"QUESEYÓ" y "YOQUESÉ"
Punta fina sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Veinte años no es nada... o sí...
Hace 3 semanas
viernes, 4 de febrero de 2011
Versos de decires
CONVENCER
De los dichos a los hechos,
hay un grandísimo trecho,
que debemos recorrer
con sandalias de maestro.
Las palabras, aunque hermosas,
nunca pagaron impuestos,
hablar es cosa sencilla,
para locos, para cuerdos,
pero, convencer al prójimo
es, por ventura, otro cuento,
para ello, necesitamos,
hechos que sepan a cierto,
hechos que muevan montañas,
hechos, hechos y derechos.
De los dichos a los hechos,
hay un grandísimo trecho,
que debemos recorrer
con sandalias de maestro.
Las palabras, aunque hermosas,
nunca pagaron impuestos,
hablar es cosa sencilla,
para locos, para cuerdos,
pero, convencer al prójimo
es, por ventura, otro cuento,
para ello, necesitamos,
hechos que sepan a cierto,
hechos que muevan montañas,
hechos, hechos y derechos.
jueves, 3 de febrero de 2011
Versos de decires
CLEMENCIA
Si eres martillo, clemencia,
si eres yunque, ten paciencia,
y deja que otros elijan
ser clavo, brasa o candela.
En la vida, sé clemente,
aunque te sobren las fuerzas,
aunque lleves la razón,
aunque grande sea la ofensa,
que mal usando el martillo,
perdemos fuerza y cabeza,
si eres yunque, ten paciencia,
que se malean las formas,
que las líneas se ladean,
que el éxito y el fracaso,
demandan serena espera.
Si eres martillo, clemencia,
si eres yunque, ten paciencia,
y deja que otros elijan
ser clavo, brasa o candela.
En la vida, sé clemente,
aunque te sobren las fuerzas,
aunque lleves la razón,
aunque grande sea la ofensa,
que mal usando el martillo,
perdemos fuerza y cabeza,
si eres yunque, ten paciencia,
que se malean las formas,
que las líneas se ladean,
que el éxito y el fracaso,
demandan serena espera.
miércoles, 2 de febrero de 2011
Versos no deseados
PALABRA MALDITA
Una maldita palabra,
me llama todos los días,
me busca a todas las horas,
me pide que la reciba,
que la incluya en mis poemas,
que, en mis versos, le de vida,
delira por verse impresa
en una de mis poesías,
no le importa su tamaño,
ni los tiempos, ni las rimas,
tiene un fijo pensamiento,
ser dama protagonista,
damisela destacada,
una estrella, una gran diva.
La palabra me persigue,
me molesta, me atosiga,
y no encuentro la manera,
de quitármela de encima,
de apartarla de mi mente,
de alejarla de mi vida,
de encerrarla en el olvido,
de perderla de mi vista.
No quisiera yo nombrarla,
ni darle la bienvenida.
ni grabarla en mis escritos,
ni tenerla yo cerquita,
quisiera que se volviera,
con la mayor de las prisas,
a su tiempo, a su casa,
al lugar donde vivía,
para poder descansar,
para gozar de la vida,
sin la presencia dolosa
de esta palabra maldita.
Me figuro que todos tendremos, por desgracia, una o varias "palabras malditas" que, por su negativo significado y por su machacona actualidad, nos gustaría no hubieran existido. A esas "palabras" va este poema.
Una maldita palabra,
me llama todos los días,
me busca a todas las horas,
me pide que la reciba,
que la incluya en mis poemas,
que, en mis versos, le de vida,
delira por verse impresa
en una de mis poesías,
no le importa su tamaño,
ni los tiempos, ni las rimas,
tiene un fijo pensamiento,
ser dama protagonista,
damisela destacada,
una estrella, una gran diva.
La palabra me persigue,
me molesta, me atosiga,
y no encuentro la manera,
de quitármela de encima,
de apartarla de mi mente,
de alejarla de mi vida,
de encerrarla en el olvido,
de perderla de mi vista.
No quisiera yo nombrarla,
ni darle la bienvenida.
ni grabarla en mis escritos,
ni tenerla yo cerquita,
quisiera que se volviera,
con la mayor de las prisas,
a su tiempo, a su casa,
al lugar donde vivía,
para poder descansar,
para gozar de la vida,
sin la presencia dolosa
de esta palabra maldita.
Me figuro que todos tendremos, por desgracia, una o varias "palabras malditas" que, por su negativo significado y por su machacona actualidad, nos gustaría no hubieran existido. A esas "palabras" va este poema.
domingo, 30 de enero de 2011
Ilustración
Ilustraciones del libro de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de la palabra
PALABRA, BUSCA TUS SILENCIOS
Dale juego a la palabra,
deja que se envalentone,
para que aprenda a callar,
como el silencio, en la noche.
Déjala que encuentre campo,
déjala que se desboque,
deja que cabalgue loca,
como los rocines torpes,
para encontrar la cordura
de los silencios más nobles.
Déjala que sufra escarnio,
de las más selectas voces,
déjala que aburra al viento,
déjala que pierda norte,
para que encuentre las trochas,
en donde viven los dioses,
los dueños de las palabras
y los silencios del hombre.
Dale juego a la palabra,
deja que se envalentone,
para que aprenda a callar,
como el silencio, en la noche.
Déjala que encuentre campo,
déjala que se desboque,
deja que cabalgue loca,
como los rocines torpes,
para encontrar la cordura
de los silencios más nobles.
Déjala que sufra escarnio,
de las más selectas voces,
déjala que aburra al viento,
déjala que pierda norte,
para que encuentre las trochas,
en donde viven los dioses,
los dueños de las palabras
y los silencios del hombre.
viernes, 28 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LOS MIEDOS
Temer es cosa de humanos.
Este verso encierra miedos,
miedos que saben de hombres,
miedos que saben de miedos,
miedos amigos, hermanos,
miedos que a nada responden,
miedos que viven a gusto,
a ladito de los dioses,
miedos que nacen y mueren,
miedos con alas de bronce,
miedos que, cobardes, huyen,
miedos de grandes raigones,
miedos de risa encendida,
miedos de francos temores,
miedos que no valen nada,
miedos que cuestan horrores,
miedos que llegan despacio,
miedos que vuelan y corren,
miedos que huyen del miedo,
miedos que en él, se recogen.
Temer es cosa de humanos,
temer es juego de hombres,
si lo anterior es verdad,
vivamos con los temores,
sin echarle mucha cuenta,
sin prestarles atenciones,
hasta que mueran de miedo,
y se diluyan, los pobres.
Temer es cosa de humanos.
Este verso encierra miedos,
miedos que saben de hombres,
miedos que saben de miedos,
miedos amigos, hermanos,
miedos que a nada responden,
miedos que viven a gusto,
a ladito de los dioses,
miedos que nacen y mueren,
miedos con alas de bronce,
miedos que, cobardes, huyen,
miedos de grandes raigones,
miedos de risa encendida,
miedos de francos temores,
miedos que no valen nada,
miedos que cuestan horrores,
miedos que llegan despacio,
miedos que vuelan y corren,
miedos que huyen del miedo,
miedos que en él, se recogen.
Temer es cosa de humanos,
temer es juego de hombres,
si lo anterior es verdad,
vivamos con los temores,
sin echarle mucha cuenta,
sin prestarles atenciones,
hasta que mueran de miedo,
y se diluyan, los pobres.
jueves, 27 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LA LUZ
¡Bendita seas, hermana!
¡Benditas seas por siempre!
Luminaria de mis ojos,
de mis horas, de mi mente,
fanal de ricos colores,
luciérnaga impenitente,
inventora de arcoíris,
de bellos amaneceres,
de atardeceres soñados,
¡Bendita seas por siempre!
¡Maldita seas, hermanas!
¡Maldita seas por siempre!
Grita el ciego en su ceguera,
al pie de su mala suerte,
por no haberte conocido,
porque nunca podrá verte,
ni saber de tus colores,
por su negrura insolente,
por vivir en las tinieblas,
¡Maldita seas por siempre!
Y la pobre luz, hermana,
en sus estancias celestes,
recibe de los mortales,
insultos y parabienes,
sin ser ella creadora,
de los ojos, de las mentes,
ni del hombre de la luz,
ni del mal del invidente.
¡Bendita seas, hermana!
¡Benditas seas por siempre!
Luminaria de mis ojos,
de mis horas, de mi mente,
fanal de ricos colores,
luciérnaga impenitente,
inventora de arcoíris,
de bellos amaneceres,
de atardeceres soñados,
¡Bendita seas por siempre!
¡Maldita seas, hermanas!
¡Maldita seas por siempre!
Grita el ciego en su ceguera,
al pie de su mala suerte,
por no haberte conocido,
porque nunca podrá verte,
ni saber de tus colores,
por su negrura insolente,
por vivir en las tinieblas,
¡Maldita seas por siempre!
Y la pobre luz, hermana,
en sus estancias celestes,
recibe de los mortales,
insultos y parabienes,
sin ser ella creadora,
de los ojos, de las mentes,
ni del hombre de la luz,
ni del mal del invidente.
miércoles, 26 de enero de 2011
Carboncillo
Trabajo de la Escuela de Bellas Artes "Santa Isabel de Hungría". Sevilla.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos dedicados a...
A LA SOMBRA
Sombra, universal juguete,
hoy, te regalo unos versos,
por ser dama oscurecida,
por ser amiga y reflejo,
de todo los que se mueve,
en este mundillo nuestro.
Sombra, desdeñada dama,
reptil, en todos los suelos,
¿Dónde tú, tu rostro ocultas?
¡Descúbreme tus secretos!
Sé de ti, muy poca cosa,
te gusta vestir de negro,
eres hija de la luz,
el sol modula tu cuerpo,
vives atada a los pies,
cambiar, es tu mejor juego,
puedes ser gigante, un rato,
átomo ínfimo, al momento,
eres sorda, eres muda,
pasas de pleitos y rezos.
Los hombres, con su saber,
buena y mala, ya te hicieron,
buena sombra, en el cobijo,
mala sombra, para “el sieso”,
en el estío, te buscan
y te olvidan en invierno.
Me gustaría saber
de que están hecho tus cuerpos,
me gustaría tener,
tus cambiantes movimientos,
para ser mota de polvo,
o gran gigante de cuento,
y me gustaría ser,
en elegidos momentos,
la sombra del mismo Dios,
la sombra de un mundo nuevo,
la sombra de la alegría,
sombra de todo lo bueno.
Sombra, universal juguete,
hoy, te regalo unos versos,
por ser dama oscurecida,
por ser amiga y reflejo,
de todo los que se mueve,
en este mundillo nuestro.
Sombra, desdeñada dama,
reptil, en todos los suelos,
¿Dónde tú, tu rostro ocultas?
¡Descúbreme tus secretos!
Sé de ti, muy poca cosa,
te gusta vestir de negro,
eres hija de la luz,
el sol modula tu cuerpo,
vives atada a los pies,
cambiar, es tu mejor juego,
puedes ser gigante, un rato,
átomo ínfimo, al momento,
eres sorda, eres muda,
pasas de pleitos y rezos.
Los hombres, con su saber,
buena y mala, ya te hicieron,
buena sombra, en el cobijo,
mala sombra, para “el sieso”,
en el estío, te buscan
y te olvidan en invierno.
Me gustaría saber
de que están hecho tus cuerpos,
me gustaría tener,
tus cambiantes movimientos,
para ser mota de polvo,
o gran gigante de cuento,
y me gustaría ser,
en elegidos momentos,
la sombra del mismo Dios,
la sombra de un mundo nuevo,
la sombra de la alegría,
sombra de todo lo bueno.
martes, 25 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LA RISA
Me han dicho que la risa es,
hermana del triste llanto
que, en un descuido, del pobre,
le robó todo su encanto,
dejándole sólo lágrimas,
jipíos, molestos cantos,
y por eso, en ocasiones,
al reír, casi lloramos,
con lagrimitas de risa,
y gotitas de “meao”.
La risa es gran señorona
de muchísimo cuidado,
en ocasiones, damita,
de simulado recato,
se ríe en cualquier sitio,
en templos, grandes teatros,
en solemnes velatorios,
en las misas y en los fastos,
en el cielo de los ricos
y a las puertas del cadalso,
en las estancias oscuras
y en bancos iluminados,
en los catres, en las camas,
en los más hermosos tálamos,
cuando el amor satisface,
y con el diablo pactamos.
La risa es una pandemia,
es siempre, castigo santo,
bendecida por los cielos,
dispuesta al pronto contagio,
a formar corros y coros,
de risueños titulados,
y buscar nuevas tangentes,
para reír a destajo.
Termino yo este poema,
que me tiene acobardado,
temiendo me de la risa,
la risa del ajusticiado,
que de risa se murió,
antes de ser castigado.
Me han dicho que la risa es,
hermana del triste llanto
que, en un descuido, del pobre,
le robó todo su encanto,
dejándole sólo lágrimas,
jipíos, molestos cantos,
y por eso, en ocasiones,
al reír, casi lloramos,
con lagrimitas de risa,
y gotitas de “meao”.
La risa es gran señorona
de muchísimo cuidado,
en ocasiones, damita,
de simulado recato,
se ríe en cualquier sitio,
en templos, grandes teatros,
en solemnes velatorios,
en las misas y en los fastos,
en el cielo de los ricos
y a las puertas del cadalso,
en las estancias oscuras
y en bancos iluminados,
en los catres, en las camas,
en los más hermosos tálamos,
cuando el amor satisface,
y con el diablo pactamos.
La risa es una pandemia,
es siempre, castigo santo,
bendecida por los cielos,
dispuesta al pronto contagio,
a formar corros y coros,
de risueños titulados,
y buscar nuevas tangentes,
para reír a destajo.
