Versos esperanzados

¡BENDITO SEAS, MAÑANA!

¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, cargado vienes
de luengas horas, de vida,
de favores y de bienes,
de caminos nunca hollados,
de tareas, de quehaceres,
de dudas y de misterios,
de cositas que entretienen,
de alguna que otra caricia,
que tanto agrada a la gente.
¡Bendito seas, mañana,
bendito seas por siempre!

¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, has venido,
cargado de buena sombra,
repleto de bellos trinos,
presto para regalarme
lectura de hermosos libros,
cantares, música viva,
locuras y desatinos,
retazos de felices horas,
visita de algún amigo.
¡Bendito seas, mañana,
por siempre, seas bendito!

¡Bendito seas, mañana!
si, como hoy, tú vinieras,
con calzados de alegría,
vestido de buena nueva,
con un poquito de guasa,
jarabe de quitapenas,
con unos rayos de sol
y una luna marinera,
que alegren mis viejos ojos,
y mis horas, en la tierra.
¡Bendito seas, mañana,
bendito, por siempre, seas!

Temple

"Cristal y telas" (Trabajo de la Escuela Superior de Bellas Artes. Sevilla)
Temple sobre papel.
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Versos de la Ballena

RECORDANDO AYERES

Ayer, en tu orilla, inmóvil,
estatua de sal marina,
congelé vivo presente
para robarle a la vida
viejos ayeres de infancia
perdidos en las esquinas
de una marchita memoria,
cansada, confusa, herida.
Entorné cargados ojos,
deterioradas cortinas,
bajé mis plúmbeos párpados,
ajeno a cualquiera prisa,
y miré interioridades
a través de las rendijas
que, en los muros del pasado,
abrieron vividos días,
antes de abrir portalones
de una memoria marchita.
Sentí salinos aromas,
imagen descolorida,
arenales de otras playas,
arenales de otra orilla,
hijos de la misma mar,
madre de oleaje y brisa.
Añoranzas y regustos,
cual soterradas caricias,
hermanados y silentes,
rompieron cronología,
secos de realidad,
hechos de idas y venidas,
entrelazaron sucesos,
inventando fantasía.
Un desconocido infante,
imagen descolorida,
con pátina amarillenta
de añeja fotografía,
se asomó envalentonado
en aquella alba mentira,
alienando mis sentidos,
abriendo viejas heridas,
invitándome a beber
recuerdos de joven vida,
espiritosos licores,
engañosas melodías,
pan de pobres soñadores,
náufragos a la deriva.
La verdad de unos chiquillos,
expertos en alegrías,
rondaron mis entelequias,
iluminando mis días,
acrecentando mis gozos,
embeleso, ingrata huida,
y unas gotitas de mar,
salpicadas y furtivas,
donantes de lo real,
me tornaron a la vida,
quebrando deseo y sueño,
felicidad bien finita.

Temple

Recipientes de cerámica (Trabajo de la Escuela Superior de Bellas Artes. Sevilla)
Temple sobre papel.
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Versos de gozos y de dichas

LAS DICHAS, LOS GOZOS

Las dichas buscan refugios
en los corazones nobles,
cansadas están de vagar
por tortuosos callejones,
por callejuelas oscuras,
alejadas de su norte,
soportando dentelladas
de un desmemoriado hombre.

Las gozos buscan amparo,
en las campanas de bronce,
sueñan honrados talanes
en las almas de los hombres,
de aquellos que aman la vida,
buena gente, soñadores,
capaces de arriostrar
los más señeros valores.

Las dichas despiertan sueños,
amaneceres, albores,
y le preguntan al hombre:
¿Para qué tantos temores,
tantos requiebros al miedo,
tantas caricias de pobres?
Buscadme con nuevos pasos,
olvidad, los anteriores,
tomadme en vuestros brazos,
acallad malditas voces,
y sabréis lo que es la vida
y sus estancias más nobles.

Los gozos despiertan notas
de inmaculadas canciones
y con invicta alegría
le demandan a los hombres,
olviden escaramuzas
de personajes mediocres,
asistan a los conciertos
de las dichas, de los goces,
de las bienaventuranzas,
de las albas bendiciones,
y dibujen, en sus rostros,
y en sus viejos corazones,
sonrisas, guiños, miradas,
envidiadas por los dioses.

Las dichas y los goces son
fantásticos galardones,
laureles de un viejo hombre,
recompensa de almas nobles,
premio, distinción, estímulo
de los nuevos vencedores.

Temple

Temple sobre papel (Trabajo Escuela de Bellas Artes. Sevilla)
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Versos para el que los quiera

LOS DEDOS DE LAS LLAGAS

Poner el dedo en la llaga
parece cosa sencilla,
mas cuando llega el momento
de aplicar tal medicina,
dueños de largos apéndices
se buscan otras medidas,
por miedo, por dejadez,
o por simple cobardía.
Y nadie quiere entender
lo que ocurre en nuestros días,
lo rápido que, en el hombre,
las llagas se hacen heridas
que veloces se gangrenan
entre turbias pesadillas.

Poner el dedo en la llaga
rompe, a veces, muchas vidas
de gentes acostumbradas
a venderse en cada esquina,
a robarle a nuestro mundo
las más felices sonrisas,
a sumir en lo podrido
el valor de la justicia,
a corromper a los hombres
con insidiosas mentiras
y a ser los amos de todo
lo que en nuestra Tierra, viva.

Poner el dedo en la llaga
es causa de mil desdichas
para aquellos vividores
que en la corrupción, militan,
que atan a sus empleados
con limosnas y propinas,
que quiebran las esperanzas
de miles gentes sencillas
y que en su odioso vivir
y en sus ciegas correrías
van dejando mil regueros
de mil maldades prohibidas.

Poner el dedo en la llaga
a los hombres dignifica,
y hacen falta muchos dedos,
ornados de valentía,
para sanar tantas llagas
en cuerpos y mentes, crecidas.
Dedos que, al tocar, acaben
con tanta sucia mentira,
con abominadas cruces,
con cotidianas desdichas,
con indigna explotación,
y con tanta alma sumisa.

Acuarela sencilla

Acuarela sobre papel (Trabajo de la Escuela de Bellas Artes "Santa Isabel de Hungría". Sevilla)
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Versos íntimos

ESPERANZA

Cuando mi palabra emigre,
cuando se me acabe el verso,
cuando la rima me esquive,
cuando me alcance el silencio,
mi vida no será nada,
mi alma, un pobre suceso,
mis sentidos, puro agravio,
ausencia, mi pensamiento,
y, como humo vencido,
volarán mis sentimientos,
buscando nuevo refugio
por los tejados del tiempo.

Cuando mi risa se quiebre,
cuando me venzan los miedos,
cuando me abandone el llanto,
cuando se agote mi verbo,
mi vida será negritud,
mi tiempo, un suplicio fiero,
mis horas, perdidas sombras,
mi hacer, insulso remedo,
y, como roto fanal,
se apagarán mis deseos,
a la espera de un milagro,
que calme mis sufrimientos.

Cuando ya no tenga nada,
cuando mi alma y mi cuerpo,
desvalijado de todo,
vaguen desnudos, en cueros,
renacerán, de las sombras,
con estigma de algo bueno,
mis caminos, mis verdades,
mis sentimientos, mis versos,
y me sentiré, gozoso,
portador de un hombre nuevo.

Plumilla especial

Retablo del Convento de la Merced. El Viso del Alcor.
Única plumilla, de las muchas realizadas, en la que intervenimos los dos; por ello su carácter de especial.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos para meditar

CONCIENCIAS

Hablar de propia conciencia
resulta bien arriesgado
y, en la mayor de las veces,
nuestro decir es errado;
hablar de conciencia ajena
es mucho más delicado
y, por ser locuaz cordero,
terminamos esquilado.

Hacemos miles de cosas
por la conciencia amparados,
sin pensar, ni un instante,
en estar equivocados;
y así se no ve el plumero,
al marrar en lo pensado,
aunque una fresca conciencia
nos hubiera acompañado.

Emulando al escultor,
con placer la moldeamos
y, por clara conveniencia,
a nuestro gusto adaptamos,
y hacemos rico catálogo,
absurdo y disparatado,
de esta dúctil herramienta,
del alma de los humanos.

En estos tiempos que corren,
veloces como los rayos,
nadie se asusta de nada,
nada es bueno, nada es malo;
sólo la humana conciencia,
dueña de un saber innato,
se pasea a sus anchas
en este mundo insensato,
donde los cuerdos navegan
sobre conciencias de trapos
y los dementes caminan
sobre conciencias de sabios.

Muchas veces me pregunto,
sin obtener resultado,
dónde moran las conciencias
de los mutantes humanos,
qué materiales se esconden
en su etéreo entramado
y cómo pueden los hombres,
sin aparente trabajo,
moldearlas a capricho,
usarlas con desparpajos
para esconder las flaquezas
del pobre género humano.

