Versos comprometidos

ROMANCERO COMPROMETIDO

V. IGUALITOS

Gobierno y Oposición
juegan peligroso juego,
el uno, nada gobierna,
al otro, le falta arresto,
y a los dos, en su inconciencia,
se les va agotando el tiempo,
mientras el pueblo navega
en mares de descontentos.

Gobierno y Oposición,
juegan a tirarse tiestos,
el uno, de corrupción,
el otro, de malos tiempos,
y los dos, en sus peleas,
avivan el desgobierno,
mientras el pueblo padece
indefensión y cabreo.

Gobierno y Oposición,
juegan a implantar sus “credos”,
el uno, de rancia izquierda,
el otro, de mustio centro,
y los dos, con sus predicas,
aburren al universo,
mientras el pueblo camina
por desabridos senderos.

Gobierno y Oposición,
juegan con nuestro dinero,
el uno, para mandar,
el otro, quiere su asiento,
y los dos, en sus disputas,
gastan a diestro y siniestro,
mientras el pueblo se encuentra
mucho más pobre y más seco.

Gobierno y Oposición,
juegan a ganarse al pueblo,
el uno, con sus engaños,
el otro, con grandes cuentos,
y los dos, por unos votos,
bajarían al infierno,
mientras el pueblo ya vive
a la orilla del averno.

Gobierno y Oposición,
son los dioses del momento,
el uno, tiene su altar,
el otro, lo quiere nuevo,
y los dos, en sus capillas,
practican pacatos rezos,
mientras el pueblo dormita,
ajeno a sus pobres juegos,
mientras el pueblo es conforme
con el vasallaje impuesto,
por una electa pandilla,
de vividores a sueldo.

Retratos a sanguina

Sanguina sobre papel.
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Versos comprometidos

ROMANCERO COMPROMETIDO

IV. CULTURA

Siempre oí, que la cultura
hace libre a los pueblos;
dicen que los hombres cultos,
amantes del conocimiento,
son difíciles de engañar,
no aceptan sometimiento,
y sólo la fuerza bruta,
puede acallar su talento.

Si lo anterior es verdad,
si lo que se dice, es cierto,

¿Por qué muchos hombres viven,
como auténticos jumentos,
desdeñando la cultura,
malgastando su talento?

¿Por qué los Planes de Estudios
caprichos de los gobiernos,
llevan impreso en su ser,
el visto de algo obsoleto,
en antes, pero en mucho antes,
de aplicarse por completo?

¿Por qué la vida en las aulas,
hoy, encierra tanto riesgo,
alumnos desencantados,
estudiantes muy violentos,
padres bien descolocados,
profesores de altos miedos,
y una progre administración,
que parchea los entuertos?

¿Por qué, lo público es malo
y lo privado, es lo bueno?
¿Por qué el ministro de turno,
titulado en mal ejemplo,
lleva a todos sus retoños
a los privados colegios?

¿Por qué se llenan estadio,
cosos, ruidosos conciertos,
juveniles botellonas,
y similares eventos,
mientras se mueren de asco,
libros grandes y pequeños,
exposiciones artísticas,
los círculos y ateneos,
la música, los teatros,
las almas y el pensamiento?

¿Por qué la palabra amada,
enferma, sin miramientos,
en el móvil, en la tele,
en los mensajes modernos,
en la boca de los jóvenes,
en el torpe pensamiento
de los cerriles humanos,
enemigos, sin saberlo,
de su mejor herramienta,
el gran milagro del verbo?

Mascotas raras

Punta fina sobre papel.
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Versos comprometidos

ROMANCERO COMPROMETIDO

III. ¡YA ESTÁ BIEN…!

¡Ya está bien de chifladuras
y de rizar rizos viejos,
de jugar con lo sagrado
y con el pan de los pueblos!

¡Ya está bien de triste guasa,
de tantos brindis al cielo,
de tanta sangría humana,
de tan caro cachondeo!

¡Ya está bien de locas horas,
de tan loco desenfreno,
de ofender a la razón,
con las cifras, con los sueldos,
de los ídolos de barro,
del famoso “pelotero”!

¡Ya está bien de tanto engaño,
del caro politiqueo,
de tanta vana promesa,
de tanto corrupto juego.

¡Ya está bien de tanta mierda,
de proteger al banquero,
de salvaguardar sus arcas,
con los dineros del pueblo!

¡Ya está bien de las chapuzas,
de los parches, de los cuentos,
de aquellos que nos gobiernan,
tratándonos de jumentos!

¡Ya está bien de propaganda,
de gastar tanto dinero,
en vestir nuestra verdad
con lujoso terciopelo,
sin pensar que, al agacharnos,
se nos ve, siempre, el trasero,
sucio de miseria humana
y de negros agujeros!

