Romancero de la Ballena

Retomamos, después de unas cortas vacaciones y algo (bastante)
resacosos, la tarea de jugar con las palabras y con los trabajos artísticos. Y lo hacemos, como no podía ser de otra manera, con el mar y con la infancia, de los que hemos disfrutado en cantidad y calidad, en estos pasados días.

CUÉNTAME

Cuéntame, mar resalada,
una historia marinera,
de viejos marineritos
y de barquitos de vela,
de viajes imposibles
y de bonitas sirenas,
de peces y caracolas
y de dorada arenas,
donde las olas se duermen
con ronroneos de seda.

Cuéntame, mar entrañable,
un cuento de madreperlas,
de hermosas conchas marinas
de corales y de perlas,
de tesoros escondidos
en bellas islas desiertas,
del pirata que tenía
una pata de madera,
un loro sobre su hombro
y un gorro con calaveras.

Cuéntame, mar de mi alma,
una sabrosa leyenda,
de valientes pescadores,
de grandes albas ballenas,
de marinas tempestades,
de luna y grandes mareas,
de caballitos de mar,
de vírgenes marineras
que, en barquitos de papel,
por la orilla, se pasean.

Cuéntame, mar de mi mar,
cuéntame mil cosas bellas,
de esas que tú, bien guardas,
en salinas faltriqueras,
en salíferos saquitos
llenos de polvo de estrellas,
en arquitas nacaradas
de las más claras tinieblas,
donde guardan sus cositas
todas las mares serenas.

Retrato

No es bueno que nuestro amigo Antonio esté solo, démosle una compañera.

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Versos para los que no duermen

INSOMNIOS

Los que padecéis insomnios,
los que escucháis, sin esfuerzos,
los ladridos de la noche,
a los gallos mañaneros,
el roncar de los motores,
los sones del basurero,
los paseos del noctámbulo,
los que matan el silencio,
el piar del pajarillo,
los tic-tac de un reloj viejo,
los turbulentos ronquidos
de los señores del sueño,
el canto de la polilla,
el croar de un rano nuevo,
los pasos del aquel viandante
que haya en la noche, consuelo,
el glorioso jadear
de los vecinos del sexo,
los ecos de las botellonas,
las maldiciones y rezos
de los hombres y mujeres
que moran cielos y avernos,
las risas de la lujuria,
los ayes de los enfermos,
los maullidos de los gatos,
los silbos del viejo viento,
sois seres afortunados,
por escuchar todo aquello
que, en la oscura madrugada,
sabe a arcano, a misterio,
a catálogo envidiado
por los hijos de Morfeo.

Amen, que sois también ricos,
al descubrir el silencio,
al sorberlo, al palparlo,
al amarlo, al poseerlo.

¿Bendito sea el insomnio,
musa de insómnicos versos!

Retrato

Desde "La Ballena", Antonio, FELICIDADES por tu ingreso en el Club de los sexagenarios.

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Córdoba

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En vísperas

SIETE DE JULIO, SAN FERMÍN

Desde la distancia, opino,
desde la barrera, veo,
la desatada locura
vivida por todo un pueblo.
Pueblo amante de la vida,
pueblo con sangre de pueblo,
pueblo que, todos los julios,
proclama a los cuatro vientos,
la no comprendida esencia
de su más grande festejo
y escribe mil nuevas páginas
de valor, locura y miedo.

En este siete de julio,
miércoles sanferminero,
de atrevimiento, vestido,
con estos versos, me atrevo,
queriendo yo descubrir,
con serios razonamientos,
con talante comprensivo,
con el debido respeto,
donde reside la magia
de sus famosos encierros.

La muerte, cada mañana,
después de oír leve trueno,
busca encontrar en la calle
vida de jóvenes cuerpos,
quebradas, en un instante,
por unos terribles cuernos,
astas hiniestas de toros,
espigas de puro acero,
que quieren morir matando
antes de llegar al ruedo.

San Fermín, cada mañana,
después de oír fuerte trueno,
se viste con viejas ropas
de médico o curandero,
sin olvidar los laureles
de santo muy milagrero.
Recorre vías y calles,
arterias de los encierros,
realizando cien quites
a mozos que van corriendo
y que, en un macabro instante,
instante de los lamentos,
ven muy cercana la muerte,
que los toros llevan dentro.

Una riada mañanera,
río de jóvenes cuerpos,
de aguerridos pamplonicas
y entusiastas forasteros,
venidos de todo el mundo
para correr los encierros,
le pide al Santo, fortuna,
con unos sencillos rezos.
Rezos que se multiplican,
después de oír breve trueno,
en las bocas, en las mentes,
en los más hondos adentros,
de esposas, madres, familia,
que viven terrible infierno.

