Veinte años no es nada... o sí...
Hace 2 meses
jueves, 10 de enero de 2013
Versos para caminantes
¿QUIÉN, LOS CAMINOS,
CAMBIÓ?
Caminé,
cuando fui niño,
por
extensas avenidas,
desgastando
pies y suelas
en
mil idas y venidas.
Los
caminos eran amplios,
pasajes
llenos de vida,
donde
el joven caminante
temperaba
sus heridas.
Los
diseños de las rutas
difusas
e indefinidas,
lo
marcaban los vaivenes
de
la moda establecida.
El
firme de las arterias
era
de piel derretida,
tributo
de los viandantes,
asfaltos
en capas finas.
Hoy, con cansino marchar,
voy
por flacas avenidas,
busco
obstáculos pequeños
para
detener mi huida,
imparable
testamento
de
la gente malherida,
incapaz
de marcha atrás,
cumpliendo
su ley de vida.
Se
va cerrando el camino,
se
van quebrando las vías,
se
angostan las viejas sendas,
las
calles, son de mentira,
y
yo, inseguro viandante,
ya
transito a la deriva,
como
perdido bajel
sobre
las aguas bravías.
¿Quién, los caminos, cambió?
¡Qué
poco al hombre quería!
miércoles, 9 de enero de 2013
Carboncillo
David de Verrocchio.
Carboncillo sobre papel
Versos al tedio
ABURRIMIENTO
Perdí la palabra
en un triste tedio
y, sin la palabra,
murió el pensamiento,
sintiéndome al filo
de un abismo hueco,
vacío de todo,
de nada, cubierto,
de nada absoluta,
loco aburrimiento.
El canto monótono,
airado lamento
de un viejo teléfono,
destrozó el silencio,
despertó palabras,
abrió pensamientos.
Ruidosa llamada,
¿La tomo, la dejo?
Repite su llanto,
el viejo teléfono,
lo escucho, lo miro,
sin querer, me acerco,
sin ver, lo descuelgo,
lo tomo en mi mano,
y guardo silencio,
una voz amiga,
conocido acento,
derrama su voz,
descubre mi aliento,
me nombra, me pide,
así, de momento,
el perdido número
de un amigo nuestro.
Con hacer autómata,
lo busco, lo encuentro,
lo lanzo a los aires,
lento, lo enumero,
escucho mil gracias,
de nada y lo cuelgo,
y sin darme cuenta,
vuelvo con mi tedio,
con la dura nada
de mi oscuro tiempo.
¿Para qué me sirven
estos ciegos versos,
heridos de muerte
y de aburrimiento?
Y sigo en mi nada,
junto a mis lamentos,
y busco palabras,
nuevos pensamientos,
puertas de salidas,
vida y aires frescos,
deshollinadores
del aburrimiento.
Y...
martes, 8 de enero de 2013
Versos del hoy
LA CUESTA DE ENERO
Eres
tú, “Cuesta de Enero”,
la
más empinada cuesta,
costosa
como ninguna,
para
transitar por ella.
Con los fríos tempraneros,
todos
los años te acercas,
esquilmando,
sin pudor,
los
bolsillos, las carteras,
dejándonos
peladitos,
caducos,
sin una “perra”.
Con bromas te recordamos,
así,
calmamos las penas,
eres
droga permitida,
paladín
de la pobreza,
te
gusta regodearte
con
las muchas piruetas
que
los hombres practicamos
sobre
tu inclinada cuesta.
Saltimbanqui somos todos,
hastiados
de tantas fiestas,
derrochones
bien clonados,
amantes
de las tarjetas,
que
sirven para comprar
lo
que se paga con pena,
en
la pendiente de Enero,
famoso
por su gran “Cuesta”.
Tiempo habrá que echarle al tiempo,
imaginación
serena,
para
esta “Cuesta” allanar,
para
alisar sus maneras,
que
al hombre tiene cogido
por
sus blandas entrepiernas,
y
a la mujer, le otorgó,
el
título de “Gran Clienta”,
sobre
todo en las rebajas
de
aquello que nadie quiera.
¡Agrupémonos, pardillos,
alcemos
nuestras banderas,
hagamos
una cruzada
contra
esta funesta “Cuesta”,
que
nos tiene ahogaditos,
más
tieso que una veleta,
más
seco que una mojama,
más
pobres que la pobreza.
lunes, 7 de enero de 2013
Retrato
Lápiz de color sobre papel.
