Nuestros queridos Hermann y Mamen (Lápiz de color sobre papel)
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Veinte años no es nada... o sí...
Hace 3 semanas
jueves, 2 de diciembre de 2010
Retratos
Nuestros queridos Hermann y Mamen (Lápiz de color sobre papel)
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Versos de ausencia
MAR
La mar, amada esperanza,
me está llamando, de lejos,
oigo su voz, sus llamadas,
a la orilla de mis sueños.
La mar, querida criatura,
musa de mis pobres versos,
me ha mandado una gaviota
con un mensaje secreto,
escrito con sal marina
sobre un trocito de cielo.
En él me dice, me cuenta,
cómo me echa de menos,
cómo sus horas transcurren,
entre suspiros y miedos,
cómo las gotas de ausencia
son causa de gran tormento,
cómo vive sin vivir,
esperando nuevo encuentro.
Yo no sé si son verdades,
o desvaríos de viejo,
o metrallas de añoranzas,
o disparates, o sueños,
estas obsesivas horas,
este gran encantamiento,
este soñar con la mar,
este amor que sabe a duelo.
Mas, como dicen los sabios,
que la vida es puro sueño,
seguiré con mis decires,
con mis indigentes versos,
con mis humildes poemas,
con mis palabras al viento,
para gritarle a la mar,
mi claro enamoramiento.
La mar, amada esperanza,
me está llamando, de lejos,
oigo su voz, sus llamadas,
a la orilla de mis sueños.
La mar, querida criatura,
musa de mis pobres versos,
me ha mandado una gaviota
con un mensaje secreto,
escrito con sal marina
sobre un trocito de cielo.
En él me dice, me cuenta,
cómo me echa de menos,
cómo sus horas transcurren,
entre suspiros y miedos,
cómo las gotas de ausencia
son causa de gran tormento,
cómo vive sin vivir,
esperando nuevo encuentro.
Yo no sé si son verdades,
o desvaríos de viejo,
o metrallas de añoranzas,
o disparates, o sueños,
estas obsesivas horas,
este gran encantamiento,
este soñar con la mar,
este amor que sabe a duelo.
Mas, como dicen los sabios,
que la vida es puro sueño,
seguiré con mis decires,
con mis indigentes versos,
con mis humildes poemas,
con mis palabras al viento,
para gritarle a la mar,
mi claro enamoramiento.
miércoles, 1 de diciembre de 2010
Versos de enfrentamiento
DUELO
Al pie de una plúmbea espera,
la razón se vuelve esquiva,
navega en el pesimismo,
como barco a la deriva
y la tozuda esperanza,
trozos de gloria perfila,
despertando desvaríos
que, en silente comitiva,
se pasean, negras sombras,
sobre las horas heridas,
antesala de un instante,
prólogo de una partida.
Cuando los miedos se quiebran,
la razón, vuelve a la vida
y la esperanza y la gloria,
entre inquietudes, se olvidan.
Al pie de una plúmbea espera,
la razón se vuelve esquiva,
navega en el pesimismo,
como barco a la deriva
y la tozuda esperanza,
trozos de gloria perfila,
despertando desvaríos
que, en silente comitiva,
se pasean, negras sombras,
sobre las horas heridas,
antesala de un instante,
prólogo de una partida.
Cuando los miedos se quiebran,
la razón, vuelve a la vida
y la esperanza y la gloria,
entre inquietudes, se olvidan.
martes, 30 de noviembre de 2010
Ilustración 3
libro "Cuentos-juego" de Mª Carmen Ramos Pueyo (Tinta china y témpera aguada sobre papel)
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Versos de lejanía
¡CUAN LEJOS VIVES, MAÑANA!
Mañana será otro día,
del que no sabemos nada,
es pan de tiempo futuro,
es ilusión, pura nada,
es tarea por hacer,
es canción nunca inventada,
es inalcanzada niebla,
es teoría lejana.
Mañana será otro día,
ahijado por la esperanza,
habrá que cazarlo a lazo,
habrá que beberlo en taza,
habrá que vestirlo bien,
habrá que vivir su nada,
habrá que inventarlo todo,
del alba a la madrugada.
Mañana será otro día,
una novedosa página,
de un libro por escribir,
con pluma de ave sagrada,
con tintas desconocidas,
con arte, saber y maña,
para gozar, otros días,
de sus horas, ya pasadas.
Mañana será otro día,
desconocido fantasma,
hecho de luces y sombras,
de aire, de tierra y de agua,
de amores y desamores,
de destierros y arribadas,
de éxitos y de fracasos,
de silencios y palabras.
Mañana será otro día,
¡Cuán lejos vives, mañana!
Mañana será otro día,
del que no sabemos nada,
es pan de tiempo futuro,
es ilusión, pura nada,
es tarea por hacer,
es canción nunca inventada,
es inalcanzada niebla,
es teoría lejana.
Mañana será otro día,
ahijado por la esperanza,
habrá que cazarlo a lazo,
habrá que beberlo en taza,
habrá que vestirlo bien,
habrá que vivir su nada,
habrá que inventarlo todo,
del alba a la madrugada.
Mañana será otro día,
una novedosa página,
de un libro por escribir,
con pluma de ave sagrada,
con tintas desconocidas,
con arte, saber y maña,
para gozar, otros días,
de sus horas, ya pasadas.
Mañana será otro día,
desconocido fantasma,
hecho de luces y sombras,
de aire, de tierra y de agua,
de amores y desamores,
de destierros y arribadas,
de éxitos y de fracasos,
de silencios y palabras.
Mañana será otro día,
¡Cuán lejos vives, mañana!
lunes, 29 de noviembre de 2010
Versos de andar por casa
PÍDEME OTRAS COSAS
No me pidas que te diga,
dónde guardo yo mis sueños
que, por estas heredades,
anda mucho ladrón suelto,
que podrían despojarme
de estos caros alimentos
de mi alma soñadora,
a la que yo, mucho quiero.
No me pidas que te diga,
dónde oculto mis recuerdos,
ni me pidas que te diga,
dónde encuentros tantos versos,
que son cositas sagradas,
amantes de lo secreto,
y no quieren que se sepa
donde consumen su tiempo,
antes de ser dibujados
en los telares del tiempo.
No me pidas que te diga,
dónde busco yo mi tiempo,
pues ni yo mismo lo sé
y soy su probado dueño.
No me pidas que te diga,
dónde encuentro mis silencios,
aquellos que me enseñaron
a ser prudente y sincero,
a escuchar, con complacencia,
al amigo, al compañero,
para aprender, calladito,
verdad, historias y cuentos.
No me pidas que te cuente
mis más queridos secretos
que, cuando son conocidos,
aireados, descubiertos,
padecen horrenda muerte,
que no se merecen, ellos.
No me pidas que te diga,
dónde guardo yo mis sueños
que, por estas heredades,
anda mucho ladrón suelto,
que podrían despojarme
de estos caros alimentos
de mi alma soñadora,
a la que yo, mucho quiero.
No me pidas que te diga,
dónde oculto mis recuerdos,
ni me pidas que te diga,
dónde encuentros tantos versos,
que son cositas sagradas,
amantes de lo secreto,
y no quieren que se sepa
donde consumen su tiempo,
antes de ser dibujados
en los telares del tiempo.
No me pidas que te diga,
dónde busco yo mi tiempo,
pues ni yo mismo lo sé
y soy su probado dueño.
No me pidas que te diga,
dónde encuentro mis silencios,
aquellos que me enseñaron
a ser prudente y sincero,
a escuchar, con complacencia,
al amigo, al compañero,
para aprender, calladito,
verdad, historias y cuentos.
No me pidas que te cuente
mis más queridos secretos
que, cuando son conocidos,
aireados, descubiertos,
padecen horrenda muerte,
que no se merecen, ellos.
domingo, 28 de noviembre de 2010
Guiñol
Boceto de cabeza de niño, personaje de teatro de títeres, para posteriormente hacerla en barro; obtener el vaciado en escayola y, de este molde, con papel y engrudo, hacer la cabeza del muñeco. Quizás sería interesante, para algunos de los visitantes, explicarles con más detalles el proceso de fabricación de estos muñecos.
Romancero íntimo
Despidiendo noviembre, comenzamos la publicación del "Romancero íntimo", compuesto de 20 romances que, silentes, sumisos y poco a poco, irán apareciendo en este, para nosotros, querido ventanal.
1. ROMANCE DE UNOS RECUERDOS
Imágenes de un pasado,
acuden desdibujadas,
en sonora tropelía,
hacia la abierta ventana
de una entristecida mente,
que sueña con ser fontana,
rico y fructuoso venero
de gratas horas pasadas.
Las imágenes disputan
por ser elegidas damas,
por ser un primer recuerdo,
por ser una prima estampa,
mas, la atribulada mente,
reclama reposo y calma,
ante aquel batiburrillo
de cosas entremezcladas.
La mente, rota de espanto,
deja en blanco sus entrañas,
desiste de recordar,
hasta poder ordenarlas,
hasta conseguir de ellas
que se vuelvan aguas mansas,
que se muestren una a una,
para poder apreciarlas.
La mente de cuna triste,
de entrañas de nieve blanca,
ha conseguido ordenar,
con arte, saber y maña,
aquellas locas imágenes
que en sus adentros guardaba.
Sin prisas, la sabia mente,
colorea sus entrañas,
con una imagen primera,
la pobre, casi olvidada.
El lustre de la lejanía,
le dio una apariencia extraña,
la mente la escudriñó
con ojos de pureza alba,
tratando de descifrar
aquello que representaba.
Después de ahondar en ella,
después de mucho mirarla,
la mente suspira y llora
por culpa de aquella estampa,
donde una feliz criatura,
riéndose a carcajadas,
corre como una gacela,
por la orilla de la playa,
espantando a las gaviotas,
que en el orillar descansan,
provocando cien repiques
de cien castañuelas blancas
que aletean hacia el cielo,
sobre las aguas saladas.
La mente llora y suspira,
derrama dos grandes lágrimas.
Para evitar la llorera,
cierra su frágil ventana
y busca una nueva imagen,
que le devuelva la calma.
Una nueva ha aparecido,
en la vidriosa pantalla,
un joven de pocos años
anda por la vieja playa,
le acompaña una doncella,
juguetona, vivaracha,
van cogidos de la mano,
un primario amor, delatan,
el decoro y la pureza,
se proyectan en sus caras.
En un instante de gloria,
la niña de aquella estampa,
planta en la boca del joven,
un beso de fina plata,
primo beso de una historia
que terminó siendo nada,
huella que murió al nacer,
sobre la arena mojada.
La mente cierra los ojos,
la curiosidad la mata,
¿Dónde estarán los labios
del beso de fina plata?
La mente sigue pasando
imágenes desdibujadas,
hasta detenerse en una,
clara, como el agua clara,
de blancores encendidos,
de anillos, síes y arras,
de sueños apasionados,
canto de amor y esperanza.
La mente no se reconoce
en aquella vieja estampa,
de envidiada juventud,
exuberante y lozana.
¡Cómo los tiempos transforman
nuestros cuerpos, nuestras almas!
Y vuelve la algarabía,
la confusión se desata,
las imágenes se mezclan,
pugnando por ser miradas,
y la mente, entristecida,
vuelve a cerrar sus ventanas,
se niega a pensar en ellas,
piensa que no le hacen falta,
que los recuerdos no sirven
para ganar la batalla,
para salir victorioso,
en su lucha con la parca
que, desde hace unos días,
la tiene muy acobardada,
huyendo de los espejos,
gritando en la madrugada
¿Dónde mis recuerdos van,
cuando de aquí, yo me vaya?
¿Dónde estos versos irán
a buscar nuevas mañanas?
¿Dónde este pobre romance
encontrará grata cama,
tálamo de eternidad,
capricho de mente humana?
1. ROMANCE DE UNOS RECUERDOS
Imágenes de un pasado,
acuden desdibujadas,
en sonora tropelía,
hacia la abierta ventana
de una entristecida mente,
que sueña con ser fontana,
rico y fructuoso venero
de gratas horas pasadas.
Las imágenes disputan
por ser elegidas damas,
por ser un primer recuerdo,
por ser una prima estampa,
mas, la atribulada mente,
reclama reposo y calma,
ante aquel batiburrillo
de cosas entremezcladas.
La mente, rota de espanto,
deja en blanco sus entrañas,
desiste de recordar,
hasta poder ordenarlas,
hasta conseguir de ellas
que se vuelvan aguas mansas,
que se muestren una a una,
para poder apreciarlas.
La mente de cuna triste,
de entrañas de nieve blanca,
ha conseguido ordenar,
con arte, saber y maña,
aquellas locas imágenes
que en sus adentros guardaba.
Sin prisas, la sabia mente,
colorea sus entrañas,
con una imagen primera,
la pobre, casi olvidada.
El lustre de la lejanía,
le dio una apariencia extraña,
la mente la escudriñó
con ojos de pureza alba,
tratando de descifrar
aquello que representaba.
Después de ahondar en ella,
después de mucho mirarla,
la mente suspira y llora
por culpa de aquella estampa,
donde una feliz criatura,
riéndose a carcajadas,
corre como una gacela,
por la orilla de la playa,
espantando a las gaviotas,
que en el orillar descansan,
provocando cien repiques
de cien castañuelas blancas
que aletean hacia el cielo,
sobre las aguas saladas.
La mente llora y suspira,
derrama dos grandes lágrimas.
Para evitar la llorera,
cierra su frágil ventana
y busca una nueva imagen,
que le devuelva la calma.
Una nueva ha aparecido,
en la vidriosa pantalla,
un joven de pocos años
anda por la vieja playa,
le acompaña una doncella,
juguetona, vivaracha,
van cogidos de la mano,
un primario amor, delatan,
el decoro y la pureza,
se proyectan en sus caras.
En un instante de gloria,
la niña de aquella estampa,
planta en la boca del joven,
un beso de fina plata,
primo beso de una historia
que terminó siendo nada,
huella que murió al nacer,
sobre la arena mojada.
La mente cierra los ojos,
la curiosidad la mata,
¿Dónde estarán los labios
del beso de fina plata?
La mente sigue pasando
imágenes desdibujadas,
hasta detenerse en una,
clara, como el agua clara,
de blancores encendidos,
de anillos, síes y arras,
de sueños apasionados,
canto de amor y esperanza.
La mente no se reconoce
en aquella vieja estampa,
de envidiada juventud,
exuberante y lozana.
¡Cómo los tiempos transforman
nuestros cuerpos, nuestras almas!