Quisiera que algún navarro,
erudito en los encierros,
pudiera a mí, revelarme
la esencia de estos festejos
que, en algunos de nosotros,
despiertan, sin miramientos,
rechazos, incomprensiones,
variopintos sentimientos,
expresiones negativas,
descargadas sobre un pueblo.
Y mientras ella no llegue,
seguiré en mis derroteros
de lamentar la existencia
de estos peligrosos juegos,
que al despertar la mañana,
después de sonoro trueno,
cartas de vida y de muerte
se juegan en el festejo.

Marinos

Plumillas tinta china azul sobre papel.
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Romancero de la Ballena

EXPERIMENTO SONORO

Cierro los ojos y, al tiempo,
abro puerta a los sonidos
que, en caótica manada,
buscan despiertos oídos.
Un maremagno de voces,
al lado de tenues ruidos,
forman loca partitura
de una canción sin sentido,
que induce al grato sopor,
a sueño sereno, rico.
El ronroneo del mar,
monótono y aburrido,
se suma, ronco se pliega,
a los infantiles gritos
de una mesnada de infantes,
émulos de locos grillos
que, en el orillar, pregonan
su más preclaro dominio,
sobre la arena, las olas,
la espuma y el aire marino.
Unas osadas gaviotas,
de la mar, puro capricho,
se unen a la algarabía
con sus agudos graznidos.
Unos palistas teclean,
en incruento partido,
un toc-toc de reloj ronco,
entre sonidos perdidos.
Unos bañistas se ríen,
una madre riñe a un niño,
De una sonora garganta
brotan miles y un ronquidos.
Como en la mar no hay esquinas,
allí, todos se han reunido,
los notables, los grandotes,
los pequeños, los sencillos,
los que suenan a canción
y los que imitan ladridos.
Todos ellos amasados
en un mágico lebrillo,
fabricado por la mar
con viejo barro salino,
para invitar al bañista
a escuchar, semidormido,
la barahúnda playera,
alegre batiburrillo,
reclamo de caracola,
canto de fácil olvido,
que el poeta recogió
en estos versos marinos,
en La Ballena roteña,
mi soñado paraíso.

Caricaturas (Homenaje)

Hoy les toca a los juveniles del Unión Polideportivo Viso (Temporada 83-84)

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Versos para recitar a los más pequeños

EL VENDEDOR DE ESTRELLAS

¿Quién me compra, esta mañana,
una docena de estrellas,
acabadas de encender,
relucientes y muy bellas?
Ayer noche, las pesqué,
con una gran escalera,
con una cañita de oro,
sedal de muy fuerte seda,
anzuelo de plata fina
y de cebo, unas monedas,
moneditas muy brillantes
que me regaló mi abuela.

No pierda oportunidad,
son estrellas de primera,
y, si alguna se le funde,
yo le entregaré una nueva,
encendida y reluciente,
hermana de todas ellas.
Sirven para muchas cosas,
todas ellas, cosas buenas,
sirven para imaginar,
para alumbrar en las fiestas,
para iluminar las noches,
para imitar las candelas,
para jugar con la Luna
a la rueda, rueda, rueda,
y para que los amantes,
amores eternos tengan
y, en sus ojitos brillantes,
brillen estrellitas nuevas.

¿Quién me compra, esta mañana,
mañanita clara y fresca,
un racimo de estrellitas,
una docena de estrellas,
que nunca se apagarán
mientras las cuides, las quieras,
mientras la saques de noche
a pasear, en la Tierra?

Modesto homenaje (Caricaturas)

Los equipos de fútbol del Unión Polideportivo Viso, en sus categorías de senior y juveniles, realizaron una extraordinaria campaña en la temporada 83-84. Cumplidas las bodas de plata de tal efeméride deportiva, publicaremos, como modesto homenaje, las caricaturas de los artifices de ella, con el agridulce sabor del éxito y de la ausencia de algunos jóvenes deportistas dibujados. ¡Vaya por estos últimos, los García, los Nero, los Placi, los Oliva...!






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Romancero de los Alcores

LA LUNA POR LA TABLÁ

Ya va subiendo la luna
de la Vega a la Tablá,
luce como una chiquilla
arreglada y bien plantá.
Mírala como presume,
encima del olivar,
con su carita tan blanca
como la flor de azahar.

En la alberca de la Muela
riela llevando el compás,
con el canto de las aguas
que por las acequias van.
Venus, galán de la noche,
luminaria de cristal,
le quiere tirar los tejos
a la luna resalá
y un ruiseñor del Alcor,
despierto en la madrugá,
ensaya precioso canto
para la luna de sal.
Y en la esquinita del pueblo,
muy cerca de la Luná,
dos ojos miran la luna,
no se cansan de mirar
su cutis de porcelana,
su cara de nívea cal,
prendados están de su alma,
como el cielo, de la mar.

