Trabajos

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Versos de iniciación

EL APRENDIZ DE POETA

Con largueza fue a beber,
en los mares, bellos versos,
contenidos en los posos
de vates del universo.
Jugando con las palabras,
buscó, con ansias, Maestros,
entre los grandes Poetas,
autores de mundos nuevos.
Se perdió, pobre aprendiz,
en un laberinto viejo,
levantado por los hombres
al principio de los tiempos,
con paredes bien crecidas
y callejones estrechos,
de difícil caminar
para poeta inexperto.
Esperanzas albergó,
abrió puerta a sentimientos,
prendió sumisos vocablos,
guardados en sus adentros,
para construir un poema
al son de afilados tiemblos.
Con zancadas de ignorancia,
alma de sabio consejo,
fue engarzando las palabras
en un rosario de versos,
hasta completar poema,
gota de romance viejo,
escrito por un juglar
perdido por estos predios.
Quijote de su presente,
en angustiosos entuertos,
escribió poema primo,
con pátina de pretexto,
para denunciar las sombras
de este enorme basurero,
entregado por los hombres
a los siglos venideros.

Y en amen indeseado,
finiquitó el parlamento,
ambicionando pervivan:
añosos y nuevos versos,
aprendices y poetas,
poemas, en todo tiempo.

Retrato

Para Marina, Antonino y los suyos, amigos e incondicionales seguidores de nuestro modesto blog.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de versos

LIBERTAD

Al buscar medida y rima
para componer poemas,
perdí hermosa libertad
en aras de la belleza.
Conjugué los sentimientos
con bellas palabras nuevas,
e inconsciente me encontré
atado a firmes cadenas,
perdido el libre albedrío,
asomado a dura reja.

Intenté desesperado
liberar a mi alma presa
y, al no encontrar la salida,
crecieron dolor y pena.
La libertad me incitaba
a relegar la tarea
de dibujar con los versos
querido y sutil poema.
La belleza me animaba
a terminar la faena
de componer con los versos
nuevo y singular poema.

La anhelada libertad
y la admirada belleza
se miraron enojadas
e iniciaron dura gresca
para imponer sus razones,
olvidando mis flaquezas.
En medio del desatino,
transité por viejas sendas,
ansioso de reencontrar
hitos de nuevas veredas,
sin saber, necio de mí,
que el camino era bien cerca,
que los versos anhelaban
encontrarse en un poema
escrito con libertad,
sin olvidar la belleza.

Las rimas se están reuniendo
en un cónclave de estelas.
¡Ay de aquellas pobres rimas!
¡Ay de aquellas rimas bellas!
Las rimas se acomodaron
a libertad del poeta.
¡Ay de aquellas tristes rimas!
¡Ay de aquellas rimas bellas!

Los versos pronto olvidaron
la cuenta de sus condenas.
¡Ay de aquellos pobres versos!
¡Ay de los versos en pena!
Versos ábacos rompieron
por libertad del poeta.
¡Ay de aquellos tristes versos!
¡Ay de los versos en pena!

Ayes de versos y rimas.
Romped las duras cadenas.
Poesía es libertad.
Libertad para el poeta.
Libertad y...
por siempre, LIBERTAD.
Libertad y...
para siempre, LIBERTAD.
Libertad y...
para todo, LIBERTAD.
Libertad y...
para todos. LIBERTAD.

Muestrario

Trabajos variados.
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Versos de versos

EL BUSCADOR DE VERSOS

En filo de medianoche
yo quise dibujar versos,
versos que me agallinaran
todos los poros del cuerpo,
que me supieran a vida,
a maravillosos besos,
que en mi cuerpo levitasen
en busca de tierno cielo,
que, sin pausa, en mí manaran
palabras y pensamientos,
para, al fin, yo componer
una sortija de versos,
engarzada con amores,
suspiros y sentimientos,
jugadores caprichosos
en mis cuitas y desvelos.

En filo de medianoche,
de luciérnagos luceros,
a la espera de un milagro,
regalo del Ser eterno,
descubrí rico filón
de mil millonarios versos.

Como silente forense
disecciones dulces cuerpos,
como lúcido escultor
tallé palabras y sueños,
trocándome en trovador
de cien poemas de estreno
que perfumaron mi piel
con los aromas de nuevo
y la suave calidez
de lo que aspira a ser bello.

Volé océanos de espumas
a lomos de suaves vientos,
recorrí viejas montañas
montado en jaca de sueño,
compré áureas ilusiones,
vendí decires siniestros
y apagué en sublime parto
las llamas de un nuevo verbo,
nacido con tenues notas
de inesperado concierto,
que con su alegre sonar,
de etéreos instrumentos,
vistieron mi callada alma
con brillos de atrevimientos
y me regalaron títulos
de juglar del universo,
de soñador y poeta,
buscador de eternos versos.

Muestrario

Lápiz color, témpera, retrato, plumilla, óleo, cartel, temple y carboncillo.
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Versos de versos

PROSA Y POESÍA

Cuando la prosa se duerme,
cansada de caminar,
la ladina poesía,
inventora del soñar,
como furtiva ladrona
le roba dulce panal,
de mil palabras dormidas,
para con ellas jugar.

En carro de fantasía
y divertido rimar,
la jocosa poesía,
dueña de su eternidad,
va tejiendo rica tela
tornasolada de sal,
estampada en tenues versos
aromados de azahar,
para vestir un poema
venido del más allá,
donde los hombres se aburren,
en monótono parlar.

Cuando la prosa se agota,
exprimida en pobre andar,
la traviesa poesía,
señora de luz fugaz,
le birla con vil descaro
destellos de bienestar,
fundidos con sentimientos
acabados de granar.

En bajel imaginado,
con velas de tierno pan,
la atrevida poesía,
navegante en bella mar,
va roturando las aguas
con su quilla de cristal,
trillando la blanca espuma
con arado de coral,
para crear un poema
en un tedioso lugar,
donde los hombres practican
la prosa, para olvidar.

