Calabuig2

Versos al silencio

2012-02-14T18:33:00.001+01:00

SILENCIO

El silencio está aburrido,
ante tanto desparpajo,
ante la vana palabra
del tedioso mamarracho,
ante el molesto decir
del parlanchín endiosado,
inventores de un lenguaje
barriobajero y barato.

El silencio está dolido,
ante tanto ruido insano,
ante el retumbe y los truenos,
de unos nuevos aparatos,
instalados en los coches,
para crear sobresaltos,
despreciando a los oyentes
que transitan por su lado.

El silencio busca amigos,
que hablen en tono bajo,
que utilicen el sonido,
como algo apacible y grato,
y que, alguna vez, lo escuchen,
para pasar un buen rato,
para saber de su esencia,
para descubrir su encanto.

El silencio encuentra paz,
en los picos elevados,
en los vacíos desiertos,
en los sitios despoblados,
por eso huye del hombre,
del hormigón, del asfalto,
de los ruidosos motores,
del vivir alborotado.

El silencio es don divino,
el silencio es bien sagrado,
el silencio es pura dádiva,
el silencio en un regalo,
aprendamos a quererlo,
aprendamos a gozarlo,
aprendamos a mecerlo,
en nuestras calladas manos.

Retrato

2012-02-10T11:53:00.002+01:00

Juan Pablo II (Encargo de una Hermandad visueña)
Lápiz de color sobre papel.
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Versos íntimos para compartir

2012-02-10T11:50:00.003+01:00

AL OTRO LADO

Cuando se asomen los miedos,
que me (nos) coja al otro lado,
junto a la luz, siempre viva,
del valor y del cuidado,
junto al amigo del alma,
al amparo del hermano,
junto a los seres queridos,
tesoros nunca olvidados.

Cuando aparezcan las guerras,
que me (nos) coja al otro lado,
junto a la luz, siempre viva,
del pacifista sensato,
junto a la blanca paloma,
el símbolo inmaculado,
junto al firme pensamiento,
que la vida es don sagrado.

Cuando se acabe el amor,
que me (nos) coja al otro lado,
junto a la luz, siempre viva,
de un único enamorado,
junto a los sutiles vuelos,
de una avecilla del campo,
junto a los versos ocultos
en los mares encantados.

Cuando se acerque la muerte,
que me (nos) coja al otro lado,
junto a la luz siempre viva
del humano esperanzado,
junto al ángel protector,
en los sueños, inventado,
junto al que guarda las llaves
del paraíso soñado.

Una reliquia

2012-02-08T10:24:00.003+01:00

Una de las plumillas más antiguas, realizada por los años 60 y encontrada en un recorte de periódico de aquellos lejanos tiempos.
Melilla la Vieja y su faro.
Tinta china negra sobre papel.
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Versos al refranero

2012-02-08T10:18:00.001+01:00

PREGUNTAS AL REFRANERO

Si al pan, hay que llamar pan
y al vino, hay que llamar vino,
¿Por qué hoy, en estos tiempos,
somos tan olvidadizos,
de los consejos del sabio,
de los refranes y dichos,
y al pan llamamos, escusa,
y pretexto, al viejo vino?

Si el que a buen árbol se arrima,
buena sombra lo cobija,
¿Por qué talar tantos árboles,
para palos de cerillas,
para palillos de dientes,
para cosas pequeñitas,
que no dan ninguna sombra,
y ni abrigan, ni cobijan?

Si por mucho madrugar,
no amanece más temprano,
¿Por qué hay tantísimas gentes
que al sol tienen cabreado,
por madrugar más que él,
para ir a sus trabajos,
sabiendo que a la misma hora,
cantarán los mismos gallos?

Si aquellos que siembran vientos,
recogerán tempestades,
¿Por qué los que no sembramos,
recogeremos los males
que estos locos sembradores,
labriegos indeseables,
nos regalan, cada día,
a los pacientes mortales?

Si de lo mucho, faltó
Y de lo poco, ha sobrado,
¿Por qué los países ricos,
potentes y adinerados,
no alivian la gran penuria
de los más necesitados,
dándole vuelta al refrán,
que ya suena a anticuado?