Ya va bajando la luna,
con cansino caminar,
buscando un sereno lecho,
donde poder descansar.
Venus, desde su atalaya,
dolido, la ve marchar,
no se resigna, no quiere
esperar un día más,
para ver a su lunita,
sobre el olivar, pasar,
y el ruiseñor del Alcor,
inventa nuevo cantar,
tiene, las horas del día,
para poder ensayar
la canción que, a su lunita,
él le quiere dedicar.

Los ojos enamorados
que moran en la Luná,
lágrimas de honda tristeza
derraman sobre el naranjal,
cuando a la luna lunera
ya no la pueden mirar.
La luna ya se marchó,
dejando su mal atrás,
un Venus desesperado,
cansado de tanto esperar,
un ruiseñor que ha olvidado
las notas de su cantar
y unos ojos traicionados,
ciegos, en la eternidad.
Mañana, al volver la noche,
no sé, luna, si vendrás,
piensa que un viejo planeta,
un ruiseñor muy legal
y un par de brillantes ojos,
esperan verte llegar,
y después, ver como subes,
como subes la Tablá.

¡No seas malaje, niña,
que poco te ha de costar!

Apuntes

Retratos rápidos de alumnos del Colegio Rey Juan Carlos I (El Viso del Alcor)
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A bote pronto

UN PASO MÁS

Nada mejor que un Mundial
para silenciar los miedos,
para ocultar las penurias,
para acallar los lamentos,
que, mientras La Roja gane,
nos importa tres pimientos,
los parados y la crisis,
las rebajas de los sueldos,
las “cositas” por venir
y el que crezcan los impuestos.

¡Ay Dios, como está la cosa
en estos dementes tiempos!

Un gol del ariete Villa,
prestigioso delantero,
despertó en la vieja Hispania,
olvidados sentimientos
de unidad desmelenada,
de defensa de lo nuestro,
de gritar: soy español,
aunque sea por un momento.

Los lusos, pobres ilusos,
elevaron nuestro crédito,
a cambio, los compensamos,
con buena pasta y dinero,
sobre todo al Ronaldo
y a otros de sus peloteros.

Ahora viene Paraguay,
equipo bastante modesto,
confiemos en La Roja,
para gozar nuevos sueños,
que, mientras dormidos seamos,
no habrá tiempo de lamentos,
gracias a un afro mundial,
de vuvuzelas al viento.

Apuntes

Carboncillo sobre papel. Dibujos rápidos del natural, Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos a Gloria Fuerte (V)

5. LA POETA Y EL POETO

La poeta está de parto,
ha parido dos poemas,
uno, de patos patosos,
otro, de la Nochebuena,
uno, quiere regalar
a la Virgen Macarena,
otro, se lo ha prometido,
a la que fue su maestra,
a la “seño” Gloria Fuerte,
la mejor de las poetas.

El poeto está contento,
con sus poemas gemelas,
porque el parto de su esposa,
ha sido cosita buena,
y le parece muy bien
lo que piensa hacer con ellas,
una, para la Virgen,
la Virgen de la Almudena,
otra, para la gran Gloria,
que por la gloria pasea,
leyendo a los angelitos,
sus más bonitos poemas.

Pastel

Pastel sobre temple en papel. Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos a la mar

Recién desembarcados de La Ballena, con sus aromas salinos aprehendidos en nuestros cuerpos y hondos, lanzamos a los aires del interior esta

PLEGARIA

Madre Mar, que estás con nos,
benditas sean tus dádivas,
cúmplanse vuestros deseos,
venga a nosotros tu gracia,
en las horas venideras,
en el orillar del alma.
Perdona nuestras locuras,
hijas de flaqueza humana,
ofensas, agravios, dolos,
dislates que, a la mar, espantan,
Ayúdanos a vivir
junto a tus olas sagradas,
regazos, refugios santos
de límpidas esperanzas,
y líbranos del padecer
de tu ausencia, Mar amada.
Así sea, amén, amén,
Madre Mar, Mar anhelada.

Poema de un aprendiz de abuelo

UNOS SE VAN Y OTROS VIENEN

Se desgranaban los hijos
conforme fueron creciendo,
cuando los tiempos pasaban
y sus caminos cogieron,
los suyos, ya sin nosotros,
aquellos que ellos quisieron,
para encender sus hogares,
los suyos, con fuegos nuevos
y la soledad nos llega
con ropas de mal momento;
aunque sabio debe ser
el rector de este concierto,
ya que al volar de los hijos
se apresuran nuevos retos,
los que traen bajo el brazo
esos venideros nietos,
que ya en jubilosos años
ocuparán nuestros tiempos.

Entrar en aquesta nómina,
sin jamás sentirme viejo,
de la lista que el tiempo hace,
la de ejercer como abuelo,
es sin duda en estas horas
la que colma mis anhelos,
deseando llegue el día
que me donen primer nieto.
Nieto o nieta, qué más da,
siempre que sea fruto bueno,
nacido de savias nuevas,
brote de amores sinceros,
de esos que venir parecen
de un rincón de lo eterno.

