Clemen, Diego y Ángel, el mismo día y a la misma hora, ya hace algunos lustros.
Punta fina sobre papel.
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Veinte años no es nada... o sí...
Hace 3 meses
viernes, 8 de julio de 2011
Dibujos
Clemen, Diego y Ángel, el mismo día y a la misma hora, ya hace algunos lustros.
Punta fina sobre papel.
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Versos de la mar querida
MAR
Duerme el marino en su lecho,
son tiempos de locos tiempos,
ha emigrado la gaviota,
busca preciado sustento,
la barquilla está varada,
en el viejo varadero,
el mar ha sido invadido,
son tiempos de locos tiempos,
los peces claman venganza,
la pleamar duerme sueños,
la espuma salina llora,
son tiempo de locos tiempos
y en una esquina del mar
llora la brisa en silencio,
murmullo de rotas horas,
son tiempos de locos tiempos.
Duerme el marino en su lecho,
son tiempos de locos tiempos,
ha emigrado la gaviota,
busca preciado sustento,
la barquilla está varada,
en el viejo varadero,
el mar ha sido invadido,
son tiempos de locos tiempos,
los peces claman venganza,
la pleamar duerme sueños,
la espuma salina llora,
son tiempo de locos tiempos
y en una esquina del mar
llora la brisa en silencio,
murmullo de rotas horas,
son tiempos de locos tiempos.
jueves, 7 de julio de 2011
Dibujos muy apreciados
Matías y Ángel, dos buenos "peloteros".
Punta fina sobre papel.
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Versos íntimos
DUELO
Al pie de una plúmbea espera,
la razón se vuelve esquiva,
navega en el pesimismo,
como barco a la deriva
y la tozuda esperanza,
trozos de gloria perfila,
despertando desvaríos
que, en silente comitiva,
se pasean, negras sombras,
sobre las horas heridas,
antesala de un instante,
prólogo de una partida.
Cuando los miedos se quiebran,
la razón, vuelve a la vida
y la esperanza y la gloria,
entre inquietudes, se olvidan.
Al pie de una plúmbea espera,
la razón se vuelve esquiva,
navega en el pesimismo,
como barco a la deriva
y la tozuda esperanza,
trozos de gloria perfila,
despertando desvaríos
que, en silente comitiva,
se pasean, negras sombras,
sobre las horas heridas,
antesala de un instante,
prólogo de una partida.
Cuando los miedos se quiebran,
la razón, vuelve a la vida
y la esperanza y la gloria,
entre inquietudes, se olvidan.
miércoles, 6 de julio de 2011
Mascota
Mascota del gremio de "los pasotas".
Lápiz de color y punta fina.
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Versos de añoranza
EL VIEJO LIBRO
Tomé el libro entre mis manos,
para sorber sus encantos,
bebí los ocultos néctares,
en sus rellanos, guardados,
sumarios de voz silente,
que actuaron como bálsamos
en mi mente, en mis ojos,
en mi corazón cansado.
La pátina de sus hojas,
el polvo coleccionado,
hiciéronse fina niebla
sobre el sutil decorado,
y un par de furtivas lágrimas,
hijas de un sueño varado,
rodaron por mis mejillas,
danzando un baile olvidado.
Tomé el libro entre mis manos,
para sorber sus encantos,
bebí los ocultos néctares,
en sus rellanos, guardados,
sumarios de voz silente,
que actuaron como bálsamos
en mi mente, en mis ojos,
en mi corazón cansado.
La pátina de sus hojas,
el polvo coleccionado,
hiciéronse fina niebla
sobre el sutil decorado,
y un par de furtivas lágrimas,
hijas de un sueño varado,
rodaron por mis mejillas,
danzando un baile olvidado.
martes, 5 de julio de 2011
Versos de un ayer lejano
Perdido está, en mi memoria,
el enigma de un recuerdo,
cuando por primera vez,
me descubrí en un espejo.
asombrado me miré,
asustado, algo perplejo,
extrañado, desconfiado,
sin comprender que era aquello,
aquel clon desconocido,
imitador de mis gestos,
que repetía, monótono,
mis íntimos movimientos.
Era un igual, otro yo,
un repetido muñeco,
arcano sin desvelar,
tras el plateado pliego
que, todo mi alrededor,
lo guardaba en sus adentros.
Era una proscrita estancia,
algo que me daba miedo,
una pared transparente
una ventana a lo nuevo.
Era asomo inexistente,
un incomprendido juego,
y para mí, pobre crío,
el mayor de los misterios.
el enigma de un recuerdo,
cuando por primera vez,
me descubrí en un espejo.
asombrado me miré,
asustado, algo perplejo,
extrañado, desconfiado,
sin comprender que era aquello,
aquel clon desconocido,
imitador de mis gestos,
que repetía, monótono,
mis íntimos movimientos.
Era un igual, otro yo,
un repetido muñeco,
arcano sin desvelar,
tras el plateado pliego
que, todo mi alrededor,
lo guardaba en sus adentros.
Era una proscrita estancia,
algo que me daba miedo,
una pared transparente
una ventana a lo nuevo.
Era asomo inexistente,
un incomprendido juego,
y para mí, pobre crío,
el mayor de los misterios.
lunes, 4 de julio de 2011
Versos salinos
A los domingueros de la playa, héroes nacionales, y a Marina y Antonino, "Balleneros de pro", afortunados disfrutadores de los muchos encantos de "La Ballena".
Viernes, tarde, anochecer,
ábranse puertas al mar,
que el flujo de domingueros,
acaba de comenzar.
Las carreteras soportan,
con resignación fatal,
gran marea de vehículos
que buscan el orillar,
de unos mares ya ahítos
de tanta hueste imperial,
bañistas de pocas horas,
que no les falta de “na”.
Las rodadas de los coches,
calientan el alquitrán
de un asfalto empobrecido,
por los que vienen y van,
marineros de agua dulce,
dispuestos a disfrutar,
sobre la salina arena,
en la orillita del mar.
Hay sol para todo el mundo,
a nadie le ha de faltar,
ni a los fijos residentes,
ni al que acaba de llegar,
hay calores para todos
y agua, para reventar,
sólo encuéntrase una pega,
en el tiempo de acampar,
espacio donde poner,
la sombrilla familiar,
las sillas y las neveras,
y el resto de material,
toallas, cubos, paletas,
sandía monumental,
las tortillas, los filetes
acabados de empanar,
que la jornadita es larga,
aunque pase en un “plis plas”.
Y a la vuelta, caravana,
¡Malayo sea el regresar!
Harto de arena y de playa,
pipón de tanto tragar,
y el coche, ¡Para qué para!
¿Cuándo vamos a llegar?
Y la semana que viene,
a repetir el serial,
con los mismos personajes
y… esta historia de verdad.
Viernes, tarde, anochecer,
ábranse puertas al mar,
que el flujo de domingueros,
acaba de comenzar.
Las carreteras soportan,
con resignación fatal,
gran marea de vehículos
que buscan el orillar,
de unos mares ya ahítos
de tanta hueste imperial,
bañistas de pocas horas,
que no les falta de “na”.
Las rodadas de los coches,
calientan el alquitrán
de un asfalto empobrecido,
por los que vienen y van,
marineros de agua dulce,
dispuestos a disfrutar,
sobre la salina arena,
en la orillita del mar.
Hay sol para todo el mundo,
a nadie le ha de faltar,
ni a los fijos residentes,
ni al que acaba de llegar,
hay calores para todos
y agua, para reventar,
sólo encuéntrase una pega,
en el tiempo de acampar,
espacio donde poner,
la sombrilla familiar,
las sillas y las neveras,
y el resto de material,
toallas, cubos, paletas,
sandía monumental,
las tortillas, los filetes
acabados de empanar,
que la jornadita es larga,
aunque pase en un “plis plas”.
Y a la vuelta, caravana,
¡Malayo sea el regresar!
Harto de arena y de playa,
pipón de tanto tragar,
y el coche, ¡Para qué para!
¿Cuándo vamos a llegar?
Y la semana que viene,
a repetir el serial,
con los mismos personajes
y… esta historia de verdad.
viernes, 1 de julio de 2011
Témpera
¿Cuántos Quijotes necesitaremos para cambiar a esta España nuestra, que tan poco nos gusta?
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos de indignado
ELECCIONES… ¿PARA QUÉ?
Elecciones… ¿Para qué?
Me pregunta mi intelecto,
ABURRIDO de esperar,
de soñar mejores tiempos,
de pensar en los chanchullos
del político rastrero,
de mirar oscuridades,
de vivir en río revuelto,
de, tú dices y yo digo,
obsoletos argumentos,
de que el “trinque”, aún exista,
y el “pelotazo” certero,
en las horas y los días
del político gangreno,
de que los parados crezcan,
como gotas de aguacero,
sin que nadie abra paraguas,
en este crecer siniestro,
de los cantos de sirenas,
de las mentiras y cuentos,
de los carteles que anuncian,
donde se pierde el dinero,
de la maléfica sombra
del político fullero,
de los bancos dominados
por el fatuo don dinero,
en manos del poderoso,
de los males, siempre ajeno,
de la tele abducida,
de la prensa de los cuentos,
de las radios partidistas,
de un intenet que da miedo,
del aborto programado,
de los grandes desconciertos,
de no saber lo que soy,
en estos turbios momentos,
un ser vivo, un ser humano
o un “lechuguino” del tiempo,
de las duras hipotecas,
de las familias sin sueldos,
de los muchos “sin papeles”,
olvidados de los pueblos,
de los mudos sindicatos,
como en los pasados tiempos,
y de tantos desatinos,
y de otros crueles ejemplos.
Elecciones… ¿Para qué?
Me pregunta mi intelecto.
La respuesta, Dios dirá,
ante el silencio del pueblo,
que se resiste a cambiar,
los males de estos momentos,
y de mandar al carajo,
por los siglos de los tiempos,
al corrupto aprovechado,
al político rastrero
y a los muchos vividores,
que ocupan muy altos puestos,
incapaces de arreglar
esta orgía de sufrimientos.
Elecciones… ¿Para qué?
Mientras se nos muere el pueblo.
Elecciones… ¿Para qué?
Me pregunta mi intelecto,
ABURRIDO de esperar,
de soñar mejores tiempos,
de pensar en los chanchullos
del político rastrero,
de mirar oscuridades,
de vivir en río revuelto,
de, tú dices y yo digo,
obsoletos argumentos,
de que el “trinque”, aún exista,
y el “pelotazo” certero,
en las horas y los días
del político gangreno,
de que los parados crezcan,
como gotas de aguacero,
sin que nadie abra paraguas,
en este crecer siniestro,
de los cantos de sirenas,
de las mentiras y cuentos,
de los carteles que anuncian,
donde se pierde el dinero,
de la maléfica sombra
del político fullero,
de los bancos dominados
por el fatuo don dinero,
en manos del poderoso,
de los males, siempre ajeno,
de la tele abducida,
de la prensa de los cuentos,
de las radios partidistas,
de un intenet que da miedo,
del aborto programado,
de los grandes desconciertos,
de no saber lo que soy,
en estos turbios momentos,
un ser vivo, un ser humano
o un “lechuguino” del tiempo,
de las duras hipotecas,
de las familias sin sueldos,
de los muchos “sin papeles”,
olvidados de los pueblos,
de los mudos sindicatos,
como en los pasados tiempos,
y de tantos desatinos,
y de otros crueles ejemplos.
Elecciones… ¿Para qué?
Me pregunta mi intelecto.
La respuesta, Dios dirá,
ante el silencio del pueblo,
que se resiste a cambiar,
los males de estos momentos,
y de mandar al carajo,
por los siglos de los tiempos,
al corrupto aprovechado,
al político rastrero
y a los muchos vividores,
que ocupan muy altos puestos,
incapaces de arreglar
esta orgía de sufrimientos.
Elecciones… ¿Para qué?
Mientras se nos muere el pueblo.
jueves, 30 de junio de 2011
Versos íntimos
A VUELTA CON LA CRISIS
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
algo que puede conmigo,
que me nubla el pensamiento,
que desoye mi razón,
que me envuelve en negros miedos,
que me aturde, me acongoja,
que empieza a robarme el sueño.
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
temblores de ingratas horas,
cosquillean mis adentros,
sudores no deseados,
impregnan mi inquieto cuerpo,
enloquecidas preguntas,
bufonadas de acres vientos,
reclaman pronta respuestas,
réplicas, que nunca encuentro.
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
se ha mutado mi esperanza
en un pesimismo fiero,
mis vitalistas visiones,
son ceguera de alto miedos,
todo y nada, me parecen,
cunetas, oscuros senderos,
calzadas sin marcha atrás,
caminos a los infiernos,
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
se me ha perdido la risa,
no me interesan los sueños,
los aromas de la vida,
me saben a pasos fétidos,
mi perdón se ha sublevado,
el rencor lo llevo dentro,
renegué de la utopía,
con la rabia, me alimento,
no sé donde vive el bien,
y el mal, es mi compañero.
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
me embriago de locura,
a mi conciencia, destierro,
no quiero saber de nadie,
me refugio en el silencio,
renuncio a la libertad,
insolidario me he vuelto,
hoy navego a la deriva,
el mar, desata mis nervios,
tantanes de nuevas guerras
resuenan en mi cerebro,
Apocalipsis de espantos,
dormitan bajo mi techo.
* * *
Un viejo despertador,
entrañable sonajero,
avisador oportuno,
me liberó de aquel sueño,
horrorosa pesadilla,
espejismo oscuro, feo,
que la crisis se inventó,
con ansias de regodeo,
para darme a conocer
lo que puede sucederme,
en cualquier chusco momento,
si los vientos de la crisis
no cambian de derrotero.
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
algo que puede conmigo,
que me nubla el pensamiento,
que desoye mi razón,
que me envuelve en negros miedos,
que me aturde, me acongoja,
que empieza a robarme el sueño.
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
temblores de ingratas horas,
cosquillean mis adentros,
sudores no deseados,
impregnan mi inquieto cuerpo,
enloquecidas preguntas,
bufonadas de acres vientos,
reclaman pronta respuestas,
réplicas, que nunca encuentro.
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
se ha mutado mi esperanza
en un pesimismo fiero,
mis vitalistas visiones,
son ceguera de alto miedos,
todo y nada, me parecen,
cunetas, oscuros senderos,
calzadas sin marcha atrás,
caminos a los infiernos,
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
se me ha perdido la risa,
no me interesan los sueños,
los aromas de la vida,
me saben a pasos fétidos,
mi perdón se ha sublevado,
el rencor lo llevo dentro,
renegué de la utopía,
con la rabia, me alimento,
no sé donde vive el bien,
y el mal, es mi compañero.
Algo me está pasando,
de una parte a este tiempo,
me embriago de locura,
a mi conciencia, destierro,
no quiero saber de nadie,
me refugio en el silencio,
renuncio a la libertad,
insolidario me he vuelto,
hoy navego a la deriva,
el mar, desata mis nervios,
tantanes de nuevas guerras
resuenan en mi cerebro,
Apocalipsis de espantos,
dormitan bajo mi techo.
* * *
Un viejo despertador,
entrañable sonajero,
avisador oportuno,
me liberó de aquel sueño,
horrorosa pesadilla,
espejismo oscuro, feo,
que la crisis se inventó,
con ansias de regodeo,
para darme a conocer
lo que puede sucederme,
en cualquier chusco momento,
si los vientos de la crisis
no cambian de derrotero.
miércoles, 29 de junio de 2011
Versos íntimos
La lejanía, castigo no merecido, inventa desvarìo de abuelo en forma de breve poema dedicado a mi añorado nieto Diego.
Con estigma de “segundo”
y aromas de grato silencio,
te asomaste a este mundo,
con carita de ángel bueno,
belleza, de recién nacido,
sonrosado, hermoso y tierno.
Te inventaste nuevo rostro,
para acallar nuestros sueños,
para que nadie acertara,
tu carita de lucero,
de lucerito encendido,
de pedacito de cielo.
