Pueblos y ciudades de Andalucia.
Tinta china sepia y negra sobre papel.
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Veinte años no es nada... o sí...
Hace 4 meses
domingo, 9 de octubre de 2011
Plumillas
Pueblos y ciudades de Andalucia.
Tinta china sepia y negra sobre papel.
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Versos íntimos
AUSENCIAS
Los ausentes viven hoy
en desconocidos páramos,
envueltos en sus silencios,
ocultos en el pasado,
cubiertos de espesa niebla,
niebla de sabor amargo.
Las ausencias juegan hoy
con juegos de desengaños,
con cartas de alejamiento
sobre un damero sagrado,
con fichas que nada valen,
con miles dados trucados.
Las ausencias y el ausente,
son sorbos de un mismo trago,
hijos de la misma madre,
en el vivir, hermanados.
Las ausencias son caminos
de largos y cortos pasos,
el ausente es el doliente
que realiza los pagos.
Las ausencias son castigos,
negruras de desgajados,
el ausente es el amigo
al mutismo, desterrado.
Las ausencias son las faltas
inscritas en libros sacros,
el ausente es el silencio
oculto en barros lejanos.
Volved, ausentes amigos,
volved al tiempo de antaño,
renegad de las ausencias,
martirio, ciego pecado.
Los ausentes viven hoy
en desconocidos páramos,
envueltos en sus silencios,
ocultos en el pasado,
cubiertos de espesa niebla,
niebla de sabor amargo.
Las ausencias juegan hoy
con juegos de desengaños,
con cartas de alejamiento
sobre un damero sagrado,
con fichas que nada valen,
con miles dados trucados.
Las ausencias y el ausente,
son sorbos de un mismo trago,
hijos de la misma madre,
en el vivir, hermanados.
Las ausencias son caminos
de largos y cortos pasos,
el ausente es el doliente
que realiza los pagos.
Las ausencias son castigos,
negruras de desgajados,
el ausente es el amigo
al mutismo, desterrado.
Las ausencias son las faltas
inscritas en libros sacros,
el ausente es el silencio
oculto en barros lejanos.
Volved, ausentes amigos,
volved al tiempo de antaño,
renegad de las ausencias,
martirio, ciego pecado.
sábado, 8 de octubre de 2011
viernes, 7 de octubre de 2011
Versos nostálgicos
TODO ESO Y MÁS
Ser abuelo es cosa seria,
es don, regalo del cielo,
es libro de viejas páginas
que hay que escribirlas de nuevo,
es regocijo, alegría,
es una arquita de miedos,
es novedoso camino
para caminantes viejos,
es blancura de azahar,
es una alcoba de sueños,
es pura complicidad
entre un mayor y un pequeño,
es una risa encendida,
es llanto de caramelo,
es un nuevo renacer
y, lo demás, suena a cuento,
es canto de alba mañana,
es hermoso cancionero,
es renovada caricia,
es retahíla de besos,
es sonora, presunción,
es tiempos de usar babero,
es espera insatisfecha,
es despedida sin duelo,
es apreciado tesoro
sin ser exclusivo dueño,
es darle cuerda al reloj
atascado hace algún tiempo,
es retorno a la niñez,
es visitar nuevos cielos,
es encontrar frescos días,
tallos, felices renuevos,
es mirar con nuevos ojos,
es jugar con los luceros,
es una loca locura,
padre y madre de estos versos.
Ser abuelo es cosa seria,
es don, regalo del cielo,
es libro de viejas páginas
que hay que escribirlas de nuevo,
es regocijo, alegría,
es una arquita de miedos,
es novedoso camino
para caminantes viejos,
es blancura de azahar,
es una alcoba de sueños,
es pura complicidad
entre un mayor y un pequeño,
es una risa encendida,
es llanto de caramelo,
es un nuevo renacer
y, lo demás, suena a cuento,
es canto de alba mañana,
es hermoso cancionero,
es renovada caricia,
es retahíla de besos,
es sonora, presunción,
es tiempos de usar babero,
es espera insatisfecha,
es despedida sin duelo,
es apreciado tesoro
sin ser exclusivo dueño,
es darle cuerda al reloj
atascado hace algún tiempo,
es retorno a la niñez,
es visitar nuevos cielos,
es encontrar frescos días,
tallos, felices renuevos,
es mirar con nuevos ojos,
es jugar con los luceros,
es una loca locura,
padre y madre de estos versos.
jueves, 6 de octubre de 2011
Plumillas
Proceso de una plumilla (Ventanal modernista de Melilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos soñados
SUEÑOS
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que cura mis desconsuelos
y que sana mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
No reniegues de los sueños
aunque sean cosas perdidas.
