Veinte años no es nada... o sí...
Hace 2 meses
miércoles, 25 de abril de 2012
Versos del hombre
CUERDO
Y LOCO
El
hombre incrustado vive
en
burdas grietas profundas
de
locuras inventadas
en
horas inoportunas.
¿Quién
en este insano mundo
se
libra de la locura?
El
hombre guardando vive
en
rendijas y ranuras
gotas
de cuerdas maneras
y
normas de composturas.
¿Qué
sensato ser humano
reniega
de la cordura?
La
locura sueña trono
de
falaces desventuras,
de
absurdos, de disparates
y
de necedad profunda.
La
cordura sienta plaza
de
albas serenas venturas,
de
bien hacer, de bondades
y
de verdades rotundas.
Los
locos juegan a cuerdos,
los
cuerdos hacen locuras.
Y
entre la tierra y los cielos,
donde
bueno y malo abundan,
los
cuerdos juegan a locos,
los
locos buscan corduras.
Los
beodos y los locos,
hechos
de frágiles brumas,
derrochan
sabias verdades
a
socaire de las burlas.
Mientras
sabios y letrados,
mimados
por regias plumas,
esconden
sucias verdades
por
temor a la cordura.
Cuerdos
y locos conviven,
locos
y cuerdos rebuznan.
Corduras
y disparates
duermen
en la misma cuna,
se
cubren con blancas sábanas
y
edredones de negruras.
Hermanados
en la vida,
hermanados
en la tumba,
todos
los que aquí moramos
gozamos
con la cordura
y,
sin poderlo evitar,
padecemos
de locura.
Y
quienes así no entiendan
afirmación
tan segura,
que
padezcan, al pagar,
locas
y cuerdas facturas.
martes, 24 de abril de 2012
TELA, BARRO, CRISTAL Y PAN
Temple sobre papel (Trabajo de procedimiento de la Escuela de Bellas Artes "Santa Isabel de Hungría" de Sevilla. Ya hace algunos lustros)
LAS ESTACIONES DEL HOMBRE (Continuación)
EPÍLOGO
Culminada la tarea,
en retahíla de versos,
definitoria de vida,
descubrí en mis adentros:
mil cicatrices y heridas,
de albos felices momentos,
ilusiones compartidas
en millonarios encuentros
las terribles soledades
y los muchos desencuentros,
las alegres compañías,
los estertores del miedo,
las honrosas valentías.
Y entre tanto devaneo,
de cien idas y venidas,
un sagrado pensamiento
grabose con firme tinta
en mi corazón ya viejo,
con sangre y fina ceniza,
con sinsabores y enredos,
con ganadas alegrías
repartidas en el tiempo:
“Que en la vida no hay misterios,
ni buenos, ni malos vientos,
ni sombras desconocidas,
ni sombras de sentimientos,
sólo hay luces enredadas
en la vida, que es un sueño,
en primaveras, veranos,
en otoños y en inviernos".
lunes, 23 de abril de 2012
LAS ESTACIONES DEL HOMBRE (Continuación)
EL
INVIERNO DEL HOMBRE
Invierno
de cercanías,
de
los últimos paseos,
de
despedidas silentes,
de
temidos desencuentros,
de
un ineludible viaje
hacia
paradero incierto,
con
billete sin retorno
a
lomos del frío invierno.
Con
triste aroma de muerte
que
rasga los pensamientos,
doblan
campanas de bronce,
sudarios
de parcos tiempos.
Jinetes
luengos de ayeres,
entonan
póstumos versos,
distraídos
celebrantes
de
las honras del invierno.
Caducos escaparates
de
votos y juramentos,
ornados
con los retazos
de
una vida con mil sueños.
Estampas
difuminadas
con
pátina de ocre alvero,
impresas
al caminar
por
las sendas del invierno.
Cuchillos
de piel en plata
cortan
hilos de frío hielo,
cordones
umbilicales
de
cuerpos vivos y muertos,
desgajando
con suspiros,
racimos
de tiempos viejos,
imposibles
de esconder
en
las arcas del invierno.
