Plumillas

Marinos. Tinta china azul sobre papel.
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Versos íntimos

HOY

Hoy, al apagarse la tarde,
buscando la oscura noche,
he padecido locura,
demencia, placer y goce,
al descubrir el silencio,
la ausencia de toscas voces,
el sigilo, los mutismos,
que sueñan sutiles roces,
que dibujan dulces sueños,
sobre la piel de los hombres.
Y me sentí un hombre nuevo,
crisol de claros amores,
fontana de gratitudes,
campana de recio bronce,
suspiro, caricia, mimo,
soplo, sentimiento noble.

Y al despertar del encanto,
descubrí mi atuendo pobre,
mis toscos y rudos modos,
mi indolencia, mi desorden.
Y dos lágrimas furtivas,
motas de plata y azogue,
rodaron por mis mejillas,
muriendo en la negra noche,
donde se pierden los sueños
el gozo y las ilusiones.

Retratos

Cristos. Lápiz de color sobre papel.
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Versos íntimos

EXILIO

Me exilié de un vientre amado,
pobre, desnudo e inconsciente,
y mi primerizo llanto
sonó chirriante e inclemente,
un susurro, unas caricias,
unos pechos bien turgentes,
mil sonidos novedosos,
el contacto de otras pieles,
me devolvieron al mundo
de mis tiempos, de mis gentes.

Y de nuevo me exilié,
cuando era un joven imberbe,
era parco de equipaje,
corto de espíritu y mente,
un empujón de la vida,
unas migajas de suerte,
mil sendas desconocidas,
tornos y puertas batientes,
me rescataron, de nuevo,
de ese exilio displicente.

Y muchos nuevos exilios
busqué despierto, consciente,
y me exilié, complacido,
horas, días y hasta meses,
de mis sombras, de mis miedos,
de mis cansinos congéneres,
pero, al final, siempre vuelvo,
de aquellos exilios breves,
que me curan alma y cuerpo
y a la vida, me devuelven.

Retratos

Vírgenes. Lápiz de color sobre papel.
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Versos del poeta loco

POETA DEL UNIVERSO

Leyendo junto a la mar,
éstos, mis preciados versos,
descubrí la pura esencia
de mis locos pensamientos,
y un no sé qué, clandestino,
hijo de mis grandes miedos,
deshojó risas y llantos,
que entre mis manos murieron.

Poeta, yo me sentí,
gran amo del universo,
muy capaz de descifrar
mil enigmas y misterios,
y en las almas, penetrar,
y conocer sus secretos,
y ver todo lo invisible,
y hacer real cualquier sueño,
y vivir entre los hombres,
vivo, después de haber muerto.
Poeta, con sutil alma
que domina al azul cielo,
y que se bebe sus días
en un laborar eterno,
y que oculta sus miserias,
y sus dolores ya viejos,
entre gloriosas palabras
paridas en recio pueblo.
Poeta visitador
de las aulas del infierno,
que pasa y que pisa altivo
los resbaladizos suelos,
sin temor a fragmentar
los más bruñidos espejos,
luces, donde se reflejan
las miserias de los cuerpos
y donde, con volar suave,
se salvaguardan los besos.
Poeta, ido navegante,
de los tejados de cieno,
de los palacios ruinosos
y de los pajares de hierro,
buscando sentir y amar
la vida, regio sustento.

Y al final de este camino,
indolencias y lamentos,
son los duros migajones,
fiero merecido premio,
por encerrar a la vida
en unos pocos de versos.

Leyendo junto a la mar,
éstos, mis preciados versos,
descubrí, que toda vida
encierra aromas de cuento,
que es efímera canción,
de notas de frágil sueño,
y que, como crecida ola,
lenta, se nos va muriendo,
hasta que... nuevos poetas
la llenen de versos nuevos.

Caricaturas históricas

Candidatura Andalucista a las elecciones municipales de hace ya algunos lustros.
Esperamos que los caricaturizados se reconozcan y los no representados, como juego, descubran la identidad de los dibujados.
¡Qué felices tiempos, aquellos!

Versos de versos

BASURA

Basura, mis versos son,
sin ojos que los descifren,
mugre de penoso olvido,
sin luz que los escudriñe,
manchas de acre necedad,
sin lectores, que los mimen.

Basura, mis versos son,
sin luz que los iluminen,
roña de perdido tiempo,
sin nadie que los critique,
máculas de aburrimientos,
sin voces que los reciten.