Termino yo este poema,
que me tiene acobardado,
temiendo me de la risa,
la risa del ajusticiado,
que de risa se murió,
antes de ser castigado.
lunes, 24 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LOS LLANTOS
¡Ay madre, que estoy llorando!
sin razón y sin sentido,
¿Cómo se puede llorar,
estando limpio y comido?
Alguna vez, nos sucede,
con el llanto, amigo mío,
que se llora, sin querer,
sin saber, como castigo,
aunque, las más de las veces,
siempre tenemos motivo.
Los llantos son las espitas,
válvulas o viejos grifos,
por donde escapan corriendo
el dolor y sus vecinos.
Siempre llega acompañado,
de lágrimas y jipíos
y, en ocasiones extremas,
de profundos alaridos,
de gritos, de tristes gestos,
de aullidos o bramidos,
catálogo de lamentos,
que producen desatino
y nos dejan echo polvo,
apenados y afligidos.
También, de gozo, se llora,
y este llorar si es bonito,
¡Qué bien nos saben sus lágrimas!
¡Qué felices nos sentimos,
cuando los llantos vienen,
de cosas buenas, vestidos!
¡Ay madre, que estoy llorando!
sin razón y sin sentido,
¿Cómo se puede llorar,
estando limpio y comido?
Alguna vez, nos sucede,
con el llanto, amigo mío,
que se llora, sin querer,
sin saber, como castigo,
aunque, las más de las veces,
siempre tenemos motivo.
Los llantos son las espitas,
válvulas o viejos grifos,
por donde escapan corriendo
el dolor y sus vecinos.
Siempre llega acompañado,
de lágrimas y jipíos
y, en ocasiones extremas,
de profundos alaridos,
de gritos, de tristes gestos,
de aullidos o bramidos,
catálogo de lamentos,
que producen desatino
y nos dejan echo polvo,
apenados y afligidos.
También, de gozo, se llora,
y este llorar si es bonito,
¡Qué bien nos saben sus lágrimas!
¡Qué felices nos sentimos,
cuando los llantos vienen,
de cosas buenas, vestidos!
sábado, 22 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LA FE
Dicen que mueves montañas,
que eres selecto creyente,
que eres tú, bien acogida,
por un puñado de gentes,
que no necesitan ver,
para tus cosas, creerse,
sobre todo, los misterios,
que casi nunca se entienden
y, en tema de religión,
sus grandes dogmas celestes,
sobre Dios, sobre la Virgen,
sobre la vida y la muerte.
Dicen que eres veletilla,
que como llegas, te pierdes,
que eres santo bumerang,
que lo mismo, vas que vienes,
y que difícil resulta,
mucho tiempo, retenerte,
aunque tienes seguidores,
que siempre te han sido fieles,
y te llevan como escudo,
como estandarte solemne,
para conseguir el cielo,
de los humanos creyentes.
Dicen que eres luminaria,
para los que nunca te creen,
para los pobres incrédulo,
para ejércitos y huestes,
que defienden el axioma,
la máxima de los débiles,
de, hay que ver para creer,
aunque trabajo nos cueste,
ver los mundos invisibles,
y los misterios celestes.
Y muchas más cosas dicen,
de tu estirpe, de tus sedes,
de tus flacas pertenencias,
de tus grandes parabienes,
de tu poder, de tu fuerza,
de tus laicas estrecheces,
que a este poeta viejo,
le sirven para entretenerse,
para escribirte unos versos,
como inseguro creyente.
Dicen que mueves montañas,
que eres selecto creyente,
que eres tú, bien acogida,
por un puñado de gentes,
que no necesitan ver,
para tus cosas, creerse,
sobre todo, los misterios,
que casi nunca se entienden
y, en tema de religión,
sus grandes dogmas celestes,
sobre Dios, sobre la Virgen,
sobre la vida y la muerte.
Dicen que eres veletilla,
que como llegas, te pierdes,
que eres santo bumerang,
que lo mismo, vas que vienes,
y que difícil resulta,
mucho tiempo, retenerte,
aunque tienes seguidores,
que siempre te han sido fieles,
y te llevan como escudo,
como estandarte solemne,
para conseguir el cielo,
de los humanos creyentes.
Dicen que eres luminaria,
para los que nunca te creen,
para los pobres incrédulo,
para ejércitos y huestes,
que defienden el axioma,
la máxima de los débiles,
de, hay que ver para creer,
aunque trabajo nos cueste,
ver los mundos invisibles,
y los misterios celestes.
Y muchas más cosas dicen,
de tu estirpe, de tus sedes,
de tus flacas pertenencias,
de tus grandes parabienes,
de tu poder, de tu fuerza,
de tus laicas estrecheces,
que a este poeta viejo,
le sirven para entretenerse,
para escribirte unos versos,
como inseguro creyente.
viernes, 21 de enero de 2011
Estatuilla
Arlequín. Trofeo de la Semana de Teatro Infantil y Juvenil de El Viso del Alcor.
Modelada en barro, vaciado y acabado en resina.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos dedicados a...
A LA ESPERANZA
Tienen gracia los que dicen,
que eres última, en perderte,
aunque que las cosas se pongan,
feas, chungas y que apesten.
Eres buena compañera
y te gusta el color verde,
y sueñas con el futuro,
viviendo flaco presente,
no te importan los consejos,
ni los dimes y diretes,
y te abrazas a la niebla,
soñando una mejor suerte.
Eres querida doncella,
despechada, algunas veces,
por aquellos que, en la vida,
de casi todo, carecen,
por aquellos que eligieron,
liberarse con su muerte,
Eres sueño, pesadilla,
espejismo de la suerte,
sucedáneo de la dicha,
te diluyes fácilmente,
te adora el desheredado
y te esquiva el no creyente,
eres agua cristalina,
eres fango pestilente,
eres canto, eres himno,
eres trova penitente,
eres, lo que quieras ser,
esperanza, vida o muerte.
Tienen gracia los que dicen,
que eres última, en perderte,
aunque que las cosas se pongan,
feas, chungas y que apesten.
Eres buena compañera
y te gusta el color verde,
y sueñas con el futuro,
viviendo flaco presente,
no te importan los consejos,
ni los dimes y diretes,
y te abrazas a la niebla,
soñando una mejor suerte.
Eres querida doncella,
despechada, algunas veces,
por aquellos que, en la vida,
de casi todo, carecen,
por aquellos que eligieron,
liberarse con su muerte,
Eres sueño, pesadilla,
espejismo de la suerte,
sucedáneo de la dicha,
te diluyes fácilmente,
te adora el desheredado
y te esquiva el no creyente,
eres agua cristalina,
eres fango pestilente,
eres canto, eres himno,
eres trova penitente,
eres, lo que quieras ser,
esperanza, vida o muerte.
jueves, 20 de enero de 2011
Ilustración 6
Para el libro "Cuentos-juego" de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos dedicados a...
A LA CARIDAD
¡Qué buena eres, caridad,
cuando el corazón te engendra,
mas, que poco vales tú,
cuando te traten y vendan,
como falsa mercancía,
como ganga o prebenda,
como usada baratija,
como ajada y vieja prenda!
Los tiempos de la verdad,
a la mentira se enfrentan,
las horas de la caridad,
de amargores, están llenas,
son hijas de la injusticia,
hermanas de la honda pena
y, en manos del poderoso,
es pura y dura apariencia,
es artificio, engañifa,
es despreciable estrategia.
Caridad, eres bendita,
si el amor es tu bandera,
si vives anonimato,
si de ella, no alardeas,
si eres pan para el hambriento,
si eres frescor de agua fresca,
si te das a los demás,
sin esperar recompensa.
¡Qué buena eres, caridad,
cuando el corazón te engendra,
mas, que poco vales tú,
cuando te traten y vendan,
como falsa mercancía,
como ganga o prebenda,
como usada baratija,
como ajada y vieja prenda!
Los tiempos de la verdad,
a la mentira se enfrentan,
las horas de la caridad,
de amargores, están llenas,
son hijas de la injusticia,
hermanas de la honda pena
y, en manos del poderoso,
es pura y dura apariencia,
es artificio, engañifa,
es despreciable estrategia.
Caridad, eres bendita,
si el amor es tu bandera,
si vives anonimato,
si de ella, no alardeas,
si eres pan para el hambriento,
si eres frescor de agua fresca,
si te das a los demás,
sin esperar recompensa.
miércoles, 19 de enero de 2011
Versos dedicados a...
AL CIELO
¿Dónde, Cielo, te ubicaron,
si eres verdad y no cuento,
dónde, a ti, te colocaron,
en este vasto universo?
¿Cómo llegar a tus puertas,
cómo ver tus aposentos,
cómo encontrar la manera,
de vivir bajo tu techo?
Cientos, miles de preguntas,
alzan, curiosas, sus vuelos,
buscando claras respuestas,
de ti, nuestro ansiado cielo.
Unos dicen que eres luz,
fulgor, mágico destello,
eterna luminiscencia,
fosforescencia de sueño;
unos dicen que estás cerca,
que, a pesar, de ser inmenso,
ocupa mínimo espacio,
en los mares del misterio;
otros, por el contrario,
dicen que estás lejos, lejos,
que mucho hay que navegar,
para llegar a tus puertos.
Unos piensan que eres gloria,
el más grande de los premios,
otros, niegan tu existencia,
a boca llena, diciendo,
que eres cosa delirada,
el mayor de los inventos.
Unos viven para ti,
buscando paz y consuelo,
una eterna eternidad,
hasta el final de los tiempos;
otros, se apartan de ti,
como incrédulos viajeros,
se conforman con vivir,
un ratito, un momento
y después, ser pura nada,
ausente de todo cielo.
Unos dicen que eres casa
del impar Dios verdadero,
que el gozar de su presencia,
es el auténtico cielo;
otros, a ti, te convierten,
en paraíso de sueño,
y otros muchos, te desdeñan,
como algo fraudulento.
Al final del recorrido,
ninguno estamos contento.
Los límites de la mente,
nos alejan de ti, cielos,
y a toda hora, te buscamos
los creyentes, los del clero,
los ricos, que todo compran,
los sabios, los pregoneros,
los ilustres pensadores,
los amantes del misterio,
los que viven en las nubes,
los que temen al infierno,
los que no sabemos nada
de ti, nuestro ignoto cielo.
¿Dónde, Cielo, te ubicaron,
si eres verdad y no cuento,
dónde, a ti, te colocaron,
en este vasto universo?
¿Cómo llegar a tus puertas,
cómo ver tus aposentos,
cómo encontrar la manera,
de vivir bajo tu techo?
Cientos, miles de preguntas,
alzan, curiosas, sus vuelos,
buscando claras respuestas,
de ti, nuestro ansiado cielo.
Unos dicen que eres luz,
fulgor, mágico destello,
eterna luminiscencia,
fosforescencia de sueño;
unos dicen que estás cerca,
que, a pesar, de ser inmenso,
ocupa mínimo espacio,
en los mares del misterio;
otros, por el contrario,
dicen que estás lejos, lejos,
que mucho hay que navegar,
para llegar a tus puertos.
Unos piensan que eres gloria,
el más grande de los premios,
otros, niegan tu existencia,
a boca llena, diciendo,
que eres cosa delirada,
el mayor de los inventos.
Unos viven para ti,
buscando paz y consuelo,
una eterna eternidad,
hasta el final de los tiempos;
otros, se apartan de ti,
como incrédulos viajeros,
se conforman con vivir,
un ratito, un momento
y después, ser pura nada,
ausente de todo cielo.
Unos dicen que eres casa
del impar Dios verdadero,
que el gozar de su presencia,
es el auténtico cielo;
otros, a ti, te convierten,
en paraíso de sueño,
y otros muchos, te desdeñan,
como algo fraudulento.
Al final del recorrido,
ninguno estamos contento.
Los límites de la mente,
nos alejan de ti, cielos,
y a toda hora, te buscamos
los creyentes, los del clero,
los ricos, que todo compran,
los sabios, los pregoneros,
los ilustres pensadores,
los amantes del misterio,
los que viven en las nubes,
los que temen al infierno,
los que no sabemos nada
de ti, nuestro ignoto cielo.
martes, 18 de enero de 2011
Versos dedicados a...
AL INFIERNO
Dicen que el infierno tiene,
estancias que mucho valen,
donde se alojan, por siempre,
los más grandes miserables,
aquellos que hacen del mundo,
un lugar inhabitable,
que despiertan en los hombres,
sus instintos más cobardes,
que mutan a los cachorros,
en egregios criminales.
Dicen que el infierno tiene,
un fuego que siempre arde,
donde se funden las almas
que del amor, nada saben,
donde se purgan los odios,
los apetitos carnales,
las inmundicias del mundo,
las envidias, las maldades
y todo aquello que porte
olor y aroma execrable.
Y dicen que el infierno es,
un invento muy rentable,
para aquellos que defienden
que la vida tiene fases,
una fase, aquí, en la tierra,
la otra, ni Dios lo sabe,
con un cielo de colores,
y un infierno que arde y arde,
donde se queman las almas
de los pecadores grandes.
Con lo que dicen las gentes
y lo poco que uno sabe,
hay que huir de los infiernos,
se hallen donde se hallen,
sean farsas de las gordas,
sean malvadas verdades.
Dicen que el infierno tiene,
estancias que mucho valen,
donde se alojan, por siempre,
los más grandes miserables,
aquellos que hacen del mundo,
un lugar inhabitable,
que despiertan en los hombres,
sus instintos más cobardes,
que mutan a los cachorros,
en egregios criminales.
Dicen que el infierno tiene,
un fuego que siempre arde,
donde se funden las almas
que del amor, nada saben,
donde se purgan los odios,
los apetitos carnales,
las inmundicias del mundo,
las envidias, las maldades
y todo aquello que porte
olor y aroma execrable.
