Serie "Quijote en rosa" IV Lápiz de color sobre papel.
Hablemos de teatro: Vudú (3318) Blixen
Hace 2 semanas
sábado, 31 de agosto de 2013
Versos íntimos
INVENTAR A DIOS
A todas horas del día,
a
cualquiera de la noche,
el
hombre, cuando se aburre,
cuando
piensa en los más pobres,
cuando
sueña con sus muertos,
cuando
olvida los rencores,
cuando
truena Santa Bárbara,
cuando
la vida se rompe,
cuando
del suelo se eleva,
en
busca de gratos goces,
se
entretiene en inventar
un
Dios, con aromas de hombre.
Para
inventar a su Dios,
en
la soledad, se esconde,
y
armándose de osadía,
varios
caminos escoge,
unos
son del corazón,
otros,
de las mentes pobres.
Para inventar a su Dios,
chanclas
humildes se pone,
y
con ellas, en sus pies,
viejos
senderos recorre,
unos
van al infinito,
otros,
no se sabe dónde.
Para inventar a su Dios,
olvida
su humano nombre,
se
eleva a divino cielo,
quiere
buscar sumos dones,
unos
para darle gloria,
otros,
lo mejor del hombre.
viernes, 30 de agosto de 2013
Soneto
VERSOS
MÍOS
Allá,
donde la luz avanza herida,
dibujando
sombra desarraigada,
los
versos míos, buscan algarada,
sedición, revuelta en tediosa vida.
Allá, donde la voz transita callada,
esculpiendo
silente atardecida,
los
versos míos, voz desconocida,
mueren,
inservibles, en su morada.
Luces y voces de mis desvaríos,
aguas
de sedientas y secas fuentes,
buscad
cauces de vida, en nutridos ríos.
Luces y voces, almas inclementes,
espectros
rotos de raptados bríos,
soñad
renacer en otros presentes.
jueves, 29 de agosto de 2013
Versos de la mar
UNA
MADEJA DE VERSOS
Sentado ante ti me encuentro,
tratando
de devanar
una
madeja de versos,
hilados
frente a ti, mar.
En
la rueca hilo, que hilo,
y
no quiero descansar,
temo
que un necio olvido,
me
la pueda arrebatar
y
se esfumen, como niebla,
mis
versos, frágil cristal.
Con
hilos de fantasía,
los
versos, quiero engarzar,
en
un sereno poema
de
espumas y blanca sal,
con
aromas marineros
y
sueños de navegar.
Como
gaviotas adultas,
quiero
echarlos a volar,
con
alas de impresas páginas,
acabadas
de estrenar,
de
un inacabado libro,
compendio
de mi verdad.
La
madeja de mis versos,
apreciado
manantial,
va
vertiendo sus vocablos
sobre
el salino orillar,
componiendo
con mesura,
poema,
alegre cantar,
que
sueña ser bautizado
con
las aguas de la mar.
La
madeja de mis versos
fue
menguando al caminar,
al
dejar sobre la arena
versos
para declamar.
Mientras,
el nuevo poema,
va
creciendo más y más,
rebuscando,
entre las aguas,
bendita
felicidad,
al
final de su camino,
huera
la madeja está,
y
al dejar su último verso
como
epílogo final,
lluvia
de furtivas lágrimas
derrama
sobre la mar,
escribiendo
su epitafio,
sobre
un rosado coral,
cumpliendo
bello destino
dictado
en el más allá.
miércoles, 28 de agosto de 2013
Versos de malas horas
SALIR, PARA NADA
Salía
cada mañana
a
buscar un jardín nuevo,
cansado
de soportar
los
rítmicos desencuentros
que
entre tu vida y la mía,
como
flores, van creciendo.
Volvía al atardecer
lleno
de amargos silencios,
con
el cansancio en el rostro,
en
el alma, sordos miedos,
que,
entre suspiros, servían
para
avivar mis tormentos.
Salía al anochecer,
a
buscar festivo huerto,
aburrido
de morar
estancia
de aromas muertos,
donde
el vacío se palpa
y
el amor es algo huero.
Volvía de madrugada
quebrado,
roto de cuerpo,
con
la pena dibujada
en
un corazón desecho,
que,
entre latidos, buscaba
alivio
a mi desconsuelo.
Entre salidas y vueltas,
se
fue agotando mi tiempo,
mis
jardines se secaron,
se
marchitaron mis huertos.