Con poquito me conformo
en llegando tal momento,
con poder ver su carita
y su cuerpo tan pequeño,
sin atreverme en principio
ni siquiera a sostenerlo
entre mis manos que tiemblan,
por verlo tan indefenso.
Con oír primeros llantos,
observar sus movimientos,
a la espera de sonrisas
que me transporten al cielo.
Y poder yo comprobar
como se aferran sus dedos
a cualquiera de los míos
para tenerme sujeto,
buscando complicidad
con el más feliz abuelo.

Apuntes

Retratos rápidos de alumnos del Colegio Rey Juan Carlos I (El Viso)
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Versos de añorado mar

SED

Sobre la arena mojada,
dúctil alfombra sin dueño,
grabé efímeras huellas
de caminante sediento.
Mis pisadas, pobres firmas,
fichas de un salino juego,
relieve de leves marcas,
sollozos de salobres tiempos,
se ocultaron bajo el mar,
en su orilla, se escondieron,
dejando sobre la arena,
suspiros, recuerdos, sueños,
aromas de brevedad
de un navegante sediento.

Retrato

Lápiz de color sobre papel.
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Versos para cantar

NUEVE CANCIONCILLAS

La hora es instante fugaz
cuando en el placer hurgamos,
sempiterno es el dolor
sí en el amor fracasamos.

Mira con ojos abiertos
donde siembras tus amores,
que los vientos se los llevan,
dejando sólo raigones.

Déjame que oiga tu voz,
cuando callandito rezas,
quiero saber los secretos
que a Nuestro Señor le cuentas.

No busques por los caminos
solar que ha sido trillado,
búscate una nueva senda
para hallar lo deseado.

El amor te está matando
por no quererme escuchar,
que los amores ingratos
hay que dejarlos marchar.

¿Quién te dijo que naciste
con un pan bajo tu brazo?
¡Que poco te conocía!
Aún viviendo a tu lado.

Quiero abrir mi corazón
a tus palabras de seda,
para sentir en mi sangre
efluvios de primavera.

No busques entre los sueños,
las verdades del barquero,
búscalas junto a la mar
donde están los marineros.

La virtud es cara dama,
difícil de conquistar,
pero una vez conseguida
la vida ya no es igual.

Apuntes

Carboncillo sobre papel. Dibujos rápidos del natural. Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla) Modelos "Coto" y Miguel.
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Versos para meditar

¡NO, A LOS CONSEJOS!

Un consejo quiero darte.
Decía un padre a su hijo:
“No aceptes ningún consejo
y, mucho menos, los míos”.

Los consejos son las voces
de los que mucho han perdido,
sin darse cuenta, los necios,
que mueren en los oídos,
de aquellos que los escuchan
como cotidianos ruidos.
No pidas ningún consejo
a tus dorados amigos,
que, sin querer, te darán
lisura y sutil espino,
inservible panacea
en tu dudoso camino.

Los consejos son suspiros
de los dioses del Olimpo,
que para nada nos sirven
en este mundo de pillos,
de saltimbanquis expertos
en donarnos consejillos.

Los consejos del mayor
siempre sonaron a chino,
son como malas canciones
condenados al olvido.

Maternidad

Óleo a espátula sobre lienzo.
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Versos a Gloria Fuerte (IV)

A TU ALEGRE LIBERTAD

Ser libre es un don preciado,
del que goza, el elegido,
aquel que sabe jugar,
al juego más divertido,
de ser utópico adulto,
sin dejar de ser un niño.

En las horas de tus días,
fuiste pájaro sin nido,
el universo y la tierra,
fueron pueblo y caserío,
para tu cálido verso,
para tu alma de niño.

Jugaste con la palabra,
igual que con tu albedrío,
como a ti te dio la gana,
sin trabas de ningún tipo,
inventándote vocablos,
rompiendo modos antiguos,
rimaste cuando quisiste,
creaste un nuevo estilo,
para hablarle, sin tapujos,
a los sabios y a los niños.

A tu alegre libertad,
con estos versos sencillos,
levantamos hacia el cielo,
un merecido obelisco,
con las risas de las niñas,
con los guiños de los niños.

África

Boceto para un fresco. Temple sobre papel. Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos para recitar a los más pequeños

TOLÓN, TALÁN, TILÍN

La gruesa campana
de rudos tolones,
cuando tolonea,
contenta se pone.
Para Jesusito
un tolón de bronce,
que le sepa al Niño
a ricos bombones;
para nuestra Virgen,
la de los Alcores,
un tolón de gloria
de muchos sabores,
que les sepan todos
a tiernos amores,
y, los que les quedan,
tolones bien nobles,
para los vecinos.
¡Qué buenos tolones!

