierra su frágil ventana
y busca una nueva imagen,
que le devuelva la calma.
Una nueva ha aparecido,
en la vidriosa pantalla,
un joven de pocos años
anda por la vieja playa,
le acompaña una doncella,
juguetona, vivaracha,
van cogidos de la mano,
un primario amor, delatan,
el decoro y la pureza,
se proyectan en sus caras.
En un instante de gloria,
la niña de aquella estampa,
planta en la boca del joven,
un beso de fina plata,
primo beso de una historia
que terminó siendo nada,
huella que murió al nacer,
sobre la arena mojada.
La mente cierra los ojos,
la curiosidad la mata,
¿Dónde estarán los labios
del beso de fina plata?
La mente sigue pasando
imágenes desdibujadas,
hasta detenerse en una,
clara, como el agua clara,
de blancores encendidos,
de anillos, síes y arras,
de sueños apasionados,
canto de amor y esperanza.
La mente no se reconoce
en aquella vieja estampa,
de envidiada juventud,
exuberante y lozana.
¡Cómo los tiempos transforman
nuestros cuerpos, nuestras almas!
Y vuelve la algarabía,
la confusión se desata,
las imágenes se mezclan,
pugnando por ser miradas,
y la mente, entristecida,
vuelve a cerrar sus ventanas,
se niega a pensar en ellas,
piensa que no le hacen falta,
que los recuerdos no sirven
para ganar la batalla,
para salir victorioso,
en su lucha con la parca
que, desde hace unos días,
la tiene muy acobardada,
huyendo de los espejos,
gritando en la madrugada
¿Dónde mis recuerdos van,
cuando de aquí, yo me vaya?
¿Dónde estos versos irán
a buscar nuevas mañanas?
¿Dónde este pobre romance
encontrará grata cama,
tálamo de eternidad,
capricho de mente humana?
sábado, 27 de noviembre de 2010
Dibujo publicitario
Para una empresa de servicios.
Tinta china y témpera sobre cartulina.
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Versos de enamorado
CIEGO AMOR
Y si me muerdo los labios
y me escudo en el silencio,
y si mi sumisa alma
se condena a los infiernos,
para defender tu fama,
para que ganes el cielo.
¿Qué sentirías, mujer,
qué le dirías al viento,
qué cuento le contarías
al ilustre pregonero?
Y si miro al otro lado
y me callo lo que veo,
y si mis pobres sentidos,
sufren aciago destierro,
para resguardar tu honra,
para tapar tus secretos.
¿Qué pensarías, mujer,
qué ganarías con ello,
qué fábula inventarías,
para salvar tu pellejo?
Y si me trago la lengua,
y si por amor, yo muero,
y si mi cuerpo se pudre
en un triste cementerio,
para amparar tu pureza,
para que vivas tus sueños.
¿Qué soñarías, mujer,
qué clase de turbio sueño
relatarías ufana,
para olvidar que te quiero?
Y si me toca vivir,
tanto loco sufrimiento,
habrás de saber, mujer,
que es tan grande lo que siento
que, si llegará a perderte…
¿Para qué seguir viviendo?
Y si me muerdo los labios
y me escudo en el silencio,
y si mi sumisa alma
se condena a los infiernos,
para defender tu fama,
para que ganes el cielo.
¿Qué sentirías, mujer,
qué le dirías al viento,
qué cuento le contarías
al ilustre pregonero?
Y si miro al otro lado
y me callo lo que veo,
y si mis pobres sentidos,
sufren aciago destierro,
para resguardar tu honra,
para tapar tus secretos.
¿Qué pensarías, mujer,
qué ganarías con ello,
qué fábula inventarías,
para salvar tu pellejo?
Y si me trago la lengua,
y si por amor, yo muero,
y si mi cuerpo se pudre
en un triste cementerio,
para amparar tu pureza,
para que vivas tus sueños.
¿Qué soñarías, mujer,
qué clase de turbio sueño
relatarías ufana,
para olvidar que te quiero?
Y si me toca vivir,
tanto loco sufrimiento,
habrás de saber, mujer,
que es tan grande lo que siento
que, si llegará a perderte…
¿Para qué seguir viviendo?
viernes, 26 de noviembre de 2010
Mascota 1
Antigua mascota de la "Selección Española" de fútbol, "La Roja" de nuestros días, a la que bautizamos con el nombre de "Pepe Furia". Creada para el mundial de Estados Unidos.
Tinta china y rotuladores.
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Versos a mi tierra
LAMENTO INÚTIL
He bajado a los infierno,
para escribirte un poema,
poema de pulso roto,
poema de yerma tierra,
canto de sumo dolor,
canto de locura extrema,
endecha de hueras horas,
endecha de pasión ciega,
elegía, puro lamento,
elegía, tormento y queja.
He gateado a los cielos,
para curar mi gangrena,
gangrena de podrida alma,
gangrena de negra pena,
dolor y padecimiento,
dolor de dolor y ausencia,
penar en fiera prisión,
penar en lúgubre celda,
castigo del desesperado,
castigo, dura condena,
Para nada mis lamentos,
para nada mi poema,
de nada sirvió mi llanto,
de nada, mi negra queja,
sigo enredado en la ira,
sigo rumiando mi pena.
¿Hasta cuando este castigo,
hasta cuando esta condena
que, sobre mis hombros, ploma,
que, sobre mi vida, pesa?
He bajado a los infierno,
para escribirte un poema,
poema de pulso roto,
poema de yerma tierra,
canto de sumo dolor,
canto de locura extrema,
endecha de hueras horas,
endecha de pasión ciega,
elegía, puro lamento,
elegía, tormento y queja.
He gateado a los cielos,
para curar mi gangrena,
gangrena de podrida alma,
gangrena de negra pena,
dolor y padecimiento,
dolor de dolor y ausencia,
penar en fiera prisión,
penar en lúgubre celda,
castigo del desesperado,
castigo, dura condena,
Para nada mis lamentos,
para nada mi poema,
de nada sirvió mi llanto,
de nada, mi negra queja,
sigo enredado en la ira,
sigo rumiando mi pena.
¿Hasta cuando este castigo,
hasta cuando esta condena
que, sobre mis hombros, ploma,
que, sobre mi vida, pesa?
jueves, 25 de noviembre de 2010
Dibujos para niños
Serie "Personajes de cuento". EL VENDEDOR DE RISAS.
(Tinta china sobre papel)
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Versos de recorrido
FUISTE, ERES Y SERÁS
Fuiste gaviota altanera,
de vuelos de caros riesgos,
fuiste empuñadura y hoja
de espada de rico acero,
fuiste fragancia encendida,
efluvio, frescor eterno,
fuiste caricia, suspiro,
puya de frágil sarmiento,
fuiste agua cristalina,
lodazal de barro y cieno,
fuiste exquisita doncella,
mujerzuela del averno,
fuiste hambre deseada,
tormento, pan y sustento,
fuiste canción incendiaria,
arrullo, nana y silencio,
fuiste fortuna, tesoro,
oropel, quimera y sueño,
fuiste aquello que quisiste
en la ruleta del tiempo.