Cuerpos
añosos y ajados
roturan
viejos senderos,
dibujan
últimas huellas
de
póstumos escarceos,
dejando
sin completar
páginas
de bellos sueños,
robados
sin compasión
por
los hados del invierno.
sábado, 21 de abril de 2012
LAS ESTACIONES DEL HOMBRE (Continuación)
EL OTOÑO DEL HOMBRE
En el reloj del destino,
maestro de tiempos parcos,
mil arácnido efímeros,
con atractivos hilados,
tejen en nuestras mentes
telas de seda y esparto,
urdidas en recias ruecas
en las sendas del pasado.
Las blancas canas del alma,
sumario y aval de los años,
esconden las añoranzas
de mil instantes sagrados,
de mil imposibles olvidos,
en blanco y negro, grabados,
aturdidos responsables
de los aires del pasado.
Las roñas y las cicatrices,
rescoldos en todo humano,
infectan almas y cuerpos
de virus acomodados,
que espantan las ilusiones
en corazones dañados,
que roen las esperanzas
de otros tiempos del pasado.
Los mil felices recuerdos,
vividos y no olvidados,
rivalizan fraticidas
con pensamientos hermanos,
que pugnan con saña ser
del olvido rescatados.
Evocadores sublimes
de un rico y fértil pasado.
Cerca del finito invierno,
con nostalgias arropado,
el otoño de los hombres
ya jugó sus viejos dados,
cumplió con su fiel destino,
perdió su tiempo dorado,
ahogando sus caudales
en las aguas del pasado.
(Continuará)
En el reloj del destino,
maestro de tiempos parcos,
mil arácnido efímeros,
con atractivos hilados,
tejen en nuestras mentes
telas de seda y esparto,
urdidas en recias ruecas
en las sendas del pasado.
Las blancas canas del alma,
sumario y aval de los años,
esconden las añoranzas
de mil instantes sagrados,
de mil imposibles olvidos,
en blanco y negro, grabados,
aturdidos responsables
de los aires del pasado.
Las roñas y las cicatrices,
rescoldos en todo humano,
infectan almas y cuerpos
de virus acomodados,
que espantan las ilusiones
en corazones dañados,
que roen las esperanzas
de otros tiempos del pasado.
Los mil felices recuerdos,
vividos y no olvidados,
rivalizan fraticidas
con pensamientos hermanos,
que pugnan con saña ser
del olvido rescatados.
Evocadores sublimes
de un rico y fértil pasado.
Cerca del finito invierno,
con nostalgias arropado,
el otoño de los hombres
ya jugó sus viejos dados,
cumplió con su fiel destino,
perdió su tiempo dorado,
ahogando sus caudales
en las aguas del pasado.
(Continuará)
miércoles, 18 de abril de 2012
LAS ESTACIONES DEL HOMBRE (Continuación)
EL VERANO DEL HOMBRE
Verano de verbo joven,
de descarada belleza,
de constantes rebeldías,
de fantásticas promesas.
Recogido en bellas páginas
de un libro de breves cuentas,
escrito con torpes prisas
de una juventud incierta.
Verano, tiempo preñado
de mil sueños de grandeza,
de primeros amoríos,
de sensaciones eternas.
Grabados en ricos árboles,
enraizados con nobleza,
enramados, sin quererlo,
de innecesarias flaquezas.
Verano, sarna con gusto,
de imposibles odiseas,
de quehaceres absurdos,
de incomprendidas rarezas.
reunidos en tibios álbumes
de divertidas escenas,
enjauladas en el orden
de las torpezas ajenas.
Verano de bellos cantos,
de inevitables endechas,
de las amplias avenidas,
de las afiladas sendas.
Abonados a los riesgos,
a favor de recias piernas,
corredoras incansables
en pos de reñidas metas.
Veranos de cuerpos nuevos,
émulos de historias viejas,
de corazones perdidos,
buscando su buena estrella,
que guíe pasos y sueños
por difíciles veredas,
anegadas de injusticias
y de conciencias estrechas.