Las conciencias cierran filas
entre poderosos gallos,
mandamases oportunos
de los más ricos estados.
Mientras, en la otra orilla,
solar de desheredados,
las conciencias se marchitan,
se pudren en secos campos
de generosas hambrunas,
de harapientos andrajos,
de miserables chabolas
crecidas al cielo raso.

Versos de seriedades

En tiempo de espera e incertidumbres, os dejamos este ramillete de versos que no debéis tomar muy en serio a pesar de su título.

SERIEDADES

En una tarde de mayo,
que el calor te hace cobarde,
que demandas, angustiado,
el correr de un fresco aire,
que alivie el fuego ardor,
el hechizo insoportable,
de unos grados embravados,
sectarios intolerantes,
me dio por desentrañar,
poema de seriedades,
al lado de la modestia,
de la que nada se sabe.

Con los versos de ocho sílabas,
rimados en asonante,
compuse breve catálogo,
de las muchas seriedades,
que los humanos mostramos,
en toscos escaparates,
seriedades de altos precios,
seriedades de vinagre,
seriedades de rutina,
seriedades honorables,
seriedades oportunas,
seriedades impensables,
seriedades escogidas
de una lista interminable.

La seriedad en el vestir,
en estos locos instantes,
a pocos, les cuesta nada,
para otros, es detestable,
para los de arriba, dogma,
para el pobre, disparate.

La seriedad del político,
del astuto gobernante,
no es monedita de ley,
es calderilla flotante,
cuando promete mil cosas,
que imposibles eran antes.

La seriedad en el hablar,
con palabras rimbombantes,
robadas a un diccionario
por un fatuo petulante,
es canción a desechar,
cantinela inaguantable.

La seriedad del banquero,
de los dineros, amante,
tiene guasa, sabe a chasco,
y con él, no te resbales,
que perderás la camisa,
y toditos tus caudales.

La seriedad del artista,
del trajinero del arte,
de los cuentistas aupados,
a los públicos altares,
hay que borrarla del mapa,
hay que cambiar sus modales.

La seriedad de los serios,
doctores en seriedades,
ni me gusta, ni me sirve,
ni me agrada, ni me vale,
y por mucho que se arregle,
no hay cristiano que la aguante.

La seriedad del poeta,
es sueño, puro dislate,
si piensa que su verso es,
apetecido diamante,
sabiendo como sabemos,
que de versos, nunca hay hambre.

Reflexión marginal

Al “15M”

No sé qué hay detrás del llamado “15M”; desconozco quién o quiénes fueron sus inventores o instigadores; no tengo ni idea, entre tanta desigual, imparcial y oportunista información, qué se cuece en las principales “plazas de mayo” hispanas; no sé donde acabará este movimiento “asambleario” que ocupa y preocupa a muchos españoles y que, informativamente, se ha colocado por encima de las campañas electorales en las que estamos sumidos; desconozco la ideología, los sentimientos, los objetivos de los, cada vez más numerosos, acampados y visitantes de apoyo. En lo que si estoy seguro es que, eliminando los pescadores de río revuelto de siempre, la mayoría es gente desencantada, indignada, cabreada, desengañada, descreída, que lo está pasando mal. El tiempo, con permiso de los amos de todo, nos aclarará las bondades y maldades de estas novedosas “acampadas”.

Continuando con la marginal reflexión de hoy, me restan algunas que otras puntualizaciones y preguntas:
Personalmente me encuentro en el grupo de los INDIGNADOS, con la crisis, con los que la provocaron, con los políticos y su nefasta manera de hacer política, con los medios de comunicación, con los desmemoriados poseedores de todo, con la justicia, con los “reventadores” de las libertades y con todos los que han hecho del hombre un sumiso cordero.
¿Dónde están los INDIGNADOS de El Viso del Alcor o, acaso sólo tienen derecho a la indignación los habitantes de las grandes urbes? ¿Existen en nuestro pueblo plazas para ejercer justas reivindicaciones o, sólo sirven para celebraciones deportivas?

Deseo que los días 21 y 22 transcurran sin incidentes graves y que el 23 hayan quedado despejadas muchas dudas y se inicie una nueva etapa para los pueblos y ciudades de esta España diferente y diferenciada.

Reflexión marginal

REFLEXIÓN MARGINAL
Dedicada al Sr. Chaves

Ayer, aún estando en crisis, me atreví a celebrar con unos pocos familiares y amigos una pequeña fiesta por el regreso, momentáneo, de uno de mis hijos, emigrante por obligación en tierras austriacas.

Ayer, en la euforia de la cercanía del hijo emigrante, recordé las palabras pronunciadas por el señor Chaves, Ex-presidente de la Junta de Andalucía y Vicepresidente del Gobierno, en uno de sus muchos “rifirrafes” con los que acusan a sus hijos y a él de no se cuantos chanchullos, pasteleos, enjuagues y perversidades; y mi leche, la materna y la tomada durante mi luenga vida, se me agrió y, con ello, se acabó mi particular celebración.

Decía, el para mi despreciable personaje, que aquellos que lo acusaban sin razón, querían que sus hijos no pudieran trabajar en Andalucía ni en España. Nimia e infantil defensa ante la magnitud de las presuntas “habas cocidas”, de los presuntos “ERE”, de las presuntas “pingües comisiones”, de las presuntas “subvenciones millonarias” y de otras presuntas “zarandajas de pacotilla”.

Y mire usted por donde, Don Manuel, mis hijos, hijos de un Maestro de Escuela, ya jubilado, que dedicó esfuerzo y vida a que estos tuvieran una buena preparación, sí tienen que padecer los efectos de la emigración que, en base a no se que derecho, salvaguarda a los suyos.

Sr. Chaves, con sus palabras y sus actitudes, agrió una insignificante celebración que me hizo materializar, sobre el papel, esta reflexión marginal.

No sé, por mi edad, si volveré a ver trabajando a mis dos hijos por esta Andalucía o por esta España que tanto quiero. Usted y muchos como usted, políticos endiosados, son los escritores de estas negras páginas de muchos ciudadanos anónimos.

¡Ojalá, el tercero no tenga que emular a sus hermanos!

Óleo

Repetida versión del Quijote.
Óleo sobre lienzo.
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Versos de actualidad

POLÍTICOS DEL HOY, ¡QUÉ “JARTURA”!

Políticos del ahora,
profetas de fatuos trinos,
duendes con alma de trapo,
musas de los caprichos,
dioses de la conveniencia
y amantes de sillón rico,
manejáis con sabia parla,
con burlas y desatinos,
con engañosas promesas
tejidas con burdos hilos,
a las manadas humanas
que pacen en estos limbos.

Políticos del momento,
clonado estereotipo,
tunantes de nuevo cuño,
maestros del oportunismo,
mercaderes de lo sacro,
de los ajenos destinos,
domeñáis con sabias artes,
con maquiavélico estilo,
con doctrinas amasadas
en los gloriosos partidos,
a las legiones humanas
de penitentes sumisos.

Políticos del presente,
memorias hechas de olvido,
sicarios de la utopía,
mutantes irreflexivos,
reyezuelos coronados
por los votos conseguidos,
manipuláis con descaro,
con decires sibilinos,
con demagogia adquirida
en soterrados caminos,
a los rebaños humanos
en la incultura, sumidos.

Políticos en campañas,
charlatanes de bolsillo,
mensajeros de la nada,
engañabobos divinos,
salvadores celestiales,
malandrines cervantinos,
perdeos, en buenas horas,
dejadnos vivir tranquilo
que, si de mi dependiera,
os daría grande castigo,
por tanta promesa vana,
por tantos euros perdidos,
por tanta esperanza rota
y por tanto desatino.

¿Hasta cuando “Mangas anchas”?
¿Hasta cuando este martirio?

Plumilla

Detalle de un retablo sevillano.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos íntimos

COLECCIONISTA DE TODO

Yo colecciono de todo,
sin quererlo, sin saberlo,
soy grande coleccionista
de lo nuevo y de lo viejo,
de instantes, de horas, de días,
de todo lo que huele a tiempo,
de luces, de luminarias,
de tinieblas y de miedos,
de verdades, de mentiras,
de quimeras y de sueños,
de riquezas, de miserias,
de alegrías y de duelos,
de músicas, de sonidos,
de mutismos y silencios,
de lo bueno, de lo malo,
de infiernos y azules cielos,
de afanes, de locas ansias,
de desidias y consuelos,
de ignorancias, de saberes,
de inopias y absurdos vuelos,
de palabras, de mensajes,
de prosa, cháchara y versos,
de tristezas, de pesares,
de congojas y lamentos,
de risas, de carcajadas,
de caricias y de besos,
de sabores, de fragancias,
de asperezas y tormentos,
yo todo lo colecciono,
sin quererlo, sin saberlo,
mientras la vida me tenga,
vagando por estos predios.