A Alejandra, tu hermanita,
sin querer, sin pretenderlo,
le robaste unos cachitos
de su espacio, de su reino,
despertando, en su horitas,
gotitas de francos celos
que, en el juego de los días,
irán desapareciendo,
como los humos, las nieblas,
con los efluvios fraternos.
Tus padrazos, Diego y Silvia,
de tus venturas, sus dueños,
escogieron para ti,
en el santoral del cielo,
un nombre de gran raigambre,
querido, breve y señero,
otorgándote el honor,
de ser gotita de Diego,
con tiempo más que sobrado,
para hollar senderos nuevos,
y llevar preciado nombre,
con compostura y respeto,
ineludible homenaje
a padre, tío y abuelo.
martes, 28 de junio de 2011
Plumilla
Paloma del Parque de María Luisa. (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de resaca marina
La mar, inmensa salina,
no cesa en su movimiento,
se rompe en cualquier orilla,
muere y renace al momento,
se pierde en el horizonte,
buscando abrazo del cielo
y, en su gigantesco vientre,
en sus simas de silencio,
oculta ignotas criaturas,
guarda sombras y misterios,
soporta con estoicismo,
barbaries de todo género,
del humano antojadizo,
que se cree ser su dueño
y sólo, en horas puntuales,
destapa su lado fiero,
para recordarle al hombre,
engreído reyezuelo,
que la mar es cosa grande,
señora a tomar en serio,
que con ella no se juega,
o su ira, padeceremos.
no cesa en su movimiento,
se rompe en cualquier orilla,
muere y renace al momento,
se pierde en el horizonte,
buscando abrazo del cielo
y, en su gigantesco vientre,
en sus simas de silencio,
oculta ignotas criaturas,
guarda sombras y misterios,
soporta con estoicismo,
barbaries de todo género,
del humano antojadizo,
que se cree ser su dueño
y sólo, en horas puntuales,
destapa su lado fiero,
para recordarle al hombre,
engreído reyezuelo,
que la mar es cosa grande,
señora a tomar en serio,
que con ella no se juega,
o su ira, padeceremos.
lunes, 27 de junio de 2011
Versos marinos
Robados a la mar en los días pasados en "La Ballena"
La mar, entrañable amiga,
es musa de bellos versos,
es venturosa planicie,
arca de salinos miedos,
es don, para los sentidos
y, para el alma, consuelo,
canción, infinito presente,
para el poeta, señuelo,
para la vida, frescores
y para la muerte, un sueño.
La mar, entrañable amiga,
es musa de bellos versos,
es venturosa planicie,
arca de salinos miedos,
es don, para los sentidos
y, para el alma, consuelo,
canción, infinito presente,
para el poeta, señuelo,
para la vida, frescores
y para la muerte, un sueño.
viernes, 24 de junio de 2011
Versos de versos
SEGUIRÉ
Aunque las musas me olviden,
voy a seguir escribiendo
versos nuevos, que me cuenten,
como fabricar más sueños,
versos nuevos que me digan
donde encontrar frescos besos,
versos viejos que me enseñen
a descifrar los misterios,
aunque las musas me olviden,
seguiré inventando versos.
Aunque los sabios me ignoren
aunque no me escuche el pueblo,
voy a seguir en mis treces,
de parir sonoros versos,
versos que sueñen poemas,
versos que rompan silencios,
versos que sepan a vida,
versos que suenen a nuevos,
aunque los sabios me ignoren,
seguiré escribiendo versos.
Aunque la muerte me aparte,
de este paraíso nuestro,
seguiré, desde la nada,
soñando miles de versos,
convertido en musa sacra
de otros poetas nuevos,
aunque la muerte me llame,
yo seguiré siendo verso.
Aunque las musas me olviden,
voy a seguir escribiendo
versos nuevos, que me cuenten,
como fabricar más sueños,
versos nuevos que me digan
donde encontrar frescos besos,
versos viejos que me enseñen
a descifrar los misterios,
aunque las musas me olviden,
seguiré inventando versos.
Aunque los sabios me ignoren
aunque no me escuche el pueblo,
voy a seguir en mis treces,
de parir sonoros versos,
versos que sueñen poemas,
versos que rompan silencios,
versos que sepan a vida,
versos que suenen a nuevos,
aunque los sabios me ignoren,
seguiré escribiendo versos.
Aunque la muerte me aparte,
de este paraíso nuestro,
seguiré, desde la nada,
soñando miles de versos,
convertido en musa sacra
de otros poetas nuevos,
aunque la muerte me llame,
yo seguiré siendo verso.
jueves, 23 de junio de 2011
Justo al lado de la plumilla de ayer
Plumilla. Palacio Arzobispal (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos marinos
Con añoranzas "balleneras" os dejamos este poema.
LA GAVIOTA
Sobre una mugrienta estaca,
menhir de efímero tiempo,
monolito de horas bajas,
pobre y triste monumento,
se poso la gran gaviota
de plumaje blanco y negro.
Inhiesta sobre su trono,
igual que un colosal cetro,
lanzó un agudo chillido,
para aliviar torvos miedos,
para anunciar a los mares,
a las brisas, a los vientos
a los cielos, a la tierra
y al paciente marinero,
su vuelta al cercano hoy,
su ya cumplido regreso.
La gaviota blanca y negra,
doncella de altos vuelos,
quiso despertar al mundo,
con un sonoro aleteo,
¡Pobre alada criatura,
dama de utópicos sueños!
Una piedra cruza el aire,
un diminuto siseo,
una meta conseguida,
un golpe certero y seco,
una muerte inesperada,
unas gotas de silencio
y aquella altiva gaviota,
yace sobre el fresco suelo.
Sobre la mugrienta estaca,
grabé estos salinos versos,
inservibles personajes,
para el final de este cuento.
LA GAVIOTA
Sobre una mugrienta estaca,
menhir de efímero tiempo,
monolito de horas bajas,
pobre y triste monumento,
se poso la gran gaviota
de plumaje blanco y negro.
Inhiesta sobre su trono,
igual que un colosal cetro,
lanzó un agudo chillido,
para aliviar torvos miedos,
para anunciar a los mares,
a las brisas, a los vientos
a los cielos, a la tierra
y al paciente marinero,
su vuelta al cercano hoy,
su ya cumplido regreso.
La gaviota blanca y negra,
doncella de altos vuelos,
quiso despertar al mundo,
con un sonoro aleteo,
¡Pobre alada criatura,
dama de utópicos sueños!
Una piedra cruza el aire,
un diminuto siseo,
una meta conseguida,
un golpe certero y seco,
una muerte inesperada,
unas gotas de silencio
y aquella altiva gaviota,
yace sobre el fresco suelo.
Sobre la mugrienta estaca,
grabé estos salinos versos,
inservibles personajes,
para el final de este cuento.
miércoles, 22 de junio de 2011
Plumilla
Fuente de la Plaza de la Virgen de los Reyes (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos añosos
LOS AÑOS
Mis años, recios llegaron,
y se pasaron de largo,
sin apenas darme cuenta,
sin apenas disfrutarlos;
si fueron céleres vientos.
más ligeros se marcharon,
se fueron con locas prisas,
como almas que lleva el diablo,
con el rabo entre las piernas,
como perros escaldados,
dejándome flaca imagen
de un despeinado pasado,
páginas desdibujadas
de un libreto inacabado,
lleno de luces y sombras,
de sueños y garabatos,
de enmohecidos recuerdos,
prestos a ser olvidados.
Mis años, recios llegaron,
y se pasaron de largo,
los que guardo en mi mochila,
son secretos de sumario.
Mis años, recios llegaron,
y se pasaron de largo,
sin apenas darme cuenta,
sin apenas disfrutarlos;
si fueron céleres vientos.
más ligeros se marcharon,
se fueron con locas prisas,
como almas que lleva el diablo,
con el rabo entre las piernas,
como perros escaldados,
dejándome flaca imagen
de un despeinado pasado,
páginas desdibujadas
de un libreto inacabado,
lleno de luces y sombras,
de sueños y garabatos,
de enmohecidos recuerdos,
prestos a ser olvidados.
Mis años, recios llegaron,
y se pasaron de largo,
los que guardo en mi mochila,
son secretos de sumario.
martes, 21 de junio de 2011
Témpera
Detalle de la Puerta de Santiago (Melilla)
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos para todos
SOMOS NADA, SOMOS TODO
Qué insignificantes somos,
en este inmenso universo,
vivimos intrascendencias,
pequeñeces, cifra cero,
somos pura bagatela,
mota de polvo, en el tiempo,
dueño de caducidades,
de brevedades y sueños.
Cuando a los cielos, yo miro,
así me veo y me siento,
microscópica criatura,
átomo de bajo precio,
menudencia imperceptible
de un gran agujero negro.
Conozco bien lo que soy,
sin sentir, por ello, miedo,
pero me niego a vivir,
rumiando estos pensamientos
y, a pesar de los pesares,
importante, yo me siento,
elegido personaje
de este milagroso sueño,
por nacer, vivir, morir,
por gozar de sentimientos,
por amar y ser amado,
por expresar lo que siento,
por poseer las palabras,
para escribir unos versos.
¡Somos nada, somos todo!
¡Somos hijos del misterio!
Qué insignificantes somos,
en este inmenso universo,
vivimos intrascendencias,
pequeñeces, cifra cero,
somos pura bagatela,
mota de polvo, en el tiempo,
dueño de caducidades,
de brevedades y sueños.
Cuando a los cielos, yo miro,
así me veo y me siento,
microscópica criatura,
átomo de bajo precio,
menudencia imperceptible
de un gran agujero negro.
Conozco bien lo que soy,
sin sentir, por ello, miedo,
pero me niego a vivir,
rumiando estos pensamientos
y, a pesar de los pesares,
importante, yo me siento,
elegido personaje
de este milagroso sueño,
por nacer, vivir, morir,
por gozar de sentimientos,
por amar y ser amado,
por expresar lo que siento,
por poseer las palabras,
para escribir unos versos.
¡Somos nada, somos todo!
¡Somos hijos del misterio!
lunes, 20 de junio de 2011
Plumilla
Detalle Plaza de España (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de despedida
A nuestro querido amigo José María, "Matías"
LAS AUSENCIAS
Las ausencias son estigmas,
trazas de funestas horas,
que dibujan en los hombres,
amargores, tristes sombras,
hieles de hondo desconsuelo,
penas, ahogos, congojas.
Las ausencias son de plomo,
bordadas en negras blondas,
desgajes de sordos miedos,
inalcanzables auroras,
hechizos de separata,
burdas campanudas bromas.
Las ausencias son castigos,
correctivos que incomodan,
fuentes de perdido tiempo,
ciénagas de horas odiosas,
conjuras de acres distancias,
separación insidiosa.
Las ausencias son las nieblas
destiladas a deshoras,
desencuentro autorizado
de soledades penosas,
oquedades inventadas
por la locura más loca.
Las ausencias son los versos
que nunca tuvieron forma,
que murieron al nacer,
despojados de sus ropas,
invisibles a los ojos,
alejados de la gloria.
LAS AUSENCIAS
Las ausencias son estigmas,
trazas de funestas horas,
que dibujan en los hombres,
amargores, tristes sombras,
hieles de hondo desconsuelo,
penas, ahogos, congojas.
Las ausencias son de plomo,
bordadas en negras blondas,
desgajes de sordos miedos,
inalcanzables auroras,
hechizos de separata,
burdas campanudas bromas.
Las ausencias son castigos,
correctivos que incomodan,
fuentes de perdido tiempo,
ciénagas de horas odiosas,
conjuras de acres distancias,
separación insidiosa.
Las ausencias son las nieblas
destiladas a deshoras,
desencuentro autorizado
de soledades penosas,
oquedades inventadas
por la locura más loca.
Las ausencias son los versos
que nunca tuvieron forma,
que murieron al nacer,
despojados de sus ropas,
invisibles a los ojos,
alejados de la gloria.
domingo, 19 de junio de 2011
Pedraza (Segovia)
Montadores cinematográficos preparando la Plaza Mayor para el rodaje de una película.
Pedraza, pequeña villa medieval segoviana, a destacar por su belleza arquitectónica y por su riqueza culinaria.
Versos íntimos
Después de disfrutar de un placentero viaje por tierras segovianas, felices retomamos la tarea de publicar en nuestro blog y nada mejor, para ello, que regalaros unos versos de la ansiada
FELICIDAD
La felicidad es cara,
recóndita, clandestina,
invisible damisela,
ansiada dama furtiva,
añorada placidez
solaz y dicha finita,
sosiego por descubrir,
admirada golosina,
paz y gozo pasajero,
complacencia, luz divina,
ignoto rayo de luz,
armonía perseguida,
estancia de breve tiempo,
soplo, espiración, caricia,
espacio para soñar,
canto, verso, poesía,
deseado pentagrama,
encubierta melodía,
albricias de desposados,
pretexto de alma rendida,
versículo de grata hora,
rezo, preces, rogativa,
tálamo de gratitud,
humo, fumata, ceniza,
panegírico sagrado,
arca de la fantasía,
secreta revelación,
himno de suma alegría.
FELICIDAD
La felicidad es cara,
recóndita, clandestina,
invisible damisela,
ansiada dama furtiva,
añorada placidez
solaz y dicha finita,
sosiego por descubrir,
admirada golosina,
paz y gozo pasajero,
complacencia, luz divina,
ignoto rayo de luz,
armonía perseguida,
estancia de breve tiempo,
soplo, espiración, caricia,
espacio para soñar,
canto, verso, poesía,
deseado pentagrama,
encubierta melodía,
albricias de desposados,
pretexto de alma rendida,
versículo de grata hora,
rezo, preces, rogativa,
tálamo de gratitud,
humo, fumata, ceniza,
panegírico sagrado,
arca de la fantasía,
secreta revelación,
himno de suma alegría.
jueves, 9 de junio de 2011
Boceto
Pastor y perro. Boceto a lápiz sobre papel para una plumilla.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de insomnio
LA MÚSICA DE LA NOCHE
Anoche, un gracioso duende,
en un descuido certero,
me robó, con vil descaro,
gran parte de mi arduo sueño,
dejándome, el muy ladino,
como correctivo o premio,
un insomnio descarado,
velación y gran desvelo,
caminos a recorrer
con paciencia, bien despierto,
para que la negra noche,
señora del dormir sereno,
no se burle de mis cuitas,
ni de mi falta de sueño.
En horas de madrugada,
cuando el gallo está durmiendo,
cuando las farolas lucen
como radiantes luceros,
cuando los mortales buscan,
dormir, descanso del bueno,
aquí, me tienen ustedes,
buscando entretenimiento,
ocupando locas horas,
hilvanando pobres versos.
En horas de fiero insomnio,
a mis musas, zarandeo,
entregadas y rendidas
en los brazos de Morfeo,
y los duendes de la noche,
sibilinos ladronzuelos,
se ríen del padecer
del que ha perdido su sueño
y, en estas nocturnidades,
mis sentidos, bien despiertos,
confían en descubrir
los sonidos del silencio,
la música de la noche,
el suspirar de los vientos.
Cierro los ojos al mundo,
abro mi mente a lo nuevo,
mis oídos ya navegan
por los mares del silencio,
descubro primeros pasos,
inaugurales siseos,
el vuelo de unos mosquitos
prestos al aguijoneo,
el despertar de la noche
que pare un nuevo concierto,
el maullido de unas gatas,
desesperadas, en celo,
los berridos de un bebé
que busca maduros senos,
las horrendas cantinelas
del borracho, sin remedio,
el camión de la basura,
un cerrojo de los viejos,
el piar de un pajarillo
que, como yo, anda despierto,
la rítmica agitación
de los que juegan al sexo,
el cierre de una ventana,
el tímido tintineo
de unas llaves que, a deshora,
tratan de abrir cerramientos,
unos sonoros ronquidos,
émulos de grandes truenos,
seguidos de unos silbidos,
sus más fieles compañeros,
el quejido de los muebles,
una polilla royendo,
el cantar de una cisterna,
hasta llenarse de nuevo,
el arrullo de un motor,
los mutismos, los silencios,
y el inquieto respirar
del valedor de estos versos,
amigo del no dormir,
del insomnio, compañero,
amante de la poesía,
dama que le quita el sueño,
empedernido noctámbulo,
entusiasta del misterio,
inquilino de la noche,
de sus hieráticos credos,
de los sonidos nocturnos
y de sus grandes silencios.