Eres paloma mimada,
hija de estos locos tiempos,
eres fontana de amor,
manantial de negros celos,
eres duna celestial,
oasis, duro desierto,
eres luz de amanecer,
negrura de hondo misterio,
eres inhiesta cordura,
locura, enloquecimiento,
eres liviana criatura,
pesada mole de acero,
eres niebla desolada,
arenal, páramo yermo,
eres ínclita verdad
oculta entre viejos miedos,
eres tálamo de vida
origen de amores hueros,
eres lo que tú has querido
en la rosa de los vientos
Y serás, a tu pesar,
carnaza de cementerio,
polvo, agrisada ceniza,
triste nada, mal recuerdo,
sueño, humo, niebla, llanto,
entelequia, fatuo fuego.
Fuiste, eres y serás,
tesis, línea, argumento,
de un inventado poema,
en el orillar del tiempo.
Fuiste gaviota altanera,
de vuelos de caros riesgos,
fuiste empuñadura y hoja
de espada de rico acero,
fuiste fragancia encendida,
efluvio, frescor eterno,
fuiste caricia, suspiro,
puya de frágil sarmiento,
fuiste agua cristalina,
lodazal de barro y cieno,
fuiste exquisita doncella,
mujerzuela del averno,
fuiste hambre deseada,
tormento, pan y sustento,
fuiste canción incendiaria,
arrullo, nana y silencio,
fuiste fortuna, tesoro,
oropel, quimera y sueño,
fuiste aquello que quisiste
en la ruleta del tiempo.
Eres paloma mimada,
hija de estos locos tiempos,
eres fontana de amor,
manantial de negros celos,
eres duna celestial,
oasis, duro desierto,
eres luz de amanecer,
negrura de hondo misterio,
eres inhiesta cordura,
locura, enloquecimiento,
eres liviana criatura,
pesada mole de acero,
eres niebla desolada,
arenal, páramo yermo,
eres ínclita verdad
oculta entre viejos miedos,
eres tálamo de vida
origen de amores hueros,
eres lo que tú has querido
en la rosa de los vientos
Y serás, a tu pesar,
carnaza de cementerio,
polvo, agrisada ceniza,
triste nada, mal recuerdo,
sueño, humo, niebla, llanto,
entelequia, fatuo fuego.
Fuiste, eres y serás,
tesis, línea, argumento,
de un inventado poema,
en el orillar del tiempo.
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Pegatina
Para el equipo de baloncesto visueño "Club Polideportivo Viso".
Tinta china y témpera.
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Versos de romance
CON SABOR A CUENTO
Un canto rompe la noche,
huyen los fríos silencios,
sus notas, áureas doncellas,
despiertan mil sueños bellos,
dormidos en la espesura
de sordos lejanos tiempos.
Cruza los valles, los montes,
una voz de terciopelo,
venida del más allá,
del orillar de los cielos,
voz de timbrado mimbre,
voz de insondable misterio.
La canción susurra notas
de pentagrama ya viejo,
la voz musita esperanzas,
candores, novicios sueños.
La noche, perpleja, escucha,
la luna guarda silencio,
los valles, placidos, oyen,
los montes, con embeleso,
sorben la hermosa canción
que les llega desde el cielo.
Los aires, las aguas claras,
hijas de ricos veneros,
detienen su caminar,
para guardar en sus senos,
aquella dulce canción
de la voz de terciopelo.
Mas, una envidiosa dama,
muerta de envidia y de celos,
quiere romper el hechizo
de aquellos gratos momentos,
Una nube bien grisácea,
ha tejido un manto negro,
para que el celestial canto
no pueda alcanzar el suelo.
No conforme con su hacer,
origina un gran estruendo,
con rayos de rompe y rasga,
con retahílas de truenos,
que consiguen silenciar
la voz y el canto sereno,
venidos del más allá,
del viejo orillar del cielo.
Así se escribe la historia,
de los cantos, de los pueblos,
de los aires, de los hombres,
de los más lejanos cielos.
Así se matan, se ocultan,
los más apreciados sueños,
con ristras de loca envidia,
con sartas de absurdos celos.
(Poema dedicado a los seguidores de nuestro blog, desde SYOSSET)
Un canto rompe la noche,
huyen los fríos silencios,
sus notas, áureas doncellas,
despiertan mil sueños bellos,
dormidos en la espesura
de sordos lejanos tiempos.
Cruza los valles, los montes,
una voz de terciopelo,
venida del más allá,
del orillar de los cielos,
voz de timbrado mimbre,
voz de insondable misterio.
La canción susurra notas
de pentagrama ya viejo,
la voz musita esperanzas,
candores, novicios sueños.
La noche, perpleja, escucha,
la luna guarda silencio,
los valles, placidos, oyen,
los montes, con embeleso,
sorben la hermosa canción
que les llega desde el cielo.
Los aires, las aguas claras,
hijas de ricos veneros,
detienen su caminar,
para guardar en sus senos,
aquella dulce canción
de la voz de terciopelo.
Mas, una envidiosa dama,
muerta de envidia y de celos,
quiere romper el hechizo
de aquellos gratos momentos,
Una nube bien grisácea,
ha tejido un manto negro,
para que el celestial canto
no pueda alcanzar el suelo.
No conforme con su hacer,
origina un gran estruendo,
con rayos de rompe y rasga,
con retahílas de truenos,
que consiguen silenciar
la voz y el canto sereno,
venidos del más allá,
del viejo orillar del cielo.
Así se escribe la historia,
de los cantos, de los pueblos,
de los aires, de los hombres,
de los más lejanos cielos.
Así se matan, se ocultan,
los más apreciados sueños,
con ristras de loca envidia,
con sartas de absurdos celos.
(Poema dedicado a los seguidores de nuestro blog, desde SYOSSET)
martes, 23 de noviembre de 2010
Caricatura
Autocaricatura de jovencito ("Autofelicitación" en el día de San Clemente)
Lápiz sobre papel.
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Versos íntimos
HOY
Hoy, al apagarse la tarde,
buscando la oscura noche,
he padecido locura,
demencia, placer y goce,
al descubrir el silencio,
la ausencia de toscas voces,
el sigilo, los mutismos,
que sueñan sutiles roces,
que dibujan dulces sueños,
sobre la piel de los hombres.
Y me sentí un hombre nuevo,
crisol de claros amores,
fontana de gratitudes,
campana de recio bronce,
suspiro, caricia, mimo,
soplo, sentimiento noble.
Y al despertar del encanto,
descubrí mi atuendo pobre,
mis toscos y rudos modos,
mi indolencia, mi desorden.
Y dos lágrimas furtivas,
motas de plata y azogue,
rodaron por mis mejillas,
muriendo en la negra noche,
donde se pierden los sueños,
el gozo y las ilusiones.
Hoy, al apagarse la tarde,
buscando la oscura noche,
he padecido locura,
demencia, placer y goce,
al descubrir el silencio,
la ausencia de toscas voces,
el sigilo, los mutismos,
que sueñan sutiles roces,
que dibujan dulces sueños,
sobre la piel de los hombres.
Y me sentí un hombre nuevo,
crisol de claros amores,
fontana de gratitudes,
campana de recio bronce,
suspiro, caricia, mimo,
soplo, sentimiento noble.
Y al despertar del encanto,
descubrí mi atuendo pobre,
mis toscos y rudos modos,
mi indolencia, mi desorden.
