Versos del hoy y de siempre

ALGO SOBRE EL AMOR, EL TALENTO Y LA HONRADEZ

El amor, en esto días,

es agua de muchas fuentes,

que hay que catarlas todas,

por ver si son diferentes,

lo malo de la cuestión,

dicen sabios muy prudentes,

que las aguas del amor,

las mansas y las ardientes,

hay que beberlas con calma,

con gallardía y con temple,

para no enguachinarnos

y matar sus alicientes.

El talento, en estos días,

es moneda bien endeble,

es baratija inservible,

despreciada por la gente,

el poder y la riqueza,

son, hoy, mejores presentes,

lo malo de la cuestión,

recuerdan las sabias mentes,

que  el poder y la riqueza,

son carnazas de  vaivenes,

mientras que el grande talento

es don  y gracia perennes.

La honradez es disciplina

de unos pocos de creyentes,

la corrupción  es la tienda

que tiene mejores clientes,

el bien es cosa de pocos,

el mal, es un gran retrete,

en el que todos entramos,

para dejar nuestras pestes,

de banqueros y políticos

son los peos que más huelen.

Bocetos rápidos

 Niños y mayores
Lápìz sobre papel.

Versos íntimos

ALGO SOBRE LA VIDA Y SUS COSAS

La vida es continuo fraude,

desde que el hombre amanece,

desde que el hombre se asoma

a este sonoro pesebre,

desnudo de cuerpo y de alma,

encadenado a lo breve.

El nacimiento es un punto

cogido con alfileres,

es el principio fatídico

de aquel finiquito urgente

que nos lleva en volandas  

a una intolerante  muerte.

El pasado, es bien perdido,

humareda inconsistente,

agua  que hemos de beber,

para afrontar lo siguiente;

el futuro, inalcanzable,

quimera de ilusa fuente;

cómo un átomo perdido,

instantáneo, es el presente;

la niñez corre  deprisa,

la juventud es bien breve

y, antes que nos demos cuenta,

la madurez se presiente,

como un algo pasajero,

que no hay Dios que la sujete

y, pasado un corto rato,

llega el viejo impertinente,

cargado de sabiduría,

preguntándose silente,

como su vida se fue

rauda como los cohetes

de unos fuegos de artificios

que, al volar, nos entretienen.

Versos de hoy

ALGO SOBRE UN DÍA INVENTADO

Qué  duende tienen los hombres,

para inventar lo inventado,

cómo de viejas chisteras

o de baúles de trapos,

sacan conejos y días,

parabienes  y regalos,

para tener bien contento

a los pobres mojigatos

que, puestos a celebrar,

de sus males, olvidados,

celebran, a tocho y mocho,

fastos divinos y humanos,

aunque la bolsa esté seca,

sobren penurias y llantos

y te titulen, por mérito,

necio, mostrenco, insensato,

y ahijado, a tu ignorar,

de un consumismo bien caro.

Hoy, catorce de febrero,

le tocó a un pobre santo,

mártir de la Roma antigua

que murió decapitado

y que ,sin  él proponérselo,

fue elegido, en buena hora,

patrón del enamorado.

Le regalaron un día

y en su nombre, es obligado,

obsequiar a la pareja

con pequeño o gran regalo,

que así lo dictan las leyes

de aprovechados fulanos,

de los grandes almacenes

y de otros muchos menganos.

Hoy me salto a  la torera,

promulgo mi desacato,

necesito más de un día,

necesito todo el año,

para sentirme feliz,

para estar enamorado

y patrón no me hace falta,

ni grandes supermercados,

ni perrito que me ladre,

ni fulanos, ni zutanos,

ni regalitos al aire,

ni inventos de  listos sabios

que a mí, me sobra y me basta,

con vivir enamorado.

                                     14 de febrero de 2013

Monumento a Bécquer (Sevilla)
Plumilla, tinta china sepia sobre papel.

El gran soñador

Quijote
Lápiz de color sobre papel.

Versos de sueños

ALGO SOBRE LOS SUEÑOS

Se me aburrieron los sueños

que nunca fueron soñados,

aquellos que, bien despierto,

viendo mi luna de esparto,

se paseaban  galanes

por mi longevo tejado,

azotea de mis versos,

orillar del desencanto.

Ya se aburrieron los sueños

que nunca fueron soñados.

Y sus argumentos locos,

con estigmas de nonatos,

dibujaron  intenciones,

alientos de vientres bajos,

cuchillos de rotas sombras,

sobre tapices  de asfalto,

alfombras de malas hierbas

de hilados deshilachados .

ya se aburrieron los sueños

que nunca fueron soñados.