Y dicen que el infierno es,
un invento muy rentable,
para aquellos que defienden
que la vida tiene fases,
una fase, aquí, en la tierra,
la otra, ni Dios lo sabe,
con un cielo de colores,
y un infierno que arde y arde,
donde se queman las almas
de los pecadores grandes.
Con lo que dicen las gentes
y lo poco que uno sabe,
hay que huir de los infiernos,
se hallen donde se hallen,
sean farsas de las gordas,
sean malvadas verdades.
lunes, 17 de enero de 2011
Versos dedicados a...
MI OTOÑO
Por el otoño, transito,
en el otoño, me muevo,
caminando con cautela,
temeroso del invierno,
de ese invierno que me abruma,
que aturde mi pensamiento,
que me resisto a cruzar,
sobre un ajado velero,
que se resiste al desguace,
en un triste varadero.
En las horas de mi otoño,
sacarle jugo, pretendo,
a mi vida, a mi existencia,
a mi querer, a mis sueños,
a la verdad, al amigo,
a mis risas y a mi verbo,
sin pensar en el mañana,
del que no puedo ser dueño.
Por el otoño, transito,
en el otoño, me muevo,
caminando con cautela,
temeroso del invierno,
de ese invierno que me abruma,
que aturde mi pensamiento,
que me resisto a cruzar,
sobre un ajado velero,
que se resiste al desguace,
en un triste varadero.
En las horas de mi otoño,
sacarle jugo, pretendo,
a mi vida, a mi existencia,
a mi querer, a mis sueños,
a la verdad, al amigo,
a mis risas y a mi verbo,
sin pensar en el mañana,
del que no puedo ser dueño.
domingo, 16 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LOS HUMOS
Los humos hay que bajar,
de las gentes engreídas,
de los pobres endiosados,
del bufón de la cuadrilla,
del vanidoso y soberbio,
del listo de pacotilla,
que se suben a las barbas,
en cuanto alguien se descuida,
por demostrar lo que son,
por ganarles la partida,
por quedar, a todas horas,
de todos, muy por encima,
de lo humano y lo sagrado,
incluso, de las porquerías,
del saber y de las ciencias
y de las artes divinas.
Los humos hay que bajar,
al fraile que no va a misa,
al soldadito valiente
que bromea con su vida,
al pobre politiquillo,
convertido en pesadilla,
a los que mandan y ordenan
desde una lujosa silla,
a los que a tontas y a ciegas,
administran la justicia,
a aquel que todo lo sabe
y duda al doblar la esquina,
a los que, al llegar al tajo,
se apuntan a sindicalistas,
para pegar menos golpes,
que un tirachinas de guita,
y a todo aquel que se crea
amo y señor de la vida,
y desprecie a su vecino,
desde obsoleta tarima,
comprada en tienda de lujo,
o en herencia, recibida.
Los humos hay que bajar,
a todas las camarillas.
Los humos hay que bajar,
de las gentes engreídas,
de los pobres endiosados,
del bufón de la cuadrilla,
del vanidoso y soberbio,
del listo de pacotilla,
que se suben a las barbas,
en cuanto alguien se descuida,
por demostrar lo que son,
por ganarles la partida,
por quedar, a todas horas,
de todos, muy por encima,
de lo humano y lo sagrado,
incluso, de las porquerías,
del saber y de las ciencias
y de las artes divinas.
Los humos hay que bajar,
al fraile que no va a misa,
al soldadito valiente
que bromea con su vida,
al pobre politiquillo,
convertido en pesadilla,
a los que mandan y ordenan
desde una lujosa silla,
a los que a tontas y a ciegas,
administran la justicia,
a aquel que todo lo sabe
y duda al doblar la esquina,
a los que, al llegar al tajo,
se apuntan a sindicalistas,
para pegar menos golpes,
que un tirachinas de guita,
y a todo aquel que se crea
amo y señor de la vida,
y desprecie a su vecino,
desde obsoleta tarima,
comprada en tienda de lujo,
o en herencia, recibida.
Los humos hay que bajar,
a todas las camarillas.
viernes, 14 de enero de 2011
Dibujo publicitario
Para una fábrica visueña de pañales, tristemente desaparecida, como otras muchas pequeñas o medianas empresas que, sin quererlo, volaron, sin posibilidad de retorno, a un pasado para recordar.
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos dedicados a...
A LA EDAD
¿Quién inventaría la edad,
y sus profusos rituales,
de tercas celebraciones,
de aniversarios cabales,
de tanto tengo, sin tener,
cuenta, que nunca nos sale?
Un gracioso hubo de ser,
un pasota, un gran malaje,
el que inventó el jueguecito,
de echarnos años, de balde,
sobre la cresta y los hombros.
¡Mira tú, que buen detalle!
Mejor nos hubiera echado,
unos sabrosos caudales,
en pequeñas moneditas
o en billetes de los grandes,
cosa buena “pa” contar,
¡Los añitos, “pa” su padre!
Y lo peor de la edad,
con toditos sus achaques,
cuanto más años cumplimos,
cuanto más allá te andes,
todos queremos que sea,
una historia interminable.
¿Quién inventaría la edad,
y sus profusos rituales,
de tercas celebraciones,
de aniversarios cabales,
de tanto tengo, sin tener,
cuenta, que nunca nos sale?
Un gracioso hubo de ser,
un pasota, un gran malaje,
el que inventó el jueguecito,
de echarnos años, de balde,
sobre la cresta y los hombros.
¡Mira tú, que buen detalle!
Mejor nos hubiera echado,
unos sabrosos caudales,
en pequeñas moneditas
o en billetes de los grandes,
cosa buena “pa” contar,
¡Los añitos, “pa” su padre!
Y lo peor de la edad,
con toditos sus achaques,
cuanto más años cumplimos,
cuanto más allá te andes,
todos queremos que sea,
una historia interminable.
jueves, 13 de enero de 2011
Versos dedicados a...
A LA SALUD
La más preciada criatura,
en los bailes del deseo,
la más añorada suerte,
en las dudas del enfermo.
La más querida por todos,
por los locos, por los cuerdos,
por el que nada padece,
por el que piensa en su entierro,
por el rico y poderoso,
por el libre, por el preso,
por el que vive en las nubes,
por el que sueña despierto,
por el que todo lo tiene,
por el mayor pordiosero.
Importas más que la vida,
más que el cochino dinero,
todos queremos tenerte,
conseguirte a cualquier precio.
¡Eres, salud, lo más grande,
en este breve paseo,
en donde la muerte trata,
de sofocar tus destellos,
y en antes de decir, Jesús,
si te vi, ya no me acuerdo!
¡Eres salud, lo más grande,
y cuando te poseemos,
pasamos de tu presencia,
como auténticos jumentos!
La más preciada criatura,
en los bailes del deseo,
la más añorada suerte,
en las dudas del enfermo.
La más querida por todos,
por los locos, por los cuerdos,
por el que nada padece,
por el que piensa en su entierro,
por el rico y poderoso,
por el libre, por el preso,
por el que vive en las nubes,
por el que sueña despierto,
por el que todo lo tiene,
por el mayor pordiosero.
Importas más que la vida,
más que el cochino dinero,
todos queremos tenerte,
conseguirte a cualquier precio.
¡Eres, salud, lo más grande,
en este breve paseo,
en donde la muerte trata,
de sofocar tus destellos,
y en antes de decir, Jesús,
si te vi, ya no me acuerdo!
¡Eres salud, lo más grande,
y cuando te poseemos,
pasamos de tu presencia,
como auténticos jumentos!
miércoles, 12 de enero de 2011
Versos dedicados a...
Un cambio de ordenador, una falta de entendimiento entre diferentes "organismos internetianos" y un desconocimiento total de este usuario medieval de estos modernos medios de comunicación, nos impidieron, durante unos días, asomarnos a nuestro blog. Procuraremos recuperar la normalidad con este sencillo poema y, tras él, seguir disfrutando con la publicación de nuevos trabajos artísticos.
A LA VERDAD
Eres engreída diosa,
eres dama despreciada,
eres sumisa doncella,
eres señora olvidada,
eres veleta mujer,
eres canelita en rama,
eres peligrosa luz,
eres abierta ventana,
eres altivo estandarte,
eres canto de esperanza,
eres todo y eres nada.
Y de un tiempo, a esta parte,
vives algo despistada,
enredada en vieja crisis,
discutida y cuestionada,
mientras la mentira crece,
atrevida y descarada.
Verdad, ¿Dónde tú te escondes?
¿Dónde velas tú , tus armas?
¿Cómo puedo distinguirte
de la verdad disfrazada?
A LA VERDAD
Eres engreída diosa,
eres dama despreciada,
eres sumisa doncella,
eres señora olvidada,
eres veleta mujer,
eres canelita en rama,
eres peligrosa luz,
eres abierta ventana,
eres altivo estandarte,
eres canto de esperanza,
eres todo y eres nada.
Y de un tiempo, a esta parte,
vives algo despistada,
enredada en vieja crisis,
discutida y cuestionada,
mientras la mentira crece,
atrevida y descarada.
Verdad, ¿Dónde tú te escondes?
¿Dónde velas tú , tus armas?
¿Cómo puedo distinguirte
de la verdad disfrazada?
viernes, 7 de enero de 2011
Petición infalible
Foto que puede resumir el "por qué" y el "por quién", los hombres y mujeres del Ateneo visueño, siguen empeñados en mantener vivas las mañanas, las tardes y las noches de los 5 de enero.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos íntimos
JUGUETES
En días tan especiales,
con sutil atrevimiento,
pienso, rumio, reflexiono,
versifico lo que pienso,
sobre el niño que dejé
en el albor de mi tiempo
y el hombre que mora en mí,
en estos gratos momento.
Juguetes y más juguetes,
moradores del silencio,
ocultos en las memorias,
perdidos en viejos sueños,
con mohos de grande olvido,
como piezas de museos,
fuisteis vivaces criaturas
en las manos de sus dueños
y, a la par, indiferencia
en el galopar del tiempo.
Juguetes de flacas almas
y de muy vistosos cuerpos,
inventores de aventuras,
de fantasías y cuentos,
de victorias y fracasos,
en celofanes envueltos.
hoy que la vida me dice,
que el vivir es puro sueño,
tarde, sin pesar, descubro
que soy la ficha de un juego,
juguete en manos de otros,
juguete de nuestro tiempo,
con instrucciones precisas,
de caducas piezas hecho,
que pronto ha de terminar
en un pobre basurero,
recolector de juguetes,
que llevan sello de viejo.
En días tan especiales,
con sutil atrevimiento,
pienso, rumio, reflexiono,
versifico lo que pienso,
sobre el niño que dejé
en el albor de mi tiempo
y el hombre que mora en mí,
en estos gratos momento.
Juguetes y más juguetes,
moradores del silencio,
ocultos en las memorias,
perdidos en viejos sueños,
con mohos de grande olvido,
como piezas de museos,
fuisteis vivaces criaturas
en las manos de sus dueños
y, a la par, indiferencia
en el galopar del tiempo.
Juguetes de flacas almas
y de muy vistosos cuerpos,
inventores de aventuras,
de fantasías y cuentos,
de victorias y fracasos,
en celofanes envueltos.
hoy que la vida me dice,
que el vivir es puro sueño,
tarde, sin pesar, descubro
que soy la ficha de un juego,
juguete en manos de otros,
juguete de nuestro tiempo,
con instrucciones precisas,
de caducas piezas hecho,
que pronto ha de terminar
en un pobre basurero,
recolector de juguetes,
que llevan sello de viejo.
miércoles, 5 de enero de 2011
Cartel antiguo
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Nuestros deseos de que, esta tarde noche, los pueblos se vuelvan niños, con el goce y disfrute de sus CABALGATAS DE REYES.
Versos íntimos
A unas horas de las salidas de las CABALGATAS DE REYES MAGOS, entrañables CORTEJOS DE LA ILUSIÓN, inevitablemente pedimos, soñamos y deseamos recuperar LA PERDIDA INOCENCIA.
¿DÓNDE MORAS, INOCENCIA?
¿Dónde moras, inocencia?
¿Dónde encontrarme contigo?
En una vieja mañana,
perdida en añejo olvido,
marchaste paloma blanca
dejando huero tu nido.
El niño que era tu dueño,
frágil espiga de trigo,
creció como crece el viento
en los inviernos más frío,
ausente de tus miradas,
de tus risas y suspiros,
de tu creer sin fronteras
y de tus alegres trinos.
En días largos y cortos,
con finos y recios hilos,
fue tejiendo con torpeza
los más variados tejidos,
para cubrir las durezas,
regalos de su destino.
Desertaste, alba inocencia,
por ignorados caminos,
dejándolo sin escudo,
desorientado, perdido,
sin entender los albures,
los riesgos y los peligros
que la vida le entregó
desde que fuera bien niño.
Trompetas de algarabías,
anuncian por los caminos,
cortejo de viejos Reyes,
de alba inocencia vestidos,
de inocencia son sus pasos,
inocentes sus amigos,
pregonan clara inocencia
de las que gozan los niños,
de las que encienden los ojos
y les dan luces y brillos.
Tantanes de sones dulces,
proclaman con sus sonidos,
la llegada de unos Reyes
desde los sueños finitos,
de esos que se van marchando
poco a poco, calladitos,
dejando regusto amargo,
envidias y largos suspiros.
¿Dónde moras inocencia?
Quiero que vuelvas conmigo.
(Poema del libro "365 y una poesías"
¿DÓNDE MORAS, INOCENCIA?
¿Dónde moras, inocencia?
¿Dónde encontrarme contigo?
En una vieja mañana,
perdida en añejo olvido,
marchaste paloma blanca
dejando huero tu nido.
El niño que era tu dueño,
frágil espiga de trigo,
creció como crece el viento
en los inviernos más frío,
ausente de tus miradas,
de tus risas y suspiros,
de tu creer sin fronteras
y de tus alegres trinos.
