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Veinte años no es nada... o sí...
Hace 3 meses
miércoles, 28 de septiembre de 2011
Versos mañaneros
¡CUAN LEJOS VIVES, MAÑANA!
Mañana será otro día,
del que no sabemos nada,
es pan de tiempo futuro,
es ilusión, pura nada,
es tarea por hacer,
es canción nunca inventada,
es inalcanzable niebla,
es teoría lejana.
Mañana será otro día,
ahijado por la esperanza,
habrá que cazarlo a lazo,
habrá que beberlo en taza,
habrá que vestirlo bien,
habrá que vivir su nada,
habrá que inventarlo todo,
del alba a la madrugada.
Mañana será otro día,
una novedosa página,
de un libro por escribir,
con pluma de ave sagrada,
con tintas desconocidas,
con arte, saber y maña,
para gozar, otros días,
de sus horas, ya pasadas.
Mañana será otro día,
desconocido fantasma,
hecho de luces y sombras,
de aire, de tierra y de agua,
de amores y desamores,
de destierros y arribadas,
de éxitos y de fracasos,
de silencios y palabras.
Mañana será otro día,
¡Cuán lejos vives, mañana!
Mañana será otro día,
del que no sabemos nada,
es pan de tiempo futuro,
es ilusión, pura nada,
es tarea por hacer,
es canción nunca inventada,
es inalcanzable niebla,
es teoría lejana.
Mañana será otro día,
ahijado por la esperanza,
habrá que cazarlo a lazo,
habrá que beberlo en taza,
habrá que vestirlo bien,
habrá que vivir su nada,
habrá que inventarlo todo,
del alba a la madrugada.
Mañana será otro día,
una novedosa página,
de un libro por escribir,
con pluma de ave sagrada,
con tintas desconocidas,
con arte, saber y maña,
para gozar, otros días,
de sus horas, ya pasadas.
Mañana será otro día,
desconocido fantasma,
hecho de luces y sombras,
de aire, de tierra y de agua,
de amores y desamores,
de destierros y arribadas,
de éxitos y de fracasos,
de silencios y palabras.
Mañana será otro día,
¡Cuán lejos vives, mañana!
martes, 27 de septiembre de 2011
Versos otoñales
A LO MEJOR
A lo mejor, sin saberlo,
alguien encuentra estos versos
y, por la curiosidad,
le da, a éste, por leerlos.
Y a lo mejor, sin saberlo,
piensa en su anónimo dueño,
aquel que, al naciente otoño,
prólogo de frío invierno,
le compuso este poema,
de existir, bastante incierto.
Y a lo mejor, sin saberlo,
piensa en él, en otro tiempo,
y, sin saber, lo recuerda,
propiciando un nuevo encuentro,
para darle vida nueva,
entre tanto verso muerto.
Y a lo mejor, sin saberlo,
el otoño de estos predios,
deja caer miles hojas,
caducidades de estreno,
para recordar al alguien,
que leyó estos pobres versos.
A lo mejor, sin saberlo,
alguien encuentra estos versos
y, por la curiosidad,
le da, a éste, por leerlos.
Y a lo mejor, sin saberlo,
piensa en su anónimo dueño,
aquel que, al naciente otoño,
prólogo de frío invierno,
le compuso este poema,
de existir, bastante incierto.
Y a lo mejor, sin saberlo,
piensa en él, en otro tiempo,
y, sin saber, lo recuerda,
propiciando un nuevo encuentro,
para darle vida nueva,
entre tanto verso muerto.
Y a lo mejor, sin saberlo,
el otoño de estos predios,
deja caer miles hojas,
caducidades de estreno,
para recordar al alguien,
que leyó estos pobres versos.
lunes, 26 de septiembre de 2011
¡FELICIDADES!
No todos los días se cumplen 102 años, Abuela Adela.
Publicamos tu retrato con nuestros deseos de que sigas tan bien como hasta ahora, guapa lúcida y viva, y que nosotros te veamos y te disfrutemos por muchos años más.
¡Felicidades infinitas para tí, Adela, y para todos los tuyos, que empiezan a ser "bendito regimiento"!