Cuando la prosa despierte
de su letargo letal,
la olvidada poesía,
voz de añorado juglar,
habrá devuelto a los hombres
sus ganas de imaginar,
de jugar con las palabras,
al tiempo de disfrutar.

En horas de torpes prisas,
de esconderse en lo falaz,
la entrañable poesía,
voz de clara libertad,
escoge versos y rimas
con cadencia musical,
dibujando con destreza
blancas palomas de paz,
amores de faz eterna,
sueños de limpia verdad,
para que los nuevos hombres,
en unísono compás,
hermanen prosas y versos,
poesía y bien hablar.

Versos egoístas

EGOÍSMO

No quisiera verme yo,
en la piel de los corderos,
que balan desesperanzas,
que viven fuera de juego,
encerrados en estancias,
donde todo, se ve negro,
donde todo, es casi nada
y, esa nada, es el pan nuestro,
mendrugo de malas horas,
con migajones de miedos.

No quisiera verme yo,
listado en el desempleo,
mendigando cabizbajo,
la negrura de un derecho,
olvidada recompensa,
del trabajo, en otros tiempos,
derecho que vive ausencia,
olvido, omisión, desprecio,
por los varones sagrados,
custodios del sacro empleo.

No quisiera verme yo,
en el reseco pellejo,
de los hombres exprimidos,
de los castigados pueblos,
por los viejos señoríos
de este maloliente imperio,
donde, casi todo, vale,
donde, casi todo, es rezo,
para alcanzar el milagro,
de salir de los infiernos.

Retrato

Una amiguita austriaca de mi nieta Alejandra. Emilia, "la que habla mucho español", según ella.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos marineros

AL MAR DE LA BALLENA

Ayer, el loco febrero,
me permitió visitarte.
Un día de dócil brisa,
de luz y de sol radiante,
preludio de primavera,
volví, de nuevo a encontrarte,
y sentí, como aturdido,
sones de viejos cantares,
el sonoro ronroneo
de tu bravío oleaje
y bebí, de un solo trago,
como vehemente amante,
los suspiros y el aliento
de tus salíferos aires,
y me sentí un hombre nuevo,
dispuesto a glorificarte
con un racimo de versos,
marineros de tus mares.

Ayer, al loco febrero,
yo no sé como pagarle,
me regaló la fortuna,
de verte, de contemplarte,
y mis ojos, entregados,
como ricos ventanales,
absorbieron, complacidos,
el flamear de tus bailes,
tus colores y tus brillos,
tu superficie cambiante,
tu romperte en la orilla
después de largo viaje.

Ayer, al loco febrero,
quise yo, recompensarle,
con este humilde poema,
dádiva de un viejo vate
enamorado del mar
y de su esencia insondable.

Versos íntimos

MI CASA

Mi casa, ese punto enano,
ese átomo de universo,
donde mis horas transitan,
gastando mi breve tiempo,
donde blanquean mis sienes,
donde envejece mi cuerpo,
es solar de mil historias,
es espacio que venero,
es capilla, tabernáculo,
es almacén de recuerdos.

Mi casa, ese abrigo amado,
ese trocito de pueblo,
donde el aire huele a vida,
donde mis hijos crecieron,
donde aprendí a caminar,
como el mayor de los ciegos,
es castillo, es albergue,
es plazoleta de juegos,
es acogedor recinto,
memoria de nuestros tiempos.

Mi casa, ese sacro sitial,
ese íntimo parlamento,
donde se cuecen mis habas,
donde mueren mis lamentos,
donde las paredes saben
mis mas ocultos secretos,
es paraíso, nirvana,
es pesebre, abrevadero,
es jaula de miles usos,
la barca, donde navego.

Plumilla Prima

Plumilla "casi venerada" con la que iniciamos nuestro blog hace algún tiempo, en poder de unos familiares muy queridos.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de versos

A LO PEOR…

A lo peor, versos míos,
hoy no encontramos lectores,
con ojos y mente abierta,
para libar los sabores,
para descubrir, rendidos,
vuestros calidos amores,
vuestra callada existencia,
vuestras ardientes pasiones,
los arcanos retenidos
en vuestros recios arcones,
la música de los sueños,
los silencios interiores.

A lo peor, versos míos,
hoy seguimos en prisiones,
prisioneros, olvidados,
despreciados por el hombre,
sin encontrar redención,
como el mayor de los pobres,
sin miradas de acogidas,
sin nadie que os arrope,
que os lea, que os sienta,
que con la lectura, goce.

A lo peor, verso míos,
hoy no encontramos lectores.

Versos íntimos

MI LUNA

Tu luna de azogue blanco,
africana y europea,
después de verse en tus aguas,
después de rielar en ellas,
después de sorber tu brisa,
como experta marinera,
emprende largo periplo
buscando española tierra
y a orillas de un viejo alcor,
orgullosa, se pasea,
impregnándose de cal,
de azahar y hierbabuena,
de tomillo, de romero
y del color de sus tejas.

Tu luna de blanca escarcha,
sueña en ser tu mensajera,
gaviota de altos vuelos,
poetiza marinera,
para contarme bajito,
tus alegrías, tus penas,
tus sueños de enamorada,
tus noches de sal y arena.

Melilla, barca varada,
anclada en lejana tierra,
deja libre a tu lunita,
deja que a mi lado venga,
para contarme al oído,
miles de cositas buenas,
cosas que nunca sabría,
si no me las contara ella.
Y, al tiempo, yo le daría,
para ti, un nuevo poema,
nacido en un viejo alcor,
a la luz de las estrellas,
inspirado por las musas
de tu luna marinera,
luna, lunita de plata,
de nuestro amor, mensajera.

