Plumillas antiguas

Inventamos la novela picaresca y seguimos manteniendo y engordando a los pícaros de "alta monta". (A cuento con el poema de hoy)

Escenas del Lazarillo de Torme.
Tinta china sepia sobre papel.

Versos del hoy y del siempre

ALGO SOBRE LOS CORRUPTOS

Siempre hubo y por siempre habrá,

corruptos de manos blancas,

de los que visten camisas

de gala y de mangas anchas,

de apariencia santurrona

y de sucias golfas almas.

Siempre hubo y por siempre habrá,

corruptos, en vacas flacas,

cuando se apagan las luces

de la frágil esperanza,

y las huestes de parados,

liban las hieles amargas,

del querer y no poder,

del ser, del paro, carnaza.

Y se la llevan caliente,

manos llenas, a mansalva,

lejos de remordimientos,

limpios de polvos y pajas,

en bolsones de ignominias,

con maneras solapadas,

como merecido premio,

que aquí, nunca pasa nada,

con estos grandes mangantes,

“señores” de la granujada.

Y se la llevan caliente,

y nadie rompe una lanza,

derrochan palabrería

la soldadesca del “whatsApp”,

mientras se pudren los sueños,

la justicia y la esperanza,

y no se encuentra una “perra”

de la huida, “pasta gansa”.

¿Hasta cuando ha de durar,

esta fiera astracanada,

de políticos corruptos

y de otras muchas mafias?

Plumilla antigua

Gente del pueblo.
Tinta china sobre papel.

Versos jocosos para entretener al personal

ALGO SOBRE EL BALOMPIÉ

Le llaman deporte rey,

como lo más de lo más,

como canto de sirena,

como salvador maná,

que, semana tras semanas,

y a diario, falte más,

los reyes de la pelota,

nos reclaman lealtad,

para ser ejemplar hincha,

para ver en digital,

partidos y más partidos,

de odiosa rivalidad,

de una copa muy monárquica,

de una liga “B” “B” “V” “A”,

de una “champion” europea

y… no pares de contar,

que si no querías sopa,

de ella te vas a “jartá”,

una copita de África,

los goles de un tal “Neymar”,

las pamplinas del “Mouriño”

y del grupo catalán

que, con los vientos que corren,

no sé con quién jugará,

cuando los santos barones

del gran culé Artur Mas,

se borren, con regodeo,

de la España celestial.

Le llaman deporte rey,

y la risa a mí me da,

por qué no llamarlo: “caca”,

que, para el caso, es igual.       

Plumilla antigua

Puerta de Sevilla (Carmona)
Tinta china sepia sobre papel.

Versos soñados

      SOÑAR DESPIERTO

     Quebradizos son los sueños

que la noche nos regala,

mas, si despierto soñamos,

son potros de pura raza,

que si los espoleamos,

sin dudar, nos descabalgan,

dejándonos sueños rotos,

esparcidos en migajas.

     La noche inventa sus sueños

de hechuras disparatadas,

el hombre, despierto sueña,

lo que le viene en gana,

retazos de buen futuro,

aromados de esperanzas.

Hay que soñar el futuro

con sueños de buena pasta,

y moldearlo sin miedo

sin ningún dolor de espaldas,

sin buscar en los pajares

agujas abandonadas,

y al final de la aventura,

soñar que la vida es nada,

como los sueños soñados

sobre la vieja almohada.

Plumilla

Maternidad.
Tinta china sepia sobre papel.

Versos al futuro

ALGO SOBRE LO POR VENIR

Insensatez de alocado,

locura de locas horas,

el pretender descubrir

el devenir de la historia,

el mañana de los hombres,

el futuro de las cosas,

lo que el destino nos guarda

en los vientos de la rosa,

en la nada de la nada,

más allá del parco ahora.

Insensatez y no más,

y no menos, pena loca,

el querer ser amo y dueño,

en antes de llegar su hora,

de aquello que por venir,

inexistente paloma,

vuela repleto de arcanos,

juega con cartas ignotas,

impolutas, sin marcar,

más allá del parco ahora.

Plumilla

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Paloma. Fragmento de una plumilla antigua (Palomas del Parque de María Luisa de Sevilla)

Tinta china sobre papel.

Versos del hoy

ALGO SOBRE LA CRISIS Y LOS MANGANTES

Para tomos y más tomos,

para llenar mil estantes,

para ocultar cielo y tierra,

para cubrir viejos mares,

sobran palabras, palabras,

testarudas, malsonantes,

malnacidas, al amparo

de esta “roña” interminable,

de crisis de “mandan huevos”

y  de lustrosos mangantes,

de crisis de “rompe y rasga”

y de cacos elegantes,

de crisis de “apaga y cierra”

y paraísos fiscales.

Y… ¿Cómo acabar con ello,

con ellos y sus secuaces?

Sin justicia y sin honor,

sin caballeros andantes,

sin “darle leña a los monos”,

ni castigo a los culpables,

sin coser las mangas anchas,

ni tratar de igual o iguales,

al caminante de a pie

y al del rico carruaje.

Plumillas

Hórreos gallegos.
Tinta china sepia sobre papel.

