Al rescate de Calabuig 2

Viernes, 12 de octubre de 2018.

A 223 días…

DÍA DE LA HISPANIDAD, DÍA DEL PILAR, DÍA DE LAS FUERZAS ARMADAS, DÍA DE LA RAZA.  DÍA GRANDE.

     Sin desfiles, sin alardes militaristas, en España siempre ha sido un gran día el 12 de octubre y muy especial en Zaragoza.

    Raro me resulta que los políticos, “suprimidores” de turno, no hayan intentado derrocar la festiva celebración  o mutarla a una solemne festividad, inventada por ellos, que nada tenga que ver con la Virgen del Pilar, con el día de la Hispanidad, ni con el homenaje a nuestras Fuerzas Armadas; como podría ser: “el día de los sin ejércitos”, ”el día de las sin vírgenes” o “el día del holocausto español en Hispanoamérica”. Todo está por ver. Todo es posible en la viña de “los Pedros y los Pablos”.

   En la celebración de este año, todo iba sobre rueda, según el orden previsto, con algún que otro abucheo al Presidente del Gobierno, sin más, y la supresión de parte del espectáculo aéreo por mal tiempo. Destacado desfile militar con, como  siempre, el llamativo desfilar de la Legión, con cabra incluida o, en el otro extremo, la lenta y elegante marcha de la “mehala”, y una muy digna representación de los ejércitos y fuerzas del orden españoles de tierra, mar y aire; hasta que los hados, “cachondos totales”, le juegan una mala pasada al Presidente y a su señora. Una vez efectuado el saludo oficial a los reyes, ambos dos se quedan al lado de los mismos, para recibir el saludo del resto de  autoridades. Un gesto de la presidenta de congreso, señora Pastor, y un reclamo de un mantenedor del “protocolo”, se los lleva cabizbajo a los dos. No sabemos lo que pensarían o pasarían el Presidente y su señora; sí sé lo que pensó este modesto españolito de la situación visualizada e directo, del ridículo tan espantoso, del inevitable hazmerreír, del fachoso comportamiento de la pareja, culpables o no de la situación. No me hubiera gustado estar en su pellejo en aquel momento, aunque me da la impresión de que el pasotismo de ambos dos, es capaz de mover el Himalaya. 

     

     Faltaron a la celebración los de siempre, los salvadores, los que siguen cobrando de la denostada Patria, los defensores y libertadores del pueblo español, los seguidores de Maduro, los nacionalistas extremos, los “antitodo”, los que no pertenecen a la “casta”. Pero sepan todos ellos que nadie los echó en falta, que comimos y cenamos con el mismo apetito de siempre, que convivimos con la absoluta normalidad de siempre y que, sin aspavientos, ni grandes ademanes, les deseamos sigan en sus casitas, ausentes, por los siglos de los siglos, amén.

    

     Faltaron a la celebración los de siempre, los salvadores, los que siguen cobrando de la denostada Patria, los defensores y libertadores del pueblo español, los seguidores de Maduro, los nacionalistas extremos, los “antitodo”, los que no pertenecen a la “casta”. Pero sepan todos ellos que nadie los echó en falta, que comimos y cenamos con el mismo apetito de siempre, que convivimos con la absoluta normalidad de siempre y que, sin aspavientos, ni grandes ademanes, les deseamos sigan en sus casitas, ausentes, por los siglos de los siglos, amén.

    

     Faltaron a la celebración los de siempre, los salvadores, los que siguen cobrando de la denostada Patria, los defensores y libertadores del pueblo español, los seguidores de Maduro, los nacionalistas extremos, los “antitodo”, los que no pertenecen a la “casta”. Pero sepan todos ellos que nadie los echó en falta, que comimos y cenamos con el mismo apetito de siempre, que convivimos con la absoluta normalidad de siempre y que, sin aspavientos, ni grandes ademanes, les deseamos sigan en sus casitas, ausentes, por los siglos de los siglos, amén.

    

¡A cuál más lindo!

Al rescate de Calabuig 2

Jueves, 10 de octubre de 2018.

A 224 días…

A VUELTA CON LOS ABUELOS.

     ¿Quién da más? Subastemos y alabemos el trabajo que realizan los abuelos en el ocaso de su tiempo, con sus nietos, en estos “ahora”, en estos “hoy” de ayer, de hoy y de mañana, que más que correr, vuelan, y comprobaremos lo elevado de las pujas.