Versos blancos y negros

POBRES Y RICOS

En el mundo de los ricos,
el dinero es pan sagrado,
la riqueza, don divino,
y lo demás es borrajo.
En el mundo de lo pobres,
el dinero en pan escaso,
la riqueza, fantasía,
y lo demás, puro engaño.

El rico tiene de todo,
a su lado, bien guardado,
el pobre tiene la nada,
a su lado, jadeando.
Al rico nada le falta,
siempre camina sobrado,
al pobre nada le sobra,
siempre camina descalzo.
El rico, en su pedestal,
nunca mira para abajo,
el pobre mira los suelos,
por ver si localiza algo.
El rico se ríe del mundo,
con risas que dan espanto,
el pobre llora su mundo,
sin poder calmar su llanto.
El pobre y el rico son
personajes inventados,
por un voluble destino,
caprichoso e inhumano,
que a los ricos, todo dio,
y a los pobres, ni un retazo.

En el mundo de los ricos,
estos versos son pecados,
en el mundo de los pobres,
son palabras del diablo.

Versos al silencio

SILENCIO

El silencio está aburrido,
ante tanto desparpajo,
ante la vana palabra
del tedioso mamarracho,
ante el molesto decir
del parlanchín endiosado,
inventores de un lenguaje
barriobajero y barato.

El silencio está dolido,
ante tanto ruido insano,
ante el retumbe y los truenos,
de unos nuevos aparatos,
instalados en los coches,
para crear sobresaltos,
despreciando a los oyentes
que transitan por su lado.

El silencio busca amigos,
que hablen en tono bajo,
que utilicen el sonido,
como algo apacible y grato,
y que, alguna vez, lo escuchen,
para pasar un buen rato,
para saber de su esencia,
para descubrir su encanto.

El silencio encuentra paz,
en los picos elevados,
en los vacíos desiertos,
en los sitios despoblados,
por eso huye del hombre,
del hormigón, del asfalto,
de los ruidosos motores,
del vivir alborotado.

El silencio es don divino,
el silencio es bien sagrado,
el silencio es pura dádiva,
el silencio en un regalo,
aprendamos a quererlo,
aprendamos a gozarlo,
aprendamos a mecerlo,
en nuestras calladas manos.

Retrato

Juan Pablo II (Encargo de una Hermandad visueña)
Lápiz de color sobre papel.
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Versos íntimos para compartir

AL OTRO LADO

Cuando se asomen los miedos,
que me (nos) coja al otro lado,
junto a la luz, siempre viva,
del valor y del cuidado,
junto al amigo del alma,
al amparo del hermano,
junto a los seres queridos,
tesoros nunca olvidados.

Cuando aparezcan las guerras,
que me (nos) coja al otro lado,
junto a la luz, siempre viva,
del pacifista sensato,
junto a la blanca paloma,
el símbolo inmaculado,
junto al firme pensamiento,
que la vida es don sagrado.

Cuando se acabe el amor,
que me (nos) coja al otro lado,
junto a la luz, siempre viva,
de un único enamorado,
junto a los sutiles vuelos,
de una avecilla del campo,
junto a los versos ocultos
en los mares encantados.

Cuando se acerque la muerte,
que me (nos) coja al otro lado,
junto a la luz siempre viva
del humano esperanzado,
junto al ángel protector,
en los sueños, inventado,
junto al que guarda las llaves
del paraíso soñado.

Una reliquia

Una de las plumillas más antiguas, realizada por los años 60 y encontrada en un recorte de periódico de aquellos lejanos tiempos.
Melilla la Vieja y su faro.
Tinta china negra sobre papel.
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Versos al refranero

PREGUNTAS AL REFRANERO

Si al pan, hay que llamar pan
y al vino, hay que llamar vino,
¿Por qué hoy, en estos tiempos,
somos tan olvidadizos,
de los consejos del sabio,
de los refranes y dichos,
y al pan llamamos, escusa,
y pretexto, al viejo vino?

Si el que a buen árbol se arrima,
buena sombra lo cobija,
¿Por qué talar tantos árboles,
para palos de cerillas,
para palillos de dientes,
para cosas pequeñitas,
que no dan ninguna sombra,
y ni abrigan, ni cobijan?

Si por mucho madrugar,
no amanece más temprano,
¿Por qué hay tantísimas gentes
que al sol tienen cabreado,
por madrugar más que él,
para ir a sus trabajos,
sabiendo que a la misma hora,
cantarán los mismos gallos?

Si aquellos que siembran vientos,
recogerán tempestades,
¿Por qué los que no sembramos,
recogeremos los males
que estos locos sembradores,
labriegos indeseables,
nos regalan, cada día,
a los pacientes mortales?

Si de lo mucho, faltó
Y de lo poco, ha sobrado,
¿Por qué los países ricos,
potentes y adinerados,
no alivian la gran penuria
de los más necesitados,
dándole vuelta al refrán,
que ya suena a anticuado?

A la Casa de Melilla en Sevilla

Nuestra gratitud por valorar nuestro hacer de siempre.
¡Para qué mentir! Nos gustan los homenajes (como a casi todo "quisqui")
Disfrutamos de una más que agradable y entrañable jornada con los nuestros (los enamorados de Melilla, nacidos o no en ella)
Melillear es un verbo de gratitud que, sin darnos cuenta, conjugamos frecuentemente.

Versos mayores

PREGUNTAS DE MAYORES

¿Qué sería de nosotros,
en estos tiempos modernos,
sin un móvil bien cerquita,
como amigo y compañero?

La pregunta tiene guasa,
la pregunta, me da miedo,
no por los fisgones móviles,
servidores de respeto,
sino, porque a mucha gente
nos pilló fuera de juego
y para “inri”, jugamos hoy,
en el tiempo de descuento.

¿Qué sería de nosotros,
jubilosos jubilados,
sin un buen ordenador,
colocado a nuestro lado?