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que cura mis desconsuelos
y que sana mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
No reniegues de los sueños
aunque sean cosas perdidas.
miércoles, 5 de octubre de 2011
Retratos
Queridos Fede y Rocío, esperamos no os moleste que hayamos publicado vuestros retratos, en nuestro blog, antes de mostrároslo; pero así somos "los artistas", siempre dispuestos a sorprender.
Abrazos y más felicidades.
Lápiz de color sobre papel.
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Abrazos y más felicidades.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de inútil desahogo
Al Señor Rubalcaba.
OTRA VEZ CON LA CRISIS
No te lo tomes a guasa,
ni digas que es pasajera,
ni vengas con paparruchas,
que la cosa está bien fea.
No me tengas por pardillo,
ni digas que esto se arregla
con un saco de confianza,
con unas pocas de perras,
con historias y con cuentos
o untando, al bollo, manteca,
olvida la palabrería,
que la cosa está bien fea.
No me cuentes cuentecitos,
ni me pidas que los crea,
ni me digas que encontraste
milagrosas panacea,
que nos harán olvidar
esta situación tan negra,
no te creas que te creo,
que la cosa está bien fea.
No me vengas con estudios,
con cifras y con encuestas,
con fiables estadísticas,
con cánticos de sirenas,
déjate de tonterías,
de rollos y de monsergas,
que los tiros, ya son truenos,
que la cosa está bien fea.
No te pongas de “santito”,
ni me relates tus penas,
ni te rías de mi sombra,
que la tengo ya bien negra.
Que el sueño tienes perdido,
dices, con la boca llena,
menos rollos, menos cantos,
que la cosa está bien fea.
No me pidas que me apriete,
el cinturón, la correa,
que me faltan agujeros
y me sobran las cadenas,
mientras tú tienes de todo,
mientras tú, derrochas “tela”,
que no hay derecho, señor,
que la cosa está bien fea.
No me digas que estos versos,
te suenan a dura afrenta,
son hijos del desamparo,
son las notas de una endecha,
son afligidos lamentos
de un aprendiz de poeta,
españolito de a pie,
de esta España moderna,
que mucho quiso correr
y ahora paga condena.
OTRA VEZ CON LA CRISIS
No te lo tomes a guasa,
ni digas que es pasajera,
ni vengas con paparruchas,
que la cosa está bien fea.
No me tengas por pardillo,
ni digas que esto se arregla
con un saco de confianza,
con unas pocas de perras,
con historias y con cuentos
o untando, al bollo, manteca,
olvida la palabrería,
que la cosa está bien fea.
No me cuentes cuentecitos,
ni me pidas que los crea,
ni me digas que encontraste
milagrosas panacea,
que nos harán olvidar
esta situación tan negra,
no te creas que te creo,
que la cosa está bien fea.
No me vengas con estudios,
con cifras y con encuestas,
con fiables estadísticas,
con cánticos de sirenas,
déjate de tonterías,
de rollos y de monsergas,
que los tiros, ya son truenos,
que la cosa está bien fea.
No te pongas de “santito”,
ni me relates tus penas,
ni te rías de mi sombra,
que la tengo ya bien negra.
Que el sueño tienes perdido,
dices, con la boca llena,
menos rollos, menos cantos,
que la cosa está bien fea.
No me pidas que me apriete,
el cinturón, la correa,
que me faltan agujeros
y me sobran las cadenas,
mientras tú tienes de todo,
mientras tú, derrochas “tela”,
que no hay derecho, señor,
que la cosa está bien fea.
No me digas que estos versos,
te suenan a dura afrenta,
son hijos del desamparo,
son las notas de una endecha,
son afligidos lamentos
de un aprendiz de poeta,
españolito de a pie,
de esta España moderna,
que mucho quiso correr
y ahora paga condena.
martes, 4 de octubre de 2011
Versos nostálgicos
PENA
Pena, penita, pena,
¡Ay! pena, penita blanca,
pena de perderte, amigo,
he sentido esta mañana.
Quebrado tienes tu cuerpo,
manchada tu blanca entraña,
envejecida tu piel,
con arrugas que me espantan,
perdiste bella tersura,
perdiste claras palabras,
mutilado vives hoy,
en tu soledad callada,
sin nadie que te consuele,
con el sol de sus miradas,
te has vuelto un inútil ser,
ya no sirves para nada,
por eso tengo esta pena,
¡Ay! pena, penita blanca.