Y dos lágrimas furtivas,
motas de plata y azogue,
rodaron por mis mejillas,
muriendo en la negra noche,
donde se pierden los sueños,
el gozo y las ilusiones.
lunes, 22 de noviembre de 2010
Versos para recitar a los más pequeños
(Homenaje póstumo a la letra "CH")
EL VIEJO CHARRO
Aquel viejo charro,
un poquito chocho,
siempre está de cháchara,
jamás bebe a chorro,
toca en la charanga
del tío Pinocho.
Aquel viejo charro,
que vive en el chozo,
le gustan los churros,
le encantan los chocos
y estuvo en la China,
¡Menudo cachondo!
Aquel viejo charro,
gordito, rechoncho,
baila bien el chotis,
le gusta el bizcocho
que le hacía su chacha,
blandito y lechosos.
Aquel viejo charro,
que sembró tres chopos,
rellenó una charca,
feliz y dichoso,
para un cachalote
y sus dos cachorros.
Aquel viejo charro,
hombre caprichoso,
bebía la leche,
como un tierno choto,
en un gran cacharro,
de un tío marchoso.
EL VIEJO CHARRO
Aquel viejo charro,
un poquito chocho,
siempre está de cháchara,
jamás bebe a chorro,
toca en la charanga
del tío Pinocho.
Aquel viejo charro,
que vive en el chozo,
le gustan los churros,
le encantan los chocos
y estuvo en la China,
¡Menudo cachondo!
Aquel viejo charro,
gordito, rechoncho,
baila bien el chotis,
le gusta el bizcocho
que le hacía su chacha,
blandito y lechosos.
Aquel viejo charro,
que sembró tres chopos,
rellenó una charca,
feliz y dichoso,
para un cachalote
y sus dos cachorros.
Aquel viejo charro,
hombre caprichoso,
bebía la leche,
como un tierno choto,
en un gran cacharro,
de un tío marchoso.
domingo, 21 de noviembre de 2010
Cartel
Festivales de España y Feria de Priego de Córdoba.
Témpera sobre papel.
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Versos íntimos
ALMA
Crucé desiertos caminos,
hollé sagrados senderos,
descubrí risas y llantos
en numerosos paseos,
atravesé portalones
de aldabas y clavos viejos,
me asomé por las ventanas,
amigas de claros vientos,
rompí cadenas de bruma,
de niebla y de duro acero,
navegué sobre las olas,
soñando ser marinero,
pregunté a la negra noche,
y a los profundos silencios,
a la luna de alcanfor
y a los amos del infierno,
para conocer mi alma,
para saber sus secretos,
sus arcanos, lo que oculta
en sus ignotos adentros,
para conocer su esencia,
sus atributos, su aspecto,
su rara inmortalidad,
su craso vivir eterno.
Nada de aquello que hice,
sirvió para hallar consuelo,
sigo sin conocer mi alma,
sigo atado a sus secretos,
soy hijo de la ignorancia
y crecido entre misterios,
soy hijo de las tinieblas
y, mi alma, un triste sueño,
desconocida por fuera,
inédita en sus adentros.
Crucé desiertos caminos,
hollé sagrados senderos,
descubrí risas y llantos
en numerosos paseos,
atravesé portalones
de aldabas y clavos viejos,
me asomé por las ventanas,
amigas de claros vientos,
rompí cadenas de bruma,
de niebla y de duro acero,
navegué sobre las olas,
soñando ser marinero,
pregunté a la negra noche,
y a los profundos silencios,
a la luna de alcanfor
y a los amos del infierno,
para conocer mi alma,
para saber sus secretos,
sus arcanos, lo que oculta
en sus ignotos adentros,
para conocer su esencia,
sus atributos, su aspecto,
su rara inmortalidad,
su craso vivir eterno.
Nada de aquello que hice,
sirvió para hallar consuelo,
sigo sin conocer mi alma,
sigo atado a sus secretos,
soy hijo de la ignorancia
y crecido entre misterios,
soy hijo de las tinieblas
y, mi alma, un triste sueño,
desconocida por fuera,
inédita en sus adentros.
sábado, 20 de noviembre de 2010
Versos nuestros
SOMOS
Somos, a nuestro pesar,
peregrinos a la nada,
con inservible equipaje,
sobrados de toda vianda.
Somos sólo pasajeros,
de una extravagante barca
que, sobre olas marchitas,
dibuja desesperanzas.
Somos principio y final
migaja de temporada,
tic-tac de efímero tiempo,
pieza siempre caducada.
Somos un hermoso canto
sobre oscuro panorama,
melodía insatisfecha,
por la brevedad, segada.
Somos vida sin sentido,
latido en rota mañana,
instante, fiera concisión,
difusa fugaz estampa.
Somos furtiva caricia,
fantasía desgarrada,
crisálida de cortas horas,
santiamén, pura bravata.
Somos y siempre seremos,
dicen mentes ilustradas,
reyes de la creación,
amos de todo y de nada,
escogidos individuos,
imagen desdibujada
de un gran Dios que nos creó
en una ignota mañana.
Somos, a nuestro pesar,
peregrinos a la nada,
con inservible equipaje,
sobrados de toda vianda.
Somos sólo pasajeros,
de una extravagante barca
que, sobre olas marchitas,
dibuja desesperanzas.
Somos principio y final
migaja de temporada,
tic-tac de efímero tiempo,
pieza siempre caducada.
Somos un hermoso canto
sobre oscuro panorama,
melodía insatisfecha,
por la brevedad, segada.
Somos vida sin sentido,
latido en rota mañana,
instante, fiera concisión,
difusa fugaz estampa.
Somos furtiva caricia,
fantasía desgarrada,
crisálida de cortas horas,
santiamén, pura bravata.
Somos y siempre seremos,
dicen mentes ilustradas,
reyes de la creación,
amos de todo y de nada,
escogidos individuos,
imagen desdibujada
de un gran Dios que nos creó
en una ignota mañana.
viernes, 19 de noviembre de 2010
Ilustraciones 2
Del libro "CUENTOS-JUEGO" de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de agradecido
¡GRACIAS!
No sé nada de la gloria,
ni de los crueles infiernos,
no sé nada de los ángeles,
ni de los demonios fieros,
no sé nada del futuro,
ni del por venir incierto,
no sé nada de mi alma,
ni de otros muchos vientos.
Sólo sé que soy de carne,
de carne, pellejo y huesos,
que estoy por aquí de paso
que, ya es para estar contento,
que como para vivir,
que dormito, ronco y sueño,
que padezco, sufro y gozo,
que amo y tengo sentimientos,
que hablo, canturreo y lloro,
que me gustan los silencios,
que muero poquito a poco,
que soy, cada día, más viejo,
que lo demás, por vivir,
es puro y duro misterio.
A pesar de mi ignorancia
y de los muchos secretos
que la existencia me otorga,
a lo ancho de mi tiempo,
gritaré, sin aflicción,
que amo la vida que tengo,
bendigo el día y la hora
de mi feliz nacimiento,
y cuando llegue el instante
de alejarme de estos predios,
daré plácemes y gracias,
al inventor de estos cuentos.
No sé nada de la gloria,
ni de los crueles infiernos,
no sé nada de los ángeles,
ni de los demonios fieros,
no sé nada del futuro,
ni del por venir incierto,
no sé nada de mi alma,
ni de otros muchos vientos.
