Caricaturas históricas

Candidatura Andalucista a las elecciones municipales de hace ya algunos lustros.
Esperamos que los caricaturizados se reconozcan y los no representados, como juego, descubran la identidad de los dibujados.
¡Qué felices tiempos, aquellos!

Versos de versos

BASURA

Basura, mis versos son,
sin ojos que los descifren,
mugre de penoso olvido,
sin luz que los escudriñe,
manchas de acre necedad,
sin lectores, que los mimen.

Basura, mis versos son,
sin luz que los iluminen,
roña de perdido tiempo,
sin nadie que los critique,
máculas de aburrimientos,
sin voces que los reciten.

Basura, pobre basura,
ensoñación de alas tristes,
cantigas de inexistencia,
que a los poetas, deprimen,
cuando el amigo lector,
es un señor que no existe,
que se perdió en la penumbra
de unas inopias sublimes.

Versos de romerría

En el gran día de la Romería visueña, en honor de Santa María del Alcor, justo es dedicar un sencillo poema...

A LOS COHETES

Cohetes de viejos tiempos,
almas de altivos voceros,
obligados asistentes
a los festejos señeros,
acostumbrados a ser
los gallos más tempraneros,
ocupados en llamar,
con un persistente empeño,
a vecinos, visitantes,
nativos y forasteros,
felices enamorados
de ALCORA, dulce embeleso.

Cohetes madrugadores,
gotas de sonoros truenos,
surcan con firme volar
bravos aires alcoreños,
hinchados, en su papel,
de esperados pregoneros,
despertadores festivos,
en Romería de ensueño,
de ALCORA, Virgen sin par
y de todos sus romeros.

Cohetes de celebrar,
de conocidos siseos,
antesala inevitable
de su ronco parlamento,
siempre prestos a llamar
a rezagados romeros.

Cohetes de alegre estar,
por ser ellos los primeros
en abrazar a su ALCORA,
Reina de regio universo,
Señora de los Alcores,
Dama de nardo y romero.

Cohetes anunciadores,
con trinos de duro acento,
rompen, en su caminar,
el silencio de los cielos,
hurtándole a rico Alcor
migajas de tibios sueños,
trocados, al despertar,
en fervorosos festejos,
regalos del corazón,
obsequios de sabio pueblo
a tan egregia Patrona,
ALCORA de amor eterno.

Témpera

Torre del oro. Sevilla.
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos de homenaje

A LOS CABALLOS ROMEROS

Caballos, équidos nobles,
jinetes, sueños romeros,
empeñados en crear
centauros de tiempos nuevos,
Simbiosis agradecida
de caballo y caballero.
Caballos enjaezados,
con aromas de otros tiempos,
estampas descoloridas,
perdidas en los recuerdos,
rescatadas del olvido
por la fuerza del deseo.
Caballos de largas crines,
mecidas por suaves vientos,
trenzas de firmes espigas,
tejidas con fino esmero,
reclamo de mil piropos
y merecidos requiebros.
Caballos de bella estampa,
elegancia de braceo,
armónicos caminantes
de inigualable gracejo,
y dignos competidores
de jinetes satisfechos.
Caballos de recias patas,
cascos de azabache negro,
holladores de cien calles,
avenidas y senderos,
convertidos en dorados
caminos de ocre albero.
Caballos de pura sangre,
jacas de pocos eneros,
orgullosos abridores
del venturoso cortejo,
en honor de su Patrona,
ALCORA, bello Lucero,
Protectora de los hombres,
de los caballos romeros.

(Tomado del "Romancero de los Alcores", en la víspera de la Romería visueña de Santa María del Alcor)

Otra Mascota

"Petragallus"
Punta fina y lápiz de color sobre papel.
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Versos para recitar a los más pequeños

Será por eso de que la añoranza nos puede siempre que comienza un curso escolar que hoy, por ello, os dejamos un poema para que se lo recitéis a vuestros pequeños, y si no los tenéis, transformaos, por unos segundos, al leerlo, en aquel niño que fuistéis "ayer".

LA LLUVIA CHIQUITA

La lluvia chiquita,
de menudas gotas,
de gotas enanas,
pequeñas, redondas,
no quiere venir
conmigo de ronda.
¡Sí, sí,
conmigo de ronda!

Porque la gran lluvia,
de gotas grandotas,
se guasea de ella,
se burla, se mofa,
se ríe de la pobre,
en donde la coja.
¡Sí, sí,
en donde la coja!

la lluvia chiquita,
anda siempre sola,
por el azul cielo,
llora, que te llora,
derramando lágrimas
de penita gorda.
¡Sí, sí,
de penita gorda!

Son perlas chiquitas
que el suelo no mojan,
ni hacen charquitos,
ni suenan, ni botan,
pobrecitas mías,
que jamás engordan.
¡Sí, sí,
qué jamás engordan!

La lluvia chiquita,
anda como loca,
buscando una mar
que no tenga olas,
para, muy despacio,
bebérsela toda.
¡Si, sí,
bebérsela toda!

La pobre no piensa,
tampoco razona,
que la mar no cabe
dentro de su boca,
ni en su barriguita
de nube graciosa.
¡Sí, sí,
de nube graciosa!

La lluvia chiquita,
dice, la muy tonta,
que no aguata más,
que ya no soporta,
este sin vivir,
esta mala sombra.
¡Sí, sí,
esta mala sombra!

Y que está dispuesta,
dentro de unas horas,
a buscar suicidio,
a acabar por toda,
con este martirio
de anorexia boba.
¡Sí, sí,
de anorexia boba!