A la Casa de Melilla en Sevilla

2012-02-07T18:28:00.004+01:00

Nuestra gratitud por valorar nuestro hacer de siempre.
¡Para qué mentir! Nos gustan los homenajes (como a casi todo "quisqui")
Disfrutamos de una más que agradable y entrañable jornada con los nuestros (los enamorados de Melilla, nacidos o no en ella)
Melillear es un verbo de gratitud que, sin darnos cuenta, conjugamos frecuentemente.

Versos mayores

2012-02-07T18:26:00.001+01:00

PREGUNTAS DE MAYORES

¿Qué sería de nosotros,
en estos tiempos modernos,
sin un móvil bien cerquita,
como amigo y compañero?

La pregunta tiene guasa,
la pregunta, me da miedo,
no por los fisgones móviles,
servidores de respeto,
sino, porque a mucha gente
nos pilló fuera de juego
y para “inri”, jugamos hoy,
en el tiempo de descuento.

¿Qué sería de nosotros,
jubilosos jubilados,
sin un buen ordenador,
colocado a nuestro lado?

La pregunta me da risa,
la pregunta tiene rabo,
mejor dicho, tiene cola
de usuarios jubilados,
que asomados a Internet,
echamos muy buenos ratos,
con un travieso ratón
y un subliminal teclado,
que nos permiten seguir
escribiendo, investigando,
sorprendiéndonos del mundo,
y, sin alcohol, “chateando”.

¿Qué sería de nosotros,
de los barrios, los mayores,
sin el calor de los nuestros,
sin un espíritu joven?

La pregunta no es de broma,
la pregunta “tie bemoles”,
hay que sacar las castañas,
hay que sembrar girasoles,
hay que darle a nuestra vida,
arcoíris de colores,
y marcar sueños y tiempos,
como los buenos relojes.

Detalles de vieja plumilla

2012-02-03T20:13:00.013+01:00

Imágenes de una de las Puertas de la Catedral de Sevilla.
Tinta china sepia sobre papel.

Versos de "jartura"

2012-02-03T20:11:00.001+01:00

NO PASA NADA

En este país de sueños,
en este país de paja,
se creen sus moradores
que, en sus vidas, nada pasa,
que están supervacunados,
en las putas malas rachas,
contra las mayores crisis,
contra la desesperanza,
contra los malignos virus,
contra la falta de “pasta”.

En este país de duelos,
en este país de farsa,
todos sus vecinos creen,
que, en sus vidas, nada pasa,
que la crisis es un invento,
que los males pronto acaban,
que las cifras de parados,
tienen su poca de gracia
y que, de algo hay que hablar,
al despuntar la mañana.

En este país de cuentos,
en este país de dramas,
se piensan sus habitantes,
que, en sus vidas, nada pasa,
que seguirán las pateras
con sus cuentas rutinarias,
que los muchos emigrantes,
regresarán a sus casas,
y que, a estas tempestades,
seguirán mil nuevas calmas.

En este país de miedos,
en este país de escarchas,
se piensan sus pobladores,
que, en sus vidas, nada pasa,
que a la corrupción o al robo,
no hay que prestarle importancia,
que son pecaditos de hombre,
que son cositas humanas,
que no hay guapo que se aguante,
“cuando se la ponen calva”.

En este país de juegos,
en este país de trampas,
sus residentes se creen,
que, en sus vidas, nada pasa,
que el medrar de los políticos,
es pauta, norma sagrada,
que jamás hay que olvidar
los derechos, que hoy amparan,
al criminal asesino,
al canalla pederasta.

En este país de ruedos,
en este país de parrandas,
se creen todas sus gentes,
que, en sus vidas, nada pasa,
y esperan, con calma chicha,
que alguien le arregle su casa,
que les llegue el “salvador”
y le saques las castañas,
de un fuego que anda crecido,
bien cargado de altas llamas.

2012-02-02T13:06:00.001+01:00

(Continuación)

Aquella prima respuesta,
me produjo desconcierto,
mi Memoria manejaba
bien rotundos argumentos,
mas, no quise detenerme,
y continué con el reto,
lanzándole nueva pregunta,
guardé de nuevo silencio.