Sólo sé que soy de carne,
de carne, pellejo y huesos,
que estoy por aquí de paso
que, ya es para estar contento,
que como para vivir,
que dormito, ronco y sueño,
que padezco, sufro y gozo,
que amo y tengo sentimientos,
que hablo, canturreo y lloro,
que me gustan los silencios,
que muero poquito a poco,
que soy, cada día, más viejo,
que lo demás, por vivir,
es puro y duro misterio.
A pesar de mi ignorancia
y de los muchos secretos
que la existencia me otorga,
a lo ancho de mi tiempo,
gritaré, sin aflicción,
que amo la vida que tengo,
bendigo el día y la hora
de mi feliz nacimiento,
y cuando llegue el instante
de alejarme de estos predios,
daré plácemes y gracias,
al inventor de estos cuentos.
jueves, 18 de noviembre de 2010
Pequeñeces
Pegatina de las primeras "Semana de Teatro Infantil". El Viso del Alcor.
Tinta china azul sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de versos
BASURA
Basura, mis versos son,
sin ojos que los descifren,
mugre de penoso olvido,
sin luz que los escudriñe,
manchas de acre necedad,
sin lectores, que los mimen.
Basura, mis versos son,
sin luz que los iluminen,
roña de perdido tiempo,
sin nadie que los critique,
máculas de aburrimientos,
sin voces que los reciten.
Basura, pobre basura,
ensoñación de alas tristes,
cantigas de inexistencia,
que a los poetas, deprimen,
cuando el amigo lector,
es un señor que no existe,
que se perdió en la penumbra
de unas inopias terribles.
Basura, mis versos son,
sin ojos que los descifren,
mugre de penoso olvido,
sin luz que los escudriñe,
manchas de acre necedad,
sin lectores, que los mimen.
Basura, mis versos son,
sin luz que los iluminen,
roña de perdido tiempo,
sin nadie que los critique,
máculas de aburrimientos,
sin voces que los reciten.
Basura, pobre basura,
ensoñación de alas tristes,
cantigas de inexistencia,
que a los poetas, deprimen,
cuando el amigo lector,
es un señor que no existe,
que se perdió en la penumbra
de unas inopias terribles.
miércoles, 17 de noviembre de 2010
Versos de nunca acabar
CRISIS
Crisis, palabra maldita,
gangrena del ser humano,
roto suspiro del alma,
elegía, oscuro llanto.
Crisis, palabra canalla,
pan del desheredado,
negrura de negras horas,
laurel del desamparado.
Banqueros de turbios juegos,
políticos de falsos cantos,
poderoso Don dinero,
avaros y adinerados,
pasajeros malolientes,
del mismo macabro carro,
implantasteis una crisis
del más profundo calado,
para gritarle a los mundos
que, de ellos, sois los amos,
para sembrar, lujuriosos,
legiones de hombres parados,
para llevar, al de siempre,
a tristes tiempos pasados,
para instalar en los pueblos
estigmas de acobardados,
para señalar, lascivos,
a los pobres apestados
de pobreza , de miseria,
por vosotros, esquilmados.
Crisis palabra perversa,
grito deshumanizado,
drama de tétricos días,
de lúgubres decorados.
Crisis, palabra maligna,
millonaria en descalabros,
noche oscura de los pueblos,
por mor de unos desalmados.
Crisis, palabra maldita,
gangrena del ser humano,
roto suspiro del alma,
elegía, oscuro llanto.
Crisis, palabra canalla,
pan del desheredado,
negrura de negras horas,
laurel del desamparado.
Banqueros de turbios juegos,
políticos de falsos cantos,
poderoso Don dinero,
avaros y adinerados,
pasajeros malolientes,
del mismo macabro carro,
implantasteis una crisis
del más profundo calado,
para gritarle a los mundos
que, de ellos, sois los amos,
para sembrar, lujuriosos,
legiones de hombres parados,
para llevar, al de siempre,
a tristes tiempos pasados,
para instalar en los pueblos
estigmas de acobardados,
para señalar, lascivos,
a los pobres apestados
de pobreza , de miseria,
por vosotros, esquilmados.
Crisis palabra perversa,
grito deshumanizado,
drama de tétricos días,
de lúgubres decorados.
Crisis, palabra maligna,
millonaria en descalabros,
noche oscura de los pueblos,
por mor de unos desalmados.
martes, 16 de noviembre de 2010
Reflexión marginal decimoquinta
UN ¡HASTA SIEMPRE!; UNA PELÍCULA, “CALABUCH” Y UN MODESTO HOMENAJE.
Como se dice por estos predios visueños, “Lo primero es lo primero”. Y lo primero es, manifestar mi pesar por el viaje, a no sé que parte, del genial LUIS G. BERLANGA.
Son muchos los hombres del CINE (varones o hembras) por los que he sentido, siento y sentiré profunda admiración y gratitud. En el caso de Berlanga se acentúan estas inclinaciones o preferencias. Una anécdota es la culpable de esta última aseveración. Berlanga fue amigo de un primo nuestro, Domingo Calabuch (Calabuig), con el que, con seguridad, se reunirá mas pronto que tarde, para recordar tiempos pasados. Calabuch, fue un titulo provisional para la obra más sutil de Berlanga, al que, la sonoridad del apellido de un amigo, le llevó a nominar un inventado pequeño pueblo y una de sus más delicada película, con ese nombre. El tiempo, sus ocupaciones o su libertad para decidir le dieron razón para convertir lo provisional en definitivo, y “Calabuch” seguirá por siempre siendo el título de su gran obra “Calabuch”. Os recomiendo, la veáis.
Otros juglares o cronistas, mucho mejores que yo, desgranarán con autoridad su buen hacer, su vida, sus obras y su marcha y, entre todo ello, dejaré un átomo insignificante de gratitud hacia el admirado DON LUIS.
Como se dice por estos predios visueños, “Lo primero es lo primero”. Y lo primero es, manifestar mi pesar por el viaje, a no sé que parte, del genial LUIS G. BERLANGA.
Son muchos los hombres del CINE (varones o hembras) por los que he sentido, siento y sentiré profunda admiración y gratitud. En el caso de Berlanga se acentúan estas inclinaciones o preferencias. Una anécdota es la culpable de esta última aseveración. Berlanga fue amigo de un primo nuestro, Domingo Calabuch (Calabuig), con el que, con seguridad, se reunirá mas pronto que tarde, para recordar tiempos pasados. Calabuch, fue un titulo provisional para la obra más sutil de Berlanga, al que, la sonoridad del apellido de un amigo, le llevó a nominar un inventado pequeño pueblo y una de sus más delicada película, con ese nombre. El tiempo, sus ocupaciones o su libertad para decidir le dieron razón para convertir lo provisional en definitivo, y “Calabuch” seguirá por siempre siendo el título de su gran obra “Calabuch”. Os recomiendo, la veáis.
Otros juglares o cronistas, mucho mejores que yo, desgranarán con autoridad su buen hacer, su vida, sus obras y su marcha y, entre todo ello, dejaré un átomo insignificante de gratitud hacia el admirado DON LUIS.
lunes, 15 de noviembre de 2010
Cartel
Finalista en el concurso de carteles del Ateneo sevillano.