En días largos y cortos,
con finos y recios hilos,
fue tejiendo con torpeza
los más variados tejidos,
para cubrir las durezas,
regalos de su destino.
Desertaste, alba inocencia,
por ignorados caminos,
dejándolo sin escudo,
desorientado, perdido,
sin entender los albures,
los riesgos y los peligros
que la vida le entregó
desde que fuera bien niño.
Trompetas de algarabías,
anuncian por los caminos,
cortejo de viejos Reyes,
de alba inocencia vestidos,
de inocencia son sus pasos,
inocentes sus amigos,
pregonan clara inocencia
de las que gozan los niños,
de las que encienden los ojos
y les dan luces y brillos.
Tantanes de sones dulces,
proclaman con sus sonidos,
la llegada de unos Reyes
desde los sueños finitos,
de esos que se van marchando
poco a poco, calladitos,
dejando regusto amargo,
envidias y largos suspiros.
¿Dónde moras inocencia?
Quiero que vuelvas conmigo.
(Poema del libro "365 y una poesías"
martes, 4 de enero de 2011
Ilustración 5
Del libro "Cuentos-juego" de Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de agradecido
¡QUÉ SUERTE!
¡Qué suerte el haber vivido,
y seguir, ahora, viviendo
esta breve eternidad,
estos caducos momentos,
hechos con polvos de vida
en las alcobas del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y gozar de entendimiento,
aunque la vida cabalgue
sobre suspiros inquietos,
rocines de brevedades,
en los pesebres del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y padecer sufrimientos,
recargo que hemos de pagar,
por pasarnos en lo bueno,
en los placeres y gozos,
en los festejos del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
qué suerte seguir viviendo,
qué suerte poder hablar
y escribir hermosos versos,
qué suerte poder reír
y contagiar a los vientos,
qué suerte poder amar
y ser manirroto en besos,
que suerte poder soñar
aunque sólo sean sueños,
que suerte poder cantar,
que suerte que exista un cielo,
una tierra y una mar,
las estrellas, los luceros,
una luna de alcanfor,
grandes ríos y arroyuelos,
un sol de sangre dorada,
montes que rozan el cielo,
desiertos de inquietas dunas,
lagos, fuentes y veneros,
bosques, páramos y huertas,
valles y desfiladeros,
bella flora y rica fauna,
grandes ciudades y pueblos,
hombres que huelen a hombre,
¡Qué suerte seguir viviendo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y seguir, ahora, viviendo
esta breve eternidad,
estos caducos momentos,
hechos con polvos de vida
en las alcobas del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y gozar de entendimiento,
aunque la vida cabalgue
sobre suspiros inquietos,
rocines de brevedades,
en los pesebres del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
y padecer sufrimientos,
recargo que hemos de pagar,
por pasarnos en lo bueno,
en los placeres y gozos,
en los festejos del tiempo!
¡Qué suerte el haber vivido,
qué suerte seguir viviendo,
qué suerte poder hablar
y escribir hermosos versos,
qué suerte poder reír
y contagiar a los vientos,
qué suerte poder amar
y ser manirroto en besos,
que suerte poder soñar
aunque sólo sean sueños,
que suerte poder cantar,
que suerte que exista un cielo,
una tierra y una mar,
las estrellas, los luceros,
una luna de alcanfor,
grandes ríos y arroyuelos,
un sol de sangre dorada,
montes que rozan el cielo,
desiertos de inquietas dunas,
lagos, fuentes y veneros,
bosques, páramos y huertas,
valles y desfiladeros,
bella flora y rica fauna,
grandes ciudades y pueblos,
hombres que huelen a hombre,
¡Qué suerte seguir viviendo!
domingo, 2 de enero de 2011
Estatuilla
Recuerdo homenaje a los Reyes Magos visueños que, en próxima fecha, nos visitarán.
(Modelada en barro, vaciado y terminación en resina)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de encuentro y despedida
ENCUENTRO
Os mirasteis a la cara
en un segundo certero,
él, agachó su cabeza,
tú, iniciaste el vuelo,
él, con marcadas arrugas,
tú, estrenando nuevo cuerpo,
él, suspiro; tú, esperanza,
y los dos, hijos del tiempo.
El Año Viejo, con pena,
entregó ya su relevo
y cabizbajo camina
hacia un más allá eterno,
para perderse, por siempre,
en un libro blanco y negro,
ilustrado torpemente
con memorias y recuerdos.
El Año Nuevo, gozoso,
celebra su nacimiento,
envalentonado cuenta
sus esperanzas, sus sueños
y, como chiquillo, juega
con los días venideros,
ajeno a los avatares
que el destino, traicionero,
grabó en su flamante piel,
sin él, llegar a saberlo.
Os mirasteis a la cara
en un segundo certero,
él, agachó su cabeza,
tú, iniciaste el vuelo,
él, con marcadas arrugas,
tú, estrenando nuevo cuerpo,
él, suspiro; tú, esperanza,
y los dos, hijos del tiempo.
El Año Viejo, con pena,
entregó ya su relevo
y cabizbajo camina
hacia un más allá eterno,
para perderse, por siempre,
en un libro blanco y negro,
ilustrado torpemente
con memorias y recuerdos.
El Año Nuevo, gozoso,
celebra su nacimiento,
envalentonado cuenta
sus esperanzas, sus sueños
y, como chiquillo, juega
con los días venideros,
ajeno a los avatares
que el destino, traicionero,
grabó en su flamante piel,
sin él, llegar a saberlo.
sábado, 1 de enero de 2011
Al 2011
Al 2011, criatura de inciertos días, de anunciadas estrecheces, necesitada de grandes cambios y deseosa de superar la heredada crisis.
¡Que los buenos deseos, de todos nosotros, de bienestar y prosperidad para todos los humanos, se conviertan en realidad a lo largo de estos 365 días que empezamos a derrochar desde hoy!
(Punta fina sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de despedida y saludo
¡BUEN VIAJE Y... HASTA NUNCA!
El Año Viejo se fue
como hoja que lleva el viento,
llevándose en su mochila
estampas y cromos viejos,
saboreados con prisas
entre disfrutes y miedos,
dejándonos los aromas,
perdidos en loco tiempo,
de brevedades vividas,
de enmadejados recuerdos.
Vestido con ricas galas
y con achaques de viejo,
sorbió sus últimas horas,
se tragó su último aliento
y, entre sones de campanas,
con andares bien ligeros,
lanzó profundo suspiro
y nos dio un adiós eterno,
con fecha de caducidad
anunciada hace algún tiempo.
Cicatero fuiste, amigo,
mientras fuiste compañero
y, al momento de marcharte,
de iniciar póstumo vuelo,
poco nos dejaste escrito
en tu postrer testamento,
pleno de crecidas dudas,
de incontrolados deseos,
de desconocidos pasos
y de caminos inciertos.
¡Buen viaje, hermano querido!
y... ¡Hasta nunca, majadero!
me robaste, en un suspiro,
un álbum lleno de sueños
en los que, feliz, guardaba
mis más cercanos anhelos
y las páginas escritas
al pairo de un año entero.
El Año Viejo se fue
como hoja que lleva el viento,
llevándose en su mochila
estampas y cromos viejos,
saboreados con prisas
entre disfrutes y miedos,
dejándonos los aromas,
perdidos en loco tiempo,
de brevedades vividas,
de enmadejados recuerdos.
Vestido con ricas galas
y con achaques de viejo,
sorbió sus últimas horas,
se tragó su último aliento
y, entre sones de campanas,
con andares bien ligeros,
lanzó profundo suspiro
y nos dio un adiós eterno,
con fecha de caducidad
anunciada hace algún tiempo.
Cicatero fuiste, amigo,
mientras fuiste compañero
y, al momento de marcharte,
de iniciar póstumo vuelo,
poco nos dejaste escrito
en tu postrer testamento,
pleno de crecidas dudas,
de incontrolados deseos,
de desconocidos pasos
y de caminos inciertos.
¡Buen viaje, hermano querido!
y... ¡Hasta nunca, majadero!
me robaste, en un suspiro,
un álbum lleno de sueños
en los que, feliz, guardaba
mis más cercanos anhelos
y las páginas escritas
al pairo de un año entero.
viernes, 31 de diciembre de 2010
Versos de despedida y saludo
Con nuestros mejores deseos de un PRÓSPERO Y FELIZ 2011, os dejamos este poema, rescatado del libro "365 y una poesías".
LA NOCHE DE SAN SILVESTRE
Cuando llega San Silvestre,
a lomos de un cansado año,
el pueblo encuentra pretextos
para poder celebrarlo.
La noche de San Silvestre
es noche de sobresaltos,
es noche de despedida,
es noche de encuentros gratos,
se vitorea la muerte
y, la vida, al poco rato.
El año viejo se inscribe
en el libro del pasado,
el año nuevo nos llega
pleno de dudas y arcanos.
A San Silvestre, el Mayor,
nada le parece extraño
y, con risa socarrona,
se ríe de los humanos,
que celebran delirantes
las pérdidas de sus años.
Campanas de viejos bronces,
hacen sonar sus badajos,
doces campanadas, doce,
anuncian el nuevo año
y las muchedumbres gritan,
beben, cantan alocados
y liberan los impulsos,
durante un año guardados.
¡Ay San Silvestre querido,
el último de los santos!
No te costó darte cuenta
como somos los humanos,
amantes de la alegría,
a veces, malhumorados
y, casi siempre, patrones
de niños mal educados.
Perdónanos San Silvestre
que, esto que viene pasando,
es costumbre pasajera,
que ocurre una vez al año,
y como dice el refrán:
“Ni a un santo le haría daño”.
LA NOCHE DE SAN SILVESTRE
Cuando llega San Silvestre,
a lomos de un cansado año,
el pueblo encuentra pretextos
para poder celebrarlo.
La noche de San Silvestre
es noche de sobresaltos,
es noche de despedida,
es noche de encuentros gratos,
se vitorea la muerte
y, la vida, al poco rato.
El año viejo se inscribe
en el libro del pasado,
el año nuevo nos llega
pleno de dudas y arcanos.
A San Silvestre, el Mayor,
nada le parece extraño
y, con risa socarrona,
se ríe de los humanos,
que celebran delirantes
las pérdidas de sus años.
Campanas de viejos bronces,
hacen sonar sus badajos,
doces campanadas, doce,
anuncian el nuevo año
y las muchedumbres gritan,
beben, cantan alocados
y liberan los impulsos,
durante un año guardados.
¡Ay San Silvestre querido,
el último de los santos!
No te costó darte cuenta
como somos los humanos,
amantes de la alegría,
a veces, malhumorados
y, casi siempre, patrones
de niños mal educados.
Perdónanos San Silvestre
que, esto que viene pasando,
es costumbre pasajera,
que ocurre una vez al año,
y como dice el refrán:
“Ni a un santo le haría daño”.
jueves, 30 de diciembre de 2010
Versos a la palabra maltratada
¿QUÉ ESTAMOS HACIENDO?
Entre bostezos de plomo,
las palabras se perdieron,
hoy vagan desorientadas,
por las esquinas del tiempo,
buscan espigas sonoras
entre trigales sedientos,
buscan voces encendidas,
vocablos de aromas nuevos.
En tálamos aburridos,
las palabras se durmieron,
despertaron malheridas,
empobrecidos sus cuerpos,
como insulsas criaturas
vagan por los fríos tedios,
babosean mediocridad,
vacío, estúpidos verbos.
En bosques de indiferencias,
las palabras se escondieron,
entre callados follajes,
entre brozas de silencios,
rotas y atemorizadas,
buscan brotes y renuevos,
perennes hojas de vida,
raíces de versos nuevos.
Entre graznidos humanos,
las palabras van huyendo,
se ocultan en las mazmorras
de los permisivos tiempos,
padecen mutilaciones,
mutaciones que dan miedo,
y nadie se compadece
de su padecer siniestro.
En los mensajes de móviles,
las palabras van muriendo,
sufren mordaz gangrena,
lepra de tiempos modernos,
guadañas desafortunadas
va socavando sus cuerpos,
hasta dejarlas sin savia,
sin sentido, sin aliento.
Y al final de este poema,
no nos queda más remedio,
que preguntarnos, contritos,
¿Qué es lo que estamos haciendo,
con las benditas palabras,
con sus almas, con sus cuerpos?
Entre bostezos de plomo,
las palabras se perdieron,
hoy vagan desorientadas,
por las esquinas del tiempo,
buscan espigas sonoras
entre trigales sedientos,
buscan voces encendidas,
vocablos de aromas nuevos.
En tálamos aburridos,
las palabras se durmieron,
despertaron malheridas,
empobrecidos sus cuerpos,
como insulsas criaturas
vagan por los fríos tedios,
babosean mediocridad,
vacío, estúpidos verbos.
En bosques de indiferencias,
las palabras se escondieron,
entre callados follajes,
entre brozas de silencios,
rotas y atemorizadas,
buscan brotes y renuevos,
perennes hojas de vida,
raíces de versos nuevos.
Entre graznidos humanos,
las palabras van huyendo,
se ocultan en las mazmorras
de los permisivos tiempos,
padecen mutilaciones,
mutaciones que dan miedo,
y nadie se compadece
de su padecer siniestro.
En los mensajes de móviles,
las palabras van muriendo,
sufren mordaz gangrena,
lepra de tiempos modernos,
guadañas desafortunadas
va socavando sus cuerpos,
hasta dejarlas sin savia,
sin sentido, sin aliento.