- “Acertados me parecen
tu respuesta, tu consejo.
¿Mas, cómo poder rescatar,
de las noches de mi tiempo,
mis recuerdos infantiles,
mis primerizos recuerdos,
negado, en el escribir,
y bien corto de talento?”

Mi Memoria respondió
como un espigado viento,
espetándome palabras
que bien venían a cuento.

- “Aquello que te dije antes,
de diarios y cuadernos,
bien sirven para los padres,
para abuelos, bisabuelos
y también, para cualquiera
de nuestro viejos ancestros.
No me vengas tú, ahora,
al colgarme a mí el mochuelo,
de no poder recordar
tus infantiles recuerdos.
Culpa de ello a tus mayores,
si sus deberes no hicieron.”

Las preguntas y respuestas
atestaron este juego,
yo, hurgando en mis olvido,
para hallar viejos recuerdos,
mi Memoria, algo burlona,
riendo y dando consejos,
culpando a mis mayores
y al autor de estos versos,
del no poder revivir
las vivencias de otros tiempos.

El diálogo fue finito,
al despertar de mi sueño,
y una rabia contenida,
se enconó en mis adentros,
y una inservible pregunta,
inició su pobre vuelo,
buscando clara respuesta,
en los confines del cielo,
donde se ocultan y mueren
los olvidados recuerdos.

¿Por que tú, Memoria mía,
me ocultas tantos recuerdos,
por qué esconde mi pasado,
si nada ganas con ello?

Retrato (Primeros pasos y acabado)

2012-02-01T11:46:00.003+01:00

Ángel, ¡Sorpresa! Un trozo nuestro en Londres.
Lápiz de color sobre papel.
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Nuevo romance en dos entregas

2012-02-01T11:43:00.001+01:00

ROMANCE DE UN DISPARATADO DIÁLOGO CON MI MEMORIA

En un descanso de todo,
a la orilla del silencio,
sin tener nada que hacer,
busqué un entretenimiento,
dialogar con palabras
de mi arcaico pensamiento,
con mi ladina Memoria,
guardiana de mis recuerdos.

Al principio, sus palabras,
rozaban el puro silencio,
mas, en el correr del diálogo,
como fuego, iban creciendo,
hasta que, en su punto álgido,
retumbaron como truenos,
aturdiendo mis sentidos,
avivando luengos miedos,
despertándome a la vida,
rescatándome del sueño.
Las mías, poco curtidas,
en estos diálogos hueros,
comenzaron temblorosas
y con pródigos recelos,
hasta cogerle el tranquillo
a aquel quimérico juego.

Y he aquí lo que charlamos,
después de saludo tierno,
puerta para comenzar
con el peliagudo encuentro:

- “A vos, querida señora,
con el debido respeto,
la saludo complacido,
y yo le demando, sediento,
el saber por donde andan,
mis andanzas, mis desvelos,
la vida ya consumida,
en los estadios del tiempo,
estampas de mi pasado,
de las que nada recuerdo.”

Mi Memoria me miró,
con ojos de claro desprecio,
por atrevido ignorante,
por desmemoriado viejo,
y con un escueto susurro,
tan flaco como su aliento,
me contestó displicente,
con una voz de helado hielo.

- “¿Cómo quieres que yo sepa,
dónde vagan tus recuerdos,
si tú, que siendo su padre,
su fabricante , su dueño,
no sabes dónde lo pusiste,
cuando de tu vida huyeron?
No me vengas con monsergas,
ni torpes requerimientos,
¿Por qué tú, no lo guardaste,
en las hojas de un cuaderno,
en las páginas de un diario
o en cualquier moderno invento?
Y ahora, con seguridad,
tendrías fuente o venero,
para fácil recordar
lo que a ti, te quita el sueño.”

(Continuará)

Una plumilla y cuatro detalles

2012-01-30T14:32:00.006+01:00

Plaza Virgen de los Reyes (Sevilla)
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos contra la basura doméstica

2012-01-30T14:20:00.001+01:00

LOS BASUREROS DEL HOY

En esto tiempos que corren,
con alas de “todo vale”,
las basuras, en las casas,
viven como “marajaes”,
sus pestilentes aromas,
sus hediondos modales,
penetran en nuestras mentes,
con pasos subliminales,
a través de las rendijas,
de modernos ventanales,
planicies y plasmas del hoy,
estercoleros banales.