El buen campanillo
del talán de cobre,
talanea alegre,
de día y de noche.
Para los casados,
un talán de amores,
que les suene siempre
en sus corazones;
para los disfuntos,
talanes sin nombres
que, para ese viaje,
nadie está conforme.
Los otros talanes,
talanes enormes,
para los solteros,
para el mal de amores,
para despertar
a los dormilones.

La gruesa campana
del tolón de bronce,
dice al campanillo
del talán de cobre,
que escuche muy atento,
al llegar la noche,
los tiernos tilines,
los suaves acordes,
la mágica música,
tilines de amores,
de la campanita
del fraile más pobre,
allá, en el Convento,
el de los Alcores.

Tela

Pastel sobre papel. Trabajo de la Escuela de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos para olvidar

LAS LENGUAS DE DESOLLAR

Las lenguas de desollar
afilaron sus aceros
en este rústico rabo
del continente europeo,
la España de nuestros días,
la Hispania de viejos tiempos.

¡Qué grandioso negocio es,
llevar al desolladero
a todo aquel que se viste
con pieles de famoseo!

Los famosos de estos días,
artistas del pataleo,
arreglan sus desfachateces
con retahílas de pleitos.
Y la pausada justicia,
arregladora de entuertos,
desuella tardíamente
a estos ilustres mostrencos.

El público se alimenta
con cuantiosos chismorreos,
los devora, los engulle
como panecillos tiernos.
Las horas de desollar
crecen en nuevos espejos
que fabricaron ayer
el tedio y el aburrimiento.

Las lenguas de desollar,
entre acres babas, crecieron,
en este rústico rabo
del continente europeo,
la España de nuestros días,
la Hispania de locos tiempos.

¿Hasta cuándo han de durar
los turbios desolladeros?

Apuntes

Retratos rápidos de alumnos (Colegio Rey Juan Carlos I. El Viso del Alcor)
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Versos para meditar

LA VERDAD

Ni tu verdad, ni la mía
son verdades verdaderas,
sólo existe la VERDAD,
las otras, son cosas hueras,
aunque, a todo los confines,
la llevemos por bandera.

Guárdate de tu verdad,
la egoísta y traicionera,
enciérrala con grilletes
en una silente celda,
para evitar los engaños,
para que nadie la crea.

Desde un solitario ayer,
a mi verdad, tengo presa,
no sé, ni quiero pensar,
que en contra de mí se vuelva,
que mi verdad se compinche
con la mentira perversa.

Busca siempre la VERDAD,
la única, la verdadera,
aunque tengas que cruzar
las más extrañas fronteras,
aunque tengas que llegar
al fin de la hermana Tierra.
Y cuando la hayas tenido
y, entre tus manos, poseas,
no la hagas nunca tuya,
déjala que libre crezca,
en los jardines del tiempo,
como la cosa más bella.

Apuntes

Carboncillo sobre papel. Dibujos rápidos Escuela Bellas Artes (Sevilla)
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Romancero de la Ballena

HIJOS DE LA BALLENA


Son hijos de La Ballena,
estos salíferos versos,
versos de sueño y espuma,
versos de aromas sureños,
regalos de una vieja mar,
amante de tierra y cielo
que, henchida de albo amor,
inventó sonoro verbo
para inspirar al poeta
venido de un lejano predio,
donde la ausencia del mar
es siempre suplicio fiero.

Son hijos de La Ballena,
estos versos marineros,
versos de arena mojada,
versos de aires sureños,
obsequios de una vieja mar,
anclada en sereno tiempo
que, cansada de soñar,
descubrió nuevos senderos,
ser inspiración, ser musa
de vates, poetas viejos,
que, alejados de la mar,
padecen duro tormento.

Son hijos de La Ballena,
estos recién natos versos,
versos de olas y calmas,
versos de sentir sureños,
dádivas de sacra mar,
doncella y señora al tiempo,
que, dueña del navegar,
ideo juego poético,
para asombrar con sus cantos
a los que moramos lejos,
a los que, sin mar, morimos,
de pesar, pobres y ciegos.

Son hijos de La Ballena,
estos “quejíos” en versos,
versos de nostalgia azul,
versos de amores sureños,
dones de una hermosa mar,
estancia, espacio y espejo
que, en las dudas de las horas,
soñó un imposible sueño,
quiso ser madre y esposa,
amiga, fosa y sustento,
de aquellos que hoy soñamos,
ser juglares marineros.

Discóbolo

Carboncillo sobre papel. Trabajo Escuela Superior Bellas Artes (Sevilla)
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Reflexión marginal decimotercera (13)

AL PERRO FLACO TODO SE LE VUELVE CRISIS

¿Cuántos españoles anónimos y conocidos han sufrido, en lo más hondo de sus entretelas, el revés de “La Roja” ante los suizos?