Anoche, un gracioso duende,
en un descuido certero,
me robó, con vil descaro,
gran parte de mi arduo sueño,
dejándome, el muy ladino,
como correctivo o premio,
un insomnio descarado,
velación y gran desvelo,
caminos a recorrer
con paciencia, bien despierto,
para que la negra noche,
señora del dormir sereno,
no se burle de mis cuitas,
ni de mi falta de sueño.
En horas de madrugada,
cuando el gallo está durmiendo,
cuando las farolas lucen
como radiantes luceros,
cuando los mortales buscan,
dormir, descanso del bueno,
aquí, me tienen ustedes,
buscando entretenimiento,
ocupando locas horas,
hilvanando pobres versos.
En horas de fiero insomnio,
a mis musas, zarandeo,
entregadas y rendidas
en los brazos de Morfeo,
y los duendes de la noche,
sibilinos ladronzuelos,
se ríen del padecer
del que ha perdido su sueño
y, en estas nocturnidades,
mis sentidos, bien despiertos,
confían en descubrir
los sonidos del silencio,
la música de la noche,
el suspirar de los vientos.
Cierro los ojos al mundo,
abro mi mente a lo nuevo,
mis oídos ya navegan
por los mares del silencio,
descubro primeros pasos,
inaugurales siseos,
el vuelo de unos mosquitos
prestos al aguijoneo,
el despertar de la noche
que pare un nuevo concierto,
el maullido de unas gatas,
desesperadas, en celo,
los berridos de un bebé
que busca maduros senos,
las horrendas cantinelas
del borracho, sin remedio,
el camión de la basura,
un cerrojo de los viejos,
el piar de un pajarillo
que, como yo, anda despierto,
la rítmica agitación
de los que juegan al sexo,
el cierre de una ventana,
el tímido tintineo
de unas llaves que, a deshora,
tratan de abrir cerramientos,
unos sonoros ronquidos,
émulos de grandes truenos,
seguidos de unos silbidos,
sus más fieles compañeros,
el quejido de los muebles,
una polilla royendo,
el cantar de una cisterna,
hasta llenarse de nuevo,
el arrullo de un motor,
los mutismos, los silencios,
y el inquieto respirar
del valedor de estos versos,
amigo del no dormir,
del insomnio, compañero,
amante de la poesía,
dama que le quita el sueño,
empedernido noctámbulo,
entusiasta del misterio,
inquilino de la noche,
de sus hieráticos credos,
de los sonidos nocturnos
y de sus grandes silencios.
miércoles, 8 de junio de 2011
Versos oscuros
ROMANCE DE LA FRUSTRACIÓN Y DEL DESCONTENTO
No quiero jugar a juez,
ni a aguafiestas, ni agorero,
ni a ser petulante sabio,
ni a rústico farolero,
al usar santa palabra,
vestida de honrado verso,
pero la razón me pide,
pregonar mi descontento,
cansado de soportar,
con impávido silencio,
engaños y desatinos,
torpezas y desafueros,
de los señores que mandan
en este paciente pueblo.
No quiero hablar de la crisis,
ni de sus sembrados duelos,
ni de las cifras del paro,
que dan repulsas y miedos,
ni de los avales dados
al “pobrecito” banquero,
ni de pactos, ni de leyes,
ni de cochazos, ni sueldos,
ni de mudos sindicatos,
ni de multas, ni de impuestos,
hoy, quiero hablar de otras cosas,
porque me lo pide el cuerpo,
hoy quiero gritar mi rabia,
hoy quiero hablar del gobierno,
de los señores ministros
y del señor Zapatero,
aunque con ello me gane,
la repulsa y el desprecio,
de los que comparten “gloria”,
con este magno grupeto.
Cuando la suprema vara,
de un país roto y desecho,
reposa sobre las manos,
de un malabarista ciego,
de un político sin tino,
engreído palaciego,
todo vale, todo es lícito,
los cielos y los infiernos,
la corrupción, la mentira,
los constantes desafueros,
la zancadilla, el insulto,
la simonía, los ascensos
y, como remate de todo,
los absurdos nombramientos,
por vasallaje rendido,
por amiguismos infectos.
Todos valen para todo,
el estudio es lo de menos,
poseen la ciencia infusa,
milagro de Zapatero,
apenas llevan dos días,
en sus despachos de estreno,
y se creen amos de todo,
exultantes reyezuelos,
embriagados de poder
en sus tristes mentideros.
Hasta dónde hemos llegado,
hasta dónde llegaremos,
con estos hombres de pro,
con estos ministros nuevos,
con los miembros y las miembras
componentes de un gobierno
que, gasta sus energías
y su ausencia de talento,
en atacar al vecino,
en cantares obsoletos,
olvidando las carencias
que está padeciendo el pueblo.
Se me mueren las palabras,
se cansas mis pobres versos,
se quiebran mis esperanzas,
se me nubla el pensamiento,
ante tamaña insolencia,
ante tanto sucio juego,
ante tanto conformismo,
ante tanto río revuelto,
ante tanta incultura,
ante tanto roto sueño,
ante tanto mudo estar,
ante tanto desconsuelo,
ante tanto mamarracho,
ante tanto sufrimiento.
Romance nacido en 2009 y que, tristemente, conserva su fatídica actualidad.
No quiero jugar a juez,
ni a aguafiestas, ni agorero,
ni a ser petulante sabio,
ni a rústico farolero,
al usar santa palabra,
vestida de honrado verso,
pero la razón me pide,
pregonar mi descontento,
cansado de soportar,
con impávido silencio,
engaños y desatinos,
torpezas y desafueros,
de los señores que mandan
en este paciente pueblo.
No quiero hablar de la crisis,
ni de sus sembrados duelos,
ni de las cifras del paro,
que dan repulsas y miedos,
ni de los avales dados
al “pobrecito” banquero,
ni de pactos, ni de leyes,
ni de cochazos, ni sueldos,
ni de mudos sindicatos,
ni de multas, ni de impuestos,
hoy, quiero hablar de otras cosas,
porque me lo pide el cuerpo,
hoy quiero gritar mi rabia,
hoy quiero hablar del gobierno,
de los señores ministros
y del señor Zapatero,
aunque con ello me gane,
la repulsa y el desprecio,
de los que comparten “gloria”,
con este magno grupeto.
Cuando la suprema vara,
de un país roto y desecho,
reposa sobre las manos,
de un malabarista ciego,
de un político sin tino,
engreído palaciego,
todo vale, todo es lícito,
los cielos y los infiernos,
la corrupción, la mentira,
los constantes desafueros,
la zancadilla, el insulto,
la simonía, los ascensos
y, como remate de todo,
los absurdos nombramientos,
por vasallaje rendido,
por amiguismos infectos.
Todos valen para todo,
el estudio es lo de menos,
poseen la ciencia infusa,
milagro de Zapatero,
apenas llevan dos días,
en sus despachos de estreno,
y se creen amos de todo,
exultantes reyezuelos,
embriagados de poder
en sus tristes mentideros.
Hasta dónde hemos llegado,
hasta dónde llegaremos,
con estos hombres de pro,
con estos ministros nuevos,
con los miembros y las miembras
componentes de un gobierno
que, gasta sus energías
y su ausencia de talento,
en atacar al vecino,
en cantares obsoletos,
olvidando las carencias
que está padeciendo el pueblo.
Se me mueren las palabras,
se cansas mis pobres versos,
se quiebran mis esperanzas,
se me nubla el pensamiento,
ante tamaña insolencia,
ante tanto sucio juego,
ante tanto conformismo,
ante tanto río revuelto,
ante tanta incultura,
ante tanto roto sueño,
ante tanto mudo estar,
ante tanto desconsuelo,
ante tanto mamarracho,
ante tanto sufrimiento.
Romance nacido en 2009 y que, tristemente, conserva su fatídica actualidad.
martes, 7 de junio de 2011
Versos de primavera
ACROBACIAS DE PRIMAVERA
La primavera llegó,
anunciando tiempos nuevos,
el azahar es testigo,
gran notario y testaferro,
de las mil y una acrobacias,
de contorsiones y vuelos,
de mutaciones extremas,
de piruetas de ciegos,
de cambios, de grandes saltos
de los cielos a los suelos,
repetidas maniobras,
iteradas en el tiempo,
con docta sabiduría,
de los hombres, de los pueblos.
Al calor del fuego sacro,
a los humos del incienso,
al pabilo de la cera,
al triunfo del silencio,
a las sendas del dolor,
al estallo de los rezos,
a los Cristos, a las Vírgenes,
al sumo recogimiento,
le siguen, por estas tierras,
sin esperar ni un momento,
los cantos, la algarabía,
la confusión, el enredo,
los bailes, las bataholas,
las calles de los infiernos,
las casetas, los vinitos,
la gloria del ocre albero,
la alegría desbordada,
la existencia, hecha festejo.
Hay que ser un gran artista,
un mago de gran talento,
un muy destacado acróbata
o un hábil volatinero,
para, sin traumas, pasar,
para saltar, sin recelos,
en un diminuto instante,
en unas gotas de tiempo,
del mayor de los dolores,
al mayor de los contentos,
de una gran pena, insufrible,
al sumo divertimento,
de la negra oscuridad
a la luz y al aire fresco,
de los pasos arrastrados,
a los bailes, al revuelo,
de los rezos y plegarias,
a la música sin freno,
de los versos más sagrados,
a los más paganos versos.
La primavera camina
por conocidos senderos,
canta las mismas canciones,
narra los mismos cuentos,
unos son para las almas,
otros son para los cuerpos,
disfrutemos de ambos dos,
que la vida es un momento.
La primavera llegó,
anunciando tiempos nuevos,
el azahar es testigo,
gran notario y testaferro,
de las mil y una acrobacias,
de contorsiones y vuelos,
de mutaciones extremas,
de piruetas de ciegos,
de cambios, de grandes saltos
de los cielos a los suelos,
repetidas maniobras,
iteradas en el tiempo,
con docta sabiduría,
de los hombres, de los pueblos.
Al calor del fuego sacro,
a los humos del incienso,
al pabilo de la cera,
al triunfo del silencio,
a las sendas del dolor,
al estallo de los rezos,
a los Cristos, a las Vírgenes,
al sumo recogimiento,
le siguen, por estas tierras,
sin esperar ni un momento,
los cantos, la algarabía,
la confusión, el enredo,
los bailes, las bataholas,
las calles de los infiernos,
las casetas, los vinitos,
la gloria del ocre albero,
la alegría desbordada,
la existencia, hecha festejo.
Hay que ser un gran artista,
un mago de gran talento,
un muy destacado acróbata
o un hábil volatinero,
para, sin traumas, pasar,
para saltar, sin recelos,
en un diminuto instante,
en unas gotas de tiempo,
del mayor de los dolores,
al mayor de los contentos,
de una gran pena, insufrible,
al sumo divertimento,
de la negra oscuridad
a la luz y al aire fresco,
de los pasos arrastrados,
a los bailes, al revuelo,
de los rezos y plegarias,
a la música sin freno,
de los versos más sagrados,
a los más paganos versos.
La primavera camina
por conocidos senderos,
canta las mismas canciones,
narra los mismos cuentos,
unos son para las almas,
otros son para los cuerpos,
disfrutemos de ambos dos,
que la vida es un momento.
lunes, 6 de junio de 2011
Plumilla
Barrio de Santa Cruz. Sevilla.
Tinta china negra sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de busqueda
HUELLAS
Fácil le resulta al hombre,
dejar huellas en la arena,
huellas de efímera vida,
huellas que nadie echa cuenta,
son firmas desautorizadas,
son vestigios de horas huecas,
pasos que de nada sirven,
para afianzar las sendas.
Difícil es para el hombre,
en el hombre, dejar huellas,
de un bien estar, de un saber,
de una serena prudencia,
de un honrado caminar,
de una virtuosa entrega,
de sensatez, de cordura,
de otras muchas cosas buenas.
Sólo unos pocos humanos,
entre tanta soldadesca,
son capaces de dejar,
intensas, profundas huellas,
en el alma, en la vida,
en la mente, en las tareas,
en las obras, en los modos,
en las conciencias ajenas.
Sólo unos pocos humanos,
estirpe de sangre recia,
escogidas luminarias,
gratificantes lumbreras,
podrán regalar al hombre
sus más recónditas huellas,
espejos, para vislumbrar,
la hora de una raza nueva.
Buscad, en cualquier camino,
al hombre que deja huella,
para emular sus andanzas,
para alcanzar su grandeza,
para sacar a este mundo
de sus oscuras miserias,
para librar a los hombres
de sus sombrías flaquezas,
para lograr, entre todos,
la salvación de la Tierra.
Fácil le resulta al hombre,
dejar huellas en la arena,
huellas de efímera vida,
huellas que nadie echa cuenta,
son firmas desautorizadas,
son vestigios de horas huecas,
pasos que de nada sirven,
para afianzar las sendas.
Difícil es para el hombre,
en el hombre, dejar huellas,
de un bien estar, de un saber,
de una serena prudencia,
de un honrado caminar,
de una virtuosa entrega,
de sensatez, de cordura,
de otras muchas cosas buenas.
Sólo unos pocos humanos,
entre tanta soldadesca,
son capaces de dejar,
intensas, profundas huellas,
en el alma, en la vida,
en la mente, en las tareas,
en las obras, en los modos,
en las conciencias ajenas.
Sólo unos pocos humanos,
estirpe de sangre recia,
escogidas luminarias,
gratificantes lumbreras,
podrán regalar al hombre
sus más recónditas huellas,
espejos, para vislumbrar,
la hora de una raza nueva.
Buscad, en cualquier camino,
al hombre que deja huella,
para emular sus andanzas,
para alcanzar su grandeza,
para sacar a este mundo
de sus oscuras miserias,
para librar a los hombres
de sus sombrías flaquezas,
para lograr, entre todos,
la salvación de la Tierra.
viernes, 3 de junio de 2011
Versos infantiles
A MI SOMBRA
A la horita de nacer,
a mi lado, te pusieron,
pegadita como lapa,
bien cosidita a mi cuerpo.
Tú, siempre me acompañaste,
en mis risas, en mis duelos,
el día de mi bautismo,
el día de mi casamiento,
en las veneradas horas
en que me hicieron abuelo,
siempre vestida de luto,
siempre con vestido negro.
Nunca te he visto comer,
ni sé de tus alimentos,
creces y engordas conmigo,
como un hermano gemelo.
De la luz te enamoraste,
lo descubrí de pequeño,
te creces cuando la vez,
mutas, al verla, tu cuerpo,
agigantando tus formas,
como molino de viento,
volviéndote ser minúsculo,
en el luminoso juego.
Nunca, de mí, te separas,
siempre, a la par, nos movemos,
si yo corro, tú me sigues,
si me paro o me detengo,
te detienes al instante,
cesando en tu movimiento.
Los hombres que te conocen,
hablan de tus sentimientos,
unos dicen que eres buena,
otros, algo descontentos,
dicen que guardas maldades
en tus oscuros adentros.
La buena o la mala eres,
según el cristal del espejo,
en el que se mire el hombre,
fiel amigo y compañero.
En la negra oscuridad,
creada para dar miedo,
te vuelves dama invisible,
te confundes con el negro.
El día que no te tenga,
triste final de este cuento,
seré polvo de ceniza,
seré nada, puro hueco,
y tú tendrás que buscarte
un nuevo entretenimiento,
para volver a ser SOMBRA,
la gran Dama del misterio.