Versos íntimos

 A VUELTA CON MIS ÁNGELES

Otro  Ángel se me fue,

me lo llevaron  a traición,

sin miramientos,

sin esperar, ni esperarlo,

sin avisar, sin pensarlo,

en un impío descuido,

en una hora callada,

envuelto en los silencios de la distancia,

Otro Ángel me han robado,

los que inventaron, por inventar,

el juego que llaman vida

y no, muerte.

Otro Ángel que perdí,

y ya me saben a muchos

y a poco, los que me quedan,

y me duelen sus recuerdos,

y su no estar,

y su no hablar, reír y llorar,

y su ya no ser.

Otro Ángel peregrino,

en peregrinaje ciego,

hacia  el ignoto encuentro

con sus Ángeles queridos,

aquellos que, en mi Angélica brevedad,

me habían sido robados,

en otras tristes horas.

                              Febrero de 2013 

El último retrato

Blanca, para ti el cuento del Rano verde que está un poquito más abajo. Léelo despacio que llega desde más allá de las nubes, como regalo de la abuela Flora.













Lápiz de color sobre papel.

Versos para Blanca de su abuela Flora

LA MALDICIÓN DEL VERDE RANO

     A la verita

del viejo banco

de hierro fundido

que hay en mi patio,

me topé ayer,

con un gran rano,

vestido verde,

dedos descalzos,

mirar perdido,

desorientado,

como loco iba,

horripilado.

     Pensé tomarlo,

entre mis manos,

para preguntarle

al bello rano,

sobre las causas

de su quebranto.

     Cuando lo cogí,

siguió croando,

me miró fijo,

como dudando.

     Contar sus penas,

penas de rano,

penitas verdes,

a un ser extraño,

suena imposible,

no hay que pensarlo.

     Las arruguitas

de mis dos manos,

la luz clara de

mis ojos claros,

la tibia voz de

mis secos labios,

han animado,

al pobre rano,

a confesarme

su mal extraño.

     “Hace ya tiempo,

los gusarapos,

pequeñas gotas,

pequeños trazos

de bellas ranas,

de hermosos ranos,

felices todos,

en un gran charco

de agüita clara,

todos jugábamos.

     Un día gris,

feo, nublado,

volando vino

un pajarraco,

pinta de brujo,

pico afilado,

con mala saña,

quiso matarnos,

quiso comernos,

quiso tragarnos,

pero los padres,

ranas y ranos,

no lo dejaron,

nos defendieron

como jabatos.

Y el negro pájaro,

brujo malvado,

se enfadó mucho, 

malhumorado,

gran maldición

lanzó en el charco,

donde jugábamos

los gusarapos:

                              “Llegado el tiempo,

gusarapitos,

de este gran charco,

ninguno de vos

seréis gran rano,

moriréis todos,

envenenados,

cuando la Luna

de azogue y nardo,

desaparezca,

tras negro manto

y no se mire

en vuestro charco”.

     Llegó la noche,

dicen los sabios.

La Luna, Luna,

tiene un gran manto,

se va escondiendo,

muerta de espanto,

maldición trae

en su refajo.

     Llegó la noche,

dicen los sabios,

de pena rana,

de pena y llanto,

la noche oscura

del pajarraco,

y tengo miedo

amigo humano.

     Era yo, entonces,

un gusarapo,

hoy, quiero ser

un grande rano,

y no morir

envenenado,

como nos maldijo

el pajarraco.

     Oí con pena el

lamento rano,

sudaba aromas

de miedo blanco,

de escarcha fría,

de campo santo.

Miré sus ojos,

verdoso claro,

con verdes lágrimas

en verde llanto.

Cogí unas pocas

con gran cuidado y

con un suspiro

grande, sonado,

las lance al aire,

a los espacios.

¡Para ti, Luna,

como regalo,

lúcela ya,

Luna de nardo,

quítate pronto,

el negro manto,

que así lo quiere

el gusarapo,

dueño doloso

del verde llanto,

de esas lagrimitas

que estás mirando,

perlitas verdes

de enamorados!

     La Luna blanca

de azogue y nardo,

sintió penita

del pobre rano,

abrió sus luces,

tiró su manto y,

brilló en la noche,

con blancos rayos,

con luz del alba.

¡Qué gran milagro,

de unas lagrimitas

de un joven rano!