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de enamorado
CANTO DE AMOR
Nadie te podrá borrar,
de mi álbum de recuerdos,
de mi longeva memoria,
de mis horas, de mis sueños,
son imágenes grabadas
en las fraguas de lo eterno,
entre carbones y llamas,
que saben que nos queremos.
Nadie te podrá decir,
que mi amor, no fue sincero,
que de mis males de amor,
no fui su único dueño,
que los celos y las dudas,
se quedan para otro cuento,
que lo nuestro fue sagrado
y consagrado en los cielos.
Nadie te podrá negar,
mi loco enamoramiento,
mis sendas a la locura,
mi demencia, mis tormentos,
mis paseos a la gloria,
mis estancias en el cielo,
para buscarte, mi amada,
el más radiante lucero.
Nadie te podrá robar
mis caricias y mis besos,
mis versos de enamorado,
nuestros más preciados sueños,
construidos con pasión,
con ternura y con afecto,
al Altísimo, emulando,
a Cupido y al dios Eros.
Nadie te podrá borrar,
de mi álbum de recuerdos,
de mi longeva memoria,
de mis horas, de mis sueños,
son imágenes grabadas
en las fraguas de lo eterno,
entre carbones y llamas,
que saben que nos queremos.
Nadie te podrá decir,
que mi amor, no fue sincero,
que de mis males de amor,
no fui su único dueño,
que los celos y las dudas,
se quedan para otro cuento,
que lo nuestro fue sagrado
y consagrado en los cielos.
Nadie te podrá negar,
mi loco enamoramiento,
mis sendas a la locura,
mi demencia, mis tormentos,
mis paseos a la gloria,
mis estancias en el cielo,
para buscarte, mi amada,
el más radiante lucero.
Nadie te podrá robar
mis caricias y mis besos,
mis versos de enamorado,
nuestros más preciados sueños,
construidos con pasión,
con ternura y con afecto,
al Altísimo, emulando,
a Cupido y al dios Eros.
sábado, 13 de noviembre de 2010
Boceto
Apocalipsis.
Boceto para un óleo (Témpera sobre cartulina negra)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de siempre
VERDADES Y MENTIRAS
Las verdades hilan copos,
tejidos y hermosos lienzos
que, en las luchas de la vida,
se vuelven torzales viejos,
difíciles de guardar
en estos frágiles tiempos,
de mil cantos de sirenas,
de campanadas al vuelo,
de ajados brindis al sol
y de macabros inventos.
Las mentiras hilan dudas,
horrores y grandes miedos
que, en las riñas de la vida,
se vuelven gigantes fieros,
fáciles en procrear
en estos vidriosos tiempos,
de pensar que todo vale,
de soñar con ser primero,
de abandono de valores
y de insanos malos vientos.
Las verdades, las mentiras,
doncellas de inciertos precios,
son hijas del mismo padre,
viajan en los mismos medios.
Las verdades, las mentiras,
navegan contra los vientos.
Las verdades, en bajeles
de timoneles honestos;
las mentiras, en barcazas
de marineros rastreros.
La verdad es dama tímida,
de semblante grave y serio,
camina a pasitos cortos,
sin dar senda al pregonero;
la mentira es atrevida,
señora de altos vuelos,
camina a grandes zancadas,
lanzando turbios señuelos,
para arrastrar a los hombres
a las nieblas del infierno.
Las verdades hilan copos,
tejidos y hermosos lienzos
que, en las luchas de la vida,
se vuelven torzales viejos,
difíciles de guardar
en estos frágiles tiempos,
de mil cantos de sirenas,
de campanadas al vuelo,
de ajados brindis al sol
y de macabros inventos.
Las mentiras hilan dudas,
horrores y grandes miedos
que, en las riñas de la vida,
se vuelven gigantes fieros,
fáciles en procrear
en estos vidriosos tiempos,
de pensar que todo vale,
de soñar con ser primero,
de abandono de valores
y de insanos malos vientos.
Las verdades, las mentiras,
doncellas de inciertos precios,
son hijas del mismo padre,
viajan en los mismos medios.
Las verdades, las mentiras,
navegan contra los vientos.
Las verdades, en bajeles
de timoneles honestos;
las mentiras, en barcazas
de marineros rastreros.
La verdad es dama tímida,
de semblante grave y serio,
camina a pasitos cortos,
sin dar senda al pregonero;
la mentira es atrevida,
señora de altos vuelos,
camina a grandes zancadas,
lanzando turbios señuelos,
para arrastrar a los hombres
a las nieblas del infierno.
viernes, 12 de noviembre de 2010
Ilustraciones 1
Para el libro "CUENTOS-JUEGO" de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de deseo
POEMA SECRETO
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
seamos únicos dueños,
para que nadie los lea,
para gozar en silencio,
para que nadie los juzgue,
ni los arroje al infiernos
de las palabras malditas,
damas del aburrimiento.
Serán hijos bien guardados,
los arcanos de mis versos,
serán íntimas canciones,
ocultas entre mis sueños,
serán presidios amigos,
refugios de versos presos,
serán la brisa esperada,
con almas de grato viento.
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
alegres, nos desposemos,
y vivamos, los dos solos,
la soledad de lo eterno.
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
seamos únicos dueños,
para que nadie los lea,
para gozar en silencio,
para que nadie los juzgue,
ni los arroje al infiernos
de las palabras malditas,
damas del aburrimiento.
Serán hijos bien guardados,
los arcanos de mis versos,
serán íntimas canciones,
ocultas entre mis sueños,
serán presidios amigos,
refugios de versos presos,
serán la brisa esperada,
con almas de grato viento.
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
alegres, nos desposemos,
y vivamos, los dos solos,
la soledad de lo eterno.
jueves, 11 de noviembre de 2010
Versos marineros
DIME
Dime tú, gaviota blanca,
dama de la mar bravía,
dónde los duendes del mar
inventan sus melodías
de ronroneos altivos,
de cantinelas salinas,
que vienen, locas de atar,
hasta la cercana orilla.
Dime tú, altiva gaviota,
señora de las marismas,
quién imaginó las danzas
de la mar, amada mía,
de inagotables vaivenes,
de embates a la deriva,
de mil tenues balanceos,
hasta morir en la orilla.
Dime tú, gaviota lúcida,
doncella de las salinas,
cómo se formó la mar,
semejante maravilla,
de belleza inigualable,
milagro pleno de vida,
sustento del pescador,
que mora junto a la orilla.
Dime tú, gaviota blanca,
dama de la mar bravía,
dónde los duendes del mar
inventan sus melodías
de ronroneos altivos,
de cantinelas salinas,
que vienen, locas de atar,
hasta la cercana orilla.
Dime tú, altiva gaviota,
señora de las marismas,
quién imaginó las danzas
de la mar, amada mía,
de inagotables vaivenes,
de embates a la deriva,
de mil tenues balanceos,
hasta morir en la orilla.
Dime tú, gaviota lúcida,
doncella de las salinas,
cómo se formó la mar,
semejante maravilla,
de belleza inigualable,
milagro pleno de vida,
sustento del pescador,
que mora junto a la orilla.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Pequeñeces
Pegatina de la primera "Carrera Popular Bastilippo".
Punta fina azul sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de compromiso
PALABRAS
¿A qué aspiran las palabras?
¿Qué guardan en sus adentros?