La lluvia chiquita,
de menudas gotas,
se fue para siempre
a su cielo rosa.
Yo no le perdono,
de ninguna forma,
que ella no viniera
conmigo de ronda.
¡Sí, sí,
conmigo de ronda!

Plumilla

Ventanal modernista. Melilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de versos

AL ESCRIBIR UN POEMA

Al escribir un poema,
hurto palabras al viento,
abro mi mente a la vida,
aireo mis sentimientos,
dejo manar las imágenes
que crea mi pensamiento.

Al escribir un poema,
algo se agita por dentro,
fluyen voces y palabras,
rescatadas del silencio,
de una sonora fontana
repleta de albos secretos,
secretos para el poeta,
secretos del propio verso.

Al escribir un poema,
nada es viejo, nada es nuevo,
las palabras se desbocan
o se ocultan en sus miedos,

Al escribir un poema,
nadie atiende al pregonero,
la soledad se sublima
en este parto incruento,
las musas son pura niebla,
susurros, pérfido invento,
el sudor es el aval,
el trabajo, los remeros,
el poema es la carreta,
el poeta, el carretero.

Al escribir un poema,
eres amo de tu verbo,
esclavo de la palabra,
de tu decir, prisionero,
eres Dios, amigo y amante
de tu canto, de tus versos,
eres abierta ventana,
eres soñador y sueño.

Carboncillo

Trabajo de la Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla.
Carboncillo sobre papel.
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Versos del alma

ALMA

Crucé desiertos caminos,
hollé sagrados senderos,
descubrí risas y llantos
en numerosos paseos,
atravesé portalones
de aldabas y clavos viejos,
me asomé por las ventanas,
amigas de claros vientos,
rompí cadenas de bruma,
de niebla y de duro acero,
navegué sobre las olas,
soñando ser marinero,
pregunté a la negra noche,
y a los profundos silencios,
a la luna de alcanfor
y a los amos del infierno,
para conocer mi alma,
para saber sus secretos,
sus arcanos, lo que oculta
en sus ignotos adentros,
para conocer su esencia,
sus atributos, su aspecto,
su rara inmortalidad,
su craso vivir eterno.

Nada de aquello que hice,
sirvió para hallar consuelo,
sigo sin conocer mi alma,
sigo atado a sus secretos,
soy carne de la ignorancia,
criado entre sordos misterios,
soy nieto de las tinieblas
y, mi alma, un muy triste sueño,
desconocida por fuera,
inédita en sus adentros.

Versos festivos

Obligado es, desear a visueños y visitantes unas felices fiestas en honor de su Patrona, Santa María del Alcor. ¡Que no falten, en estas jornadas de grata convivencia, chocolates, potajes, ricas viandas y una obligada alegría!

CARTA DE SANTA MARIA DEL ALCOR A LOS VISUEÑOS
(Un año antes de su Coronación)

En mis cuerdos desatinos,
buscando sonoros versos,
entre mis sueños, hallé,
carta, venida del cielo.

Reconocí yo, su origen,
por su sacro matasellos,
inmaculada paloma,
mensajera de altos vuelos,
colombina coronada,
áurea de albos destellos.

La misiva, entre mis manos,
despertó tibios recelos,
temores de pecador
se agruparon en mi pecho.
La dicha y la desazón,
en mi corazón urdieron,
latidos de ritmos locos,
en aquel dulce momento.

Mis temblores se hermanaron,
como la vida y los sueños,
con lágrimas de cristal
que, entre mis miedos, nacieron,
cubriendo cansados ojos
con unos salinos velos,
que me impedían leer
aquel bello parlamento.

Una letra firme y clara
con trazos de amor eterno;
un papel, leve soporte,
reciclado por los vientos,
blanco de pureza y cal,
con ribetes de azul cielo,
flotaban con levedad,
sobre mis frágiles dedos.

Sequé mis húmedos ojos,
con la mente fui leyendo.
Cada palabra leída,
como las aguas, los fuegos,
como los aires, las nubes,
se expandía por los cielos,
de este mi querido Alcor,
buscando oídos despiertos,
queriendo entrar en las almas
de los fieles alcoreños.

Altavoces de ecos dulces,
lanzan a los cuatro vientos,
esencia de aquella carta
encontrada entre mis sueños.

“La gratitud heredada
del Hijo que llevé dentro,
sangre y carne de mi vientre,
de mi gran amor, su dueño,
me invita a manifestar
mi grande agradecimiento,
a todos los moradores
de aqueste singular pueblo,
nacido sobre un Alcor,
para ver más cerca el cielo,
por haberme regalado,
entre canciones y rezos,
honor y bendita gloria
de ser su mejor consuelo,
Patrona y Madre escogida,
Alcora, entre los visueños.

El vuelo breve de un año,
con impaciencia, yo espero,
para verme coronada,
Reina de los alcoreños.

Cuando el campanillo cante
feliz acontecimiento,
las lágrimas derramadas,
los rezos de amor eterno,
los vítores y canciones,
me sabrán a dulces besos,
y en vuestra grata presencia
gritaré a los cuatro vientos,
que aquí me llamáis Alcora,
nombre traído del cielo.”

Verso tomados del libro de poemas "365 y una poesías"

Versos íntimos

A SANTA MARÍA DEL ALCOR

El desvarío que produce la plácida y serena contemplación de la mar tranquila a la caída de la tarde, me inspiraron este sencillo romance que, desde su nacer, sólo aspira a ser canto marino de alabanza o sincera plegaria mariana.