Versos íntimos
QUIERO SER
Quiero ser brisa marina
para
acariciar tu cuerpo
con
la suave levedad
de
los suspiros ya viejo,
que
perdí junto a la mar,
soñando
tus ojos tiernos.
Quiero ser serena mar
para
llenarte de besos,
para
arrullarme en tu piel
del
más bello terciopelo
y
salarte la carita
con
la sal de mis esteros.
Quiero ser humo y cristal
con
brillo de limpio espejo
para
que siempre me mires
cuando
te mires el cuerpo
y,
entre sedas invisibles,
mis
ojos te estarán viendo.
Quiero ser agua de lluvia,
con
gotas de aromas nuevos,
para
lavar tus mejillas,
y
enredarme en tus cabellos
y,
entre nubes y arco iris,
morar
contigo en el cielo.
Quiero ser tu sombra amiga,
sentir
muy cerca tu cuerpo,
y
allá donde vayas tú,
yo,
seguiré tu sendero,
mientras
jueguen por tu talle
las
luces del universo.
domingo, 6 de enero de 2013
Versos íntimos
JUGUETES
En
día tan especial,
con
sutil atrevimiento,
pienso,
rumio, reflexiono,
versifico
lo que pienso,
sobre
el niño que dejé
en
el albor de mi tiempo
y
el hombre que mora en mí,
en
este grato momento.
Juguetes y más juguetes,
moradores
del silencio,
ocultos
en las memorias,
perdidos
en viejos sueños,
con
mohos de grande olvido,
como
piezas de museos,
fuisteis
vivaces criaturas
en
las manos de sus dueños
y,
a la par, indiferencia
en
el galopar del tiempo.
Juguetes de flacas almas
y
de muy vistosos cuerpos,
inventores
de aventuras,
de
fantasías y cuentos,
de
victorias y fracasos,
en
celofanes envueltos.
Hoy que la vida me dice,
que
el vivir es puro sueño,
tarde,
sin pesar, descubro
que
soy la ficha de un juego,
juguete
en manos de otros,
juguete
de nuestro tiempo,
con
instrucciones precisas,
de
caducas piezas hecho,
que
pronto ha de terminar
en
un feo basurero,
recolector
de juguetes
que
llevan sello de viejo.
lunes, 31 de diciembre de 2012
Versos de despedida (Romance breve)
LA NOCHE DE SAN SILVESTRE
Cuando llega San Silvestre,
a
lomos de un cansado año,
el
pueblo encuentra pretextos
para
poder celebrarlo.
La
noche de San Silvestre
es
noche de sobresaltos,
es
noche de despedida,
es
noche de encuentros gratos,
se
vitorea la muerte
y,
la vida, al poco rato.
El
año viejo se inscribe
en
el libro del pasado,
el
año nuevo nos llega
pleno
de dudas y arcanos.
A
San Silvestre, el Mayor,
nada
le parece extraño
y,
con risa socarrona,
se
ríe de los humanos,
que
celebran delirantes
las
pérdidas de sus años.
Campanas
de viejos bronces,
hacen
sonar sus badajos,
doces
campanadas, doce,
anuncian
el nuevo año
y
las muchedumbres gritan,
beben,
cantan alocados
y
liberan los impulsos
durante
un año guardados.
¡Ay San Silvestre querido,
el
último de los santos!
No
te costó darte cuenta
como
somos los humanos,
amantes
de la alegría,
a
veces, malhumorados
y,
casi siempre, patrones
de
niños mal educados.
Perdónanos
San Silvestre
que
esto que viene pasando,
es
costumbre pasajera
que
ocurre una vez al año,
y
como dice el refrán:
“Ni
a un santo le haría daño”.
jueves, 27 de diciembre de 2012
Plumilla
La Adoración de los Reyes (Tímpano de la Puerta de los Palos) Catedral de Sevilla.
Versos de regalos a los hijos de los hombres
REGALO SEGUNDO
Poetas nos da la vida,
hijos
de mil descalabros,
que
a los hijos de los hombres
sus
poemas regalaron,
para
cambiar los colores
de
sus pobres decorados,
donde
el tedio es el señor
que
los tiene domeñado.