Y vuelve la algarabía,
la confusión se desata,
las imágenes se mezclan,
pugnando por ser miradas,
y la mente, entristecida,
vuelve a cerrar sus ventanas,
se niega a pensar en ellas,
piensa que no le hacen falta,
que los recuerdos no sirven
para ganar la batalla,
para salir victorioso,
en su lucha con la parca
que, desde hace unos días,
la tiene muy acobardada,
huyendo de los espejos,
gritando en la madrugada
¿Dónde mis recuerdos van,
cuando de aquí, yo me vaya?
¿Dónde estos versos irán
a buscar nuevas mañanas?
¿Dónde este pobre romance
encontrará grata cama,
tálamo de eternidad,
capricho de mente humana?
sábado, 27 de noviembre de 2010
Dibujo publicitario
Para una empresa de servicios.
Tinta china y témpera sobre cartulina.
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Versos de enamorado
CIEGO AMOR
Y si me muerdo los labios
y me escudo en el silencio,
y si mi sumisa alma
se condena a los infiernos,
para defender tu fama,
para que ganes el cielo.
¿Qué sentirías, mujer,
qué le dirías al viento,
qué cuento le contarías
al ilustre pregonero?
Y si miro al otro lado
y me callo lo que veo,
y si mis pobres sentidos,
sufren aciago destierro,
para resguardar tu honra,
para tapar tus secretos.
¿Qué pensarías, mujer,
qué ganarías con ello,
qué fábula inventarías,
para salvar tu pellejo?
Y si me trago la lengua,
y si por amor, yo muero,
y si mi cuerpo se pudre
en un triste cementerio,
para amparar tu pureza,
para que vivas tus sueños.
¿Qué soñarías, mujer,
qué clase de turbio sueño
relatarías ufana,
para olvidar que te quiero?
Y si me toca vivir,
tanto loco sufrimiento,
habrás de saber, mujer,
que es tan grande lo que siento
que, si llegará a perderte…
¿Para qué seguir viviendo?
Y si me muerdo los labios
y me escudo en el silencio,
y si mi sumisa alma
se condena a los infiernos,
para defender tu fama,
para que ganes el cielo.
¿Qué sentirías, mujer,
qué le dirías al viento,
qué cuento le contarías
al ilustre pregonero?
Y si miro al otro lado
y me callo lo que veo,
y si mis pobres sentidos,
sufren aciago destierro,
para resguardar tu honra,
para tapar tus secretos.
¿Qué pensarías, mujer,
qué ganarías con ello,
qué fábula inventarías,
para salvar tu pellejo?
Y si me trago la lengua,
y si por amor, yo muero,
y si mi cuerpo se pudre
en un triste cementerio,
para amparar tu pureza,
para que vivas tus sueños.
¿Qué soñarías, mujer,
qué clase de turbio sueño
relatarías ufana,
para olvidar que te quiero?
Y si me toca vivir,
tanto loco sufrimiento,
habrás de saber, mujer,
que es tan grande lo que siento
que, si llegará a perderte…
¿Para qué seguir viviendo?
viernes, 26 de noviembre de 2010
Mascota 1
Antigua mascota de la "Selección Española" de fútbol, "La Roja" de nuestros días, a la que bautizamos con el nombre de "Pepe Furia". Creada para el mundial de Estados Unidos.
Tinta china y rotuladores.
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Versos a mi tierra
LAMENTO INÚTIL
He bajado a los infierno,
para escribirte un poema,
poema de pulso roto,
poema de yerma tierra,
canto de sumo dolor,
canto de locura extrema,
endecha de hueras horas,
endecha de pasión ciega,
elegía, puro lamento,
elegía, tormento y queja.
He gateado a los cielos,
para curar mi gangrena,
gangrena de podrida alma,
gangrena de negra pena,
dolor y padecimiento,
dolor de dolor y ausencia,
penar en fiera prisión,
penar en lúgubre celda,
castigo del desesperado,
castigo, dura condena,
Para nada mis lamentos,
para nada mi poema,
de nada sirvió mi llanto,
de nada, mi negra queja,
sigo enredado en la ira,
sigo rumiando mi pena.
¿Hasta cuando este castigo,
hasta cuando esta condena
que, sobre mis hombros, ploma,
que, sobre mi vida, pesa?
He bajado a los infierno,
para escribirte un poema,
poema de pulso roto,
poema de yerma tierra,
canto de sumo dolor,
canto de locura extrema,
endecha de hueras horas,
endecha de pasión ciega,
elegía, puro lamento,
elegía, tormento y queja.
He gateado a los cielos,
para curar mi gangrena,
gangrena de podrida alma,
gangrena de negra pena,
dolor y padecimiento,
dolor de dolor y ausencia,
penar en fiera prisión,
penar en lúgubre celda,
castigo del desesperado,
castigo, dura condena,
Para nada mis lamentos,
para nada mi poema,
de nada sirvió mi llanto,
de nada, mi negra queja,
sigo enredado en la ira,
sigo rumiando mi pena.
¿Hasta cuando este castigo,
hasta cuando esta condena
que, sobre mis hombros, ploma,
que, sobre mi vida, pesa?
jueves, 25 de noviembre de 2010
Dibujos para niños
Serie "Personajes de cuento". EL VENDEDOR DE RISAS.
(Tinta china sobre papel)
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Versos de recorrido
FUISTE, ERES Y SERÁS
Fuiste gaviota altanera,
de vuelos de caros riesgos,
fuiste empuñadura y hoja
de espada de rico acero,
fuiste fragancia encendida,
efluvio, frescor eterno,
fuiste caricia, suspiro,
puya de frágil sarmiento,
fuiste agua cristalina,
lodazal de barro y cieno,
fuiste exquisita doncella,
mujerzuela del averno,
fuiste hambre deseada,
tormento, pan y sustento,
fuiste canción incendiaria,
arrullo, nana y silencio,
fuiste fortuna, tesoro,
oropel, quimera y sueño,
fuiste aquello que quisiste
en la ruleta del tiempo.
Eres paloma mimada,
hija de estos locos tiempos,
eres fontana de amor,
manantial de negros celos,
eres duna celestial,
oasis, duro desierto,
eres luz de amanecer,
negrura de hondo misterio,
eres inhiesta cordura,
locura, enloquecimiento,
eres liviana criatura,
pesada mole de acero,
eres niebla desolada,
arenal, páramo yermo,
eres ínclita verdad
oculta entre viejos miedos,
eres tálamo de vida
origen de amores hueros,
eres lo que tú has querido
en la rosa de los vientos
Y serás, a tu pesar,
carnaza de cementerio,
polvo, agrisada ceniza,
triste nada, mal recuerdo,
sueño, humo, niebla, llanto,
entelequia, fatuo fuego.
Fuiste, eres y serás,
tesis, línea, argumento,
de un inventado poema,
en el orillar del tiempo.
Fuiste gaviota altanera,
de vuelos de caros riesgos,
fuiste empuñadura y hoja
de espada de rico acero,
fuiste fragancia encendida,
efluvio, frescor eterno,
fuiste caricia, suspiro,
puya de frágil sarmiento,
fuiste agua cristalina,
lodazal de barro y cieno,
fuiste exquisita doncella,
mujerzuela del averno,
fuiste hambre deseada,
tormento, pan y sustento,
fuiste canción incendiaria,
arrullo, nana y silencio,
fuiste fortuna, tesoro,
oropel, quimera y sueño,
fuiste aquello que quisiste
en la ruleta del tiempo.
Eres paloma mimada,
hija de estos locos tiempos,
eres fontana de amor,
manantial de negros celos,
eres duna celestial,
oasis, duro desierto,
eres luz de amanecer,
negrura de hondo misterio,
eres inhiesta cordura,
locura, enloquecimiento,
eres liviana criatura,
pesada mole de acero,
eres niebla desolada,
arenal, páramo yermo,
eres ínclita verdad
oculta entre viejos miedos,
eres tálamo de vida
origen de amores hueros,
eres lo que tú has querido
en la rosa de los vientos
Y serás, a tu pesar,
carnaza de cementerio,
polvo, agrisada ceniza,
triste nada, mal recuerdo,
sueño, humo, niebla, llanto,
entelequia, fatuo fuego.
Fuiste, eres y serás,
tesis, línea, argumento,
de un inventado poema,
en el orillar del tiempo.
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Pegatina
Para el equipo de baloncesto visueño "Club Polideportivo Viso".
Tinta china y témpera.
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Versos de romance
CON SABOR A CUENTO
Un canto rompe la noche,
huyen los fríos silencios,
sus notas, áureas doncellas,
despiertan mil sueños bellos,
dormidos en la espesura
de sordos lejanos tiempos.
Cruza los valles, los montes,
una voz de terciopelo,
venida del más allá,
del orillar de los cielos,
voz de timbrado mimbre,
voz de insondable misterio.
La canción susurra notas
de pentagrama ya viejo,
la voz musita esperanzas,
candores, novicios sueños.
La noche, perpleja, escucha,
la luna guarda silencio,
los valles, placidos, oyen,
los montes, con embeleso,
sorben la hermosa canción
que les llega desde el cielo.
Los aires, las aguas claras,
hijas de ricos veneros,
detienen su caminar,
para guardar en sus senos,
aquella dulce canción
de la voz de terciopelo.
Mas, una envidiosa dama,
muerta de envidia y de celos,
quiere romper el hechizo
de aquellos gratos momentos,
Una nube bien grisácea,
ha tejido un manto negro,
para que el celestial canto
no pueda alcanzar el suelo.
No conforme con su hacer,
origina un gran estruendo,
con rayos de rompe y rasga,
con retahílas de truenos,
que consiguen silenciar
la voz y el canto sereno,
venidos del más allá,
del viejo orillar del cielo.
Así se escribe la historia,
de los cantos, de los pueblos,
de los aires, de los hombres,
de los más lejanos cielos.
Así se matan, se ocultan,
los más apreciados sueños,
con ristras de loca envidia,
con sartas de absurdos celos.
(Poema dedicado a los seguidores de nuestro blog, desde SYOSSET)
Un canto rompe la noche,
huyen los fríos silencios,
sus notas, áureas doncellas,
despiertan mil sueños bellos,
dormidos en la espesura
de sordos lejanos tiempos.
Cruza los valles, los montes,
una voz de terciopelo,
venida del más allá,
del orillar de los cielos,
voz de timbrado mimbre,
voz de insondable misterio.
La canción susurra notas
de pentagrama ya viejo,
la voz musita esperanzas,
candores, novicios sueños.
La noche, perpleja, escucha,
la luna guarda silencio,
los valles, placidos, oyen,
los montes, con embeleso,
sorben la hermosa canción
que les llega desde el cielo.
Los aires, las aguas claras,
hijas de ricos veneros,
detienen su caminar,
para guardar en sus senos,
aquella dulce canción
de la voz de terciopelo.
Mas, una envidiosa dama,
muerta de envidia y de celos,
quiere romper el hechizo
de aquellos gratos momentos,
Una nube bien grisácea,
ha tejido un manto negro,
para que el celestial canto
no pueda alcanzar el suelo.
No conforme con su hacer,
origina un gran estruendo,
con rayos de rompe y rasga,
con retahílas de truenos,
que consiguen silenciar
la voz y el canto sereno,
venidos del más allá,
del viejo orillar del cielo.
Así se escribe la historia,
de los cantos, de los pueblos,
de los aires, de los hombres,
de los más lejanos cielos.
Así se matan, se ocultan,
los más apreciados sueños,
con ristras de loca envidia,
con sartas de absurdos celos.
(Poema dedicado a los seguidores de nuestro blog, desde SYOSSET)
martes, 23 de noviembre de 2010
Caricatura
Autocaricatura de jovencito ("Autofelicitación" en el día de San Clemente)
Lápiz sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos íntimos
HOY
Hoy, al apagarse la tarde,
buscando la oscura noche,
he padecido locura,
demencia, placer y goce,
al descubrir el silencio,
la ausencia de toscas voces,
el sigilo, los mutismos,
que sueñan sutiles roces,
que dibujan dulces sueños,
sobre la piel de los hombres.
Y me sentí un hombre nuevo,
crisol de claros amores,
fontana de gratitudes,
campana de recio bronce,
suspiro, caricia, mimo,
soplo, sentimiento noble.
Y al despertar del encanto,
descubrí mi atuendo pobre,
mis toscos y rudos modos,
mi indolencia, mi desorden.
Y dos lágrimas furtivas,
motas de plata y azogue,
rodaron por mis mejillas,
muriendo en la negra noche,
donde se pierden los sueños,
el gozo y las ilusiones.
Hoy, al apagarse la tarde,
buscando la oscura noche,
he padecido locura,
demencia, placer y goce,
al descubrir el silencio,
la ausencia de toscas voces,
el sigilo, los mutismos,
que sueñan sutiles roces,
que dibujan dulces sueños,
sobre la piel de los hombres.
Y me sentí un hombre nuevo,
crisol de claros amores,
fontana de gratitudes,
campana de recio bronce,
suspiro, caricia, mimo,
soplo, sentimiento noble.
Y al despertar del encanto,
descubrí mi atuendo pobre,
mis toscos y rudos modos,
mi indolencia, mi desorden.
Y dos lágrimas furtivas,
motas de plata y azogue,
rodaron por mis mejillas,
muriendo en la negra noche,
donde se pierden los sueños,
el gozo y las ilusiones.
lunes, 22 de noviembre de 2010
Versos para recitar a los más pequeños
(Homenaje póstumo a la letra "CH")
EL VIEJO CHARRO
Aquel viejo charro,
un poquito chocho,
siempre está de cháchara,
jamás bebe a chorro,
toca en la charanga
del tío Pinocho.
Aquel viejo charro,
que vive en el chozo,
le gustan los churros,
le encantan los chocos
y estuvo en la China,
¡Menudo cachondo!
Aquel viejo charro,
gordito, rechoncho,
baila bien el chotis,
le gusta el bizcocho
que le hacía su chacha,
blandito y lechosos.
Aquel viejo charro,
que sembró tres chopos,
rellenó una charca,
feliz y dichoso,
para un cachalote
y sus dos cachorros.
Aquel viejo charro,
hombre caprichoso,
bebía la leche,
como un tierno choto,
en un gran cacharro,
de un tío marchoso.
EL VIEJO CHARRO
Aquel viejo charro,
un poquito chocho,
siempre está de cháchara,
jamás bebe a chorro,
toca en la charanga
del tío Pinocho.
Aquel viejo charro,
que vive en el chozo,
le gustan los churros,
le encantan los chocos
y estuvo en la China,
¡Menudo cachondo!
Aquel viejo charro,
gordito, rechoncho,
baila bien el chotis,
le gusta el bizcocho
que le hacía su chacha,
blandito y lechosos.
