Versos de otoño

ORILLARES DE OTOÑO

     En orillares de otoño,

juegan verdes y naranjas,

verdes, de hojitas perennes,

naranjas, de hojas doradas,

verdores de viejas lindes,

estirpes de horas soñadas,

en orillares de otoño,

sueñan las brisas tempranas,

frescores de tiempos nuevos,

rocíos de madrugadas,

mientras El Viso sestea,

soñando nuevas mañanas.

     Otoño de mis amores,

estancia de áureos versos,

inspiración del poeta,

que encuentra, en ti, el pretexto,

para cantarle al amor,

para despertar los sueños,

para encender la palabra

e incendiar los sentimientos,

para dejarse atrapar,

en románticos señuelos,

en arrullos aromados

con caricias de otros tiempos,

con nostalgias y añoranzas

de otras voces, de otros vuelos.

     Otoño de mis amores,

inspírame nuevos versos,

para sembrarlos, con mimo,

en el mejor de los huertos,

el de una dama alcoreña,

regalo del mismo cielo.

Retrato

"La Macarena" Sevilla

Lápiz de color sobre papel.

 

Versos a los poetas

ES LA HORA…

     Es la hora del poeta,

guardemos todos, silencio,

es hora de sumergirse

en los mares de los versos,

para hacer de la palabra,

pan, alimento, sustento,

para hacer con la palabra,

malabar, mágico juego,

donde el hombre sea hombre,

y señor del universo.

     Es la hora del poeta,

de despertar a los sueños,

de congregar a las musas,

a los dioses del ingenio,

de descorrer los cerrojos

de los portales del cielo,

para hacer del paraíso,

estancia de un nuevo verbo,

donde el volar sea arte

y el arte, sublime vuelo,

donde se enciendan las luces

de un renacido intelecto.

     Es la hora del poeta,

de la palabra, del verso,

de la canción, de la copla,

de los utópicos sueños.

Dualidad

Dualidad
Óleos sobre lienzo

Versos de la palabra

LA PALABRA

     La palabra pronunciada,

en un instante se pierde

y, en su ignoto caminar,

busca telares celestes,

se oculta tras las estrellas,

para que nadie la encuentre,

sólo el eco recoleto,

jugando, nos la devuelve,

como efímera sonata,

que pronto se desvanece.

     La palabra pronunciada,

siempre vive, nunca muere,

transeúnte sempiterna

por los espacios celestes,

experta en vagabundeo,

nada pena, nada teme,

se desliza, se desplaza,

como la cosa más leve,

como aquel ligero sueño

que, al punto de nacer, muere.

     La palabra pronunciada,

prorrumpe y desaparece,

es la voz del pensamiento,

nota, sinfonía breve,

capaz de cambiar el mundo,

de apresarlo entre sus redes,

de vivir en los silencios,

de dormirse en los laureles,

ser todo y nada, a la vez,

razón de vida y de muerte.

Dibujo juvenil

Tinta china y témpera sobre papel.

Versos de otoño

VERSOS DE OTOÑO

Miles de otoños murieron

como motas de desecho,

hoy padecen simple nada,

sobras de opacos silencios,

allá, donde el tedio mora,

donde residen los tiempos.

Miles de otoños esperan

las venias para ser tiempo,

para asomarse a la vida,

para inspirar nuevos versos,

para ser ansiada musa

de los juglares del verbo,

esos que, con sus palabras,

despiertan los sentimientos

de la mente adormilada,

de la tierra y de los pueblos.

Hoy, como otras muchas veces,

vuelve el otoño a su juego,

demandándome un poema,

para soñar en sus sueños,

para recitar bajito

a la sombra de su tiempo.

Hoy, mi otoño, te regala,

estos, primerizos versos,

natos, junto a tu nacer,

para que duermas contento.

 

Gratitud

A Silvia.

Madre de un futuro y ya querido nieto.

¡Gracias!

Lápiz de color sobre papel.