La mar, musa celestial,
inventora de leyendas,
embriagó, con sus encantos,
mi hacer de humilde poeta,
regalándome un romance
que, con osada torpeza,
sueña ser canto, plegaria,
sencillo y breve poema,
dedicado a Santa Madre,
de los Alcores, su Reina.

“Cuando la Vega era mar
y el Alcor, orillar era,
cuando los trigos soñaban
con dorar amada vega,
por las esquinas del cielo
corría la buena nueva
de una visita esperada,
de la venida a esta tierra
del mayor de los Luceros,
de una Virgen Marinera
que quiso ser, porque quiso,
con suma sacra grandeza,
Mujer, bendita Patrona,
Madre y Virgen alcoreña.

Trigales y girasoles,
moradores de la Vega,
soñaron salinas olas,
espumas, brumas, mareas,
caricias, rezos y cantos,
aromas de grande fiesta,
para rendir homenaje
a, del Alcor, su gran Reina,
Doncella de estirpe santa,
Romera de estampa regia.
Con caracolas marinas,
conchas de nácar y seda,
con suspiros de alba espuma,
redondas y blancas perlas,
tejen los vientos, las olas,
guirnaldas para su Reina,
salinos mantos dorados,
las más hermosas preseas,
estrellas de peregrinos,
de romeros y romeras
que, sueñan a todas horas,
con su Virgen marinera,
Señora de viejo Alcor,
Dama de bendita Vega.

Cuando la Vega era mar
y el Alcor, orillar era,
se sublimaron los vientos,
se encendieron las estrellas
y se vistieron de gala
los caminos y las sendas
para dar la bienvenida,
gracias, dicha, recompensa,
a María del Alcor,
Reina de mares y tierras.”

El Viso del Alcor a 12 de Septiembre de 2011

Romance publicado en la revista editada por el Ayuntamiento visueño con motivo de las Fiestas Patronales de 2011.

Entretenimiento

"Herramientas y materiales amigos".
Lápiz sobre papel.
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Versos de la mar

AMOR IMPOSIBLE

¡Ay!
Hay amores imposibles
y nunca correspondidos,
y a pesar de los pesares,
seguimos en el camino,
seguimos enamorados,
somos burla del destino.

De la mar me enamoré,
apenas tenía juicio,
y fue creciendo mi amor,
como la espiga del trigo,
con la calidez del aire,
con agüitas y suspiros,
dorándose con el sol,
creciendo hasta el infinito.
Hoy, sin yo merecerlo,
peno doloso castigo,
alejado de la mar,
viviendo un amor furtivo.

Me enamoré de la mar,
cuando era sólo un niño,
la miraba embelesado,
la acariciaba con mimo,
la poseía en silencio,
la soñaba con delirio.
con el tiempo fue creciendo
mi amor y mi desatino,
la penetraba, insensato,
ajeno a cualquier peligros
y me bebía su alma
y sus aromas salinos.
Hoy, sin yo desearlo,
purgo yo fiero suplicio,
alejado de la mar,
sin poder cambiar mi sino.

El tiempo, con su saber,
escribe mágicos libros,
libros de hermosos amores,
libros de amores perdidos,
como mi amor por la mar,
como aquel viejo amor mío,
que se murió una mañana,
mañana de escalofríos,
cuando una blanca gaviota,
pregonera del destino,
me susurró, temblorosa,
a las puertas de mi oído,
que la mar no me quería,
que nunca me había querido,
que de mi no sabe nada,
ni le importa el amor mío,
y que lo inscriba, con prisas,
en los libros del olvido.

¡Ay!
Hay amores imposibles
y nunca correspondidos
y, a pesar de los pesares,
seguimos en el camino,
seguimos enamorados,
somos burla del destino.

Retratos

Retratos rápidos de antiguos alumnos.
Punta fina sobre papel
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Versos al amigo loco

EL LOCO

El loco grita su mundo,
ya no puede retenerlo,
se le rompió poco a poco
como se rompen los sueños,
se le escapó de su mente
cuando él estaba cuerdo.

Él, camina a la deriva
como un herido velero,
del que ahora, han desertado
capitán y marineros.

El loco, con su locura,
con su vida hecha de miedos,
ronda por la vieja calle,
quiere coger un lucero,
lo mira con gran ternura,
lo llama con locos gestos.

Errante, el loco camina,
rumiando su parlamento,
el mundo nada le importa,
ya nada le quita el sueño,
huye de la gran ciudad
donde se aburren los cuerdos,
busca y rebusca en las noches
al loco que lleva dentro,
para vivir como él y
ser, de su locura, el dueño.

Una tranquila farola,
dibuja en el pavimento
la negra sombra del loco.
Allí, no existe misterio,
su loca sombra es igual
que la de los hombres cuerdos.

Versos del ayer, del hoy y del mañana

FUISTE, ERES Y SERÁS

Fuiste gaviota altanera,
de vuelos de caros riesgos,
fuiste empuñadura y hoja
de espada de rico acero,
fuiste fragancia encendida,
efluvio, frescor eterno,
fuiste caricia, suspiro,
puya de frágil sarmiento,
fuiste agua cristalina,
lodazal de barro y cieno,
fuiste exquisita doncella,
mujerzuela del averno,
fuiste hambre deseada,
tormento, pan y sustento,
fuiste canción incendiaria,
arrullo, nana y silencio,
fuiste fortuna, tesoro,
oropel, quimera y sueño,
fuiste aquello que quisiste
en la ruleta del tiempo.