Publicamos tu retrato con nuestros deseos de que sigas tan bien como hasta ahora, guapa lúcida y viva, y que nosotros te veamos y te disfrutemos por muchos años más.
¡Felicidades infinitas para tí, Adela, y para todos los tuyos, que empiezan a ser "bendito regimiento"!
Versos de enamorado
CIEGO AMOR
Y si me muerdo los labios
y me escudo en el silencio,
y si mi sumisa alma
se condena a los infiernos,
para defender tu fama,
para que ganes el cielo.
¿Qué sentirías, mujer,
qué le dirías al viento,
qué cuento le contarías
al ilustre pregonero?
Y si miro al otro lado
y me callo lo que veo,
y si mis pobres sentidos,
sufren aciago destierro,
para resguardar tu honra,
para tapar tus secretos.
¿Qué pensarías, mujer,
qué ganarías con ello,
qué fábula inventarías,
para salvar tu pellejo?
Y si me trago la lengua,
y si por amor, yo muero,
y si mi cuerpo se pudre
en un triste cementerio,
para amparar tu pureza,
para que vivas tus sueños.
¿Qué soñarías, mujer,
qué clase de turbio sueño
relatarías ufana,
para olvidar que te quiero?
Y si me toca vivir,
tanto loco sufrimiento,
habrás de saber, mujer,
que es tan grande lo que siento
que, si llegará a perderte,
me niego a seguir viviendo.
Y si me muerdo los labios
y me escudo en el silencio,
y si mi sumisa alma
se condena a los infiernos,
para defender tu fama,
para que ganes el cielo.
¿Qué sentirías, mujer,
qué le dirías al viento,
qué cuento le contarías
al ilustre pregonero?
Y si miro al otro lado
y me callo lo que veo,
y si mis pobres sentidos,
sufren aciago destierro,
para resguardar tu honra,
para tapar tus secretos.
¿Qué pensarías, mujer,
qué ganarías con ello,
qué fábula inventarías,
para salvar tu pellejo?
Y si me trago la lengua,
y si por amor, yo muero,
y si mi cuerpo se pudre
en un triste cementerio,
para amparar tu pureza,
para que vivas tus sueños.
¿Qué soñarías, mujer,
qué clase de turbio sueño
relatarías ufana,
para olvidar que te quiero?
Y si me toca vivir,
tanto loco sufrimiento,
habrás de saber, mujer,
que es tan grande lo que siento
que, si llegará a perderte,
me niego a seguir viviendo.
domingo, 25 de septiembre de 2011
Versos de todos los días
VERDADES Y MENTIRAS
Las verdades hilan copos,
tejidos y hermosos lienzos
que, en las luchas de la vida,
se vuelven torzales viejos,
difíciles de guardar
en estos frágiles tiempos,
de mil cantos de sirenas,
de campanadas al vuelo,
de ajados brindis al sol
y de macabros inventos.
Las mentiras hilan dudas,
horrores y grandes miedos
que, en las riñas de la vida,
se vuelven gigantes fieros,
fáciles en procrear
en estos vidriosos tiempos,
de pensar que todo vale,
de soñar con ser primero,
de abandono de valores
y de insanos malos vientos.
Las verdades, las mentiras,
doncellas de inciertos precios,
son hijas del mismo padre,
viajan en los mismos medios.
Las verdades, las mentiras,
navegan contra los vientos.
Las verdades, en bajeles
de timoneles honestos;
las mentiras, en barcazas
de marineros rastreros.
La verdad es dama tímida,
de semblante grave y serio,
camina a pasitos cortos,
sin dar senda al pregonero;
la mentira es atrevida,
señora de altos vuelos,
camina a grandes zancadas,
lanzando turbios señuelos,
para arrastrar a los hombres
a las nieblas del infierno.
Las verdades hilan copos,
tejidos y hermosos lienzos
que, en las luchas de la vida,
se vuelven torzales viejos,
difíciles de guardar
en estos frágiles tiempos,
de mil cantos de sirenas,
de campanadas al vuelo,
de ajados brindis al sol
y de macabros inventos.
Las mentiras hilan dudas,
horrores y grandes miedos
que, en las riñas de la vida,
se vuelven gigantes fieros,
fáciles en procrear
en estos vidriosos tiempos,
de pensar que todo vale,
de soñar con ser primero,
de abandono de valores
y de insanos malos vientos.