Y era de esperar, vendimos la piel del suizo mucho antes de cazarlo, y los bombos de “Manolo” y otros muchos tronaron antes de tiempo, sin tener en cuenta el zumbante sonido de las vuvuzelas sudafricanas, capaces de dormir a los más espabilados del balompié.

¿Y ahora qué? Se preguntan los seguidores de “La Roja”. Pues muy sencillo, a salir de la crisis con un par de “bemoles”. Ah, pero sin usar las recetas mágicas de nuestro ZP y los suyos que, con seguridad, nos llevarían a la cola del fútbol internacional.

¿Y saben ustedes el por qué de este desaguisado futbolístico ante los helvéticos? Pues, también, muy sencillo, porque el señor Del Bosque y sus “caperucitos” no han sabido hacer una selección “SOSTENIBLE”; porque el “DIALOGO SOCIAL”, en apariencias, en buen estado, estaba hecho añicos; porque no se ha tenido en cuenta la necesidad de “ENERGÍAS RENOVABLES” capaces de dar la vuelta a un resultado negativo y, fundamentalmente, porque eso de la “ALIANZA DE LAS CIVILIZACIONES” queda muy bonito sobre el papel, pero a la hora de meter y no recibir goles, es otro cantar.

En fin, esperemos que los hermanos hondureños y chilenos sean generosos con su “Mamá Patria” y nos devuelvan al paraíso de los “elegidos”, de los excelsos, de los ilustres y que nos ayuden a salir de esta nueva e inesperada CRISIS.

Retrato

Javi. Sanguina sobre papel.
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A bote pronto

A PROPÓSITO DE LA ROJA

¡Cuánto cuento, cuánta tinta,
cuánta tertulia encumbrada,
cuánta palabra de sabio,
cuánta pasión desatada!

Un mundial es cosa seria,
pregonan todas las razas,
aunque la miseria sea,
doncella de andar por casa,
aunque la pobreza juegue,
como una diosa ensalzada,
entre griterío absurdo
y vuvuzela africana,
zumbido inmisericorde,
plácemes de pobres masas,
al lado de la locura,
mientras todo se desangra,
se desmoronan los sueños
y se pudre la esperanza.

Hoy, es el día señalado,
hoy debuta nuestra España.

Eres tú, balón doliente,
pelele de la esperanza,
eres Tierra diminuta,
esfèrico de horas sacras,
objeto, ansioso de red,
cosa, siempre venerada.
Así te ven y te encumbran,
los locos de esta manada,
así te ven y te sienten,
los peloteros de España,
que dentro de unas horitas,
afinaran sus gargantas
y se dejarán su vida,
en los campos de Sudáfrica,
apoyando a la “Rojilla”,
al Del Bosque y a su panda,
y, a la crisis, que le den…,
de descanso unas semanas,
mientras la pelota rueda,
y vaya ganando España.

el ventanal

Óleo de juventud a espátula sobre lienzo.
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Versos de la vida

LOS LLANTOS DEL HOMBRE

De niño a mí me dijeron,
que los hombres nunca lloran,
y, desde que peino canas,
lloro yo, por cualquier cosa.

Alegre, en celebraciones,
soy Magdalena llorosa,
las lágrimas de mis ojos
hacen surcos, cuando asoman,
y por mis secas mejillas,
más que resbalar, galopan.

Lloro por pena y dolor,
con lágrimas vivas, rotas,
diga lo que quiera el sabio,
que a mí, ya nada me importa.
Lloro con las alegrías,
con lágrimas juguetonas,
imposibles contener,
¡Ay, que llantinas más tontas!
Lloro de día y de noche,
bien dormido, a cualquier hora,
y mis viejos lacrimales,
mejor funcionan, ahora.

Sí llorar es de mujeres,
¿Qué son los hombres que lloran?
Habrá que olvidar decires,
habrá que cambiar la norma.

Boceto de mural

Temple sobre papel. Trabajo Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos en tiempos de crisis

¡AHÍ TE QUEDAS!

¡Eh, tú!, que nos vamos,
que nos vamos yendo,
que ya, de nosotros,
esos, se están riendo,
y no te das cuenta,
¡cacho de podenco!,
que las burlas hieren
y causan tormento,
que manchan las honras
por fuera y por dentro.

¡Eh, tú!, que me marcho,
que en la fuente espero,
bebiendo el agüita
de frescos veneros,
porque ya no aguanto,
tanto cachondeo,
de aquellos bufones
heraldos del miedo,
que, con sus risitas
y sus parlamentos,
domeñan al hombre
por fuera y por dentro.

¡Eh, tú!, ahí te quedas,
que yo no me quedo,
que cansado vivo,
de tanto abolengo,
de tanta grandeza,
de tan poco seso,
que quiero sentir,
en todo mi cuerpo,
bocanadas de aire,
de aire sano y fresco,
que aquí respiraron
mis caros ancestros,
sanando sus almas,
por fuera y por dentro.