Eres paloma mimada,
hija de estos locos tiempos,
eres fontana de amor,
manantial de negros celos,
eres duna celestial,
oasis, duro desierto,
eres luz de amanecer,
negrura de hondo misterio,
eres inhiesta cordura,
locura, enloquecimiento,
eres liviana criatura,
pesada mole de acero,
eres niebla desolada,
arenal, páramo yermo,
eres ínclita verdad
oculta entre viejos miedos,
eres tálamo de vida
origen de amores hueros,
eres lo que has querido
en la rosa de los vientos

Y serás, a tu pesar,
carnaza de cementerio,
polvo, agrisada ceniza,
triste nada, mal recuerdo,
sueño, humo, niebla, llanto,
entelequia, fatuo fuego.
Fuiste, eres y serás,
tesis, línea, argumento,
de un inventado poema,
en el orillar del tiempo.

Plumilla

Capilla Real del Alcazar de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos para meditar

CON SABOR A CUENTO

Un canto rompe la noche,
huyen los fríos silencios,
sus notas, áureas doncellas,
despiertan mil sueños bellos,
dormidos en la espesura
de sordos lejanos tiempos.
Cruza los valles, los montes,
una voz de terciopelo,
venida del más allá,
del orillar de los cielos,
voz de timbrado mimbre,
voz de insondable misterio.
La canción susurra notas
de pentagrama ya viejo,
la voz musita esperanzas,
candores, novicios sueños.
La noche, perpleja, escucha,
la luna guarda silencio,
los valles, placidos, oyen,
los montes, con embeleso,
sorben la hermosa canción
que les llega desde el cielo.
Los aires, las aguas claras,
hijas de ricos veneros,
detienen su caminar,
para guardar en sus senos,
aquella dulce canción
y la voz de terciopelo.

Mas, una envidiosa dama,
muerta de envidia y de celos,
quiere romper el hechizo
de aquellos gratos momentos,
Una nube bien grisácea,
ha tejido un manto negro,
para que el celestial canto
no pueda alcanzar el suelo.
No conforme con su hacer,
origina un gran estruendo,
con rayos de rompe y rasga,
con retahílas de truenos,
que consiguen silenciar
la voz y el canto sereno,
venidos del más allá,
del viejo orillar del cielo.

Así se escribe la historia,
de los cantos, de los pueblos,
de los aires, de los hombres,
de los más lejanos cielos.
Así se matan, se ocultan,
los más apreciados sueños,
con ristras de loca envidia,
con sartas de absurdos celos.

Óleo

El ciego del Lazarillo de Tormes (Detalle)
Óleo sobre lienzo.
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Versos pudorosos

¡QUÉ VERGÜENZA, DIOS!

¡Qué vergüenza! ¡Qué me guste,
a ratos, soñar despierto,
inventar miles historias,
volar, como vuela el viento,
acariciar con mis manos
las llagas del universo
y sorprender a la luna
con sus amores secretos!

¡Qué vergüenza! ¡Qué desprecie,
en el hombre, su intelecto,
cuando babea maldades,
cuando despierta los miedos
y, endiosado, muere, mata,
de lo ajeno, se hace dueño,
y sus miserias esconde
en fosas de ricos muertos!

¡Qué vergüenza! ¡Qué me guste
rezar unos “Padres Nuestros”,
oír cantos gregorianos,
hablar con Dios, en silencio,
celebrar la Navidad
como se hacía, hace tiempo,
con pandereta, zambomba y...
que no falte el Nacimiento!

¡Qué vergüenza! ¡Qué no quiera
sermones de tiempos viejos,
oír hablar de castigos,
oír hablar del infierno,
escuchar necias palabras,
estandartes de los cleros,
pilares de fanatismos,
que los hombres padecemos!

¡Qué vergüenza! ¡Qué me guste
contar historias y cuentos,
recordar ido pasado,
resucitar los recuerdos,
escribir vividas páginas
de mis vivos, de mis muertos
y despertar cada día,
entre sonrisas y versos!

¡Qué vergüenza! ¡Qué desprecie
obras del arte moderno,
que mis ojos no comulguen
con tales experimentos,
retablos de maravillas
para bien vivir del cuento,
para ocultar la pobreza
de muchos grandes maestros!

¡Qué vergüenza! ¡Qué me guste
pregonar lo que yo siento,
que tengo un alma sencilla,
que me agrada ser de pueblo,
que familiares y amigos
son mi mejor argumento,
y que río, canto, lloro
y amo, sin ningún complejo!

Carboncillos

Apuntes rápidos a carboncillo (Trabajos, Escuela Superior de Bellas Artes "Santa Isabel de Hungría". Sevilla)
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Versos olvidados

OLVIDAR

El olvidar no es ganancia,
ni laureles, ni victorias,
los olvidos son las noches
de la perspicaz memoria.

El olvidar no es ventura,
ni dicha, ni complacencia,
con los olvidos burlamos
a la gloriosa experiencia.

El olvidar no es regalo,
ni dádiva, ni agasajo,
los olvidos son silencios
para dormir al pasado.

El olvidar no es fracaso,
ni chasco, ni decepción,
los olvidos son sordinas
de una perdida ilusión.

El olvidar es la risa
que, antes de nacer, ha muerto,
es el breve descansar
de los sagrados secretos,
es el ventanal cerrado
a los mimos de los vientos,
es la canción inconclusa
perdida en oscuro tiempo,
es la quebrada quietud
que hiere con su silencio,
es la historia de un ayer
que yace en el cementerio.
El olvidar es dormir
un largo y profundo sueño.