Las verdades, las mentiras,
doncellas de inciertos precios,
son hijas del mismo padre,
viajan en los mismos medios.
Las verdades, las mentiras,
navegan contra los vientos.
Las verdades, en bajeles
de timoneles honestos;
las mentiras, en barcazas
de marineros rastreros.
La verdad es dama tímida,
de semblante grave y serio,
camina a pasitos cortos,
sin dar senda al pregonero;
la mentira es atrevida,
señora de altos vuelos,
camina a grandes zancadas,
lanzando turbios señuelos,
para arrastrar a los hombres
a las nieblas del infierno.
sábado, 24 de septiembre de 2011
Carboncillos
Apuntes a carboncillo del natural.
Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla.
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Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla.
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Versos otoñales
ORILLARES DE OTOÑO
En orillares de otoño,
juegan verdes y naranjas,
verdes, de hojitas perennes,
naranjas, de hojas doradas,
verdores de viejas lindes,
estirpes de horas soñadas,
en orillares de otoño,
sueñan las brisas tempranas,
frescores de tiempo nuevo,
rocíos de madrugadas,
mientras El Viso sestea,
soñando nuevas mañanas.
Otoño de mis amores,
estancia de áureos versos,
inspiración del poeta,
que encuentra, en ti, el pretexto,
para cantarle al amor,
para despertar los sueños,
para encender la palabra
e incendiar los sentimientos,
para dejarse atrapar,
en románticos señuelos,
en arrullos aromados
con caricias de otros tiempos,
con nostalgias y añoranzas
de otras voces, de otros vuelos.
Otoño de mis amores,
inspírame nuevos versos,
para sembrarlos, con mimo,
en el mejor de los huertos,
el de una dama alcoreña,
regalo del mismo cielo.
En orillares de otoño,
juegan verdes y naranjas,
verdes, de hojitas perennes,
naranjas, de hojas doradas,
verdores de viejas lindes,
estirpes de horas soñadas,
en orillares de otoño,
sueñan las brisas tempranas,
frescores de tiempo nuevo,
rocíos de madrugadas,
mientras El Viso sestea,
soñando nuevas mañanas.
Otoño de mis amores,
estancia de áureos versos,
inspiración del poeta,
que encuentra, en ti, el pretexto,
para cantarle al amor,
para despertar los sueños,
para encender la palabra
e incendiar los sentimientos,
para dejarse atrapar,
en románticos señuelos,
en arrullos aromados
con caricias de otros tiempos,
con nostalgias y añoranzas
de otras voces, de otros vuelos.
Otoño de mis amores,
inspírame nuevos versos,
para sembrarlos, con mimo,
en el mejor de los huertos,
el de una dama alcoreña,
regalo del mismo cielo.
viernes, 23 de septiembre de 2011
Versos de lo que somos
SOMOS
Somos, a nuestro pesar,
peregrinos a la nada,
con inservible equipaje,
sobrados de toda vianda.
Somos sólo pasajeros,
de una extravagante barca
que, sobre olas marchitas,
dibuja desesperanzas.
Somos principio y final
migaja de temporada,
tic-tac de efímero tiempo,
pieza siempre caducada.
Somos un hermoso canto
sobre oscuro panorama,
melodía insatisfecha,
por la brevedad, segada.
Somos vida sin sentido,
latido en rota mañana,
instante, fiera concisión,
difusa fugaz estampa.
Somos furtiva caricia,
fantasía desgarrada,
crisálida de cortas horas,
santiamén, pura bravata.
Somos y siempre seremos,
dicen mentes ilustradas,
reyes de la creación,
amos de todo y de nada,
escogidos individuos
e imagen desdibujada
de un gran Dios que nos creó
en una feliz mañana.
Somos, a nuestro pesar,
peregrinos a la nada,
con inservible equipaje,
sobrados de toda vianda.
Somos sólo pasajeros,
de una extravagante barca
que, sobre olas marchitas,
dibuja desesperanzas.
Somos principio y final
migaja de temporada,
tic-tac de efímero tiempo,
pieza siempre caducada.
Somos un hermoso canto
sobre oscuro panorama,
melodía insatisfecha,
por la brevedad, segada.