Cartel

Cartel de las Fiestas de la Santa Cruz visueña del 2000.
Témpera sobre papel (Tintas planas)
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Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor

Retazo cuarto y último del Pregón de las Fiestas de la Santa Cruz visueña de 2003.

EPÍLOGO

Con añoranzas de plata,
con nostalgias a guardar,
con miles de sueños nuevos
acabados de soñar,
desandamos los caminos
sin volver la vista atrás,
no vaya a ser que el destino,
tacaño en felicidad,
nos robe con vil descaro
las CRUCES DE LA TABLÁ.
Que nadie se ponga triste
cuando se asome el final.
Sólo hay que esperar un año
para volver a empezar,
con los saludables sueños
del cantar y del bailar,
de vestidos de volantes,
de gargantas afiná,
de farolillos y luces,
del buen vino y bien yantar,
de sonoras carcajadas,
de una plausible hermandad,
del infinito milagro
de ahorrar para gastar,
y de un sinfín de ilusiones
que el visueño ha de guardar
como garante y señor
de su CRUZ DE LA TABLÁ.

¡Que nadie se ponga serio
cuando se acerque el final.
Sólo hay que esperar un año
para volver a empezar!

Y mientras tanto vivamos,
en este alcor celestial,
con la bendita esperanza,
con la soñada verdad:
¿Quién pudiera tener juntas
las CRUCES DE LA TABLÁ?

Cartel

Cartel de las Fiestas de la Santa Cruz de principio de los ochenta.
Témpera sobre papel (Tintas planas)
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Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor

Retazo tercero del Pregón de las Fiestas de la Santa Cruz visueña de 2003.

LA CRUZ

Se acabaron los ensayos,
ya se agotaron los tiempos,
las horas de preparar
ya se las llevó el viento.
Las cruces cantan a coro
sevillanas del momento,
voces de nácar anegan
las calles de fino albero,
los aires de la Tablá
y los caminos de cielo.
Se visten de realidad
los sueños y los deseos.
Los bailes por sevillanas,
remolinos de alma y viento,
derraman sensualidad,
despiertan los sentimientos,
encienden sueños de amores
en millonarios encuentros
inventados en las Fiestas
de este nuestro Alcor visueño.
Amores nacen y mueren
entre lo breve y lo eterno,
amores mueren y nacen
en talles de juncos frescos.
Testigo serán las Cruces
de este peligroso juego.
Las Casetas se estremecen,
de celebrar es el tiempo,
casas de puertas abiertas,
de las cruces de romero,
del beber y del yantar,
donde nadie es forastero.
Aromas de finos vinos
propician un fácil verbo,
y nos enseñan a estar
a “gustito” con los nuestros.
Decibelios de locura
impiden los parlamentos,
mil ruidos en torbellino
pululan en sus adentros,
hay que levantar la voz
para poder entendernos
y aunque la garganta sufra,
nadie se queja por ello.
Busco y encuentro verdad
en el rico refranero:
“Sarna con gusto no pica”
y en las Fiestas, mucho menos.
La alegre chiquillería,
aval de querido pueblo,
se pierde entre los cacharros
en busca de aromas nuevos.
Amando la libertad,
sueña con robarle al tiempo
algunas horas de más
para gastarlas contento.
La alegre chiquillería,
garante de los Festejos,
exprime jugo al presente,
el mañana, está muy lejos.

Los días vuelan y vuelan,
las noches mueren en vuelos.
El tiempo con ruin tijeras
corta felices momentos,
llenando como otros años
de nostalgia a todo un pueblo.
En las entrañables Fiestas
de las Cruces de romero
nadie busca el acabar,
nadie quiere instante negro.
Un trueno de pirotecnia
cristalino pregonero,
rasga y rompe los tímpanos,
ilumina todo el cielo,
anunciando en la Tablá
que ha llegado, sin quererlo,
la despedida final,
el final de bello sueño.
Un estallido de luces,
luciérnagas del averno,
iluminan los Alcores,
encienden el firmamento,
y antes de darnos cuenta,
el ladino y breve tiempo
nos cierra todas las puertas
del ya pasado Festejo,
Fiestas de la Santa Cruz
de este nuestro Alcor visueño

Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor

Segundo retazo del Pregón de las Fiestas de la Santa Cruz visueña de 2003 (Continuación)

VÍSPERAS

Mirando hacia la Tablá,
impaciente está el romero,
quiere vivir y morir
con un firme pensamiento,
sueña con vestir las cruces
plantadas sobre el albero
en las Fiestas de la Cruz
de este nuestro Alcor visueño.

La Vega mira y remira,
igual que el verde romero,
quiere grabar en sus ojos
y en sus serenos adentros
las cruces, los farolillos,
aromas y sentimientos,
las luces de su velá,
las nubes de polvo y sueños,
las bulliciosas Casetas,
las esculturas de fuego,
y detener para siempre
retazos de flaco tiempo
para eternizar las Fiestas
de este nuestro Alcor visueño.

Venido de un lejano Este,
de la rosa de los vientos,
asoma por la Tablá
un solano traicionero.
Oculta sus intenciones,
esconde su seco acento,
espera oportunidad
para tronchar sueños bellos.
Se mueve por el ferial
con aires de recio viento,
rodea los juncos talles,
acaricia hermosos cuerpos
de jovencitas criadas
en estos Alcores nuestros.
Los trajes, los mantoncillos
sueñan con vestir los cuerpos
de albas mujeres de sal,
nacidas junto al Sequero.
Olas de soñado mar
inundan recinto viejo
cuando los tibios volantes
se mecen sobre el albero.
Vuelan sobre los Alcores
mil piropos y requiebros
de espuma y brisa crecida
entre mágicos revuelos,
miradas de complicidad
y sensuales movimientos
de unos cuerpos de mujeres
diseñados junto al cielo.
Guitarras, palmas y voces,
entre luces y reflejos,
desgranan nuevos cantares,
inventan decires nuevos.
Sevillanas alcoreñas,
preñadas de sentimientos,
quieren echarse a volar
con su sonoro aleteo
dibujando en la Tablá
estampas para el recuerdo.

Los Alcores se despiertan,
juegan a soñar despiertos,
quieren regalarle al Viso
sus mil imposibles sueños,
páginas de eternidad
en libro de claros versos
con una ansiada verdad
gritada a los cuatro vientos:
¡Quién pudiera tener juntas,
con piel de verde romero,
las Cruces de la Tablá
de este nuestro Alcor visueño!

Cartel

Uno de los primeros carteles de las Fiestas de la Santa Cruz visueña. Se puede observar en él que, el escudo de El Viso, situado en la parte superior, no se parece en nada al actual. Eran los tiempos en que las Fiestas se celebraban en los terrenos del parque.
Témpera sobre papel (tricomía en tintas planas)
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Fiestas de la Santa Cruz. El Viso del Alcor

En el año 2003 tuve el honor de pregonar las Fiestas de la Santa Cruz de nuestro pueblo, El Viso del Alcor. Al filo de las Fiestas de este año, 2011, publicaré, en breves fragmentos y durante unos pocos días, retazos del mencionado pregón, con el regusto de saborear, de nuevo, gratos momentos, gratitudes y emociones guardadas en una añosa memoria.

PRÓLOGO

Buenas Fiestas nos dé Dios,
señoras y caballeros,
a todos los asistentes
al tradicional encuentro
con la mágica palabra,
ornada de sentimiento
y dispuesta a pregonar,
con luces de atrevimiento
entre jóvenes y adultos,
páginas de bellos sueños,
de fantasías crecidas
entre cruces de romero,
santo y seña de las Fiestas
de éste, nuestro Alcor visueño.

Y, en antes de comenzar
con mi serio parlamento,
obligado es presentarme,
como juglar bien modesto,
sacado de viejo libro
de un pasado medioevo,
entretenido en contar
avatares de mi pueblo,
comprometido con ser
rescatador de recuerdos,
cantor de las grandes cosas
y de pequeños sucesos,
narrador de mil historias,
inventor de sueños bellos,
trovador de fantasías
hermanadas con lo cierto
y, en esta feliz ocasión,
desde nuestro Ayuntamiento,
me regalaron honor
de jugar a pregonero.

Y aquí me tienen ustedes,
con ropajes de otros tiempos,
hilvanando mil vocablos
en retahíla de versos,
alma de sentido pregón,
cuerpo de sentir sincero,
cometa de la utopía
lanzada a los cuatro vientos
en noble y cálida noche
de los alcores visueños.