Bocetos

Mujeres. Lápiz sobre papel.
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Versos del hoy

SEPTIEMBRE

Septiembre de mudas vueltas,
de finiquitos y encuentros,
de inicios, duros exámenes
y de anunciados regresos,
anda, corre, vuela y vive
con tu caminar austero,
en añoso calendario
de muy variados senderos.

Septiembre de horas nuevas,
titular de mes noveno.
Tus días siguen menguando,
tus noches viven creciendo;
el verano se despide
y el otoño, inicia vuelo.

Septiembre de mutaciones,
de celebrados festejos,
de esperanzas renacidas
después de largo sesteo,
vivido en la compañía
de la tierra, el mar y el cielo.

Septiembre, viejo Septiembre,
mes de locos agujeros,
de pinceladas cautivas
en un revoltoso tiempo,
dueño de tranquilas horas
y de alocados momentos
que, en sabias dualidades,
sobre tus días, crecieron.

Otras mascotas colegiales

Librio y Pato, dos mascotas escolares.
Punta fina y lápiz de color sobre papel.
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Versos de abuelo "chocho"

HOY, ME QUEDÉ SIN NIETOS

Hoy,triste el abuelo está,
con su tristeza de abuelo,
esa que te rompe el alma,
esa que te hiere por dentro,
esa que te sabe amargo,
esa que te quita el sueño.

Y lo peor del asunto,
que son cositas de abuelo,
de ese abuelo titulado,
con buena nota, en “chocheo”.

Hoy, triste el abuelo está,
porque andan lejos,sus nietos,
porque un saleroso avión,
de esos que surcan los cielos,
se los llevó, de mañana,
a otros lares, a otros predios,
para pasar unos días
en la Viena de los cuentos,
de los valses, de “Sissí”,
de los panes, de los quesos
y de muchas, muchas cosas,
para quitarse el sombrero
y allá, donde el frío se abriga,
cuando aparece el invierno,

Hoy, triste el abuelo está,
soñando con el regreso,
a estos queridos Alcores,
de sus tres nietos viajeros.

Plumillas

Gladiadores. Tinta china sepia sobre papel.
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Versos soñados

PREGUNTAS

¿Dónde los sueños padecen,
antes de ser rescatados?
¿Dónde los fugaces sueños,
padecen mudo letargo,
antes de ser breve luz,
en antes de ser soñados?

Jaulas de niebla encantada,
arcones desheredados,
cavidades de suspiros,
serán sus seguros tálamos.
Allá penarán espera,
hasta que el chiflado humano,
los libere del castigo
de ser muerte, sólo vaho,
de ser nada, sólo sueño,
de ser juguete inventado.

¿Quién fabricará los sueños
que los humanos soñamos?
¿Quién, los clandestinos sueños,
amamantó en su regazo,
para castigo y placer
de todo el género humano?
Un Dios de serena mente,
dioses de cables cambiados,
un Dios de sobrado éxito
o los dioses del fracaso.
Seguro que alguno de ellos,
de la nada, lo sacaron,
para que los soñadores,
ejemplares nada raros,
soñaran mañana y tarde,
dormidos, despabilados,
grandes sueños, sueños rotos,
quimeras, sueños dorados,
sueños de vida y de muerte,
sueños de sueños soñados.

El hombre, arduo soñador,
en los sueños, enredado,
tarde, dice que la vida
es un sueño regalado,
encerrado en celofanes
de un efímero pasado.

Temple

Cerámica. Temple sobre tabla.
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Versos lentos

¿PARA QUÉ LAS PRISAS?

Las prisas regalan sendas
a todo el género humano,
sendas de mármol pulido,
sendas de fieros guijarros,
en las fiestas, en los juegos,
en el ocio, en el trabajos,
al prendido en la ignorancia
o al insigne hombre sabio.

Las prisas regalan alas
en este circo mundano,
a los listos, a los tontos,
a los feos, a los guapos,
a los ricos, a los pobres,
a tullidos y lisiados,
alas para correr más,
que el que tenemos al lado,
que el que busca los laureles,
para dormirse un buen rato,
que el amigo o el vecino,
la pareja o el hermano,
alas, para ser primero,
en este limbo barato,
donde el poder y la fama,
antorchas de mojigatos,
hay que beberlos con prisas,
antes que se vuelvan ácidos.

Las prisas regalan todo,
para llegar a la nada,
para alcanzar, sin quererlo,
el cero de la vida humana.

Sólo los que van despacio,
sin prisas, pero sin pausas,
saborearán su tiempo,
sus horas, siempre sagradas,
sus instantes, su presente,
los soplos de la vida humana.

¿Para qué las prisas locas?
¿Por quién tañen las campanas?

Mascota

Tarronio. Mascota de los de "Básica".
Punta fina y lápiz de color sobre papel.
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Versos de ronda

LA RONDA (Cancioncilla)

Una ronda de cristal,
con voces de mil colores,
con sones de campanillas
y tonos de hermosas flores,
quiero regalarte, niña,
cuando se acerque la noche,
cuando la luna de plata,
vestida de claro azogue,
se asome por los tejados,
derramando bendiciones.

Una ronda anacarada,
con notas de puro bronce,
con aires de azúcar blanca
y emocionados acordes,
quiero regalarte, niña,
cuando despierte la noche,
cuando los viejos luceros
enciendan sus corazones
y las estrellas fugaces
nos regalen sus canciones,
echas de polvo dorado
y de venturosos sones.