A la horita de nacer,
a mi lado, te pusieron,
pegadita como lapa,
bien cosidita a mi cuerpo.
Tú, siempre me acompañaste,
en mis risas, en mis duelos,
el día de mi bautismo,
el día de mi casamiento,
en las veneradas horas
en que me hicieron abuelo,
siempre vestida de luto,
siempre con vestido negro.
Nunca te he visto comer,
ni sé de tus alimentos,
creces y engordas conmigo,
como un hermano gemelo.
De la luz te enamoraste,
lo descubrí de pequeño,
te creces cuando la vez,
mutas, al verla, tu cuerpo,
agigantando tus formas,
como molino de viento,
volviéndote ser minúsculo,
en el luminoso juego.
Nunca, de mí, te separas,
siempre, a la par, nos movemos,
si yo corro, tú me sigues,
si me paro o me detengo,
te detienes al instante,
cesando en tu movimiento.
Los hombres que te conocen,
hablan de tus sentimientos,
unos dicen que eres buena,
otros, algo descontentos,
dicen que guardas maldades
en tus oscuros adentros.
La buena o la mala eres,
según el cristal del espejo,
en el que se mire el hombre,
fiel amigo y compañero.
En la negra oscuridad,
creada para dar miedo,
te vuelves dama invisible,
te confundes con el negro.
El día que no te tenga,
triste final de este cuento,
seré polvo de ceniza,
seré nada, puro hueco,
y tú tendrás que buscarte
un nuevo entretenimiento,
para volver a ser SOMBRA,
la gran Dama del misterio.
jueves, 2 de junio de 2011
A un amigo
“En la variedad está el gusto”
EXPOSICIÓN
Armando Rueda Nunes
2011
El Viso del Alcor
“En tu variedad está mi disgusto”
Armando, porque te aprecio y te admiro, me permito ser crítico con tu hacer artístico. Espero sepas entender mi subjetividad y deseo no veas maldades en mis palabras, sino la sana intención de un amigo que, confiado y esperanzado en que puedes “llegar lejos”, ve como te estás perdiendo en una “experimentación” grotesca y desafortunada que minimiza tu saber hacer, tus conocimientos pictóricos, tu sensibilidad, tu creatividad y, en resumen, tus grandes posibilidades artísticas.
No he querido escribir nada hasta visitar tu Exposición. Pasé un buen rato en la misma tratando de aprehender tus obras, de sentirte en ellas, de descubrir tus intenciones, de comprenderlas y comprenderte, de no marcharme de vacío. Coincidió que realicé la visita en solitario, lo que me permitió no recibir la influencia de ningún comentario ajeno.
Sé que habrás recibido multitud de elogios. Unos, facilones; otros, meditados; todos, bien intencionados. Quizás, sean éstas las primeras críticas que recibas. Ve acostumbrándote a ellas que, en este difícil, duro y gratificante camino del arte, te has de encontrar muchas.
Salí de la Exposición desilusionado, dolido contigo y conmigo, enfadado por lo que esperaba y no encontré; molesto, porque no es suficiente el ir “contra corriente”, o la reiteración de “elementos desafortunados”, o el abandono intencionado del dibujo, o la emulación “picassiana” en la cerámica, o la transgresión voluntaria del “orden”, o el “todo vale”.
Armando, por lo que te aprecio y te admiro, acepta que, en esta ocasión, no te aplauda. Espero mucho más de ti y sigo pensando, con pesar de lo escrito, que puedes llegar muy lejos en la pintura y el dibujo.
Abrazos de un amigo mayor
EXPOSICIÓN
Armando Rueda Nunes
2011
El Viso del Alcor
“En tu variedad está mi disgusto”
Armando, porque te aprecio y te admiro, me permito ser crítico con tu hacer artístico. Espero sepas entender mi subjetividad y deseo no veas maldades en mis palabras, sino la sana intención de un amigo que, confiado y esperanzado en que puedes “llegar lejos”, ve como te estás perdiendo en una “experimentación” grotesca y desafortunada que minimiza tu saber hacer, tus conocimientos pictóricos, tu sensibilidad, tu creatividad y, en resumen, tus grandes posibilidades artísticas.
No he querido escribir nada hasta visitar tu Exposición. Pasé un buen rato en la misma tratando de aprehender tus obras, de sentirte en ellas, de descubrir tus intenciones, de comprenderlas y comprenderte, de no marcharme de vacío. Coincidió que realicé la visita en solitario, lo que me permitió no recibir la influencia de ningún comentario ajeno.
Sé que habrás recibido multitud de elogios. Unos, facilones; otros, meditados; todos, bien intencionados. Quizás, sean éstas las primeras críticas que recibas. Ve acostumbrándote a ellas que, en este difícil, duro y gratificante camino del arte, te has de encontrar muchas.
Salí de la Exposición desilusionado, dolido contigo y conmigo, enfadado por lo que esperaba y no encontré; molesto, porque no es suficiente el ir “contra corriente”, o la reiteración de “elementos desafortunados”, o el abandono intencionado del dibujo, o la emulación “picassiana” en la cerámica, o la transgresión voluntaria del “orden”, o el “todo vale”.
Armando, por lo que te aprecio y te admiro, acepta que, en esta ocasión, no te aplauda. Espero mucho más de ti y sigo pensando, con pesar de lo escrito, que puedes llegar muy lejos en la pintura y el dibujo.
Abrazos de un amigo mayor
miércoles, 1 de junio de 2011
Versos esperanzados
¡BENDITO SEAS, MAÑANA!
¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, cargado vienes
de luengas horas, de vida,
de favores y de bienes,
de caminos nunca hollados,
de tareas, de quehaceres,
de dudas y de misterios,
de cositas que entretienen,
de alguna que otra caricia,
que tanto agrada a la gente.
¡Bendito seas, mañana,
bendito seas por siempre!
¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, has venido,
cargado de buena sombra,
repleto de bellos trinos,
presto para regalarme
lectura de hermosos libros,
cantares, música viva,
locuras y desatinos,
retazos de felices horas,
visita de algún amigo.
¡Bendito seas, mañana,
por siempre, seas bendito!
¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, tú vinieras,
con calzados de alegría,
vestido de buena nueva,
con un poquito de guasa,
jarabe de quitapenas,
con unos rayos de sol
y una luna marinera,
que alegren mis viejos ojos,
y mis horas, en la tierra.
¡Bendito seas, mañana,
bendito, por siempre, seas!
¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, cargado vienes
de luengas horas, de vida,
de favores y de bienes,
de caminos nunca hollados,
de tareas, de quehaceres,
de dudas y de misterios,
de cositas que entretienen,
de alguna que otra caricia,
que tanto agrada a la gente.
¡Bendito seas, mañana,
bendito seas por siempre!
¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, has venido,
cargado de buena sombra,
repleto de bellos trinos,
presto para regalarme
lectura de hermosos libros,
cantares, música viva,
locuras y desatinos,
retazos de felices horas,
visita de algún amigo.
¡Bendito seas, mañana,
por siempre, seas bendito!
¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, tú vinieras,
con calzados de alegría,
vestido de buena nueva,
con un poquito de guasa,
jarabe de quitapenas,
con unos rayos de sol
y una luna marinera,
que alegren mis viejos ojos,
y mis horas, en la tierra.
¡Bendito seas, mañana,
bendito, por siempre, seas!
martes, 31 de mayo de 2011
Temple
"Cristal y telas" (Trabajo de la Escuela Superior de Bellas Artes. Sevilla)
Temple sobre papel.
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Versos de la Ballena
RECORDANDO AYERES
Ayer, en tu orilla, inmóvil,
estatua de sal marina,
congelé vivo presente
para robarle a la vida
viejos ayeres de infancia
perdidos en las esquinas
de una marchita memoria,
cansada, confusa, herida.
Entorné cargados ojos,
deterioradas cortinas,
bajé mis plúmbeos párpados,
ajeno a cualquiera prisa,
y miré interioridades
a través de las rendijas
que, en los muros del pasado,
abrieron vividos días,
antes de abrir portalones
de una memoria marchita.
Sentí salinos aromas,
imagen descolorida,
arenales de otras playas,
arenales de otra orilla,
hijos de la misma mar,
madre de oleaje y brisa.
Añoranzas y regustos,
cual soterradas caricias,
hermanados y silentes,
rompieron cronología,
secos de realidad,
hechos de idas y venidas,
entrelazaron sucesos,
inventando fantasía.
Un desconocido infante,
imagen descolorida,
con pátina amarillenta
de añeja fotografía,
se asomó envalentonado
en aquella alba mentira,
alienando mis sentidos,
abriendo viejas heridas,
invitándome a beber
recuerdos de joven vida,
espiritosos licores,
engañosas melodías,
pan de pobres soñadores,
náufragos a la deriva.
La verdad de unos chiquillos,
expertos en alegrías,
rondaron mis entelequias,
iluminando mis días,
acrecentando mis gozos,
embeleso, ingrata huida,
y unas gotitas de mar,
salpicadas y furtivas,
donantes de lo real,
me tornaron a la vida,
quebrando deseo y sueño,
felicidad bien finita.
Ayer, en tu orilla, inmóvil,
estatua de sal marina,
congelé vivo presente
para robarle a la vida
viejos ayeres de infancia
perdidos en las esquinas
de una marchita memoria,
cansada, confusa, herida.
Entorné cargados ojos,
deterioradas cortinas,
bajé mis plúmbeos párpados,
ajeno a cualquiera prisa,
y miré interioridades
a través de las rendijas
que, en los muros del pasado,
abrieron vividos días,
antes de abrir portalones
de una memoria marchita.
Sentí salinos aromas,
imagen descolorida,
arenales de otras playas,
arenales de otra orilla,
hijos de la misma mar,
madre de oleaje y brisa.
Añoranzas y regustos,
cual soterradas caricias,
hermanados y silentes,
rompieron cronología,
secos de realidad,
hechos de idas y venidas,
entrelazaron sucesos,
inventando fantasía.
Un desconocido infante,
imagen descolorida,
con pátina amarillenta
de añeja fotografía,
se asomó envalentonado
en aquella alba mentira,
alienando mis sentidos,
abriendo viejas heridas,
invitándome a beber
recuerdos de joven vida,
espiritosos licores,
engañosas melodías,
pan de pobres soñadores,
náufragos a la deriva.
La verdad de unos chiquillos,
expertos en alegrías,
rondaron mis entelequias,
iluminando mis días,
acrecentando mis gozos,
embeleso, ingrata huida,
y unas gotitas de mar,
salpicadas y furtivas,
donantes de lo real,
me tornaron a la vida,
quebrando deseo y sueño,
felicidad bien finita.
viernes, 27 de mayo de 2011
Temple
Recipientes de cerámica (Trabajo de la Escuela Superior de Bellas Artes. Sevilla)
Temple sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de gozos y de dichas
LAS DICHAS, LOS GOZOS
Las dichas buscan refugios
en los corazones nobles,
cansadas están de vagar
por tortuosos callejones,
por callejuelas oscuras,
alejadas de su norte,
soportando dentelladas
de un desmemoriado hombre.
Las gozos buscan amparo,
en las campanas de bronce,
sueñan honrados talanes
en las almas de los hombres,
de aquellos que aman la vida,
buena gente, soñadores,
capaces de arriostrar
los más señeros valores.
Las dichas despiertan sueños,
amaneceres, albores,
y le preguntan al hombre:
¿Para qué tantos temores,
tantos requiebros al miedo,
tantas caricias de pobres?
Buscadme con nuevos pasos,
olvidad, los anteriores,
tomadme en vuestros brazos,
acallad malditas voces,
y sabréis lo que es la vida
y sus estancias más nobles.
Los gozos despiertan notas
de inmaculadas canciones
y con invicta alegría
le demandan a los hombres,
olviden escaramuzas
de personajes mediocres,
asistan a los conciertos
de las dichas, de los goces,
de las bienaventuranzas,
de las albas bendiciones,
y dibujen, en sus rostros,
y en sus viejos corazones,
sonrisas, guiños, miradas,
envidiadas por los dioses.
Las dichas y los goces son
fantásticos galardones,
laureles de un viejo hombre,
recompensa de almas nobles,
premio, distinción, estímulo
de los nuevos vencedores.
Las dichas buscan refugios
en los corazones nobles,
cansadas están de vagar
por tortuosos callejones,
por callejuelas oscuras,
alejadas de su norte,
soportando dentelladas
de un desmemoriado hombre.
Las gozos buscan amparo,
en las campanas de bronce,
sueñan honrados talanes
en las almas de los hombres,
de aquellos que aman la vida,
buena gente, soñadores,
capaces de arriostrar
los más señeros valores.
Las dichas despiertan sueños,
amaneceres, albores,
y le preguntan al hombre:
¿Para qué tantos temores,
tantos requiebros al miedo,
tantas caricias de pobres?
Buscadme con nuevos pasos,
olvidad, los anteriores,
tomadme en vuestros brazos,
acallad malditas voces,
y sabréis lo que es la vida
y sus estancias más nobles.
Los gozos despiertan notas
de inmaculadas canciones
y con invicta alegría
le demandan a los hombres,
olviden escaramuzas
de personajes mediocres,
asistan a los conciertos
de las dichas, de los goces,
de las bienaventuranzas,
de las albas bendiciones,
y dibujen, en sus rostros,
y en sus viejos corazones,
sonrisas, guiños, miradas,
envidiadas por los dioses.
Las dichas y los goces son
fantásticos galardones,
laureles de un viejo hombre,
recompensa de almas nobles,
premio, distinción, estímulo
de los nuevos vencedores.
jueves, 26 de mayo de 2011
Temple
Temple sobre papel (Trabajo Escuela de Bellas Artes. Sevilla)
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Versos para el que los quiera
LOS DEDOS DE LAS LLAGAS
Poner el dedo en la llaga
parece cosa sencilla,
mas cuando llega el momento
de aplicar tal medicina,
dueños de largos apéndices
se buscan otras medidas,
por miedo, por dejadez,
o por simple cobardía.
Y nadie quiere entender
lo que ocurre en nuestros días,
lo rápido que, en el hombre,
las llagas se hacen heridas
que veloces se gangrenan
entre turbias pesadillas.
Poner el dedo en la llaga
rompe, a veces, muchas vidas
de gentes acostumbradas
a venderse en cada esquina,
a robarle a nuestro mundo
las más felices sonrisas,
a sumir en lo podrido
el valor de la justicia,
a corromper a los hombres
con insidiosas mentiras
y a ser los amos de todo
lo que en nuestra Tierra, viva.
Poner el dedo en la llaga
es causa de mil desdichas
para aquellos vividores
que en la corrupción, militan,
que atan a sus empleados
con limosnas y propinas,
que quiebran las esperanzas
de miles gentes sencillas
y que en su odioso vivir
y en sus ciegas correrías
van dejando mil regueros
de mil maldades prohibidas.
Poner el dedo en la llaga
a los hombres dignifica,
y hacen falta muchos dedos,
ornados de valentía,
para sanar tantas llagas
en cuerpos y mentes, crecidas.
Dedos que, al tocar, acaben
con tanta sucia mentira,
con abominadas cruces,
con cotidianas desdichas,
con indigna explotación,
y con tanta alma sumisa.
Poner el dedo en la llaga
parece cosa sencilla,
mas cuando llega el momento
de aplicar tal medicina,
dueños de largos apéndices
se buscan otras medidas,
por miedo, por dejadez,
o por simple cobardía.
Y nadie quiere entender
lo que ocurre en nuestros días,
lo rápido que, en el hombre,
las llagas se hacen heridas
que veloces se gangrenan
entre turbias pesadillas.
Poner el dedo en la llaga
rompe, a veces, muchas vidas
de gentes acostumbradas
a venderse en cada esquina,
a robarle a nuestro mundo
las más felices sonrisas,
a sumir en lo podrido
el valor de la justicia,
a corromper a los hombres
con insidiosas mentiras
y a ser los amos de todo
lo que en nuestra Tierra, viva.