Versos del hoy

ALGO SOBRE EL PODER

Cansinos están los tajos,

difíciles, los caminos,

en estos tiempos que corren,

en estos lares dormidos,

donde las ascuas calientan

estómago agradecido

que se arriman con descaro

a los poderes podridos,

esos que rompen y rasgan

lo sagrado, lo divino

y al hombre ¡Pobre criatura!

Perdido en fétido limbo.

Cansinos están los tajos,

difíciles,  los caminos,

en estos tiempos que corren,

en estos lares perdidos,

donde los ríos del poder,

emulando viejo Nilo,

se desbordan, se desangran,

mutando su rico limo,

en grosera podredumbre,

en fatídico destino,

para el hombre ¡Pobre hombre!

De la corrupción, amigo.

Cartel

Cartel editado para los Festivales de España y Feria de Priego de Córdoba. 1973.
Témpera sobre papel.

Romance breve

                            UN ESPEJO PARA MI ALMA

     Viajero de la utopía,

yo rebusqué, entre mis sueños,

un bazar de lo imposible,

donde comprar un espejo,

que quisiera mostrar mi alma,

como refleja mi cuerpo,

por ver si había sufrido,

en el correr de su tiempo,

profunda metamorfosis,

desgaste y envejecimiento.

                                   Al soñar, todo es posible,

lo falso y lo verdadero,

y no resulta costoso

alcanzar cualquier deseo.

Y fácil, logré capricho,

encontré querido espejo,

capaz de contener  mi alma

en su falaz aposento.

No sé que sentí, ¡Mi Dios! 

cuando mis ojos la vieron,

detrás de aquel ventanal,

asomada en el espejo.

No era ni vieja, ni joven,

intangible monumento,

etérea, inmaterial,

invisible, como el viento,

y, sin embargo, mis ojos,

ahora, la estaban viendo,

como criatura real,

como si tuviera cuerpo.

     El milagro se rompió

cuando se rompió mi sueño

y, en un instante silente,

se evaporó del espejo,

dejándome sabor grato

 y un aroma placentero,

difíciles de olvidar,

aunque fueran sólo un sueño.

    ¡Si el alma es como la vi,

nada me importa mi cuerpo,

si su esencia, es el vivir,

ha de ser eterno premio!

Plumilla

Cuevas. Guadix
Tinta china negra sobre papel.

Versos de las almas

               ALMAS

     Almas poseen las tierras,

ocultas en sus entrañas,

invisibles como el aire,

transparentes como el agua.

Son las almas de las tierras

límpidas, inmaculadas,

soplos de ligeras brisas,

musas de grandes palabras.

     Almas poseen los ríos,

sumergidas en sus aguas,

nacidas en las alturas,

para correr, entrenadas,

por riscos y torrenteras,

por mil valles y vaguadas

y para feliz, bañarse,

a orillas de la mar brava.

     Almas poseen los  árboles,

ocultas entre sus ramas,

son sutiles como el aire,

se alimentan con su savia,

como los árboles, viven

en su heredad, enraizadas,

y en las noches especiales,

suspiran, lloran y cantan.

     Almas poseen las flores,

que con tus manitas, plantas,

destilan ricas esencias

que mis sentidos embriagan,

viven como azucarillos

disueltos en agua clara,

para limpiar tus manitas

y aromar tu linda cara.

Quijote

Lápiz de color sobre papel.

Versos soñados

                       SUEÑOS ABSURDOS

     Era un niño que soñaba,

ser caballo de carrera,

y llevar sobre su grupa,

jinete de gran solera,

para registrar su nombre

en un listado de estrellas,

héroes de los hipódromos,

Pegaso, Furia, Centella.

     Era un hombre que soñaba

con ser una alta escalera,

para alcanzar con sus manos

las más brillantes estrellas,

los planetas más cercanos,

el sol y la luna bella,

y construir un nuevo cosmos,

sobre una novicia tierra.

     Era un alma que soñaba

ser de sólida materia,

para sentir las caricias,

los abrazos, la grandeza

de los infinitos besos

que en los dulces labios, quedan,

y gozar con otras almas,

por los mismos dioses, hechas.

     Era un viento que soñaba         

ser director de una orquesta,

de tifones, huracanes,

suaves brisas marineras,

de solanos y ponientes

y de corrientes caseras,

y hacer volar a la nada

los aires de las miserias.

     Era un verso que soñaba

ser, él solito, un poema,

ser síntesis y resumen

de mil poesías bellas,

contener en sus entrañas

antología poética, 

y ser para su escritor,

su más grande santo y seña.

Plumilla

Cuevas (Guadix)
Tinta china negra sobre papel.

Versos alcoreños

                           CIGÜEÑAS DE LOS ALCORES

     Ya no se van las cigüeñas,

espadaña del Convento,

en tu cima se han quedado,

no quieren más nomadeo.

                   Cansadas de su emigrar,

de navegar por los cielos,

de buscar y reparar

nidos para sus polluelos,

han decidido quedarse

a vivir en el Convento,

encima del campanario,

lugar tranquilo y sereno,

y así, poder disfrutar,

desde un sitio predilecto,

de los sones de campanas

y de algún que otro concierto.