¿Qué esperan del pobre hombre,
luz de su alma y su cuerpo,
de su incierto caminar
y de sus más queridos sueños?
La palabra tiene duendes
en su piel de caramelo,
la palabra tiene hechura
de fragmento de los cielos,
la palabra tiene emboque
de los vinos más selectos,
la palabra guarda luces,
arcoíris y destellos.
Hay que inventar la palabra,
sacarla de baúles viejos,
rociarla de limpios aires,
vestirla con trajes nuevos.
Hay que escuchar la palabra
y desterrar viejos miedos,
oír sus cantos dorados
y sus más sublimes rezos.
Hay que oler a la palabra,
husmear su aroma añejo,
y descubrir, en cuanto antes,
fragancias de nuevo verbo.
Hay que beber la palabra
hija de rico venero,
hay que saborear su alma,
el néctar de sus adentros.
Hay que tocar la palabra,
sentirla en prosa y en verso,
rozar sus áureas mejillas,
llenarla de gratos besos.
Hay que guardar la palabra,
en recios cofres de estreno,
como fortuna y tesoro
para los futuros tiempos.
Si cumplimos con los “hay”,
si de la palabra hacemos,
estandarte, arma, luz,
herramienta, gran trofeo,
ventura, gloria, verdad,
utopía, pan y sueño,
los dioses de la palabra,
regalarán nuevo cielo
a los hombres, a sus hijos,
a sus proles y a los pueblos.
¿A qué aspiran las palabras?
¿Qué guardan en sus adentros?
¿Qué esperan del pobre hombre,
luz de su alma y su cuerpo,
de su incierto caminar
y de sus más queridos sueños?
La palabra tiene duendes
en su piel de caramelo,
la palabra tiene hechura
de fragmento de los cielos,
la palabra tiene emboque
de los vinos más selectos,
la palabra guarda luces,
arcoíris y destellos.
Hay que inventar la palabra,
sacarla de baúles viejos,
rociarla de limpios aires,
vestirla con trajes nuevos.
Hay que escuchar la palabra
y desterrar viejos miedos,
oír sus cantos dorados
y sus más sublimes rezos.
Hay que oler a la palabra,
husmear su aroma añejo,
y descubrir, en cuanto antes,
fragancias de nuevo verbo.
Hay que beber la palabra
hija de rico venero,
hay que saborear su alma,
el néctar de sus adentros.
Hay que tocar la palabra,
sentirla en prosa y en verso,
rozar sus áureas mejillas,
llenarla de gratos besos.
Hay que guardar la palabra,
en recios cofres de estreno,
como fortuna y tesoro
para los futuros tiempos.
Si cumplimos con los “hay”,
si de la palabra hacemos,
estandarte, arma, luz,
herramienta, gran trofeo,
ventura, gloria, verdad,
utopía, pan y sueño,
los dioses de la palabra,
regalarán nuevo cielo
a los hombres, a sus hijos,
a sus proles y a los pueblos.
martes, 9 de noviembre de 2010
Versos de enamorado
PORQUE...
Porque te miro,
porque te escucho,
porque te toco,
porque te huelo,
porque te quiero,
todo es poco,
porque te pierdo,
porque te añoro,
porque te ofendo,
porque te olvido,
porque te amo,
todo es nada,
porque te espero,
porque te sueño,
porque te busco,
porque te encuentro,
porque te deseo,
todo es quimera,
porque te canto,
porque te rimo,
porque te arrullo,
porque te enamoro,
porque te ansío,
todo es fantasía.
Porque te adoro,
todo es nada,
todo es poco,
todo es quimera,
todo es fantasía.
nada es nada,
poco es poco,
y vivo y muero sin saber
¿Por qué te amo,
por qué te adoro?
Porque te miro,
porque te escucho,
porque te toco,
porque te huelo,
porque te quiero,
todo es poco,
porque te pierdo,
porque te añoro,
porque te ofendo,
porque te olvido,
porque te amo,
todo es nada,
porque te espero,
porque te sueño,
porque te busco,
porque te encuentro,
porque te deseo,
todo es quimera,
porque te canto,
porque te rimo,
porque te arrullo,
porque te enamoro,
porque te ansío,
todo es fantasía.
Porque te adoro,
todo es nada,
todo es poco,
todo es quimera,
todo es fantasía.
nada es nada,
poco es poco,
y vivo y muero sin saber
¿Por qué te amo,
por qué te adoro?
lunes, 8 de noviembre de 2010
Dibujo publicitario
^Para una empresa de servicios.
Témpera sobre cartulina.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos libres
VIVIR LIBRE, MORIR VERSANDO
Vivir libre,
morir soñando,
alcanzar la nada,
desnudo de todo,
desnudo el cuerpo,
desnuda el alma,
y los pensamientos,
en solemnes vuelos,
rompiendo el alba,
aleteos de gloria,
aleteos de espuma,
aleteos de escarcha.
Vivir libre,
morir pensando,
llegar al cielo,
privado de todo,
privado de amor,
privado de tiempo,
y las pasiones,
en caducos tálamos,
buscando velos,
sábanas de muerte,
sábanas de aire,
sábanas de miedo.
Vivir libre,
morir callando,
rebasar la vida,
carente de todo,
carente de duelos,
carente de heridas,
y los entusiasmos,
en viejas calesas,
durmiendo risas,
silencios de existencia,
silencios de ternuras,
silencios de agonías.
Vivir libre,
morir cantando,
tentar la suerte,
huérfano de todo,
huérfano de himnos,
huérfano de preces,
y las melodías,
quebrados susurros,
inquiriendo placeres,
notas de plata,
notas de amor
notas de muerte.
Vivir libre,
morir, versando.
Vivir libre,
morir soñando,
alcanzar la nada,
desnudo de todo,
desnudo el cuerpo,
desnuda el alma,
y los pensamientos,
en solemnes vuelos,
rompiendo el alba,
aleteos de gloria,
aleteos de espuma,
aleteos de escarcha.
Vivir libre,
morir pensando,
llegar al cielo,
privado de todo,
privado de amor,
privado de tiempo,
y las pasiones,
en caducos tálamos,
buscando velos,
sábanas de muerte,
sábanas de aire,
sábanas de miedo.
Vivir libre,
morir callando,
rebasar la vida,
carente de todo,
carente de duelos,
carente de heridas,
y los entusiasmos,
en viejas calesas,
durmiendo risas,
silencios de existencia,
silencios de ternuras,
silencios de agonías.
Vivir libre,
morir cantando,
tentar la suerte,
huérfano de todo,
huérfano de himnos,
huérfano de preces,
y las melodías,
quebrados susurros,
inquiriendo placeres,
notas de plata,
notas de amor
notas de muerte.
Vivir libre,
morir, versando.
domingo, 7 de noviembre de 2010
Cartel
Carnaval 1986. El Viso del Alcor.
Témpera sobre papel (3 colores, tintas planas)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos locos
NADIE, NADA, TODOS, TODO
Nadie huye por huir,
nada es, por ser algo,
todos somos huidores,
todo, algo es.
Nadie sueña por soñar,
nada es, porque vive,
todos somos soñadores,
todo, vida es.
Nadie muere por morir,
nada es, por existir,
todos somos muertos,
todo, existencia es.