Aquel viejo charro,
que sembró tres chopos,
rellenó una charca,
feliz y dichoso,
para un cachalote
y sus dos cachorros.
Aquel viejo charro,
hombre caprichoso,
bebía la leche,
como un tierno choto,
en un gran cacharro,
de un tío marchoso.
domingo, 21 de noviembre de 2010
Cartel
Festivales de España y Feria de Priego de Córdoba.
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos íntimos
ALMA
Crucé desiertos caminos,
hollé sagrados senderos,
descubrí risas y llantos
en numerosos paseos,
atravesé portalones
de aldabas y clavos viejos,
me asomé por las ventanas,
amigas de claros vientos,
rompí cadenas de bruma,
de niebla y de duro acero,
navegué sobre las olas,
soñando ser marinero,
pregunté a la negra noche,
y a los profundos silencios,
a la luna de alcanfor
y a los amos del infierno,
para conocer mi alma,
para saber sus secretos,
sus arcanos, lo que oculta
en sus ignotos adentros,
para conocer su esencia,
sus atributos, su aspecto,
su rara inmortalidad,
su craso vivir eterno.
Nada de aquello que hice,
sirvió para hallar consuelo,
sigo sin conocer mi alma,
sigo atado a sus secretos,
soy hijo de la ignorancia
y crecido entre misterios,
soy hijo de las tinieblas
y, mi alma, un triste sueño,
desconocida por fuera,
inédita en sus adentros.
Crucé desiertos caminos,
hollé sagrados senderos,
descubrí risas y llantos
en numerosos paseos,
atravesé portalones
de aldabas y clavos viejos,
me asomé por las ventanas,
amigas de claros vientos,
rompí cadenas de bruma,
de niebla y de duro acero,
navegué sobre las olas,
soñando ser marinero,
pregunté a la negra noche,
y a los profundos silencios,
a la luna de alcanfor
y a los amos del infierno,
para conocer mi alma,
para saber sus secretos,
sus arcanos, lo que oculta
en sus ignotos adentros,
para conocer su esencia,
sus atributos, su aspecto,
su rara inmortalidad,
su craso vivir eterno.
Nada de aquello que hice,
sirvió para hallar consuelo,
sigo sin conocer mi alma,
sigo atado a sus secretos,
soy hijo de la ignorancia
y crecido entre misterios,
soy hijo de las tinieblas
y, mi alma, un triste sueño,
desconocida por fuera,
inédita en sus adentros.
sábado, 20 de noviembre de 2010
Versos nuestros
SOMOS
Somos, a nuestro pesar,
peregrinos a la nada,
con inservible equipaje,
sobrados de toda vianda.
Somos sólo pasajeros,
de una extravagante barca
que, sobre olas marchitas,
dibuja desesperanzas.
Somos principio y final
migaja de temporada,
tic-tac de efímero tiempo,
pieza siempre caducada.
Somos un hermoso canto
sobre oscuro panorama,
melodía insatisfecha,
por la brevedad, segada.
Somos vida sin sentido,
latido en rota mañana,
instante, fiera concisión,
difusa fugaz estampa.
Somos furtiva caricia,
fantasía desgarrada,
crisálida de cortas horas,
santiamén, pura bravata.
Somos y siempre seremos,
dicen mentes ilustradas,
reyes de la creación,
amos de todo y de nada,
escogidos individuos,
imagen desdibujada
de un gran Dios que nos creó
en una ignota mañana.
Somos, a nuestro pesar,
peregrinos a la nada,
con inservible equipaje,
sobrados de toda vianda.
Somos sólo pasajeros,
de una extravagante barca
que, sobre olas marchitas,
dibuja desesperanzas.
Somos principio y final
migaja de temporada,
tic-tac de efímero tiempo,
pieza siempre caducada.
Somos un hermoso canto
sobre oscuro panorama,
melodía insatisfecha,
por la brevedad, segada.
Somos vida sin sentido,
latido en rota mañana,
instante, fiera concisión,
difusa fugaz estampa.
Somos furtiva caricia,
fantasía desgarrada,
crisálida de cortas horas,
santiamén, pura bravata.
Somos y siempre seremos,
dicen mentes ilustradas,
reyes de la creación,
amos de todo y de nada,
escogidos individuos,
imagen desdibujada
de un gran Dios que nos creó
en una ignota mañana.
viernes, 19 de noviembre de 2010
Ilustraciones 2
Del libro "CUENTOS-JUEGO" de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de agradecido
¡GRACIAS!
No sé nada de la gloria,
ni de los crueles infiernos,
no sé nada de los ángeles,
ni de los demonios fieros,
no sé nada del futuro,
ni del por venir incierto,
no sé nada de mi alma,
ni de otros muchos vientos.
Sólo sé que soy de carne,
de carne, pellejo y huesos,
que estoy por aquí de paso
que, ya es para estar contento,
que como para vivir,
que dormito, ronco y sueño,
que padezco, sufro y gozo,
que amo y tengo sentimientos,
que hablo, canturreo y lloro,
que me gustan los silencios,
que muero poquito a poco,
que soy, cada día, más viejo,
que lo demás, por vivir,
es puro y duro misterio.
A pesar de mi ignorancia
y de los muchos secretos
que la existencia me otorga,
a lo ancho de mi tiempo,
gritaré, sin aflicción,
que amo la vida que tengo,
bendigo el día y la hora
de mi feliz nacimiento,
y cuando llegue el instante
de alejarme de estos predios,
daré plácemes y gracias,
al inventor de estos cuentos.
No sé nada de la gloria,
ni de los crueles infiernos,
no sé nada de los ángeles,
ni de los demonios fieros,
no sé nada del futuro,
ni del por venir incierto,
no sé nada de mi alma,
ni de otros muchos vientos.
Sólo sé que soy de carne,
de carne, pellejo y huesos,
que estoy por aquí de paso
que, ya es para estar contento,
que como para vivir,
que dormito, ronco y sueño,
que padezco, sufro y gozo,
que amo y tengo sentimientos,
que hablo, canturreo y lloro,
que me gustan los silencios,
que muero poquito a poco,
que soy, cada día, más viejo,
que lo demás, por vivir,
es puro y duro misterio.
A pesar de mi ignorancia
y de los muchos secretos
que la existencia me otorga,
a lo ancho de mi tiempo,
gritaré, sin aflicción,
que amo la vida que tengo,
bendigo el día y la hora
de mi feliz nacimiento,
y cuando llegue el instante
de alejarme de estos predios,
daré plácemes y gracias,
al inventor de estos cuentos.
jueves, 18 de noviembre de 2010
Pequeñeces
Pegatina de las primeras "Semana de Teatro Infantil". El Viso del Alcor.
Tinta china azul sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de versos
BASURA
Basura, mis versos son,
sin ojos que los descifren,
mugre de penoso olvido,
sin luz que los escudriñe,
manchas de acre necedad,
sin lectores, que los mimen.
Basura, mis versos son,
sin luz que los iluminen,
roña de perdido tiempo,
sin nadie que los critique,
máculas de aburrimientos,
sin voces que los reciten.
Basura, pobre basura,
ensoñación de alas tristes,
cantigas de inexistencia,
que a los poetas, deprimen,
cuando el amigo lector,
es un señor que no existe,
que se perdió en la penumbra
de unas inopias terribles.
Basura, mis versos son,
sin ojos que los descifren,
mugre de penoso olvido,
sin luz que los escudriñe,
manchas de acre necedad,
sin lectores, que los mimen.
Basura, mis versos son,
sin luz que los iluminen,
roña de perdido tiempo,
sin nadie que los critique,
máculas de aburrimientos,
sin voces que los reciten.
Basura, pobre basura,
ensoñación de alas tristes,
cantigas de inexistencia,
que a los poetas, deprimen,
cuando el amigo lector,
es un señor que no existe,
que se perdió en la penumbra
de unas inopias terribles.
miércoles, 17 de noviembre de 2010
Versos de nunca acabar
CRISIS
Crisis, palabra maldita,
gangrena del ser humano,
roto suspiro del alma,
elegía, oscuro llanto.
Crisis, palabra canalla,
pan del desheredado,
negrura de negras horas,
laurel del desamparado.
Banqueros de turbios juegos,
políticos de falsos cantos,
poderoso Don dinero,
avaros y adinerados,
pasajeros malolientes,
del mismo macabro carro,
implantasteis una crisis
del más profundo calado,
para gritarle a los mundos
que, de ellos, sois los amos,
para sembrar, lujuriosos,
legiones de hombres parados,
para llevar, al de siempre,
a tristes tiempos pasados,
para instalar en los pueblos
estigmas de acobardados,
para señalar, lascivos,
a los pobres apestados
de pobreza , de miseria,
por vosotros, esquilmados.
Crisis palabra perversa,
grito deshumanizado,
drama de tétricos días,
de lúgubres decorados.
Crisis, palabra maligna,
millonaria en descalabros,
noche oscura de los pueblos,
por mor de unos desalmados.
Crisis, palabra maldita,
gangrena del ser humano,
roto suspiro del alma,
elegía, oscuro llanto.
Crisis, palabra canalla,
pan del desheredado,
negrura de negras horas,
laurel del desamparado.
Banqueros de turbios juegos,
políticos de falsos cantos,
poderoso Don dinero,
avaros y adinerados,
pasajeros malolientes,
del mismo macabro carro,
implantasteis una crisis
del más profundo calado,
para gritarle a los mundos
que, de ellos, sois los amos,
para sembrar, lujuriosos,
legiones de hombres parados,
para llevar, al de siempre,
a tristes tiempos pasados,
para instalar en los pueblos
estigmas de acobardados,
para señalar, lascivos,
a los pobres apestados
de pobreza , de miseria,
por vosotros, esquilmados.
Crisis palabra perversa,
grito deshumanizado,
drama de tétricos días,
de lúgubres decorados.
Crisis, palabra maligna,
millonaria en descalabros,
noche oscura de los pueblos,
por mor de unos desalmados.
martes, 16 de noviembre de 2010
Reflexión marginal decimoquinta
UN ¡HASTA SIEMPRE!; UNA PELÍCULA, “CALABUCH” Y UN MODESTO HOMENAJE.
Como se dice por estos predios visueños, “Lo primero es lo primero”. Y lo primero es, manifestar mi pesar por el viaje, a no sé que parte, del genial LUIS G. BERLANGA.
Son muchos los hombres del CINE (varones o hembras) por los que he sentido, siento y sentiré profunda admiración y gratitud. En el caso de Berlanga se acentúan estas inclinaciones o preferencias. Una anécdota es la culpable de esta última aseveración. Berlanga fue amigo de un primo nuestro, Domingo Calabuch (Calabuig), con el que, con seguridad, se reunirá mas pronto que tarde, para recordar tiempos pasados. Calabuch, fue un titulo provisional para la obra más sutil de Berlanga, al que, la sonoridad del apellido de un amigo, le llevó a nominar un inventado pequeño pueblo y una de sus más delicada película, con ese nombre. El tiempo, sus ocupaciones o su libertad para decidir le dieron razón para convertir lo provisional en definitivo, y “Calabuch” seguirá por siempre siendo el título de su gran obra “Calabuch”. Os recomiendo, la veáis.
Otros juglares o cronistas, mucho mejores que yo, desgranarán con autoridad su buen hacer, su vida, sus obras y su marcha y, entre todo ello, dejaré un átomo insignificante de gratitud hacia el admirado DON LUIS.
Como se dice por estos predios visueños, “Lo primero es lo primero”. Y lo primero es, manifestar mi pesar por el viaje, a no sé que parte, del genial LUIS G. BERLANGA.
Son muchos los hombres del CINE (varones o hembras) por los que he sentido, siento y sentiré profunda admiración y gratitud. En el caso de Berlanga se acentúan estas inclinaciones o preferencias. Una anécdota es la culpable de esta última aseveración. Berlanga fue amigo de un primo nuestro, Domingo Calabuch (Calabuig), con el que, con seguridad, se reunirá mas pronto que tarde, para recordar tiempos pasados. Calabuch, fue un titulo provisional para la obra más sutil de Berlanga, al que, la sonoridad del apellido de un amigo, le llevó a nominar un inventado pequeño pueblo y una de sus más delicada película, con ese nombre. El tiempo, sus ocupaciones o su libertad para decidir le dieron razón para convertir lo provisional en definitivo, y “Calabuch” seguirá por siempre siendo el título de su gran obra “Calabuch”. Os recomiendo, la veáis.
Otros juglares o cronistas, mucho mejores que yo, desgranarán con autoridad su buen hacer, su vida, sus obras y su marcha y, entre todo ello, dejaré un átomo insignificante de gratitud hacia el admirado DON LUIS.
lunes, 15 de noviembre de 2010
Cartel
Finalista en el concurso de carteles del Ateneo sevillano.
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de enamorado
CANTO DE AMOR
Nadie te podrá borrar,
de mi álbum de recuerdos,
de mi longeva memoria,
de mis horas, de mis sueños,
son imágenes grabadas
en las fraguas de lo eterno,
entre carbones y llamas,
que saben que nos queremos.
Nadie te podrá decir,
que mi amor, no fue sincero,
que de mis males de amor,
no fui su único dueño,
que los celos y las dudas,
se quedan para otro cuento,
que lo nuestro fue sagrado
y consagrado en los cielos.
Nadie te podrá negar,
mi loco enamoramiento,
mis sendas a la locura,
mi demencia, mis tormentos,
mis paseos a la gloria,
mis estancias en el cielo,
para buscarte, mi amada,
el más radiante lucero.
Nadie te podrá robar
mis caricias y mis besos,
mis versos de enamorado,
nuestros más preciados sueños,
construidos con pasión,
con ternura y con afecto,
al Altísimo, emulando,
a Cupido y al dios Eros.
Nadie te podrá borrar,
de mi álbum de recuerdos,
de mi longeva memoria,
de mis horas, de mis sueños,
son imágenes grabadas
en las fraguas de lo eterno,
entre carbones y llamas,
que saben que nos queremos.
Nadie te podrá decir,
que mi amor, no fue sincero,
que de mis males de amor,
no fui su único dueño,
que los celos y las dudas,
se quedan para otro cuento,
que lo nuestro fue sagrado
y consagrado en los cielos.
Nadie te podrá negar,
mi loco enamoramiento,
mis sendas a la locura,
mi demencia, mis tormentos,
mis paseos a la gloria,
mis estancias en el cielo,
para buscarte, mi amada,
el más radiante lucero.
Nadie te podrá robar
mis caricias y mis besos,
mis versos de enamorado,
nuestros más preciados sueños,
construidos con pasión,
con ternura y con afecto,
al Altísimo, emulando,
a Cupido y al dios Eros.
sábado, 13 de noviembre de 2010
Boceto
Apocalipsis.
