Versos locos para los peques

MENÚ LOCO

     A la una, una aceituna,

pequeña, como la Luna.

A las dos, un salchichón,

con forma de saxofón.

A las tres, un gran bistec,

“pa” pegarlo en la pared.

A las cuatro, un buen gazpacho

de arenques y boniatos.

A las cinco, los pepinos

que traen del quinto pino.

A las seis, un viejo buey,

cocinado para el rey.

A las siete, un salmonete,

bien relleno de jureles.

A las ocho, un gran bizcocho,

con carita de Pinocho.

A las nueve, aquel percebe,

que a tu tío se parece.

A las diez, un gran pastel

con las velas al revés.

A las once, un gran bisonte

Relleno de saltamontes.

Y a las doce, como broche,

un buen gorrino con coles.

     Y sí con este menú,

no quedas tú, satisfecho,

te propongo, de inmediato,

buscarte muchos loqueros,

porque en este manicomio,

locos se han vuelto los versos.

 

Mascotas locas.

Punta fina sobre papel

Plumilla y poema hermanados

Puente de madera (Coruña) Tinta china sepia sobre papel.

          PUENTES

     En mi luenga existencia,

construida de caducas brevedades,

vi, conocí y hollé cientos de puentes,

puentes marinos, terrestres,

elevados, colgantes, levadizos,

puentes con historia, puentes olvidados,

puentes derruidos, recién estrenados,

puentes de ida, puentes de vuelta,

puentes festivos, aéreos,

todos ellos empeñados

en unir orillas enfrentadas,

en acercar lejanías y cercanías,

en avecinar separados retazos de pueblo.

     En la madurez, apreciado don,

busco definitivo y postrer puente,

puente desconocido e insalvable,

entre el existir y su predecesor, no sé qué,

entre la vida y el ignoto más allá,

entre el ser y el ser nada u otra cosa distinta.

 

     Sí tú, muerte, eres el último puente,

aún sabiendo de su inutilidad,

rezaré para cruzarte lo más tarde posible,

hablaré silente con el inescrutable Dios

para retrasar, aunque sólo sean unos instantes,

mi postrero paseo sobre tu etéreo suelo.

 

     Y cuando los puentes verdaderos,

como yo, desaparezcan,

buscaré, en mi no existir, imposibles puentes,

soñaré, en mi profunda nada, quiméricos puentes,

puentes de viejos sueños, de imaginadas nieblas,

puentes de fantasías, de ancianas utopías,

para cruzarlos

en mis noches y días de inexistencia.

Apuntes rápidos

 

Dos apuntes rápidos de un gran modelo, COTO.

 Trabajos de la Escuela Sperior de Bellas Artes de Sevilla.

Versos a la palabra

PALABRA, BUSCA TUS SILENCIOS

     Dale juego a la palabra,

deja que se envalentone,

para que aprenda a callar,

como el silencio, en la noche.

Déjala que encuentre campo,

déjala que se desboque,

deja que cabalgue loca,

como los rocines torpes,

para encontrar la cordura

de los silencios más nobles.

Déjala que sufra escarnio,

de las más selectas voces,

déjala que aburra al viento,

déjala que pierda  norte,

para que encuentre las trochas,

en donde viven los dioses,

los dueños de las palabras

y los silencios del hombre.

Versos a la muerte

                
                  A LA MUERTE

     ¿Por qué temer a la muerte,

sí no hay cosa más segura

que, nuestro eterno descanso,

llegará en la sepultura?

     ¿Por qué llorar a la muerte?

¿Sí las penas y quebrantos

con ella desaparecen,

para qué, sirven los llantos?

 

     ¿Por qué cantar a la muerte,

sí aquello que más queremos

nos lo roba con descaro,

para nunca devolverlo?

                                                                                        

     ¿Por qué soñar con la muerte,

sí los sueños son mentiras

y la muerte, que es soñada,

es segura tontería?

 

     ¿Por qué huir de la  tenaz muerte,

sí la muerte nos acecha

detrás de cualquier esquina

para llevarnos con ella?

 

     ¿Por qué vive nuestra muerte

porqué muere nuestra vida?

¡Maldito sea el inventor

de esta verdad infinita!

                                 Tinta china negra sobre papel

Retrato

Cautivo. Melilla

Lápiz de color sobre papel

Versos de vísperas

NOVIEMBRE

     ¡Cuántos recuerdos dormidos,

de aquellos que se marcharon,

despiertan en estos días,

hijos de ingrato pasado!

     ¡Cuántos quebrados suspiros,

cuántos lamentos frustrados,

cuántos ayes, cuántas lágrimas,

la vida fue derramando!

     Entre todos esculpimos,

en bronce de precio bajo,

día para recordar,

a los muertos, a los santos,

y llenamos de arcoíris,

con flores, en grandes ramos,

y de silentes visitas,

nuestros viejos camposantos.

     Días de luto y de gloria,

entre todos inventamos,

para ocultar las miserias

de los egregios humanos,

hechos de polvo y ceniza,

de arcilla, de pobre barro,

y colocados aquí,

en efímero estrellato,

esperando un más allá,

ignoto y disparatado,

dueños de cuerpos, que sufren,

la muerte, como regalo.

     Venturosos, los que creen,

felices afortunados,

que la vida es pura nada,

que es imaginado tránsito

hacia una gozosa estancia,

de eterno vivir sagrado.

Versos íntimos

ALGO SOBRE MIS ÁNGELES

¡Cuántos Ángeles, Dios mío!

¡Cuánto cielo en sus miradas,

en sus días, en sus obras,

en su frescor de agua clara!

¡Cuántos Ángeles, Dios mío!