Basura, pobre basura,
ensoñación de alas tristes,
cantigas de inexistencia,
que a los poetas, deprimen,
cuando el amigo lector,
es un señor que no existe,
que se perdió en la penumbra
de unas inopias sublimes.

Versos de romerría

En el gran día de la Romería visueña, en honor de Santa María del Alcor, justo es dedicar un sencillo poema...

A LOS COHETES

Cohetes de viejos tiempos,
almas de altivos voceros,
obligados asistentes
a los festejos señeros,
acostumbrados a ser
los gallos más tempraneros,
ocupados en llamar,
con un persistente empeño,
a vecinos, visitantes,
nativos y forasteros,
felices enamorados
de ALCORA, dulce embeleso.

Cohetes madrugadores,
gotas de sonoros truenos,
surcan con firme volar
bravos aires alcoreños,
hinchados, en su papel,
de esperados pregoneros,
despertadores festivos,
en Romería de ensueño,
de ALCORA, Virgen sin par
y de todos sus romeros.

Cohetes de celebrar,
de conocidos siseos,
antesala inevitable
de su ronco parlamento,
siempre prestos a llamar
a rezagados romeros.

Cohetes de alegre estar,
por ser ellos los primeros
en abrazar a su ALCORA,
Reina de regio universo,
Señora de los Alcores,
Dama de nardo y romero.

Cohetes anunciadores,
con trinos de duro acento,
rompen, en su caminar,
el silencio de los cielos,
hurtándole a rico Alcor
migajas de tibios sueños,
trocados, al despertar,
en fervorosos festejos,
regalos del corazón,
obsequios de sabio pueblo
a tan egregia Patrona,
ALCORA de amor eterno.

Témpera

Torre del oro. Sevilla.
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos de homenaje

A LOS CABALLOS ROMEROS

Caballos, équidos nobles,
jinetes, sueños romeros,
empeñados en crear
centauros de tiempos nuevos,
Simbiosis agradecida
de caballo y caballero.
Caballos enjaezados,
con aromas de otros tiempos,
estampas descoloridas,
perdidas en los recuerdos,
rescatadas del olvido
por la fuerza del deseo.
Caballos de largas crines,
mecidas por suaves vientos,
trenzas de firmes espigas,
tejidas con fino esmero,
reclamo de mil piropos
y merecidos requiebros.
Caballos de bella estampa,
elegancia de braceo,
armónicos caminantes
de inigualable gracejo,
y dignos competidores
de jinetes satisfechos.
Caballos de recias patas,
cascos de azabache negro,
holladores de cien calles,
avenidas y senderos,
convertidos en dorados
caminos de ocre albero.
Caballos de pura sangre,
jacas de pocos eneros,
orgullosos abridores
del venturoso cortejo,
en honor de su Patrona,
ALCORA, bello Lucero,
Protectora de los hombres,
de los caballos romeros.

(Tomado del "Romancero de los Alcores", en la víspera de la Romería visueña de Santa María del Alcor)

Otra Mascota

"Petragallus"
Punta fina y lápiz de color sobre papel.
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Versos para recitar a los más pequeños

Será por eso de que la añoranza nos puede siempre que comienza un curso escolar que hoy, por ello, os dejamos un poema para que se lo recitéis a vuestros pequeños, y si no los tenéis, transformaos, por unos segundos, al leerlo, en aquel niño que fuistéis "ayer".

LA LLUVIA CHIQUITA

La lluvia chiquita,
de menudas gotas,
de gotas enanas,
pequeñas, redondas,
no quiere venir
conmigo de ronda.
¡Sí, sí,
conmigo de ronda!

Porque la gran lluvia,
de gotas grandotas,
se guasea de ella,
se burla, se mofa,
se ríe de la pobre,
en donde la coja.
¡Sí, sí,
en donde la coja!

la lluvia chiquita,
anda siempre sola,
por el azul cielo,
llora, que te llora,
derramando lágrimas
de penita gorda.
¡Sí, sí,
de penita gorda!

Son perlas chiquitas
que el suelo no mojan,
ni hacen charquitos,
ni suenan, ni botan,
pobrecitas mías,
que jamás engordan.
¡Sí, sí,
qué jamás engordan!

La lluvia chiquita,
anda como loca,
buscando una mar
que no tenga olas,
para, muy despacio,
bebérsela toda.
¡Si, sí,
bebérsela toda!