Boceto para un óleo (Témpera sobre cartulina negra)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de siempre
VERDADES Y MENTIRAS
Las verdades hilan copos,
tejidos y hermosos lienzos
que, en las luchas de la vida,
se vuelven torzales viejos,
difíciles de guardar
en estos frágiles tiempos,
de mil cantos de sirenas,
de campanadas al vuelo,
de ajados brindis al sol
y de macabros inventos.
Las mentiras hilan dudas,
horrores y grandes miedos
que, en las riñas de la vida,
se vuelven gigantes fieros,
fáciles en procrear
en estos vidriosos tiempos,
de pensar que todo vale,
de soñar con ser primero,
de abandono de valores
y de insanos malos vientos.
Las verdades, las mentiras,
doncellas de inciertos precios,
son hijas del mismo padre,
viajan en los mismos medios.
Las verdades, las mentiras,
navegan contra los vientos.
Las verdades, en bajeles
de timoneles honestos;
las mentiras, en barcazas
de marineros rastreros.
La verdad es dama tímida,
de semblante grave y serio,
camina a pasitos cortos,
sin dar senda al pregonero;
la mentira es atrevida,
señora de altos vuelos,
camina a grandes zancadas,
lanzando turbios señuelos,
para arrastrar a los hombres
a las nieblas del infierno.
Las verdades hilan copos,
tejidos y hermosos lienzos
que, en las luchas de la vida,
se vuelven torzales viejos,
difíciles de guardar
en estos frágiles tiempos,
de mil cantos de sirenas,
de campanadas al vuelo,
de ajados brindis al sol
y de macabros inventos.
Las mentiras hilan dudas,
horrores y grandes miedos
que, en las riñas de la vida,
se vuelven gigantes fieros,
fáciles en procrear
en estos vidriosos tiempos,
de pensar que todo vale,
de soñar con ser primero,
de abandono de valores
y de insanos malos vientos.
Las verdades, las mentiras,
doncellas de inciertos precios,
son hijas del mismo padre,
viajan en los mismos medios.
Las verdades, las mentiras,
navegan contra los vientos.
Las verdades, en bajeles
de timoneles honestos;
las mentiras, en barcazas
de marineros rastreros.
La verdad es dama tímida,
de semblante grave y serio,
camina a pasitos cortos,
sin dar senda al pregonero;
la mentira es atrevida,
señora de altos vuelos,
camina a grandes zancadas,
lanzando turbios señuelos,
para arrastrar a los hombres
a las nieblas del infierno.
viernes, 12 de noviembre de 2010
Ilustraciones 1
Para el libro "CUENTOS-JUEGO" de la escritora y amiga Mª Carmen Ramos Pueyo.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de deseo
POEMA SECRETO
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
seamos únicos dueños,
para que nadie los lea,
para gozar en silencio,
para que nadie los juzgue,
ni los arroje al infiernos
de las palabras malditas,
damas del aburrimiento.
Serán hijos bien guardados,
los arcanos de mis versos,
serán íntimas canciones,
ocultas entre mis sueños,
serán presidios amigos,
refugios de versos presos,
serán la brisa esperada,
con almas de grato viento.
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
alegres, nos desposemos,
y vivamos, los dos solos,
la soledad de lo eterno.
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
seamos únicos dueños,
para que nadie los lea,
para gozar en silencio,
para que nadie los juzgue,
ni los arroje al infiernos
de las palabras malditas,
damas del aburrimiento.
Serán hijos bien guardados,
los arcanos de mis versos,
serán íntimas canciones,
ocultas entre mis sueños,
serán presidios amigos,
refugios de versos presos,
serán la brisa esperada,
con almas de grato viento.
Quiero aprender a escribir,
cantos, poemas secretos,
donde la palabra y yo,
alegres, nos desposemos,
y vivamos, los dos solos,
la soledad de lo eterno.
jueves, 11 de noviembre de 2010
Versos marineros
DIME
Dime tú, gaviota blanca,
dama de la mar bravía,
dónde los duendes del mar
inventan sus melodías
de ronroneos altivos,
de cantinelas salinas,
que vienen, locas de atar,
hasta la cercana orilla.
Dime tú, altiva gaviota,
señora de las marismas,
quién imaginó las danzas
de la mar, amada mía,
de inagotables vaivenes,
de embates a la deriva,
de mil tenues balanceos,
hasta morir en la orilla.
Dime tú, gaviota lúcida,
doncella de las salinas,
cómo se formó la mar,
semejante maravilla,
de belleza inigualable,
milagro pleno de vida,
sustento del pescador,
que mora junto a la orilla.
Dime tú, gaviota blanca,
dama de la mar bravía,
dónde los duendes del mar
inventan sus melodías
de ronroneos altivos,
de cantinelas salinas,
que vienen, locas de atar,
hasta la cercana orilla.
Dime tú, altiva gaviota,
señora de las marismas,
quién imaginó las danzas
de la mar, amada mía,
de inagotables vaivenes,
de embates a la deriva,
de mil tenues balanceos,
hasta morir en la orilla.
Dime tú, gaviota lúcida,
doncella de las salinas,
cómo se formó la mar,
semejante maravilla,
de belleza inigualable,
milagro pleno de vida,
sustento del pescador,
que mora junto a la orilla.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Pequeñeces
Pegatina de la primera "Carrera Popular Bastilippo".
Punta fina azul sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de compromiso
PALABRAS
¿A qué aspiran las palabras?
¿Qué guardan en sus adentros?
¿Qué esperan del pobre hombre,
luz de su alma y su cuerpo,
de su incierto caminar
y de sus más queridos sueños?
La palabra tiene duendes
en su piel de caramelo,
la palabra tiene hechura
de fragmento de los cielos,
la palabra tiene emboque
de los vinos más selectos,
la palabra guarda luces,
arcoíris y destellos.
Hay que inventar la palabra,
sacarla de baúles viejos,
rociarla de limpios aires,
vestirla con trajes nuevos.
Hay que escuchar la palabra
y desterrar viejos miedos,
oír sus cantos dorados
y sus más sublimes rezos.
Hay que oler a la palabra,
husmear su aroma añejo,
y descubrir, en cuanto antes,
fragancias de nuevo verbo.
Hay que beber la palabra
hija de rico venero,
hay que saborear su alma,
el néctar de sus adentros.
Hay que tocar la palabra,
sentirla en prosa y en verso,
rozar sus áureas mejillas,
llenarla de gratos besos.
Hay que guardar la palabra,
en recios cofres de estreno,
como fortuna y tesoro
para los futuros tiempos.
Si cumplimos con los “hay”,
si de la palabra hacemos,
estandarte, arma, luz,
herramienta, gran trofeo,
ventura, gloria, verdad,
utopía, pan y sueño,
los dioses de la palabra,
regalarán nuevo cielo
a los hombres, a sus hijos,
a sus proles y a los pueblos.
¿A qué aspiran las palabras?
¿Qué guardan en sus adentros?
¿Qué esperan del pobre hombre,
luz de su alma y su cuerpo,
de su incierto caminar
y de sus más queridos sueños?
La palabra tiene duendes
en su piel de caramelo,
la palabra tiene hechura
de fragmento de los cielos,
la palabra tiene emboque
de los vinos más selectos,
la palabra guarda luces,
arcoíris y destellos.
Hay que inventar la palabra,
sacarla de baúles viejos,
rociarla de limpios aires,
vestirla con trajes nuevos.
Hay que escuchar la palabra
y desterrar viejos miedos,
oír sus cantos dorados
y sus más sublimes rezos.
Hay que oler a la palabra,
husmear su aroma añejo,
y descubrir, en cuanto antes,
fragancias de nuevo verbo.
Hay que beber la palabra
hija de rico venero,
hay que saborear su alma,
el néctar de sus adentros.
Hay que tocar la palabra,
sentirla en prosa y en verso,
rozar sus áureas mejillas,
llenarla de gratos besos.
Hay que guardar la palabra,
en recios cofres de estreno,
como fortuna y tesoro
para los futuros tiempos.
Si cumplimos con los “hay”,
si de la palabra hacemos,
estandarte, arma, luz,
herramienta, gran trofeo,
ventura, gloria, verdad,
utopía, pan y sueño,
los dioses de la palabra,
regalarán nuevo cielo
a los hombres, a sus hijos,
a sus proles y a los pueblos.
martes, 9 de noviembre de 2010
Versos de enamorado
PORQUE...
Porque te miro,
porque te escucho,
porque te toco,
porque te huelo,
porque te quiero,
todo es poco,
porque te pierdo,
porque te añoro,
porque te ofendo,
porque te olvido,
porque te amo,
todo es nada,
porque te espero,
porque te sueño,
porque te busco,
porque te encuentro,
porque te deseo,
todo es quimera,
porque te canto,
porque te rimo,
porque te arrullo,
porque te enamoro,
porque te ansío,
todo es fantasía.
Porque te adoro,
todo es nada,
todo es poco,
todo es quimera,
todo es fantasía.
nada es nada,
poco es poco,
y vivo y muero sin saber
¿Por qué te amo,
por qué te adoro?
Porque te miro,
porque te escucho,
porque te toco,
porque te huelo,
porque te quiero,
todo es poco,
porque te pierdo,
porque te añoro,
porque te ofendo,
porque te olvido,
porque te amo,
todo es nada,
porque te espero,
porque te sueño,
porque te busco,
porque te encuentro,
porque te deseo,
todo es quimera,
porque te canto,
porque te rimo,
porque te arrullo,
porque te enamoro,
porque te ansío,
todo es fantasía.
Porque te adoro,
todo es nada,
todo es poco,
todo es quimera,
todo es fantasía.
nada es nada,
poco es poco,
y vivo y muero sin saber
¿Por qué te amo,
por qué te adoro?
lunes, 8 de noviembre de 2010
Dibujo publicitario
^Para una empresa de servicios.
Témpera sobre cartulina.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos libres
VIVIR LIBRE, MORIR VERSANDO
Vivir libre,
morir soñando,
alcanzar la nada,
desnudo de todo,
desnudo el cuerpo,
desnuda el alma,
y los pensamientos,
en solemnes vuelos,
rompiendo el alba,
aleteos de gloria,
aleteos de espuma,
aleteos de escarcha.
Vivir libre,
morir pensando,
llegar al cielo,
privado de todo,
privado de amor,
privado de tiempo,
y las pasiones,
en caducos tálamos,
buscando velos,
sábanas de muerte,
sábanas de aire,
sábanas de miedo.
Vivir libre,
morir callando,
rebasar la vida,
carente de todo,
carente de duelos,
carente de heridas,
y los entusiasmos,
en viejas calesas,
durmiendo risas,
silencios de existencia,
silencios de ternuras,
silencios de agonías.
Vivir libre,
morir cantando,
tentar la suerte,
huérfano de todo,
huérfano de himnos,
huérfano de preces,
y las melodías,
quebrados susurros,
inquiriendo placeres,
notas de plata,
notas de amor
notas de muerte.
Vivir libre,
morir, versando.
Vivir libre,
morir soñando,
alcanzar la nada,
desnudo de todo,
desnudo el cuerpo,
desnuda el alma,
y los pensamientos,
en solemnes vuelos,
rompiendo el alba,
aleteos de gloria,
aleteos de espuma,
aleteos de escarcha.
Vivir libre,
morir pensando,
llegar al cielo,
privado de todo,
privado de amor,
privado de tiempo,
y las pasiones,
en caducos tálamos,
buscando velos,
sábanas de muerte,
sábanas de aire,
sábanas de miedo.
Vivir libre,
morir callando,
rebasar la vida,
carente de todo,
carente de duelos,
carente de heridas,
y los entusiasmos,
en viejas calesas,
durmiendo risas,
silencios de existencia,
silencios de ternuras,
silencios de agonías.
Vivir libre,
morir cantando,
tentar la suerte,
huérfano de todo,
huérfano de himnos,
huérfano de preces,
y las melodías,
quebrados susurros,
inquiriendo placeres,
notas de plata,
notas de amor
notas de muerte.
Vivir libre,
morir, versando.
domingo, 7 de noviembre de 2010
Cartel
Carnaval 1986. El Viso del Alcor.
Témpera sobre papel (3 colores, tintas planas)
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos locos
NADIE, NADA, TODOS, TODO
Nadie huye por huir,
nada es, por ser algo,
todos somos huidores,
todo, algo es.
Nadie sueña por soñar,
nada es, porque vive,
todos somos soñadores,
todo, vida es.
Nadie muere por morir,
nada es, por existir,
todos somos muertos,
todo, existencia es.
Nadie padece por padecer,
nada es, porque se mueve,
todos somos sufridores,
todo, movimiento es.
Nadie charlatanea por charlatanear,
nada es, por sonar,
todos somos charlatanes,
todo, sonido es.
Nadie llora por llorar,
nada es, por callar,
todos somos llanto,
todo, silencio es.
Nadie cree por creer,
nada es, por sabido,
todos somos creyentes,
todo, saber es.
Nadie ama por amar,
nada es, porque se quiere,
todos somos amantes,
todo, deseo es.
Nadie, nadie, nadie,
nada, nada, nada,
todos, todos, todos,
todo, todo, todo,
loca poesía es.
Nadie, nada, todos, todo,
decires de la vida son.
Nadie huye por huir,
nada es, por ser algo,
todos somos huidores,
todo, algo es.
Nadie sueña por soñar,
nada es, porque vive,
todos somos soñadores,
todo, vida es.
Nadie muere por morir,
nada es, por existir,
todos somos muertos,
todo, existencia es.
Nadie padece por padecer,
nada es, porque se mueve,
todos somos sufridores,
todo, movimiento es.
Nadie charlatanea por charlatanear,
nada es, por sonar,
todos somos charlatanes,
todo, sonido es.
Nadie llora por llorar,
nada es, por callar,
todos somos llanto,
todo, silencio es.
Nadie cree por creer,
nada es, por sabido,
todos somos creyentes,
todo, saber es.
Nadie ama por amar,
nada es, porque se quiere,
todos somos amantes,
todo, deseo es.
Nadie, nadie, nadie,
nada, nada, nada,
todos, todos, todos,
todo, todo, todo,
loca poesía es.
Nadie, nada, todos, todo,
decires de la vida son.
sábado, 6 de noviembre de 2010
Versos de "babeo"
¡ABUELO, CARIÑO!
a Alejandra
Oír, “Abuelo, cariño”,
suena a mágico requiebro,
a venturoso saludo,
a cancioncilla del cielo,
mas, si de la voz, es dueña
un lucero que yo tengo,
suenan, estas palabritas,
a gozoso sacramento,
a gloriosa melodía,
a radiante y blanco verso.