(Continuará)
Verano de verbo joven,
de descarada belleza,
de constantes rebeldías,
de fantásticas promesas.
Recogido en bellas páginas
de un libro de breves cuentas,
escrito con torpes prisas
de una juventud incierta.
Verano, tiempo preñado
de mil sueños de grandeza,
de primeros amoríos,
de sensaciones eternas.
Grabados en ricos árboles,
enraizados con nobleza,
enramados, sin quererlo,
de innecesarias flaquezas.
Verano, sarna con gusto,
de imposibles odiseas,
de quehaceres absurdos,
de incomprendidas rarezas.
reunidos en tibios álbumes
de divertidas escenas,
enjauladas en el orden
de las torpezas ajenas.
Verano de bellos cantos,
de inevitables endechas,
de las amplias avenidas,
de las afiladas sendas.
Abonados a los riesgos,
a favor de recias piernas,
corredoras incansables
en pos de reñidas metas.
Veranos de cuerpos nuevos,
émulos de historias viejas,
de corazones perdidos,
buscando su buena estrella,
que guíe pasos y sueños
por difíciles veredas,
anegadas de injusticias
y de conciencias estrechas.
(Continuará)
martes, 17 de abril de 2012
jueves, 12 de abril de 2012
Versos del hombre
LAS ESTACIONES DEL HOMBRE
PRÓLOGO
El engreído humano,
dueño y señor de migajas,
cruza las cuatro estaciones
de su vida regalada
sin apenas darse cuenta
de su brevedad flaca,
de sus muchas maravillas
y de sus benditas tramas.
Con frágil y sutil pluma,
montado en otoñal barca,
prendí la vida en mi mente,
jugué con calma a pintarla,
con versos de incertidumbres,
natos en tibia mañana,
azucarados con miel
y cálidas añoranzas.
Como hombre de libre juicio,
curtido en luengas batallas,
tomé a las cuatro estaciones
como paralelas damas,
archivos separadores,
de la vida en cuatro etapas,
compendio, canto y resumen
de toda vida creada.
La primavera es nacer
entre dolor y esperanza,
el verano, juventud,
que en un suspiro se pasa,
el otoño, madurez,
jugador de últimas cartas
y el invierno es el ocaso
de todo, y vuelta a la nada.
(continuará)
PRÓLOGO
El engreído humano,
dueño y señor de migajas,
cruza las cuatro estaciones
de su vida regalada
sin apenas darse cuenta
de su brevedad flaca,
de sus muchas maravillas
y de sus benditas tramas.
Con frágil y sutil pluma,
montado en otoñal barca,
prendí la vida en mi mente,
jugué con calma a pintarla,
con versos de incertidumbres,
natos en tibia mañana,
azucarados con miel
y cálidas añoranzas.
Como hombre de libre juicio,
curtido en luengas batallas,
tomé a las cuatro estaciones
como paralelas damas,
archivos separadores,
de la vida en cuatro etapas,
compendio, canto y resumen
de toda vida creada.
La primavera es nacer
entre dolor y esperanza,
el verano, juventud,
que en un suspiro se pasa,
el otoño, madurez,
jugador de últimas cartas
y el invierno es el ocaso
de todo, y vuelta a la nada.
(continuará)
miércoles, 11 de abril de 2012
Versos quejosos
S.O.S.
Las palabras duermen sordas
en tálamos del olvido
cuando los dejados hombres
multiplican sus descuidos
en el coloquial hablar
y al componer un escrito.
Las complacientes palabras,
hijas de humanos caprichos,
padecen mutilaciones,
desgarros y mil castigos,
voceados con descaro
y con claro desatino
por unas legiones de hombres,
ignorantes y cretinos,
primates depredadores
de vocablos bien nacidos,
quemados en nuevas piras
de modas, de sin sentidos,
de mal gusto, de torpezas
y de locos “esnobismos”.
La nueva comunicación
merodea en nuevos limbos
de una crecida Babel
sumida en caduco dicho:
“Todo vale en el hablar
y en el escribir, lo mismo”,
aunque nos cueste entender
lo que nos diga el vecino.