La ronda se me escapó
por oscuros callejones.
Hoy, los suspiros me matan,
se marchitaron las voces
y los ingratos silencios
se instalaron en mis noches.

Boceto

Para la serie de plumillas y témperas "Andalucía".
Lápiz sobre papel.
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Versos íntimos

PÍDEME OTRAS COSAS

No me pidas que te diga,
dónde guardo yo mis sueños
que, por estas heredades,
anda mucho ladrón suelto,
que podrían despojarme
de estos caros alimentos
de mi alma soñadora,
a la que yo, mucho quiero.

No me pidas que te diga,
dónde oculto mis recuerdos,
ni me pidas que te diga,
dónde encuentros tantos versos,
que son cositas sagradas,
amantes de lo secreto,
y no quieren que se sepa
donde consumen su tiempo,
antes de ser dibujados
en los telares del tiempo.

No me pidas que te diga,
dónde busco yo mi tiempo,
pues ni yo mismo lo sé
y soy su probado dueño.

No me pidas que te diga,
dónde encuentro mis silencios,
aquellos que me enseñaron
a ser prudente y sincero,
a escuchar, con complacencia,
al amigo, al compañero,
para sorber, callandito,
las historias y los cuentos.

No me pidas que te cuente
mis más queridos secretos
que, cuando son conocidos,
aireados, descubiertos,
padecen horrenda muerte,
que no se merecen, ellos.

Témpera

Apocalipsis.
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos encadenados

JUEGO

A las puertas del Alcor,
Alcor preso de mis sueños,
sueños de sueños pintados,
pintados con pinceles viejos,
viejos utensilios nobles,
nobles pellizcos de tiempo,
tiempo de luces primeras,
primeras gotas de viento,
viento de añorado mar,
mar, océano, sustento,
sustento de primas horas,
horas de olvidado cuento,
cuento de ternura flaca,
flaca de risas y rezos,
rezos de claras mañanas,
mañanas de gratos besos,
besos en labios desnudos,
desnudos de sentimientos,
sentimientos, altas cimas,
cimas en valles sedientos,
sedientos de aires calmos,
calmos, flemáticos juegos,
juegos de azares prendidos,
prendidos en locos versos,
versos en loco poema,
poema cautivo, preso,
preso en un Alcor soñado,
soñado en todos los tiempos.

Lápiz

Rosa. Apunte rápido a lápiz sobre papel.
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Versos de lejanía

ALLÁ

Allá se fueron mis días,
allá se fueron mis rezos,
aquí se quedó mi mente,
rumiando viejos recuerdos.

Allá se fueron mis horas,
allá se fueron mis versos,
ansiando buscar alivios
para mi alma y mi cuerpo.

Allá se fueron las musas,
Allá se fueron, huyendo,
de la escarcha, de los fríos,
de los recelos y miedos,
de las ventanas cerradas,
de los portalones viejos,
de las caducas palabras
y de los negros silencios.

Allá se fueron las olas,
del mar que llevamos dentro,
para morir en la orilla
del más hondo desconsuelo,
donde la nada suspira
por un olvidado beso,
donde la quimera cría,
desvaríos, locos sueños.

Allá, lejos del saber,
descubriré mil ungüentos,
que me curarán el alma
y segarán mis tormentos,
devolviéndome a la vida,
a la vida y a los sueños,
para soñar nuevas horas,
palabras y nuevos versos.

Mascota

De los más "peques" de la escuela.
Punta fina y lápiz de color sobre papel.
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Versos lúdicos

PALABRAS PEQUEÑAS

MAR, diminuta palabra,
monosílabo pequeño.
Mensaje de inmensidad,
encierras en tus adentros,
eres planicie salina,
la gran musa de mis versos.

Si jugando, te regalo,
la “A” del viejo alfabeto
y la pones tú, delante,
de tu salífero cuerpo,
mutarás significado,
convirtiéndote en gran verbo,
AMAR, de amores sagrados,
AMAR, de amores al viento.

Y si, por entretenerme,
continúo con el juego,
de regalarte más letras,
y tú, convertirte en verbo,
ahí tienes una “RE”,
para “REMAR” en mis sueños,
y una raquítica “RI”,
para “RIMAR” en mis versos.

Plumilla

Monumento a Gustavo Adolfo Bécquer. Parque de María Luisa (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de versos

MIS VERSOS,

Mis versos caminan prestos,
de la dicha a los infiernos,
de los llantos a las risas,
buscando amores secretos,
unas miradas furtivas
de los amantes del verso.
¡Ay, mis versos!

Mis versos padecen pena,
por morar en el silencio,
por vivir, a todas horas,
entre arcanos y misterios,
soñando con unos ojos
que les descifren sus sueños.
¡Ay, mis versos!

Mis versos buscan amigos,
en las tierras y en los cielos,
en los confines del mar,
allende del universo,
para sentir, en sus hondos,
caricias de amado verbo.
¡Ay, mis versos!

Mis versos viven y mueren
en el orillar del tiempo,
rodeados de penumbras,
de incertidumbres y sueños,
a la espera del milagro
que ahuyente sus torvos miedos.
¡Ay, mis versos!

Mis versos, mis versos son,
efímeros pasatiempo
que una vez desentrañados,
se vuelven motas de sueño,
humo, sombra, niebla, espuma,
aire que se lleva el viento.
¡Ay, mis versos!