Oír, “Abuelo cariño”,
te constriñe a usar babero,
baberito, fina prenda,
para secar el babeo,
mas, que no cambie la cosa,
ni la guasa, ni el salero,
que se gastan los amigos,
a la costa del abuelo
que, con paciencia de Job,
bebe y traga cachondeo.
Oír, “Abuelo cariño”,
es golosina del cielo,
es armoniosa caricia,
es regalito muy tierno,
facilito de romper,
frágil como el sentimiento,
por eso hay que recibirlo,
como al solito en invierno,
como al agüita de mayo,
como el mejor de los premios.
a Alejandra
Oír, “Abuelo, cariño”,
suena a mágico requiebro,
a venturoso saludo,
a cancioncilla del cielo,
mas, si de la voz, es dueña
un lucero que yo tengo,
suenan, estas palabritas,
a gozoso sacramento,
a gloriosa melodía,
a radiante y blanco verso.
Oír, “Abuelo cariño”,
te constriñe a usar babero,
baberito, fina prenda,
para secar el babeo,
mas, que no cambie la cosa,
ni la guasa, ni el salero,
que se gastan los amigos,
a la costa del abuelo
que, con paciencia de Job,
bebe y traga cachondeo.
Oír, “Abuelo cariño”,
es golosina del cielo,
es armoniosa caricia,
es regalito muy tierno,
facilito de romper,
frágil como el sentimiento,
por eso hay que recibirlo,
como al solito en invierno,
como al agüita de mayo,
como el mejor de los premios.
viernes, 5 de noviembre de 2010
Cartel
Primer cartel de la Semana Provincial de Teatro Infantil de El Viso del Alcor, utilizado en varias ediciones (Final de los setenta y principio de los ochenta)
Témpera sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos de terror
APOCALIPSIS
Clarines de punzantes notas,
anuncian agonía apocalíptica,
de este herido azul planeta,
degradada morada de los humanos.
Y el hombre, duro oído,
enemigo del escuchar,
silencia su cobardía en gruesos pasotismos,
acalla su conciencia con tediosos conformismo,
disimula sus fracasos entre idas y venidas
al suculento mundo del disparate.
Y el hombre, sordo de nacimiento,
huidor de la ajena palabra,
rechaza la transparente verdad,
no echa cuenta a la perseverante advertencia,
escondiendo sus provocaciones
tras celofanes de clara podredumbre.
Y las fatídicas permisibilidades del hoy,
incansables roedores del mundo,
poco a poco, quebrarán orden y vida,
desobedecerán naturales leyes,
arrastrando a cercanas generaciones
a cruentos laberintos de obligada evaporación,
de irreversible desaparición,
de muerte anunciada.
Y, como los milagros sólo existen en inventados paraísos,
peliagudas serán las marchas atrás,
difícil, casi imposible, será el desandar.
Los pasos rotos del hombre moderno,
dinosaurios de la mezquindad y de la torpeza,
ya grabaron sus abominables huellas,
en las horrendas planicies de su caduca existencia,
claros testimonios de su caos existencial,
para una futura descendencia, inexistente.
Y la Tierra, con sus moradores, volverá a ser vacío vital,
volverá a la nada imaginada
y a las concavidades de los imposibles sueños.
¡Todos fuimos culpables!
Nadie podrá llorarnos,
nadie podrá perdonarnos.
Y, al final, ¡Para qué, lo uno y lo otro!
Clarines de punzantes notas,
anuncian agonía apocalíptica,
de este herido azul planeta,
degradada morada de los humanos.
Y el hombre, duro oído,
enemigo del escuchar,
silencia su cobardía en gruesos pasotismos,
acalla su conciencia con tediosos conformismo,
disimula sus fracasos entre idas y venidas
al suculento mundo del disparate.
Y el hombre, sordo de nacimiento,
huidor de la ajena palabra,
rechaza la transparente verdad,
no echa cuenta a la perseverante advertencia,
escondiendo sus provocaciones
tras celofanes de clara podredumbre.
Y las fatídicas permisibilidades del hoy,
incansables roedores del mundo,
poco a poco, quebrarán orden y vida,
desobedecerán naturales leyes,
arrastrando a cercanas generaciones
a cruentos laberintos de obligada evaporación,
de irreversible desaparición,
de muerte anunciada.
Y, como los milagros sólo existen en inventados paraísos,
peliagudas serán las marchas atrás,
difícil, casi imposible, será el desandar.
Los pasos rotos del hombre moderno,
dinosaurios de la mezquindad y de la torpeza,
ya grabaron sus abominables huellas,
en las horrendas planicies de su caduca existencia,
claros testimonios de su caos existencial,
para una futura descendencia, inexistente.
Y la Tierra, con sus moradores, volverá a ser vacío vital,
volverá a la nada imaginada
y a las concavidades de los imposibles sueños.
¡Todos fuimos culpables!
Nadie podrá llorarnos,
nadie podrá perdonarnos.
Y, al final, ¡Para qué, lo uno y lo otro!
jueves, 4 de noviembre de 2010
trabajo publicitario
Anagrama y posavaso para una ya desparecida cafetería visueña.
Tinta china de color sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos a unas inexistentes diosas
MUSAS
Musas,
tuyas o mías,
diosas de permanentes ausencias,
soplos de invención humana,
damas de rabiosa ocultación,
¿Dónde moráis inexistencias?
¿Dónde ocultáis auxilios?
Musas,
vuestras o nuestras,
criaturas de brumosas quimeras,
suspiros de gruesa entelequia,
pretextos de falsa modestia,
¿Dónde fraguáis éxitos?
¿Dónde tejéis socorros?
Musas,
reales o inventadas,
hijas de frágiles esperanzas,
hermanas de cruel desilusión,
vecinas de indeseada evasiva.
¿Dónde quebráis esperas?
¿Dónde inventáis asistencias?
Musas,
tuyas o mías,
diosas de permanentes ausencias,
soplos de invención humana,
damas de rabiosa ocultación,
¿Dónde moráis inexistencias?
¿Dónde ocultáis auxilios?
Musas,
vuestras o nuestras,
criaturas de brumosas quimeras,
suspiros de gruesa entelequia,
pretextos de falsa modestia,
¿Dónde fraguáis éxitos?
¿Dónde tejéis socorros?
Musas,
reales o inventadas,
hijas de frágiles esperanzas,
hermanas de cruel desilusión,
vecinas de indeseada evasiva.
¿Dónde quebráis esperas?
¿Dónde inventáis asistencias?
miércoles, 3 de noviembre de 2010
Versos soñados
PREGUNTAS
¿Dónde los sueños padecen,
antes de ser rescatados?
¿Dónde los fugaces sueños,
padecen mudo letargo,
antes de ser breve luz,
en antes de ser soñados?
Jaulas de niebla encantada,
arcones desheredados,
cavidades de suspiros,
serán sus seguros tálamos,
allá penarán espera,
hasta que el chiflado humano,
los libere del castigo
de ser muerte, sólo vaho,
de ser nada, sólo sueño,
de ser juguete inventado.
¿Quién fabricará los sueños
que los humanos soñamos?
¿Quién, los clandestinos sueños,
amamantó en su regazo,
para castigo y placer
de todo el género humano?
Un Dios de serena mente,
dioses de cables cambiados,
un Dios de sobrado éxito
o los dioses del fracaso.
Seguro que alguno de ellos,
de la nada, lo sacaron,
para que los soñadores,
ejemplares nada raros,
soñaran mañana y tarde,
dormidos, despabilados,
grandes sueños, sueños rotos,
quimeras, sueños dorados,
sueños de vida y de muerte,
sueños de sueños soñados.
El hombre, arduo soñador,
en los sueños, enredado,
tarde, dice que la vida
es un sueño regalado,
encerrado en celofanes
de un efímero pasado.
¿Dónde los sueños padecen,
antes de ser rescatados?
¿Dónde los fugaces sueños,
padecen mudo letargo,
antes de ser breve luz,
en antes de ser soñados?
Jaulas de niebla encantada,
arcones desheredados,
cavidades de suspiros,
serán sus seguros tálamos,
allá penarán espera,
hasta que el chiflado humano,
los libere del castigo
de ser muerte, sólo vaho,
de ser nada, sólo sueño,
de ser juguete inventado.
¿Quién fabricará los sueños
que los humanos soñamos?
¿Quién, los clandestinos sueños,
amamantó en su regazo,
para castigo y placer
de todo el género humano?
Un Dios de serena mente,
dioses de cables cambiados,
un Dios de sobrado éxito
o los dioses del fracaso.
Seguro que alguno de ellos,
de la nada, lo sacaron,
para que los soñadores,
ejemplares nada raros,
soñaran mañana y tarde,
dormidos, despabilados,
grandes sueños, sueños rotos,
quimeras, sueños dorados,
sueños de vida y de muerte,
sueños de sueños soñados.
El hombre, arduo soñador,
en los sueños, enredado,
tarde, dice que la vida
es un sueño regalado,
encerrado en celofanes
de un efímero pasado.
martes, 2 de noviembre de 2010
Versos del día
A LA MUERTE (En el Día de los Difuntos)
¿Por qué temer a la muerte,
si no hay cosa más segura
que, nuestro eterno descanso,
llegará en la sepultura?
¿Por qué llorar a la muerte,
si las penas y quebrantos
con ella desaparecen,
para qué, sirven los llantos?
¿Por qué cantar a la muerte,
sí aquello que más queremos
nos lo roba con descaro,
para nunca devolverlo?
¿Por qué soñar con la muerte,
sí los sueños son mentiras
y la muerte, que es soñada,
es segura tontería?
¿Por qué huir de la tenaz muerte,
sí la muerte nos acecha
detrás de cualquier esquina
para llevarnos con ella?
¿Por qué vive nuestra muerte
porqué muere nuestra vida?
¡Maldito sea el inventor
de esta verdad infinita!
¿Por qué temer a la muerte,
si no hay cosa más segura
que, nuestro eterno descanso,
llegará en la sepultura?
¿Por qué llorar a la muerte,
si las penas y quebrantos
con ella desaparecen,
para qué, sirven los llantos?
¿Por qué cantar a la muerte,
sí aquello que más queremos
nos lo roba con descaro,
para nunca devolverlo?
¿Por qué soñar con la muerte,
sí los sueños son mentiras
y la muerte, que es soñada,
es segura tontería?
¿Por qué huir de la tenaz muerte,
sí la muerte nos acecha
detrás de cualquier esquina
para llevarnos con ella?
¿Por qué vive nuestra muerte
porqué muere nuestra vida?
¡Maldito sea el inventor
de esta verdad infinita!
lunes, 1 de noviembre de 2010
Versos otoñales
IMÁGENES OTOÑALES
La tozudez del otoño,
desnudando a la arboleda,
con bello estampado de hojas,
viste a la aburrida tierra.
Las hojas, copos dorados,
con gracia se balancean
y, en breves vuelos de muerte,
cumplen injusta condena.
Las ramas, desnudas de hojas,
con silbos de aire, se quejan
y, con claro estoicismo,
aguardan la primavera,
para vestirse de estreno
con verdores que embelesan.
El éxodo de las hojas,
aura en muerte pasajera,
es obligado camino
de la sumisa arboleda
que muere, para nacer
con más brillo, con más fuerza.
Sobre una alfombra dorada
tejida por la arboleda,
recordé, que siendo niño,
esquejes de honda tristeza
se instalaban en mi alma
con aromas de acres penas,
cuando, en otoño, los árboles
tiraban sus hojas secas.
La tozudez del otoño,
desnudando a la arboleda,
con bello estampado de hojas,
viste a la aburrida tierra.
Las hojas, copos dorados,
con gracia se balancean
y, en breves vuelos de muerte,
cumplen injusta condena.
Las ramas, desnudas de hojas,
con silbos de aire, se quejan
y, con claro estoicismo,
aguardan la primavera,
para vestirse de estreno
con verdores que embelesan.
El éxodo de las hojas,
aura en muerte pasajera,
es obligado camino
de la sumisa arboleda
que muere, para nacer
con más brillo, con más fuerza.
Sobre una alfombra dorada
tejida por la arboleda,
recordé, que siendo niño,
esquejes de honda tristeza
se instalaban en mi alma
con aromas de acres penas,
cuando, en otoño, los árboles
tiraban sus hojas secas.
sábado, 30 de octubre de 2010
Versos otoñales
LOS PREGONEROS DEL TIEMPO
Pregoneros de alta alcurnia,
pregoneras de altos vuelos,
anuncian, mañana y tarde,
las veleidades del tiempo,
su voluble caminar
sobre este planeta nuestro.
Proliferan como ratas,
estos juglares modernos,
ocupados en contar,
con poco o mucho salero,
borrascas, anticiclones,
direcciones de los vientos,
las aguas que nos regalan
las nubecitas del cielo,
los fríos y los calores;
intimidades del tiempo
que, por culpa de esta gente,
hoy, ya no tiene secretos.
Y se atreven, además,
estos sabios pregoneros,
a predecir el futuro,
a desvelar los misterios
que, el tiempo, feliz guardaba
para días venideros.
A aquel Mariano Medina,
en estas artes, pionero,
legiones de seguidores,
discípulos, compañeros,
le han salido, como espigas
de unos trigales selectos,
para emular sus hazañas,
para cantar en los medios,
con fotos y grandes mapas,
las isobaras del tiempo,
para contarnos, felices,
la ropa que nos ponemos,
las bufandas, los paraguas,
para los crudos inviernos;
las cremitas protectoras,
algunos caros ungüentos,
cuando aprieta la calor,
cuando tostamos los cuerpos,
cuando locos nos tumbamos
al sol, que llaman Lorenzo.
Como en otras muchas cosas,
por culpita del progreso,
se han perdidos los arcanos,
las sorpresas, los misterios.
Y, a este modesto vate,
no le agradan estos cuentos,
de adivinos, de ilustrados,
de enjauladores del tiempo,
que no hay cosa más bonita
que notar en nuestros cuerpos,
el calor de los veranos
y los fríos del invierno,
la templaza del otoño,
los primaverales sueños,
sin que nadie nos anuncie,
con bombo y platillos nuevos,
el tiempo que nos espera
a los hombres y a los pueblos.
Pregoneros de alta alcurnia,
pregoneras de altos vuelos,
anuncian, mañana y tarde,
las veleidades del tiempo,
su voluble caminar
sobre este planeta nuestro.