     No es un invento nuevo el echar una mano a los hijos para sacar adelante los proyectos familiares. No es nuevo ayudar a los hijos necesitados de ayuda. Pero nunca, estas ayudas, este echar una mano, han alcanzado cotas tan elevadas de sacrificio, de abuso, de exigencias, de quijotismo. Nunca, como hoy, se le está exigiendo tanto a los abuelos, algunas veces sin reconocerles sus aportaciones. Nunca, como hoy, se priorizan las necesidades de  los hijos sobre “el poder o no” de los abuelos. Nunca, en estos casos, se ha dudado de que los hijos y los abuelos tienen sus propias vidas, a desarrollar con la mayor plenitud hasta el final de sus días, sin verse sujeto al “vasallaje”, a la “esclavitud”, al “sometimiento” bajo la bandera de ayudar al cuidado  de los nietos.

       Al final de la película, si seguimos por estos derroteros, viviremos la mutación de que los nietos serán criados por los abuelos, mientras los padres (padre y madre) se machacan en sus respectivos trabajos para mantener el statu social elegido y, al tiempo, disfrutar de salidas, festejos, etc.

     Todavía quedan hijos (raras avis) comprensivos con sus padres (abuelos) que se mantienen honrosamente en sus papeles de buenos “criadores”, sin sobrepasarse, sin saltarse las líneas rojas del abuso, sin exigir nada, pidiendo lo justo y lo posible.

     De todo lo anterior podremos obtener algo positivo. El auge de la relación abuelo nieto, con sus batallitas, con la transmisión de experiencias, con la frescura regeneradora de los contacto de los extremos, con el mantenimiento vivo del “querer”. Por otro lado, la gratitud de los padres agradecidos a sus progenitores. Bonita forma de terminar este…

Al rescate de Calabuig 2

10 de octubre de 2018.

A 225 días…

ESTE AÑO TOCA “MILAGRO”.

     Difícil la papeleta del Ateneo para sacar la Cabalgata de Reyes Magos de El Viso del Alcor en el próximo 2019.

     A estas alturas de la película (navideña), a los organizadores les faltan 2 Reyes Magos y el Cartero Real, personajes incuestionables de la Cabalgata visueña. Han sido algunos los años en que se ha repetido esta desagradable historia. Aunque podemos afirmar que, en estos tiempos modernos, nunca ha dejado de salir la Cabalgata. El “milagro” siempre llegó a tiempo y así esperamos ocurra este 5 de enero.

     Por experiencia adquirida a lo largo de muchos años, no me cuesta reconocer el ímprobo trabajo que realiza el Ateneo para organizar la Cabalgata y con ello, lograr que no se repita, de  ninguna de las maneras, el éxodo masivo de los visueños a otras localidades, para disfrutar de ellas. Los años de vacas gordas y los de vacas flacas, como ocurre en otras muchas actividades humanas, se repiten, y la Cabalgata no puede ser una excepción, no se puede librar, porque sí, de las hambrunas, cuando tocan tiempos de vacas flacas y de poca leche.

     En estos momentos difíciles, muchos de nosotros nos volvemos “milagreros” y nos sumamos al bando de los optimistas. Creemos en el visueño, en sus mujeres, en el Ateneo y en el Viso en su conjunto. Ojalá no nos equivoquemos y el próximo 5 de enero de 2019 nos encontremos disfrutando de una muy buena Cabalgata, reconocida y admirada dentro y fuera de nuestras lindes.

    ‘¡Qué así sea, por la gente menuda!”

Al rescate de Calabuig 2

Martes, 9 de octubre de 2018.

A 226 días…

ELECCIONES ANDALUZAS, ¿PARA QUÉ?

     A Susana Díaz ya le salió del alma, señalarnos día para votar de nuevo en Andalucía, el 2 de diciembre del año en que nos encontramos, 2018, (indicado por si alguien, confuso o confundido, se ve o se encuentra en otra anualidad. ¡Qué todo es posible en las tierras de María Santísima y del psoe!)

     Como andaluz votante, no me preocupa la fecha elegida por la Presidenta, ni su cercanía a la Fiestas Navideñas, ni los efluvios  aromáticos de los mantecados, de los turrones, ni de otras muchas zarandajas de esos tiempos en que muchos, desgraciados o no, viven abducidos por el espíritu de la Navidad. Me preocupa la posible, casi segura, continuidad de los señores de los “ERES” y otras “menudencias”; de los que, en cerca de cuarenta años, no han tenido ni tiempo, ni ganas de darle la vuelta a la negativa situación en que nos encontramos en Andalucía, de darle la vuelta a la tortilla chamuscada del paro, de la educación, de la sanidad, de ser y estar a la cola de todo lo bueno de España. Y después de todo tendremos que aceptar, a nuestro pesar, que los andaluces estamos “jodidos, pero contentos”, de lo que somos y de lo que tenemos.