Y al final de este poema,
no nos queda más remedio,
que preguntarnos, contritos,
¿Qué es lo que estamos haciendo,
con las benditas palabras,
con sus almas, con sus cuerpos?
miércoles, 29 de diciembre de 2010
Versos íntimos
En estos entrañables días navideños, gozamos, con más frecuencia de lo habitual, de la bendita oportunidad de ejercer y practicar de abuelo y, con ello, se nos escapan algunos traviesos versos que nos atrevemos a publicar en este rincón nuestro que, también, es vuestro.
TODO ESTO Y MÁS
Ser abuelo es cosa seria,
es don, regalo del cielo,
es libro de viejas páginas
que hay que escribirlas de nuevo,
es regocijo, alegría,
es una arquita de miedos,
es novedoso camino
para caminantes viejos,
es blancura de azahar,
es una alcoba de sueños,
es pura complicidad
entre un mayor y un pequeño,
es una risa encendida,
es llanto de caramelo,
es un nuevo renacer
y, lo demás, suena a cuento,
es canto de alba mañana,
es hermoso cancionero,
es renovada caricia,
es retahíla de besos,
es sonora presunción,
es tiempos de usar babero,
es espera insatisfecha,
es despedida sin duelo,
es apreciado tesoro
sin ser exclusivo dueño,
es darle cuerda al reloj
atascado hace algún tiempo,
es retorno a la niñez,
es visitar nuevos cielos,
es encontrar frescos días,
tallos, felices renuevos,
es mirar con nuevos ojos,
es jugar con los luceros,
es una loca locura,
padre y madre de estos versos.
TODO ESTO Y MÁS
Ser abuelo es cosa seria,
es don, regalo del cielo,
es libro de viejas páginas
que hay que escribirlas de nuevo,
es regocijo, alegría,
es una arquita de miedos,
es novedoso camino
para caminantes viejos,
es blancura de azahar,
es una alcoba de sueños,
es pura complicidad
entre un mayor y un pequeño,
es una risa encendida,
es llanto de caramelo,
es un nuevo renacer
y, lo demás, suena a cuento,
es canto de alba mañana,
es hermoso cancionero,
es renovada caricia,
es retahíla de besos,
es sonora presunción,
es tiempos de usar babero,
es espera insatisfecha,
es despedida sin duelo,
es apreciado tesoro
sin ser exclusivo dueño,
es darle cuerda al reloj
atascado hace algún tiempo,
es retorno a la niñez,
es visitar nuevos cielos,
es encontrar frescos días,
tallos, felices renuevos,
es mirar con nuevos ojos,
es jugar con los luceros,
es una loca locura,
padre y madre de estos versos.
martes, 28 de diciembre de 2010
Retrato
Homenaje a nuestro Ángel (niño) que, hoy, nos regaló la inocentada de volver a la metrópolis londinense; donde ejerce, para nosostros, de querido y añorado ausente, hasta Dios sabe cuándo.
(Retrato rápido a lápiz)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos libres para el inocente hombre
MEDIOCRIDAD
Tú, mediocridad,
maná de la engreída modernidad,
irreconciliable enemiga del bien hacer,
endiosada por la ignorancia y el mal gusto,
te has instalado, jocosa,
en los rededores de nuestra existencia,
engallada, presuntuosa, farolera,
conquistando, con sibilinas artes,
pobres espíritus, débiles mentes,
asustando y divirtiendo al plural mundo
con tu verborrea infecunda,
con tus indigentes e infortunadas salidas
al aire cotidiano que, fatigado de crasos aburrimientos, respiramos,
infectándonos con el virus de la apatía,
enfermándonos
con las congregaciones microbianas del tedio
y, como macabro colofón,
afiliándonos, inconscientes,
a la vulgaridad y a la ordinariez.
Tú, mediocridad,
hija póstuma de nuestras entrañas,
parida en incruentos fáciles partos,
serás venerada culpable
en la expiración del viejo hombre,
caduco e inservible ejemplar de todo y de nada.
Y cuando te hayas marchado a la inexistencia,
un hombre nuevo,
de recién estrenada crisálida,
buscará, en lo eterno, un gran cero
para iniciar su andadura
hacia un más allá por hacer y descubrir.
Y cuando ello ocurra,
nos veremos obligados a celebrar y agradecer
la existencia de una pasada y olvidada mediocridad.
Tú, mediocridad,
maná de la engreída modernidad,
irreconciliable enemiga del bien hacer,
endiosada por la ignorancia y el mal gusto,
te has instalado, jocosa,
en los rededores de nuestra existencia,
engallada, presuntuosa, farolera,
conquistando, con sibilinas artes,
pobres espíritus, débiles mentes,
asustando y divirtiendo al plural mundo
con tu verborrea infecunda,
con tus indigentes e infortunadas salidas
al aire cotidiano que, fatigado de crasos aburrimientos, respiramos,
infectándonos con el virus de la apatía,
enfermándonos
con las congregaciones microbianas del tedio
y, como macabro colofón,
afiliándonos, inconscientes,
a la vulgaridad y a la ordinariez.
Tú, mediocridad,
hija póstuma de nuestras entrañas,
parida en incruentos fáciles partos,
serás venerada culpable
en la expiración del viejo hombre,
caduco e inservible ejemplar de todo y de nada.
Y cuando te hayas marchado a la inexistencia,
un hombre nuevo,
de recién estrenada crisálida,
buscará, en lo eterno, un gran cero
para iniciar su andadura
hacia un más allá por hacer y descubrir.
Y cuando ello ocurra,
nos veremos obligados a celebrar y agradecer
la existencia de una pasada y olvidada mediocridad.
lunes, 27 de diciembre de 2010
Versos soñados
SUEÑOS
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que curan mis desconsuelos
y que sanan mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que curan mis desconsuelos
y que sanan mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
viernes, 24 de diciembre de 2010
Felicitación navideña
¡FELIZ NAVIDAD para los hombres de buena voluntad y, también, para los otros!
¡FELIZ NAVIDAD para los seres queridos y, también, para los demás!
¡FELIZ NAVIDAD para los visitantes de nuestro blog y, también, para los que no nos visitan!
¡FELIZ NAVIDAD para todos y, también, para los del más allá y los por venir!
(Rotuladores sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de dudas
¿ VALIÓ LA PENA?
En un venturoso establo,
pasado ya dos milenios,
dicen que nació un Infante,
Rey de la tierra y del cielo.
El Niño lloró en su cuna.
Sabe que, como un cordero,
ha de ser sacrificado
cuando le llegue su tiempo,
para redimir al hombre
de sus pecados terrenos.
No sé si valió la pena
su glorioso Nacimiento,
ni si su muerte fue,
para los hombres, remedio
a su necio proceder,
a su proceder perverso.
Celebrar es fácil cosa,
olvidar es algo viejo,
confundir es renegar
de los buenos sentimientos
y es mezclar, en sacos rotos,
lo mundano y lo eterno.
Por eso, en la Nochebuena,
galopan por mi cerebro,
como potros desbocados,
cien dudas, mil titubeos,
que asolan mi pobre alma
y roen mis pensamientos,
hundiéndome en la miseria
de los hombres más incrédulos.
Con silente inconformismo
lanzo preguntas al viento:
¿Valió la pena nacer,
Niño Jesús de mis sueños?
¿Valió la pena morir,
por los hombres de estos versos?
En un venturoso establo,
pasado ya dos milenios,
dicen que nació un Infante,
Rey de la tierra y del cielo.
El Niño lloró en su cuna.
Sabe que, como un cordero,
ha de ser sacrificado
cuando le llegue su tiempo,
para redimir al hombre
de sus pecados terrenos.
No sé si valió la pena
su glorioso Nacimiento,
ni si su muerte fue,
para los hombres, remedio
a su necio proceder,
a su proceder perverso.
Celebrar es fácil cosa,
olvidar es algo viejo,
confundir es renegar
de los buenos sentimientos
y es mezclar, en sacos rotos,
lo mundano y lo eterno.
Por eso, en la Nochebuena,
galopan por mi cerebro,
como potros desbocados,
cien dudas, mil titubeos,
que asolan mi pobre alma
y roen mis pensamientos,
hundiéndome en la miseria
de los hombres más incrédulos.
Con silente inconformismo
lanzo preguntas al viento:
¿Valió la pena nacer,
Niño Jesús de mis sueños?
¿Valió la pena morir,
por los hombres de estos versos?
jueves, 23 de diciembre de 2010
Villancico
VILLANCICO DE LA LUNA ALCOREÑA
La Luna, blanca redonda,
alegre como un cascabel,
anda buscando en palacios
al Niño de Nazaret.
Luna, lunita alcoreña,
no te equivoques, mujer,
que el Niño que estás buscando,
eligió para nacer
el calor de un viejo establo,
a las puertas de Belén.
Corre Lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
La Luna, ese gran pandero
que por la noche se ve,
se ha quedado en el establo
porque al Niño quiere ver.
Luna, lunita alcoreña,
cántale al Niño, mujer,
uno de esos villancicos
que tu sabes componer,
que saben a pechugones
y a piñonates de miel.
Corre, lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
La Luna, blanca redonda,
alegre como un cascabel,
anda buscando en palacios
al Niño de Nazaret.
Luna, lunita alcoreña,
no te equivoques, mujer,
que el Niño que estás buscando,
eligió para nacer
el calor de un viejo establo,
a las puertas de Belén.
Corre Lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
La Luna, ese gran pandero
que por la noche se ve,
se ha quedado en el establo
porque al Niño quiere ver.
Luna, lunita alcoreña,
cántale al Niño, mujer,
uno de esos villancicos
que tu sabes componer,
que saben a pechugones
y a piñonates de miel.
Corre, lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.
miércoles, 22 de diciembre de 2010
Versos al tiempo
AYER
Día de insultantes grises,
mañana de locos vientos,
torrentes de recias aguas,
caprichos de crudo invierno,
presentan sus credenciales
sobre el viejo pavimento,
sobre los mudos tejados,
sobre el pajizo ocre albero,
sobre jardines y patios,
sobre casonas y huertos,
creando monotonías,
despertando mil recelos,
temores de malas horas,
hijas de irascible tiempo.
Frente a un ordenador,
confidente de mis versos,
amigo, amparo y refugio,
busco silenciar el tiempo,
sus brusquedades acuosas,
el ulular de sus vientos,
el claror de sus centellas
y el retumbo de sus truenos,
grabando, en sus entrañas,
manojos de versos nuevos,
poema venido al mundo,
por culpa de malos tiempos.
Cuando regrese la calma
y se despejen los cielos,
es hora de celebrar,
es hora de hacer recuento,
es tiempo de comprobar
si han habido desperfectos,
goteras , inundaciones,
roturas o encharcamientos,
facturas que hay que pagar,
como obligados impuestos,
por los deslices climáticos
del gracioso terco tiempo,
es hora de releer
la retahíla de versos
que nacieron al conjuro
de la lluvia, de los vientos,
para componer poema,
hijo del aburrimiento.
Día de insultantes grises,
mañana de locos vientos,
torrentes de recias aguas,
caprichos de crudo invierno,
presentan sus credenciales
sobre el viejo pavimento,
sobre los mudos tejados,
sobre el pajizo ocre albero,
sobre jardines y patios,
sobre casonas y huertos,
creando monotonías,
despertando mil recelos,
temores de malas horas,
hijas de irascible tiempo.
Frente a un ordenador,
confidente de mis versos,
amigo, amparo y refugio,
busco silenciar el tiempo,
sus brusquedades acuosas,
el ulular de sus vientos,
el claror de sus centellas
y el retumbo de sus truenos,
grabando, en sus entrañas,
manojos de versos nuevos,
poema venido al mundo,
por culpa de malos tiempos.
Cuando regrese la calma
y se despejen los cielos,
es hora de celebrar,
es hora de hacer recuento,
es tiempo de comprobar
si han habido desperfectos,
goteras , inundaciones,
roturas o encharcamientos,
facturas que hay que pagar,
como obligados impuestos,
por los deslices climáticos
del gracioso terco tiempo,
es hora de releer
la retahíla de versos
que nacieron al conjuro
de la lluvia, de los vientos,
para componer poema,
hijo del aburrimiento.
martes, 21 de diciembre de 2010
Versos para el caminante
CAMINOS
Caminante, sí hay caminos,
caminos para transitar,
caminos de ida y vuelta,
caminos sin marcha atrás,
caminos que van al cielo,
caminos para soñar,
caminos a los avernos,
caminos para olvidar.
Caminante, sí hay caminos,
vastos como el ancho mar,
esquivos como la suerte,
blandos como el tierno pan,
yermos como los eriales,
duros como el pedernal,
ásperos como las dudas,
pulidos como el cristal.
Caminante, sí hay caminos,
para ir al más allá,
para encontrar nuevas horas,
para alcanzar la verdad,
para romper mil barreras,
para buscarnos el pan,
para huir de la apatía,
para celebrar la paz.
Caminante, sí hay caminos,
no vuelvas la vista atrás,
toma tu viejo cayado
y lánzate a caminar,
sobre los vientos altivos,
sobre las olas del mar,
sobre la bendita tierra,
sobre el manto celestial,
y descubre en tus paseos,
el gozo de caminar,
la dicha del caminante,
los placeres del andar.
Caminante, sí hay caminos,
caminos para transitar,
caminos de ida y vuelta,
caminos sin marcha atrás,
caminos que van al cielo,
caminos para soñar,
caminos a los avernos,
caminos para olvidar.
Caminante, sí hay caminos,
vastos como el ancho mar,
esquivos como la suerte,
blandos como el tierno pan,
yermos como los eriales,
duros como el pedernal,
ásperos como las dudas,
pulidos como el cristal.
Caminante, sí hay caminos,
para ir al más allá,
para encontrar nuevas horas,
para alcanzar la verdad,
para romper mil barreras,
para buscarnos el pan,
para huir de la apatía,
para celebrar la paz.