Poner el dedo en la llaga
es causa de mil desdichas
para aquellos vividores
que en la corrupción, militan,
que atan a sus empleados
con limosnas y propinas,
que quiebran las esperanzas
de miles gentes sencillas
y que en su odioso vivir
y en sus ciegas correrías
van dejando mil regueros
de mil maldades prohibidas.
Poner el dedo en la llaga
a los hombres dignifica,
y hacen falta muchos dedos,
ornados de valentía,
para sanar tantas llagas
en cuerpos y mentes, crecidas.
Dedos que, al tocar, acaben
con tanta sucia mentira,
con abominadas cruces,
con cotidianas desdichas,
con indigna explotación,
y con tanta alma sumisa.
miércoles, 25 de mayo de 2011
Acuarela sencilla
Acuarela sobre papel (Trabajo de la Escuela de Bellas Artes "Santa Isabel de Hungría". Sevilla)
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Versos íntimos
ESPERANZA
Cuando mi palabra emigre,
cuando se me acabe el verso,
cuando la rima me esquive,
cuando me alcance el silencio,
mi vida no será nada,
mi alma, un pobre suceso,
mis sentidos, puro agravio,
ausencia, mi pensamiento,
y, como humo vencido,
volarán mis sentimientos,
buscando nuevo refugio
por los tejados del tiempo.
Cuando mi risa se quiebre,
cuando me venzan los miedos,
cuando me abandone el llanto,
cuando se agote mi verbo,
mi vida será negritud,
mi tiempo, un suplicio fiero,
mis horas, perdidas sombras,
mi hacer, insulso remedo,
y, como roto fanal,
se apagarán mis deseos,
a la espera de un milagro,
que calme mis sufrimientos.
Cuando ya no tenga nada,
cuando mi alma y mi cuerpo,
desvalijado de todo,
vaguen desnudos, en cueros,
renacerán, de las sombras,
con estigma de algo bueno,
mis caminos, mis verdades,
mis sentimientos, mis versos,
y me sentiré, gozoso,
portador de un hombre nuevo.
Cuando mi palabra emigre,
cuando se me acabe el verso,
cuando la rima me esquive,
cuando me alcance el silencio,
mi vida no será nada,
mi alma, un pobre suceso,
mis sentidos, puro agravio,
ausencia, mi pensamiento,
y, como humo vencido,
volarán mis sentimientos,
buscando nuevo refugio
por los tejados del tiempo.
Cuando mi risa se quiebre,
cuando me venzan los miedos,
cuando me abandone el llanto,
cuando se agote mi verbo,
mi vida será negritud,
mi tiempo, un suplicio fiero,
mis horas, perdidas sombras,
mi hacer, insulso remedo,
y, como roto fanal,
se apagarán mis deseos,
a la espera de un milagro,
que calme mis sufrimientos.
Cuando ya no tenga nada,
cuando mi alma y mi cuerpo,
desvalijado de todo,
vaguen desnudos, en cueros,
renacerán, de las sombras,
con estigma de algo bueno,
mis caminos, mis verdades,
mis sentimientos, mis versos,
y me sentiré, gozoso,
portador de un hombre nuevo.
martes, 24 de mayo de 2011
Plumilla especial
Retablo del Convento de la Merced. El Viso del Alcor.
Única plumilla, de las muchas realizadas, en la que intervenimos los dos; por ello su carácter de especial.
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear par ver en mayor tamaño)
Versos para meditar
CONCIENCIAS
Hablar de propia conciencia
resulta bien arriesgado
y, en la mayor de las veces,
nuestro decir es errado;
hablar de conciencia ajena
es mucho más delicado
y, por ser locuaz cordero,
terminamos esquilado.
Hacemos miles de cosas
por la conciencia amparados,
sin pensar, ni un instante,
en estar equivocados;
y así se no ve el plumero,
al marrar en lo pensado,
aunque una fresca conciencia
nos hubiera acompañado.
Emulando al escultor,
con placer la moldeamos
y, por clara conveniencia,
a nuestro gusto adaptamos,
y hacemos rico catálogo,
absurdo y disparatado,
de esta dúctil herramienta,
del alma de los humanos.
En estos tiempos que corren,
veloces como los rayos,
nadie se asusta de nada,
nada es bueno, nada es malo;
sólo la humana conciencia,
dueña de un saber innato,
se pasea a sus anchas
en este mundo insensato,
donde los cuerdos navegan
sobre conciencias de trapos
y los dementes caminan
sobre conciencias de sabios.
Muchas veces me pregunto,
sin obtener resultado,
dónde moran las conciencias
de los mutantes humanos,
qué materiales se esconden
en su etéreo entramado
y cómo pueden los hombres,
sin aparente trabajo,
moldearlas a capricho,
usarlas con desparpajos
para esconder las flaquezas
del pobre género humano.
Las conciencias cierran filas
entre poderosos gallos,
mandamases oportunos
de los más ricos estados.
Mientras, en la otra orilla,
solar de desheredados,
las conciencias se marchitan,
se pudren en secos campos
de generosas hambrunas,
de harapientos andrajos,
de miserables chabolas
crecidas al cielo raso.
Hablar de propia conciencia
resulta bien arriesgado
y, en la mayor de las veces,
nuestro decir es errado;
hablar de conciencia ajena
es mucho más delicado
y, por ser locuaz cordero,
terminamos esquilado.
Hacemos miles de cosas
por la conciencia amparados,
sin pensar, ni un instante,
en estar equivocados;
y así se no ve el plumero,
al marrar en lo pensado,
aunque una fresca conciencia
nos hubiera acompañado.
Emulando al escultor,
con placer la moldeamos
y, por clara conveniencia,
a nuestro gusto adaptamos,
y hacemos rico catálogo,
absurdo y disparatado,
de esta dúctil herramienta,
del alma de los humanos.
En estos tiempos que corren,
veloces como los rayos,
nadie se asusta de nada,
nada es bueno, nada es malo;
sólo la humana conciencia,
dueña de un saber innato,
se pasea a sus anchas
en este mundo insensato,
donde los cuerdos navegan
sobre conciencias de trapos
y los dementes caminan
sobre conciencias de sabios.
Muchas veces me pregunto,
sin obtener resultado,
dónde moran las conciencias
de los mutantes humanos,
qué materiales se esconden
en su etéreo entramado
y cómo pueden los hombres,
sin aparente trabajo,
moldearlas a capricho,
usarlas con desparpajos
para esconder las flaquezas
del pobre género humano.
Las conciencias cierran filas
entre poderosos gallos,
mandamases oportunos
de los más ricos estados.
Mientras, en la otra orilla,
solar de desheredados,
las conciencias se marchitan,
se pudren en secos campos
de generosas hambrunas,
de harapientos andrajos,
de miserables chabolas
crecidas al cielo raso.
lunes, 23 de mayo de 2011
Versos de seriedades
En tiempo de espera e incertidumbres, os dejamos este ramillete de versos que no debéis tomar muy en serio a pesar de su título.
SERIEDADES
En una tarde de mayo,
que el calor te hace cobarde,
que demandas, angustiado,
el correr de un fresco aire,
que alivie el fuego ardor,
el hechizo insoportable,
de unos grados embravados,
sectarios intolerantes,
me dio por desentrañar,
poema de seriedades,
al lado de la modestia,
de la que nada se sabe.
Con los versos de ocho sílabas,
rimados en asonante,
compuse breve catálogo,
de las muchas seriedades,
que los humanos mostramos,
en toscos escaparates,
seriedades de altos precios,
seriedades de vinagre,
seriedades de rutina,
seriedades honorables,
seriedades oportunas,
seriedades impensables,
seriedades escogidas
de una lista interminable.
La seriedad en el vestir,
en estos locos instantes,
a pocos, les cuesta nada,
para otros, es detestable,
para los de arriba, dogma,
para el pobre, disparate.
La seriedad del político,
del astuto gobernante,
no es monedita de ley,
es calderilla flotante,
cuando promete mil cosas,
que imposibles eran antes.
La seriedad en el hablar,
con palabras rimbombantes,
robadas a un diccionario
por un fatuo petulante,
es canción a desechar,
cantinela inaguantable.
La seriedad del banquero,
de los dineros, amante,
tiene guasa, sabe a chasco,
y con él, no te resbales,
que perderás la camisa,
y toditos tus caudales.
La seriedad del artista,
del trajinero del arte,
de los cuentistas aupados,
a los públicos altares,
hay que borrarla del mapa,
hay que cambiar sus modales.
La seriedad de los serios,
doctores en seriedades,
ni me gusta, ni me sirve,
ni me agrada, ni me vale,
y por mucho que se arregle,
no hay cristiano que la aguante.
La seriedad del poeta,
es sueño, puro dislate,
si piensa que su verso es,
apetecido diamante,
sabiendo como sabemos,
que de versos, nunca hay hambre.
SERIEDADES
En una tarde de mayo,
que el calor te hace cobarde,
que demandas, angustiado,
el correr de un fresco aire,
que alivie el fuego ardor,
el hechizo insoportable,
de unos grados embravados,
sectarios intolerantes,
me dio por desentrañar,
poema de seriedades,
al lado de la modestia,
de la que nada se sabe.
Con los versos de ocho sílabas,
rimados en asonante,
compuse breve catálogo,
de las muchas seriedades,
que los humanos mostramos,
en toscos escaparates,
seriedades de altos precios,
seriedades de vinagre,
seriedades de rutina,
seriedades honorables,
seriedades oportunas,
seriedades impensables,
seriedades escogidas
de una lista interminable.
La seriedad en el vestir,
en estos locos instantes,
a pocos, les cuesta nada,
para otros, es detestable,
para los de arriba, dogma,
para el pobre, disparate.
La seriedad del político,
del astuto gobernante,
no es monedita de ley,
es calderilla flotante,
cuando promete mil cosas,
que imposibles eran antes.
La seriedad en el hablar,
con palabras rimbombantes,
robadas a un diccionario
por un fatuo petulante,
es canción a desechar,
cantinela inaguantable.
La seriedad del banquero,
de los dineros, amante,
tiene guasa, sabe a chasco,
y con él, no te resbales,
que perderás la camisa,
y toditos tus caudales.
La seriedad del artista,
del trajinero del arte,
de los cuentistas aupados,
a los públicos altares,
hay que borrarla del mapa,
hay que cambiar sus modales.
La seriedad de los serios,
doctores en seriedades,
ni me gusta, ni me sirve,
ni me agrada, ni me vale,
y por mucho que se arregle,
no hay cristiano que la aguante.
La seriedad del poeta,
es sueño, puro dislate,
si piensa que su verso es,
apetecido diamante,
sabiendo como sabemos,
que de versos, nunca hay hambre.
viernes, 20 de mayo de 2011
Reflexión marginal
Al “15M”
No sé qué hay detrás del llamado “15M”; desconozco quién o quiénes fueron sus inventores o instigadores; no tengo ni idea, entre tanta desigual, imparcial y oportunista información, qué se cuece en las principales “plazas de mayo” hispanas; no sé donde acabará este movimiento “asambleario” que ocupa y preocupa a muchos españoles y que, informativamente, se ha colocado por encima de las campañas electorales en las que estamos sumidos; desconozco la ideología, los sentimientos, los objetivos de los, cada vez más numerosos, acampados y visitantes de apoyo. En lo que si estoy seguro es que, eliminando los pescadores de río revuelto de siempre, la mayoría es gente desencantada, indignada, cabreada, desengañada, descreída, que lo está pasando mal. El tiempo, con permiso de los amos de todo, nos aclarará las bondades y maldades de estas novedosas “acampadas”.
Continuando con la marginal reflexión de hoy, me restan algunas que otras puntualizaciones y preguntas:
Personalmente me encuentro en el grupo de los INDIGNADOS, con la crisis, con los que la provocaron, con los políticos y su nefasta manera de hacer política, con los medios de comunicación, con los desmemoriados poseedores de todo, con la justicia, con los “reventadores” de las libertades y con todos los que han hecho del hombre un sumiso cordero.
¿Dónde están los INDIGNADOS de El Viso del Alcor o, acaso sólo tienen derecho a la indignación los habitantes de las grandes urbes? ¿Existen en nuestro pueblo plazas para ejercer justas reivindicaciones o, sólo sirven para celebraciones deportivas?
Deseo que los días 21 y 22 transcurran sin incidentes graves y que el 23 hayan quedado despejadas muchas dudas y se inicie una nueva etapa para los pueblos y ciudades de esta España diferente y diferenciada.
No sé qué hay detrás del llamado “15M”; desconozco quién o quiénes fueron sus inventores o instigadores; no tengo ni idea, entre tanta desigual, imparcial y oportunista información, qué se cuece en las principales “plazas de mayo” hispanas; no sé donde acabará este movimiento “asambleario” que ocupa y preocupa a muchos españoles y que, informativamente, se ha colocado por encima de las campañas electorales en las que estamos sumidos; desconozco la ideología, los sentimientos, los objetivos de los, cada vez más numerosos, acampados y visitantes de apoyo. En lo que si estoy seguro es que, eliminando los pescadores de río revuelto de siempre, la mayoría es gente desencantada, indignada, cabreada, desengañada, descreída, que lo está pasando mal. El tiempo, con permiso de los amos de todo, nos aclarará las bondades y maldades de estas novedosas “acampadas”.
Continuando con la marginal reflexión de hoy, me restan algunas que otras puntualizaciones y preguntas:
Personalmente me encuentro en el grupo de los INDIGNADOS, con la crisis, con los que la provocaron, con los políticos y su nefasta manera de hacer política, con los medios de comunicación, con los desmemoriados poseedores de todo, con la justicia, con los “reventadores” de las libertades y con todos los que han hecho del hombre un sumiso cordero.
¿Dónde están los INDIGNADOS de El Viso del Alcor o, acaso sólo tienen derecho a la indignación los habitantes de las grandes urbes? ¿Existen en nuestro pueblo plazas para ejercer justas reivindicaciones o, sólo sirven para celebraciones deportivas?
Deseo que los días 21 y 22 transcurran sin incidentes graves y que el 23 hayan quedado despejadas muchas dudas y se inicie una nueva etapa para los pueblos y ciudades de esta España diferente y diferenciada.
jueves, 19 de mayo de 2011
Reflexión marginal
REFLEXIÓN MARGINAL
Dedicada al Sr. Chaves
Ayer, aún estando en crisis, me atreví a celebrar con unos pocos familiares y amigos una pequeña fiesta por el regreso, momentáneo, de uno de mis hijos, emigrante por obligación en tierras austriacas.
Ayer, en la euforia de la cercanía del hijo emigrante, recordé las palabras pronunciadas por el señor Chaves, Ex-presidente de la Junta de Andalucía y Vicepresidente del Gobierno, en uno de sus muchos “rifirrafes” con los que acusan a sus hijos y a él de no se cuantos chanchullos, pasteleos, enjuagues y perversidades; y mi leche, la materna y la tomada durante mi luenga vida, se me agrió y, con ello, se acabó mi particular celebración.
Decía, el para mi despreciable personaje, que aquellos que lo acusaban sin razón, querían que sus hijos no pudieran trabajar en Andalucía ni en España. Nimia e infantil defensa ante la magnitud de las presuntas “habas cocidas”, de los presuntos “ERE”, de las presuntas “pingües comisiones”, de las presuntas “subvenciones millonarias” y de otras presuntas “zarandajas de pacotilla”.
Y mire usted por donde, Don Manuel, mis hijos, hijos de un Maestro de Escuela, ya jubilado, que dedicó esfuerzo y vida a que estos tuvieran una buena preparación, sí tienen que padecer los efectos de la emigración que, en base a no se que derecho, salvaguarda a los suyos.
Sr. Chaves, con sus palabras y sus actitudes, agrió una insignificante celebración que me hizo materializar, sobre el papel, esta reflexión marginal.