¡Cuánta inmerecida dádiva!

Algunos ya se me fueron,

otros, junto a mí, cabalgan,

¡Ángeles de recia estirpe,

Ángeles de sobria estampa,

sanadores de mis cuitas,

luces, en mis esperanzas!

 

¡Cuántos Ángeles, Dios mío,

criados en la misma fragua,

curtidos en viejas sendas,

sobrados de vuelos y alas!

¡Cuántos Ángeles, Dios mío!

¡Cuánta gloria me acompaña!

 

Punta fina y aguada sobre papel

Versos íntimos

MAR

     La mar se entregó, rendida,

a mis ojos, bien despiertos,

a mi alma enamorada,

a mi pobre entendimiento,

con sus salinos aromas,

con sus brillantes destellos,

con su brisa marinera,

con su grato ronroneo,

con sus idas y venidas,

con su vivo contoneo,

con sus orillas de plata,

con su color azul cielo,

con sus juguetona olas,

con la rosa de sus vientos,

con sus cíclicas mareas,

con sus sueños marineros,

con sus despiertas resacas,

con sus amores secretos,

con su finito horizonte,

con sus sabores eternos,

con sus barcos, con sus buques,

con sus pequeños veleros,

con sus amadas gaviotas,

con sus llantos, con sus miedos,

con sus desnudos bañistas,

con el frescor de su aliento.

      Y mi alma enamorada,

gozó sublime embeleso,

y mi mente despejada,

se perdió en un grato sueño,

y mis ojos derramaron

lágrimas de amor secreto,

y se repitió el milagro

de anteriores encuentros.

 

 

Témpera sobre cartulina negra

Versos de sangre y de muerte

ENCUENTRO

     La fiesta de astas y espadas,

razón de toro y torero,

se quebró, frágil cristal,

en el instante supremo.

     La muerte buscó a la muerte,

muy cerca de un burladero.

     La muerte, insensata Parca,

estrechó su firme cerco

sobre aquel bravo animal,

sobre aquel joven torero,

fundió sus días, sus almas,

en un abrazo certero,

de gloria, de incertidumbres,

de orgullos y de sangre, hecho.

     El ruedo, crisol del arte,

del valor y de los miedos,

tiñó de rojiza sangre

su áurea luna de albero.

     La sangre buscó a la sangre

muy cerca del burladero.

     Las sangres del bravo astado

y la del joven torero,

incardinaron sus pasos,

en un beso, se fundieron

beso de sangre y de muerte

sobre aquel redondo cielo.

     Al unísono sonaron

clarines de hondo silencio,

timbales de gran tragedia,

mil gritos de luto negro,

sobre las ocres arenas

de aquel circular infierno

las gargantas se secaron,

las palmas, rotas, huyeron,

los olé, fueron sesgados

con hoces de sufrimiento;

el aire se hizo responso,

la brisa, se volvió viento,

la palabra, muda dama,

el suspiro, hondo lamento;

las miradas se nublaron

con nieblas de ociosos miedos

y, en el rumor de la tarde,

sonaron profundos rezos.

     Las musas me regalaron

las palabras de estos versos

que yo, mísero poeta,

caminante de andar lento,

ordené, con emoción, 

en un poema de estreno,

para salvar del olvido

aquel trágico momento,

inscrito con rojas sangres,

en la historia del toreo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Plumilla

Tinta china roja sobre papel.

La última plumilla

Ayuntamiento de Viena

Tinta china sepia sobre papel

(Tamaño 45cm. x 35cm.)

Versos a las madres

¡ES FÁCIL!

     Ser madre es tarea fácil,

con ser mujer, sobra y basta,

con parir una criatura,

cosa sencilla y barata.

     Ser madre es tarea fácil,

pocas cosas, te hacen falta,

sólo tienes que olvidarte

de tu vida, de tu alma,

de tus ocios y caprichos,

de tu libertad sagrada,

de tus horas, de tus tiempos,

del sarao de madrugada,

de tus canitas al aire

y de otras zarandajas.

     Ser madre es tarea fácil,

casi nada te hace falta,

sólo tienes que pensar,

que los dulces nunca amargan,

que tus llantos, que tus males,

que tus noches desveladas,

que tus sueños de mujer,

que tus extensas jornadas,

que tus muchos sacrificios,

son cosas para olvidarlas.

     Ser madre es tarea fácil,

que no cuesta casi nada,

que con pequeñas cositas,

con suspiritos, se paga,

con unos pocos de besos,

con unas caricias gratas,

con un apretón de manos,

con unas furtivas lágrimas,

cosas que no tienen precio,

cosas la mar de baratas.

    Ser madre es tarea fácil,

que jamás será pagada.

Retratos

Retratos de dos muy buenos amigos, Jesús y Mary, a los que tuvimos la suerte de "CASAR" en una memorable jornada, imposible de olvidar.

Lápiz de color sobre papel. 

Versos de ayer y de siempre

ALGO SOBRE LA HIPOCRESÍA

Nada es nada en la memoria,

nada es nada en lo vivido,

si no se rompen las reglas

del poder establecido,

si no se rasgan las nubes

del cielo del engreído,

si no se acallan los plácemes

de aduladores y grillos,

de esos que fácil se venden,

inventores del ladrido,

maulladores de palabras

aromadas de podrido.

Nada es nada en los salones,

donde duermen los listillos,

los hipócritas del siempre

y los grandes señoríos.

Nada es nada, nada es nada,

aunque lo clamen lo divos,

aquellos que en la ignorancia,

encuentran pan y vestido,

sucedáneos baratos,

en un mundo sin sentido.

Cartel ya publicado

Témpera sobre papel.