Ilustraciones

Ilustraciones del libro "Cuentos-juego", de la escritora amiga M. Carmen Ramos Pueyo. Recibe nuestros abrazos.
Tinta china y témpera aguada sobre papel.
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Versos de guasa

¡STOP!

No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana,
y dime lo que tu piensas,
con unas pocas palabras,
de estos versos que han nacido
hace un rato, esta mañana,
que se mueren por saber,
si el parto fue para nada,
o si mereció nacer,
en esta bendita casa.

Dime tú, mi caro amigo,
lo que te salga del alma,
sea bueno o sea malo
que aquí, nunca pasa nada,
que los versos nada sufren
cuando de ellos se habla,
que los versos nada piensan,
cuando la gente se calla,
Sólo, el poeta padece,
y no sirve para nada.

Deja los miedos, amigo,
utiliza tu palabra,
para decirle a mis versos
aquello que te venga en gana,
no pienses en que dirán
las otras lenguas hermanas,
que no hay cosita peor
que silenciar la palabra,
que tenerla adormecida,
cantándole viejas nanas.

No pases de largo, amigo,
asómate a esta ventana
y dime lo que tu piensas
de mis versos, de mi guasa.

Dibujos

Lápiz sobre papel.
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Versos de estos tiempos

REMORDIMIENTOS

Sobre un viejo ordenador,
arcón de tiempos modernos,
cofre de mis fantasías,
joyero de mis secretos,
yo traté de congregar,
con el debido respeto,
mil palabras encontradas,
mil voces en desacuerdo,
mil términos enclaustrados,
guardados en mi cerebro,
para hacer, como el poeta,
acervo, sartas de versos,
retablos de maravillas,
historias serias y cuentos.

Armándome de valor,
borré de mi loco tiempo,
inmaculados papeles,
cantidad de lapiceros,
las plumas estilográficas
y otros muchos instrumentos,
herramientas necesarias
para escribir nuestros sueños,
nuestras rimas, nuestras coplas,
los sagrados sentimientos,
tesoros, ricos caudales,
hijos de los pensamientos.

Hoy, no sé si cuanto hice,
mereció tiempo y esfuerzo.
Las palabras, los vocablos,
nacen cuando los tecleo,
y con gran facilidad,
si no me siento contento,
los condeno a ciega nada,
los envío al basurero.
Borro páginas enteras
con un solo movimiento,
reproduzco todo un libro
en un suspiro de tiempo,
y a pesar del adelanto,
y a pesar de tanto bueno,
no consigo liberarme
de ciertos remordimientos.
Mis versos fluyen alegres,
alineados, perfectos,
sin feas inclinaciones,
siempre garbosos y erectos.
Y a pesar de lo bonito,
y de lo bien que están puestos,
algo bulle por mi mente,
preñado de mil recuerdos,
que crea en todo mi ser,
pesar y remordimientos,
por haber abandonado,
útiles de viejos tiempos.

Plumillas de Sevilla

Tinta china sepia sobre papel.
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Versos mañaneros

¡CUAN LEJOS VIVES, MAÑANA!

Mañana será otro día,
del que no sabemos nada,
es pan de tiempo futuro,
es ilusión, pura nada,
es tarea por hacer,
es canción nunca inventada,
es inalcanzable niebla,
es teoría lejana.

Mañana será otro día,
ahijado por la esperanza,
habrá que cazarlo a lazo,
habrá que beberlo en taza,
habrá que vestirlo bien,
habrá que vivir su nada,
habrá que inventarlo todo,
del alba a la madrugada.

Mañana será otro día,
una novedosa página,
de un libro por escribir,
con pluma de ave sagrada,
con tintas desconocidas,
con arte, saber y maña,
para gozar, otros días,
de sus horas, ya pasadas.

Mañana será otro día,
desconocido fantasma,
hecho de luces y sombras,
de aire, de tierra y de agua,
de amores y desamores,
de destierros y arribadas,
de éxitos y de fracasos,
de silencios y palabras.