Retratos

Retratos de Mary y Jesús, dos muy buenos amigos, a los que, un 24 de noviembre, tuvimos la fortuna de "CASARLOS" en una celebración imposible de olvidar. Os queremos.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de desesperanza

LAS PAREDES OYEN o LAMENTOS

Las mudas paredes oyen
lamentos y más lamentos,
lamentos de horas rotas,
lamentos de ronco acento,
lamentos de paro cruel,
de dónde encontrar sustento.
Y las paredes, cansadas,
en su mundo de silencio,
buscan, en el imposible,
unas gotas de remedio,
para este mal que las tiene
sumida en desasosiego.
Las paredes, en las noches,
son confesonarios ciegos,
muros de lamentaciones,
crisoles de malos tiempos,
sin poder gritar al mundo,
estas jaurías de miedos,
ni quienes los provocaron,
ni de donde nos vinieron,
ni el por qué de la existencia
de estos lamentos tan negros.
Las paredes, en su pena,
oscuras se están poniendo,
sus colores palidecen
al escuchar los lamentos
de los hombres que han perdido,
trabajo, pan y dinero,
esperanza, estima y fe,
emigrantes a otros predios.

Pastel

Tela amarilla. Pastel sobre papel
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Versos de actualidad

TODO VALE

En tiempos de todo vale,
se envalentonan los vientos,
acallando, al caminar,
los mas claros pensamientos,
aquellos que mantenían,
vivo y recto el sentimiento.

En tiempos de todo vale,
la libertad es un cuento,
es oropel, baratija,
vestido de bajo precio,
silente y sumisa esclava
de un libertinaje infecto.

En tiempos de todo vale,
no busques claro sendero,
acomódate a la senda
del más zafio ladronzuelo,
navegante de ocasión,
en anchos ríos revueltos.

En tiempos de todo vale,
Dios nos libre de los cuerdos,
de los locos, de los santos,
del salvador del momento,
de los señores políticos,
regidores de los pueblos.

En tiempos de todo vale,
no aceptes el ser borrego
de una ruidosa manada
que, en su caminar perfecto,
perdió ilusiones y rumbo,
tesoros de caros precios.

Plumilla

Imágenes de una de las puertas de la Catedral de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Verso de la Ballena

GAVIOTA

Gaviota de negras plumas,
pato feo de la bandada,
no maldigas tu color,
no reniegues de tu estampa,
busca reflejos marinos,
destellos de espuma blanca,
resplandores de albas brisas,
rielar de luna salada,
que hagan de tu negritud,
rocío de la mañana,
amanecer encendido,
sueño de grata alborada.

Gaviota de plumas negras,
gaviota de negra estampa,
vuela planea, disfruta,
despliega tus negras alas
sobre las olas amigas,
sobre la mar, nuestra amada.

Retrato

Modesto homenaje a un joven visueño, Jaime, que se nos fue antes de tiempo.
Lápiz de color sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de dolor

SUPLICIO

Martirio supremo es,
cuando la palabra es muerta,
cuando, a sabiendas, se oculta,
cuando, de la luz, reniega,
cuando, despavorida, huye,
cuando abandona al poeta,
dejando seca su mente,
su alma, rota y deshecha,
sin llanto que derramar,
al pie de inútiles quejas.

Suplicio supremo es,
cuando la palabra es muerta.

Témpera

Desaparecida darsena pesquera de Melilla.
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos marinos

Antonino y Marina, amigos de y para siempre, como veis ya estamos "laborando". Va para vosotros este sencillo poema.


ECOS DE CARACOLAS

Los ecos de caracolas,
en mis horas, despertaron,
mil olvidados ayeres,
retratos desdibujados
de una infancia caducada,
guardada en viejo retablo,
donde lo insigne es la nada
y maravilla, el engaño.

Los ecos de caracolas
en mis oídos grabaron,
cantos de sirenas vírgenes,
rumores de desengaños,
salinas odas marinas,
sonatas de enamorados
que, en el orillar del tiempo,
pronto, destierro, encontraron,
convirtiéndose en espuma,
en sombra, en sueño soñado.

Plumilla

Ventanal modernista. Melilla.
Tinta china sepia sobre papel.
Clickear para ver en mayor tamaño.

De vuelta

Después de un bien aprovechado periodo vacacional en nuestra querida Costa Ballena, volvemos a la tarea del reencuentro con la palabra, con el dibujo, con el color y con todos los que os asomaís a esta ventana.

MIS MUSAS

Mis musas, soñando lejos,
a otros mares emigraron,
dejándome vacío, huero,
roto, desesperanzado,
como marino furtivo
en orillares vedados.

Busqué blanca inspiración,
encontré silencio amargo
que, como espinas punzantes,
sobre mis ansias danzaron,
bailes de oscuros olvidos,
danzas de olvidos macabros.

Mis musas, soñando lejos,
a otros mares emigraron,
mis versos padecen pena,
pesares de albos nonatos.

Dibujos

Clemen, Diego y Ángel, el mismo día y a la misma hora, ya hace algunos lustros.
Punta fina sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de la mar querida

MAR

Duerme el marino en su lecho,
son tiempos de locos tiempos,
ha emigrado la gaviota,
busca preciado sustento,
la barquilla está varada,
en el viejo varadero,
el mar ha sido invadido,
son tiempos de locos tiempos,
los peces claman venganza,
la pleamar duerme sueños,
la espuma salina llora,
son tiempo de locos tiempos
y en una esquina del mar
llora la brisa en silencio,
murmullo de rotas horas,
son tiempos de locos tiempos.