Y en filo de medianoche
me puse a dibujar versos,
versos que agallinaran
todos los poros del cuerpo,
que nos supieran a vida,
a maravillosos besos,
que en los cuerpos levitasen
en busca de tierno cielo
y que me dieran el rango
de elevado pregonero.

Dejé que de mí manaran
palabras y pensamientos,
para, al fin, yo componer
una sortija de versos,
engarzada con amores,
suspiros y sentimientos,
jugadores caprichosos
en mis cuitas y desvelos,
y así poder ensamblar
las piezas de Pregón nuevo,

Pregón que juegue a soñar
con sus cruces de romero,
con ríos de alba alegría,
con verbos de amor sereno,
con aires de sevillanas
de aroma y sabor eterno,
estampas irrepetibles,
robadas al mismo cielo.

En filo de medianoche,
de luciérnagos luceros,
descubrí rico filón
de mil millonarios versos.
Como pobre enamorado
uní palabras y sueños
para soñando, cantar,
con un poema de estreno,
la grandeza y señorío
de las Fiestas de mi pueblo,
Fiestas de la Santa Cruz,
Fiestas del Alcor visueño.

(Continuará mañana)

Feliz noche del "Pescaíto" para todos los visueños.

Boceto

Para una témpera sobre cartulina negra. Lápiz.
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Versos íntimos

PEQUEÑECES

¡Qué pequeño se ve el mundo,
cuando los años te vencen!
¡Cuán pequeñas son las horas
y cuántas las pequeñeces
que, con candorosos pasos,
nuestras razones, envuelven!
¡Qué pequeñas son las sendas!
¡Cómo el camino, padece,
cuando los pasos cansados,
se marchitan, envejecen!
¡Cuán pequeños son los días!
¡Qué pronto desaparecen,
cómo suspiran al irse,
cuánta tristeza, padecen!
¡Qué pequeños son los tiempos,
qué fáciles se nos pierden,
en las esquinas del aire,
en los recodos de siempre!
¡Qué pequeñas son las fuerzas,
qué pronto se desvanecen!
¡Cómo los ímpetus lloran,
al nervio, al músculo fuerte!
¡Qué pequeñas son las luces,
de los vividos ayeres,
son pabilos apagados,
qué pequeños, nos parecen!
¡Cuán pequeñas son las glorias,
la fama, el poder, los plácemes,
cuando declinan las almas,
cuando la mente envejece!
¡Qué pequeños son los versos,
hijos de una vieja fuente!
¡Cuán pronto encontraron fin,
en este poema breve!

Plumilla especial

Palomas del Parque de María Luisa (Sevilla)
Una de nuestras plumillas más apreciada. Propiedad de nuestros amigos Rufino y Robledo.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de la niñez

¡QUÉ GRANDE ERA TODO!

De niño todo era grande,
era todo gigantesco,
todo era monumental,
todo se veía inmenso,
las calles, las avenidas,
la risa, el llanto, los besos,
las viviendas, los jardines,
la lluvia, el trueno, los vientos,
las plazoletas, las fuentes,
la sombra, el ruido, los miedos,
los campos, las fortalezas,
los pecados y los rezos,
el monte, el río, la mar,
las fantasías, los sueños,
las huertas, las arboledas,
el libro, el lápiz, los cuentos,
las camionetas, los coches,
la fiesta, el amor, los juegos,
el cargadero, los trenes,
el frío, el calor, el silencio,
los pinos, los palmerales,
la vida, la muerte, los duelos,
los cines y los teatros,
la pobreza, los encuentros,
la indigencia y los piojos,
las tumbas, los cementerios,
las miserias, las desgracias,
la guerra, el dolor, los muertos,
las llaves y los cerrojos,
la sumisión y el respeto,
el levante, el poniente,
la gloria, el honor, el verbo,
el espigón, las murallas,
el pan, el hambre, los cielos,
las cárceles, las iglesias,
lo puro, el candor, el ingenio,
el trabajo, la ignorancia,
el alma, la fe, los credos.

De niño todo era grande,
mas, con el paso del tiempo,
se abrieron ojos y mentes,
las cosas, menguando, fueron,
hasta alcanzar la medida
que de aquestas, hoy tenemos.

Regalo de Comunión. Retrato

María, Hija de un buen amigo, Pepe Guerrero, y regalo de otros buenos amigos, Pepe García y Mª Ángeles ¡Qué lo paséis bien en día tan señalado!
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de deseos

LUGAR INEXISTENTE

Yo soñé, ¡pobre de mi!
un lugar desconocido,
donde vivieran humanos
sin temores, ni enemigos,
donde los hombres supieran
del valor de los amigos,
donde el pájaro anidase,
junto al voraz cocodrilo,
donde el canto de sirena
fuera verdad y no mito,
donde el agua fuera agua,
y los ríos fueran ríos,
donde los mares no fueran,
estercoleros sumisos,
donde el joven fuera luz
y el anciano, camino,
donde las huellas de ambos
tuvieran igual destino,
donde la risa manara
de veneros infinitos,
donde las unidas manos
cantaran el mismo himno,
donde no existieran clases,
ni banderas, ni elegidos,
donde la senda olvidase
sus matorrales espinos,
donde los llantos morasen
en los montes del olvido,
donde mujeres y hombres,
hilaran el mismo hilo,
donde el amor sea todo,
donde el niño fuera niño,
y el humilde, vencedor,
y el arrogante, vencido,
donde las dichas y bienes,
fueran nombres y apellidos,
donde el hambre no tuviera,
cuerpos, para consumirlos,
donde las ausencias fueran
un hasta luego divino,
donde las miradas tengan
destellos y brillos festivos,
donde nadie sea alguien,
y todos seamos amigos,
donde el vivir sea vida
y se descanse tranquilo,
donde el calor sea calor,
y los fríos sean fríos,
donde se apaguen los miedos,
donde se extinga el destino,
donde reinen las palabras
y los versos estén vivos,
donde la vida y la muerte
sean panes digeridos.

Retrato

Nuestra querida Silvia (Madre de dos de mis preciados nietos, Alejandra y Diego)
Lápiz de color sobre papel.

Versos íntimos

NO SÉ LOS AÑOS QUE TENGO

No sé los años que tengo,
nunca deseé saberlo,
prefiero que estos guarden,
el encanto del misterio,
sus aromas enigmáticos,
la ocultes del sacramento.

No sé los años que tengo,
sólo lo sabe mi tiempo,
mi recatado destino,
el inventor de este juego,
de la vida, de los años,
del más allá, de los cielos.

No sé los años que tengo,
y nadie puede saberlo,
ni el poderoso, ni el sabio,
ni los que viven del cuento,
y lo bueno de esta historia,
de este absoluto misterio,
es que a todos nos iguala,
en los años que tenemos.

Ya consumí los setenta
y esos, ya no los tengo,
se me fueron, los graciosos,
como pavesas de fuego,
como avecillas veloces,
como acelerados vientos,
como páginas de libro
leídas en un momento,
con la misma prontitud
con que se apagan los besos,
dejando sólo regusto
de mil difusos recuerdos.

Hoy, tocado por la fortuna,
al escribir estos versos,
le doy gracias a la vida,
a los años, que no tengo,
a los que andan de camino,
¡qué sean muchos, por cierto!
que ya me encargaré yo,
de sacarle buen provecho,
y decir como Neruda:
“¡Qué he vivido, yo confieso!”,
y aunque la crisis apriete,
me daré por satisfecho
de haber nacido y vivido,
unas migajas de tiempo.

Plumilla

Figuras de una de las más bellas puertas de la Catedral de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de fantasía

SIRENA

Sé que no existes, Sirena,
que eres un mágico invento,
sé que eres pura quimera,
ilusión, gota de sueño,
pero me gusta inventarte,
me agrada escribirte versos,
cancioncillas y poemas,
dibujar tus sentimientos,
escuchar tu alegre risa,
soñarte con embeleso,
y al final de mi querencia,
me cautivan tus secretos.
No me importa la cordura,
me encanta seguirle el juego,
a aquellos que te inventaron,
al principio de los tiempos.

¿Qué sería de la mar,
de sus broncos marineros,
de los viejos galeones
y del gran filibustero,
si tú no existieras, niña,
rodeada de misterios?

¿Qué sería del gran Ulises,
de los corsarios más fieros,
de las tiernas criaturas,
de Neptuno y de su pueblo,
si no existieras, sirena,
en los mares de los cuentos?

¿Qué sería de nuestra alma,
de nuestro cálido verbo,
de la prosa, de la fábula,
de la historia, de los versos,
si no existieras, mujer,
en el libre pensamiento?

¿Qué sería de la luna,
del sol y los grandes vientos,
de las salinas orillas,
del oleaje y del cielo,
si no existieras, amor,
en la mar de todos ellos?

¿Qué sería de los peces,
del delfín aventurero,
de la bella caracola
del príncipe de tus sueños,
si tú no fueras la reina
de los mares y los cuentos?