     Y sale la Presidenta recomendándonos que en la campaña de las elecciones, seamos chicos buenos, que no hablemos mal de Andalucía, que nos comportemos como los buenos andaluces, que aman su tierra bendita. Y yo le digo que sí, que voy a comportarme como me pide, que voy a ser un buen andaluz  y que voy seguir queriendo a mi Andalucía. Nunca he dejado de quererla. A quien no quiero, ni en pintura, es a los vividores de la política, a los corruptos de los “eres”, a los que se gastan el dinero público en prostíbulos, a los que han pervertido, sin escrúpulos, la verdadera y auténtica  política.

     Mi resignación política, después de lo padecido en el  PSP de Tierno Galván y en el Partido Andalucista de Rojas Marco, es tan grande que aceptaré, no de muy buen grado, que vuelvas a ser la Presidenta de los andaluces, de aquellos que se dejaron comprar por un plato de lentejas, de aquellos que siguen mamando de la vaca gorda y de la rosa roja, de aquellos que aceptan la corrupción porque son iguales de corruptos, de los que ascendieron a “jefecillos” sin haberle dado un palo al agua, de los que compran voluntades  y votos a cualquier precio, de los muchos pobres analfabetos y espabilados, de aquellos que no dejan de pescar en ríos revueltos, etc., etc. que son bastante y suficientes para proclamarte orgullosa “capitana” de los andaluces, con pacto o sin él.

     Y con dolor y tristeza me pregunto. Elecciones en Andalucía ¿Para qué? 

Al rescate de Calabuig 2

Lunes, 8 de octubre de 2018.

A 227 días…

EL CASCABEL Y LA TRECE.

     No sé, ni me interesan, las cuotas de pantallas de las cadenas televisivas; no sé, ni me preocupan los ranking de las televisiones según sus audiencias; No sé, ni echo cuenta alguna del número de seguidores de cada una de ellas; no sé, ni me afecta desconocer quienes son los dueños de las mismas, quienes las manejan, quienes son los beneficiarios directos de estas máquinas de abducir. No sé, ni me importan las “castas” o los “orígenes” de los que hacen la televisión pública o privada; No sé de sus perversas o sanas intenciones; no sé de su colores, ni en donde se cuecen las habas televisivas; no sé nada de nada, mi quiero saber nada del mundo de la televisión. Hasta aquí, podrían ser las manifestaciones de un descreído enemigo o de un agnóstico furibundo de  la tele.

     Con todo ello, si tuviéramos todos los seres el mismo pelaje de indiferencia hacia la televisión, siempre nos quedarían rendijas, diminutas ranuras, pequeñas mirillas por donde asomarnos a ella, por morbo, por curiosidad o por querencia.

     Este es mi caso, enemigo de la tele. La uso para dar fructíferas y provechosas cabezadas. Pero tengo mis mirillas, mis ranuras, mis rendijas para asomarme a ella. Y entre estas diminutas aperturas dispongo del “cascabel” de la “trece”, donde, a ser sincero, oigo lo que me gusta oír, donde me solidarizo con muchos de sus televidentes, donde encuentro mi verdad subjetiva, donde espero las buenas noticias, que siempre tardan en llegar, y desecho las malas, cuando éstas se producen. Me siento ganador con mis ganadores y perdedor, cuando ganan “los otros” que es casi siempre.

Al rescate de Calabuig 2

Domingo, 7 de octubre de 2018.

A 228 días…

DÍA DE LAS ROSARIO. ¡FELICIDADES!

Los años, ¡Pobre de mí!

enredan a mi memoria,

que juega al insano olvido,

con la personal  historia,

de santos y cumpleaños,

de mi querida señora,

Rosario, que así se llama,

más conocida por Rosa,

por eso del ahorrar,

en tiempos de gracias, pocas.

Los años, ¡Pobre de mí!

me otorgan muy malas notas,

en eso de felicitar

a mi querida señora,

cuando llega su onomástica,

¡Olvido de grande monta!

repetido cada año,

sin pausas, una vez y otra.

¡Pobre de mí! ¡Pobre chusco!

por mi falta de memoria,

por mis caras negligencias,

perdidas  hoy, en la inopia,

por culpa de la vejez,

y… a otra cosa mariposa.

