Versos íntimos

PUEBLO

No es la fuente cuando reza
con el correr de su agua,
ni es la sonora canción
que cantan las viejas ramas,
ni son los alegres trinos
que desde el cielo nos llaman.

No es la viva claridad,
bello regalo del alba,
ni es la destilada luz
que entre las nubes cabalga,
ni son los áureos reflejos
de las serenas mañanas.

No es la lisonjera brisa
que en el aire se derrama,
ni es el tórrido solano
de sequedades malvadas,
ni son los vientos perdidos,
que por los alcores vagan.

No es el blanco de la cal
de paredes blanqueadas,
ni es el grato resplandor
de la teja anaranjada,
ni son los vivos colores
de las macetas colgadas.

Es algo que esta en mis ojos
o que descansa en mi alma,
que habita en mi efeba mente
con destellos de esperanza.

Son rezos, viejas canciones,
son paredes encaladas,
son aires, brisas y vientos
son sombras y luces sacras,
son puertas, ricos zaguanes,
son muros, grandes ventanas,
y, para mi vida, son
arcas de mis esperanzas

Es el solar donde habito
donde guardo yo, el mañana,
donde recuerdo el pasado,
donde mis versos descansan.