Proliferan como ratas,
estos juglares modernos,
ocupados en contar,
con poco o mucho salero,
borrascas, anticiclones,
direcciones de los vientos,
las aguas que nos regalan
las nubecitas del cielo,
los fríos y los calores;
intimidades del tiempo
que, por culpa de esta gente,
hoy, ya no tiene secretos.
Y se atreven, además,
estos sabios pregoneros,
a predecir el futuro,
a desvelar los misterios
que, el tiempo, feliz guardaba
para días venideros.
A aquel Mariano Medina,
en estas artes, pionero,
legiones de seguidores,
discípulos, compañeros,
le han salido, como espigas
de unos trigales selectos,
para emular sus hazañas,
para cantar en los medios,
con fotos y grandes mapas,
las isobaras del tiempo,
para contarnos, felices,
la ropa que nos ponemos,
las bufandas, los paraguas,
para los crudos inviernos;
las cremitas protectoras,
algunos caros ungüentos,
cuando aprieta la calor,
cuando tostamos los cuerpos,
cuando locos nos tumbamos
al sol, que llaman Lorenzo.
Como en otras muchas cosas,
por culpita del progreso,
se han perdidos los arcanos,
las sorpresas, los misterios.
Y, a este modesto vate,
no le agradan estos cuentos,
de adivinos, de ilustrados,
de enjauladores del tiempo,
que no hay cosa más bonita
que notar en nuestros cuerpos,
el calor de los veranos
y los fríos del invierno,
la templaza del otoño,
los primaverales sueños,
sin que nadie nos anuncie,
con bombo y platillos nuevos,
el tiempo que nos espera
a los hombres y a los pueblos.
viernes, 29 de octubre de 2010
Versos viajeros
30 VERSOS PARA LONDRES
Londres, ciudad encantada,
esquina del universo,
paradigma de la prisa,
arquetipo de lo extremo,
techo de todas las razas,
donde nadie es forastero,
ciudad de la realeza,
de hombres libres y plebeyos,
escaparate de todo,
señora de los respetos,
amante de un grande río,
dama de muy altos vuelos,
solar de los magnos parques
y de los regios museos,
avivados con reliquias
esquilmadas a otros pueblos,
guardiana, en sus entrañas,
de un sobrehumano hormiguero,
rica y hermosa ciudad,
repleta de monumentos,
vitrina indisoluble
de lo malo y de lo bueno,
babel de horas presentes,
enamorada del negro,
experta conjugadora
de lo arcaico y lo moderno,
defensora de lo suyo,
señorona de estos tiempos,
exuberante criatura
que enamora al viajero.
Londres, ciudad encantada,
esquina del universo,
paradigma de la prisa,
arquetipo de lo extremo,
techo de todas las razas,
donde nadie es forastero,
ciudad de la realeza,
de hombres libres y plebeyos,
escaparate de todo,
señora de los respetos,
amante de un grande río,
dama de muy altos vuelos,
solar de los magnos parques
y de los regios museos,
avivados con reliquias
esquilmadas a otros pueblos,
guardiana, en sus entrañas,
de un sobrehumano hormiguero,
rica y hermosa ciudad,
repleta de monumentos,
vitrina indisoluble
de lo malo y de lo bueno,
babel de horas presentes,
enamorada del negro,
experta conjugadora
de lo arcaico y lo moderno,
defensora de lo suyo,
señorona de estos tiempos,
exuberante criatura
que enamora al viajero.
jueves, 28 de octubre de 2010
Tebeo
Portada y página interior de un comic.
Tinta china negra sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)
Versos para recitar a los más pequeños
LA MALDICIÓN DEL RANO VERDE
A la verita del viejo banco,
de hierro fundido, que hay en mi patio,
me topé ayer, con un gran rano,
vestido verde, dedos descalzos,
mirar perdido, desorientado,
como loco iba, horripilado.
Pensé tomarlo, entre mis manos,
para preguntarle, al bello rano,
sobre las causas de su quebranto.
Cuando lo cogí, siguió croando,
me miró fijo, como dudando.
Contar sus penas, penas de rano,
penitas verdes, a un ser extraño,
suena imposible, no hay que pensarlo.
Las arruguitas de mis dos manos,
la luz clara de mis ojos claros,
la tibia voz de mis secos labios,
han animado, al pobre rano,
a confesarme su mal extraño.
“Hace ya tiempo, los gusarapos,
pequeñas gotas, pequeños trazos
de bellas ranas, de hermosos ranos,
felices todos, en un gran charco
de agüita clara, todos jugábamos.
Un día gris, feo, nublado,
volando vino, un pajarraco,
pinta de brujo, pico afilado,
con mala saña, quiso matarnos,
quiso comernos, quiso tragarnos,
pero los padres, ranas y ranos,
nos defendieron como jabatos.
Y el negro pájaro, brujo malvado,
se enfadó mucho, malhumorado,
gran maldición, lanzó en el charco,
donde jugábamos los gusarapos:
“Llegado el tiempo, pasado un rato,
gusarapitos, de este gran charco,
ninguno de vos, seréis gran rano,
moriréis todos, envenenados,
cuando la Luna de azogue y nardo,
desaparezca, tras negro manto
y no se mire en vuestro charco”.
Llegó la noche, dicen los sabios.
La Luna, Luna, tiene un gran manto,
se va escondiendo, muerta de espanto,
maldición trae, en su refajo.
Llegó la noche, dicen los sabios,
de pena rana, de pena y llanto,
la noche oscura, del pajarraco,
y tengo miedo, amigo humano.
Era yo, entonces, un gusarapo,
hoy, quiero ser, un grande rano,
y no morir envenenado,
como nos maldijo, el pajarraco.
Oí con pena el lamento rano,
sudaba aromas de miedo blanco,
de escarcha fría, de campo santo.
Miré sus ojos, verdoso claro,
con verdes lágrimas de verde llanto.
Cogí unas pocas, con gran cuidado y
con un suspiro grande, sonado,
las lance al aire, a los espacios.
¡Para ti, Luna, como regalo,
lúcela ya, Luna de nardo,
quítate pronto, el negro manto,
que así lo quiere, el gusarapo,
dueño doloso, del verde llanto,
de esas lágrimas que estás mirando,
perlitas verdes de enamorados!
La Luna blanca de azogue y nardo,
sintió penita del pobre rano,
abrió sus luces, tiró su manto y,
brilló en la noche, con blancos rayos,
con luz del alba. ¡Qué gran milagro!
de unas lágrimas de un joven rano,
que ahora corre a grandes saltos.
Las maldiciones del pajarraco,
ya se han perdido en roto saco,
nadie se acuerda del negro pájaro,
ni existe miedo, en el gran charco
de agüita clara que, junto al banco
de hierro fundido, que hay en mi patio.
A la verita del viejo banco,
de hierro fundido, que hay en mi patio,
me topé ayer, con un gran rano,
vestido verde, dedos descalzos,
mirar perdido, desorientado,
como loco iba, horripilado.
Pensé tomarlo, entre mis manos,
para preguntarle, al bello rano,
sobre las causas de su quebranto.
Cuando lo cogí, siguió croando,
me miró fijo, como dudando.
Contar sus penas, penas de rano,
penitas verdes, a un ser extraño,
suena imposible, no hay que pensarlo.
Las arruguitas de mis dos manos,
la luz clara de mis ojos claros,
la tibia voz de mis secos labios,
han animado, al pobre rano,
a confesarme su mal extraño.
“Hace ya tiempo, los gusarapos,
pequeñas gotas, pequeños trazos
de bellas ranas, de hermosos ranos,
felices todos, en un gran charco
de agüita clara, todos jugábamos.
Un día gris, feo, nublado,
volando vino, un pajarraco,
pinta de brujo, pico afilado,
con mala saña, quiso matarnos,
quiso comernos, quiso tragarnos,
pero los padres, ranas y ranos,
nos defendieron como jabatos.
Y el negro pájaro, brujo malvado,
se enfadó mucho, malhumorado,
gran maldición, lanzó en el charco,
donde jugábamos los gusarapos:
“Llegado el tiempo, pasado un rato,
gusarapitos, de este gran charco,
ninguno de vos, seréis gran rano,
moriréis todos, envenenados,
cuando la Luna de azogue y nardo,
desaparezca, tras negro manto
y no se mire en vuestro charco”.
Llegó la noche, dicen los sabios.
La Luna, Luna, tiene un gran manto,
se va escondiendo, muerta de espanto,
maldición trae, en su refajo.
Llegó la noche, dicen los sabios,
de pena rana, de pena y llanto,
la noche oscura, del pajarraco,
y tengo miedo, amigo humano.
Era yo, entonces, un gusarapo,
hoy, quiero ser, un grande rano,
y no morir envenenado,
como nos maldijo, el pajarraco.
Oí con pena el lamento rano,
sudaba aromas de miedo blanco,
de escarcha fría, de campo santo.
Miré sus ojos, verdoso claro,
con verdes lágrimas de verde llanto.
Cogí unas pocas, con gran cuidado y
con un suspiro grande, sonado,
las lance al aire, a los espacios.
¡Para ti, Luna, como regalo,
lúcela ya, Luna de nardo,
quítate pronto, el negro manto,
que así lo quiere, el gusarapo,
dueño doloso, del verde llanto,
de esas lágrimas que estás mirando,
perlitas verdes de enamorados!
La Luna blanca de azogue y nardo,
sintió penita del pobre rano,
abrió sus luces, tiró su manto y,
brilló en la noche, con blancos rayos,
con luz del alba. ¡Qué gran milagro!
de unas lágrimas de un joven rano,
que ahora corre a grandes saltos.
Las maldiciones del pajarraco,
ya se han perdido en roto saco,
nadie se acuerda del negro pájaro,
ni existe miedo, en el gran charco
de agüita clara que, junto al banco
de hierro fundido, que hay en mi patio.
miércoles, 27 de octubre de 2010
Versos del alma
¡CUÁNTAS VECES!
¡Cuántas veces el alma se rompe!
Y sus trozos, hechos de invisible niebla,
se esconden en los recovecos
de sus desconocidas entrañas,
para, en íntimo esfuerzo, recomponerse
y encender, de nuevo,
las luminarias de su esencia inmortal.
¡Cuántas veces el alma se duerme!
Y al despertar de ingrato dormir,
encuentra sus lúcidas estancias
ocupadas de pueriles absurdos y sinrazones,
que invitan, en profunda lógica, al sueño
y al abandono, cruel castigo,
del cuerpo mortal.
¡Cuántas veces el alma grita!
Y sus claras y calladas voces,
se diluyen en materiales orgasmos
de la engreída, caduca y frágil materia humana,
encapotados grilletes,
que silencian y abotargan los gritos del alma,
perdidos hálitos, soplos y alientos del espíritu.
¡Cuántas veces el alma se muere!
Y en su sepulcro, tálamo celestial,
encuentra arrepentimiento y, renovada, resucita,
para albergarse en un hombre nuevo,
embarrado en el compromiso, indesmallable,
sudoroso de honradez, apestado de haceres justos
y hacedor de inéditos frescos pensamientos.
¡Cuántas veces el alma se rompe!
Y sus trozos, hechos de invisible niebla,
se esconden en los recovecos
de sus desconocidas entrañas,
para, en íntimo esfuerzo, recomponerse
y encender, de nuevo,
las luminarias de su esencia inmortal.
¡Cuántas veces el alma se duerme!
Y al despertar de ingrato dormir,
encuentra sus lúcidas estancias
ocupadas de pueriles absurdos y sinrazones,
que invitan, en profunda lógica, al sueño
y al abandono, cruel castigo,
del cuerpo mortal.
¡Cuántas veces el alma grita!
Y sus claras y calladas voces,
se diluyen en materiales orgasmos
de la engreída, caduca y frágil materia humana,
encapotados grilletes,
que silencian y abotargan los gritos del alma,
perdidos hálitos, soplos y alientos del espíritu.
¡Cuántas veces el alma se muere!
Y en su sepulcro, tálamo celestial,
encuentra arrepentimiento y, renovada, resucita,
para albergarse en un hombre nuevo,
embarrado en el compromiso, indesmallable,
sudoroso de honradez, apestado de haceres justos
y hacedor de inéditos frescos pensamientos.
martes, 26 de octubre de 2010
Plumilla
Alrededores de la Catedral (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de lejanía
ALLÁ
Allá se fueron mis días,
allá se fueron mis rezos,
aquí se quedó mi mente,
rumiando viejos recuerdos.
Allá se fueron mis horas,
allá se fueron mis versos,
ansiando buscar alivios
para mi alma y mi cuerpo.
Allá se fueron las musas,
Allá se fueron, huyendo,
de la escarcha, de los fríos,
de los recelos y miedos,
de las ventanas cerradas,
de los portalones viejos,
de las caducas palabras
y de los negros silencios.
Allá se fueron las olas,
del mar que llevamos dentro,
para morir en la orilla
del más hondo desconsuelo,
donde la nada suspira
por un olvidado beso,
donde la quimera cría,
desvaríos, locos sueños.
Allá, lejos del saber,
descubriré mil ungüentos,
que me curarán el alma
y segarán mis tormentos,
devolviéndome a la vida,
a la vida y a los sueños,
para soñar nuevas horas,
palabras y nuevos versos.
Allá se fueron mis días,
allá se fueron mis rezos,
aquí se quedó mi mente,
rumiando viejos recuerdos.
Allá se fueron mis horas,
allá se fueron mis versos,
ansiando buscar alivios
para mi alma y mi cuerpo.
Allá se fueron las musas,
Allá se fueron, huyendo,
de la escarcha, de los fríos,
de los recelos y miedos,
de las ventanas cerradas,
de los portalones viejos,
de las caducas palabras
y de los negros silencios.
Allá se fueron las olas,
del mar que llevamos dentro,
para morir en la orilla
del más hondo desconsuelo,
donde la nada suspira
por un olvidado beso,
donde la quimera cría,
desvaríos, locos sueños.
Allá, lejos del saber,
descubriré mil ungüentos,
que me curarán el alma
y segarán mis tormentos,
devolviéndome a la vida,
a la vida y a los sueños,
para soñar nuevas horas,
palabras y nuevos versos.
lunes, 25 de octubre de 2010
Versos enfrentados
LUCES Y SOMBRAS II
Luces de sueños alegres
proclaman felices tiempos,
para celebrar la vida,
para espantar viejos miedos.
Luces de albas gratitudes,
maná, bendito sustento,
anuncian bellos clarores,
en la rosa de los vientos,
avales de nuevas horas,
preñadas de gratos sueños.
Sombras de sueños gozosos
fabrican sonoros versos,
para cantarle a la vida,
para opacar los recelos.
Sombras de grande esperanza,
merced, sagrado alimento,
proclaman ventura nueva,
sobre la tierra y los cielos,
garantía inequívoca
de anhelados tiempos nuevos.