No sé, por mi edad, si volveré a ver trabajando a mis dos hijos por esta Andalucía o por esta España que tanto quiero. Usted y muchos como usted, políticos endiosados, son los escritores de estas negras páginas de muchos ciudadanos anónimos.
¡Ojalá, el tercero no tenga que emular a sus hermanos!
Dedicada al Sr. Chaves
Ayer, aún estando en crisis, me atreví a celebrar con unos pocos familiares y amigos una pequeña fiesta por el regreso, momentáneo, de uno de mis hijos, emigrante por obligación en tierras austriacas.
Ayer, en la euforia de la cercanía del hijo emigrante, recordé las palabras pronunciadas por el señor Chaves, Ex-presidente de la Junta de Andalucía y Vicepresidente del Gobierno, en uno de sus muchos “rifirrafes” con los que acusan a sus hijos y a él de no se cuantos chanchullos, pasteleos, enjuagues y perversidades; y mi leche, la materna y la tomada durante mi luenga vida, se me agrió y, con ello, se acabó mi particular celebración.
Decía, el para mi despreciable personaje, que aquellos que lo acusaban sin razón, querían que sus hijos no pudieran trabajar en Andalucía ni en España. Nimia e infantil defensa ante la magnitud de las presuntas “habas cocidas”, de los presuntos “ERE”, de las presuntas “pingües comisiones”, de las presuntas “subvenciones millonarias” y de otras presuntas “zarandajas de pacotilla”.
Y mire usted por donde, Don Manuel, mis hijos, hijos de un Maestro de Escuela, ya jubilado, que dedicó esfuerzo y vida a que estos tuvieran una buena preparación, sí tienen que padecer los efectos de la emigración que, en base a no se que derecho, salvaguarda a los suyos.
Sr. Chaves, con sus palabras y sus actitudes, agrió una insignificante celebración que me hizo materializar, sobre el papel, esta reflexión marginal.
No sé, por mi edad, si volveré a ver trabajando a mis dos hijos por esta Andalucía o por esta España que tanto quiero. Usted y muchos como usted, políticos endiosados, son los escritores de estas negras páginas de muchos ciudadanos anónimos.
¡Ojalá, el tercero no tenga que emular a sus hermanos!
martes, 17 de mayo de 2011
Versos de actualidad
POLÍTICOS DEL HOY, ¡QUÉ “JARTURA”!
Políticos del ahora,
profetas de fatuos trinos,
duendes con alma de trapo,
musas de los caprichos,
dioses de la conveniencia
y amantes de sillón rico,
manejáis con sabia parla,
con burlas y desatinos,
con engañosas promesas
tejidas con burdos hilos,
a las manadas humanas
que pacen en estos limbos.
Políticos del momento,
clonado estereotipo,
tunantes de nuevo cuño,
maestros del oportunismo,
mercaderes de lo sacro,
de los ajenos destinos,
domeñáis con sabias artes,
con maquiavélico estilo,
con doctrinas amasadas
en los gloriosos partidos,
a las legiones humanas
de penitentes sumisos.
Políticos del presente,
memorias hechas de olvido,
sicarios de la utopía,
mutantes irreflexivos,
reyezuelos coronados
por los votos conseguidos,
manipuláis con descaro,
con decires sibilinos,
con demagogia adquirida
en soterrados caminos,
a los rebaños humanos
en la incultura, sumidos.
Políticos en campañas,
charlatanes de bolsillo,
mensajeros de la nada,
engañabobos divinos,
salvadores celestiales,
malandrines cervantinos,
perdeos, en buenas horas,
dejadnos vivir tranquilo
que, si de mi dependiera,
os daría grande castigo,
por tanta promesa vana,
por tantos euros perdidos,
por tanta esperanza rota
y por tanto desatino.
¿Hasta cuando “Mangas anchas”?
¿Hasta cuando este martirio?
Políticos del ahora,
profetas de fatuos trinos,
duendes con alma de trapo,
musas de los caprichos,
dioses de la conveniencia
y amantes de sillón rico,
manejáis con sabia parla,
con burlas y desatinos,
con engañosas promesas
tejidas con burdos hilos,
a las manadas humanas
que pacen en estos limbos.
Políticos del momento,
clonado estereotipo,
tunantes de nuevo cuño,
maestros del oportunismo,
mercaderes de lo sacro,
de los ajenos destinos,
domeñáis con sabias artes,
con maquiavélico estilo,
con doctrinas amasadas
en los gloriosos partidos,
a las legiones humanas
de penitentes sumisos.
Políticos del presente,
memorias hechas de olvido,
sicarios de la utopía,
mutantes irreflexivos,
reyezuelos coronados
por los votos conseguidos,
manipuláis con descaro,
con decires sibilinos,
con demagogia adquirida
en soterrados caminos,
a los rebaños humanos
en la incultura, sumidos.
Políticos en campañas,
charlatanes de bolsillo,
mensajeros de la nada,
engañabobos divinos,
salvadores celestiales,
malandrines cervantinos,
perdeos, en buenas horas,
dejadnos vivir tranquilo
que, si de mi dependiera,
os daría grande castigo,
por tanta promesa vana,
por tantos euros perdidos,
por tanta esperanza rota
y por tanto desatino.
¿Hasta cuando “Mangas anchas”?
¿Hasta cuando este martirio?
lunes, 16 de mayo de 2011
Plumilla
Detalle de un retablo sevillano.
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos íntimos
COLECCIONISTA DE TODO
Yo colecciono de todo,
sin quererlo, sin saberlo,
soy grande coleccionista
de lo nuevo y de lo viejo,
de instantes, de horas, de días,
de todo lo que huele a tiempo,
de luces, de luminarias,
de tinieblas y de miedos,
de verdades, de mentiras,
de quimeras y de sueños,
de riquezas, de miserias,
de alegrías y de duelos,
de músicas, de sonidos,
de mutismos y silencios,
de lo bueno, de lo malo,
de infiernos y azules cielos,
de afanes, de locas ansias,
de desidias y consuelos,
de ignorancias, de saberes,
de inopias y absurdos vuelos,
de palabras, de mensajes,
de prosa, cháchara y versos,
de tristezas, de pesares,
de congojas y lamentos,
de risas, de carcajadas,
de caricias y de besos,
de sabores, de fragancias,
de asperezas y tormentos,
yo todo lo colecciono,
sin quererlo, sin saberlo,
mientras la vida me tenga,
vagando por estos predios.
Yo colecciono de todo,
sin quererlo, sin saberlo,
soy grande coleccionista
de lo nuevo y de lo viejo,
de instantes, de horas, de días,
de todo lo que huele a tiempo,
de luces, de luminarias,
de tinieblas y de miedos,
de verdades, de mentiras,
de quimeras y de sueños,
de riquezas, de miserias,
de alegrías y de duelos,
de músicas, de sonidos,
de mutismos y silencios,
de lo bueno, de lo malo,
de infiernos y azules cielos,
de afanes, de locas ansias,
de desidias y consuelos,
de ignorancias, de saberes,
de inopias y absurdos vuelos,
de palabras, de mensajes,
de prosa, cháchara y versos,
de tristezas, de pesares,
de congojas y lamentos,
de risas, de carcajadas,
de caricias y de besos,
de sabores, de fragancias,
de asperezas y tormentos,
yo todo lo colecciono,
sin quererlo, sin saberlo,
mientras la vida me tenga,
vagando por estos predios.
domingo, 15 de mayo de 2011
Cartel
Cartel de las Fiestas de la Santa Cruz visueña del 2000.
Témpera sobre papel (Tintas planas)
Clickear para ver en mayor tamaño)
Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor
Retazo cuarto y último del Pregón de las Fiestas de la Santa Cruz visueña de 2003.
EPÍLOGO
Con añoranzas de plata,
con nostalgias a guardar,
con miles de sueños nuevos
acabados de soñar,
desandamos los caminos
sin volver la vista atrás,
no vaya a ser que el destino,
tacaño en felicidad,
nos robe con vil descaro
las CRUCES DE LA TABLÁ.
Que nadie se ponga triste
cuando se asome el final.
Sólo hay que esperar un año
para volver a empezar,
con los saludables sueños
del cantar y del bailar,
de vestidos de volantes,
de gargantas afiná,
de farolillos y luces,
del buen vino y bien yantar,
de sonoras carcajadas,
de una plausible hermandad,
del infinito milagro
de ahorrar para gastar,
y de un sinfín de ilusiones
que el visueño ha de guardar
como garante y señor
de su CRUZ DE LA TABLÁ.
¡Que nadie se ponga serio
cuando se acerque el final.
Sólo hay que esperar un año
para volver a empezar!
Y mientras tanto vivamos,
en este alcor celestial,
con la bendita esperanza,
con la soñada verdad:
¿Quién pudiera tener juntas
las CRUCES DE LA TABLÁ?
EPÍLOGO
Con añoranzas de plata,
con nostalgias a guardar,
con miles de sueños nuevos
acabados de soñar,
desandamos los caminos
sin volver la vista atrás,
no vaya a ser que el destino,
tacaño en felicidad,
nos robe con vil descaro
las CRUCES DE LA TABLÁ.
Que nadie se ponga triste
cuando se asome el final.
Sólo hay que esperar un año
para volver a empezar,
con los saludables sueños
del cantar y del bailar,
de vestidos de volantes,
de gargantas afiná,
de farolillos y luces,
del buen vino y bien yantar,
de sonoras carcajadas,
de una plausible hermandad,
del infinito milagro
de ahorrar para gastar,
y de un sinfín de ilusiones
que el visueño ha de guardar
como garante y señor
de su CRUZ DE LA TABLÁ.
¡Que nadie se ponga serio
cuando se acerque el final.
Sólo hay que esperar un año
para volver a empezar!
Y mientras tanto vivamos,
en este alcor celestial,
con la bendita esperanza,
con la soñada verdad:
¿Quién pudiera tener juntas
las CRUCES DE LA TABLÁ?
sábado, 14 de mayo de 2011
Cartel
Cartel de las Fiestas de la Santa Cruz de principio de los ochenta.
Témpera sobre papel (Tintas planas)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor
Retazo tercero del Pregón de las Fiestas de la Santa Cruz visueña de 2003.
LA CRUZ
Se acabaron los ensayos,
ya se agotaron los tiempos,
las horas de preparar
ya se las llevó el viento.
Las cruces cantan a coro
sevillanas del momento,
voces de nácar anegan
las calles de fino albero,
los aires de la Tablá
y los caminos de cielo.
Se visten de realidad
los sueños y los deseos.
Los bailes por sevillanas,
remolinos de alma y viento,
derraman sensualidad,
despiertan los sentimientos,
encienden sueños de amores
en millonarios encuentros
inventados en las Fiestas
de este nuestro Alcor visueño.
Amores nacen y mueren
entre lo breve y lo eterno,
amores mueren y nacen
en talles de juncos frescos.
Testigo serán las Cruces
de este peligroso juego.
Las Casetas se estremecen,
de celebrar es el tiempo,
casas de puertas abiertas,
de las cruces de romero,
del beber y del yantar,
donde nadie es forastero.
Aromas de finos vinos
propician un fácil verbo,
y nos enseñan a estar
a “gustito” con los nuestros.
Decibelios de locura
impiden los parlamentos,
mil ruidos en torbellino
pululan en sus adentros,
hay que levantar la voz
para poder entendernos
y aunque la garganta sufra,
nadie se queja por ello.
Busco y encuentro verdad
en el rico refranero:
“Sarna con gusto no pica”
y en las Fiestas, mucho menos.
La alegre chiquillería,
aval de querido pueblo,
se pierde entre los cacharros
en busca de aromas nuevos.
Amando la libertad,
sueña con robarle al tiempo
algunas horas de más
para gastarlas contento.
La alegre chiquillería,
garante de los Festejos,
exprime jugo al presente,
el mañana, está muy lejos.
Los días vuelan y vuelan,
las noches mueren en vuelos.
El tiempo con ruin tijeras
corta felices momentos,
llenando como otros años
de nostalgia a todo un pueblo.
En las entrañables Fiestas
de las Cruces de romero
nadie busca el acabar,
nadie quiere instante negro.
Un trueno de pirotecnia
cristalino pregonero,
rasga y rompe los tímpanos,
ilumina todo el cielo,
anunciando en la Tablá
que ha llegado, sin quererlo,
la despedida final,
el final de bello sueño.
Un estallido de luces,
luciérnagas del averno,
iluminan los Alcores,
encienden el firmamento,
y antes de darnos cuenta,
el ladino y breve tiempo
nos cierra todas las puertas
del ya pasado Festejo,
Fiestas de la Santa Cruz
de este nuestro Alcor visueño
LA CRUZ
Se acabaron los ensayos,
ya se agotaron los tiempos,
las horas de preparar
ya se las llevó el viento.
Las cruces cantan a coro
sevillanas del momento,
voces de nácar anegan
las calles de fino albero,
los aires de la Tablá
y los caminos de cielo.
Se visten de realidad
los sueños y los deseos.
Los bailes por sevillanas,
remolinos de alma y viento,
derraman sensualidad,
despiertan los sentimientos,
encienden sueños de amores
en millonarios encuentros
inventados en las Fiestas
de este nuestro Alcor visueño.
Amores nacen y mueren
entre lo breve y lo eterno,
amores mueren y nacen
en talles de juncos frescos.
Testigo serán las Cruces
de este peligroso juego.
Las Casetas se estremecen,
de celebrar es el tiempo,
casas de puertas abiertas,
de las cruces de romero,
del beber y del yantar,
donde nadie es forastero.
Aromas de finos vinos
propician un fácil verbo,
y nos enseñan a estar
a “gustito” con los nuestros.
Decibelios de locura
impiden los parlamentos,
mil ruidos en torbellino
pululan en sus adentros,
hay que levantar la voz
para poder entendernos
y aunque la garganta sufra,
nadie se queja por ello.
Busco y encuentro verdad
en el rico refranero:
“Sarna con gusto no pica”
y en las Fiestas, mucho menos.
La alegre chiquillería,
aval de querido pueblo,
se pierde entre los cacharros
en busca de aromas nuevos.
Amando la libertad,
sueña con robarle al tiempo
algunas horas de más
para gastarlas contento.
La alegre chiquillería,
garante de los Festejos,
exprime jugo al presente,
el mañana, está muy lejos.
Los días vuelan y vuelan,
las noches mueren en vuelos.
El tiempo con ruin tijeras
corta felices momentos,
llenando como otros años
de nostalgia a todo un pueblo.
En las entrañables Fiestas
de las Cruces de romero
nadie busca el acabar,
nadie quiere instante negro.
Un trueno de pirotecnia
cristalino pregonero,
rasga y rompe los tímpanos,
ilumina todo el cielo,
anunciando en la Tablá
que ha llegado, sin quererlo,
la despedida final,
el final de bello sueño.
Un estallido de luces,
luciérnagas del averno,
iluminan los Alcores,
encienden el firmamento,
y antes de darnos cuenta,
el ladino y breve tiempo
nos cierra todas las puertas
del ya pasado Festejo,
Fiestas de la Santa Cruz
de este nuestro Alcor visueño
jueves, 12 de mayo de 2011
Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor
Segundo retazo del Pregón de las Fiestas de la Santa Cruz visueña de 2003 (Continuación)
VÍSPERAS
Mirando hacia la Tablá,
impaciente está el romero,
quiere vivir y morir
con un firme pensamiento,
sueña con vestir las cruces
plantadas sobre el albero
en las Fiestas de la Cruz
de este nuestro Alcor visueño.
La Vega mira y remira,
igual que el verde romero,
quiere grabar en sus ojos
y en sus serenos adentros
las cruces, los farolillos,
aromas y sentimientos,
las luces de su velá,
las nubes de polvo y sueños,
las bulliciosas Casetas,
las esculturas de fuego,
y detener para siempre
retazos de flaco tiempo
para eternizar las Fiestas
de este nuestro Alcor visueño.