Las narices del humano
y las mentes razonables,
se han dormido, complacidas,
en tediosos arrabales,
empadronados en casa,
como vecinos notables,
donde la basura fluye
a mansalva, a raudales,
campeando a sus anchas,
con estigmas de imparable,
pandemia de tristes días,
maná de un mundo ignorante.

Encefalograma plano,
no hay que perderse detalle,
los “chismes” y las patrañas,
los cantos más miserables,
crímenes y violaciones,
el “famoseo” de clase,
los insultos, las querellas,
los insípidos debates,
viven en el mismo saco,
moran en la misma calle,
saco y calle del averno,
donde muere lo agradable,
mientras la cultura canta,
endechas, para liberarse.

Versos de otras cárceles

2012-01-26T12:12:00.001+01:00

LAS OTRAS CÁRCELES

Existen en nuestro rededor,
envueltas en los silencios,
cientos de pérfidas cárceles,
inspiradoras de miedos,
señoronas miserables
que ocultan míseros vientos,
aires de miseria humana,
brisas que quitan el sueño.

El catálogo de aquestas
es, por desventura, extenso,
extenso como la envidia,
dilatado como el miedo.

Hay cárceles de papel,
de las que se lleva el viento,
donde penan sus culpitas,
todos los sueños traviesos,
esos que no se resignan
a ser unos sueños serios.

Hay cárceles inventadas
por ruines carceleros,
parecen gratas moradas
y son infiernos auténticos,
y no necesitan rejas,
para sentirse uno preso.

Hay cárceles de locura,
donde el amor es perverso,
donde se rompe el amor,
donde se pierde el respeto,
donde se sufre y padece
el yugo del desencuentro.

Hay cárceles de plastilinas,
que hay que tomarlas en serio,
donde los niños padecen
daños, castigos severos,
en sus mentes, en sus almas
y en sus quebradizos cuerpos.

Hay cárceles aceptadas,
cuando corren malos vientos,
de soledades vestidas,
de ausencias y de desvelos,
de esperanzas reprimidas
y de ánimos por los suelos.

Hay cárceles pamplinosas,
llenas de alardes y cuentos,
de marchitos oropeles,
de pifias y caducos truenos,
en donde sus moradores
padecen delirio extremo.

Hay cárceles venerables,
dignas de todo respeto,
para aquellos que renuncian
a la basura, al estiércol,
de un mundo deshumanizado,
corrupto, falso y violento.

Hay cárceles sorprendentes,
sin guardias, ni carceleros,
sin rejas, ni cerraduras,
sin ningún impedimento,
allí está la libertad,
esperando tiempos nuevos.

Hay cárceles de poesías,
donde apresar miles versos,
dejemos algunos libres,
en estos claros momentos,
para jugar al olvido
y componer algo nuevo.

Versos encarcelados

2012-01-24T13:23:00.000+01:00

LA CÁRCELES DE HOY

Las cárceles de hoy en día,
son un puro sucedáneo
de las prisiones arcaicas
que los hombres idearon,
para vejar a los hombres,
para purgar malos actos,
para sembrar la muerte,
para callar libertarios,
y nada tienen que ver
con las cárceles de antaño.

Sólo una sombra las une,
en su periplo macabro,
son amos de la libertad
del reo, del condenado.

Las cárceles de hoy en día,
son paraísos cerrados,
son jaulas de tez moderna,
son tenebrosos palacios,
son monstruos arquitectónicos,
son arcas del desahuciado,
donde nada se echa en falta,
ni lo eterno, ni lo humano,
ni el deporte, ni los libros,
ni la tele, ni la radio,
ni el condumio, ni los juegos,
ni el estudio, ni el trabajo,
y, si me apuran un poco,
ni el sexo, tan necesario,
sólo una maldición ronda,
estos lugares sagrados,
la falta de libertad,
el mayor bien del humano.