REGALO TERCERO
Escritores del ayer,
hijos
del hambre, ignorados,
que
a los hijos de los hombres
su
palabra regalaron,
revolviendo
en las heridas
de
un oscuro y ruin pasado,
donde
todos, menos unos,
eran
míseros vasallos.
jueves, 20 de diciembre de 2012
Versos de regalos a los hijos de los hombres
REGALO PRIMO
Inventores tiene el mundo,
hijos
del anonimato,
que
a los hijos de los hombres
sus
inventos regalaron,
a
cambio de indiferencias,
de
obvios olvidos ingratos
y
de francas apatías,
propias
de los mojigatos.
martes, 18 de diciembre de 2012
Felicitación
Por esta fecha, en años anteriores, habíamos recibido y correspondido a docenas de Postales Navideñas. La crisis aliada a otras causas desconocidas están menguando la buena costumbre de felicitar las fiestas a través de los "NAVIDALES" (Postales Navideñas)
Tinta china sobre papel.
Versos de pena grande
BASTIÁN
Por esos pueblos de Dios,
de
pedregales hambrientos,
cumplió
sus tiranos años,
Bastián,
hijo de estos tiempos.
Un
humano caracol,
hollador
de mil senderos,
la
casa sobre sus hombros
y
su mundo, en un pañuelo.
Anda
despacio, se arrastra,
sus
huellas hieren el suelo,
la
cadencia de sus pasos
son
ritmos de reloj viejo.
Es
escoria mal nacida,
trashumante
caballero,
soldado
de lo imposible,
alma
rota en ajado cuerpo.
Bastián,
marea perdices,
buscando
corto sustento,
unas
migajas de nada,
unas
sombras de pan negro,
y
de postre, unos suspiros
adobados
con mil sueños.
Nadie
más pobre mancilla,
este
rico estercolero,
hecho
de babas hediondas
y
de miserables rezos.
Bastián
resuma grandeza,
bajo
tan podrido techo,
es
como una suave brisa,
entre
huracanados vientos.
Bastián
se bebe las penas
de
este macabro universo,
en
un oxidado grial
con
mohos de aires modernos.
Legiones de albos Bastianes,
al
mundo le están creciendo.
¿Qué
será de nuestro mundo,
cuando
Bastián sea el dueño?
lunes, 17 de diciembre de 2012
Versos íntimos
ALGO
SOBRE LA GRATITUD
Agradecer
es caricia,
es
dádiva, es claror,
es
minucia de santo,
es
proclama de amor,
es
sapiencia, lucidez,
brisa
de jugoso honor,
estigma
de bien nacido,
en
las manos del dador.
Agradecer
es…
domingo, 9 de diciembre de 2012
Nuevo retrato
Sergio, amigo e hijo de dos buenos amigos "balleneros", Ana y Jose.
Lápiz de color sobre papel.
Versos de vientos y despedida
Mis vientos esparcen, hoy,
frescores de despedida,
después de vagar
errantes,
por
senderos de acogidas,
tratando de ser, al
tiempo,
recreación y caricia,
pacífica ventolera,
pasatiempo, verso, rima
luz, deseo,
atrevimiento,
osadía y sana crítica.
Mis vientos, pobres criaturas,
libando sus propias
brisas,
como vinieron se van,
a hurtadilla, de
puntillas,
dejando sobre la piel
de este lar de fantasía,
pisadas de sencillez,
envueltas en poesías,
maneras de bien amar
a las cosas más
queridas,
aquellas que, en la
distancia,
se vuelven, cosas
divinas.
¿Dónde mis vientos irán,
después de esta triste
huida,
dónde podrán encontrar
aromas de bienvenida,
fragancias de voz amada,
esencias de amor y vida?
martes, 4 de diciembre de 2012
Versos de vientos
VIENTO SEXTO
Siempre que los vientos
juegan
a olvidarse del respeto,
se lía la ventolera,
sobran las reglas del
juego,
y al final, de la
partida,
sobre el hollado
terreno,
sólo quedan grises
roñas,
cenizas de pobres
vientos,
quebrantos de malas
horas,
míseros soplos caseros.
No hace falta ser muy ducho,
en este entretenimiento,
para ser viento
engreído,
para ser pedante viento,
basta con saber lanzar,
soplos de claros
desprecios,
coligarse con los fatuos
y olvidar razonamientos,
prestarle alas al
insulto,
y renegar del respeto.
Espero que más de uno,
y yo me incluyo, el
primero,
sepamos ser viento puro,
sepamos ser albo viento
y, en la docta
discrepancia,
no se nos vea el
plumero,
de recalcitrante
homínido,
anclado en añejo tiempo.
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