Postdata: Como de costumbre visitamos a Manolito y terminamos cogiendo número en la nueva heladería, Jéssica, para degustar uno de sus variados helados.

Al rescate de Calabuig 2

Sábado, 6 de octubre de 2018.

(Cumplemés de Ángel)

A 229 días…

CUMPLEMÉS Y ASOMO DEL PRIMER DIENTE.

     Es natural, comprensible y “hasta incluso”, que, a un abuelo babeante como el que escribe, le dé por reseñar las menudencias y las grandezas del último de la zaga Calabuig.

    Ese puntito blanco que incita a la abuela a tocar las encías de abajo de Ángel, después de lavarse las manos cada vez que la rastrea, es la prueba inequívoca del asomo del primer diente, al que seguirán otros muchos, menos protagonistas que este primero, pionero en aparición y celebración. Justo hoy, día 6 octubre, Ángel cumple cinco meses de su venida al mundo mundial y con su llegada han cambiado, como cosa natural, las costumbres, hábitos  y ocupaciones de los padres y los abuelos. Sobre todo de los primeros.

     Y todos nos preguntamos, ¿Cómo una cosita tan menuda, tan diminuta, puede cambiar el orden mundial establecido por sus mayores? ¿Qué poder emana, en su menudencia, capaz de alterar el orden jerárquico de la familia. El último en llegar se convierte en el primero para todo y para todos. “Uno para todos y todos para uno. El desdentado,  con la aparición en sus encías de estas minúsculas albas señales, afianza su papel de dominador; ejerciendo a veces, de dictador y en contadas ocasiones, de el omnipotente Dios de la casa, que todo lo puede.

     Si al cumplir 5 meses; si al aparecer los  primero dientes, ya son los dueños y señores de la vida que les rodea, ¿Qué podemos esperar de estas diminutas criaturas cuando crezcan en edad y conocimiento? Y a pesar de ello, la fuerza centrífuga de estos queridos enanos, es tan grande, es tan hermosa que, consciente e inconscientemente, nos dejamos abducir por ella  hasta límites insospechados de “babeo” y de consentimientos.

     El mismo sol, en su grandeza, se empequeñece  ante tales  pequeños sujetos. Ahora los soles son ellos, con brillo propio, con mando en plaza, con  la anuencia y aceptación de todos.

     Punto y  aparte: Se agotó la voz de España y del mundo. Montserrat Caballé se nos fue para siempre. Nos queda el consuelo de poder escucharla por siempre. Descanse en paz.

Al rescate de Calabuig 2

Viernes, 5 de octubre de 2018.

A 230 días…

VENIR A CUENTO O VENIR A PELO. TANTO MONTA…

     Mi amigo Cesáreo, con mejor tino y mayor acierto que este modesto escribano, seguro daría una lección magistral sobre los “decires” “Venir a cuento” y “venir a pelo”, ahondando hasta desvelar el tuétano, el meollo de ambas similares expresiones populares.

    Suena bonito lo de “venir a cuento”, pero tendremos que preguntarnos: ¿A cuento de qué? Igualmente le ocurre a lo de “venir a o al pelo” y pertinaz pregunta: ¡A qué clase o tipo de pelambre se refiere el susodicho dicho?

     Vino a cuento lo de “venir a cuento”, porque la mohína actualidad, con sus bajunos dimes y diretes, dejó de interesarme, convirtiéndome en un pasota de ida y vuelta de todo lo noticiable. Vino a cuento lo de “venir a pelo”, porque las tomaduras de cabelleras

se están convirtiendo, en este país de guasa,  en el deporte nacional, practicado a todas horas por todos y en todo lugar patrio con una virulencia que asusta.

      Amigo Cesáreo creo que “viene a cuento” recordar que hoy más que nunca se hace necesario gritar en la rosa de los vientos alcoreños, tu preferido slogan de “¡Menos royo y más manteca al bollo!”. Y en este caminar nuestro de “mayores”, creo también que “viene a pelo” la necesidad de rapar a más de uno, más de dos y más de tres, hasta que sus entendederas sean capaces de entender que somos hombres, creados para vivir y morir como hombres.

     Un abrazo muy fuerte, amigo Cesáreo, porque hoy “viene a cuento”, porque hoy “viene a pelo” y porque se me apetecía incluirte en este intrascendente y poco dañino memorándum que me mantiene “despierto” en este querido rincón sureño.

Al rescate de Calabuig 2

Jueves, 4 de octubre de 2018.

A 231 días…

Y POR LAS TARDES A CUIDAR ÁNGELES.