Luces y sombras humanas,
pilares de un mismo templo,
sed soporte agradecido,
sed alivio del sediento,
sed menhir en nuevos días,
sed amor y amante ciego.
Sombras y luces humanas,
construid un mundo nuevo.
Luces de sueños alegres
proclaman felices tiempos,
para celebrar la vida,
para espantar viejos miedos.
Luces de albas gratitudes,
maná, bendito sustento,
anuncian bellos clarores,
en la rosa de los vientos,
avales de nuevas horas,
preñadas de gratos sueños.
Sombras de sueños gozosos
fabrican sonoros versos,
para cantarle a la vida,
para opacar los recelos.
Sombras de grande esperanza,
merced, sagrado alimento,
proclaman ventura nueva,
sobre la tierra y los cielos,
garantía inequívoca
de anhelados tiempos nuevos.
Luces y sombras humanas,
pilares de un mismo templo,
sed soporte agradecido,
sed alivio del sediento,
sed menhir en nuevos días,
sed amor y amante ciego.
Sombras y luces humanas,
construid un mundo nuevo.
domingo, 24 de octubre de 2010
Versos íntimos
SOLEDADES DE MI SOLEDAD
Soledades de mi soledad,
espadañas donde anida el conformismo,
donde, la cobarde resignación,
dibuja horas de tedioso aburrimiento
y de amordazada desesperanza,
hijos de una inconsistente e indigente formación.
Soledades de mi soledad,
mares de amaestradas y mansas olas,
donde, el monótono unanimismo,
navega en chalupas de molestos tedios
y de desalentadores hastíos,
hijos de una bien ganada y merecida ignorancia.
Soledades de mi soledad,
bosques de perezosas arboledas,
donde, el impávido estoicismo,
adultera las hermosas frondosidades
y la jugosa savia del humano conocimiento,
negándonos la paternidad y el goce del saber.
Soledades de mi soledad,
veneros de marchitamientos y sequedades,
donde, las atareadas aguas,
emigran a mares de glorificadas mezquindades
y de ensalzadas vulgaridades,
hijas de unas abominables y crueles tinieblas.
Soledades de mi soledad,
espadañas donde anida el conformismo,
donde, la cobarde resignación,
dibuja horas de tedioso aburrimiento
y de amordazada desesperanza,
hijos de una inconsistente e indigente formación.
Soledades de mi soledad,
mares de amaestradas y mansas olas,
donde, el monótono unanimismo,
navega en chalupas de molestos tedios
y de desalentadores hastíos,
hijos de una bien ganada y merecida ignorancia.
Soledades de mi soledad,
bosques de perezosas arboledas,
donde, el impávido estoicismo,
adultera las hermosas frondosidades
y la jugosa savia del humano conocimiento,
negándonos la paternidad y el goce del saber.
Soledades de mi soledad,
veneros de marchitamientos y sequedades,
donde, las atareadas aguas,
emigran a mares de glorificadas mezquindades
y de ensalzadas vulgaridades,
hijas de unas abominables y crueles tinieblas.
sábado, 23 de octubre de 2010
Plumilla
Plaza de Santa Cruz (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Cancioncilla
LA RONDA
Una ronda de cristal,
con voces de mil colores,
con sones de campanillas
y tonos de hermosas flores,
quiero regalarte, niña,
cuando se acerque la noche,
cuando la luna de plata,
vestida de claro azogue,
se asome por los tejados,
derramando bendiciones.
Una ronda anacarada,
con notas de puro bronce,
con aires de azúcar blanca
y emocionados acordes,
quiero regalarte, niña,
cuando despierte la noche,
cuando los viejos luceros
enciendan sus corazones
y las estrellas fugaces
nos regalen sus canciones,
echas de polvo dorado
y de venturosos sones.
La ronda se me escapó
por oscuros callejones,
hoy, los suspiros me matan,
se marchitaron las voces
y los ingratos silencios
se instalaron en mis noches.
Una ronda de cristal,
con voces de mil colores,
con sones de campanillas
y tonos de hermosas flores,
quiero regalarte, niña,
cuando se acerque la noche,
cuando la luna de plata,
vestida de claro azogue,
se asome por los tejados,
derramando bendiciones.
Una ronda anacarada,
con notas de puro bronce,
con aires de azúcar blanca
y emocionados acordes,
quiero regalarte, niña,
cuando despierte la noche,
cuando los viejos luceros
enciendan sus corazones
y las estrellas fugaces
nos regalen sus canciones,
echas de polvo dorado
y de venturosos sones.
La ronda se me escapó
por oscuros callejones,
hoy, los suspiros me matan,
se marchitaron las voces
y los ingratos silencios
se instalaron en mis noches.
viernes, 22 de octubre de 2010
Versos libres
UN VIRUS, LIBERTADOR DE LA PALABRA, EN LA POESÍA
Corría con velocidad de guepardo
el anodino sombrero de tu sombra,
sombreado con la blancura de tu negra cal
y un estallido de silencios,
escupió sus tiernas raíces
en el alborotado ombligo de la Luna.
Luna de esparto rojo,
manchada insidiosamente por un quién sabe
teutónico e irreconciliable enemigo
de la ligera bufonada,
portal del campo, con cruz inclusera,
servidora milenaria de locuras y estupideces,
hermana menor de clónicos simios,
adiestrados en escurridizos imanes
de unos quebradizos espejos.
Espejos asustados,
contadores de meses ajenos
y de abducidas zapatillas de andar por casa,
sobre alfombras de brasas
y suspiros malolientes,
arcaicos sudores del momificado amor.
Amor inexistente que sabe a nada,
a encerada acera,
donde los vientos comen restos de colillas,
pasajeras de caóticos viajes
al mar de cubicados girasoles.
Girasoles que sueñan
con la pleamar y la bajamar de los euros,
con el mudo canto de las mariposas,
desconocidas beldades
de la finita eternidad.
Eternidad que, en caliente, rumia
vocablos locos de cuerdos poetas,
roñosos clientes de la rota esperanza,
de la ciega luz que invita a callar.
Corría con velocidad de guepardo
el anodino sombrero de tu sombra,
sombreado con la blancura de tu negra cal
y un estallido de silencios,
escupió sus tiernas raíces
en el alborotado ombligo de la Luna.
Luna de esparto rojo,
manchada insidiosamente por un quién sabe
teutónico e irreconciliable enemigo
de la ligera bufonada,
portal del campo, con cruz inclusera,
servidora milenaria de locuras y estupideces,
hermana menor de clónicos simios,
adiestrados en escurridizos imanes
de unos quebradizos espejos.
Espejos asustados,
contadores de meses ajenos
y de abducidas zapatillas de andar por casa,
sobre alfombras de brasas
y suspiros malolientes,
arcaicos sudores del momificado amor.
Amor inexistente que sabe a nada,
a encerada acera,
donde los vientos comen restos de colillas,
pasajeras de caóticos viajes
al mar de cubicados girasoles.
Girasoles que sueñan
con la pleamar y la bajamar de los euros,
con el mudo canto de las mariposas,
desconocidas beldades
de la finita eternidad.
Eternidad que, en caliente, rumia
vocablos locos de cuerdos poetas,
roñosos clientes de la rota esperanza,
de la ciega luz que invita a callar.
jueves, 21 de octubre de 2010
Versos enfrentados
LUCES Y SOMBRAS
Luces de sueños varados
bordean huraños lares,
para iluminar los miedos
que pululan por los aires.
Luces de luces añejas
dibujan acres pesares,
luces de ayeres lejanos
agitan mil tempestades,
nacidas, negras criaturas,
a la sombra de los mares.
Sombras de sueños dormidos,
tejen añosos telares,
para oscurecer los gozos
que se agitan por los aires.
Sombras de vieja negrura
enlutan serenos valles,
sombras de hombres cansinos
despiertan hoscas verdades,
nacidas, pobres doncellas,
en la luces celestiales.
Luces y sombras humanas,
paradigmas estelares,
sed amadas luminarias,
sed queridos pedestales,
sed luces de buenas horas,
sed negruras celestiales,
Sombras y luces humanas,
cambiad añosos ropajes.
Luces de sueños varados
bordean huraños lares,
para iluminar los miedos
que pululan por los aires.
Luces de luces añejas
dibujan acres pesares,
luces de ayeres lejanos
agitan mil tempestades,
nacidas, negras criaturas,
a la sombra de los mares.
Sombras de sueños dormidos,
tejen añosos telares,
para oscurecer los gozos
que se agitan por los aires.
Sombras de vieja negrura
enlutan serenos valles,
sombras de hombres cansinos
despiertan hoscas verdades,
nacidas, pobres doncellas,
en la luces celestiales.
Luces y sombras humanas,
paradigmas estelares,
sed amadas luminarias,
sed queridos pedestales,
sed luces de buenas horas,
sed negruras celestiales,
Sombras y luces humanas,
cambiad añosos ropajes.
miércoles, 20 de octubre de 2010
Retratos
Punta fina negra y lápiz sobre papel.
Retratos rápidos de antiguos alumnos del Colegio Rey Juan Carlos I (El Viso del Alcor)
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Versos de polvo y olvido
EL VIEJO LIBRO OLVIDADO
Tomé el libro entre mis manos,
para sorber sus encantos,
bebí los ocultos néctares,
en sus rellanos, guardados,
sumarios de voz silente,
que actuaron como bálsamos
en mi mente, en mis ojos,
en mi corazón cansado.
La pátina de sus hojas,
el polvo coleccionado,
hiciéronse fina niebla
sobre el sutil decorado,
y un par de furtivas lágrimas,
hijas de un sueño varado,
rodaron por mis mejillas,
danzando un baile olvidado.
Tomé el libro entre mis manos,
para sorber sus encantos,
bebí los ocultos néctares,
en sus rellanos, guardados,
sumarios de voz silente,
que actuaron como bálsamos
en mi mente, en mis ojos,
en mi corazón cansado.
La pátina de sus hojas,
el polvo coleccionado,
hiciéronse fina niebla
sobre el sutil decorado,
y un par de furtivas lágrimas,
hijas de un sueño varado,
rodaron por mis mejillas,
danzando un baile olvidado.
martes, 19 de octubre de 2010
Versos de locuras
RETABLO DE MARAVILLAS
En mi viejo retablillo,
retablo de tierno pan,
guardo yo las maravillas,
difíciles de guardar.
Guardo en él, un cancionero,
con canciones de cristal,
escritas en pentagramas
invisibles, de verdad,
con notas de espuma rosa,
cogidas en alta mar.
Guardo también muchos sueños
que nunca llegué a soñar,
unos, porque no existieron
otros, hijos de papa,
porque llevaban los cuernos
que le donó Satanás.
Guardo todas mis mentiras,
envueltas en celofán,
para que no se conviertan,
con el paso de la edad,
en verdades como puños,
puñeteras, a cual más.
Guardo, tras sus cortinillas,
personajillos de acá,
de los que roban y roban,
hasta las migas de pan,
y después, los santurrones,
quieren verse en un altar,
y otros, vestidos de hombre,
con aires de principal,
“Que si te vi, no me acuerdo”,
y a brindar con buen champán.
Guardo valores y miedos
en cajas de mazapán,
risas y llantos profundos,
en estuches de cristal,
amores y desamores,
en frasquitos de azafrán,
oro y caca de la vaca,
en un arca de metal,
y mil cosas de la vida ,
de mentira y de verdad.
Es mi retablo pequeño
un arcón monumental,
donde, casi nada cabe,
sólo el mundo, y nada más.
Es mi viejo retablillo,
retablo loco de atar,
es el de las maravillas,
el de Cervantes, ¡Verdad!
En mi viejo retablillo,
retablo de tierno pan,
guardo yo las maravillas,
difíciles de guardar.
Guardo en él, un cancionero,
con canciones de cristal,
escritas en pentagramas
invisibles, de verdad,
con notas de espuma rosa,
cogidas en alta mar.
Guardo también muchos sueños
que nunca llegué a soñar,
unos, porque no existieron
otros, hijos de papa,
porque llevaban los cuernos
que le donó Satanás.
Guardo todas mis mentiras,
envueltas en celofán,
para que no se conviertan,
con el paso de la edad,
en verdades como puños,
puñeteras, a cual más.
Guardo, tras sus cortinillas,
personajillos de acá,
de los que roban y roban,
hasta las migas de pan,
y después, los santurrones,
quieren verse en un altar,
y otros, vestidos de hombre,
con aires de principal,
“Que si te vi, no me acuerdo”,
y a brindar con buen champán.
Guardo valores y miedos
en cajas de mazapán,
risas y llantos profundos,
en estuches de cristal,
amores y desamores,
en frasquitos de azafrán,
oro y caca de la vaca,
en un arca de metal,
y mil cosas de la vida ,
de mentira y de verdad.
Es mi retablo pequeño
un arcón monumental,
donde, casi nada cabe,
sólo el mundo, y nada más.
Es mi viejo retablillo,
retablo loco de atar,
es el de las maravillas,
el de Cervantes, ¡Verdad!
lunes, 18 de octubre de 2010
Versos libres de desencanto
BÚSQUEDA
Como docta criatura,
engreído por una gratuita fortuna evolutiva,
al tiempo, busqué en ignotos caminos,
imposibles saberes
de un más allá, inalcanzable y odioso.
Enmudecieron mis palabras
después de fracasadas e inútiles revoluciones,
y una roña oscura y espesa,
patinó irónicamente, mis infantiles preguntas,
congratulándose
por las obscenas limitaciones de mi frágil mente.
Sentí infinito pesar,
desarrollé, en lo más hondo de mi ser,
un híbrido amasijo de absurdas rabias
y una destructora desesperanza,
aliadas hieráticas,
en mi limitado pensamiento humano.
Los retazos de fe,
jugadores de trampas, de querellas
y de parcas felicidades,
huyeron de mí, despavoridos y amedrentados,
hacia lejanos y oscuros habitáculos
de dolorosas inseguridades.
Inventados espíritus,
humanas luciérnagas fantasmagóricas,
vagantes sobre calesas y corceles
de humo y vapores salvadores,
crecidas adormideras de aletargadores efectos,
en la búsqueda de infernal o celestial meta,
me aturdieron, embotaron, ensordecieron
y derramaron, sobre mi cuerpo, cruel ceguera,
premio a mi estupidez y a mi ignorancia.
Y seguí en una infructuosa búsqueda,
con una serie de iteradas preguntas,
enemigas sordas de toda respuesta
que, en su extremo y sórdido silencio,
roían, con malévolas intenciones,
mi desorientado ser, estar y vivir.