Ahora
sólo me quedan:
angustias,
resentimientos,
cien
granadas soledades,
tormentos
y desconsuelos
y,
en lo más hondo del alma,
un
insondable agujero,
por
donde. a mí, se me escapan,
mis
esperanzas, mis sueños,
mis
amores, mis amigos,
la
vida, que tanto quiero.
martes, 27 de agosto de 2013
Versos para cantar
CLOPILLAS
¡Ay
de aquel que estando ciego,
todo
lo quiere tocar,
y
grita, en su negra noche:
¿Cuándo
mis ojos verán?!
¡Ay del que llega sediento
a
una fuente de agua fresca,
y
al ver sus límpidas aguas,
siente
pena de beberlas!
¡Ay del recio agricultor
de
alma y de cuerpo quebrados,
que
mira al cielo y pregunta:
¿Para
quién es mi trabajo?!
¡Ay del pobre enamorado
que
por la luna, anda siempre,
y
que al pensar en su amor,
suspiros
le van y vienen!
¡Ay del hombre sin fortuna
que
busca amigos y esposa,
y
sólo halla en su camino,
volátiles
mariposas!
¡Ay de las aguas tranquilas
y
de aquellas brisas suaves,
que
en sus adentros esconden
ventiscas
y tempestades!
¡Ay de los ricos podridos,
almaceneros
de plata,
que
nacen, viven y mueren
en
su reino de hojalata!
¡Ay del pobre gorrioncillo
que
en su vuelo se lamenta:
todos
se hartan de trigo,
y
la culpa es para el menda!
¡Ay de aquel que estando hambriento
halla
un rico naranjal
y
al morder la fresca fruta,
su
amargor, le hace llorar!
¡Ay de nuestro amor primero,
perdido
en vago pasado,
dormido
en cuna de niebla,
con
velos de humo, tapado!
¡Ay de los “ay” derramados
en
estas breves coplillas,
natos
a cuarenta grados,
en
mi tierra, que es Sevilla!
lunes, 26 de agosto de 2013
Versos a la mar de la Ballena
EN
TU ORILLA RECORDÉ ...
Ayer, inmóvil en tu orilla,
cual
estatua salpicada de tu sal,
congelé
mi presente
para
recuperar olvidados ayeres de infancia.
Entorné
los ojos,
deje
caer mis plúmbeos párpados
y
miré interioridades
por
las rendijas de la memoria,
antes
de abrir sus ajados y recios portalones.
Salinos
aromas despertaron
descoloridas imágenes de otras orillas,
de
otras arenas,
de
otros consumidos tiempos,
todos,
hijos de un mismo grato mar.
Placeres,
regustos, añoranzas y tristezas
se
hermanaron silentes,
huérfanos
de realidad,
en
torpes idas y venidas,
ausentes
de cronologías.
Un
desconocido infante,
ignota
criatura
sonsacada
de amarillentas fotografías
de
un idealizado pasado,
dueño
efímero de irreal playa,
se
asomó jocoso
a
la mentira del provocado sueño,
alienando
mis sentidos,
dándome
a beber
el
engañoso licor de los soñadores.
Las realidades de unos niños de verdad,
expertos
en alegría,
penetraron
en mis entelequias,
acrecentando
gozos,
origen
de frágiles éxtasis seniles,
y
unas gotas de mar,
salpicadas,
me
devolvieron a la realidad,
quebrando mi finita complacencia.
viernes, 23 de agosto de 2013
Versos de algo
ALGO SOBRE LOS SUEÑOS
Se me aburrieron los sueños
que nunca fueron soñados,
aquellos que, bien despierto,
viendo mi luna de esparto,
se paseaban galanes
por mi longevo tejado,
azotea de mis versos,
orillar del desencanto.
Y se aburrieron los sueños
que nunca fueron soñados.
Y sus argumentos locos,
con estigmas de nonatos,
dibujaron intenciones,
alientos de vientres bajos,
cuchillos de rotas sombras,
sobre tapices de asfalto,
alfombras de malas hierbas
de hilados deshilachados .
Y se aburrieron los sueños
que nunca fueron soñados.
jueves, 22 de agosto de 2013
Homenaje
A UN OLIVO VERDE
Olivo de hojitas verdes,
con
verdor, de verde olivo.
Tronco
de quebrado acero,
por
el tiempo retorcido,
tallado,
como se tallan,
las
olas del mar bravío.
Grietas
recorren tu cuerpo,
dibujando
mil caminos,
caminos
de mil recodos,
recodos
de hieles y vinos,
donde
se esconden los vientos
y
se escapan los suspiros.
Olivo de olivas verdes,
con
verdor, de verde olivo.
Oliva
de duro hueso,
en
su interior escondido,
fruto
de jugoso óleo,
con
esfuerzo recogido.