La pobre no piensa,
tampoco razona,
que la mar no cabe
dentro de su boca,
ni en su barriguita
de nube graciosa.
¡Sí, sí,
de nube graciosa!

La lluvia chiquita,
dice, la muy tonta,
que no aguata más,
que ya no soporta,
este sin vivir,
esta mala sombra.
¡Sí, sí,
esta mala sombra!

Y que está dispuesta,
dentro de unas horas,
a buscar suicidio,
a acabar por toda,
con este martirio
de anorexia boba.
¡Sí, sí,
de anorexia boba!

La lluvia chiquita,
de menudas gotas,
se fue para siempre
a su cielo rosa.
Yo no le perdono,
de ninguna forma,
que ella no viniera
conmigo de ronda.
¡Sí, sí,
conmigo de ronda!

Plumilla

Ventanal modernista. Melilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de versos

AL ESCRIBIR UN POEMA

Al escribir un poema,
hurto palabras al viento,
abro mi mente a la vida,
aireo mis sentimientos,
dejo manar las imágenes
que crea mi pensamiento.

Al escribir un poema,
algo se agita por dentro,
fluyen voces y palabras,
rescatadas del silencio,
de una sonora fontana
repleta de albos secretos,
secretos para el poeta,
secretos del propio verso.

Al escribir un poema,
nada es viejo, nada es nuevo,
las palabras se desbocan
o se ocultan en sus miedos,

Al escribir un poema,
nadie atiende al pregonero,
la soledad se sublima
en este parto incruento,
las musas son pura niebla,
susurros, pérfido invento,
el sudor es el aval,
el trabajo, los remeros,
el poema es la carreta,
el poeta, el carretero.

Al escribir un poema,
eres amo de tu verbo,
esclavo de la palabra,
de tu decir, prisionero,
eres Dios, amigo y amante
de tu canto, de tus versos,
eres abierta ventana,
eres soñador y sueño.

Carboncillo

Trabajo de la Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla.
Carboncillo sobre papel.
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Versos del alma

ALMA

Crucé desiertos caminos,
hollé sagrados senderos,
descubrí risas y llantos
en numerosos paseos,
atravesé portalones
de aldabas y clavos viejos,
me asomé por las ventanas,
amigas de claros vientos,
rompí cadenas de bruma,
de niebla y de duro acero,
navegué sobre las olas,
soñando ser marinero,
pregunté a la negra noche,
y a los profundos silencios,
a la luna de alcanfor
y a los amos del infierno,
para conocer mi alma,
para saber sus secretos,
sus arcanos, lo que oculta
en sus ignotos adentros,
para conocer su esencia,
sus atributos, su aspecto,
su rara inmortalidad,
su craso vivir eterno.

Nada de aquello que hice,
sirvió para hallar consuelo,
sigo sin conocer mi alma,
sigo atado a sus secretos,
soy carne de la ignorancia,
criado entre sordos misterios,
soy nieto de las tinieblas
y, mi alma, un muy triste sueño,
desconocida por fuera,
inédita en sus adentros.

Versos festivos

Obligado es, desear a visueños y visitantes unas felices fiestas en honor de su Patrona, Santa María del Alcor. ¡Que no falten, en estas jornadas de grata convivencia, chocolates, potajes, ricas viandas y una obligada alegría!

CARTA DE SANTA MARIA DEL ALCOR A LOS VISUEÑOS
(Un año antes de su Coronación)

En mis cuerdos desatinos,
buscando sonoros versos,
entre mis sueños, hallé,
carta, venida del cielo.

Reconocí yo, su origen,
por su sacro matasellos,
inmaculada paloma,
mensajera de altos vuelos,
colombina coronada,
áurea de albos destellos.

La misiva, entre mis manos,
despertó tibios recelos,
temores de pecador
se agruparon en mi pecho.
La dicha y la desazón,
en mi corazón urdieron,
latidos de ritmos locos,
en aquel dulce momento.

Mis temblores se hermanaron,
como la vida y los sueños,
con lágrimas de cristal
que, entre mis miedos, nacieron,
cubriendo cansados ojos
con unos salinos velos,
que me impedían leer
aquel bello parlamento.

Una letra firme y clara
con trazos de amor eterno;
un papel, leve soporte,
reciclado por los vientos,
blanco de pureza y cal,
con ribetes de azul cielo,
flotaban con levedad,
sobre mis frágiles dedos.