¡Eh, tú!, búscate otro,
que ocupe mi puesto,
que ayer de mañana,
entre albos silencios,
leí, de un tirón,
los macabros cuentos,
de esos, tus amigos,
autores expertos,
de temas corruptos,
de guerras y muertos,
de grandes palacios,
de hacer deshonesto,
de lucro y ventajas
y de mudos verbos,
palabras podridas,
por fuera y por dentro.

¡Eh tú! Que nos vamos,
volando, corriendo,
de esta España nuestra,
que yo tanto quiero.

Apuntes

Retratos rápidos de alumnos (Colegio Rey Juan Carlos I. El Viso del Alcor)
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Versos de la vida

LOCOS Y CUERDOS

Los locos, cuerdos se creen,
los cuerdos, locos se han vuelto,
y en este baile de locos,
ya nadie baila contento.

El loco vive asombrado
con los haceres del cuerdo
y el cuerdo, camina atado
a sus locos pensamientos.

Hay locos por todas partes,
que sueñan con estar cuerdos,
Hay locos en las colinas,
en el mar y en el desierto,
discuten como nosotros,
de la muerte, tienen miedo,
se agachan, como nosotros,
y no se les ve el plumero.

¿Los cuerdos por dónde andan?
¿Dónde se esconden los cuerdos?
Los cuerdos, poquito a poco,
su cordura van perdiendo,
navegan en lo imposible,
de todo quieren ser dueño,
y a ninguno les importa
dar muerte a los mensajeros,
con tal de estar en los altos
de estos nuevos basureros.

¡Qué vengan pronto los locos,
pero, los locos auténticos!
Que a este mundo le hace falta,
que se acabe con los cuentos
y que, los cuerdos y locos,
o que, los locos y cuerdos,
imaginen nuevos bailes
y que todos los bailemos.
Utópica melodía,
en este milenio nuevo,
de hombres que olvidan ser hombres,
de hombres, locos y cuerdos.

Transparencia

Carboncillo sobre papel. Trabajo Escuela Bellas Artes.
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Versos a la palabra

TOMO LA PALABRA

Siempre fui, sin yo saberlo,
coleccionista discreto
de la mágica palabra,
dueña de mi pensamiento.

La palabra es herramienta,
alma de todos los sueños.
Cómplices, son las palabras
de nuestros grandes secretos.
El hombre para soñar,
lanza palabras al viento
y juguetonas se mezclan
en absurdos argumentos.
De palabras son la piezas
de los mayores inventos,
si no existieran palabras,
habría muerto el progreso.
Gemimos con las palabras,
lloramos con rotos verbos,
de vocablos son las nanas
que arrullan los sentimientos.
La palabra es el motor
de los felices encuentros,
cuando huyen las palabras,
se crecen los desencuentros.
Si la palabra muriera,
moriría el pensamiento,
sin pensamiento y palabra,
¿para qué seguir viviendo?

David

Pastel sobre papel. Trabajo Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos para recitar a los más pequeños

CUÉNTAME UN CUENTO, MAMITA

Cuéntame, mamita mía,
esta noche un cuento nuevo,
como ayer, me lo contaba,
antes de irse, el abuelo,
cuéntamelo despacito,
como tu sabes hacerlo,
que parezca de verdad
aunque sepas que es un cuento.

Cuéntame, mamita mía,
el del viejo marinero,
que enamorado del mar,
navegó hasta el mismo cielo,
para cogerle a su niña,
la Luna y varios luceros,
y cuando ya los tenía,
se los robó un frío viento.
Y sí de él, tú no te acuerdas,
no te apures tú, por ello,
me cuentas uno de gaviotas,
de sirenas, de veleros,
de delfines, de ballenas,
o de algún filibustero,
que a mi, las cosas del mar,
me gustan más que los cuentos,
más que las gachas de leche
que preparaba el abuelo.

Y sí me quedo dormido,
antes de acabar el cuento,
no me despiertes, mamita,
que se me rompen los sueños,
que son hermosas estampas,
trocitos de cuentos nuevos,
que hace tiempo yo los guardo,
para un librito de cuentos.

Apuntes

Dibujos rápidos del natural a carboncillo sobre papel. Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla) Modelo "Coto".
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Versos para meditar

EL QUERER Y EL PODER

La vida es duro combate
entre el querer y el poder,
el querer es generoso,
no se cansa en su crecer;
el poder, por el contrario,
es corto, en su proceder.

El querer usa unas gafas
con cristales de oropel,
ni de cerca, ni de lejos,
distingue donde está el bien.
El poder lleva unas lentes,
con cristales de bien ver,
para andar por los caminos
que aún debe recorrer.

El querer es ciego y torpe,
no se cansa de correr
y, al final de sus carreras,
siempre le sangran los pies.
El poder es cauto y sabio,
dueño de su quehacer,
sólo corre las carreras
en las que puede vencer.