Retrato

A Mamen, Diego, Flori y Blanca de su tío-abuelo. Esperamos os guste.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos a la mujer estúpida

GRAN DAMA, SEÑORA Y POBRE MUJER

Guarda tus aires, gran dama,
guarda tus mudos espejos,
tus ínfulas y tu empaque,
en tus arcones, ya viejos,
deja que el viento se invente,
nuevas brisas, aires nuevos,
déjalo que ría y juegue
con las caricias del tiempo,
deja que dibuje pliegues
sobre los mimbres del cuerpo.

Recuerda, señora mía,
que todo es perecedero,
la belleza, los amores,
es resplandor de lo bello,
la hermosura, la lisura,
la tersura de los cuerpos,
la lozana juventud,
los piropos, los requiebros,
la perfección y esbeltez,
de los tallos más esbeltos.

Olvida, pobre mujer,
las mutaciones del cuerpo,
esculpidas por los años
con gubias de añoso acero,
y dedícate a vivir,
que la vida es soplo y sueño.

Boceto

Antes de la función.
Lápiz sobre papel.
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Reflexión marginal

AYER LLORÉ

Sin pudor, sin vergüenza de ninguna clase, reconozco que, ayer, lloré como hacía tiempo no lo hacía.
Mis lágrimas no eran producto de la perdurable, permanente y agobiante crisis que nos tiene acobardados y acongojados; ni el drama de los cinco millones de parados; ni la atípica y vergonzante celebración sindical del primero de mayo; ni el tener, sin habérmelo imaginado nunca, a dos hijos en la emigración; ni las guerras; ni los atentados terroristas; ni las incomprendidas actuaciones judiciales; ni los “eres”, ni la corrupción política; ni la beatificación de un Papa. Mis lágrimas fueron producidas por la MÚSICA, por la buena MÚSICA en vivo y en directo.
Maldigo a los que pensaron alguna vez que, la llamada música clásica, era don y patrimonio de una élite, de una clase elevada, birlándonos la oportunidad de disfrutar de ella y bendigo a los que, hoy, nos hicieron el regalo de gozar de y con ella. La Real Orquesta Sinfónica de Sevilla, bajo la sabia dirección de Pedro Halffter, fue la culpable de mi llanto y del llanto de Sevilla, en forma de fina lluvia.
Las Oberturas de las bodas de Fígaro de Mozart, de El barbero de Sevilla de Rossini, una selección de Carmen de Bizet, la danza del fuego de El amor brujo, la danza de La vida breve y la danza de El sobrero de tres picos de Falla, cuatro escogidos pasodobles, unas sevillanas populares y unos escogidos “cominos”, regalos de la orquesta y de su joven director, compusieron el emotivo, espectacular y digestivo menú musical sevillano que, en bendita hora, me hizo derramar, sin pudor y sin vergüenza de ninguna clase, lágrimas de disfrute y de sincero gozo.
¡Gracias AUXI!

Mascota

"Rebujito" ¡Ya se huele a Feria!
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Versos íntimos

AQUÍ

En un aquí reiterado,
cientos de historias, nacieron,
retazos de luenga vida,
inscritos en fiel libreto.

Aquí, comenzó mi vida,
aquí, mis ojos se abrieron,
aquí, un primerizo llanto,
rompió mi grato silencio,
aquí, mis pequeñas manos,
supieron de ajenos cuerpos,
aquí, mil nuevos aromas,
en mis horas, se inscribieron,
aquí, la vía láctea,
libé de unos tersos pechos.

Aquí, lloraron mis ojos,
aquí, nacieron mis versos,
aquí, descubrí la vida,
aquí, crecí sin quererlo,
aquí, desperté al amor,
aquí, fabriqué mis sueños.

Aquí, se me rompió el alma,
aquí, sentí primer beso,
aquí, dejé de ser virgen,
aquí, descubrí el infierno,
aquí, soñé con la muerte,
aquí, disfrute del cielo.

Aquí, dibujé poemas,
aquí, desperté a los miedos,
aquí, diseñé añoranzas,
aquí, derroché mi tiempo,
aquí, fui loco de atar,
aquí, me la di de cuerdo.

Aquí, agotaré mis días,
aquí, quedarán mis versos.

Plumilla antigua

MELILLA LA VIEJA.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos podridos

CONFESIÓN IMAGINADA DEL SR.BOTÍN Y OTROS

Cuando la noche dormita,
yo, al amparo del silencio,
cómplice de mis andanzas,
encuentro sitio y momento,
para despojarme, a tientas,
de mis golfos pensamientos,
de mis humanas flaquezas,
de mi inmodestia y mis cuentos,
de mis galones de hombre,
de mis canitas al viento,
de mis toscas presunciones,
de mi fosco engreimiento
de mi oronda petulancia,
de mis ocultos defectos.

Cuando la noche dormita,
yo, a los mundos, me confieso,
entre sudores amigos,
rumiando remordimientos,
reúno en una partida
a los truhanes y necios,
que moran en mis entrañas,
ocultos en mis adentros,
rodeados de mentiras,
reyes de los fingimientos,
y me despojo, uno a uno,
en partos cruentos y serios,
de estos memos caminantes,
de este caminar infecto,
ocultos en los acres sótanos
de un hombre casi perfecto.

Cuando la noche dormita,
yo, estigma del usurero,
sumido en honda tristeza,
confieso mi desconsuelo,
¡Qué daría por salir
de mi rico estercolero!
busco átomos de redención,
sueño con ser hombre bueno,
el sueño se desvanece
y se ríen los dineros.

* * *
Cuando la noche dormita,
en estos modernos tiempos,
la confesión y el despoje,
no curan a los enfermos,
son medicinas baratas
que te alivian, de momento,
pero el mal sigue bien vivo,
creciendo, siempre creciendo,
en las almas putrefactas,
en las horas de banquero.

Retratos

Una feliz pareja.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos del no saber

NO SÉ

No sé, quien el mundo hizo,
y moriré sin saberlo,
no sé lo que pinto en él,
ni sé de que va este juego,
del nacer y del morir,
en un suspiro de tiempo.

No sé, la nada, que es,
y nunca podré saberlo,
no sé quien la descubrió,
ni sé, si es un invento,
de aquellos que mucho saben
de nuestro ignoto universo.

No sé lo que eterno, es,
y jamás podré saberlo,
no sé si existe algún ser,
que pueda vivir con ello,
que haya existido siempre,
que no se agote su tiempo,
que no haya tenido origen,
que infinito es su trayecto.

No sé la mitad de la misa,
y me iré sin yo saberlo,
con tanto batiburrillo,
con tanto credo obsoleto,
no sé como será Dios,
ni sé como será el cielo.
Y al final del recorrido,
agotado mi trayecto,
el mundo, la nada, Dios
y aquello que fuera eterno,
serán migajas de polvo
de un finito pensamiento,
serán versos condenados
a un infinito silencio.

Plumilla

Ventana modernista. Melilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos táctiles

LAS CARICIAS

Acariciar es un arte,
es siempre tierno paseo
por la piel de ser querido,
de la amada, del deseo,
del amigo, del amante,
del pequeño, del enfermo.

Las caricias son de seda,
son los besos de los dedos,
son las brisas de las manos,
son las rimas de los versos,
son frágiles agasajos,
gotas de sutil encuentro,
son etéreos deslices,
son los toques del silencio.

Acariciar es la gloria,
es como tocar el cielo,
es dialogar sin palabras,
es susurrar con los dedos,
es el tacto sublimado,
es roce de terciopelo.

Las caricias son de azúcar,
de almíbar y caramelo.

No confundas las caricias
con los bastos toqueteos,
las caricias dejan huellas,
producen grande embeleso,
las caricias tienen duende,
fragancias de sacro juego,
aromas de blanco pan,
frescores de fruto fresco.

Acariciar es soñar,
es dibujar con los dedos,
es descubrir, sin mirar,
los entresijos de un cuerpo,
es estudiar, a hurtadillas,
las huellas que deja el tiempo,
en la piel de los amados,
a la orilla del deseo.

Las caricias son de plata,
de oro, sus argumentos,
son el pan de cada día,
son un nuevo Padre Nuestro,
son el principio y el fin
de todos los amores viejos,
de aquellos que ayer nacieron,
soñando con ser eternos.

Plumilla

Antiguo emplazamiento de la estatua de D. Pedro de Estopiñan. Melilla.
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Versos de gratitud

¡QUÉ SUERTE!

¡Qué suerte el haber vivido,
y seguir, ahora, viviendo
esta breve eternidad,
estos caducos momentos,
hechos con polvos de vida
en las alcobas del tiempo!

¡Qué suerte el haber vivido,
y gozar de entendimiento,
aunque la vida cabalgue
sobre suspiros inquietos,
rocines de brevedades,
en los pesebres del tiempo!