Sequé mis húmedos ojos,
con la mente fui leyendo.
Cada palabra leída,
como las aguas, los fuegos,
como los aires, las nubes,
se expandía por los cielos,
de este mi querido Alcor,
buscando oídos despiertos,
queriendo entrar en las almas
de los fieles alcoreños.

Altavoces de ecos dulces,
lanzan a los cuatro vientos,
esencia de aquella carta
encontrada entre mis sueños.

“La gratitud heredada
del Hijo que llevé dentro,
sangre y carne de mi vientre,
de mi gran amor, su dueño,
me invita a manifestar
mi grande agradecimiento,
a todos los moradores
de aqueste singular pueblo,
nacido sobre un Alcor,
para ver más cerca el cielo,
por haberme regalado,
entre canciones y rezos,
honor y bendita gloria
de ser su mejor consuelo,
Patrona y Madre escogida,
Alcora, entre los visueños.

El vuelo breve de un año,
con impaciencia, yo espero,
para verme coronada,
Reina de los alcoreños.

Cuando el campanillo cante
feliz acontecimiento,
las lágrimas derramadas,
los rezos de amor eterno,
los vítores y canciones,
me sabrán a dulces besos,
y en vuestra grata presencia
gritaré a los cuatro vientos,
que aquí me llamáis Alcora,
nombre traído del cielo.”

Verso tomados del libro de poemas "365 y una poesías"

Versos íntimos

A SANTA MARÍA DEL ALCOR

El desvarío que produce la plácida y serena contemplación de la mar tranquila a la caída de la tarde, me inspiraron este sencillo romance que, desde su nacer, sólo aspira a ser canto marino de alabanza o sincera plegaria mariana.

La mar, musa celestial,
inventora de leyendas,
embriagó, con sus encantos,
mi hacer de humilde poeta,
regalándome un romance
que, con osada torpeza,
sueña ser canto, plegaria,
sencillo y breve poema,
dedicado a Santa Madre,
de los Alcores, su Reina.

“Cuando la Vega era mar
y el Alcor, orillar era,
cuando los trigos soñaban
con dorar amada vega,
por las esquinas del cielo
corría la buena nueva
de una visita esperada,
de la venida a esta tierra
del mayor de los Luceros,
de una Virgen Marinera
que quiso ser, porque quiso,
con suma sacra grandeza,
Mujer, bendita Patrona,
Madre y Virgen alcoreña.

Trigales y girasoles,
moradores de la Vega,
soñaron salinas olas,
espumas, brumas, mareas,
caricias, rezos y cantos,
aromas de grande fiesta,
para rendir homenaje
a, del Alcor, su gran Reina,
Doncella de estirpe santa,
Romera de estampa regia.
Con caracolas marinas,
conchas de nácar y seda,
con suspiros de alba espuma,
redondas y blancas perlas,
tejen los vientos, las olas,
guirnaldas para su Reina,
salinos mantos dorados,
las más hermosas preseas,
estrellas de peregrinos,
de romeros y romeras
que, sueñan a todas horas,
con su Virgen marinera,
Señora de viejo Alcor,
Dama de bendita Vega.

Cuando la Vega era mar
y el Alcor, orillar era,
se sublimaron los vientos,
se encendieron las estrellas
y se vistieron de gala
los caminos y las sendas
para dar la bienvenida,
gracias, dicha, recompensa,
a María del Alcor,
Reina de mares y tierras.”

El Viso del Alcor a 12 de Septiembre de 2011

Romance publicado en la revista editada por el Ayuntamiento visueño con motivo de las Fiestas Patronales de 2011.

Entretenimiento

"Herramientas y materiales amigos".
Lápiz sobre papel.
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Versos de la mar

AMOR IMPOSIBLE

¡Ay!
Hay amores imposibles
y nunca correspondidos,
y a pesar de los pesares,
seguimos en el camino,
seguimos enamorados,
somos burla del destino.

De la mar me enamoré,
apenas tenía juicio,
y fue creciendo mi amor,
como la espiga del trigo,
con la calidez del aire,
con agüitas y suspiros,
dorándose con el sol,
creciendo hasta el infinito.
Hoy, sin yo merecerlo,
peno doloso castigo,
alejado de la mar,
viviendo un amor furtivo.