El querer es agua brava
que no se debe beber,
que atraganta, en ocasiones,
y nunca calma la sed.
El poder es agua mansa,
remanso de amanecer,
alimento de la mente,
que nos ayuda a crecer.

El querer, quiere ganar,
el poder, puede con él.

Telas, recipientes y pan

Temple sobre papel. Trabajo Escuela Superior de Bellas Artes (Sevilla)
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Versos de enamorado

OLVIDARTE

Fácil, sería olvidarte,
sólo, necesitaría,
hacer todas las mañanas,
cosas la mar de sencillas,
renunciar a respirar,
desterrar la fantasía,
desertar del loco amar,
olvidarme de la risa,
ensordecer los oídos,
desdeñar la poesía,
renegar de los ensueños,
desistir de las caricias,
imaginar nuevas sendas,
hacerle ascos a la vida.
Como se puede apreciar,
cosas bastante sencillas.

Fácil, sería olvidarte,
el mundo me ayudaría,
el Sol, amigo del alma,
puesta eterna, buscaría,
la Luna, dama de noche,
se eternizará, escondida,
los Ríos se detendrán,
los Mares se harán salinas,
Los Vientos renunciarán
a ventoleras y brisas,
el Aire se encadenará
allá, en cualquier esquina,
la noche será blanca alba,
negritud, buscará el día.
Como se puede apreciar,
cosas la mar de sencillas.

Fácil, sería olvidarte,
morir de amor, bastaría.

Carmona (Sevilla)

Plumilla tinta china sepia sobre papel.
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Versos a Gloria Fuerte (III)

A TU GRACIA Y TU SALERO

¡Mira que tenían gracia,
tus chascarrillos, tus cuentos,
tus palabras dislocadas,
tus magas y tus camellos!

¡Mira que tenían chispa,
La poeta y el poeto,
y Doña Pito Piturra,
mira que tenían salero!

¡Mira tú, que no te ríes,
que mala cara te veo!
Yo te voy a regalar,
unos poquitos de versos,
de la Fuerte, Doña Gloria,
la “seño” que cuenta cuentos,
la niña la modistilla,
la hija del señor portero,
que puso patas arriba,
al Lavapiés madrileño,
con su chispa chispeante
y la sal, de su salero.

¡Mira que tenían chispa,
mira, que tenían salero,
los poemas de la Gloria,
que Dios la tenga en su cielo!

Apuntes

Retratos rápidos de alumnos (Colegio Rey Juan Carlos I. El Viso)
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Versos de presagios

¡MIRA COMO VIENEN LAS AGUAS!

Las aguas vienen sonando,
por el río, por las huertas,
entonan viejas canciones
que, en mí, recuerdos despiertan,
recuerdos de la niñez,
envueltos en viejas sedas,
sonoros acontecimientos,
bañados en agüita fresca.

Las aguas vienen sonando,
por el río, por las huertas,
vienen cantándote, madre,
racimos de buenas nuevas,
historias de cercanías,
retazos de albas leyendas,
para darle al caminante,
las noticias que él espera.

Las aguas vienen sonando,
por el río, por las huertas,
traen rumores de espanto,
chisporroteos, pavesas,
calores de prófugo aire
y humos de recia candela,
buscando al amigo cómplice,
para despertar sospechas.

Las aguas vienen sonando,
por el río, por las huertas,
llevan sones de maldad,
notas de ciega tristeza,
vente corriendo, mujer,
y cierra todas las puertas,
que las aguas vienen turbias
y con ganas de pelea.

Obligada devolución

Nos vemos obligados, J.J.J., a devolverte el "guiño", publicando una de nuestras mejores caricaturas. Sirva de modesto homenaje a un gran "ANDALUCISTA".

Romancero de la Ballena

Recién "desembarcado" de la Ballena se nos ocurre dejaros un poema surgido en su cecanía.

MARINERITO

Cuéntame marinerito
tu retirada del mar.
¿Por qué, como en otros tiempos,
no sales a navegar?
¿Por qué tu vieja barquilla
varada en la orilla está?
Cuéntame marinerito
¿Por qué dejaste la mar?

Las olas te echan de menos,
cantando su soledad,
buscan nuevo compañero
entre su espuma y su sal.
Las algas, tristes suspiran,
se cansan de suspirar,
al no poder enredarse
en tus redes de cristal.
Cuéntame marinerito,
¿Cuándo a la mar volverás?

Dime tú, marinerito
¿Por qué dejaste la mar?
El tiempo te está matando
sentado en el orillar,
mirando tu mar, tu cielo,
blancas gaviotas volar
y soñando día y noche
con volver a navegar
para enterrar viejas redes
en las entrañas del mar.

Dime tú, marinerito,
¿Cuándo a la mar volverás?

Retrato

Primeros pasos.


Acabado.
Lápiz de color sobre papel.
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