     Ángel de carne y hueso, de los que huelen a gloria, de los que te dan ganas de comértelo (resto ancestral de nuestro pasado caníbal) de los que te piden, sin palabras, achuchones, estrujones, ausentes de daños; de los que te incitan a la caricia permanente, al besuqueo continuado, al arrumaco prolongado y a una interminable retahíla de zalamerías.

     Este Ángel no pertenece al grupo de los custodios, sino al de los custodiados, como oro en paño, como tesoro idílico. Este Ángel no es el rebelado, el perturbador, es el sumiso, el muy querido. Este Ángel ha sido fabricado con condimentos de primerísima calidad, con ingredientes naturales, con ausencia de aditamentos y añadidos innecesarios. Este Ángel no necesitará caída y redención. Este Ángel crecerá con la normalidad de niño amado, de infante muy querido y nosotros, sus abuelos Rosa y Clemente, podremos presumir de haber sido, a ratos, sus cuidadores.

     Sobran palabras cuando el amor, de abundante que es, sobra. 

Al rescate de Calabuig 2

Miércoles, 3 de octubre de 2018.

A 232 días…

JUSTIFICACIÓN INNECESARIA

Agotada la mente  para cumplir la tarea autoimpuesta de rellenar diariamente este, no sé cómo llamarlo, calendario de personales efemérides, de  escritos  nacidos sin orden ni concierto, ni temática establecida, necesito recuperar fuerzas, recopilar ideas, refrescar mi mente para poder seguir caminando.

     Las pequeñas labores del día, los llamados “mandados”, las ayudas en la faenas caseras, el obligatorio descanso de los mayores, los pequeños problemas cotidianos, los cansancios y las fatigas del vivir la vida, etc., van ralentizando el buen funcionamiento de nuestros deseos y obligaciones, rebajando, sin quererlo, las capacidades del hacer, del cumplir,  de terminar lo empezado.

     Y cuando nos damos cuenta de que el barco, está en el varadero, mejor que navegando, nos apesadumbramos y nos venimos abajo, olfateando muy de cerca los aromas del fracaso, del querer dejar en un negativo stop, las actividades programada.

     La “cosa” no tendría mayor trascendencia si nuestro calendario vital dispusiera de sobrado margen de tiempo para desaprovechar éste, con el no hacer nada o con el hacer lo menos posible. Pero teniendo la meta a unos pocos de telediarios, como se dice  por estos barrios sureños, conviene no perder la perspectiva de aprovechar al máximo el tiempo que disponemos, aunque desconozcamos la cuantía y la calidad del mismo.

     No sé si esta meditación silente, vomitada sobre la pantalla del ordenador, servirá, en algún momento para aliviar el pesar de algún congénere, sumido en el mismo pesar en que me encuentro yo. Ojalá ésta no sirviera  para nada, ni para nadie, señal inequívoca de que este particular problema mío, es pasajero, de poca entidad y que, a poco, pasará al olvido, y ello me dará la oportunidad de seguir en la tarea de completar este epítome. ¡Toma ya, valiente palabra escogida para finalizar! ¡A tomar el diccionario y a buscar su significado! ¡Ya tienes una nueva tarea, compañero lector!

Al rescate de Calabuig 2

Martes, 2 de octubre de 2018.

A 233 días…

ESTO VA POR “TOCA”

     Tiempo del verbo tocar reciclado en sustantivo, “el toca”. Por estas tierras nuestras y de María Santísima es frecuente oír: “va de toca o va por toca”, cuando el orden en una espera viene determinado por “el toca” (cuando te toque)

     La polisemia del verbo transitivo tocar es amplia. Tocar es percibir un objeto por el tacto; es hacer sonar un instrumento musical o ruidoso; es estimular algo (le ha tocado el corazón); es tratar un asunto; es ser pariente; es caer en suerte (le ha tocado la lotería); es peinar o adornar el cabello, etc., y en el que nos referimos en esta “elucubración” mañanera de hoy, tocar es corresponder (te toca a ti)

     Y como no tenía mejor asunto del que tratar, elegí “el toca”. Hoy, por imperativo caprichoso, toca “el toca”, y que nadie piense que es un tema intranscendente, trivial o baladí, éste tiene su enjundia y su meollo.

     “va de o por toca” encierra más de lo pensado o de lo pescado a bote pronto. Resalta la importancia del orden establecido por el pueblo. Que nadie invente una nueva fórmula para alterar el poderío del “toca”, éste se verá tachado de colón (de colarse) y de antisocial.