Que ahora corre

a grandes saltos.

     Las maldiciones

del pajarraco,

ya se han perdido

en roto saco,

nadie se acuerda

del negro pájaro,

ni existe miedo

en el gran charco

de agüita clara

que, junto al banco

de hiero fundido,

hay en mi patio.

Retrato

Flori, espero que alivie tu dolor extremo. Os queremos.

Lápiz de color sobre papel.

Soneto

ALLÁ, DONDE VIVEN LOS MIEDOS

     Allá, donde moran los torvos miedos,

mi mente ida, temerosa y aturdida,

buscó puerta de salubre salida

para respirar aires de albos credos.

     Nacidos éstos en la luz herida,

que a los hombres, en sus frágiles dedos,

se les vuelve luciérnaga de enredos,

fosforescencia de tortuosa vida.

      Y los miedos, hijos inexistentes,

criaturas de una grafía inventada,

avasallan con escarnio las mentes.

      Y los miedos, retoños de la nada,

nos titulan de regios penitentes

y soldadesca de la paz ansiada.

Plumillas antiguas

Inventamos la novela picaresca y seguimos manteniendo y engordando a los pícaros de "alta monta". (A cuento con el poema de hoy)

Escenas del Lazarillo de Torme.
Tinta china sepia sobre papel.

Versos del hoy y del siempre

ALGO SOBRE LOS CORRUPTOS

Siempre hubo y por siempre habrá,

corruptos de manos blancas,

de los que visten camisas

de gala y de mangas anchas,

de apariencia santurrona

y de sucias golfas almas.

Siempre hubo y por siempre habrá,

corruptos, en vacas flacas,

cuando se apagan las luces

de la frágil esperanza,

y las huestes de parados,

liban las hieles amargas,

del querer y no poder,

del ser, del paro, carnaza.

Y se la llevan caliente,

manos llenas, a mansalva,

lejos de remordimientos,

limpios de polvos y pajas,

en bolsones de ignominias,

con maneras solapadas,

como merecido premio,

que aquí, nunca pasa nada,

con estos grandes mangantes,

“señores” de la granujada.

Y se la llevan caliente,

y nadie rompe una lanza,

derrochan palabrería

la soldadesca del “whatsApp”,

mientras se pudren los sueños,

la justicia y la esperanza,

y no se encuentra una “perra”

de la huida, “pasta gansa”.

¿Hasta cuando ha de durar,

esta fiera astracanada,

de políticos corruptos

y de otras muchas mafias?

Plumilla antigua

Gente del pueblo.
Tinta china sobre papel.

Versos jocosos para entretener al personal

ALGO SOBRE EL BALOMPIÉ

Le llaman deporte rey,

como lo más de lo más,

como canto de sirena,

como salvador maná,

que, semana tras semanas,

y a diario, falte más,

los reyes de la pelota,

nos reclaman lealtad,

para ser ejemplar hincha,

para ver en digital,

partidos y más partidos,

de odiosa rivalidad,

de una copa muy monárquica,

de una liga “B” “B” “V” “A”,

de una “champion” europea

y… no pares de contar,

que si no querías sopa,

de ella te vas a “jartá”,

una copita de África,

los goles de un tal “Neymar”,

las pamplinas del “Mouriño”

y del grupo catalán

que, con los vientos que corren,

no sé con quién jugará,

cuando los santos barones

del gran culé Artur Mas,

se borren, con regodeo,

de la España celestial.

Le llaman deporte rey,

y la risa a mí me da,

por qué no llamarlo: “caca”,

que, para el caso, es igual.       

Plumilla antigua

Puerta de Sevilla (Carmona)
Tinta china sepia sobre papel.

Versos soñados

      SOÑAR DESPIERTO

     Quebradizos son los sueños

que la noche nos regala,

mas, si despierto soñamos,

son potros de pura raza,

que si los espoleamos,

sin dudar, nos descabalgan,

dejándonos sueños rotos,

esparcidos en migajas.

     La noche inventa sus sueños

de hechuras disparatadas,

el hombre, despierto sueña,

lo que le viene en gana,

retazos de buen futuro,

aromados de esperanzas.

Hay que soñar el futuro

con sueños de buena pasta,

y moldearlo sin miedo

sin ningún dolor de espaldas,

sin buscar en los pajares

agujas abandonadas,

y al final de la aventura,

soñar que la vida es nada,

como los sueños soñados

sobre la vieja almohada.

Plumilla

Maternidad.
Tinta china sepia sobre papel.