La generación del móvil,
hijastra del consumismo,
maneja rico lenguaje
con usura y nuevos giros,
con desmadrada pobreza
y con chapucero estilo,
rompiendo vetusta norma
enraizada en viejos siglos.
Locutores y famosos
de una tele de bolsillo,
periodistas infiltrados
en un flaco periodismo,
maestros y educadores
en su quehacer, perdidos,
abuelos, padres y proles,
familias y colectivos,
todos padecen amnesia,
todos pecan de lo mismo,
todos parlan como quieren
en aras de su albedrío,
haciendo un flaco favor
al decir de los homínidos.
Y así, se nos va el lenguaje,
en este mundo de grillos;
se nos muere por la boca
como pobre pececillo,
pescado en las turbias redes
de un humano desatino,
y se nos quiebra en las manos
como frágil cristalillo
cuando vagamos ausentes
por las sendas de lo escrito.
Las palabras duermen sordas
en tálamos del olvido
cuando los dejados hombres
multiplican sus descuidos
en el coloquial hablar
y al componer un escrito.
Las complacientes palabras,
hijas de humanos caprichos,
padecen mutilaciones,
desgarros y mil castigos,
voceados con descaro
y con claro desatino
por unas legiones de hombres,
ignorantes y cretinos,
primates depredadores
de vocablos bien nacidos,
quemados en nuevas piras
de modas, de sin sentidos,
de mal gusto, de torpezas
y de locos “esnobismos”.
La nueva comunicación
merodea en nuevos limbos
de una crecida Babel
sumida en caduco dicho:
“Todo vale en el hablar
y en el escribir, lo mismo”,
aunque nos cueste entender
lo que nos diga el vecino.
La generación del móvil,
hijastra del consumismo,
maneja rico lenguaje
con usura y nuevos giros,
con desmadrada pobreza
y con chapucero estilo,
rompiendo vetusta norma
enraizada en viejos siglos.
Locutores y famosos
de una tele de bolsillo,
periodistas infiltrados
en un flaco periodismo,
maestros y educadores
en su quehacer, perdidos,
abuelos, padres y proles,
familias y colectivos,
todos padecen amnesia,
todos pecan de lo mismo,
todos parlan como quieren
en aras de su albedrío,
haciendo un flaco favor
al decir de los homínidos.
Y así, se nos va el lenguaje,
en este mundo de grillos;
se nos muere por la boca
como pobre pececillo,
pescado en las turbias redes
de un humano desatino,
y se nos quiebra en las manos
como frágil cristalillo
cuando vagamos ausentes
por las sendas de lo escrito.
lunes, 9 de abril de 2012
Plumillas de Melilla
Adornos Arquitectura Modernista.
Tinta china sepia sobre papel.
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Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de dudas
SEMANA SANTA DEL HOY
¡Semana Santa! Jesús,
dime, si al cerrar sus puertas,
encuentras explicación
a las tamañas afrentas
que hubiste de padecer,
para sembrar en la Tierra
las semillas de tu amor
y aires de tu paz eterna.
Dime Tú, ¿Cuántas Semanas,
de cruz y muerte sangrienta,
habremos de soportar,
en purgar culpas y penas,
por olvidar tu verdad
y hollar infernales sendas?
Agnósticos o creyentes
explicadme sin reservas,
¿Por qué los hombres del hoy,
han dado rango de fiesta,
al dolor de tantas Vírgenes,
a sus quebrantos y penas,
a la pasión de Jesús
y a su expiración sangrienta?
¿Por qué los hombres del hoy,
idearon primavera
de Vírgenes dolorosas
hundidas en la tristeza,
y de Cristos condenados
a las más grandes afrentas,
hasta beberse la muerte
más espantosa y horrenda?
No acabo de comprender,
Semana Santa, tu fiesta,
tus formas de celebrar
la mayor de las tragedias.
Mi cansado corazón,
mi razón tullida, ciega,
ante tus contradicciones,
se confunden, se sublevan,
atado a los sentimientos
que transitan por mis venas.