Somos vida sin sentido,
latido en rota mañana,
instante, fiera concisión,
difusa fugaz estampa.
Somos furtiva caricia,
fantasía desgarrada,
crisálida de cortas horas,
santiamén, pura bravata.
Somos y siempre seremos,
dicen mentes ilustradas,
reyes de la creación,
amos de todo y de nada,
escogidos individuos
e imagen desdibujada
de un gran Dios que nos creó
en una feliz mañana.
jueves, 22 de septiembre de 2011
Versos íntimos
HOY
Hoy, al apagarse la tarde,
buscando la oscura noche,
he padecido locura,
demencia, placer y goce,
al descubrir el silencio,
la ausencia de toscas voces,
el sigilo, los mutismos,
que sueñan sutiles roces,
que dibujan dulces sueños,
sobre la piel de los hombres.
Y me sentí un hombre nuevo,
crisol de claros amores,
fontana de gratitudes,
campana de recio bronce,
suspiro, caricia, mimo,
soplo, sentimiento noble.
Y al despertar del encanto,
descubrí mi atuendo pobre,
mis toscos y rudos modos,
mi indolencia, mi desorden.
Y dos lágrimas furtivas,
motas de plata y azogue,
rodaron por mis mejillas,
muriendo en la negra noche,
donde se pierden los sueños
el gozo y las ilusiones.
Hoy, al apagarse la tarde,
buscando la oscura noche,
he padecido locura,
demencia, placer y goce,
al descubrir el silencio,
la ausencia de toscas voces,
el sigilo, los mutismos,
que sueñan sutiles roces,
que dibujan dulces sueños,
sobre la piel de los hombres.
Y me sentí un hombre nuevo,
crisol de claros amores,
fontana de gratitudes,
campana de recio bronce,
suspiro, caricia, mimo,
soplo, sentimiento noble.
Y al despertar del encanto,
descubrí mi atuendo pobre,
mis toscos y rudos modos,
mi indolencia, mi desorden.
Y dos lágrimas furtivas,
motas de plata y azogue,
rodaron por mis mejillas,
muriendo en la negra noche,
donde se pierden los sueños
el gozo y las ilusiones.
miércoles, 21 de septiembre de 2011
Versos íntimos
EXILIO
Me exilié de un vientre amado,
pobre, desnudo e inconsciente,
y mi primerizo llanto
sonó chirriante e inclemente,
un susurro, unas caricias,
unos pechos bien turgentes,
mil sonidos novedosos,
el contacto de otras pieles,
me devolvieron al mundo
de mis tiempos, de mis gentes.
Y de nuevo me exilié,
cuando era un joven imberbe,
era parco de equipaje,
corto de espíritu y mente,
un empujón de la vida,
unas migajas de suerte,
mil sendas desconocidas,
tornos y puertas batientes,
me rescataron, de nuevo,
de ese exilio displicente.
Y muchos nuevos exilios
busqué despierto, consciente,
y me exilié, complacido,
horas, días y hasta meses,
de mis sombras, de mis miedos,
de mis cansinos congéneres,
pero, al final, siempre vuelvo,
de aquellos exilios breves,
que me curan alma y cuerpo
y a la vida, me devuelven.
Me exilié de un vientre amado,
pobre, desnudo e inconsciente,
y mi primerizo llanto
sonó chirriante e inclemente,
un susurro, unas caricias,
unos pechos bien turgentes,
mil sonidos novedosos,
el contacto de otras pieles,
me devolvieron al mundo
de mis tiempos, de mis gentes.
Y de nuevo me exilié,
cuando era un joven imberbe,
era parco de equipaje,
corto de espíritu y mente,
un empujón de la vida,
unas migajas de suerte,
mil sendas desconocidas,
tornos y puertas batientes,
me rescataron, de nuevo,
de ese exilio displicente.
Y muchos nuevos exilios
busqué despierto, consciente,
y me exilié, complacido,
horas, días y hasta meses,
de mis sombras, de mis miedos,
de mis cansinos congéneres,
pero, al final, siempre vuelvo,
de aquellos exilios breves,
que me curan alma y cuerpo
y a la vida, me devuelven.
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