¡Ya está bien de conformismos,
de culpar al mensajero,
de ser agua domeñada,
de ser sumiso cordero,
de aguantar lo que nos echen,
de guardar siempre silencio!

¡Ya está bien de casi todo,
en este panorama nuestro,
donde el medrar es costumbre,
a costa del pan ajeno,
y milagro es encontrar,
hombres íntegros y honestos!

¡Ya está bien, me digo yo,
de tanto inservible verso,
de tanta inútil palabra,
de tanto perdido tiempo!

+ Plumillas (Rostros)

Quijote, ciego y marinos.
Tinta china azul sobre papel.
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Versos comprometidos

ROMANCERO COMPROMETIDO

II. SALARIO

Salario, bendito trueque,
para el justo asalariado,
que ahora puede cambiar
la fuerza de su trabajo,
por un puñado de euros,
gran tesoro, en tiempos malos.

Maldición de mala hora,
para los desempleados,
para el recién despedido,
para el que perdió su tajo,
para el joven que padece
el síndrome de parado,
mucho antes de encontrar
la hora de un primer trabajo,
y para el que vive y muere
en la Oficina del Paro,
guardando paciente cola,
hacer de sabor amargo,

Salario, bendito pan,
del humano afortunado,
que hoy, aún puede contar,
la suerte de tener trabajo,
aunque las sombras y miedos,
merodeen por su lado.

Maldición de mala hora,
para los desempleados,
para el buen trabajador,
para el patrón que ha quebrado,
para el padre de familia
que ha perdido su trabajo,
para el que quiere y no encuentra,
para el que busca a destajo,
para el que llora de noche,
su desastre, su fracaso,
para el que no tiene nada,
solo ingratos desengaños.

Salario, sacro maná,
de los hombres colocados,
de aquellos, que todavía,
laborean en sus tajos,
aunque sus puestos cabalguen
sobre rocines delgados.

Maldición de mala hora,
para los desempleados,
para el mayor despedido
antes de ser jubilado,
para el que dejó su piel
y, a la postre, fue engañado,
para el honrado currante
que, hace un rato, han cesado,
por culpa de los malos tiempos,
que otros gallos inventaron,
para salvar sus pellejos
y sus talegos sagrados.

Bocetos

Lápiz y bolígrafo sobre papel.
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Versos comprometidos

Hoy, como ya va siendo habitual, nos levantamos con una cercana, cotidiana y dura realidad; la que están padeciendo los desempleados, los pobres de siempre, los sin techo, los marginados, los que se ven obligados a emigrar, los pequeños empresarios y, sobre todo, aquellos que, por necesidad y para sobrevivir, se ven obligados a recurrir a la mendicidad, a los comedores sociales, a la injusta dependencia de los demás. Ejército cada vez más numeroso en este país nuestro que, al mismo tiempo, derrocha, dilapida, malgasta, despilfarra, malversa, etc. lo propio y lo ajeno.

Y lo anterior solo puede germinar, en el compromiso de la palabra herida, la obligación de la denuncia, el amargor de la impotencia y la utópica protesta, encerrados todos en el este recién nacido “Romancero comprometido”, cuya extensión o precariedad, acierto y continuidad vendrán determinados por el estado de ánimo de sus “escribanos”, por los aconteceres y por el interés de los lectores y visitantes de este modesto rincón.

Nos gustaría realizar esta “travesía” acompañados de comentarios, apostillas, acuerdos, desacuerdos, opiniones, acotaciones, etc. Con ello, el “viaje” será más entretenido, más efectivo y provechoso para todos.


ROMANCERO COMPROMETIDO

I. ¿QUÉ PODEMOS HACER?

¿Y qué podemos hacer,
para acallar malos vientos,
para alejar de nosotros,
tanto torvo sufrimiento,
para romper las cadenas
que nos atan al silencio,
al extremo conformismo,
al pasotismo, sin freno?

¿Y qué podemos hacer,
para cambiar estos tiempos,
para calmar bravas aguas,
para traer aires nuevos,
para abrir nuevos caminos,
de ilusionados proyectos,
y borrar de nuestro lado,
tanto humano basurero?

¿Y qué podemos hacer,
para salir de este infierno?

Darle luz a la palabra,
brillo, al firme pensamiento,
despertar mudas conciencias,
navegar contra los vientos,
renegar del fanatismo,
aplaudir al hombre honesto,
desechar los oropeles,
compartir con el hambriento,
desayunar, cada día,
pan de píos sentimientos,
investirse de coraje,
rechazar al opulento,
enrolarse en las huestes
del compromiso señero,
donde militan los hombres
que aman hermanos y pueblos.

Y aunque poco consigamos,
con estos pocos de versos,
siempre queda la esperanza,
de otros contagiados nuevos,
que anuncien sana pandemia,
por estos suburbios nuestros.