     Y para terminar este oportuno y salvador “chascarrillo” de mi obligada tarea diaria, no puedo dejar de destacar el sacrosanto dicho de los más populares juegos hispanos, el parchís y la oca: “De oca a oca y tiro porque me TOCA”.

Al rescate de Calabuig 2

Lunes, 1 de octubre de 2018.

A 234 días…

ESTOY HASTA LOS MISMÍSIMOS.

     Estoy viendo como un “supermán” de capa estelada, agrede por detrás, cobardemente, a un viandante (me da igual sea o no, policía) Agresor perfectamente localizable. Esto no es violencia, son caricias de aprecio, de estima. ¡Qué más da una o más narices rotas! Esto no está pasando, es teatro, es pura imaginación anticatalana.  

     

    Estoy viendo como un cobarde encapuchado arría la bandera de España, después pisoteada, en un edificio oficial, ante la pasividad de los mantenedores del orden. Esto no es violencia, es el juego de las banderas. Es cuestión de estética. La de triángulo y la estrella en más guay. Se empieza con un juego, se continúa con fatídicas escaramuzas, se prolonga con sangrientos enfrentamientos y se acaba con la aciaga guerra. ¿Dónde se esconden ahora los culpables?

     Estoy viendo como un Presidente  y su gobierno juegan a la pasividad, al no hacer nada, al pacto oscuro y secreto, al no querer ver la esperpéntica realidad de Cataluña. Ello es invento de los perdedores. España y Cataluña o Cataluña y España van bien, se entienden perfectamente, sólo les falta arreglar políticamente unos flecos de la triste mantilla española.

     Estoy viendo una ruptura, irreparable a corto plazo, de la coexistencia pacífica en una Cataluña dividida, fraccionada, enquistada en el odio, sumida en el rencor, sobrada de inquina y perversas intenciones. Todo vale para conseguir la independencia, para la liberación de la opresora España. Nada está pasando, son fantasías infantiles, falsos sueños de exorcizados soñadores. ¡Aquí no pasa nada! Hasta que se produce la catástrofe.

     Estoy hasta los mismísimos de los políticos, del Presidente y de su gobierno, de la oposición, de muchos jueces, de no menos periodistas, de los fanáticos, de los populismos, de los nacionalismos, de los anti  todo, de los iluminados y los salvadores, de los sindicatos, de los patriotas, de los que se tragan todo, de los doctorados y las tesis, de los avestruces,  de los corruptos y de otros muchos que no se merecen ser nominados.

     ¡Estoy hasta los mismísimos…!

------------

Postdata: Hoy, empezamos a trabajar en el Ateneo para la Cabalgata de Reyes Magos de 2019. A destacar, la carroza de Martina (Estrella del Cortejo Real)

Al rescate de Calabuig 2

Domingo, 30 de septiembre de 2018.

A 235 días…

UN LUGAR ILUMINADO

     Así se titula el libro de nuestra querida Estela. Y así esperamos que, su entrada en el mundo literario, sea por las puertas de y hacia un lugar iluminado.

     Ayer, tuve en mis manos, el libro en su casi definitivo formato de tamaño y de impresión, esperando, sólo, las últimas correcciones y el concluyente punto y final del mismo, antes de salir a la calle a la caza y captura de lectores ávidos en descubrir novedades escritas en el cotidiano hoy.

    A las caras de satisfacción de la autora y de los suyos, se le sumaron los parabienes de los presentes y cada uno, a bote pronto, lanzó preguntas y propuso pasos para una futura mejor salida al mercado literario del recién nacido libro. Largo, satisfactorio y esforzado parto de una ejemplar y original obra, en la que Martina, hija de la autora y nieta del ilustrador, ha sido elevada a los altares de protagonista de esta, para mí, interesante historia novelada de la simpar Sevilla.

    Viví la experiencia positiva del parto de un libro propio como destacada experiencia vital y te deseo, Estela, vivas este nacimiento del tuyo, como un primero  y gigantesco paso hacia futuras creaciones literarias. No te canses, olvida pronto el esfuerzo realizado, las energías consumidas, las incertidumbres experimentadas y con la ayuda de tu juventud y saber, podrás culminar nuevas obras. Tienes caminos, tienes talento y tiempo para seguir escudriñando y deambulando por las aguas de las fuentes, acequias, ríos y mares de por aquí y de otros miles de lugares conocidos o inventados.

     ¡A por el siguiente!

Al rescate de Calabuig 2

Sábado, 29 de septiembre de 2018.