¡Qué suerte el haber vivido,
y padecer sufrimientos,
recargo que hemos de pagar,
por pasarnos en lo bueno,
en los placeres y gozos,
en los festejos del tiempo!

¡Qué suerte el haber vivido!
¡Qué suerte seguir viviendo!
¡Qué suerte poder hablar
y escribir hermosos versos!
¡Qué suerte poder reír
y contagiar a los vientos!
¡Qué suerte poder amar
y ser manirroto en besos!
¡Que suerte poder soñar!
aunque sólo sean sueños,
¡Qué suerte poder cantar!
¡Qué suerte que exista un cielo,
una tierra y una mar,
las estrellas, los luceros,
una luna de alcanfor,
grandes ríos y arroyuelos,
un sol de sangre dorada,
montes que rozan el cielo,
desiertos de inquietas dunas,
lagos, fuentes y veneros,
bosques, páramos y huertas,
valles y desfiladeros,
bella flora y rica fauna,
grandes ciudades y pueblos,
y hombres que huelen a hombre!
¡Qué suerte seguir viviendo!

Retrato

Antonia (¡Algo ha llovido ya!)
Sanguina sobre papel.
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Versos de disgusto

NI FULANO, NI MENGANO

No me gusta ser fulano,
ni de nadie, ni de tal,
y mucho menos, mengano,
ni de azúcar, ni de sal,
no me agradan las fulanas,
ni de tales, ni de cual,
y tampoco las menganas,
ni de tierra, ni de mar.

Tengo rostro y apellidos
amigos “pa” reventar,
no me agrada que me llamen:
“el fulanito de tal”,
ni “el menganito de fuera”,
acabado de llegar.

Tengo mujer y tres hijos,
y una familia normal,
no le digas fulanita
a la dueña de mi hogar,
ni la llames menganita,
que a mí no me gusta “na”.

Déjate de fulanito,
cuando me quieras nombrar,
que la cosa está “mu” fea,
a puntito de estallar,
y llámame por ni nombre,
aunque te suene fatal,
que en la pila del bautismo,
todos suenan por igual,
ni me llames menganito,
cuando me quieras llamar,
que me tienes “cabreao”
y a puntito de saltar.

No me gusta ser fulano,
ni de nadie, ni de tal,
y mucho menos, mengano,
ni por hambre, ni por pan.

Caricatura

Nuestro amigo Antonio.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de la palabra herida

¿QUÉ ESTAMOS HACIENDO?

Entre bostezos de plomo,
las palabras se perdieron,
hoy vagan desorientadas,
por las esquinas del tiempo,
buscan espigas sonoras
entre trigales sedientos,
buscan voces encendidas,
vocablos de aromas nuevos.

En tálamos aburridos,
las palabras se durmieron,
despertaron malheridas,
empobrecidos sus cuerpos,
como insulsas criaturas
vagan por los fríos tedios,
babosean mediocridad,
vacío, estúpidos verbos.

En bosques de indiferencias,
las palabras se escondieron,
entre callados follajes,
entre brozas de silencios,
rotas y atemorizadas,
buscan brotes y renuevos,
perennes hojas de vida,
raíces de versos nuevos.

Entre graznidos humanos,
las palabras van huyendo,
se ocultan en las mazmorras
de los permisivos tiempos,
padecen mutilaciones,
mutaciones que dan miedo,
y nadie se compadece
de su padecer siniestro.

En los mensajes de móviles,
las palabras van muriendo,
sufren mordaces gangrenas,
lepra de tiempos modernos,
guadañas desafortunadas
va socavando sus cuerpos,
hasta dejarlas sin savia,
sin sentido, si aliento.

Y al final de este poema,
no nos queda más remedio,
que preguntarnos, contritos,
¿Qué es lo que estamos haciendo,
con las benditas palabras,
con sus almas, con sus cuerpos?

Retrato

Hector. Lápiz de color sobre papel.
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Versos malditos

¡MALDIGO LA PALABRA!

Hoy, maldigo la palabra
que, conformista y silente,
se pasea por doquier,
patinada de estrecheces,
nacida en moderna hora,
criada en pobre pesebre,
donde el hablar es carencia
e infamia, en las flacas mentes.

Plumilla

"Ensenada de los galápagos". Melilla La Vieja.
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Versos pesimistas

¡NUNCA, JAMÁS!

Llegará, seguro, el día,
que las ranas tengan pelos,
que los olmos nos den peras
y que vuelen los jumentos,
mas, nunca jamás, llegará,
escritos guardan los cielos,
que el necio se vuelva sabio,
que se cure el majadero,
que sanen los mentecatos,
los estúpidos, los lerdos,
los imbéciles, los simples,
los sandios, gansos y memos,
o que, los pobres humanos,
lleguen a ser perfectos,
como el Dios que nos creó,
en los albores del tiempo.

Llegará, seguro, el día,
que las ranas tengan pelos,
que los olmos nos den peras
y que vuelen los jumentos,
mas, nunca jamás, llegará,
que, de la muerte, escapemos,
que la risa sea mala,
que no existan mensajeros,
que el amor desaparezca,
que se esfumen los misterios,
que se evapore el saber,
que se agoten los silencios,
o que los pobres humanos,
hagan de la tierra, cielo,
donde felices vivir,
hasta el final de los tiempos.

Plumilla

Melilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos rebeldes

¡NO LEAS POESÍAS!

Si no sabes lo que quieres,
si la lectura es tormento,
si el pasotismo te puede,
si te tragas tus lamentos,
si la cultura te asusta,
si piensas vivir del cuento,
olvida la poesía,
reniega del loco verso,
apártate del poeta,
de sus palabras y sueños,
de su mente retorcida,
de su inútil parlamento,
y sigue en tu bello mundo,
de patanes y jumentos,
de flojos, a reventar,
de humano, venido a menos.

Y no tomes en tus manos,
libros de rimados versos
que, en el mejor de los casos,
actúan como venenos,
de los que matan y curan
a los sabios y a los necios,
y no se te ocurra leer,
ni el párrafo más pequeño,
no vaya a ser que recibas
la bendición de los cielos,
de aficionarte a escribir,
poemas de muchos versos.

Que Dios te tenga en su gloria,
yo, seguiré en el infierno,
con mi traje de juglar
y el rico entretenimiento
de inventar miles poemas,
de crear un mundo nuevo.

Retrato

Hoy, de nuevo, recorrera nuestras principales calles el "Cristo de la Borriquita", celebrada obra del imaginero Luis Álvarez Duarte y del que realicé, hace unos pocos años, el retrato que hoy publicamos.

Versos íntimos

MIS VERSOS

Mis versos son los castigos
que me infligieron los tiempos,
por despreciar al poeta
que siempre yo tuve dentro,
desconocida criatura,
desventurado sujeto,
adicto al nunca existir
y a los oscuros silencios.

Mis versos son la aventura
en la que, ahora, me pierdo,
me busco y nunca me veo,
me llamo y nunca me encuentro,
dibujo, suspiro y lloro,
canto y narro locos cuentos,
y al final del recorrido,
la aventura es solo verso.

Mis versos son los decires
de un atolondrado viento,
de una humana ventolera
vendedora de consuelos,
de caprichos esculpidos
en los sótanos del cielo,
donde se cuecen y pudren
las caricias y los celos.

Mis versos son los absurdos,
los desplantes de los cuerdos,
la furia de los berracos,
las cornadas del torero,
las fuentes donde beber
los ilustrísimos miedos,
aquellos, que al atardecer,
estrenan sudarios viejos.

Mis versos son las mentiras
enemigas del barquero,
son las verdades envueltas
en furtivos cotilleos,
caídas hojas caducas,
amores de calmos suelos,
ventanos siempre cerrados,
escritos de leguleyos.

Mis versos son todo y nada,
papeles de locos cuerdos,
vocablos de horas perdidas,
estampas de bajo precio,
fantasmagóricas voces,
caprichos de cuerdos necios,
y en el cenit de su ser,
son libertad, mi gran premio.

Caricatura

¡Va por ti, amigo Quino! Que Dios te dé fuerzas para seguir en tu tarea de ayudar a los más desprotegidos del Rif.
Pizarrín azul sobre papel de estraza.
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Versos de rebelión

¡YA ES HORA!

Ya es llegada la gran hora,
de levantar liebres falsas,
de decirle pan, al pan,
de acabar con tanta guasa.