Vareados
en los aires
con
vara de cuerpo fino,
por
la fuerte y ruda mano
del
aceitunero altivo,
jornalero,
a su pesar,
cumpliendo
triste destino.
Olivo de sueños verdes,
con
verdor, de verde olivo.
Vives
para ser soñado
con
sueño alegre, de niño,
grabado
en tu recio tronco
con
gubias de acero vivo,
fabricadas
en las fraguas
que
existían en El Viso,
entre
el alcor y la vega,
entre
verdades y mitos.
Sueños
que se han despertado
a
la sombra de un olivo,
que
junto a la Piedra el Gallo,
no
deja de querer al Viso.
miércoles, 21 de agosto de 2013
Versos marinos desde La Ballena
PREGUNTAS AL AIRE
¿Dónde se esconden las olas
que
hasta la orilla navegan,
vestidas
de espuma blanca,
con
sus canciones eternas?
Unos
dicen, que en el aire,
hechas
migajas de niebla;
otros
dicen, que se ocultan,
bajo
la sumisa arena.
¿De qué son los centelleos,
que
sobre la mar sestean,
con
el inquieto brillar
de
mil encendidas velas?
Unos
dicen, que de plata,
traída
de las estrellas;
otros,
que son las escamas
de
la mar, cuando pasea.
¿De quiénes son esos vientos
que
alborotan las arenas,
que
agitan las mansas aguas,
con
intenciones perversas?
Unos
dicen, que son sueños
de
la gente marinera,
y
otros, que son los suspiros
de
madre naturaleza.
martes, 20 de agosto de 2013
Versos íntimos
ALLÁ
Allá, donde vive el tedio,
no
me busques de mañana,
que,
entre suspiros y sueños,
tengo
mi vida ocupada.
Allá, donde vive el mar,
no
preguntes por mi alma,
que,
entre sus salinas olas,
se
pierde cada mañana.
Allá, donde vivo yo,
no
cantes de madrugada,
que,
entre mil silentes versos,
descansan
mi vida y mi alma.
sábado, 3 de agosto de 2013
Versos sonoros
LA MÚSICA
La música me ha sumido
en
un desvarío grato,
que
me produce arrebato,
que
nace junto al oído,
estancia,
seguro nido.
Y,
al tiempo, una desazón
nube
en cansada razón,
serena,
desconocida,
despierta,
con su venida,
mi
dormido corazón.
La música con sus sones,
con
sus aires y su cadencia,
sembró
en mi frágil conciencia
esquejes
de humanos dones,
vástagos,
tibias canciones,
que
en el jardín de mis flores
pronto
encontraron colores,
devolviéndole
a mi vida,
regalándole,
rendida,
ansia
de nuevos amores.
La música con su vuelo,
alado
con fantasías,
tomó
mis noches, mis días,
fundiendo
mi sórdido hielo,
llevándome
a claro cielo,
donde
la vida es pasión,
donde
la muerte es canción,
y
todo lo que en ella mora,
como
la más bella aurora,
su
dueño, es el corazón.
viernes, 2 de agosto de 2013
Versos íntimo
Después de una largo periodo vacacional, retomamos la tarea de seguir publicando "Nuestras cosas"
POETA DE MIS VERSOS
POETA DE MIS VERSOS
En claro y cálido día,
releyendo
viejos versos,
nacidos
en los caminos
de
la razón y los sueños,
sentí
la necesidad,
envuelta
en tibios deseos,
de
conocer al poeta
que
vagaba en mis adentros.
En barca de frágil vela,
navegó
mi pensamiento,
tratando
de conseguir
arribada
al rico puerto,
donde
los grandes poetas,
practican
su viejo verbo,
donde
los vates humildes,
fabrican
sus nuevos versos.
Busqué con prisas, sin pausas,
en mis mudos recovecos,
las
mil ocultas verdades
que
el poeta lleva dentro,
la
magia para envolver
la
desnudez de los versos,
y
las palabras que juegan
a
la orilla del misterio,
para
encontrar al poeta
que
se esconde en mis adentros.
En la incruenta batalla,
llena
de sombras y espejos,
se
reflejaron, bien pronto,
imágenes
y recuerdos
que
pugnaban por dejar
sus
oscuros aposentos,
de
la mano de un poeta
que
en el alma, sin saberlo,
esculpe
estrofas, poemas
para
lanzarlos al viento.
En esta búsqueda eterna,
yo
le daré tiempo al tiempo,
para
mejor conocer
al
poeta de mis versos
que,
en su noble dualidad,
mora,
vive en mis adentros.
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