Me enamoré de la mar,
cuando era sólo un niño,
la miraba embelesado,
la acariciaba con mimo,
la poseía en silencio,
la soñaba con delirio.
con el tiempo fue creciendo
mi amor y mi desatino,
la penetraba, insensato,
ajeno a cualquier peligros
y me bebía su alma
y sus aromas salinos.
Hoy, sin yo desearlo,
purgo yo fiero suplicio,
alejado de la mar,
sin poder cambiar mi sino.

El tiempo, con su saber,
escribe mágicos libros,
libros de hermosos amores,
libros de amores perdidos,
como mi amor por la mar,
como aquel viejo amor mío,
que se murió una mañana,
mañana de escalofríos,
cuando una blanca gaviota,
pregonera del destino,
me susurró, temblorosa,
a las puertas de mi oído,
que la mar no me quería,
que nunca me había querido,
que de mi no sabe nada,
ni le importa el amor mío,
y que lo inscriba, con prisas,
en los libros del olvido.

¡Ay!
Hay amores imposibles
y nunca correspondidos
y, a pesar de los pesares,
seguimos en el camino,
seguimos enamorados,
somos burla del destino.

Retratos

Retratos rápidos de antiguos alumnos.
Punta fina sobre papel
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Versos al amigo loco

EL LOCO

El loco grita su mundo,
ya no puede retenerlo,
se le rompió poco a poco
como se rompen los sueños,
se le escapó de su mente
cuando él estaba cuerdo.

Él, camina a la deriva
como un herido velero,
del que ahora, han desertado
capitán y marineros.

El loco, con su locura,
con su vida hecha de miedos,
ronda por la vieja calle,
quiere coger un lucero,
lo mira con gran ternura,
lo llama con locos gestos.

Errante, el loco camina,
rumiando su parlamento,
el mundo nada le importa,
ya nada le quita el sueño,
huye de la gran ciudad
donde se aburren los cuerdos,
busca y rebusca en las noches
al loco que lleva dentro,
para vivir como él y
ser, de su locura, el dueño.

Una tranquila farola,
dibuja en el pavimento
la negra sombra del loco.
Allí, no existe misterio,
su loca sombra es igual
que la de los hombres cuerdos.

Versos del ayer, del hoy y del mañana

FUISTE, ERES Y SERÁS

Fuiste gaviota altanera,
de vuelos de caros riesgos,
fuiste empuñadura y hoja
de espada de rico acero,
fuiste fragancia encendida,
efluvio, frescor eterno,
fuiste caricia, suspiro,
puya de frágil sarmiento,
fuiste agua cristalina,
lodazal de barro y cieno,
fuiste exquisita doncella,
mujerzuela del averno,
fuiste hambre deseada,
tormento, pan y sustento,
fuiste canción incendiaria,
arrullo, nana y silencio,
fuiste fortuna, tesoro,
oropel, quimera y sueño,
fuiste aquello que quisiste
en la ruleta del tiempo.

Eres paloma mimada,
hija de estos locos tiempos,
eres fontana de amor,
manantial de negros celos,
eres duna celestial,
oasis, duro desierto,
eres luz de amanecer,
negrura de hondo misterio,
eres inhiesta cordura,
locura, enloquecimiento,
eres liviana criatura,
pesada mole de acero,
eres niebla desolada,
arenal, páramo yermo,
eres ínclita verdad
oculta entre viejos miedos,
eres tálamo de vida
origen de amores hueros,
eres lo que has querido
en la rosa de los vientos

Y serás, a tu pesar,
carnaza de cementerio,
polvo, agrisada ceniza,
triste nada, mal recuerdo,
sueño, humo, niebla, llanto,
entelequia, fatuo fuego.
Fuiste, eres y serás,
tesis, línea, argumento,
de un inventado poema,
en el orillar del tiempo.

Plumilla

Capilla Real del Alcazar de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos para meditar

CON SABOR A CUENTO

Un canto rompe la noche,
huyen los fríos silencios,
sus notas, áureas doncellas,
despiertan mil sueños bellos,
dormidos en la espesura
de sordos lejanos tiempos.
Cruza los valles, los montes,
una voz de terciopelo,
venida del más allá,
del orillar de los cielos,
voz de timbrado mimbre,
voz de insondable misterio.
La canción susurra notas
de pentagrama ya viejo,
la voz musita esperanzas,
candores, novicios sueños.
La noche, perpleja, escucha,
la luna guarda silencio,
los valles, placidos, oyen,
los montes, con embeleso,
sorben la hermosa canción
que les llega desde el cielo.
Los aires, las aguas claras,
hijas de ricos veneros,
detienen su caminar,
para guardar en sus senos,
aquella dulce canción
y la voz de terciopelo.