La pregunta me da risa,
la pregunta tiene rabo,
mejor dicho, tiene cola
de usuarios jubilados,
que asomados a Internet,
echamos muy buenos ratos,
con un travieso ratón
y un subliminal teclado,
que nos permiten seguir
escribiendo, investigando,
sorprendiéndonos del mundo,
y, sin alcohol, “chateando”.

¿Qué sería de nosotros,
de los barrios, los mayores,
sin el calor de los nuestros,
sin un espíritu joven?

La pregunta no es de broma,
la pregunta “tie bemoles”,
hay que sacar las castañas,
hay que sembrar girasoles,
hay que darle a nuestra vida,
arcoíris de colores,
y marcar sueños y tiempos,
como los buenos relojes.

Detalles de vieja plumilla

Imágenes de una de las Puertas de la Catedral de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.

Versos de "jartura"

NO PASA NADA

En este país de sueños,
en este país de paja,
se creen sus moradores
que, en sus vidas, nada pasa,
que están supervacunados,
en las putas malas rachas,
contra las mayores crisis,
contra la desesperanza,
contra los malignos virus,
contra la falta de “pasta”.

En este país de duelos,
en este país de farsa,
todos sus vecinos creen,
que, en sus vidas, nada pasa,
que la crisis es un invento,
que los males pronto acaban,
que las cifras de parados,
tienen su poca de gracia
y que, de algo hay que hablar,
al despuntar la mañana.

En este país de cuentos,
en este país de dramas,
se piensan sus habitantes,
que, en sus vidas, nada pasa,
que seguirán las pateras
con sus cuentas rutinarias,
que los muchos emigrantes,
regresarán a sus casas,
y que, a estas tempestades,
seguirán mil nuevas calmas.

En este país de miedos,
en este país de escarchas,
se piensan sus pobladores,
que, en sus vidas, nada pasa,
que a la corrupción o al robo,
no hay que prestarle importancia,
que son pecaditos de hombre,
que son cositas humanas,
que no hay guapo que se aguante,
“cuando se la ponen calva”.

En este país de juegos,
en este país de trampas,
sus residentes se creen,
que, en sus vidas, nada pasa,
que el medrar de los políticos,
es pauta, norma sagrada,
que jamás hay que olvidar
los derechos, que hoy amparan,
al criminal asesino,
al canalla pederasta.

En este país de ruedos,
en este país de parrandas,
se creen todas sus gentes,
que, en sus vidas, nada pasa,
y esperan, con calma chicha,
que alguien le arregle su casa,
que les llegue el “salvador”
y le saques las castañas,
de un fuego que anda crecido,
bien cargado de altas llamas.

(Continuación)

Aquella prima respuesta,
me produjo desconcierto,
mi Memoria manejaba
bien rotundos argumentos,
mas, no quise detenerme,
y continué con el reto,
lanzándole nueva pregunta,
guardé de nuevo silencio.

- “Acertados me parecen
tu respuesta, tu consejo.
¿Mas, cómo poder rescatar,
de las noches de mi tiempo,
mis recuerdos infantiles,
mis primerizos recuerdos,
negado, en el escribir,
y bien corto de talento?”

Mi Memoria respondió
como un espigado viento,
espetándome palabras
que bien venían a cuento.

- “Aquello que te dije antes,
de diarios y cuadernos,
bien sirven para los padres,
para abuelos, bisabuelos
y también, para cualquiera
de nuestro viejos ancestros.
No me vengas tú, ahora,
al colgarme a mí el mochuelo,
de no poder recordar
tus infantiles recuerdos.
Culpa de ello a tus mayores,
si sus deberes no hicieron.”

Las preguntas y respuestas
atestaron este juego,
yo, hurgando en mis olvido,
para hallar viejos recuerdos,
mi Memoria, algo burlona,
riendo y dando consejos,
culpando a mis mayores
y al autor de estos versos,
del no poder revivir
las vivencias de otros tiempos.

El diálogo fue finito,
al despertar de mi sueño,
y una rabia contenida,
se enconó en mis adentros,
y una inservible pregunta,
inició su pobre vuelo,
buscando clara respuesta,
en los confines del cielo,
donde se ocultan y mueren
los olvidados recuerdos.

¿Por que tú, Memoria mía,
me ocultas tantos recuerdos,
por qué esconde mi pasado,
si nada ganas con ello?

Retrato (Primeros pasos y acabado)

Ángel, ¡Sorpresa! Un trozo nuestro en Londres.
Lápiz de color sobre papel.
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Nuevo romance en dos entregas

ROMANCE DE UN DISPARATADO DIÁLOGO CON MI MEMORIA

En un descanso de todo,
a la orilla del silencio,
sin tener nada que hacer,
busqué un entretenimiento,
dialogar con palabras
de mi arcaico pensamiento,
con mi ladina Memoria,
guardiana de mis recuerdos.

Al principio, sus palabras,
rozaban el puro silencio,
mas, en el correr del diálogo,
como fuego, iban creciendo,
hasta que, en su punto álgido,
retumbaron como truenos,
aturdiendo mis sentidos,
avivando luengos miedos,
despertándome a la vida,
rescatándome del sueño.
Las mías, poco curtidas,
en estos diálogos hueros,
comenzaron temblorosas
y con pródigos recelos,
hasta cogerle el tranquillo
a aquel quimérico juego.

Y he aquí lo que charlamos,
después de saludo tierno,
puerta para comenzar
con el peliagudo encuentro:

- “A vos, querida señora,
con el debido respeto,
la saludo complacido,
y yo le demando, sediento,
el saber por donde andan,
mis andanzas, mis desvelos,
la vida ya consumida,
en los estadios del tiempo,
estampas de mi pasado,
de las que nada recuerdo.”