Caminante, sí hay caminos,
no vuelvas la vista atrás,
toma tu viejo cayado
y lánzate a caminar,
sobre los vientos altivos,
sobre las olas del mar,
sobre la bendita tierra,
sobre el manto celestial,
y descubre en tus paseos,
el gozo de caminar,
la dicha del caminante,
los placeres del andar.
lunes, 20 de diciembre de 2010
Ilustración 4
Del libro "Cuentos-juego" de Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
¡FELICES FIESTAS!
Versos para recitar a los más pequeños
CIGÜEÑAS
Sobre la espadaña
del viejo convento,
la cigüeña blanca
y el blanco cigüeño
plantaron un nido
para sus polluelos,
con ramitas secas,
con tallitos tiernos,
con suaves plumitas
y trapitos viejos.
Sobre la espadaña,
en el nido nuevo,
la blanca cigüeña
ha puesto dos huevos,
uno muy blanquito,
otro, algo moreno.
Sobre la espadaña,
los padres, contentos,
cigüeño y cigüeña,
incuban sus huevos,
y en la primavera,
como tallos frescos,
como bellas flores,
nacen los polluelos.
uno muy blanquito,
otro, algo moreno,
uno, una cigüeña,
el otro, un cigüeño.
Sobre la espadaña,
ya asoma el invierno,
el nido está sólo,
se fueron sus dueños,
la cigüeña blanca,
el blanco cigüeño,
sin dejar atrás
a sus dos polluelos.
Triste la espadaña,
no tiene consuelo,
tañen sus campanas,
tañidos de duelo,
tantanes de bronce
con halos de miedo,
teme que no vuelvan
para el año nuevo,
la cigüeña blanca,
el blanco cigüeño
y ya, muy crecidos,
sus lindos polluelos.
Sobre la espadaña
del viejo convento,
la cigüeña blanca
y el blanco cigüeño
plantaron un nido
para sus polluelos,
con ramitas secas,
con tallitos tiernos,
con suaves plumitas
y trapitos viejos.
Sobre la espadaña,
en el nido nuevo,
la blanca cigüeña
ha puesto dos huevos,
uno muy blanquito,
otro, algo moreno.
Sobre la espadaña,
los padres, contentos,
cigüeño y cigüeña,
incuban sus huevos,
y en la primavera,
como tallos frescos,
como bellas flores,
nacen los polluelos.
uno muy blanquito,
otro, algo moreno,
uno, una cigüeña,
el otro, un cigüeño.
Sobre la espadaña,
ya asoma el invierno,
el nido está sólo,
se fueron sus dueños,
la cigüeña blanca,
el blanco cigüeño,
sin dejar atrás
a sus dos polluelos.
Triste la espadaña,
no tiene consuelo,
tañen sus campanas,
tañidos de duelo,
tantanes de bronce
con halos de miedo,
teme que no vuelvan
para el año nuevo,
la cigüeña blanca,
el blanco cigüeño
y ya, muy crecidos,
sus lindos polluelos.
viernes, 17 de diciembre de 2010
Cada vez más cerca
Seguimos con nuestros sencillos dibujos navideños para ilustrar las visperas de la Fiesta de las Fiestas.
(Rotuladores. Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de verdad y engaño
SOMOS
Somos átomos perdidos
en un inmenso universo,
somos minúscula nada
en la raíces del tiempo,
somos capricho inventado
por un ignoto alfarero,
somos mágico juguete,
somos fugaz pensamiento,
somos caduca aventura
precario predicamento,
somos, a la par, principio
y fin de un hermoso cuento,
somos ínfima llama,
ceniza de polvo inquieto,
somos estampa difusa,
caricia que arrastra el viento,
suspiro de breve vida,
ausencia, vago recuerdo,
y somos muchas más cosas,
escritas en otros versos,
hilados en mil poemas
en el orillar del tiempo.
Y, a pesar de lo que somos,
insignificante invento,
como reyes poderosos,
por la Tierra nos movemos,
creyéndonos, a toda hora,
los amos del universo,
los ombligos de este mundo y…,
a morir todos contentos.
Somos átomos perdidos
en un inmenso universo,
somos minúscula nada
en la raíces del tiempo,
somos capricho inventado
por un ignoto alfarero,
somos mágico juguete,
somos fugaz pensamiento,
somos caduca aventura
precario predicamento,
somos, a la par, principio
y fin de un hermoso cuento,
somos ínfima llama,
ceniza de polvo inquieto,
somos estampa difusa,
caricia que arrastra el viento,
suspiro de breve vida,
ausencia, vago recuerdo,
y somos muchas más cosas,
escritas en otros versos,
hilados en mil poemas
en el orillar del tiempo.
Y, a pesar de lo que somos,
insignificante invento,
como reyes poderosos,
por la Tierra nos movemos,
creyéndonos, a toda hora,
los amos del universo,
los ombligos de este mundo y…,
a morir todos contentos.
jueves, 16 de diciembre de 2010
Primicia
Cartel de la Cabalgata de Reyes Magos 2011. El Viso del Alcor.
Realización; Rafa, informático y publicista de "DONAS" Publicidad.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos a los nietos
Hoy, como otros muchos días, "toca" ejercer de abuelo.
ALLÍ GUARDO YO MIS VERSOS
En un sacro rinconcito,
de mi longevo cerebro,
tengo yo una vieja arquita,
donde guardo vuestros versos,
que yo saco poco a poco,
para componer con ellos,
cancioncillas de colores,
poemas y alegres cuentos.
Cuando la noche se duerme
y se encienden los luceros,
cuando la luna se asoma
para descubrir los sueños
de los niños, de las aves,
de los gatos, de los perros,
y de todos los bichitos
que se mueven por el suelo,
saco yo mi vieja pluma,
la del viejo palillero,
y mis tintas de colores,
y mis papelitos nuevos,
y, sin perder un instante,
¡qué el tiempo vale dinero!
yo me pongo a dibujar,
muchos y muchos versos,
para vosotros, mis nietos,
los dueños de todos ellos.
ALLÍ GUARDO YO MIS VERSOS
En un sacro rinconcito,
de mi longevo cerebro,
tengo yo una vieja arquita,
donde guardo vuestros versos,
que yo saco poco a poco,
para componer con ellos,
cancioncillas de colores,
poemas y alegres cuentos.
Cuando la noche se duerme
y se encienden los luceros,
cuando la luna se asoma
para descubrir los sueños
de los niños, de las aves,
de los gatos, de los perros,
y de todos los bichitos
que se mueven por el suelo,
saco yo mi vieja pluma,
la del viejo palillero,
y mis tintas de colores,
y mis papelitos nuevos,
y, sin perder un instante,
¡qué el tiempo vale dinero!
yo me pongo a dibujar,
muchos y muchos versos,
para vosotros, mis nietos,
los dueños de todos ellos.
miércoles, 15 de diciembre de 2010
Versos de ensoñación
SUEÑOS
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que cura mis desconsuelos
y que sana mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
No sé que tienen los sueños,
de magia, de golosina,
que endulzan la oscura noche,
que son la gloria bendita,
que despiertan horas nuevas,
en las auras de la vida,
que saben a miel de abeja,
a jarabe, a rico almíbar.
No me digas que los sueños
son estaciones perdidas,
que no sirven para nada,
que son ajadas caricias,
hijos de los desvaríos,
dislates de gente altiva,
niebla de hambrienta mañana,
humo de paja encendida.
No te rías de mis sueños,
de mis locas fantasías,
de mis quimeras al viento,
de mis hondas utopías,
que son el pan y sustento
que le da ser a mi vida,
que cura mis desconsuelos
y que sana mis heridas.
No me robes tú, mis sueños,
que de nada serviría,
que los sueños tienen amo,
propietarios, renta fija,
que nadie puede tratarlos,
como simples baratijas,
que de mano en mano van,
como pobres naderías.
martes, 14 de diciembre de 2010
Versos libres de la vida
LAS VIDAS
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su cotidianeidad,
aburridas páginas de inacabados libros,
escritas, a ratos, con prisas,
por un desconocido y caprichoso autor,
artista sumo de la reiteración.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su esencia,
retazos de ser y estar, de idas y venidas,
programados, a soplos, sin equidad,
por un ignoto y todopoderoso artista,
injusto escenógrafo de la existencia.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su inaceptada caducidad,
migajas de brevedades,
donadas, a veleta, sin decoro,
por un incógnito artífice,
magno usurero de la felicidad.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su pobre transcurrir,
arroyuelos de sequedades,
desecados, con hálitos y premuras,
por un esotérico señor oscuro,
mísero controlador del bienestar.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son página, retazos, migajas, arroyuelos
de un irrepetible sueño,
soñado con torpeza por todos nosotros,
SUS POBRES DUEÑOS.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su cotidianeidad,
aburridas páginas de inacabados libros,
escritas, a ratos, con prisas,
por un desconocido y caprichoso autor,
artista sumo de la reiteración.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su esencia,
retazos de ser y estar, de idas y venidas,
programados, a soplos, sin equidad,
por un ignoto y todopoderoso artista,
injusto escenógrafo de la existencia.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su inaceptada caducidad,
migajas de brevedades,
donadas, a veleta, sin decoro,
por un incógnito artífice,
magno usurero de la felicidad.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son, en su pobre transcurrir,
arroyuelos de sequedades,
desecados, con hálitos y premuras,
por un esotérico señor oscuro,
mísero controlador del bienestar.
Las vidas,
la tuya, la mía, la de los otros,
son página, retazos, migajas, arroyuelos
de un irrepetible sueño,
soñado con torpeza por todos nosotros,
SUS POBRES DUEÑOS.
lunes, 13 de diciembre de 2010
Versos nocturnos
LA NOCHE
Dicen que la noche es
la sombra de la mañana,
oscura, tenebrosa y negra,
como las horas quemadas,
como los tizones negros
que van pintando las llamas.
Dicen que la noche tiene
un lunar de color plata,
redondo como un pandero,
y pequitas plateadas.
Dicen que la noche guarda
en sus sombrías entrañas,
miles de negros secretos,
miles de negras estampas,
dibujadas por los hombres
en sus negras madrugadas,
Dicen que la noche va
vestida con negra bata,
que camina silenciosa
como una dama enlutada,
esperando negra muerte,
al despertar la mañana,
para de nuevo nacer,
cuando la tarde se apaga.
Dicen que la noche sueña
con ser bella luminaria,
con ser luciérnaga hermosa,
con ser una inmensa lámpara,
para romper el hechizo
de su oscura y negra alma.
Dicen que la noche es
culpable de lo que pasa,
entre sus cuatro paredes
de oscuridades, pintadas.
Y yo le digo a la noche
que olvide necia palabras,
que éstas, se las lleva el viento
allá, donde todo es nada.
Dicen que la noche es
la sombra de la mañana,
oscura, tenebrosa y negra,
como las horas quemadas,
como los tizones negros
que van pintando las llamas.
Dicen que la noche tiene
un lunar de color plata,
redondo como un pandero,
y pequitas plateadas.
Dicen que la noche guarda
en sus sombrías entrañas,
miles de negros secretos,
miles de negras estampas,
dibujadas por los hombres
en sus negras madrugadas,
Dicen que la noche va
vestida con negra bata,
que camina silenciosa
como una dama enlutada,
esperando negra muerte,
al despertar la mañana,
para de nuevo nacer,
cuando la tarde se apaga.
Dicen que la noche sueña
con ser bella luminaria,
con ser luciérnaga hermosa,
con ser una inmensa lámpara,
para romper el hechizo
de su oscura y negra alma.
Dicen que la noche es
culpable de lo que pasa,
entre sus cuatro paredes
de oscuridades, pintadas.
Y yo le digo a la noche
que olvide necia palabras,
que éstas, se las lleva el viento
allá, donde todo es nada.
domingo, 12 de diciembre de 2010
Versos solícitos
¡STOP!
No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana,
y dime lo que tu piensas,
con unas pocas palabras,
de estos versos que han nacido
hace un rato, esta mañana,
que se mueren por saber,
si el parto fue para nada,
o si mereció nacer,
en esta bendita casa.
Dime tú, mi caro amigo,
lo que te salga del alma,
sea bueno o sea malo
que aquí, nunca pasa nada,
que los versos nada sufren
cuando de ellos se habla,
que los versos nada piensan,
cuando la gente se calla,
Sólo, el poeta padece,
y no sirve para nada.
Deja los miedos, amigo,
utiliza tu palabra,
para decirle a mis versos
aquello que te venga en gana,
no pienses en que dirán
las otras lenguas hermanas,
que no hay cosita peor
que silenciar la palabra,
que tenerla adormecida,
cantándole viejas nanas.
No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana
y dime lo que tu piensas
de mis versos, de mi guasa.
No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana,
y dime lo que tu piensas,
con unas pocas palabras,
de estos versos que han nacido
hace un rato, esta mañana,
que se mueren por saber,
si el parto fue para nada,
o si mereció nacer,
en esta bendita casa.
Dime tú, mi caro amigo,
lo que te salga del alma,
sea bueno o sea malo
que aquí, nunca pasa nada,
que los versos nada sufren
cuando de ellos se habla,
que los versos nada piensan,
cuando la gente se calla,
Sólo, el poeta padece,
y no sirve para nada.
Deja los miedos, amigo,
utiliza tu palabra,
para decirle a mis versos
aquello que te venga en gana,
no pienses en que dirán
las otras lenguas hermanas,
que no hay cosita peor
que silenciar la palabra,
que tenerla adormecida,
cantándole viejas nanas.
No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana
y dime lo que tu piensas
de mis versos, de mi guasa.
sábado, 11 de diciembre de 2010
Dibujos navideños
Durante unos días publicaremos dibujos y felcitaciones navideñas con una doble intención, la de FELICITAR LAS FIESTAS a todos los que visitáis nuestro blog y, por otro lado, la de mantener y defender, con fidelidad, con entusiasmo y espíritu joven,las TRADICIONES NAVIDEÑAS.