Versos de otoño

 A LO MEJOR

A lo mejor, sin saberlo,

alguien encuentra estos versos

y, por la curiosidad,

le da, a éste, por leerlos.

Y a lo mejor, sin saberlo,

piensa en su anónimo dueño,

aquel que, al naciente otoño,

prólogo de frío invierno,

le compuso este poema,

de existir, bastante incierto.

Y a lo mejor, sin saberlo,

piensa en él, en otro tiempo,

y, sin saber, lo recuerda,

propiciando un nuevo encuentro,

para darle vida nueva,

entre tanto verso muerto.

Y a lo mejor, sin saberlo,

el otoño de estos predios,

deja caer miles hojas,

caducidades de estrenos,

para recordar al alguien,

que leyó estos pobres versos.

Plumillas

 Detalles de figuras de una de las puertas de la Catedral de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.

Versos lúdicos

PALABRAS

MAR, diminuta palabra,

monosílabo pequeño.

Mensaje de inmensidad,

encierras en tus adentros,

eres planicie salina,

la gran musa de mis versos.

Si jugando, te regalo,

la “A” del viejo alfabeto

y la pones tú, delante,

de tu salífero cuerpo,

mutarás significado,

convirtiéndote en gran verbo,

AMAR, de amores sagrados,

AMAR, de amores al viento.

Y si, por entretenerme,

continúo con el juego,

de regalarte más letras,

y tú, convertirte en verbo,

ahí tienes una “RE”,

para “REMAR” en mis sueños,

y una raquítica “RI”,

para “RIMAR” en mis versos.

 

 

Andalucía 2

Témpera sobre cartulina negra.

Versos para meditar

PEREGRINAJES CIERTOS

     La vida, en su caminar,

inventa  caminos ciegos,

donde las metas no existen,

donde se quiebran los sueños,

allá, donde el caminante,

es soplo, ligero viento,

desheredado espejismo,

peregrino del silencio.

     La muerte, en su desvivir,

ingenia ocultos misterios,

donde la razón fracasa,

donde se crecen los miedos,

allá, donde el pobre humano,

es residuo ceniciento,

entelequia desusada,

luz en difuso recuerdo.

Andalucía

Témpera sobre cartulina negra

Versos en batiburrillo

TODO Y NADA, NADA Y TODO

     Nada es nada, en estos días,

todo es nada, en el lamento,

nada es todo, para el loco,

todo es todo, para el cuerdo,

mas, cuando llegan las cuitas,

se pliegan los pensamiento,

se escarchan las valentías,

no sirve el razonamiento,

zozobran las esperanzas,

se mutan los sentimientos,

y todo es un gran tiovivo,

que gira en contra del viento,

quebrando razón y juicio,

despertando fieros miedos.

Mascota escolar

"Pato"

Lápiz de color y punta fina sobre papel

Versos encadenados

¡POBRES VERSOS!

     El paro no quiere versos,

el verso perdió sentido,

el sentido tiene hambre,

el hambre mira su ombligo,

el ombligo aroma tufo,

el tufo del despedido,

el despedido está en paro,

el paro no quiere versos,

el verso está malherido.

Bocetos para óleos

Bocetos antiguos a bolígrafo sobre papel para unos óleos.

Versos íntimos

EN MI SOLEDAD

     En mi soledad yo canto,

cantos para oídos sordos,

en mi soledad yo grito,

gritos de silencios torvos,

en mi soledad yo siembro,

siembras de hierbajos toscos

y en mi soledad yo muero,

muerte de cristales rotos,

de imposible compostura.

¡Maldito sea mi horóscopo!

Carboncillo antiguo

Trabajo de la escuela de Bellas Artes de Sevilla.

Carboncillo sobre papel.

 

Versos de la palabra cansada

PALABRAS

     Las palabras se resisten

a ser simples mensajeros,

a anunciar datos fatídicos,

a proclamar malos vientos,

a reseñar desventuras,

a describir los tormentos,

que la inmarcesible crisis,

esparce sobre los pueblos,

rociando de insalubre lodo,

mente, razón, sentimientos.