Mi Memoria me miró,
con ojos de claro desprecio,
por atrevido ignorante,
por desmemoriado viejo,
y con un escueto susurro,
tan flaco como su aliento,
me contestó displicente,
con una voz de helado hielo.

- “¿Cómo quieres que yo sepa,
dónde vagan tus recuerdos,
si tú, que siendo su padre,
su fabricante , su dueño,
no sabes dónde lo pusiste,
cuando de tu vida huyeron?
No me vengas con monsergas,
ni torpes requerimientos,
¿Por qué tú, no lo guardaste,
en las hojas de un cuaderno,
en las páginas de un diario
o en cualquier moderno invento?
Y ahora, con seguridad,
tendrías fuente o venero,
para fácil recordar
lo que a ti, te quita el sueño.”

(Continuará)

Una plumilla y cuatro detalles

Plaza Virgen de los Reyes (Sevilla)
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Versos contra la basura doméstica

LOS BASUREROS DEL HOY

En esto tiempos que corren,
con alas de “todo vale”,
las basuras, en las casas,
viven como “marajaes”,
sus pestilentes aromas,
sus hediondos modales,
penetran en nuestras mentes,
con pasos subliminales,
a través de las rendijas,
de modernos ventanales,
planicies y plasmas del hoy,
estercoleros banales.

Las narices del humano
y las mentes razonables,
se han dormido, complacidas,
en tediosos arrabales,
empadronados en casa,
como vecinos notables,
donde la basura fluye
a mansalva, a raudales,
campeando a sus anchas,
con estigmas de imparable,
pandemia de tristes días,
maná de un mundo ignorante.

Encefalograma plano,
no hay que perderse detalle,
los “chismes” y las patrañas,
los cantos más miserables,
crímenes y violaciones,
el “famoseo” de clase,
los insultos, las querellas,
los insípidos debates,
viven en el mismo saco,
moran en la misma calle,
saco y calle del averno,
donde muere lo agradable,
mientras la cultura canta,
endechas, para liberarse.

Versos de otras cárceles

LAS OTRAS CÁRCELES

Existen en nuestro rededor,
envueltas en los silencios,
cientos de pérfidas cárceles,
inspiradoras de miedos,
señoronas miserables
que ocultan míseros vientos,
aires de miseria humana,
brisas que quitan el sueño.

El catálogo de aquestas
es, por desventura, extenso,
extenso como la envidia,
dilatado como el miedo.

Hay cárceles de papel,
de las que se lleva el viento,
donde penan sus culpitas,
todos los sueños traviesos,
esos que no se resignan
a ser unos sueños serios.

Hay cárceles inventadas
por ruines carceleros,
parecen gratas moradas
y son infiernos auténticos,
y no necesitan rejas,
para sentirse uno preso.

Hay cárceles de locura,
donde el amor es perverso,
donde se rompe el amor,
donde se pierde el respeto,
donde se sufre y padece
el yugo del desencuentro.

Hay cárceles de plastilinas,
que hay que tomarlas en serio,
donde los niños padecen
daños, castigos severos,
en sus mentes, en sus almas
y en sus quebradizos cuerpos.

Hay cárceles aceptadas,
cuando corren malos vientos,
de soledades vestidas,
de ausencias y de desvelos,
de esperanzas reprimidas
y de ánimos por los suelos.

Hay cárceles pamplinosas,
llenas de alardes y cuentos,
de marchitos oropeles,
de pifias y caducos truenos,
en donde sus moradores
padecen delirio extremo.

Hay cárceles venerables,
dignas de todo respeto,
para aquellos que renuncian
a la basura, al estiércol,
de un mundo deshumanizado,
corrupto, falso y violento.

Hay cárceles sorprendentes,
sin guardias, ni carceleros,
sin rejas, ni cerraduras,
sin ningún impedimento,
allí está la libertad,
esperando tiempos nuevos.

Hay cárceles de poesías,
donde apresar miles versos,
dejemos algunos libres,
en estos claros momentos,
para jugar al olvido
y componer algo nuevo.

Versos encarcelados

LA CÁRCELES DE HOY

Las cárceles de hoy en día,
son un puro sucedáneo
de las prisiones arcaicas
que los hombres idearon,
para vejar a los hombres,
para purgar malos actos,
para sembrar la muerte,
para callar libertarios,
y nada tienen que ver
con las cárceles de antaño.

Sólo una sombra las une,
en su periplo macabro,
son amos de la libertad
del reo, del condenado.

Las cárceles de hoy en día,
son paraísos cerrados,
son jaulas de tez moderna,
son tenebrosos palacios,
son monstruos arquitectónicos,
son arcas del desahuciado,
donde nada se echa en falta,
ni lo eterno, ni lo humano,
ni el deporte, ni los libros,
ni la tele, ni la radio,
ni el condumio, ni los juegos,
ni el estudio, ni el trabajo,
y, si me apuran un poco,
ni el sexo, tan necesario,
sólo una maldición ronda,
estos lugares sagrados,
la falta de libertad,
el mayor bien del humano.

Una estólida pregunta,
hoy vuela por mi tejado,
por mi pobre y necia mente,
como un terco pajarraco:
¿Sirven estas nuevas jaulas
para curar condenados,
para sanar asesinos,
para limpiar el mercado
de pederastas infames,
de ladronzuelos y cacos,
de criminales de género
y de humanos sanguinarios?

Aquel que tenga respuestas,
que las cante alto y bien claro
que, los humanos de bien,
las estamos esperando,
en las calles, en los pueblos,
dolidos, desesperanzados.

Versos de terror

LAS PRIMERAS CÁRCELES

Las cárceles se inventaron
para encerrar a los presos,
fueran mala o buena gente,
¡Qué más les daba a sus dueños!
Los hombres, sus inventores,
se sintieron satisfechos,
idearon habitáculos,
para santificar los miedos,
los horrores, los espantos,
los pavores, los infiernos,
para confinar al malo,
al criminal, a los necios,
al convicto, al enemigo,
al amigo no converso,
al desgraciado ignorante,
al sabio, por su talento,
al marica, al mal nacido,
al macho, por sus excesos,
al deforme, a la fulana,
al infiel , a los ateos,
todos los nacidos eran
carne de posible reo.