Mas, una envidiosa dama,
muerta de envidia y de celos,
quiere romper el hechizo
de aquellos gratos momentos,
Una nube bien grisácea,
ha tejido un manto negro,
para que el celestial canto
no pueda alcanzar el suelo.
No conforme con su hacer,
origina un gran estruendo,
con rayos de rompe y rasga,
con retahílas de truenos,
que consiguen silenciar
la voz y el canto sereno,
venidos del más allá,
del viejo orillar del cielo.

Así se escribe la historia,
de los cantos, de los pueblos,
de los aires, de los hombres,
de los más lejanos cielos.
Así se matan, se ocultan,
los más apreciados sueños,
con ristras de loca envidia,
con sartas de absurdos celos.

Óleo

El ciego del Lazarillo de Tormes (Detalle)
Óleo sobre lienzo.
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Versos pudorosos

¡QUÉ VERGÜENZA, DIOS!

¡Qué vergüenza! ¡Qué me guste,
a ratos, soñar despierto,
inventar miles historias,
volar, como vuela el viento,
acariciar con mis manos
las llagas del universo
y sorprender a la luna
con sus amores secretos!

¡Qué vergüenza! ¡Qué desprecie,
en el hombre, su intelecto,
cuando babea maldades,
cuando despierta los miedos
y, endiosado, muere, mata,
de lo ajeno, se hace dueño,
y sus miserias esconde
en fosas de ricos muertos!

¡Qué vergüenza! ¡Qué me guste
rezar unos “Padres Nuestros”,
oír cantos gregorianos,
hablar con Dios, en silencio,
celebrar la Navidad
como se hacía, hace tiempo,
con pandereta, zambomba y...
que no falte el Nacimiento!

¡Qué vergüenza! ¡Qué no quiera
sermones de tiempos viejos,
oír hablar de castigos,
oír hablar del infierno,
escuchar necias palabras,
estandartes de los cleros,
pilares de fanatismos,
que los hombres padecemos!

¡Qué vergüenza! ¡Qué me guste
contar historias y cuentos,
recordar ido pasado,
resucitar los recuerdos,
escribir vividas páginas
de mis vivos, de mis muertos
y despertar cada día,
entre sonrisas y versos!

¡Qué vergüenza! ¡Qué desprecie
obras del arte moderno,
que mis ojos no comulguen
con tales experimentos,
retablos de maravillas
para bien vivir del cuento,
para ocultar la pobreza
de muchos grandes maestros!

¡Qué vergüenza! ¡Qué me guste
pregonar lo que yo siento,
que tengo un alma sencilla,
que me agrada ser de pueblo,
que familiares y amigos
son mi mejor argumento,
y que río, canto, lloro
y amo, sin ningún complejo!

Carboncillos

Apuntes rápidos a carboncillo (Trabajos, Escuela Superior de Bellas Artes "Santa Isabel de Hungría". Sevilla)
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Versos olvidados

OLVIDAR

El olvidar no es ganancia,
ni laureles, ni victorias,
los olvidos son las noches
de la perspicaz memoria.

El olvidar no es ventura,
ni dicha, ni complacencia,
con los olvidos burlamos
a la gloriosa experiencia.

El olvidar no es regalo,
ni dádiva, ni agasajo,
los olvidos son silencios
para dormir al pasado.

El olvidar no es fracaso,
ni chasco, ni decepción,
los olvidos son sordinas
de una perdida ilusión.

El olvidar es la risa
que, antes de nacer, ha muerto,
es el breve descansar
de los sagrados secretos,
es el ventanal cerrado
a los mimos de los vientos,
es la canción inconclusa
perdida en oscuro tiempo,
es la quebrada quietud
que hiere con su silencio,
es la historia de un ayer
que yace en el cementerio.
El olvidar es dormir
un largo y profundo sueño.

Bocetos

Mujeres. Lápiz sobre papel.
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Versos del hoy

SEPTIEMBRE

Septiembre de mudas vueltas,
de finiquitos y encuentros,
de inicios, duros exámenes
y de anunciados regresos,
anda, corre, vuela y vive
con tu caminar austero,
en añoso calendario
de muy variados senderos.