(Rotuladores sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de homenaje y recuerdo
Alejado de celebraciones y sin un "por qué" que lo justifique, hoy nos dio por recordar a LORCA.
AL POETA DE LOS POETAS
Granada, teje que teje,
en los telares del alma,
sudarios de tristes horas,
mortajas de seda blanca,
con hilos de blanca luna,
con hilos de finas lágrimas,
entre sonoros silencios,
entre horas desangradas.
Granada sigue tejiendo
tejidos de pena amarga.
Luto lleva el azahar
y frío de fría escarcha,
el Genil, verdusco manto,
sudario negro, la Alhambra,
lunares de negra pena,
el corazón de la albahaca.
Granada y el mundo saben
que, con tu muerte canalla,
no pudieron silenciar,
el decir de tu palabra,
tu ensoñación de poeta,
tus romanceros de plata,
tus versos, tus poesías,
tu teatro y tu esperanza,
Los vientos siguen bebiendo,
en las fuentes de Granada,
el frescor de tus poemas,
claros como el agua clara,
La Luna, tu confidente,
musa amada, ínclita dama,
derrama sobre los tejados,
rocíos de madrugada,
cargaditos de poemas,
soñando regar tus plantas,
para que aromen tus versos,
para que crezcan lozanas.
La niña de los ojos verdes,
futura reina o sultana,
sigue leyendo tus versos,
sigue buscando su alma,
entre pequeños suspiros,
suspiros de enamorada,
y, en una pequeña acequia,
a la orilla de Granada,
un pequeño rano croa,
rompiendo la madrugada,
unos inéditos versos
que tú, en tu mente, guardabas,
para vencer a la muerte,
y a aquella gente canalla
que quebró tu mortal cuerpo,
pero no, tu honda palabra.
AL POETA DE LOS POETAS
Granada, teje que teje,
en los telares del alma,
sudarios de tristes horas,
mortajas de seda blanca,
con hilos de blanca luna,
con hilos de finas lágrimas,
entre sonoros silencios,
entre horas desangradas.
Granada sigue tejiendo
tejidos de pena amarga.
Luto lleva el azahar
y frío de fría escarcha,
el Genil, verdusco manto,
sudario negro, la Alhambra,
lunares de negra pena,
el corazón de la albahaca.
Granada y el mundo saben
que, con tu muerte canalla,
no pudieron silenciar,
el decir de tu palabra,
tu ensoñación de poeta,
tus romanceros de plata,
tus versos, tus poesías,
tu teatro y tu esperanza,
Los vientos siguen bebiendo,
en las fuentes de Granada,
el frescor de tus poemas,
claros como el agua clara,
La Luna, tu confidente,
musa amada, ínclita dama,
derrama sobre los tejados,
rocíos de madrugada,
cargaditos de poemas,
soñando regar tus plantas,
para que aromen tus versos,
para que crezcan lozanas.
La niña de los ojos verdes,
futura reina o sultana,
sigue leyendo tus versos,
sigue buscando su alma,
entre pequeños suspiros,
suspiros de enamorada,
y, en una pequeña acequia,
a la orilla de Granada,
un pequeño rano croa,
rompiendo la madrugada,
unos inéditos versos
que tú, en tu mente, guardabas,
para vencer a la muerte,
y a aquella gente canalla
que quebró tu mortal cuerpo,
pero no, tu honda palabra.
viernes, 10 de diciembre de 2010
Dibujos para niños
Colección "Personajes de cuentos". EL PINTA ARCO IRIS.
(Tinta china sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos alados
¿PARA QUÉ LAS PRISAS?
Las prisas regalan sendas
a todo el género humano,
sendas de mármol pulido,
sendas de fieros guijarros,
en las fiestas, en los juegos,
en el ocio, en el trabajos,
al prendido en la ignorancia
o al insigne hombre sabio.
Las prisas regalan alas
en este circo mundano,
a los listos, a los tontos,
a los feos, a los guapos,
a los ricos, a los pobres,
a tullidos y lisiados,
alas para correr más,
que el que tenemos al lado,
que el que busca los laureles,
para dormirse un buen rato,
que el amigo o el vecino,
la pareja o el hermano,
alas, para ser primero,
en este limbo barato,
donde el poder y la fama,
antorchas de mojigatos,
hay que beberlos con prisas,
antes que se vuelvan ácidos.
Las prisas regalan todo,
para llegar a la nada,
para alcanzar, sin quererlo,
el cero de la vida humana.
Sólo los que van despacio,
sin prisas, pero sin pausas,
saborearán su tiempo,
sus horas, siempre sagradas,
sus instantes, su presente,
los soplos de la vida humana.
¿Para qué las prisas locas?
¿Por quién tañen las campanas?
Las prisas regalan sendas
a todo el género humano,
sendas de mármol pulido,
sendas de fieros guijarros,
en las fiestas, en los juegos,
en el ocio, en el trabajos,
al prendido en la ignorancia
o al insigne hombre sabio.
Las prisas regalan alas
en este circo mundano,
a los listos, a los tontos,
a los feos, a los guapos,
a los ricos, a los pobres,
a tullidos y lisiados,
alas para correr más,
que el que tenemos al lado,
que el que busca los laureles,
para dormirse un buen rato,
que el amigo o el vecino,
la pareja o el hermano,
alas, para ser primero,
en este limbo barato,
donde el poder y la fama,
antorchas de mojigatos,
hay que beberlos con prisas,
antes que se vuelvan ácidos.
Las prisas regalan todo,
para llegar a la nada,
para alcanzar, sin quererlo,
el cero de la vida humana.
Sólo los que van despacio,
sin prisas, pero sin pausas,
saborearán su tiempo,
sus horas, siempre sagradas,
sus instantes, su presente,
los soplos de la vida humana.
¿Para qué las prisas locas?
¿Por quién tañen las campanas?
jueves, 9 de diciembre de 2010
Dibujo navideño
El "Padre Nöell", competidor de nuestros Magos de Oriente.
(Rotuladores sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de los "por qué"
INÚTILES “POR QUÉ”
Riadas de silentes “por qué”
vagan derrotados, cabizbajos,
por los espacios y tiempos de los hombres,
buscando respuestas,
pan de su curiosa existencia.
¿Por qué tantos “por qué” inservibles,
desoídos, no escuchados, desatendidos,
esparcidos inmisericordes,
condenados, sin piedad,
al cruel ostracismo de la indiferencia,
cuna del desalmado desprecio?
Y mientras tanto, tantos tú y tantos yo,
obreros, sin salarios, del “por qué”,
permanecemos hundidos
en las pozas del analfabetismo,
sinrazón y castigo de los desposeídos.
Riadas de silentes “por qué”
vagan derrotados, cabizbajos,
por los espacios y tiempos de los hombres,
buscando respuestas,
pan de su curiosa existencia.
¿Por qué tantos “por qué” inservibles,
desoídos, no escuchados, desatendidos,
esparcidos inmisericordes,
condenados, sin piedad,
al cruel ostracismo de la indiferencia,
cuna del desalmado desprecio?
Y mientras tanto, tantos tú y tantos yo,
obreros, sin salarios, del “por qué”,
permanecemos hundidos
en las pozas del analfabetismo,
sinrazón y castigo de los desposeídos.
miércoles, 8 de diciembre de 2010
Plumilla obligada
¡Gran día, hoy!
Monumento a la Inmaculada (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos alocados
¡HASTA MAÑANA!
Dejad que me pierda en sueños,
donde tengo todo y nada,
dejadme los desvaríos
que navegan por mi cama
y suben a los oteros
de mi sumisa almohada,
para sentir, complacido,
las invenciones del alma.
Dejad que viva en los sueños
mis sutiles madrugadas,
envueltas en las mentiras
y en las verdades sagradas,
para escuchar el latir,
en venturosas mañanas,
de un corazón que aún vive,
soñando mil alboradas.
Dejad que muera en los sueños,
sin miedo, ni desesperanza,
dejad que la muerte sea
una sorpresa ensayada,
capaz de matar la vida
y después, resucitarla,
dejadme con las locuras
que vuelan sobre mi cama.
Dejad que me pierda en sueños,
donde tengo todo y nada,
dejadme los desvaríos
que navegan por mi cama
y suben a los oteros
de mi sumisa almohada,
para sentir, complacido,
las invenciones del alma.
Dejad que viva en los sueños
mis sutiles madrugadas,
envueltas en las mentiras
y en las verdades sagradas,
para escuchar el latir,
en venturosas mañanas,
de un corazón que aún vive,
soñando mil alboradas.
Dejad que muera en los sueños,
sin miedo, ni desesperanza,
dejad que la muerte sea
una sorpresa ensayada,
capaz de matar la vida
y después, resucitarla,
dejadme con las locuras
que vuelan sobre mi cama.
martes, 7 de diciembre de 2010
Versos de añoranza
PENA
¡Pena, penita, pena!
¡Ay, pena, penita blanca!
Pena de perderte, amigo,
he sentido esta mañana.
Quebrado tienes tu cuerpo,
manchada tu blanca entraña,
envejecida tu piel,
con arrugas que me espantan,
perdiste bella tersura,
perdiste claras palabras,
mutilado vives hoy,
en tu soledad callada,
sin nadie que te consuele,
con el sol de sus miradas,
te has vuelto un inútil ser,
ya no sirves para nada,
por eso tengo esta pena,
¡Ay, pena, penita blanca!
Recuerdo cuando llegaste,
como celebrada dádiva,
recuerdo que, entre mis manos,
fuiste dócil luminaria,
ventana de mi saber,
dosel de palabras mágicas,
compañero inseparable,
querido amigo del alma,
por eso peno esta pena,
¡Ay, pena, penita blanca!
Porque tú desaparezcas,
de mi lado, de mi estancia,
de los cálidos encuentros
y... no te encuentre mañana.
A mi pequeño y primer diccionario, con seguridad, reciclado y reconvertido en ínfimas partículas de unos desconocidos papeles.
¡Pena, penita, pena!
¡Ay, pena, penita blanca!
Pena de perderte, amigo,
he sentido esta mañana.
Quebrado tienes tu cuerpo,
manchada tu blanca entraña,
envejecida tu piel,
con arrugas que me espantan,
perdiste bella tersura,
perdiste claras palabras,
mutilado vives hoy,
en tu soledad callada,
sin nadie que te consuele,
con el sol de sus miradas,
te has vuelto un inútil ser,
ya no sirves para nada,
por eso tengo esta pena,
¡Ay, pena, penita blanca!
Recuerdo cuando llegaste,
como celebrada dádiva,
recuerdo que, entre mis manos,
fuiste dócil luminaria,
ventana de mi saber,
dosel de palabras mágicas,
compañero inseparable,
querido amigo del alma,
por eso peno esta pena,
¡Ay, pena, penita blanca!
Porque tú desaparezcas,
de mi lado, de mi estancia,
de los cálidos encuentros
y... no te encuentre mañana.
A mi pequeño y primer diccionario, con seguridad, reciclado y reconvertido en ínfimas partículas de unos desconocidos papeles.
lunes, 6 de diciembre de 2010
Plumilla
Detalle retablo iglesia de Sevilla.
(Tinta china sepia sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Romancero íntimo
2. ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS (Continuación)
Un fuerte golpe de mar,
provoca un grave suceso,
el velero de la joven
sufre grandes desperfectos,
sus velas de albo azahar,
arrancadas por el viento,
se abaten como gaviotas
entre la mar y los cielos.
La joven duda, qué hacer,
en aquel sombrío infierno,
intenta coger las velas,
¡Maldito fue aquel intento!
Una malévola ráfaga,
de propósitos perversos,
la arroja sobre la mar,
sin ningún remordimiento.
La joven, sobre las aguas
o sumergida en su seno,
lucha con intrepidez,
con coraje y gran denuedo,
pero, el mar enfurecido
es como un injusto cepo
que siempre atrapa en sus redes,
las verdades y los sueños,
los inventados romances,
sus palabras y sus versos.
En otro lado del mar,
un experto marinero,
versado en el navegar,
querella contra los vientos,
sabe tensar y aflojar,
las velas de su velero,
aquel de las velas ocres,
color de tierra de albero.
Desde su querida barca,
el curtido marinero,
ha visto, preocupado,
tenso y bastante inquieto,
el desplome sobre el mar
de un desconocido cuerpo,
que lucha contra las olas,
contra la mar y sus vientos.
Olvida, el pobre marino,
su pez, su ansiado sustento,
los riesgos y los peligros,
turbaciones y deseos.
Ata a su cuerpo una cuerda
y se lanza a mar abierto,
avanza como un delfín,
en busca del compañero,
que lucha contra las aguas
y con sus crecidos miedos.
El mar contempla la escena,
no quiso llegar tan lejos,
se traga la ventolera,
manda apaciguar los vientos,
y una nueva calma chicha,
madre de gratos silencio,
se extiende sobre su piel,
cubriéndola por completo.
Mientras, el joven marino,
con denodados esfuerzos,
al fin, consigue salvar,
de las aguas, de sus miedos,
a la joven que la mar,
jugando un oscuro juego,
casi ahoga en sus entrañas,
en este romance viejo.
A la vuelta de la calma,
cuando el joven marinero,
miró a la bella mujer,
beldad sacada de un cuento,
unos cosquilleos gratos,
corrieron por sus adentros
y…,
lo que ocurrió después,
en el orillar del tiempo,
es tema para narrar
en otro romance viejo,
si encontramos un juglar,
un novedoso argumento,
unos pocos de lectores,
otro mar y otros veleros,
uno, con velamen blanco
y otro, de color albero.
Un fuerte golpe de mar,
provoca un grave suceso,
el velero de la joven
sufre grandes desperfectos,
sus velas de albo azahar,
arrancadas por el viento,
se abaten como gaviotas
entre la mar y los cielos.
