Vientos

Viento tercio
(Al último soldado español muerto en Afganistán)

Los vientos vienen de luto,
con fríos de fría escarcha,
helando los pensamientos,
escarchando las palabras
que, en horas de pesadilla,
ya no sirven para nada,
sólo el silencio resiste,
los envite de la Parca.

Los vientos visten tristezas,
ahogos de nana amarga,
y una brisa dolorida,
despierta a la ciega España,
esa que no quiere ver,
donde se cuecen las habas,
de una sangrienta guerra,
que no sirve para nada.

Los vientos purgan sus penas,
allá, por tierras lejanas,
traen caricias de muerte,
rigores de desesperanzas,
pregonan el sinsentido,
de una siniestra emboscada,
un joven cuerpo se enreda
en la negra telaraña,
tejida por el poder,
que guarda siempre distancia,
y que visita a la muerte,
con trompetas y fanfarrias,
a vista y toro pasado,
de la tragedia anunciada.

¿Hasta cuándo esta sangría,
esta violenta hemorragia,
este salvaje estallido
que, alocado, hiere y mata,
por custodiar no sé qué,
allá, por tierras lejanas,
mientras los padres políticos,
bien calentitos, en casa,
nos venden la sucia guerra,
como ayuda humanitaria?