Los denarios, el boato,
la ostentación, las riquezas,
la burda mercadería
del souvenir y la cera,
las papeletas de sitio,
las rivalidades ciegas
y un listado bien granado
de anquilosadas maneras,
me espantan y me deprimen,
de su caminar, me alejan.
La fe, los llantos sinceros,
los silencios, las promesas,
las imágenes, los pasos,
los aromas, la belleza
la veraz y honda plegaria,
las lágrimas, amor y cera,
me aturden, me sobrecogen,
en mí, desazón, despiertan,
regalándome mil dudas,
que devoran mi conciencia.
No sé camino a tomar,
en sordo y claro dilema,
el del rotundo rechazo,
el de la pronta querencia,
el que me aparta del mundo,
el que en su sombra, me enreda,
el que empobrece mi fe,
el que vive de creencias,
el que evapora la muerte,
el que la muerte celebra.
Dime tú, Semana Santa,
cual es tu suprema senda.
¡Semana Santa! Jesús,
dime, si al cerrar sus puertas,
encuentras explicación
a las tamañas afrentas
que hubiste de padecer,
para sembrar en la Tierra
las semillas de tu amor
y aires de tu paz eterna.
Dime Tú, ¿Cuántas Semanas,
de cruz y muerte sangrienta,
habremos de soportar,
en purgar culpas y penas,
por olvidar tu verdad
y hollar infernales sendas?
Agnósticos o creyentes
explicadme sin reservas,
¿Por qué los hombres del hoy,
han dado rango de fiesta,
al dolor de tantas Vírgenes,
a sus quebrantos y penas,
a la pasión de Jesús
y a su expiración sangrienta?
¿Por qué los hombres del hoy,
idearon primavera
de Vírgenes dolorosas
hundidas en la tristeza,
y de Cristos condenados
a las más grandes afrentas,
hasta beberse la muerte
más espantosa y horrenda?
No acabo de comprender,
Semana Santa, tu fiesta,
tus formas de celebrar
la mayor de las tragedias.
Mi cansado corazón,
mi razón tullida, ciega,
ante tus contradicciones,
se confunden, se sublevan,
atado a los sentimientos
que transitan por mis venas.
Los denarios, el boato,
la ostentación, las riquezas,
la burda mercadería
del souvenir y la cera,
las papeletas de sitio,
las rivalidades ciegas
y un listado bien granado
de anquilosadas maneras,
me espantan y me deprimen,
de su caminar, me alejan.
La fe, los llantos sinceros,
los silencios, las promesas,
las imágenes, los pasos,
los aromas, la belleza
la veraz y honda plegaria,
las lágrimas, amor y cera,
me aturden, me sobrecogen,
en mí, desazón, despiertan,
regalándome mil dudas,
que devoran mi conciencia.
No sé camino a tomar,
en sordo y claro dilema,
el del rotundo rechazo,
el de la pronta querencia,
el que me aparta del mundo,
el que en su sombra, me enreda,
el que empobrece mi fe,
el que vive de creencias,
el que evapora la muerte,
el que la muerte celebra.
Dime tú, Semana Santa,
cual es tu suprema senda.
domingo, 8 de abril de 2012
Versos de gloria y despedida
AL DOMINGO DE GLORIA
Resucitar es nacer
de la muerte, del olvido.
De las sombras de la muerte
resucitó Jesucristo,
después de horrenda pasión,
en un glorioso Domingo
y, al tiempo, se liberó
de las redes del olvido,
recreando, con amor,
Semana Santa de libro.
Aquel Domingo de Gloria,
en los ayeres, perdido,
vistió colores celestes
de los cielos redivivos,
desechando la negrura
de la muerte, del olvido.
Este Domingo de Gloria,
en mis versos revivido,
viste arco iris delirado
en mi corazón contrito,
para aliviar la ceguera
de este pobre arrepentido.
Día de Resurrección,
gloria, Domingo escogido,
pleitesía y reverencia
te regalaron los Siglos.
Hoy, silentes, esperamos
tu llegada, fiel amigo,
para tañer las campanas,
para apagar viejos cirios,
para gritarle a las horas,
que has resucitado, Cristo.