Los humanos ilustrados,
pájaros de mal agüero,
muchos nombres idearon
para estos lugares tétricos,
presidios, galeras, fosos,
calabozos, saladeros,
prisiones, celdas, mazmorras,
cámara de los tormentos,
penal, jaula, cuartelillo,
y quedaron tan contento.
Mis versos se han negado,
a nombrar los instrumentos
que los hombres empleaban,
sin ningún remordimiento,
para torturar al hombre,
en aquellos locos tiempos.

Las cárceles se inventaron,
en los albores del tiempo,
no se sabe para qué,
y para nada sirvieron.
Mientras los hombres seamos
lobos para el compañero,
mientras los hombres gocemos
con el sufrimiento ajeno,
mientras dañar y matar
sean cotidianos juegos,
aceptados por los hombres,
como un entretenimiento,
mientras brillen por su ausencia,
pesar y arrepentimiento.

¿Para qué aquellas cárceles,
y para qué nos sirvieron?

Retratos

Estela y Clemen. Modesto homenaje al "bendito" que nos viene de camino.
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Versos añejos

FUIMOS Y SERÁN

¡Fuimos jóvenes los viejos!
aunque algunos desalmados,
graciosillos de horas pobres,
no crean lo aseverado,
pensando los cucamonas,
ignorantes desgraciados,
que siempre fuimos mayores,
que al nacer, dimos un salto,
un brinco, un bote, un respingo,
y hasta la vejez llegamos,
quedándonos a vivir,
sin juventud, ni pasado.

¡Y serán viejos los jóvenes!
sin vacilar, lo afirmamos,
es deseo, es esperanza,
es preciso y necesario,
aunque algunos de estos jóvenes,
perdidos y atolondrados,
amantes de los peligros,
mohínos despelotados,
tienen lejana la meta,
con tanto loco bandazo
y arriesgan vida y talento
antes de ser jubilados.

Versos de inexistencia

LA CARTA

Pude escribirte una carta,
pero nunca tuve tiempo,
o quizás, fue tonta excusa,
pues jamás, yo quise hacerlo.

El caso es, que aquella carta,
que no gozó nacimiento,
pudo guardar esperanzas,
miles de felices sueños,
una triste despedida,
los placeres de un encuentro,
palabras comprometidas,
locuras de un nuevo verbo,
insustanciales decires,
profundos y bellos versos,
caricias de enamorado,
residuos de cruel desprecio.

El caso es, que aquella carta,
la entregué a los silencios,
al mundo de los arcanos,
a los brazos del misterio,
o quizás, nunca existió
en mi tardo pensamiento,
fue desvarío, dislate,
del amo de estos, mis versos.

Retrato

David.
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Versos de amistad

AYER

Ayer, hace sólo un rato
para el inventor del tiempo,
entramos a hurtadillas,
con pasos lentos, inciertos,
para ver que se “cocía”,
en este salón de juego,
donde la dócil palabra
es el mágico instrumento,
capaz de abrir mil ventanas,
de despertar bellos sueños,
de ser blasón, estandarte
de los locos, de los cuerdos,
de debates, de porfías,
de encuentros y desencuentros,
de grata comunicación,
de imágenes y recuerdos,
de una Melilla añorada,
musa de sentidos versos,
amante de lejanía
y lujurioso pretexto.

Ayer, hace sólo un rato,
para el inventor del tiempo,
nos sentimos como en casa,
recorrimos los adentros
de esta virtual morada,
gratificante sustento,
descubrimos mil amigos,
unos viejos y otros nuevos,
destapamos mil arcanos,
desterramos nuestros miedos
y nos dejamos llevar
por los aires, por los vientos
de una añorada Melilla,
madre de infantiles sueños,
amor prendido en la mente,
libidinoso deseo.

Ayer, hace sólo un rato,
para el inventor del tiempo,
una muy apreciada amiga
de este foro, suyo, nuestro
y de todos los que amamos
aqueste entrañable juego
de grata comunicación,
a los Repe, nos ha puesto,
a una altura inmerecida,
por las nubes, por los cielos
y ha invitado a otros amigos,
a tal reconocimiento,
produciéndonos rubor,
sofoco y bochorno, al tiempo,
pues sólo nos dedicamos,
con obligado respeto,
a defender la amistad,
a intercambiar sentimientos,
a crecer en libertad,
a airear los pensamientos,
a presentar nuestro hacer,
a escribir sencillos versos,
a practicar, a diario,
estos y otros muchos juegos,
esperando, sólo a cambio,
lectores y amigos buenos.

Plumilla

Viena. "El anillo".
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de lejanías

EL FUTURO

Para los que aquí seguimos,
en este solar del tiempo,
el futuro siempre llega,
con pasos bastante lentos,
con lentitud programada,
como mezquino usurero,
andando a cámara lenta,
como los relojes buenos,
siempre con pasitos cortos,
jamás llegará corriendo.

El futuro es caprichoso,
anda despacio, sereno,
marca su ritmo seguro,
siempre ajeno a los excesos,
pasito, pasito a paso,
recorre pequeños trechos,
nadie altera su cadencia,
nada le produce nervios,
es aburrido, monótono,
es movimiento perfecto.

El futuro nada cuenta,
ama guardar sus secretos,
proclama exactitudes,
vive y muere en un momento,
oculta su porvenir
en oscuros recovecos,
se aproxima a los humanos,
con guiños de tiempos nuevos,
despertando en nosotros,
codicias de poseerlo.