Recuerdo cuando llegaste,
como celebrada dádiva,
recuerdo que, entre mis manos,
fuiste dócil luminaria,
ventana de mi saber,
dosel de palabras mágicas,
compañero inseparable,
querido amigo del alma,
por eso peno esta pena,
¡Ay! pena, penita blanca,
porque tú desaparezcas,
de mi lado, de mi estancia,
de los cálidos encuentros
y ¡No te encuentre mañana!
A mi pequeño y primer diccionario, con seguridad, reciclado y reconvertido en pequeñas partículas de desconocidos papeles.
Pena, penita, pena,
¡Ay! pena, penita blanca,
pena de perderte, amigo,
he sentido esta mañana.
Quebrado tienes tu cuerpo,
manchada tu blanca entraña,
envejecida tu piel,
con arrugas que me espantan,
perdiste bella tersura,
perdiste claras palabras,
mutilado vives hoy,
en tu soledad callada,
sin nadie que te consuele,
con el sol de sus miradas,
te has vuelto un inútil ser,
ya no sirves para nada,
por eso tengo esta pena,
¡Ay! pena, penita blanca.
Recuerdo cuando llegaste,
como celebrada dádiva,
recuerdo que, entre mis manos,
fuiste dócil luminaria,
ventana de mi saber,
dosel de palabras mágicas,
compañero inseparable,
querido amigo del alma,
por eso peno esta pena,
¡Ay! pena, penita blanca,
porque tú desaparezcas,
de mi lado, de mi estancia,
de los cálidos encuentros
y ¡No te encuentre mañana!
A mi pequeño y primer diccionario, con seguridad, reciclado y reconvertido en pequeñas partículas de desconocidos papeles.
lunes, 3 de octubre de 2011
De cuentos y tebeos
Personajes de cuentos y tebeos.
Tinta china sobre papel.
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Versos nocturnos
A LA NOCHE
Dicen que la noche es
la sombra de la mañana,
oscura, tenebrosa y negra,
como las horas quemadas,
como los tizones negros
que van pintando las llamas.
Dicen que la noche tiene
un lunar de color plata,
redondo como un pandero,
y pequitas plateadas.
Dicen que la noche guarda
en sus sombrías entrañas,
miles de negros secretos,
miles de negras estampas,
dibujadas por los hombres
en sus negras madrugadas,
Dicen que la noche va
vestida con negra bata,
que camina silenciosa
como una dama enlutada,
esperando negra muerte,
al despertar la mañana,
para de nuevo nacer,
cuando la tarde se apaga.
Dicen que la noche sueña
con ser bella luminaria,
con ser luciérnaga hermosa,
con ser una inmensa lámpara,
para romper el hechizo
de su oscura y negra alma.
Dicen que la noche es
culpable de lo que pasa,
entre sus cuatro paredes
de oscuridades, pintadas.
Y yo le digo a la noche
que olvide necia palabras,
que éstas, se las lleva el viento
allá, donde todo es nada.
Dicen que la noche es
la sombra de la mañana,
oscura, tenebrosa y negra,
como las horas quemadas,
como los tizones negros
que van pintando las llamas.
Dicen que la noche tiene
un lunar de color plata,
redondo como un pandero,
y pequitas plateadas.
Dicen que la noche guarda
en sus sombrías entrañas,
miles de negros secretos,
miles de negras estampas,
dibujadas por los hombres
en sus negras madrugadas,
Dicen que la noche va
vestida con negra bata,
que camina silenciosa
como una dama enlutada,
esperando negra muerte,
al despertar la mañana,
para de nuevo nacer,
cuando la tarde se apaga.
Dicen que la noche sueña
con ser bella luminaria,
con ser luciérnaga hermosa,
con ser una inmensa lámpara,
para romper el hechizo
de su oscura y negra alma.
Dicen que la noche es
culpable de lo que pasa,
entre sus cuatro paredes
de oscuridades, pintadas.
Y yo le digo a la noche
que olvide necia palabras,
que éstas, se las lleva el viento
allá, donde todo es nada.
domingo, 2 de octubre de 2011
Versos a la Parca
VUELVE MAÑANA
¿Dónde estás, temida muerte?
Quebradiza telaraña,
terror del genero humano,
insobornable guadaña,
rencorosa damisela,
exterminadora dama,
enemiga del vivir,
antesala de la nada,
universal pesadilla,
meta jamás deseada,
desconocida viajera,
verdad siempre denostada,
inventora de los lutos,
jugadora de ventaja,
sombra negra, negra sombra,
abominable desgracia,
para decirte bajiito,
para implorarte, gran dama,
que no me busques ahora,
que ayer, yo perdí mi alma,
en una desgraciada hora,
mientras mis ojos miraban
unos bellos ojos verdes,
con fulgores de esmeralda.