Nadie padece por padecer,
nada es, porque se mueve,
todos somos sufridores,
todo, movimiento es.
Nadie charlatanea por charlatanear,
nada es, por sonar,
todos somos charlatanes,
todo, sonido es.
Nadie llora por llorar,
nada es, por callar,
todos somos llanto,
todo, silencio es.
Nadie cree por creer,
nada es, por sabido,
todos somos creyentes,
todo, saber es.
Nadie ama por amar,
nada es, porque se quiere,
todos somos amantes,
todo, deseo es.
Nadie, nadie, nadie,
nada, nada, nada,
todos, todos, todos,
todo, todo, todo,
loca poesía es.
Nadie, nada, todos, todo,
decires de la vida son.
Nadie huye por huir,
nada es, por ser algo,
todos somos huidores,
todo, algo es.
Nadie sueña por soñar,
nada es, porque vive,
todos somos soñadores,
todo, vida es.
Nadie muere por morir,
nada es, por existir,
todos somos muertos,
todo, existencia es.
Nadie padece por padecer,
nada es, porque se mueve,
todos somos sufridores,
todo, movimiento es.
Nadie charlatanea por charlatanear,
nada es, por sonar,
todos somos charlatanes,
todo, sonido es.
Nadie llora por llorar,
nada es, por callar,
todos somos llanto,
todo, silencio es.
Nadie cree por creer,
nada es, por sabido,
todos somos creyentes,
todo, saber es.
Nadie ama por amar,
nada es, porque se quiere,
todos somos amantes,
todo, deseo es.
Nadie, nadie, nadie,
nada, nada, nada,
todos, todos, todos,
todo, todo, todo,
loca poesía es.
Nadie, nada, todos, todo,
decires de la vida son.
sábado, 6 de noviembre de 2010
Versos de "babeo"
¡ABUELO, CARIÑO!
a Alejandra
Oír, “Abuelo, cariño”,
suena a mágico requiebro,
a venturoso saludo,
a cancioncilla del cielo,
mas, si de la voz, es dueña
un lucero que yo tengo,
suenan, estas palabritas,
a gozoso sacramento,
a gloriosa melodía,
a radiante y blanco verso.
Oír, “Abuelo cariño”,
te constriñe a usar babero,
baberito, fina prenda,
para secar el babeo,
mas, que no cambie la cosa,
ni la guasa, ni el salero,
que se gastan los amigos,
a la costa del abuelo
que, con paciencia de Job,
bebe y traga cachondeo.
Oír, “Abuelo cariño”,
es golosina del cielo,
es armoniosa caricia,
es regalito muy tierno,
facilito de romper,
frágil como el sentimiento,
por eso hay que recibirlo,
como al solito en invierno,
como al agüita de mayo,
como el mejor de los premios.
a Alejandra
Oír, “Abuelo, cariño”,
suena a mágico requiebro,
a venturoso saludo,
a cancioncilla del cielo,
mas, si de la voz, es dueña
un lucero que yo tengo,
suenan, estas palabritas,
a gozoso sacramento,
a gloriosa melodía,
a radiante y blanco verso.
Oír, “Abuelo cariño”,
te constriñe a usar babero,
baberito, fina prenda,
para secar el babeo,
mas, que no cambie la cosa,
ni la guasa, ni el salero,
que se gastan los amigos,
a la costa del abuelo
que, con paciencia de Job,
bebe y traga cachondeo.
Oír, “Abuelo cariño”,
es golosina del cielo,
es armoniosa caricia,
es regalito muy tierno,
facilito de romper,
frágil como el sentimiento,
por eso hay que recibirlo,
como al solito en invierno,
como al agüita de mayo,
como el mejor de los premios.
viernes, 5 de noviembre de 2010
Cartel
Primer cartel de la Semana Provincial de Teatro Infantil de El Viso del Alcor, utilizado en varias ediciones (Final de los setenta y principio de los ochenta)
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de terror
APOCALIPSIS
Clarines de punzantes notas,
anuncian agonía apocalíptica,
de este herido azul planeta,
degradada morada de los humanos.
Y el hombre, duro oído,
enemigo del escuchar,
silencia su cobardía en gruesos pasotismos,
acalla su conciencia con tediosos conformismo,
disimula sus fracasos entre idas y venidas
al suculento mundo del disparate.
Y el hombre, sordo de nacimiento,
huidor de la ajena palabra,
rechaza la transparente verdad,
no echa cuenta a la perseverante advertencia,
escondiendo sus provocaciones
tras celofanes de clara podredumbre.
Y las fatídicas permisibilidades del hoy,
incansables roedores del mundo,
poco a poco, quebrarán orden y vida,
desobedecerán naturales leyes,
arrastrando a cercanas generaciones
a cruentos laberintos de obligada evaporación,
de irreversible desaparición,
de muerte anunciada.
Y, como los milagros sólo existen en inventados paraísos,
peliagudas serán las marchas atrás,
difícil, casi imposible, será el desandar.
Los pasos rotos del hombre moderno,
dinosaurios de la mezquindad y de la torpeza,
ya grabaron sus abominables huellas,
en las horrendas planicies de su caduca existencia,
claros testimonios de su caos existencial,
para una futura descendencia, inexistente.
Y la Tierra, con sus moradores, volverá a ser vacío vital,
volverá a la nada imaginada
y a las concavidades de los imposibles sueños.
¡Todos fuimos culpables!
Nadie podrá llorarnos,
nadie podrá perdonarnos.
Y, al final, ¡Para qué, lo uno y lo otro!
Clarines de punzantes notas,
anuncian agonía apocalíptica,
de este herido azul planeta,
degradada morada de los humanos.
Y el hombre, duro oído,
enemigo del escuchar,
silencia su cobardía en gruesos pasotismos,
acalla su conciencia con tediosos conformismo,
disimula sus fracasos entre idas y venidas
al suculento mundo del disparate.
Y el hombre, sordo de nacimiento,
huidor de la ajena palabra,
rechaza la transparente verdad,
no echa cuenta a la perseverante advertencia,
escondiendo sus provocaciones
tras celofanes de clara podredumbre.
Y las fatídicas permisibilidades del hoy,
incansables roedores del mundo,
poco a poco, quebrarán orden y vida,
desobedecerán naturales leyes,
arrastrando a cercanas generaciones
a cruentos laberintos de obligada evaporación,
de irreversible desaparición,
de muerte anunciada.
Y, como los milagros sólo existen en inventados paraísos,
peliagudas serán las marchas atrás,
difícil, casi imposible, será el desandar.
Los pasos rotos del hombre moderno,
dinosaurios de la mezquindad y de la torpeza,
ya grabaron sus abominables huellas,
en las horrendas planicies de su caduca existencia,
claros testimonios de su caos existencial,
para una futura descendencia, inexistente.
Y la Tierra, con sus moradores, volverá a ser vacío vital,
volverá a la nada imaginada
y a las concavidades de los imposibles sueños.
¡Todos fuimos culpables!
Nadie podrá llorarnos,
nadie podrá perdonarnos.
Y, al final, ¡Para qué, lo uno y lo otro!
jueves, 4 de noviembre de 2010
trabajo publicitario
Anagrama y posavaso para una ya desparecida cafetería visueña.