Romance. Segunda entrega

(Continuación)

La pequeña mira y mira,
la mente la tiene en blanco,
pasado unos segundos,
despierta de su letargo,
descubre junto al objeto,
un celeste viejo trapo,
con suma delicadeza,
lo coge con una mano,
pretende limpiar el negro
que cubre al objeto raro,
no sabe lo que se oculta,
bajo aquel negruzco manto.

Mas, cuando el trapo acerca,
despierta el negro sudario,
se mueve poquito a poco,
como el que está muy cansado,
y un inquietante siseo,
preludia un menudo llanto.
La niñita, sorprendida,
retira veloz el trapo,
volviendo otra vez la calma
y la quietud de hace un rato.

La curiosidad despierta
el valor y los redaños,
y la pequeña repite
aquel imprevisto ensayo,
obteniendo, de respuesta,
igualitos resultados,
el movimiento y la calma
se ceden sendero y paso.

La pequeña no renuncia,
deja, de momento, el trapo,
y busca por su cercanía
otro objeto, un cacharro,
que pueda desagraviarla
de aquel primerizo fiasco.
Cerca de una ventanita,
por donde el sol entra a ratos
la pequeña ha descubierto,
un conocido aparato,
que puede venirle al pelo,
que le viene ni pintado.
Se trata de una aspiradora,
pequeña, como un zapato,
que se usa para las pelusas
de los jerséis baratos,
que se llenan de bolitas,
en antes de contar cuatro.

La chiquita es bien despierta,
con atención y cuidado,
con presteza y gran soltura,
ha enchufado el aparato,
y con gran habilidad
lo acercó al ser extraño,
apretó el interruptor,
con la rapidez del rayo
y, en un tic-tac de reloj,
la negrura se ha tragado,
y aquella viva negritud,
aquel sombreado manto,
reposa en la barriguita
del orgulloso aparato.

Con el calor y las prisas,
y al sentirse atrapado,
las lágrimas derramadas
por aquel objeto extraño,
con los muchos punto negros,
con los muchos negros trazos,
con fuerza, se han mezclado,
dando lugar a una tinta,
de matiz tornasolado,
de color negro brillante,
del azabache tostado.

Busca final el romance,
hay un objeto sagrado,
que la pequeña sostiene
entre sus pequeñas manos,
es blanco como la nieve,
es un pequeño Diario,
de páginas inmaculadas,
que espera ser ilustrado,
por una preciosa niña,
con sus diarios arcanos,
con sus íntimos secretos,
con su vida , hecha retazos,
con una tinta azabache,
de puntos y bellos trazos.

Si la fortuna quisiera,
y lo permiten los hados,
me gustaría leer,
las páginas de aquel Diario.

Romance en dos entrega

ROMANCE DE AQUEL DIARIO (Cuento poético)

Blanco nació aquel Diario,
con blancor inmaculado,
nívea tenía su alma,
molestaba tanto blanco.

Así se mostró al nacer,
así se mostraba al año,
sin mácula en sus adentros,
fastidiaba tanto blanco.

Mas una tarde cualquiera,
de un latoso calendario,
sonaron claros clarines,
llegaron malos presagios,
pequeñas oscuridades,
signos de negro ahumado,
puntos de oscuros instintos,
negruras de negros trazos,
manchitas de moho negro,
tenebrosos garabatos,
en callada tropelía,
corrían por el espacio,
se esparcían, como el polvo,
sobre todo lo olvidado,
algo, entre manos, traían,
algo andaban buscando,
ennegrecerle la tez,
a aquello que fuese blanco,

En un diminuto estudio,
lugar de ocio y trabajo,
descansaba una chiquita,
tendida sobre un camastro,
soñando las misma cosas
que sueñan otros muchachos.
En un instante preciso,
ni célere, ni despacio,
irrumpe en la habitación,
un siseo, algo extraño
que, por bajo de la puerta,
como el viento, se ha colado.
Es un enjambre negruzco,
de lunares apilados,
es una informe bandada
de puntos y negros trazos,
que se mueve por los aires,
con soltura y desparpajo,
rozando cosas, objetos,
pero apenas sin tocarlos,
trae la lección sabida,
un objeto anda buscando.

Al llegar a los oídos,
aquel eco tan extraño,
aquel chocante sonido,
la pequeña ha despertado
y con ojos sorprendidos
mira aquel objeto raro,
que no deja de moverse
de un lado para otro lado.

Pasados unos segundos,
para la niña, un buen rato,
aquella extraña criatura
sobre algo se ha posado,
parece un pequeño libro,
blanco de blancores blancos.
En un suspiro de tiempo,
al objeto han rodeado,
cubriéndolo de negrura,
de un negror que hace daño
a los ojos de la niña,
que miran sobresaltados.

Aquella negruzca sombra,
después de robarle el blanco
a aquella especie de libro,
parece que se ha calmado,
ahora es negra quietud,
negro tizón requemado,
inmóvil y ennegrecido,
pequeño negro sudario.

(Continuará)

Versos íntimos

VACÍO

Vacío, vacío, vacío,
me levanté esta mañana,
Vacío de todo aquello
que traen las alboradas,
vacío de impúber sueño,
hijo de la madrugada,
vacío de alegres trinos,
que siempre suenan al alba,
vacío, vacío, vacío,
Vacío de cuerpo y alma.

Sentí vértigo de vacío,
vacío de malas entrañas,
no sentía mi latir,
tan vacío me encontraba,
que me aferré a los silencios,
que junto a mí, cabalgaban,
pugnando por escapar
de aquella terrible nada,
vacía, como yo, de todo,
transparencia inmaculada.

Descubrí mis oquedades,
al filo de la mañana,
y me circundé de espanto,
y de horas espantadas,
vacío recorrí las sendas
de la acre desesperanza,
vacío, vacío, vacío,
a punto de estallarme el alma.

