POESÍAS LOCAS

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locura vigésimo sexta

AQUEL 

HOMBRE HUECO

        Aquel hombre vacío, hueco,

al que sólo le quedaban,

en su marchito exterior,

huellas de miseria humana,

negruzco caparazón,

epidermis arrugada,

ajada, añosa, cetrina,

como la muerte pintada,

decidió por decidir,

en una ciega mañana,

el tomar entre sus manos

el aire que respiraba,

para ver y comprobar

si era de su mal, la causa.

        El aire, caro alimento,

escapó, buscando nada,

huyendo de aquellas manos

rudas y desgranadas,

sin desvelar a su dueño

dónde su mal radicaba.

        Buscó aquel hombre vacío,

en la oquedad de su alma,

restos, migajas, retazos

de vida desperdiciada,

y sólo pudo encontrar

hilo de seda escarchada,

frío como el desengaño

y a la vez, cosa bien rara,

cálido como la celda

donde mora la esperanza.

        Aquel hilo, entre sus manos,

se quebró en la mañana,

dejando sobre la alfombra,

motas de seda bien heladas,

polvos de desilusión

que hacia la nada, cabalgan,

sin descubrir a su dueño

dónde sus males estaban.

        Buscó y buscó, aquel hueco hombre,

en sus vacías entrañas,

días, semanas y meses,

tarde, noche y madrugada,

descubriendo afortunado,

en un rincón de su alma,

átomo de luz brillante,

microscópica crisálida,

parpadeando insegura,

como vela que se apaga.

        Milagro, fue para el hombre,

aquel rayo de esperanza.

Y lo tomó entre sus manos,

sin dejar que se escapara,

con mimo le fue soplando,

para avivar pobre llama,

con celo, lo fue envolviendo

con mil suspiros de plata,

con placer, lo fue regando

con el frescor de sus lágrimas, 

hasta que aquel parpadeo

se convirtió en llamarada,

iluminando su mente,

resucitándole el alma.