Retrato

Ángela, un ángel.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de versos

EL PODER DE LA POESÍA

La Poesía es poder,
el mayor del universo.
Ni los monarcas de antaño,
ni los más grandes gobiernos,
ni los dioses del Olimpo,
ni el Dios, en el que creemos,
ni el perverso Leviatán,
ni los Hitler de estos tiempos,
ni los Papas, ni la iglesia,
y ni siquiera, el dinero,
poseen tanto poder,
como poseen los versos,
su madre, la Poesía,
y el vate, su pregonero,
capaz de encerrar la mar
en un frasquito pequeño,
o guardar, en sus alforjas,
los cielos y los infiernos.

La Poesía es poder,
el mayor del universo.
Puede comprar lo que quiera,
puede regalarte el cielo,
puede hacer hablar al mudo,
puede hacer que vea el ciego,
puede abrir todas las puertas
y cerrarlas al momento.
Puede trastocarlo todo,
dar fin, a lo que era eterno,
apresar la libertad,
dejar libre al prisionero,
sembrar encima del mar,
resucitar a los muertos,
pasear sobre las nubes,
hacer del estío, invierno,
juntar pasado y futuro,
romper las reglas del juego,
reinventar lo inventado,
ponerle puertas al viento,
casar verdad y mentira,
borrar del mapa, los templos,
tomar a guasa los dioses
y reírse de lo serio.

La Poesía es poder,
el mayor del universo.
Termina con los absurdos,
inventa absurdos nuevos,
acaba con lo imposible,
con la nada y sus miedos,
vuelve loco al grande sabio,
torna cuerdo al majadero,
le da blancura al carbón,
viste el azahar de negro,
convierte el frío en calor
y la escarcha en puro fuego,
aniquila los pecados,
la avaricia y el dinero.

La Poesía es poder,
el mayor del universo.
Aquello que no le gusta,
sin dudar, quita de en medio,
aquello que es de su agrado,
lo eleva al celeste cielo.

Su poder es utopía,
quimera, grato embeleso,
agua fresca sanadora,
casi siempre, pobre sueño,
su poder es desvarío,
del poeta, su gran dueño
y dura lo que un suspiro,
migajas de pobre tiempo.

Sus poderes son palabras,
que se las llevan los vientos.

Desnudos femeninos

Apuntes rápidos del natural.
Trabajos de la Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla.
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Versos disparatados

RETABLO DE MARAVILLAS

En mi viejo retablillo,
retablo de tierno pan,
guardo yo las maravillas,
difíciles de guardar.

Guardo en él, un cancionero,
con canciones de cristal,
escritas en pentagramas
invisibles, de verdad,
con notas de espuma rosa,
cogidas en alta mar.

Guardo también muchos sueños
que nunca llegué a soñar,
unos, porque no existieron
otros, hijos de papa,
porque llevaban los cuernos
que le donó Satanás.

Guardo todas mis mentiras,
envueltas en celofán,
para que no se conviertan,
con el paso de la edad,
en verdades como puños,
puñeteras, a cual más.

Guardo, tras sus cortinillas,
personajillos de acá,
de los que roban y roban,
hasta las migas de pan,
y después, los santurrones,
quieren verse en un altar,
y otros, vestidos de hombre,
con aires de principal,
“Que si te vi, no me acuerdo”,
y a brindar con buen champán.

Guardo valores y miedos
en cajas de mazapán,
risas y llantos profundos,
en estuches de cristal,
amores y desamores,
en frasquitos de azafrán,
oro y caca de la vaca,
en un arca de metal,
y mil cosas de la vida ,
de mentira y de verdad.

Es mi retablo pequeño
un arcón monumental,
donde, casi nada cabe,
sólo el mundo, y nada más.
Es mi viejo retablillo,
retablo loco de atar,
es el de las maravillas,
el de Cervantes, ¡Verdad!

Cuadro y detalles (Temple sobre papel)

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Versos de terror

HORROR

Si uno pudiera leer,
despacio, sin locas prisas,
en un libro imaginado,
las páginas de su vida,
los momentos, las estancias,
las venturas, las desdichas,
los amores, desamores,
las victorias, las huidas,
los etcéteras vividos
en esta vida marchita,
con toda seguridad,
bien pronto se aburriría,
y diría, convencido,
que aquella no era su vida.

Y si uno pudiera ver,
con sus ojos bien despiertos,
su vida, en una película,
desde aquel, su nacimiento,
hasta el ahora presente,
llena de acontecimientos,
plena de idas y venidas,
de valentías y miedos,
y de etcéteras contados
en este fiel argumento,
seguro que nos diría,
con claro convencimiento,
que aquella no era su vida,
que era una sarta de cuentos.

Apuntes

Retratos rápidos de antiguos alumnos.
Lápiz sobre papel.
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