Un hilo de luz divina,
hilado junto a la nada,
marcó un punto y aparte
en aquel vacío canalla,
llenando el hueco vacío,
con una banal migaja,
un punto insignificante,
una pobre musaraña,
que rompió, en muy buena hora,
el vacío que me mataba.
Aquel puntito de luz, creció
como la alborada,
como tenaz levadura,
como despierta mañana,
como el alba matutina,
como rayo de esperanza,
y, al tiempo, el pobre vacío,
vacío, como la nada,
fue llenándose de voces,
de canciones, de baladas,
de colores encendidos,
de imágenes y de estampas,
y de ardorosos calores
de llamas apasionadas.

Y en un instante finito,
noté, preso de una lágrima,
pequeña como el puntito
de alba luz esperanzada,
que el vacío se había ido,
que el vacío ya no estaba.

Retrato

Antonio Fernández Pineda, matador de toros sevillano. "Buena gente" ¿Verdad, María?
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Versos fríos

SEGUIDILLAS DE ENERO

Por el camino vienen
fríos de enero,
cargaditos de frío,
sí, de frío hielo.

Nos traen mil recados
del frío invierno,
que saben a mentol
y a besos frescos.

No salgas a la calle
que viene enero
con capuchita blanca
y malos vientos.

Enero se presenta
por el Sequero
con bigote escarchado
y blancos pelos.

Dale la gorra, madre,
dale el sombrero,
para que no blanquee
su pelo negro.

Por el camino vienen
mil aires frescos,
tápate la carita,
tú, mi lucero.

No contemples la nieve
con ojos tiernos,
que se pueden quemar
con su albo fuego.

Retrato

Nuestra querida Esther.
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Versos de añoranzas

¿DÓNDE MORAS, INOCENCIA?

¿Dónde moras, inocencia?
¿Dónde encontrarme contigo?

En una vieja mañana,
perdida en añejo olvido,
marchaste paloma blanca
dejando huero tu nido.
El niño que era tu dueño,
frágil espiga de trigo,
creció como crece el viento
en los inviernos más frío,
ausente de tus miradas,
de tus risas y suspiros,
de tu creer sin fronteras
y de tus alegres trinos.
En días largos y cortos,
con finos y recios hilos,
fue tejiendo con torpeza
los más variados tejidos,
para cubrir las durezas,
regalos de su destino.

Desertaste, alba inocencia,
por ignorados caminos,
dejándolo sin escudo,
desorientado, perdido,
sin entender los albures,
los riesgos y los peligros
que la vida le entregó
desde que fuera bien niño.

Trompetas de algarabías,
anuncian por los caminos,
cortejo de viejos Reyes,
de alba inocencia vestidos,
de inocencia son sus pasos,
inocentes sus amigos,
pregonan clara inocencia
de las que gozan los niños,
de las que encienden los ojos
y les dan luces y brillos.
Tantanes de sones dulces,
proclaman con sus sonidos,
la llegada de unos Reyes
desde los sueños finitos,
de esos que se van marchando
poco a poco, calladitos,
dejando regusto amargo,
envidias y largos suspiros.

¿Dónde moras inocencia?
Quiero que vuelvas conmigo.

Versos de versos

POETA

Poeta de pobres días,
juglar de tiempo perdido,
¿Por qué juegas a ser alguien
entre despechos y olvidos?

Poeta de ricos sueños,
señor de versos esquivos,
¿Por qué cantas tus canciones
al pie del árbol dormido?

Poeta de áureas brisas,
amante del verbo herido,
¿Por qué ocultas tus lamentos,
en antros de mudos gritos?

Poeta, pobre poeta,
de la soledad, amigo,
desentierra las palabras
que en tus noches se han perdido
y dedícame unos versos
de rimas y sones tibios
para que mi sedienta alma
deguste tus dulces trinos.

Versos de encuentro y despedida

Hoy, ración doble.
Versos tomados del libro de poemas "365 y una poesías"

ENCUENTRO

Os mirasteis a la cara
en un segundo certero,
él, agachó su cabeza,
tú, iniciaste el vuelo,
él, con marcadas arrugas,
tú, estrenando nuevo cuerpo,
él, suspiro; tú, esperanza,
y los dos, hijos del tiempo.

El Año viejo, con pena,
entregó ya su relevo
y cabizbajo camina
hacia un más allá eterno,
para perderse, por siempre,
en un libro blanco y negro,
ilustrado torpemente
con memorias y recuerdos.

El Año Nuevo, gozoso,
celebra su nacimiento,
envalentonado cuenta
sus esperanzas, sus sueños
y, como chiquillo, juega
con los días venideros,
ajeno a los avatares
que el destino, traicionero,
grabó en su flamante piel,
sin él, llegar a saberlo.

¡BUEN VIAJE Y... HASTA NUNCA!

El Año Viejo se fue
como hoja que lleva el viento,
llevándose en su mochila
estampas y cromos viejos,
saboreados con prisas
entre disfrutes y miedos,
dejándonos los aromas,
perdidos en loco tiempo,
de brevedades vividas,
de enmadejados recuerdos.

Vestido con ricas galas
y con achaques de viejo,
sorbió sus últimas horas,
se tragó su último aliento
y, entre sones de campanas,
con andares bien ligeros,
lanzó profundo suspiro
y nos dio un adiós eterno,
con fecha de caducidad
anunciada hace algún tiempo.

Cicatero fuiste, amigo,
mientras fuiste compañero
y, al momento de marcharte,
de iniciar póstumo vuelo,
poco nos dejaste escrito
en tu postrer testamento,
pleno de crecidas dudas,
de incontrolados deseos,
de desconocidos pasos
y de caminos inciertos.

¡Buen viaje, hermano querido!
y... ¡Hasta nunca, majadero!
me robaste, en un descuido,
un álbum lleno de sueños
en los que, feliz, guardaba
mis más cercanos anhelos
y las páginas escritas
al pairo de un año entero.