Venido de un lejano Este,
de la rosa de los vientos,
asoma por la Tablá
un solano traicionero.
Oculta sus intenciones,
esconde su seco acento,
espera oportunidad
para tronchar sueños bellos.
Se mueve por el ferial
con aires de recio viento,
rodea los juncos talles,
acaricia hermosos cuerpos
de jovencitas criadas
en estos Alcores nuestros.
Los trajes, los mantoncillos
sueñan con vestir los cuerpos
de albas mujeres de sal,
nacidas junto al Sequero.
Olas de soñado mar
inundan recinto viejo
cuando los tibios volantes
se mecen sobre el albero.
Vuelan sobre los Alcores
mil piropos y requiebros
de espuma y brisa crecida
entre mágicos revuelos,
miradas de complicidad
y sensuales movimientos
de unos cuerpos de mujeres
diseñados junto al cielo.
Guitarras, palmas y voces,
entre luces y reflejos,
desgranan nuevos cantares,
inventan decires nuevos.
Sevillanas alcoreñas,
preñadas de sentimientos,
quieren echarse a volar
con su sonoro aleteo
dibujando en la Tablá
estampas para el recuerdo.
Los Alcores se despiertan,
juegan a soñar despiertos,
quieren regalarle al Viso
sus mil imposibles sueños,
páginas de eternidad
en libro de claros versos
con una ansiada verdad
gritada a los cuatro vientos:
¡Quién pudiera tener juntas,
con piel de verde romero,
las Cruces de la Tablá
de este nuestro Alcor visueño!
VÍSPERAS
Mirando hacia la Tablá,
impaciente está el romero,
quiere vivir y morir
con un firme pensamiento,
sueña con vestir las cruces
plantadas sobre el albero
en las Fiestas de la Cruz
de este nuestro Alcor visueño.
La Vega mira y remira,
igual que el verde romero,
quiere grabar en sus ojos
y en sus serenos adentros
las cruces, los farolillos,
aromas y sentimientos,
las luces de su velá,
las nubes de polvo y sueños,
las bulliciosas Casetas,
las esculturas de fuego,
y detener para siempre
retazos de flaco tiempo
para eternizar las Fiestas
de este nuestro Alcor visueño.
Venido de un lejano Este,
de la rosa de los vientos,
asoma por la Tablá
un solano traicionero.
Oculta sus intenciones,
esconde su seco acento,
espera oportunidad
para tronchar sueños bellos.
Se mueve por el ferial
con aires de recio viento,
rodea los juncos talles,
acaricia hermosos cuerpos
de jovencitas criadas
en estos Alcores nuestros.
Los trajes, los mantoncillos
sueñan con vestir los cuerpos
de albas mujeres de sal,
nacidas junto al Sequero.
Olas de soñado mar
inundan recinto viejo
cuando los tibios volantes
se mecen sobre el albero.
Vuelan sobre los Alcores
mil piropos y requiebros
de espuma y brisa crecida
entre mágicos revuelos,
miradas de complicidad
y sensuales movimientos
de unos cuerpos de mujeres
diseñados junto al cielo.
Guitarras, palmas y voces,
entre luces y reflejos,
desgranan nuevos cantares,
inventan decires nuevos.
Sevillanas alcoreñas,
preñadas de sentimientos,
quieren echarse a volar
con su sonoro aleteo
dibujando en la Tablá
estampas para el recuerdo.
Los Alcores se despiertan,
juegan a soñar despiertos,
quieren regalarle al Viso
sus mil imposibles sueños,
páginas de eternidad
en libro de claros versos
con una ansiada verdad
gritada a los cuatro vientos:
¡Quién pudiera tener juntas,
con piel de verde romero,
las Cruces de la Tablá
de este nuestro Alcor visueño!
miércoles, 11 de mayo de 2011
Cartel
Uno de los primeros carteles de las Fiestas de la Santa Cruz visueña. Se puede observar en él que, el escudo de El Viso, situado en la parte superior, no se parece en nada al actual. Eran los tiempos en que las Fiestas se celebraban en los terrenos del parque.
Témpera sobre papel (tricomía en tintas planas)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor
En el año 2003 tuve el honor de pregonar las Fiestas de la Santa Cruz de nuestro pueblo, El Viso del Alcor. Al filo de las Fiestas de este año, 2011, publicaré, en breves fragmentos y durante unos pocos días, retazos del mencionado pregón, con el regusto de saborear, de nuevo, gratos momentos, gratitudes y emociones guardadas en una añosa memoria.
PRÓLOGO
Buenas Fiestas nos dé Dios,
señoras y caballeros,
a todos los asistentes
al tradicional encuentro
con la mágica palabra,
ornada de sentimiento
y dispuesta a pregonar,
con luces de atrevimiento
entre jóvenes y adultos,
páginas de bellos sueños,
de fantasías crecidas
entre cruces de romero,
santo y seña de las Fiestas
de éste, nuestro Alcor visueño.
Y, en antes de comenzar
con mi serio parlamento,
obligado es presentarme,
como juglar bien modesto,
sacado de viejo libro
de un pasado medioevo,
entretenido en contar
avatares de mi pueblo,
comprometido con ser
rescatador de recuerdos,
cantor de las grandes cosas
y de pequeños sucesos,
narrador de mil historias,
inventor de sueños bellos,
trovador de fantasías
hermanadas con lo cierto
y, en esta feliz ocasión,
desde nuestro Ayuntamiento,
me regalaron honor
de jugar a pregonero.
Y aquí me tienen ustedes,
con ropajes de otros tiempos,
hilvanando mil vocablos
en retahíla de versos,
alma de sentido pregón,
cuerpo de sentir sincero,
cometa de la utopía
lanzada a los cuatro vientos
en noble y cálida noche
de los alcores visueños.
Y en filo de medianoche
me puse a dibujar versos,
versos que agallinaran
todos los poros del cuerpo,
que nos supieran a vida,
a maravillosos besos,
que en los cuerpos levitasen
en busca de tierno cielo
y que me dieran el rango
de elevado pregonero.
Dejé que de mí manaran
palabras y pensamientos,
para, al fin, yo componer
una sortija de versos,
engarzada con amores,
suspiros y sentimientos,
jugadores caprichosos
en mis cuitas y desvelos,
y así poder ensamblar
las piezas de Pregón nuevo,
Pregón que juegue a soñar
con sus cruces de romero,
con ríos de alba alegría,
con verbos de amor sereno,
con aires de sevillanas
de aroma y sabor eterno,
estampas irrepetibles,
robadas al mismo cielo.
En filo de medianoche,
de luciérnagos luceros,
descubrí rico filón
de mil millonarios versos.
Como pobre enamorado
uní palabras y sueños
para soñando, cantar,
con un poema de estreno,
la grandeza y señorío
de las Fiestas de mi pueblo,
Fiestas de la Santa Cruz,
Fiestas del Alcor visueño.
(Continuará mañana)
Feliz noche del "Pescaíto" para todos los visueños.
PRÓLOGO
Buenas Fiestas nos dé Dios,
señoras y caballeros,
a todos los asistentes
al tradicional encuentro
con la mágica palabra,
ornada de sentimiento
y dispuesta a pregonar,
con luces de atrevimiento
entre jóvenes y adultos,
páginas de bellos sueños,
de fantasías crecidas
entre cruces de romero,
santo y seña de las Fiestas
de éste, nuestro Alcor visueño.
Y, en antes de comenzar
con mi serio parlamento,
obligado es presentarme,
como juglar bien modesto,
sacado de viejo libro
de un pasado medioevo,
entretenido en contar
avatares de mi pueblo,
comprometido con ser
rescatador de recuerdos,
cantor de las grandes cosas
y de pequeños sucesos,
narrador de mil historias,
inventor de sueños bellos,
trovador de fantasías
hermanadas con lo cierto
y, en esta feliz ocasión,
desde nuestro Ayuntamiento,
me regalaron honor
de jugar a pregonero.
Y aquí me tienen ustedes,
con ropajes de otros tiempos,
hilvanando mil vocablos
en retahíla de versos,
alma de sentido pregón,
cuerpo de sentir sincero,
cometa de la utopía
lanzada a los cuatro vientos
en noble y cálida noche
de los alcores visueños.
Y en filo de medianoche
me puse a dibujar versos,
versos que agallinaran
todos los poros del cuerpo,
que nos supieran a vida,
a maravillosos besos,
que en los cuerpos levitasen
en busca de tierno cielo
y que me dieran el rango
de elevado pregonero.
Dejé que de mí manaran
palabras y pensamientos,
para, al fin, yo componer
una sortija de versos,
engarzada con amores,
suspiros y sentimientos,
jugadores caprichosos
en mis cuitas y desvelos,
y así poder ensamblar
las piezas de Pregón nuevo,
Pregón que juegue a soñar
con sus cruces de romero,
con ríos de alba alegría,
con verbos de amor sereno,
con aires de sevillanas
de aroma y sabor eterno,
estampas irrepetibles,
robadas al mismo cielo.
En filo de medianoche,
de luciérnagos luceros,
descubrí rico filón
de mil millonarios versos.
Como pobre enamorado
uní palabras y sueños
para soñando, cantar,
con un poema de estreno,
la grandeza y señorío
de las Fiestas de mi pueblo,
Fiestas de la Santa Cruz,
Fiestas del Alcor visueño.
(Continuará mañana)
Feliz noche del "Pescaíto" para todos los visueños.
martes, 10 de mayo de 2011
Versos íntimos
PEQUEÑECES
¡Qué pequeño se ve el mundo,
cuando los años te vencen!
¡Cuán pequeñas son las horas
y cuántas las pequeñeces
que, con candorosos pasos,
nuestras razones, envuelven!
¡Qué pequeñas son las sendas!
¡Cómo el camino, padece,
cuando los pasos cansados,
se marchitan, envejecen!
¡Cuán pequeños son los días!
¡Qué pronto desaparecen,
cómo suspiran al irse,
cuánta tristeza, padecen!
¡Qué pequeños son los tiempos,
qué fáciles se nos pierden,
en las esquinas del aire,
en los recodos de siempre!
¡Qué pequeñas son las fuerzas,
qué pronto se desvanecen!
¡Cómo los ímpetus lloran,
al nervio, al músculo fuerte!
¡Qué pequeñas son las luces,
de los vividos ayeres,
son pabilos apagados,
qué pequeños, nos parecen!
¡Cuán pequeñas son las glorias,
la fama, el poder, los plácemes,
cuando declinan las almas,
cuando la mente envejece!
¡Qué pequeños son los versos,
hijos de una vieja fuente!
¡Cuán pronto encontraron fin,
en este poema breve!
¡Qué pequeño se ve el mundo,
cuando los años te vencen!
¡Cuán pequeñas son las horas
y cuántas las pequeñeces
que, con candorosos pasos,
nuestras razones, envuelven!
¡Qué pequeñas son las sendas!
¡Cómo el camino, padece,
cuando los pasos cansados,
se marchitan, envejecen!
¡Cuán pequeños son los días!
¡Qué pronto desaparecen,
cómo suspiran al irse,
cuánta tristeza, padecen!
¡Qué pequeños son los tiempos,
qué fáciles se nos pierden,
en las esquinas del aire,
en los recodos de siempre!
¡Qué pequeñas son las fuerzas,
qué pronto se desvanecen!
¡Cómo los ímpetus lloran,
al nervio, al músculo fuerte!
¡Qué pequeñas son las luces,
de los vividos ayeres,
son pabilos apagados,
qué pequeños, nos parecen!
¡Cuán pequeñas son las glorias,
la fama, el poder, los plácemes,
cuando declinan las almas,
cuando la mente envejece!
¡Qué pequeños son los versos,
hijos de una vieja fuente!
¡Cuán pronto encontraron fin,
en este poema breve!
lunes, 9 de mayo de 2011
Plumilla especial
Palomas del Parque de María Luisa (Sevilla)
Una de nuestras plumillas más apreciada. Propiedad de nuestros amigos Rufino y Robledo.
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de la niñez
¡QUÉ GRANDE ERA TODO!
De niño todo era grande,
era todo gigantesco,
todo era monumental,
todo se veía inmenso,
las calles, las avenidas,
la risa, el llanto, los besos,
las viviendas, los jardines,
la lluvia, el trueno, los vientos,
las plazoletas, las fuentes,
la sombra, el ruido, los miedos,
los campos, las fortalezas,
los pecados y los rezos,
el monte, el río, la mar,
las fantasías, los sueños,
las huertas, las arboledas,
el libro, el lápiz, los cuentos,
las camionetas, los coches,
la fiesta, el amor, los juegos,
el cargadero, los trenes,
el frío, el calor, el silencio,
los pinos, los palmerales,
la vida, la muerte, los duelos,
los cines y los teatros,
la pobreza, los encuentros,
la indigencia y los piojos,
las tumbas, los cementerios,
las miserias, las desgracias,
la guerra, el dolor, los muertos,
las llaves y los cerrojos,
la sumisión y el respeto,
el levante, el poniente,
la gloria, el honor, el verbo,
el espigón, las murallas,
el pan, el hambre, los cielos,
las cárceles, las iglesias,
lo puro, el candor, el ingenio,
el trabajo, la ignorancia,
el alma, la fe, los credos.
De niño todo era grande,
mas, con el paso del tiempo,
se abrieron ojos y mentes,
las cosas, menguando, fueron,
hasta alcanzar la medida
que de aquestas, hoy tenemos.
De niño todo era grande,
era todo gigantesco,
todo era monumental,
todo se veía inmenso,
las calles, las avenidas,
la risa, el llanto, los besos,
las viviendas, los jardines,
la lluvia, el trueno, los vientos,
las plazoletas, las fuentes,
la sombra, el ruido, los miedos,
los campos, las fortalezas,
los pecados y los rezos,
el monte, el río, la mar,
las fantasías, los sueños,
las huertas, las arboledas,
el libro, el lápiz, los cuentos,
las camionetas, los coches,
la fiesta, el amor, los juegos,
el cargadero, los trenes,
el frío, el calor, el silencio,
los pinos, los palmerales,
la vida, la muerte, los duelos,
los cines y los teatros,
la pobreza, los encuentros,
la indigencia y los piojos,
las tumbas, los cementerios,
las miserias, las desgracias,
la guerra, el dolor, los muertos,
las llaves y los cerrojos,
la sumisión y el respeto,
el levante, el poniente,
la gloria, el honor, el verbo,
el espigón, las murallas,
el pan, el hambre, los cielos,
las cárceles, las iglesias,
lo puro, el candor, el ingenio,
el trabajo, la ignorancia,
el alma, la fe, los credos.
De niño todo era grande,
mas, con el paso del tiempo,
se abrieron ojos y mentes,
las cosas, menguando, fueron,
hasta alcanzar la medida
que de aquestas, hoy tenemos.
domingo, 8 de mayo de 2011
Regalo de Comunión. Retrato
María, Hija de un buen amigo, Pepe Guerrero, y regalo de otros buenos amigos, Pepe García y Mª Ángeles ¡Qué lo paséis bien en día tan señalado!
Lápiz de color sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de deseos
LUGAR INEXISTENTE
Yo soñé, ¡pobre de mi!
un lugar desconocido,
donde vivieran humanos
sin temores, ni enemigos,
donde los hombres supieran
del valor de los amigos,
donde el pájaro anidase,
junto al voraz cocodrilo,
donde el canto de sirena
fuera verdad y no mito,
donde el agua fuera agua,
y los ríos fueran ríos,
donde los mares no fueran,
estercoleros sumisos,
donde el joven fuera luz
y el anciano, camino,
donde las huellas de ambos
tuvieran igual destino,
donde la risa manara
de veneros infinitos,
donde las unidas manos
cantaran el mismo himno,
donde no existieran clases,
ni banderas, ni elegidos,
donde la senda olvidase
sus matorrales espinos,
donde los llantos morasen
en los montes del olvido,
donde mujeres y hombres,
hilaran el mismo hilo,
donde el amor sea todo,
donde el niño fuera niño,
y el humilde, vencedor,
y el arrogante, vencido,
donde las dichas y bienes,
fueran nombres y apellidos,
donde el hambre no tuviera,
cuerpos, para consumirlos,
donde las ausencias fueran
un hasta luego divino,
donde las miradas tengan
destellos y brillos festivos,
donde nadie sea alguien,
y todos seamos amigos,
donde el vivir sea vida
y se descanse tranquilo,
donde el calor sea calor,
y los fríos sean fríos,
donde se apaguen los miedos,
donde se extinga el destino,
donde reinen las palabras
y los versos estén vivos,
donde la vida y la muerte
sean panes digeridos.