Y no sé donde se encuentra,
ni por donde, errante, vaga.
Y no quiero verla muerta,
ni envuelta en sábana blanca,
sudario que tú empleas,
para envolver a las almas,
que andan por los caminos,
locamente enamoradas.
Y no quiero verla muerta,
mucho menos, condenada,
por haberse enamorado
de dos bellas esmeraldas,
que sólo pudo rozar
con una tenue mirada,
sin saber que aquellos ojos,
eran de mujer casada.
Olvídame, negra muerte,
hasta que encuentre mi alma.
Déjame que hable con ella
y vuelve a por mí, mañana,
y para que tú me creas,
te fíes de mi palabra
y sepas que no te engaño,
te repetiré mañana
y los día venideros:
vuelve a por mí, mañana.
¿Dónde estás, temida muerte?
Quebradiza telaraña,
terror del genero humano,
insobornable guadaña,
rencorosa damisela,
exterminadora dama,
enemiga del vivir,
antesala de la nada,
universal pesadilla,
meta jamás deseada,
desconocida viajera,
verdad siempre denostada,
inventora de los lutos,
jugadora de ventaja,
sombra negra, negra sombra,
abominable desgracia,
para decirte bajiito,
para implorarte, gran dama,
que no me busques ahora,
que ayer, yo perdí mi alma,
en una desgraciada hora,
mientras mis ojos miraban
unos bellos ojos verdes,
con fulgores de esmeralda.
Y no sé donde se encuentra,
ni por donde, errante, vaga.
Y no quiero verla muerta,
ni envuelta en sábana blanca,
sudario que tú empleas,
para envolver a las almas,
que andan por los caminos,
locamente enamoradas.
Y no quiero verla muerta,
mucho menos, condenada,
por haberse enamorado
de dos bellas esmeraldas,
que sólo pudo rozar
con una tenue mirada,
sin saber que aquellos ojos,
eran de mujer casada.
Olvídame, negra muerte,
hasta que encuentre mi alma.
Déjame que hable con ella
y vuelve a por mí, mañana,
y para que tú me creas,
te fíes de mi palabra
y sepas que no te engaño,
te repetiré mañana
y los día venideros:
vuelve a por mí, mañana.
sábado, 1 de octubre de 2011
Versos de caminante
CAMINOS
Caminante, sí hay caminos,
caminos para transitar,
caminos de ida y vuelta,
caminos sin marcha atrás,
caminos que van al cielo,
caminos para soñar,
caminos de los avernos,
caminos para olvidar.
Caminante, sí hay caminos,
vastos como el ancho mar,
esquivos como la suerte,
blandos como el tierno pan,
yermos como los eriales,
duros como el pedernal,
ásperos como las dudas,
pulidos como el cristal.
Caminante, sí hay caminos,
para ir al más allá,
para encontrar nuevas horas,
para alcanzar la verdad,
para romper mil barreras,
para buscarnos el pan,
para huir de la apatía,
para celebrar la paz.
Caminante, sí hay caminos,
no vuelvas la vista atrás,
toma tu viejo cayado
y lánzate a caminar,
sobre los vientos altivos,
sobre las olas del mar,
sobre la bendita tierra,
sobre el manto celestial,
y descubre en tus paseos,
el gozo de caminar,
la dicha del caminante,
los placeres del andar.
Caminante, sí hay caminos,
caminos para transitar,
caminos de ida y vuelta,
caminos sin marcha atrás,
caminos que van al cielo,
caminos para soñar,
caminos de los avernos,
caminos para olvidar.
Caminante, sí hay caminos,
vastos como el ancho mar,
esquivos como la suerte,
blandos como el tierno pan,
yermos como los eriales,
duros como el pedernal,
ásperos como las dudas,
pulidos como el cristal.
Caminante, sí hay caminos,
para ir al más allá,
para encontrar nuevas horas,
para alcanzar la verdad,
para romper mil barreras,
para buscarnos el pan,
para huir de la apatía,
para celebrar la paz.
Caminante, sí hay caminos,
no vuelvas la vista atrás,
toma tu viejo cayado
y lánzate a caminar,
sobre los vientos altivos,
sobre las olas del mar,
sobre la bendita tierra,
sobre el manto celestial,
y descubre en tus paseos,
el gozo de caminar,
la dicha del caminante,
los placeres del andar.
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