Mañana será otro día,
¡Cuán lejos vives, mañana!

Témperas

Témpera sobre cartulina negra.
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Versos otoñales

A LO MEJOR

A lo mejor, sin saberlo,
alguien encuentra estos versos
y, por la curiosidad,
le da, a éste, por leerlos.

Y a lo mejor, sin saberlo,
piensa en su anónimo dueño,
aquel que, al naciente otoño,
prólogo de frío invierno,
le compuso este poema,
de existir, bastante incierto.

Y a lo mejor, sin saberlo,
piensa en él, en otro tiempo,
y, sin saber, lo recuerda,
propiciando un nuevo encuentro,
para darle vida nueva,
entre tanto verso muerto.

Y a lo mejor, sin saberlo,
el otoño de estos predios,
deja caer miles hojas,
caducidades de estreno,
para recordar al alguien,
que leyó estos pobres versos.

¡FELICIDADES!

No todos los días se cumplen 102 años, Abuela Adela.
Publicamos tu retrato con nuestros deseos de que sigas tan bien como hasta ahora, guapa lúcida y viva, y que nosotros te veamos y te disfrutemos por muchos años más.
¡Felicidades infinitas para tí, Adela, y para todos los tuyos, que empiezan a ser "bendito regimiento"!

Óleos

Personajes de la literatura hispana.
Oleo sobre lienzo.
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Versos de enamorado

CIEGO AMOR

Y si me muerdo los labios
y me escudo en el silencio,
y si mi sumisa alma
se condena a los infiernos,
para defender tu fama,
para que ganes el cielo.
¿Qué sentirías, mujer,
qué le dirías al viento,
qué cuento le contarías
al ilustre pregonero?

Y si miro al otro lado
y me callo lo que veo,
y si mis pobres sentidos,
sufren aciago destierro,
para resguardar tu honra,
para tapar tus secretos.
¿Qué pensarías, mujer,
qué ganarías con ello,
qué fábula inventarías,
para salvar tu pellejo?

Y si me trago la lengua,
y si por amor, yo muero,
y si mi cuerpo se pudre
en un triste cementerio,
para amparar tu pureza,
para que vivas tus sueños.
¿Qué soñarías, mujer,
qué clase de turbio sueño
relatarías ufana,
para olvidar que te quiero?

Y si me toca vivir,
tanto loco sufrimiento,
habrás de saber, mujer,
que es tan grande lo que siento
que, si llegará a perderte,
me niego a seguir viviendo.

Caricaturas familiares

Lápiz de color sobre papel.
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Versos de todos los días

VERDADES Y MENTIRAS

Las verdades hilan copos,
tejidos y hermosos lienzos
que, en las luchas de la vida,
se vuelven torzales viejos,
difíciles de guardar
en estos frágiles tiempos,
de mil cantos de sirenas,
de campanadas al vuelo,
de ajados brindis al sol
y de macabros inventos.

Las mentiras hilan dudas,
horrores y grandes miedos
que, en las riñas de la vida,
se vuelven gigantes fieros,
fáciles en procrear
en estos vidriosos tiempos,
de pensar que todo vale,
de soñar con ser primero,
de abandono de valores
y de insanos malos vientos.

Las verdades, las mentiras,
doncellas de inciertos precios,
son hijas del mismo padre,
viajan en los mismos medios.
Las verdades, las mentiras,
navegan contra los vientos.
Las verdades, en bajeles
de timoneles honestos;
las mentiras, en barcazas
de marineros rastreros.

La verdad es dama tímida,
de semblante grave y serio,
camina a pasitos cortos,
sin dar senda al pregonero;
la mentira es atrevida,
señora de altos vuelos,
camina a grandes zancadas,
lanzando turbios señuelos,
para arrastrar a los hombres
a las nieblas del infierno.

Carboncillos

Apuntes a carboncillo del natural.
Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla.
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