Yo soñé, ¡pobre de mi!
un lugar desconocido,
donde vivieran humanos
sin temores, ni enemigos,
donde los hombres supieran
del valor de los amigos,
donde el pájaro anidase,
junto al voraz cocodrilo,
donde el canto de sirena
fuera verdad y no mito,
donde el agua fuera agua,
y los ríos fueran ríos,
donde los mares no fueran,
estercoleros sumisos,
donde el joven fuera luz
y el anciano, camino,
donde las huellas de ambos
tuvieran igual destino,
donde la risa manara
de veneros infinitos,
donde las unidas manos
cantaran el mismo himno,
donde no existieran clases,
ni banderas, ni elegidos,
donde la senda olvidase
sus matorrales espinos,
donde los llantos morasen
en los montes del olvido,
donde mujeres y hombres,
hilaran el mismo hilo,
donde el amor sea todo,
donde el niño fuera niño,
y el humilde, vencedor,
y el arrogante, vencido,
donde las dichas y bienes,
fueran nombres y apellidos,
donde el hambre no tuviera,
cuerpos, para consumirlos,
donde las ausencias fueran
un hasta luego divino,
donde las miradas tengan
destellos y brillos festivos,
donde nadie sea alguien,
y todos seamos amigos,
donde el vivir sea vida
y se descanse tranquilo,
donde el calor sea calor,
y los fríos sean fríos,
donde se apaguen los miedos,
donde se extinga el destino,
donde reinen las palabras
y los versos estén vivos,
donde la vida y la muerte
sean panes digeridos.
viernes, 6 de mayo de 2011
Retrato
Nuestra querida Silvia (Madre de dos de mis preciados nietos, Alejandra y Diego)
Lápiz de color sobre papel.
Versos íntimos
NO SÉ LOS AÑOS QUE TENGO
No sé los años que tengo,
nunca deseé saberlo,
prefiero que estos guarden,
el encanto del misterio,
sus aromas enigmáticos,
la ocultes del sacramento.
No sé los años que tengo,
sólo lo sabe mi tiempo,
mi recatado destino,
el inventor de este juego,
de la vida, de los años,
del más allá, de los cielos.
No sé los años que tengo,
y nadie puede saberlo,
ni el poderoso, ni el sabio,
ni los que viven del cuento,
y lo bueno de esta historia,
de este absoluto misterio,
es que a todos nos iguala,
en los años que tenemos.
Ya consumí los setenta
y esos, ya no los tengo,
se me fueron, los graciosos,
como pavesas de fuego,
como avecillas veloces,
como acelerados vientos,
como páginas de libro
leídas en un momento,
con la misma prontitud
con que se apagan los besos,
dejando sólo regusto
de mil difusos recuerdos.
Hoy, tocado por la fortuna,
al escribir estos versos,
le doy gracias a la vida,
a los años, que no tengo,
a los que andan de camino,
¡qué sean muchos, por cierto!
que ya me encargaré yo,
de sacarle buen provecho,
y decir como Neruda:
“¡Qué he vivido, yo confieso!”,
y aunque la crisis apriete,
me daré por satisfecho
de haber nacido y vivido,
unas migajas de tiempo.
No sé los años que tengo,
nunca deseé saberlo,
prefiero que estos guarden,
el encanto del misterio,
sus aromas enigmáticos,
la ocultes del sacramento.
No sé los años que tengo,
sólo lo sabe mi tiempo,
mi recatado destino,
el inventor de este juego,
de la vida, de los años,
del más allá, de los cielos.
No sé los años que tengo,
y nadie puede saberlo,
ni el poderoso, ni el sabio,
ni los que viven del cuento,
y lo bueno de esta historia,
de este absoluto misterio,
es que a todos nos iguala,
en los años que tenemos.
Ya consumí los setenta
y esos, ya no los tengo,
se me fueron, los graciosos,
como pavesas de fuego,
como avecillas veloces,
como acelerados vientos,
como páginas de libro
leídas en un momento,
con la misma prontitud
con que se apagan los besos,
dejando sólo regusto
de mil difusos recuerdos.
Hoy, tocado por la fortuna,
al escribir estos versos,
le doy gracias a la vida,
a los años, que no tengo,
a los que andan de camino,
¡qué sean muchos, por cierto!
que ya me encargaré yo,
de sacarle buen provecho,
y decir como Neruda:
“¡Qué he vivido, yo confieso!”,
y aunque la crisis apriete,
me daré por satisfecho
de haber nacido y vivido,
unas migajas de tiempo.
miércoles, 4 de mayo de 2011
Plumilla
Figuras de una de las más bellas puertas de la Catedral de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de fantasía
SIRENA
Sé que no existes, Sirena,
que eres un mágico invento,
sé que eres pura quimera,
ilusión, gota de sueño,
pero me gusta inventarte,
me agrada escribirte versos,
cancioncillas y poemas,
dibujar tus sentimientos,
escuchar tu alegre risa,
soñarte con embeleso,
y al final de mi querencia,
me cautivan tus secretos.
No me importa la cordura,
me encanta seguirle el juego,
a aquellos que te inventaron,
al principio de los tiempos.
¿Qué sería de la mar,
de sus broncos marineros,
de los viejos galeones
y del gran filibustero,
si tú no existieras, niña,
rodeada de misterios?
¿Qué sería del gran Ulises,
de los corsarios más fieros,
de las tiernas criaturas,
de Neptuno y de su pueblo,
si no existieras, sirena,
en los mares de los cuentos?
¿Qué sería de nuestra alma,
de nuestro cálido verbo,
de la prosa, de la fábula,
de la historia, de los versos,
si no existieras, mujer,
en el libre pensamiento?
¿Qué sería de la luna,
del sol y los grandes vientos,
de las salinas orillas,
del oleaje y del cielo,
si no existieras, amor,
en la mar de todos ellos?
¿Qué sería de los peces,
del delfín aventurero,
de la bella caracola
del príncipe de tus sueños,
si tú no fueras la reina
de los mares y los cuentos?
Sé que no existes, Sirena,
que eres un mágico invento,
sé que eres pura quimera,
ilusión, gota de sueño,
pero me gusta inventarte,
me agrada escribirte versos,
cancioncillas y poemas,
dibujar tus sentimientos,
escuchar tu alegre risa,
soñarte con embeleso,
y al final de mi querencia,
me cautivan tus secretos.
No me importa la cordura,
me encanta seguirle el juego,
a aquellos que te inventaron,
al principio de los tiempos.
¿Qué sería de la mar,
de sus broncos marineros,
de los viejos galeones
y del gran filibustero,
si tú no existieras, niña,
rodeada de misterios?
¿Qué sería del gran Ulises,
de los corsarios más fieros,
de las tiernas criaturas,
de Neptuno y de su pueblo,
si no existieras, sirena,
en los mares de los cuentos?
¿Qué sería de nuestra alma,
de nuestro cálido verbo,
de la prosa, de la fábula,
de la historia, de los versos,
si no existieras, mujer,
en el libre pensamiento?
¿Qué sería de la luna,
del sol y los grandes vientos,
de las salinas orillas,
del oleaje y del cielo,
si no existieras, amor,
en la mar de todos ellos?
¿Qué sería de los peces,
del delfín aventurero,
de la bella caracola
del príncipe de tus sueños,
si tú no fueras la reina
de los mares y los cuentos?
martes, 3 de mayo de 2011
Retrato
A Mamen, Diego, Flori y Blanca de su tío-abuelo. Esperamos os guste.
Lápiz de color sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos a la mujer estúpida
GRAN DAMA, SEÑORA Y POBRE MUJER
Guarda tus aires, gran dama,
guarda tus mudos espejos,
tus ínfulas y tu empaque,
en tus arcones, ya viejos,
deja que el viento se invente,
nuevas brisas, aires nuevos,
déjalo que ría y juegue
con las caricias del tiempo,
deja que dibuje pliegues
sobre los mimbres del cuerpo.
Recuerda, señora mía,
que todo es perecedero,
la belleza, los amores,
es resplandor de lo bello,
la hermosura, la lisura,
la tersura de los cuerpos,
la lozana juventud,
los piropos, los requiebros,
la perfección y esbeltez,
de los tallos más esbeltos.
Olvida, pobre mujer,
las mutaciones del cuerpo,
esculpidas por los años
con gubias de añoso acero,
y dedícate a vivir,
que la vida es soplo y sueño.
Guarda tus aires, gran dama,
guarda tus mudos espejos,
tus ínfulas y tu empaque,
en tus arcones, ya viejos,
deja que el viento se invente,
nuevas brisas, aires nuevos,
déjalo que ría y juegue
con las caricias del tiempo,
deja que dibuje pliegues
sobre los mimbres del cuerpo.
Recuerda, señora mía,
que todo es perecedero,
la belleza, los amores,
es resplandor de lo bello,
la hermosura, la lisura,
la tersura de los cuerpos,
la lozana juventud,
los piropos, los requiebros,
la perfección y esbeltez,
de los tallos más esbeltos.
Olvida, pobre mujer,
las mutaciones del cuerpo,
esculpidas por los años
con gubias de añoso acero,
y dedícate a vivir,
que la vida es soplo y sueño.
lunes, 2 de mayo de 2011
Reflexión marginal
AYER LLORÉ
Sin pudor, sin vergüenza de ninguna clase, reconozco que, ayer, lloré como hacía tiempo no lo hacía.
Mis lágrimas no eran producto de la perdurable, permanente y agobiante crisis que nos tiene acobardados y acongojados; ni el drama de los cinco millones de parados; ni la atípica y vergonzante celebración sindical del primero de mayo; ni el tener, sin habérmelo imaginado nunca, a dos hijos en la emigración; ni las guerras; ni los atentados terroristas; ni las incomprendidas actuaciones judiciales; ni los “eres”, ni la corrupción política; ni la beatificación de un Papa. Mis lágrimas fueron producidas por la MÚSICA, por la buena MÚSICA en vivo y en directo.
Maldigo a los que pensaron alguna vez que, la llamada música clásica, era don y patrimonio de una élite, de una clase elevada, birlándonos la oportunidad de disfrutar de ella y bendigo a los que, hoy, nos hicieron el regalo de gozar de y con ella. La Real Orquesta Sinfónica de Sevilla, bajo la sabia dirección de Pedro Halffter, fue la culpable de mi llanto y del llanto de Sevilla, en forma de fina lluvia.
Las Oberturas de las bodas de Fígaro de Mozart, de El barbero de Sevilla de Rossini, una selección de Carmen de Bizet, la danza del fuego de El amor brujo, la danza de La vida breve y la danza de El sobrero de tres picos de Falla, cuatro escogidos pasodobles, unas sevillanas populares y unos escogidos “cominos”, regalos de la orquesta y de su joven director, compusieron el emotivo, espectacular y digestivo menú musical sevillano que, en bendita hora, me hizo derramar, sin pudor y sin vergüenza de ninguna clase, lágrimas de disfrute y de sincero gozo.
¡Gracias AUXI!
Sin pudor, sin vergüenza de ninguna clase, reconozco que, ayer, lloré como hacía tiempo no lo hacía.
Mis lágrimas no eran producto de la perdurable, permanente y agobiante crisis que nos tiene acobardados y acongojados; ni el drama de los cinco millones de parados; ni la atípica y vergonzante celebración sindical del primero de mayo; ni el tener, sin habérmelo imaginado nunca, a dos hijos en la emigración; ni las guerras; ni los atentados terroristas; ni las incomprendidas actuaciones judiciales; ni los “eres”, ni la corrupción política; ni la beatificación de un Papa. Mis lágrimas fueron producidas por la MÚSICA, por la buena MÚSICA en vivo y en directo.
Maldigo a los que pensaron alguna vez que, la llamada música clásica, era don y patrimonio de una élite, de una clase elevada, birlándonos la oportunidad de disfrutar de ella y bendigo a los que, hoy, nos hicieron el regalo de gozar de y con ella. La Real Orquesta Sinfónica de Sevilla, bajo la sabia dirección de Pedro Halffter, fue la culpable de mi llanto y del llanto de Sevilla, en forma de fina lluvia.
Las Oberturas de las bodas de Fígaro de Mozart, de El barbero de Sevilla de Rossini, una selección de Carmen de Bizet, la danza del fuego de El amor brujo, la danza de La vida breve y la danza de El sobrero de tres picos de Falla, cuatro escogidos pasodobles, unas sevillanas populares y unos escogidos “cominos”, regalos de la orquesta y de su joven director, compusieron el emotivo, espectacular y digestivo menú musical sevillano que, en bendita hora, me hizo derramar, sin pudor y sin vergüenza de ninguna clase, lágrimas de disfrute y de sincero gozo.
¡Gracias AUXI!
domingo, 1 de mayo de 2011
Mascota
"Rebujito" ¡Ya se huele a Feria!
Tinta china azul sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos íntimos
AQUÍ
En un aquí reiterado,
cientos de historias, nacieron,
retazos de luenga vida,
inscritos en fiel libreto.
Aquí, comenzó mi vida,
aquí, mis ojos se abrieron,
aquí, un primerizo llanto,
rompió mi grato silencio,
aquí, mis pequeñas manos,
supieron de ajenos cuerpos,
aquí, mil nuevos aromas,
en mis horas, se inscribieron,
aquí, la vía láctea,
libé de unos tersos pechos.
Aquí, lloraron mis ojos,
aquí, nacieron mis versos,
aquí, descubrí la vida,
aquí, crecí sin quererlo,
aquí, desperté al amor,
aquí, fabriqué mis sueños.
Aquí, se me rompió el alma,
aquí, sentí primer beso,
aquí, dejé de ser virgen,
aquí, descubrí el infierno,
aquí, soñé con la muerte,
aquí, disfrute del cielo.
Aquí, dibujé poemas,
aquí, desperté a los miedos,
aquí, diseñé añoranzas,
aquí, derroché mi tiempo,
aquí, fui loco de atar,
aquí, me la di de cuerdo.
Aquí, agotaré mis días,
aquí, quedarán mis versos.
En un aquí reiterado,
cientos de historias, nacieron,
retazos de luenga vida,
inscritos en fiel libreto.
Aquí, comenzó mi vida,
aquí, mis ojos se abrieron,
aquí, un primerizo llanto,
rompió mi grato silencio,
aquí, mis pequeñas manos,
supieron de ajenos cuerpos,
aquí, mil nuevos aromas,
en mis horas, se inscribieron,
aquí, la vía láctea,
libé de unos tersos pechos.
Aquí, lloraron mis ojos,
aquí, nacieron mis versos,
aquí, descubrí la vida,
aquí, crecí sin quererlo,
aquí, desperté al amor,
aquí, fabriqué mis sueños.
Aquí, se me rompió el alma,
aquí, sentí primer beso,
aquí, dejé de ser virgen,
aquí, descubrí el infierno,
aquí, soñé con la muerte,
aquí, disfrute del cielo.
Aquí, dibujé poemas,
aquí, desperté a los miedos,
aquí, diseñé añoranzas,
aquí, derroché mi tiempo,
aquí, fui loco de atar,
aquí, me la di de cuerdo.
Aquí, agotaré mis días,
aquí, quedarán mis versos.
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