SONETO VII (¡NUNCA FUE TARDE!)
Las palabras, silentes o sonoras,
notas de
sentimentales pentagramas,
brotan alborozadas
sobre ramas,
triunfantes, en
predestinadas horas.
Los llantos y las risas urden tramas,
cuando la grata
esperanza, a deshoras,
hila sobre la piel,
dulces doloras,
alegres cantos,
encendidas llamas.
Y
los humanos, gatos escaldados,
oídos sordos a
truenos ajenos,
buscan, en los
santorales, aliados.
Fertilizan, tardíos, los terrenos,
eriales y páramos
olvidados,
para hacer del
dolor, goces serenos.
El Viso del Alcor, 12 de Septiembre de 2023
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