A 236 días…

A ÁNGEL. VINIENDO DE DONDE VIENE.

Sonrisa de ángel posee,

regalo de infante alegre,

para qué mejor obsequio,

viniendo de donde viene.

Si lo miro y lo remiro,

un angelito parece,

para qué mayor ventura,

viniendo de donde viene.

Si lo arrullo entre mis brazos,

y con mis nanas se duerme,

para qué mejor presente,

viniendo de donde viene.

Si lo mezo con cariño,

y le rezo viejas preces,

para qué mayores dichas,

viniendo de donde viene.

Para qué mejor fortuna,

viniendo de donde viene,

para qué mayor legado,

viniendo de donde viene.

Al rescate de Calabuig 2

Viernes, 28 de septiembre de 2018.

A 237 días…

LOS “ILUMINATIS”

     El iluminado se ha convertido en el gran héroe mediático de nuestro siglo XXI. Con su poder han subyugado a tirios y troyanos, a grandes y pequeños, a sabios e ignorantes y a cualquiera que tenga el pelaje de homínido.

     Y ante tan grande éxito y provecho propio, estos iluminados han crecido en número y tamaño, ocupando los primeros puestos entre las élites de los pueblos cultos y atrasados.

     Los iluminados con su fácil verborrea, con su fina palabrería, con su locuaz parloteo, con su engañoso charlo, con sus mágicas retahílas, se ganan al personal, a los tullidos mentales y a los más espabilados escuchantes.

    Los iluminados proceden de una deformación genética de los “salvatoris”, de aquellos que por nada y a cambio de nada, van a sacar de la miseria a los muchos miserables que merodean por los reinos del chabolismo, las cloacas y los guetos.

     Los iluminados son maestros de las infectas farsas utópicas, son artistas de la mentira,  son excelentes expertos en las enganchifas, son  versados peritos en el todo vale, son criaturas malparidas, capaces de engañar y traicionar  a los alejados y a los más cercanos, por su propio bien.

     Desconfiad siempre, sin duda de ninguna clase, de los “iluminatis”, antiguos “salvatoris”, por la cuenta que os traen, por el bien de todos y porque, hoy en día, son los mayores enemigos del género humanoide,  

                            

“Iluminatis hispananis” de ayer y de hace un rato.

  

-------------

     Postdata: Clemente Miguel, feliz cumpleaños (45 tacos)

Al rescate de Calabuig 2

Jueves, 27 de septiembre de 2018.

A 238 días…

¡EN QUÉ PAÍS VIVIMOS!

Cuando una ministra llama,

“maricón” al compañero,

que podemos esperar

de este singular gobierno.

Y el susodicho marica,

para acabar con el cuento,

dale a la muy buena moza,

un abrazo “vergaresco”,

y aquí no ha pasado nada,

y a otro chisme palaciego,

entre ministro y ministra,

¡Cuidado con este tercio!

Y mientras el Presidente,

con carita de ángel bueno,

muy cariacontecido,

entristecido  y molesto,

defiende a sus camaradas,

con gesto filibustero,

amenazantes palabras,

para el enemigo infecto,

de la señora ministra

y del maricón perfecto,

Marlasca que así se llama,

el marica justiciero.

Y la señora Delgado,

amiga del Villarejo,

sigue durmiendo tranquila,

cobrando su pingüe  sueldo

de ministra con cartera

y  lengua de estercolero,

donde, por cierto, destaca

sin hacer ningún esfuerzo,

y al primero que se mueva,

“mariconazo te veo”.

Y la señora Delgado,

feminista de congreso,

nos lanza recomendación,

que de las tías no hablemos,

aunque se le dan mejor,

que los pobres caballeros,

sobre todo, las nenitas,

salgan o no del ropero.

Y al final de este dislate,

con los disgustos del pueblo,

¿Quién le pone el cascabel

a ese político infecto,

capaz de hundir al amigo,

al cercano compañero,

despreciando sus opciones

de sentimiento y de sexo?

Y la señora ministra,

sigue amarrada a su asiento,

con una cara durísima.

¡Emplea un buen pegamento!

¡Señor Sánchez, señor Sánchez,

aplíquese el mismo ungüento,

para seguir en Moncloa,

donde abundan los roperos!

¿Y elecciones para cuando,

y elecciones para cuando?

Al recate de Calabuig 2

Miércoles, 26 de septiembre de 2018.

A 239 días…

CAMBIAR DE AIRE ES SABIDURÍA PURA.