Septiembre de horas nuevas,
titular de mes noveno.
Tus días siguen menguando,
tus noches viven creciendo;
el verano se despide
y el otoño, inicia vuelo.

Septiembre de mutaciones,
de celebrados festejos,
de esperanzas renacidas
después de largo sesteo,
vivido en la compañía
de la tierra, el mar y el cielo.

Septiembre, viejo Septiembre,
mes de locos agujeros,
de pinceladas cautivas
en un revoltoso tiempo,
dueño de tranquilas horas
y de alocados momentos
que, en sabias dualidades,
sobre tus días, crecieron.

Otras mascotas colegiales

Librio y Pato, dos mascotas escolares.
Punta fina y lápiz de color sobre papel.
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Versos de abuelo "chocho"

HOY, ME QUEDÉ SIN NIETOS

Hoy,triste el abuelo está,
con su tristeza de abuelo,
esa que te rompe el alma,
esa que te hiere por dentro,
esa que te sabe amargo,
esa que te quita el sueño.

Y lo peor del asunto,
que son cositas de abuelo,
de ese abuelo titulado,
con buena nota, en “chocheo”.

Hoy, triste el abuelo está,
porque andan lejos,sus nietos,
porque un saleroso avión,
de esos que surcan los cielos,
se los llevó, de mañana,
a otros lares, a otros predios,
para pasar unos días
en la Viena de los cuentos,
de los valses, de “Sissí”,
de los panes, de los quesos
y de muchas, muchas cosas,
para quitarse el sombrero
y allá, donde el frío se abriga,
cuando aparece el invierno,

Hoy, triste el abuelo está,
soñando con el regreso,
a estos queridos Alcores,
de sus tres nietos viajeros.

Plumillas

Gladiadores. Tinta china sepia sobre papel.
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Versos soñados

PREGUNTAS

¿Dónde los sueños padecen,
antes de ser rescatados?
¿Dónde los fugaces sueños,
padecen mudo letargo,
antes de ser breve luz,
en antes de ser soñados?

Jaulas de niebla encantada,
arcones desheredados,
cavidades de suspiros,
serán sus seguros tálamos.
Allá penarán espera,
hasta que el chiflado humano,
los libere del castigo
de ser muerte, sólo vaho,
de ser nada, sólo sueño,
de ser juguete inventado.

¿Quién fabricará los sueños
que los humanos soñamos?
¿Quién, los clandestinos sueños,
amamantó en su regazo,
para castigo y placer
de todo el género humano?
Un Dios de serena mente,
dioses de cables cambiados,
un Dios de sobrado éxito
o los dioses del fracaso.
Seguro que alguno de ellos,
de la nada, lo sacaron,
para que los soñadores,
ejemplares nada raros,
soñaran mañana y tarde,
dormidos, despabilados,
grandes sueños, sueños rotos,
quimeras, sueños dorados,
sueños de vida y de muerte,
sueños de sueños soñados.

El hombre, arduo soñador,
en los sueños, enredado,
tarde, dice que la vida
es un sueño regalado,
encerrado en celofanes
de un efímero pasado.

Temple

Cerámica. Temple sobre tabla.
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Versos lentos

¿PARA QUÉ LAS PRISAS?

Las prisas regalan sendas
a todo el género humano,
sendas de mármol pulido,
sendas de fieros guijarros,
en las fiestas, en los juegos,
en el ocio, en el trabajos,
al prendido en la ignorancia
o al insigne hombre sabio.

Las prisas regalan alas
en este circo mundano,
a los listos, a los tontos,
a los feos, a los guapos,
a los ricos, a los pobres,
a tullidos y lisiados,
alas para correr más,
que el que tenemos al lado,
que el que busca los laureles,
para dormirse un buen rato,
que el amigo o el vecino,
la pareja o el hermano,
alas, para ser primero,
en este limbo barato,
donde el poder y la fama,
antorchas de mojigatos,
hay que beberlos con prisas,
antes que se vuelvan ácidos.

Las prisas regalan todo,
para llegar a la nada,
para alcanzar, sin quererlo,
el cero de la vida humana.

Sólo los que van despacio,
sin prisas, pero sin pausas,
saborearán su tiempo,
sus horas, siempre sagradas,
sus instantes, su presente,
los soplos de la vida humana.

¿Para qué las prisas locas?
¿Por quién tañen las campanas?