     Las palabras ya están hartas,

de tan fiero desencuentro,

de tanta palabrería,

de pueriles parlamentos,

quiere sentarse a la mesa,

a gozar de un nuevo verbo

y beber de un solo trago,
vinos de otros buenos tiempos,

la esencia de sabor grato,

de un cálido renacimiento.

     Las palabras, bien nacidas,

sueñan nuevos derroteros,

itinerarios de dichas

y venturosos senderos,

para declamar, gozosas,

nuevas horas, nuevos versos,

clamores de ideas lúcidas,

tantanes de aires frescos,

regeneradores pródigos

del longevo pensamiento.

Rescate

Apocalipsis.

Lápiz sobre papel.

Versos de versos

JAURÍAS DE VERSOS

     En las praderas del alma,

unas jaurías de versos,

proclamas de tiempo perdido,

se resisten al silencio,

buscan, en su desvarío,

atajos, nuevos senderos,

clamores   de redención,

ser apasionado verbo,

para romper conformismos,

para acallar los lamentos,

para demoler los muros

que levanta el craso miedo.

    En las praderas del alma,

los versos buscan pretextos,

ácidos subterfugios,

para ser luz y destello,

para devolver al hombre,

la esencia de un ente nuevo,

capaz de darle a la vida,

sentido,  razón, respeto,

y ahuyentar, en su vivir,

mil caducos argumentos.

     En las praderas del alma,

los versos esperan prestos,

que los poetas del mundo

den la voz de: ¡Es el momento!  

Plumilla apreciada

Capilla de los Reyes.

El Alcázar. Sevilla

Tinta china sepia sobre papel.

Versos inquisidores

¿CÓMO…?

     ¿Cómo se borran las huellas

que dejan los miserables?

¿Cómo curar las heridas

que producen los cobardes?

¿Cómo lavar la deshonra,

de la lengua abominable?

¿Cómo romper ataduras,

cómo arreglar tanto bache,

cómo sentir en el alma,

que la vida es agradable,

que los caminos se hicieron,

con lágrimas, sudor, sangre,

para asemejar los tránsitos

a todos los caminantes?

¿Cómo limpiar las conciencias,

criadas en los lodazales?

 

Cumpleaños muy especial

La abuela ADELA.
Tuve el honor de ser invitado al 103 cumpleaños de nuestra querida ADELA y espero seguir siendo invitado en años próximos.
Lápiz de color sobre papel.
¡FELICIDADES Y QUE CUMPLAS MUCHOS MÁS!

Romance breve

CASIMIRO MÁRQUEZ

      Aquel hombrecillo enjuto,

vieja rama de árbol seco,

tez de aceituna morena,

mirada de búho experto,

era Casimiro Márquez,

desperdiciado talento,

príncipe de los fracasos,

quebrado de alma y de cuerpo,

asiduo visitador

de los pinichis selectos,

donde, por una peseta,

la “rubia” de pasados tiempos,

le daban vaso de tinto

y unos altramuces frescos,

tinto de huérfana cepa,

chochitos de pobre pueblo.

     Era Casimiro Márquez

sobrio en gastar su tiempo,

las prisas eran castigo,

de los hombres poco cuerdos,

todo lo hacía despacio,

era amigo del silencio,

le gustaban los susurros

y los silbos de los vientos,

no malgastaba palabras,

no prodigaba sus gestos,

era parco en su decir,

enemigo de aspavientos,

gran señor de la miseria,

mimo de negruzco espejo,

era solera marchita,

era, de bronce, boceto,

abrigo descolorido,

gorra de sufrido fieltro,

pañuelo de rancio luto,

calzado de eterno cuero,

pantalones de mil vueltas,

catálogo de remiendos,

y, entre la piel y el abrigo,

todo, misterio y secreto.

 

     Descrito está el personaje,

busco vate sabio y bueno,

que lo leve a los altares,

a la puerta de los cielos

y nos cuente las andanzas,

de este “quejío” sureño,

el tal Casimiro Márquez,

luz y sombra de estos versos.