Resucitar es nacer
de la muerte, del olvido.
De las sombras de la muerte
resucitó Jesucristo,
después de horrenda pasión,
en un glorioso Domingo
y, al tiempo, se liberó
de las redes del olvido,
recreando, con amor,
Semana Santa de libro.
Aquel Domingo de Gloria,
en los ayeres, perdido,
vistió colores celestes
de los cielos redivivos,
desechando la negrura
de la muerte, del olvido.
Este Domingo de Gloria,
en mis versos revivido,
viste arco iris delirado
en mi corazón contrito,
para aliviar la ceguera
de este pobre arrepentido.
Día de Resurrección,
gloria, Domingo escogido,
pleitesía y reverencia
te regalaron los Siglos.
Hoy, silentes, esperamos
tu llegada, fiel amigo,
para tañer las campanas,
para apagar viejos cirios,
para gritarle a las horas,
que has resucitado, Cristo.
miércoles, 4 de abril de 2012
Con permiso del más grande
Las Meninas. Velázquez, María Agustina Sarmiento, Infanta Margarita, Isabel de Velasco, Moisés, Maribárbola y Nicolás Pertusato.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de hoy
EL HUERTO DE LOS OLIVOS
Los olivos milenarios
del Monte de los olivos,
en Miércoles de Pasión,
fueron silentes testigos
de la más grande traición,
en los Siglos de los Siglos.
Los olivos de aquel Huerto,
de alma y cuerpo doloridos,
por impotencia y dolor,
sus troncos han retorcido,
sus olivas negrearon,
negror de luto y castigo,
y sus raíces soñaron,
tierra de mejor mantillo.
Por unos pocos denarios,
dinero de cruel destino,
un hombre vendió al Hombre,
al Hermano, al buen Amigo,
historia que se repite,
en el ahora, a continuo,
con los denarios modernos
y personajes distintos.
Un olivo de aquel Monte
fue, entre todos, escogido,
para soportar la muerte,
exiguo, escaso castigo,
del que aleve traicionó,
fiero y loco desatino,
al mejor de los mortales,
Hombre y Cordero Divino.
Una turba desabrida,
hija de enconos altivos,
muy vociferante y armada,
ha prisionero, cautivo,
como peligroso truhán,
como brutal asesino,
a Jesús de Nazaret,
el mejor de los nacidos.
Por ello, silente llora,
el Huerto de los olivos.
Los olivos milenarios
del Monte de los olivos,
en Miércoles de pasión,
guardan dolores y gritos,
se retuercen de dolor,
viendo al buen Jesús prendido,
y no poder hacer nada,
por cambiar su cruel destino.
Los olivos milenarios
del Monte de los olivos,
en Miércoles de Pasión,
fueron silentes testigos
de la más grande traición,
en los Siglos de los Siglos.
Los olivos de aquel Huerto,
de alma y cuerpo doloridos,
por impotencia y dolor,
sus troncos han retorcido,
sus olivas negrearon,
negror de luto y castigo,
y sus raíces soñaron,
tierra de mejor mantillo.
Por unos pocos denarios,
dinero de cruel destino,
un hombre vendió al Hombre,
al Hermano, al buen Amigo,
historia que se repite,
en el ahora, a continuo,
con los denarios modernos
y personajes distintos.
Un olivo de aquel Monte
fue, entre todos, escogido,
para soportar la muerte,
exiguo, escaso castigo,
del que aleve traicionó,
fiero y loco desatino,
al mejor de los mortales,
Hombre y Cordero Divino.
Una turba desabrida,
hija de enconos altivos,
muy vociferante y armada,
ha prisionero, cautivo,
como peligroso truhán,
como brutal asesino,
a Jesús de Nazaret,
el mejor de los nacidos.
Por ello, silente llora,
el Huerto de los olivos.
Los olivos milenarios
del Monte de los olivos,
en Miércoles de pasión,
guardan dolores y gritos,
se retuercen de dolor,
viendo al buen Jesús prendido,
y no poder hacer nada,
por cambiar su cruel destino.
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