       Cuando el aire se vuelve pesado, sofocante, irrespirable, que bueno resulta un cambio. El cambio de aire, deja de ser un dicho más o menos acertado o afortunado, para convertirse en un paradigma sagrado del buen hacer.

     Airearse con aire nuevo, con aire limpio, inmaculado, no contaminado, a estrenar, es siempre un paso acertado hacia lo novedoso, con su carga de incertidumbre, de desconocidos resultados,  pero que nos permite un necesitado renacer a la creación personal.

     El aire cotidiano, sobado con exceso, cargado de simpleza y reiteraciones,  agotado por la monotonía, nos vence, nos derrota, no nos sirve para una sana y provechosa continuidad, no nos aporta ni una sola gota de energía para salvar lo insalvable. Cambiar de aire es la única medicina posible para salir de lo anodino, de lo trivial, de lo pueril, de todo aquello que nos arrastra a la mediocridad permanente, a lo chabacano, a lo sin valor.

     Por lo anterior, cambiemos de aire con frecuencia, cuando el cuerpo y la mente nos lo pidan. Y al escoger un nuevo aire, sepamos elegir bien. No nos limitemos a escoger por escoger, no nos conformemos con tomar el primer aire que se nos acerque tratando de ganarnos para su causa.

     Cambiar de aire a tiempo es recompensa segura, es premio, es galardón para los inconformistas, para los que nos apuntamos, ha tiempo, al decir de Pablo Neruda: “Confieso que he vivido”.

Al rescate de Calabuig 2

Martes, 25 de septiembre de 2018.

A 240 días…

DESCANSO POR VOLUNTAD PROPIA Y PORQUE EL CUERPO ME LOS PIDE.

     Descansar de auto-impuesta obligación no viene mal, de vez en cuando, sin que ello se convierta en pasotismo, aburrimiento, desidia o cualquier negativa a que éste termine mudando lo gratificante de voluntario ejercicio cotidiano, en pesadez insufrible o castigo.

     Así que, a descansar, a dar un pequeño salto de página y pelillos a la mar.

Al rescate de Calabuig 2

Lunes, 24 de septiembre de 2018.

A 241 días…

EL PREMIO DE LA MÚSICA LLAMADA CLÁSICA Y EL CASTIGO DE NO HABER SIDO EDUCADO EN ELLA.

     Premio y castigo. Premio por su existencia; castigo por no haber crecido junto a ella, conociéndola y amándola.

    

    Antes de seguir adelante, una recriminación a los responsables de la educación del pueblo llano que, instalados en una permanente ceguera, olvidaron o no quisieron, voluntaria o involuntariamente, hacer partícipe a la plebe de la llamada música clásica o culta.

     Y lo peor de todo es que, seguimos instalados en la indolencia, en el pasotismo, en el conformismo de renunciar a las excelencias de una música, para la gran mayoría, desconocida, inexistente, aburrida, despreciable. ¡Pobre de nosotros, criaturas ignorantes! De oídos malformados; sobrados de “orejas”, incapaces de distinguir el “chinchimpum” de algunas pobres canciones, de los regalos sonoros de un Mozart  o de un Beethoven.

     Tarareamos sin pudor melodías populares, buenas, regulares y malas malísimas,  de nuestro tiempo; aprendemos y memorizamos canciones coetáneas, compañeras de viajes en nuestro corto existir y las colocamos en el más alto de los pedestales musicales; escuchamos con deleite excesivo piezas musicales actuales que molestan a los oídos, que no dicen nada y cuyas letras son bodrios de mal gusto. Y somos incapaces, por ignorancia, de escuchar un  aria completo, un fragmento de una famosa ópera, una bella romanza, unas pequeñas gotas, unas migajas de música clásica. Y lo peor de todo es que, muchos, por atraso o analfabetismo musical, seguimos siendo felices en nuestro pobre mundo de mayoritarios  sordos, en lo concerniente a la llamada música clásica.

     Premio para todos los entendidos de esta especial música, para los practicantes, para los felices escuchantes, para los creadores, para los melómanos, y castigo extremo para todos los demás, sin haber cometido ningún delito musical y, la mayor de las veces, sin merecerlo.

     Preguntas al aire musical y a la rosa de los vientos de la música: ¿Cambiarán algún días estas inmerecidas tendencias o seguiremos divididos todos los humanos en amantes y en ignorantes,  palurdos, analfabetos desconocedores de la nominada música clásica? ¿Es posible el cambio, o seguiremos sordos en el purgatorio o limbo de los excluidos de esta clase de música?

    Dios dirá, cabezas de chorlitos.