Ya no existe vuelta atrás,
ni el dejar para mañana,
hay que acabar de una vez,
con todas las bufonadas,
las del inepto político,
las de los hombres de paja,
las de la Belén Esteban,
las de su cuadrilla santa,
las de las grandiosas teles,
las de los que mucho mandan,
las de la niña bombón,
las de los artistas fachas,
las de los necios sabiondos,
las de los finos mandangas,
las de los ricos podridos,
las de los que mucho tragan,
las de los “guays” del momento,
las de los que venden armas,
las de los curas infectos,
las de las sectas sagradas,
las de los grandes famosos,
las del niñato o niñata,
y una interminable lista
de sonoras payasadas,
que nos colocan a todos,
al filo de la navaja,
de ser endiosados monos,
o monos de rompe y rasga.

Vieja estampa de Melilla

Antigua estación marítima y barco jubilado.
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos íntimos

Contemplando el Cartel de la Semana Santa visueña, nacieron estos versos dedicados al CAUTIVO.

AYER

Ayer,
mirando el sereno semblante
de aquella imagen venerada
que, por mi diestra mano errante,
fue, en cercano ayer, dibujada,
sentí,
sobre mis hombros fatigados,
el peso eterno de la nada,
la paz rotunda de los prados,
ilusión senil desvariada.
Soñé,
en la ceguera de mi mente,
quimera vieja, casto sueño,
frescores de cercana fuente,
de los que nunca fuera dueño.
Y derramé,
sobre el cáliz de mi inocencia,
mil lágrimas desconocidas,
acuosa verdad, pura esencia,
bálsamo para mis heridas.

Cartel

Cartel de la Fería de Melilla (No publicado)
Témpera sobre papel.
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Romance

Los aromas del azahar de mi Calle Real me animaron a publicar este loco Romance.

ROMANCE DE LA PRIMAVERA

Los versos están reunidos
en una loca asamblea,
hoy, presiden la reunión,
tres versos de realeza,
un verso de bellas palabras,
un verso de buenas maneras
y el tercero, de los tres,
un verso muy calavera.
Único punto a tratar:
“Un canto a la Primavera”,
donde los versos se explayen,
donde digan lo que quieran
y donde la libertad
sea su gran consejera.

Los versos andan con prisas
y las estaciones vuelan,
hay que buscar y buscar,
hay que encontrar al poeta
que, enamorado y rendido,
le cante a la Primavera.
Los versos han recorrido
los confines de la tierra,
la superficie del mar,
el cielo de las estrellas,
los calores del infierno
y un rosario de planetas
y, de cada uno de ellos,
se han traído un gran poeta.

Tengan oídos despiertos,
ya se asoman los poemas,
los poetas ya recitan
sus cantos de Primavera.

De la mar, un marinero,
es el electo poeta,
enjuto, como una caña,
de tez y de piel morena,
su voz es trueno y desgarro
de la gente marinera.
Al ritmo del oleaje,
da comienzo a su poema:
- “El mar susurra canciones,
las noches de primavera,
y un eco de caracolas,
oculto entre madreperlas,
convierte aquellos murmullos
en pavesas marineras,
sonoros gratos reflejos,
que hasta el orillar, navegan,
donde los enamorados,
al juego del amor, juegan.”

De la tierra, un alergiólogo,
es el electo poeta,
galeno de grande fama,
le preocupan las alergias,
que siempre se envalentonan
al llegar la primavera.
Después de un gran estornudo,
da principio a su poema:
- “ Eres hermosa estación,
blanco azahar, dama bella,
eres elixir de amor
que la roja sangre, altera,
eres sabio renacer,
brote, renuevo y yema,
eres polen, polvo y tamo,
padre y madre de la alergia,
así te canto y te riño,
mi querida primavera.”

De los cielos, un angelito,
es el electo poeta,
ángel de alitas hermosas,
guardián de las almas buenas,
amante de la poesía,
amigo de los poetas.
Con un aleteo áureo
da inicio a su poema:
-“Los ángeles de los cielos,
amamos la primavera,
por ser estación de amores
y de otras cosas buenas,
conozco bien a Cupido,
siempre afilando sus flechas,
para herir los corazones
de la gente de la tierra,
para que crezca el amor,
para que nunca se muera.”

De los infiernos, un diablo,
es el electo poeta,
con los cuernos retorcidos,
con trinchete y triste pena,
por no poder disfrutar
de su amada primavera.
Con un suspiro de fuego
da estreno a su gran poema:
-“Qué no ofrecería yo,
por gozar la primavera,
sus frescores mañaneros,
el olor a hierba fresca,
la templanza de sus días,
las noches de luna llena,
que, aún siendo un pobre diablo,
que, aunque demonio yo sea,
mil rezos yo rezaría
por tenerte, primavera.”

De los astros, un alienígena,
es el electo poeta,
un ETE de otra galaxia,
con muchas ganas de juerga,
divertido personaje,
que ya visitó la tierra.
Con un extraño ruido,
da comienzo a su poema:
-“Glu, glu, tiki, tiki, ka,
muso gusta primavera,
glu, glu, taka, taka, ke,
primavera, primavera,
glu, glu, teke, teke, ku,
muso amor in primavera,
glu, glu, toko, toko, ki,
primavera, primavera,
glu, glu, tuku, tuku, ko
muso buena primavera.

Los versos ya se cansaron
de esta loca primavera,
cantada, en sus comienzos,
por unos locos poetas,
cada uno como quiso,
cada uno a su manera.

El romance ya es concluso,
ya se cerraron sus puertas,
los versos lo han condenado
a morir en grande hoguera,
sólo podrá ser salvado,
si uno de los que lo lea,
compadecido de él,
salga en su loca defensa,
y, al tiempo, grite a los versos,
¡Ya llegó la PRIMAVERA!

Plumilla

Foso de Hornabeque. Melilla la Vieja.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de añoranzas

MELILLA

Mil añoranzas navegan,
por mil mares de silencios,
soñando mil aventuras,
buscando mil nuevos dueños,
vienen de un viejo orillar,
del otro lado del viento,
vienen de africana tierra,
cargaditas de misterios,
de despiertas cicatrices,
dibujadas por el tiempo.

Mil añoranzas navegan,
en mil pequeños veleros,
desplegando mil velitas,
buscando mil nuevos puertos,
donde fondear, rendidas,
plenas de gratos recuerdos,
de vivencias, de experiencias
y de juveniles sueños,
bordados sobre tu piel,
como caricias al viento.

Mil añoranzas despiertan,
mil armoniosos requiebros,
piropos de mil colores,
mil duendecillos traviesos,
capaces de procrear,
en las esquinas del cielo,
mil arcoíris hermosos,
luciérnaga de rico verso,
para iluminar tus horas,
para decirte, te quiero.

Mil añoranzas engarzan,
cuentas de rosario viejo,
mil letanías presentes,
plegarias de viejo tiempo,
y tú, mi Melilla sacra,
espigar de pan selecto,
caricia desmemoriada,
amiga de los silencios,
mucha culpa, tienes tú,
de mi gran padecimiento,
hijo de la lejanía,
de mi doliente destierro,
de este vivir separados,
a ambos lados del Estrecho.

Plumilla

Plaza de España. Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos a Melilla desde los Alcores sevillanos

NANA MARINERA

Compositor me sentí
al verte, mi niña amada,
y mi loco desvarío,
locura de hora sagrada,
me llevó a componerte,
una cariñosa nana
nana de puro cristal,
de cien notas plateadas,
sutil caricia de amor,
arrullo de mar salada,
nana de dorado sueño,
ronda de voces plomadas,
grácil capricho de espuma,
agua, brisa anacarada,
nana de limpia sonrisa,
lisonja envuelta en palabras,
para dormite en mis brazos,
en las tibias madrugadas,
para robarte los sueños,
que guardas en tu tibia alma.

La nana poquito a poco,
fue saliendo de su nada,
creciendo, tomando cuerpo
y sonido de agua clara,
de ésa que calma la sed,
de ésa, que los sueños, calma.

La nana rompió el silencio,
bajo tu luna de plata
y sus sones cristalinos,
nadaron sobres tus aguas,
en busca de tu orillar,
soñando que la escucharas.

Y así, la nana decía,
y así, sonaba la nana:
- “Duérmete, Melilla mía,
duérmete, Melilla amada,
que las brisas de mis mares,
quieren cantarte una nana,
para dormirte y llevarte,
en un barquito de nácar,
a una Vega marinera,
marinerita salada,
allá, donde los alcores,
se duermen por sevillanas,
duérmete, Melilla mía,
duérmete, Melilla amada.

Melilla

Antigua dársena pesquera. Tristemente, hoy, no queda un solo barco pesquero en nuestra querida ciudad.
Témpera sobre cartulina negra.
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Versos íntimos

MELILLA

Dicen las mala lenguas,
lenguas de hierática escarcha
lenguas de afilado acero,
lenguas que hieren y matan,
que por tus venas no corre,
auténtica sangre hispana,
y que, en una oscura noche,
fuiste doncella expoliada,
fuiste tesoro robado,
fuiste luz, sin alborada.