La joven duda, qué hacer,
en aquel sombrío infierno,
intenta coger las velas,
¡Maldito fue aquel intento!
Una malévola ráfaga,
de propósitos perversos,
la arroja sobre la mar,
sin ningún remordimiento.
La joven, sobre las aguas
o sumergida en su seno,
lucha con intrepidez,
con coraje y gran denuedo,
pero, el mar enfurecido
es como un injusto cepo
que siempre atrapa en sus redes,
las verdades y los sueños,
los inventados romances,
sus palabras y sus versos.
En otro lado del mar,
un experto marinero,
versado en el navegar,
querella contra los vientos,
sabe tensar y aflojar,
las velas de su velero,
aquel de las velas ocres,
color de tierra de albero.
Desde su querida barca,
el curtido marinero,
ha visto, preocupado,
tenso y bastante inquieto,
el desplome sobre el mar
de un desconocido cuerpo,
que lucha contra las olas,
contra la mar y sus vientos.
Olvida, el pobre marino,
su pez, su ansiado sustento,
los riesgos y los peligros,
turbaciones y deseos.
Ata a su cuerpo una cuerda
y se lanza a mar abierto,
avanza como un delfín,
en busca del compañero,
que lucha contra las aguas
y con sus crecidos miedos.
El mar contempla la escena,
no quiso llegar tan lejos,
se traga la ventolera,
manda apaciguar los vientos,
y una nueva calma chicha,
madre de gratos silencio,
se extiende sobre su piel,
cubriéndola por completo.
Mientras, el joven marino,
con denodados esfuerzos,
al fin, consigue salvar,
de las aguas, de sus miedos,
a la joven que la mar,
jugando un oscuro juego,
casi ahoga en sus entrañas,
en este romance viejo.
A la vuelta de la calma,
cuando el joven marinero,
miró a la bella mujer,
beldad sacada de un cuento,
unos cosquilleos gratos,
corrieron por sus adentros
y…,
lo que ocurrió después,
en el orillar del tiempo,
es tema para narrar
en otro romance viejo,
si encontramos un juglar,
un novedoso argumento,
unos pocos de lectores,
otro mar y otros veleros,
uno, con velamen blanco
y otro, de color albero.
domingo, 5 de diciembre de 2010
Pegatina
SUPER ROLDÁN, en su época radiofónica en Radio Alcores.
(Tinta china azul sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Romancero íntimo
Por su extensión, decidimos publicar en dos partes, este segundo romance del "Romancero íntimo"
2. ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS
Sobre un celestial papel,
dibujé, con gran esmero,
una mar alborotada
y dos frágiles veleros.
Uno, con velitas blancas,
como la nieve de enero,
otro, con velamen ocre,
como la tierra de albero,
en uno pinté una joven,
bonita como un lucero,
en el otro, dibujé,
un curtido marinero.
Dos sencillos personajes,
robados de un bello cuento
y una mar, salina estepa,
celeste como los cielos.
Hasta aquí, todo es normal,
ahora viene lo bueno,
yo no sé de que manera,
ni si fue, todo, un mal sueño,
una locura senil
o un mágico encantamiento.
El dibujo tomo vida,
claridad y movimiento,
gratos sonidos marinos,
voces, susurros de vientos,
aromas de orilla y mar,
así, mis ojos, lo vieron,
y que nadie contradiga,
aquello que estoy diciendo,
que los versos nunca mienten,
el poeta, mucho menos,
y goza de libertad
para crear mundos nuevos.
El velero de la joven,
por causa de un calmo viento,
navega sobre la mar
despacio, pausado, lento,
viaja a ninguna parte,
busca descanso y sosiego.
Mientras, a unas pocas millas,
navega el otro velero,
con temple, patroneado,
por el joven marinero,
que maldice aquellas horas
de calma chicha del viento,
viaja para encontrar,
el necesario sustento,
y tiene prisas y ansias
de alcanzar el mar adentro,
donde encontrar ricos peces,
su más sagrado alimento
La mar, dueña del placer
y del humano sustento,
piensa, tantea, sopesa,
cual de aquellos dos veleros,
necesita, con premura,
ráfagas de brioso viento,
el de la joven sirena,
el del pobre marinero.
La mar, bizarra señora,
no le gusta perder tiempo
y, poco a poco, levanta
un airecillo travieso
que, en unos pocos segundos,
se torna bravío y fiero,
llenando de altas olas
el celeste pavimento,
de espuma y de agua salada
y de brillantes reflejos.
Los veleros sorprendidos,
al igual que sus dos dueños,
ven como sus velamen
se cargan de ciego viento,
se llenan, a reventar,
despertando claros miedos,
navegan sobre las olas
como pavesas de fuego,
como frágiles papeles,
como suspiros y sueños,
como motas de algodón,
que buscan final incierto.
(continuará)
2. ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS
Sobre un celestial papel,
dibujé, con gran esmero,
una mar alborotada
y dos frágiles veleros.
Uno, con velitas blancas,
como la nieve de enero,
otro, con velamen ocre,
como la tierra de albero,
en uno pinté una joven,
bonita como un lucero,
en el otro, dibujé,
un curtido marinero.
Dos sencillos personajes,
robados de un bello cuento
y una mar, salina estepa,
celeste como los cielos.
Hasta aquí, todo es normal,
ahora viene lo bueno,
yo no sé de que manera,
ni si fue, todo, un mal sueño,
una locura senil
o un mágico encantamiento.
El dibujo tomo vida,
claridad y movimiento,
gratos sonidos marinos,
voces, susurros de vientos,
aromas de orilla y mar,
así, mis ojos, lo vieron,
y que nadie contradiga,
aquello que estoy diciendo,
que los versos nunca mienten,
el poeta, mucho menos,
y goza de libertad
para crear mundos nuevos.
El velero de la joven,
por causa de un calmo viento,
navega sobre la mar
despacio, pausado, lento,
viaja a ninguna parte,
busca descanso y sosiego.
Mientras, a unas pocas millas,
navega el otro velero,
con temple, patroneado,
por el joven marinero,
que maldice aquellas horas
de calma chicha del viento,
viaja para encontrar,
el necesario sustento,
y tiene prisas y ansias
de alcanzar el mar adentro,
donde encontrar ricos peces,
su más sagrado alimento
La mar, dueña del placer
y del humano sustento,
piensa, tantea, sopesa,
cual de aquellos dos veleros,
necesita, con premura,
ráfagas de brioso viento,
el de la joven sirena,
el del pobre marinero.
La mar, bizarra señora,
no le gusta perder tiempo
y, poco a poco, levanta
un airecillo travieso
que, en unos pocos segundos,
se torna bravío y fiero,
llenando de altas olas
el celeste pavimento,
de espuma y de agua salada
y de brillantes reflejos.
Los veleros sorprendidos,
al igual que sus dos dueños,
ven como sus velamen
se cargan de ciego viento,
se llenan, a reventar,
despertando claros miedos,
navegan sobre las olas
como pavesas de fuego,
como frágiles papeles,
como suspiros y sueños,
como motas de algodón,
que buscan final incierto.
(continuará)
sábado, 4 de diciembre de 2010
Versos de añoranza
REMORDIMIENTOS
Sobre un viejo ordenador,
arcón de tiempos modernos,
cofre de mis fantasías,
joyero de mis secretos,
yo traté de congregar,
con el debido respeto,
mil palabras encontradas,
mil voces en desacuerdo,
mil términos enclaustrados,
guardados en mi cerebro,
para hacer, como el poeta,
acervo, sartas de versos,
retablos de maravillas,
historias serias y cuentos.
Armándome de valor,
borré de mi loco tiempo,
inmaculados papeles,
cantidad de lapiceros,
las plumas estilográficas
y otros muchos instrumentos,
herramientas necesarias
para escribir nuestros sueños,
nuestras rimas, nuestras coplas,
los sagrados sentimientos,
tesoros, ricos caudales,
hijos de los pensamientos.
Hoy, no sé, si cuanto hice,
mereció tiempo y esfuerzo.
Las palabras, los vocablos,
nacen cuando los tecleo,
y con gran facilidad,
si no me siento contento,
los condeno a ciega nada,
los envío al basurero,
borro páginas enteras
con un solo movimiento,
reproduzco todo un libro
en un suspiro de tiempo,
y a pesar del adelanto,
y a pesar de tanto bueno,
no consigo liberarme
de ciertos remordimientos.
Mis versos fluyen alegres,
alineados, perfectos,
sin feas inclinaciones,
siempre garbosos y erectos
y, a pesar de lo bonito,
y de lo bien que están puestos,
algo bulle por mi mente,
preñado de mil recuerdos,
que va creando en mi ser,
pesar y remordimientos,
por despecho, por olvido,
del papel y el lapicero,
de la pluma, de la tinta,
proscrita en viejo tintero.
Sobre un viejo ordenador,
arcón de tiempos modernos,
cofre de mis fantasías,
joyero de mis secretos,
yo traté de congregar,
con el debido respeto,
mil palabras encontradas,
mil voces en desacuerdo,
mil términos enclaustrados,
guardados en mi cerebro,
para hacer, como el poeta,
acervo, sartas de versos,
retablos de maravillas,
historias serias y cuentos.
Armándome de valor,
borré de mi loco tiempo,
inmaculados papeles,
cantidad de lapiceros,
las plumas estilográficas
y otros muchos instrumentos,
herramientas necesarias
para escribir nuestros sueños,
nuestras rimas, nuestras coplas,
los sagrados sentimientos,
tesoros, ricos caudales,
hijos de los pensamientos.
Hoy, no sé, si cuanto hice,
mereció tiempo y esfuerzo.
Las palabras, los vocablos,
nacen cuando los tecleo,
y con gran facilidad,
si no me siento contento,
los condeno a ciega nada,
los envío al basurero,
borro páginas enteras
con un solo movimiento,
reproduzco todo un libro
en un suspiro de tiempo,
y a pesar del adelanto,
y a pesar de tanto bueno,
no consigo liberarme
de ciertos remordimientos.
Mis versos fluyen alegres,
alineados, perfectos,
sin feas inclinaciones,
siempre garbosos y erectos
y, a pesar de lo bonito,
y de lo bien que están puestos,
algo bulle por mi mente,
preñado de mil recuerdos,
que va creando en mi ser,
pesar y remordimientos,
por despecho, por olvido,
del papel y el lapicero,
de la pluma, de la tinta,
proscrita en viejo tintero.
viernes, 3 de diciembre de 2010
Cartel
Cabalgata de Reyes Magos. Presentado al concurso organizado por el Ateneo de Sevilla.
(Témpera sobre papel)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos para recitar a los más pequeños
LA FAMILIA SOL
El Sol y sus Soles.
pequeños Solitos,
bajan a la Tierra
para hacer turismo.
Vienen muy contentos
y bien tostaditos,
traen sus mochilas
llenas de rayitos,
de muchos colores,
dorados, con brillos,
de plata salvaje
y bien calentitos.
El Sol más pequeño,
el más menudito,
travieso, se esconde,
se queda solito,
solito, en el campo,
en Tierra, solito,
sin saber que hacer,
al verse perdido.
Repuesto del susto,
espabiladito,
el pequeño Sol,
enciende un rayito,
rayito de SOS,
el de los peligros,
para que lo vean
los demás Solitos
y vengan muy prestos,
que está asustadito.
Ya lo han encontrado,
a orillas de un río,
echando en las aguas
motitas de brillo.
Cumplido un momento,
pasado un ratito,
ya, todos celebran,
el estar juntitos,
el Sol más brillante y
los demás Solitos.
El padre, gran Sol,
padrazo y muy listo,
le riñe y les dice:
“Tengan cuidadito
y no se separen
de sus hermanitos,
que la Tierra tiene
muchos rinconcitos,
y podéis perderos,
mis Soles queridos”.
Todos muy felices,
contentos, reunidos,
pasan en la playa
bastantes ratitos,
jugando a los “Tueste”,
juego preferido,
bronceando blancos
y algún mulatito
y poniendo al negro,
mucho más negrito.
El Sol y los Soles,
pequeños Solitos,
dejan ya la Tierra,
vuelven a su nido,
donde les esperan
todos sus amigos,
Estrellas y Soles,
a cual más bonito.
El Sol y sus Soles.
pequeños Solitos,
bajan a la Tierra
para hacer turismo.
Vienen muy contentos
y bien tostaditos,
traen sus mochilas
llenas de rayitos,
de muchos colores,
dorados, con brillos,
de plata salvaje
y bien calentitos.
El Sol más pequeño,
el más menudito,
travieso, se esconde,
se queda solito,
solito, en el campo,
en Tierra, solito,
sin saber que hacer,
al verse perdido.
Repuesto del susto,
espabiladito,
el pequeño Sol,
enciende un rayito,
rayito de SOS,
el de los peligros,
para que lo vean
los demás Solitos
y vengan muy prestos,
que está asustadito.
Ya lo han encontrado,
a orillas de un río,
echando en las aguas
motitas de brillo.
Cumplido un momento,
pasado un ratito,
ya, todos celebran,
el estar juntitos,
el Sol más brillante y
los demás Solitos.
El padre, gran Sol,
padrazo y muy listo,
le riñe y les dice:
“Tengan cuidadito
y no se separen
de sus hermanitos,
que la Tierra tiene
muchos rinconcitos,
y podéis perderos,
mis Soles queridos”.
Todos muy felices,
contentos, reunidos,
pasan en la playa
bastantes ratitos,
jugando a los “Tueste”,
juego preferido,
bronceando blancos
y algún mulatito
y poniendo al negro,
mucho más negrito.
El Sol y los Soles,
pequeños Solitos,
dejan ya la Tierra,
vuelven a su nido,
donde les esperan
todos sus amigos,
Estrellas y Soles,
a cual más bonito.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