     ¡Ya no se van las cigüeñas!

dirán algunos, contentos,

otros, por  contra, dirán,

con claro resentimiento,

¡Ya no vienen las cigüeñas,

para anunciar el buen tiempo!

     Estas cigüeñas modernas,

vecinas de nuestro pueblo,

como cualquier ciudadano,

ejercieron el derecho

a quedarse en este Alcor,

donde hace tiempo nacieron.

                   Cigüeñas de los Alcores,

vivís y sois de los nuestros,

y para que nada os falte,

con unos pocos de versos

y una poquita de guasa,

yo os inscribo en el censo,

para que nadie os diga:

“Que estáis aquí de estraperlo”;

sino, todo lo contrario:

“Que estáis aquí, por derecho”.

Boceto y óleo

Maternidad. Lápiz sobre papel y óleo sobre lienzo.

Versos para caminantes

                          ¿QUIÉN, LOS CAMINOS, CAMBIÓ?

     Caminé, cuando fui niño,

por extensas avenidas,

desgastando pies y suelas

en mil idas y venidas.

Los caminos eran amplios,

pasajes llenos de vida,

donde el joven caminante

temperaba sus heridas.

Los diseños de las rutas

difusas e indefinidas,

lo marcaban los vaivenes

de la moda establecida.

El firme de las arterias

era de piel derretida,

tributo de los viandantes,

asfaltos en capas finas.

     Hoy, con cansino marchar,

voy por flacas avenidas,

busco obstáculos pequeños

para detener mi huida,

imparable testamento

de la gente malherida,

incapaz de marcha atrás,

cumpliendo su ley de vida.

Se va cerrando el camino,

se van quebrando las vías,

se angostan las viejas sendas,

las calles, son de mentira,

y yo, inseguro viandante,

ya transito a la deriva,

como perdido bajel

sobre las aguas bravías.

     ¿Quién, los caminos, cambió?

¡Qué poco al hombre quería!

Carboncillo

Trabajo antiguo de la Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla.
David de Verrocchio.
Carboncillo sobre papel

Versos al tedio

ABURRIMIENTO

     Perdí la palabra

en un triste tedio

y, sin la palabra,

murió el pensamiento,

sintiéndome al filo

de un abismo hueco,

vacío de todo,

de nada, cubierto,

de nada absoluta,

loco aburrimiento.

     El canto monótono,

airado lamento

de un viejo teléfono,

destrozó el silencio,

despertó palabras,

abrió pensamientos.

      Ruidosa llamada,

¿La tomo, la dejo?

Repite su llanto,

el viejo teléfono,

lo escucho, lo miro,

sin querer, me acerco,

sin ver, lo descuelgo,

lo tomo en mi mano,

y guardo silencio,

una voz amiga,

conocido acento,

derrama su voz,

descubre mi aliento,

me nombra, me pide,

así, de momento,

el perdido número

de un amigo nuestro.

Con hacer autómata,

lo busco, lo encuentro,

lo lanzo a los aires,

lento, lo enumero,

escucho mil gracias,

de nada y lo cuelgo,

y sin darme cuenta,

vuelvo con mi tedio,

con la dura nada

de mi oscuro tiempo.

     ¿Para qué me sirven

estos ciegos versos,

heridos de muerte

y de aburrimiento?

     Y sigo en mi nada,

junto a mis lamentos,

y busco palabras,

nuevos pensamientos,

puertas de salidas,

vida y aires frescos,

deshollinadores

del aburrimiento.

      Y...

Retrato

Marina, hermana de Vicente.

Lápiz de color sobre papel.

Versos del hoy

  LA CUESTA DE ENERO

     Eres tú, “Cuesta de Enero”,

la más empinada cuesta,

costosa como ninguna,

para transitar por ella.

Con los fríos tempraneros,

todos los años te acercas,

esquilmando, sin pudor,

los bolsillos, las carteras,

dejándonos peladitos,

caducos, sin una “perra”.

     Con bromas te recordamos,

así, calmamos las penas,

eres droga permitida,

paladín de la pobreza,

te gusta regodearte

con las muchas piruetas

que los hombres practicamos

sobre tu inclinada cuesta.

     Saltimbanqui somos todos,

hastiados de tantas fiestas,

derrochones bien clonados,

amantes de las tarjetas,

que sirven para comprar

lo que se paga con pena,

en la pendiente de Enero,

famoso por su gran “Cuesta”.

Tiempo habrá que echarle al tiempo,

imaginación serena,

para esta “Cuesta” allanar,

para alisar sus maneras,

que al hombre tiene cogido

por sus blandas entrepiernas,

y a la mujer, le otorgó,

el título de “Gran Clienta”,

sobre todo en las rebajas

de aquello que nadie quiera.

 

     ¡Agrupémonos, pardillos,

alcemos nuestras banderas,

hagamos una cruzada

contra esta funesta “Cuesta”,

que nos tiene ahogaditos,

más tieso que una veleta,

más seco que una mojama,

más pobres que la pobreza.