Dibujos muy apreciados

Matías y Ángel, dos buenos "peloteros".
Punta fina sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos íntimos

DUELO

Al pie de una plúmbea espera,
la razón se vuelve esquiva,
navega en el pesimismo,
como barco a la deriva
y la tozuda esperanza,
trozos de gloria perfila,
despertando desvaríos
que, en silente comitiva,
se pasean, negras sombras,
sobre las horas heridas,
antesala de un instante,
prólogo de una partida.

Cuando los miedos se quiebran,
la razón, vuelve a la vida
y la esperanza y la gloria,
entre inquietudes, se olvidan.

Mascota

Mascota del gremio de "los pasotas".
Lápiz de color y punta fina.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de añoranza

EL VIEJO LIBRO

Tomé el libro entre mis manos,
para sorber sus encantos,
bebí los ocultos néctares,
en sus rellanos, guardados,
sumarios de voz silente,
que actuaron como bálsamos
en mi mente, en mis ojos,
en mi corazón cansado.

La pátina de sus hojas,
el polvo coleccionado,
hiciéronse fina niebla
sobre el sutil decorado,
y un par de furtivas lágrimas,
hijas de un sueño varado,
rodaron por mis mejillas,
danzando un baile olvidado.

Retrato

Clemente (joven)
Sanguina sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de un ayer lejano

Perdido está, en mi memoria,
el enigma de un recuerdo,
cuando por primera vez,
me descubrí en un espejo.
asombrado me miré,
asustado, algo perplejo,
extrañado, desconfiado,
sin comprender que era aquello,
aquel clon desconocido,
imitador de mis gestos,
que repetía, monótono,
mis íntimos movimientos.
Era un igual, otro yo,
un repetido muñeco,
arcano sin desvelar,
tras el plateado pliego
que, todo mi alrededor,
lo guardaba en sus adentros.
Era una proscrita estancia,
algo que me daba miedo,
una pared transparente
una ventana a lo nuevo.
Era asomo inexistente,
un incomprendido juego,
y para mí, pobre crío,
el mayor de los misterios.

Témpera

Viejo. Témpera sobre cartulina negra.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos salinos

A los domingueros de la playa, héroes nacionales, y a Marina y Antonino, "Balleneros de pro", afortunados disfrutadores de los muchos encantos de "La Ballena".

Viernes, tarde, anochecer,
ábranse puertas al mar,
que el flujo de domingueros,
acaba de comenzar.

Las carreteras soportan,
con resignación fatal,
gran marea de vehículos
que buscan el orillar,
de unos mares ya ahítos
de tanta hueste imperial,
bañistas de pocas horas,
que no les falta de “na”.
Las rodadas de los coches,
calientan el alquitrán
de un asfalto empobrecido,
por los que vienen y van,
marineros de agua dulce,
dispuestos a disfrutar,
sobre la salina arena,
en la orillita del mar.

Hay sol para todo el mundo,
a nadie le ha de faltar,
ni a los fijos residentes,
ni al que acaba de llegar,
hay calores para todos
y agua, para reventar,
sólo encuéntrase una pega,
en el tiempo de acampar,
espacio donde poner,
la sombrilla familiar,
las sillas y las neveras,
y el resto de material,
toallas, cubos, paletas,
sandía monumental,
las tortillas, los filetes
acabados de empanar,
que la jornadita es larga,
aunque pase en un “plis plas”.

Y a la vuelta, caravana,
¡Malayo sea el regresar!
Harto de arena y de playa,
pipón de tanto tragar,
y el coche, ¡Para qué para!
¿Cuándo vamos a llegar?
Y la semana que viene,
a repetir el serial,
con los mismos personajes
y… esta historia de verdad.

Témpera

¿Cuántos Quijotes necesitaremos para cambiar a esta España nuestra, que tan poco nos gusta?
Témpera sobre cartulina negra.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de indignado

ELECCIONES… ¿PARA QUÉ?

Elecciones… ¿Para qué?
Me pregunta mi intelecto,
ABURRIDO de esperar,
de soñar mejores tiempos,
de pensar en los chanchullos
del político rastrero,
de mirar oscuridades,
de vivir en río revuelto,
de, tú dices y yo digo,
obsoletos argumentos,
de que el “trinque”, aún exista,
y el “pelotazo” certero,
en las horas y los días
del político gangreno,
de que los parados crezcan,
como gotas de aguacero,
sin que nadie abra paraguas,
en este crecer siniestro,
de los cantos de sirenas,
de las mentiras y cuentos,
de los carteles que anuncian,
donde se pierde el dinero,
de la maléfica sombra
del político fullero,
de los bancos dominados
por el fatuo don dinero,
en manos del poderoso,
de los males, siempre ajeno,
de la tele abducida,
de la prensa de los cuentos,
de las radios partidistas,
de un intenet que da miedo,
del aborto programado,
de los grandes desconciertos,
de no saber lo que soy,
en estos turbios momentos,
un ser vivo, un ser humano
o un “lechuguino” del tiempo,
de las duras hipotecas,
de las familias sin sueldos,
de los muchos “sin papeles”,
olvidados de los pueblos,
de los mudos sindicatos,
como en los pasados tiempos,
y de tantos desatinos,
y de otros crueles ejemplos.

Elecciones… ¿Para qué?
Me pregunta mi intelecto.
La respuesta, Dios dirá,
ante el silencio del pueblo,
que se resiste a cambiar,
los males de estos momentos,
y de mandar al carajo,
por los siglos de los tiempos,
al corrupto aprovechado,
al político rastrero
y a los muchos vividores,
que ocupan muy altos puestos,
incapaces de arreglar
esta orgía de sufrimientos.

Elecciones… ¿Para qué?
Mientras se nos muere el pueblo.