Dicen las malas lenguas,
aquellas que disparatan,
aquellas que buscan guerras,
aquellas que sangre claman,
que jamás de los jamases,
mereciste ser hispana,
que siempre fuiste dislate,
ciudad de horas contadas,
escaparate ficticio,
urbe de alma enjaulada.

Mas yo, novicio poeta,
encantador de palabras,
aborigen, en buena hora,
de tus hispanas entrañas,
le grito al mundo del hoy
y del que venga mañana,
que española tú naciste
y que tu sangre es hispana,
y en ello empeño mi vida,
mi corazón y mi alma.

Así que, furtivas lenguas,
raquíticas, trasnochadas,
aburridas, resentidas,
falsas, mal intencionadas,
buscaos otra canción,
una nueva bufonada,
para entretener a aquellos,
que siguen vuestras patrañas,
vendedores de hueco humo,
amigos de las musarañas.

Retrato

Jorge, antiguo alumno, buena gente, gran amigo y admirado poeta.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos para los niños melillenses

MELILLA

Cuenta una vieja leyenda,
fábula, ficción o cuento,
marinera tradición,
que, en los albores del tiempo,
Dios, el supremo Hacedor,
gran Poeta y Marinero,
después de crear el mundo,
con cuidado y mucho esmero,
con maestría infinita,
con arte y mucho salero,
después de mucho pensar,
de separar agua y cielo
y de inventarse a los hombres
y el resto del universo,
buscó querido descanso,
merecido justo premio,
en un hermoso lugar,
a orillas de un mar sereno.

En un “plis plas”, repasó,
las ofertas del momento,
eligiendo, de entre ellas,
sin perder costoso tiempo,
un recinto amurallado,
con su faro y con su puerto,
abrazado por la mar,
enamorado del cielo,
con unas preciosas puertas
y tres cañones de hierro,
de esos que nunca matan,
ni pueden disparar lejos,
que sirven para asustar
al pobre filibustero.

Allí, descansó unos días,
el Dios, Creador supremo,
y, cuando se hubo marchado,
dejó grabado en su suelo,
palabras de gratitud,
en unos pocos de versos:
-“No sé si podré encontrar
en mi preexistir eterno,
lugar tan privilegiado,
solar tan sereno y bello,
para descanso y solaz
de las almas y los cuerpos”.

Ya casi nadie se acuerda,
de este cuento marinero.
El tiempo y la mar bravía,
gestores de aquellos versos,
los borraron, sin querer,
de tanto y tanto leerlos,
acabando con la prueba
de que, en el albor del tiempo,
Dios residió en Melilla.
¡Mira, qué si fuera cierto!

Maternidad

Plumilla. Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de enamorado

MELILLA

En una noche de ensueño,
de sortilegios y magia,
de grandes encantamientos,
de alquimias y nigromancias,
yo, mísero trovador,
te soñé, Melilla amada,
radiante como un lucero,
luciérnaga plateada,
vestida de alba doncella,
reina de la madrugada,
y mis ojos, ¡pobres ojos!
menesterosas ventanas,
no pudiendo soportar,
el fulgor de tu mirada,
padecieron cruel ceguera,
ceguera de horas malas,
y mis sumisos sentidos,
indigentes camaradas,
no supieron aguantar,
tanta belleza granada,
tanto primor contenido
y tanta pureza, en tu alma.

En una noche de ensueño.
al filo de la madrugada,
yo, rendido rimador,
te busqué, Melilla amada,
entre perdidos ayeres,
entre suspiros de plata,
entre silencios opacos,
entre distancias amargas,
para llenarme de ti,
para beberme tu magma,
para sentir en mis venas,
tu sangre, savia sagrada,
y ser un trozo de ti,
enraizado en tus entrañas.

Cartel

Cartel de la Feria de Melilla (No publicado)
Témpera sobre papel.
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Versos marinos

ENCUENTRO

Granada, mora y cristiana,
desde su Nevada Sierra,
echó una mirada al mar,
con ansias aventurera,
por ver lo que se ocultaba,
soñando aventura nueva,
detrás de aquel ventanal,
de cristal y aguas serenas.

En un suspiro de tiempo,
la mirada viajera,
cruzó dormido oleaje,
sobre un velero de niebla,
de espuma y de sal marina
y polvos de blanca estrella,
hasta encontrarse, feliz,
en las mismísimas puertas
de una encantadora urbe,
soñadora y marinera,
la fenicia Rusadir
o la Melilla moderna,
tierra hermana, suelo amigo,
siempre, acogedora tierra.

La mirada granadina,
con brillos de madreperlas,
encontrose, en buena hora,
con la mirada despierta
de la olvidada Melilla,
de la lejana doncella
que, los dioses de las polis,
desgajaron de su tierra,
anclándola en el orillar
de África, tierra agarena.

Sus miradas se cruzaron,
en complicidad eterna,
con sus miradas sellaron,
encuentros, en horas nuevas,
un paisanaje bendito,
disfrute de feria y fiesta,
un sincero hermanamiento,
intercambio de poemas,
gozo, contento, ventura
y un querer de ida y vuelta.

Melilla

Plumilla, tinta china negra sobre papel, de la Puerta de Santiago de Melilla la Vieja.
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Resaca

MELILLA

En mi vetusta memoria,
almacén de mis recuerdos,
busqué, ¡Aventura loca!
estampas de lejano tiempo,
calles, estancias, lugares,
nimios y grandes sucesos,
rostros, caras, personajes,
perdidos en mi pensamiento,
guardados y bien ocultos
en siniestros recovecos,
en viejas estanterías,
en anaqueles desiertos
de una memoria rendida
a la mudez, al silencio,
a la ciega oscuridad,
a las tinieblas del negro.

Olvidada te tenía,
alejada de mi tiempo,
disipada en los guarismos
de otros insípidos juegos,
ocupado, entretenido,
apartado de tus sueños,
de mis horas, de tus días,
de mi vida, de tus vientos,
que, en cercana lejanía,
fueron grandes compañeros.

Hoy se han roto las tinieblas,
hay ventanales abiertos,
se abrieron cerradas puertas,
las cerrazones huyeron,
dejando claras imágenes,
frescores de viejos tiempos,
estampas coloreadas,
presencias, gratos recuerdos
de tu vida, de tu gente,
de la gente de mis versos,
de lugares entrañables,
de raíces y de pueblo,
patrimonios compartidos,
debajo del mismo cielo,
a la orilla de una mar,
y de un: ¡Te sigo queriendo!.

Melilla

Si tú quisieras, Melilla,
desposarte con mis versos,
sería feliz poeta,
hombre, padre satisfecho,
agradecida criatura,
rebosante de contento,
y buscaría en tu mar,
en tu tierra o en tu cielo,
lugar para celebrar
tan hermoso casamiento.
Invitaría a la boda,
sin ponerles ningún pero,
a todos tus moradores,
nativos o forasteros.
Prepararía, con gusto,
un ágape muy selecto,
una grata ceremonia,
inolvidables festejos,
y para dejar constancia
de este singular evento,
buscaría por el mundo,
al más grande reportero,
a los mejores fotógrafos
y al inventor de los sueños.
Publicaría bello libro,
con fotos del himeneo,
con cromos y estampas tuyas
y de mis queridos versos.
Haría miles de copias,
para dar como recuerdo,
a todos los asistentes
a tan bello casamiento.
Y tú serías, Melilla,
a partir de ese momento,
mi gran reina, mi gran musa,
mi inspiración y mi ingenio,
mi amante, mi poesía,
culpable de un nuevo verbo.

Como agradecidos "Hijos pródigos"

Cartel exterior de la Exposición.
Con los medios de comunicación.
Con el Presidente de la Ciudad Autónoma, D. Juan José Imbroda Ortiz, en la inauguración.
La Sala de exposición.

Después de 15 años de ausencia, regresamos a nuestra Melilla para exponer nuestros últimos trabajos.
El bendito reencuentro nos ha resarcido, con creces, de las muchas añoranzas padecidas en la separación.
Como "Hijos pródigos" y agradecidos mortales hemos recibido el cariño, los plácemes y las bendiciones de familiares, amigos, conocidos y visitantes de nuestra exposición y, a la par, con avidez, con avaricia y sin recato alguno, aprehendimos tu luz, tus aromas y sabores salinos, el mágico encanto de tu ínclita piedra y de tu bello modernismo, los desencuentros de tu levante y tu poniente, tu imponente calma chicha, tu aplaudido crecimiento urbanístico, la recuperación de tus espacios y tus santuarios artísticos, la placentera degustación de tus manjares y exquisiteces y un luengo etcétera de no olvidadas gratas sensaciones y enriquecedoras vivencias, glosario de tu esencia, Melilla.
Por siempre, nuestra gratitud, MELILLA.