Tinta china de color sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos a unas inexistentes diosas
MUSAS
Musas,
tuyas o mías,
diosas de permanentes ausencias,
soplos de invención humana,
damas de rabiosa ocultación,
¿Dónde moráis inexistencias?
¿Dónde ocultáis auxilios?
Musas,
vuestras o nuestras,
criaturas de brumosas quimeras,
suspiros de gruesa entelequia,
pretextos de falsa modestia,
¿Dónde fraguáis éxitos?
¿Dónde tejéis socorros?
Musas,
reales o inventadas,
hijas de frágiles esperanzas,
hermanas de cruel desilusión,
vecinas de indeseada evasiva.
¿Dónde quebráis esperas?
¿Dónde inventáis asistencias?
Musas,
tuyas o mías,
diosas de permanentes ausencias,
soplos de invención humana,
damas de rabiosa ocultación,
¿Dónde moráis inexistencias?
¿Dónde ocultáis auxilios?
Musas,
vuestras o nuestras,
criaturas de brumosas quimeras,
suspiros de gruesa entelequia,
pretextos de falsa modestia,
¿Dónde fraguáis éxitos?
¿Dónde tejéis socorros?
Musas,
reales o inventadas,
hijas de frágiles esperanzas,
hermanas de cruel desilusión,
vecinas de indeseada evasiva.
¿Dónde quebráis esperas?
¿Dónde inventáis asistencias?
miércoles, 3 de noviembre de 2010
Versos soñados
PREGUNTAS
¿Dónde los sueños padecen,
antes de ser rescatados?
¿Dónde los fugaces sueños,
padecen mudo letargo,
antes de ser breve luz,
en antes de ser soñados?
Jaulas de niebla encantada,
arcones desheredados,
cavidades de suspiros,
serán sus seguros tálamos,
allá penarán espera,
hasta que el chiflado humano,
los libere del castigo
de ser muerte, sólo vaho,
de ser nada, sólo sueño,
de ser juguete inventado.
¿Quién fabricará los sueños
que los humanos soñamos?
¿Quién, los clandestinos sueños,
amamantó en su regazo,
para castigo y placer
de todo el género humano?
Un Dios de serena mente,
dioses de cables cambiados,
un Dios de sobrado éxito
o los dioses del fracaso.
Seguro que alguno de ellos,
de la nada, lo sacaron,
para que los soñadores,
ejemplares nada raros,
soñaran mañana y tarde,
dormidos, despabilados,
grandes sueños, sueños rotos,
quimeras, sueños dorados,
sueños de vida y de muerte,
sueños de sueños soñados.
El hombre, arduo soñador,
en los sueños, enredado,
tarde, dice que la vida
es un sueño regalado,
encerrado en celofanes
de un efímero pasado.
¿Dónde los sueños padecen,
antes de ser rescatados?
¿Dónde los fugaces sueños,
padecen mudo letargo,
antes de ser breve luz,
en antes de ser soñados?
Jaulas de niebla encantada,
arcones desheredados,
cavidades de suspiros,
serán sus seguros tálamos,
allá penarán espera,
hasta que el chiflado humano,
los libere del castigo
de ser muerte, sólo vaho,
de ser nada, sólo sueño,
de ser juguete inventado.
¿Quién fabricará los sueños
que los humanos soñamos?
¿Quién, los clandestinos sueños,
amamantó en su regazo,
para castigo y placer
de todo el género humano?
Un Dios de serena mente,
dioses de cables cambiados,
un Dios de sobrado éxito
o los dioses del fracaso.
Seguro que alguno de ellos,
de la nada, lo sacaron,
para que los soñadores,
ejemplares nada raros,
soñaran mañana y tarde,
dormidos, despabilados,
grandes sueños, sueños rotos,
quimeras, sueños dorados,
sueños de vida y de muerte,
sueños de sueños soñados.
El hombre, arduo soñador,
en los sueños, enredado,
tarde, dice que la vida
es un sueño regalado,
encerrado en celofanes
de un efímero pasado.
martes, 2 de noviembre de 2010
Versos del día
A LA MUERTE (En el Día de los Difuntos)
¿Por qué temer a la muerte,
si no hay cosa más segura
que, nuestro eterno descanso,
llegará en la sepultura?
¿Por qué llorar a la muerte,
si las penas y quebrantos
con ella desaparecen,
para qué, sirven los llantos?
¿Por qué cantar a la muerte,
sí aquello que más queremos
nos lo roba con descaro,
para nunca devolverlo?
¿Por qué soñar con la muerte,
sí los sueños son mentiras
y la muerte, que es soñada,
es segura tontería?
¿Por qué huir de la tenaz muerte,
sí la muerte nos acecha
detrás de cualquier esquina
para llevarnos con ella?
¿Por qué vive nuestra muerte
porqué muere nuestra vida?
¡Maldito sea el inventor
de esta verdad infinita!
¿Por qué temer a la muerte,
si no hay cosa más segura
que, nuestro eterno descanso,
llegará en la sepultura?
¿Por qué llorar a la muerte,
si las penas y quebrantos
con ella desaparecen,
para qué, sirven los llantos?
¿Por qué cantar a la muerte,
sí aquello que más queremos
nos lo roba con descaro,
para nunca devolverlo?
¿Por qué soñar con la muerte,
sí los sueños son mentiras
y la muerte, que es soñada,
es segura tontería?
¿Por qué huir de la tenaz muerte,
sí la muerte nos acecha
detrás de cualquier esquina
para llevarnos con ella?
¿Por qué vive nuestra muerte
porqué muere nuestra vida?
¡Maldito sea el inventor
de esta verdad infinita!
lunes, 1 de noviembre de 2010
Versos otoñales
IMÁGENES OTOÑALES
La tozudez del otoño,
desnudando a la arboleda,
con bello estampado de hojas,
viste a la aburrida tierra.
Las hojas, copos dorados,
con gracia se balancean
y, en breves vuelos de muerte,
cumplen injusta condena.
Las ramas, desnudas de hojas,
con silbos de aire, se quejan
y, con claro estoicismo,
aguardan la primavera,
para vestirse de estreno
con verdores que embelesan.
El éxodo de las hojas,
aura en muerte pasajera,
es obligado camino
de la sumisa arboleda
que muere, para nacer
con más brillo, con más fuerza.
Sobre una alfombra dorada
tejida por la arboleda,
recordé, que siendo niño,
esquejes de honda tristeza
se instalaban en mi alma
con aromas de acres penas,
cuando, en otoño, los árboles
tiraban sus hojas secas.
La tozudez del otoño,
desnudando a la arboleda,
con bello estampado de hojas,
viste a la aburrida tierra.
Las hojas, copos dorados,
con gracia se balancean
y, en breves vuelos de muerte,
cumplen injusta condena.
Las ramas, desnudas de hojas,
con silbos de aire, se quejan
y, con claro estoicismo,
aguardan la primavera,
para vestirse de estreno
con verdores que embelesan.
El éxodo de las hojas,
aura en muerte pasajera,
es obligado camino
de la sumisa arboleda
que muere, para nacer
con más brillo, con más fuerza.
Sobre una alfombra dorada
tejida por la arboleda,
recordé, que siendo niño,
esquejes de honda tristeza
se instalaban en mi alma
con aromas de acres penas,
cuando, en otoño, los árboles
tiraban sus hojas secas.
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