Una estólida pregunta,
hoy vuela por mi tejado,
por mi pobre y necia mente,
como un terco pajarraco:
¿Sirven estas nuevas jaulas
para curar condenados,
para sanar asesinos,
para limpiar el mercado
de pederastas infames,
de ladronzuelos y cacos,
de criminales de género
y de humanos sanguinarios?

Aquel que tenga respuestas,
que las cante alto y bien claro
que, los humanos de bien,
las estamos esperando,
en las calles, en los pueblos,
dolidos, desesperanzados.

Versos de terror

2012-01-21T13:38:00.001+01:00

LAS PRIMERAS CÁRCELES

Las cárceles se inventaron
para encerrar a los presos,
fueran mala o buena gente,
¡Qué más les daba a sus dueños!
Los hombres, sus inventores,
se sintieron satisfechos,
idearon habitáculos,
para santificar los miedos,
los horrores, los espantos,
los pavores, los infiernos,
para confinar al malo,
al criminal, a los necios,
al convicto, al enemigo,
al amigo no converso,
al desgraciado ignorante,
al sabio, por su talento,
al marica, al mal nacido,
al macho, por sus excesos,
al deforme, a la fulana,
al infiel , a los ateos,
todos los nacidos eran
carne de posible reo.

Los humanos ilustrados,
pájaros de mal agüero,
muchos nombres idearon
para estos lugares tétricos,
presidios, galeras, fosos,
calabozos, saladeros,
prisiones, celdas, mazmorras,
cámara de los tormentos,
penal, jaula, cuartelillo,
y quedaron tan contento.
Mis versos se han negado,
a nombrar los instrumentos
que los hombres empleaban,
sin ningún remordimiento,
para torturar al hombre,
en aquellos locos tiempos.

Las cárceles se inventaron,
en los albores del tiempo,
no se sabe para qué,
y para nada sirvieron.
Mientras los hombres seamos
lobos para el compañero,
mientras los hombres gocemos
con el sufrimiento ajeno,
mientras dañar y matar
sean cotidianos juegos,
aceptados por los hombres,
como un entretenimiento,
mientras brillen por su ausencia,
pesar y arrepentimiento.

¿Para qué aquellas cárceles,
y para qué nos sirvieron?

Retratos

2012-01-20T11:42:00.003+01:00

Estela y Clemen. Modesto homenaje al "bendito" que nos viene de camino.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos añejos

2012-01-20T11:40:00.001+01:00

FUIMOS Y SERÁN

¡Fuimos jóvenes los viejos!
aunque algunos desalmados,
graciosillos de horas pobres,
no crean lo aseverado,
pensando los cucamonas,
ignorantes desgraciados,
que siempre fuimos mayores,
que al nacer, dimos un salto,
un brinco, un bote, un respingo,
y hasta la vejez llegamos,
quedándonos a vivir,
sin juventud, ni pasado.

¡Y serán viejos los jóvenes!
sin vacilar, lo afirmamos,
es deseo, es esperanza,
es preciso y necesario,
aunque algunos de estos jóvenes,
perdidos y atolondrados,
amantes de los peligros,
mohínos despelotados,
tienen lejana la meta,
con tanto loco bandazo
y arriesgan vida y talento
antes de ser jubilados.

Versos de inexistencia

2012-01-19T11:10:00.001+01:00

LA CARTA

Pude escribirte una carta,
pero nunca tuve tiempo,
o quizás, fue tonta excusa,
pues jamás, yo quise hacerlo.

El caso es, que aquella carta,
que no gozó nacimiento,
pudo guardar esperanzas,
miles de felices sueños,
una triste despedida,
los placeres de un encuentro,
palabras comprometidas,
locuras de un nuevo verbo,
insustanciales decires,
profundos y bellos versos,
caricias de enamorado,
residuos de cruel desprecio.

El caso es, que aquella carta,
la entregué a los silencios,
al mundo de los arcanos,
a los brazos del misterio,
o quizás, nunca existió
en mi tardo pensamiento,
fue desvarío, dislate,
del amo de estos, mis versos.