Maldije entonces, los días, las noches,
pasado, presente y futuro,
por lo mucho prometido, por la brevedad de la vida
y por una infinita nada concedida,
por ser cruel parca, transformadora de todo lo vivo
y eficaz verdugo de las esperanzas humanas.
Y cuando el implacable reloj de arena de mi tiempo,
deposite en el fondo de transparente cristal,
el último grano, irreverente suspiro,
dormiré eternamente un indeseado sueño,
disparatado consuelo de los reyes de la creación,
y terminará para siempre, sin recompensa alguna,
mi ingrata, inservible y dolorosa BÚSQUEDA.
Como docta criatura,
engreído por una gratuita fortuna evolutiva,
al tiempo, busqué en ignotos caminos,
imposibles saberes
de un más allá, inalcanzable y odioso.
Enmudecieron mis palabras
después de fracasadas e inútiles revoluciones,
y una roña oscura y espesa,
patinó irónicamente, mis infantiles preguntas,
congratulándose
por las obscenas limitaciones de mi frágil mente.
Sentí infinito pesar,
desarrollé, en lo más hondo de mi ser,
un híbrido amasijo de absurdas rabias
y una destructora desesperanza,
aliadas hieráticas,
en mi limitado pensamiento humano.
Los retazos de fe,
jugadores de trampas, de querellas
y de parcas felicidades,
huyeron de mí, despavoridos y amedrentados,
hacia lejanos y oscuros habitáculos
de dolorosas inseguridades.
Inventados espíritus,
humanas luciérnagas fantasmagóricas,
vagantes sobre calesas y corceles
de humo y vapores salvadores,
crecidas adormideras de aletargadores efectos,
en la búsqueda de infernal o celestial meta,
me aturdieron, embotaron, ensordecieron
y derramaron, sobre mi cuerpo, cruel ceguera,
premio a mi estupidez y a mi ignorancia.
Y seguí en una infructuosa búsqueda,
con una serie de iteradas preguntas,
enemigas sordas de toda respuesta
que, en su extremo y sórdido silencio,
roían, con malévolas intenciones,
mi desorientado ser, estar y vivir.
Maldije entonces, los días, las noches,
pasado, presente y futuro,
por lo mucho prometido, por la brevedad de la vida
y por una infinita nada concedida,
por ser cruel parca, transformadora de todo lo vivo
y eficaz verdugo de las esperanzas humanas.
Y cuando el implacable reloj de arena de mi tiempo,
deposite en el fondo de transparente cristal,
el último grano, irreverente suspiro,
dormiré eternamente un indeseado sueño,
disparatado consuelo de los reyes de la creación,
y terminará para siempre, sin recompensa alguna,
mi ingrata, inservible y dolorosa BÚSQUEDA.
domingo, 17 de octubre de 2010
Portada
Témpera sobre cartulina negra.
Libro anual publicado por la asociación "Amigos de El Viso" con motivo de Las Fiestas de la Santa Cruz visueña.
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Versos de desencanto
AL HOMBRE DE HOY
Sonaron fanfarrias anunciadoras,
de tiempos nuevos, de felices días,
y el necio hombre, bendijo aquellas horas.
Se oyeron cantos, salmos de alegrías,
y el cándido hombre, frágil soñador,
creyó en tales supremas melodías.
Se abrió una luz, mágico resplandor,
se encendió una esperanza colectiva,
y el engreído hombre, se vio ganador.
Tañeron campanas de fe furtiva,
burlando a la razón y al albedrío,
y el pobre hombre, creyó en su suerte esquiva.
Ilusiones de caudaloso río,
anegaron almas de hacer estrecho,
y el ciego hombre, gozó glorioso estío.
Satisfecho, ufano y henchido el pecho,
el ingenuo hombre, lanzó agrias proclamas
de flaca justicia y caduco derecho.
El tiempo, podador de viejas ramas,
escribió con firme pluma y hábil mano,
monótona verdad de negras tramas.
Y el celestial hombre, primate humano,
descubrió, pesaroso, sus flaquezas,
y de nuevo renegó del propio hermano,
volvió a fiero predador de las riquezas,
a la ambición, al sordo y sucio juego
de destructor de mil naturalezas,
a la espera del exterminador fuego,
Apocalipsis final. ¡Oh, torpeza!
Y ya no habrá mañana, ni un breve luego.
Sonaron fanfarrias anunciadoras,
de tiempos nuevos, de felices días,
y el necio hombre, bendijo aquellas horas.
Se oyeron cantos, salmos de alegrías,
y el cándido hombre, frágil soñador,
creyó en tales supremas melodías.
Se abrió una luz, mágico resplandor,
se encendió una esperanza colectiva,
y el engreído hombre, se vio ganador.
Tañeron campanas de fe furtiva,
burlando a la razón y al albedrío,
y el pobre hombre, creyó en su suerte esquiva.
Ilusiones de caudaloso río,
anegaron almas de hacer estrecho,
y el ciego hombre, gozó glorioso estío.
Satisfecho, ufano y henchido el pecho,
el ingenuo hombre, lanzó agrias proclamas
de flaca justicia y caduco derecho.
El tiempo, podador de viejas ramas,
escribió con firme pluma y hábil mano,
monótona verdad de negras tramas.
Y el celestial hombre, primate humano,
descubrió, pesaroso, sus flaquezas,
y de nuevo renegó del propio hermano,
volvió a fiero predador de las riquezas,
a la ambición, al sordo y sucio juego
de destructor de mil naturalezas,
a la espera del exterminador fuego,
Apocalipsis final. ¡Oh, torpeza!
Y ya no habrá mañana, ni un breve luego.
sábado, 16 de octubre de 2010
Versos sombreados
TRES SOMBRAS
En el tronco de un naranjo
tres sombras se han recostado,
para beberse las sombras,
sorbo a sorbo, muy despacio,
que el naranjo, desde joven,
estaba coleccionando.
En una arquita de plata,
guardaba, el viejo naranjo,
sombras de todas las clases
y de todos los tamaños,
sombras de tiernos infantes,
sombras de fieros soldados,
sombras de hermosas doncellas
y sombras de jubilados,
sombras de vivos colores,
sombras de tono agrisado,
sombras de negro de noche,
sombras de sueños dorados
y, en el fondo de la arquita,
las sombras de enamorados.
Las tres descaradas sombras,
hijas de un tiempo inventado,
tienen nombres y apellidos,
en gran libro, registrados.
Una se llama Futuro,
Inalcanzables sus pasos;
otra se llama Presente,
efímeros son sus trazos,
y la más grande de ellas,
portadora de un gran saco,
entre todos, es conocida
con el nombre de Pasado.
Las tres insolentes sombras,
enemigas del descanso,
se beben, en un instante,
las sombritas del naranjo,
dejando su arca de plata,
llena de sobrado espacio,
sin una gota de sombra,
de aquellas, que amaba tanto,
de aquellas, que recogió
en el correr de sus años,
de aquellas que, con sudor,
en su arquita, fue guardando,
como benditos recuerdos,
como recuerdos sagrados,
dibujadas en su tronco
por el mayor de los magos,
aquel que inventó los sueños
y la gracia de contarlos.
¡Malaya sea el instante
de tan gran desaguisado!
¡Malaya sean las sombras
de estos versos sombreados
con las sombras del Futuro,
del Presente y del Pasado!
En el tronco de un naranjo
tres sombras se han recostado,
para beberse las sombras,
sorbo a sorbo, muy despacio,
que el naranjo, desde joven,
estaba coleccionando.
En una arquita de plata,
guardaba, el viejo naranjo,
sombras de todas las clases
y de todos los tamaños,
sombras de tiernos infantes,
sombras de fieros soldados,
sombras de hermosas doncellas
y sombras de jubilados,
sombras de vivos colores,
sombras de tono agrisado,
sombras de negro de noche,
sombras de sueños dorados
y, en el fondo de la arquita,
las sombras de enamorados.
Las tres descaradas sombras,
hijas de un tiempo inventado,
tienen nombres y apellidos,
en gran libro, registrados.
Una se llama Futuro,
Inalcanzables sus pasos;
otra se llama Presente,
efímeros son sus trazos,
y la más grande de ellas,
portadora de un gran saco,
entre todos, es conocida
con el nombre de Pasado.
Las tres insolentes sombras,
enemigas del descanso,
se beben, en un instante,
las sombritas del naranjo,
dejando su arca de plata,
llena de sobrado espacio,
sin una gota de sombra,
de aquellas, que amaba tanto,
de aquellas, que recogió
en el correr de sus años,
de aquellas que, con sudor,
en su arquita, fue guardando,
como benditos recuerdos,
como recuerdos sagrados,
dibujadas en su tronco
por el mayor de los magos,
aquel que inventó los sueños
y la gracia de contarlos.
¡Malaya sea el instante
de tan gran desaguisado!
¡Malaya sean las sombras
de estos versos sombreados
con las sombras del Futuro,
del Presente y del Pasado!
viernes, 15 de octubre de 2010
Versos libres
AYER, HOY, MAÑANA
En un ayer de moho indolente,
dejé retahíla barata de viejas ilusiones,
nacidas en pobre y yerma tierra,
amamantadas con fracasos y
criadas al amparo de quijotescos desvaríos.
En un hoy de moho escurridizo,
busqué migajas de olvidadas esperanzas,
a la sombra de los hombres,
desmemoriadas criaturas,
construidas con átomos de brevedad.
En un mañana de moho inalcanzable,
fijé mis cansados ojos y mi pobre mente,
en el perdido ayer, en el efímero hoy,
engañosos y huidizos senderos,
inventados por un desconocido artesano.
¿Dónde se esconde nuestro ayer?
¿Cómo se detiene el hoy?
¿Cómo burlar al mañana?
Ayer, hoy, mañana,
benditos y despreciables vocablos,
sórdidas y bienhechoras encrucijadas
que, al ignorante hombre,
distrae, aburre, enloquece y mata.
En un ayer de moho indolente,
dejé retahíla barata de viejas ilusiones,
nacidas en pobre y yerma tierra,
amamantadas con fracasos y
criadas al amparo de quijotescos desvaríos.
En un hoy de moho escurridizo,
busqué migajas de olvidadas esperanzas,
a la sombra de los hombres,
desmemoriadas criaturas,
construidas con átomos de brevedad.
En un mañana de moho inalcanzable,
fijé mis cansados ojos y mi pobre mente,
en el perdido ayer, en el efímero hoy,
engañosos y huidizos senderos,
inventados por un desconocido artesano.
¿Dónde se esconde nuestro ayer?
¿Cómo se detiene el hoy?
¿Cómo burlar al mañana?
Ayer, hoy, mañana,
benditos y despreciables vocablos,
sórdidas y bienhechoras encrucijadas
que, al ignorante hombre,
distrae, aburre, enloquece y mata.
jueves, 14 de octubre de 2010
Versos íntimos
ALMA
No sé dónde moras tú,
y nunca podré saberlo,
no sé el color de tu piel,
ni las formas de tu cuerpo,
ni sé porque te rodeas
de tanto oscuro misterio.
No sé si existes de veras,
o eres mi peor invento,
no sé si vienes o vas,
si estás, de mí, cerca o lejos,
ni puedo entender las reglas
de este insoportable juego.
No sé como te las arreglas
para ser ligero viento,
no sé porque me acompañas,
ni sé que ganas con ello,
ni sé si tú eres capaz
de sentir lo que yo siento.
No sé como tú, respiras,
ni si tienes voz y aliento,
no sé si comes y bebes,
cuáles son tus alimentos,
ni sé si sabes reír,
si sabes de sufrimientos.
No sé de ti casi nada,
por ello, mi desconsuelo,
sé que te llaman alma,
eso es todo mi argumento,
lo demás es sacra fe,
para el que quiera creerlo.
No sé dónde moras tú,
y nunca podré saberlo,
no sé el color de tu piel,
ni las formas de tu cuerpo,
ni sé porque te rodeas
de tanto oscuro misterio.
No sé si existes de veras,
o eres mi peor invento,
no sé si vienes o vas,
si estás, de mí, cerca o lejos,
ni puedo entender las reglas
de este insoportable juego.
No sé como te las arreglas
para ser ligero viento,
no sé porque me acompañas,
ni sé que ganas con ello,
ni sé si tú eres capaz
de sentir lo que yo siento.
No sé como tú, respiras,
ni si tienes voz y aliento,
no sé si comes y bebes,
cuáles son tus alimentos,
ni sé si sabes reír,
si sabes de sufrimientos.
No sé de ti casi nada,
por ello, mi desconsuelo,
sé que te llaman alma,
eso es todo mi argumento,
lo demás es sacra fe,
para el que quiera creerlo.
miércoles, 13 de octubre de 2010
Versos amados
¡ALIGERA TUS PASOS, LIBERTAD!
¡Qué lenta eres, libertad,
qué pausados son tus pasos,
qué someras son tus huellas
en un mundo inacabado!
No te dejas conquistar,
moras en altos tejados,
ricos solares custodios
de tus silencios dorados,
de tus arcaicas heridas,
de tus grandes desencantos.
Tu ausencia es duro castigo,
para los hombres honrados,
tu marcha es cruel paradigma
de sus más grandes fracasos,
fuente de llantos injustos,
espejo de fieros quebrantos.
Te temen los poderosos,
te aman los desheredados;
el opresor enmudece,
tiembla de miedo el tirano,
cuando a sus oídos llegan
la firmeza de tus pasos.
Los aires tañen campanas
felices aldabonazos,
los vientos pregonan dichas,
si vives a nuestro lado,
y un sueño de permanencia,
sereno, envalentonado,
se desliza con firmeza
bajo tu cielo estrellado,
sobre la bendita tierra
que los hombres heredamos.
¡Qué lenta eres, libertad,
qué pausados son tus pasos,
qué someras son tus huellas
en un mundo inacabado!
No te dejas conquistar,
moras en altos tejados,
ricos solares custodios
de tus silencios dorados,
de tus arcaicas heridas,
de tus grandes desencantos.
Tu ausencia es duro castigo,
para los hombres honrados,
tu marcha es cruel paradigma
de sus más grandes fracasos,
fuente de llantos injustos,
espejo de fieros quebrantos.
Te temen los poderosos,
te aman los desheredados;
el opresor enmudece,
tiembla de miedo el tirano,
cuando a sus oídos llegan
la firmeza de tus pasos.
Los aires tañen campanas
felices aldabonazos,
los vientos pregonan dichas,
si vives a nuestro lado,
y un sueño de permanencia,
sereno, envalentonado,
se desliza con firmeza
bajo tu cielo estrellado,
sobre la bendita tierra
que los hombres heredamos.
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