Retrato

2012-01-17T10:34:00.003+01:00

David.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de amistad

2012-01-17T10:33:00.000+01:00

AYER

Ayer, hace sólo un rato
para el inventor del tiempo,
entramos a hurtadillas,
con pasos lentos, inciertos,
para ver que se “cocía”,
en este salón de juego,
donde la dócil palabra
es el mágico instrumento,
capaz de abrir mil ventanas,
de despertar bellos sueños,
de ser blasón, estandarte
de los locos, de los cuerdos,
de debates, de porfías,
de encuentros y desencuentros,
de grata comunicación,
de imágenes y recuerdos,
de una Melilla añorada,
musa de sentidos versos,
amante de lejanía
y lujurioso pretexto.

Ayer, hace sólo un rato,
para el inventor del tiempo,
nos sentimos como en casa,
recorrimos los adentros
de esta virtual morada,
gratificante sustento,
descubrimos mil amigos,
unos viejos y otros nuevos,
destapamos mil arcanos,
desterramos nuestros miedos
y nos dejamos llevar
por los aires, por los vientos
de una añorada Melilla,
madre de infantiles sueños,
amor prendido en la mente,
libidinoso deseo.

Ayer, hace sólo un rato,
para el inventor del tiempo,
una muy apreciada amiga
de este foro, suyo, nuestro
y de todos los que amamos
aqueste entrañable juego
de grata comunicación,
a los Repe, nos ha puesto,
a una altura inmerecida,
por las nubes, por los cielos
y ha invitado a otros amigos,
a tal reconocimiento,
produciéndonos rubor,
sofoco y bochorno, al tiempo,
pues sólo nos dedicamos,
con obligado respeto,
a defender la amistad,
a intercambiar sentimientos,
a crecer en libertad,
a airear los pensamientos,
a presentar nuestro hacer,
a escribir sencillos versos,
a practicar, a diario,
estos y otros muchos juegos,
esperando, sólo a cambio,
lectores y amigos buenos.

Plumilla

2012-01-16T11:55:00.002+01:00

Viena. "El anillo".
Tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos de lejanías

2012-01-16T11:54:00.001+01:00

EL FUTURO

Para los que aquí seguimos,
en este solar del tiempo,
el futuro siempre llega,
con pasos bastante lentos,
con lentitud programada,
como mezquino usurero,
andando a cámara lenta,
como los relojes buenos,
siempre con pasitos cortos,
jamás llegará corriendo.

El futuro es caprichoso,
anda despacio, sereno,
marca su ritmo seguro,
siempre ajeno a los excesos,
pasito, pasito a paso,
recorre pequeños trechos,
nadie altera su cadencia,
nada le produce nervios,
es aburrido, monótono,
es movimiento perfecto.

El futuro nada cuenta,
ama guardar sus secretos,
proclama exactitudes,
vive y muere en un momento,
oculta su porvenir
en oscuros recovecos,
se aproxima a los humanos,
con guiños de tiempos nuevos,
despertando en nosotros,
codicias de poseerlo.

Romance. Segunda entrega

2012-01-14T13:07:00.002+01:00

(Continuación)

La pequeña mira y mira,
la mente la tiene en blanco,
pasado unos segundos,
despierta de su letargo,
descubre junto al objeto,
un celeste viejo trapo,
con suma delicadeza,
lo coge con una mano,
pretende limpiar el negro
que cubre al objeto raro,
no sabe lo que se oculta,
bajo aquel negruzco manto.

Mas, cuando el trapo acerca,
despierta el negro sudario,
se mueve poquito a poco,
como el que está muy cansado,
y un inquietante siseo,
preludia un menudo llanto.
La niñita, sorprendida,
retira veloz el trapo,
volviendo otra vez la calma
y la quietud de hace un rato.

La curiosidad despierta
el valor y los redaños,
y la pequeña repite
aquel imprevisto ensayo,
obteniendo, de respuesta,
igualitos resultados,
el movimiento y la calma
se ceden sendero y paso.

La pequeña no renuncia,
deja, de momento, el trapo,
y busca por su cercanía
otro objeto, un cacharro,
que pueda desagraviarla
de aquel primerizo fiasco.
Cerca de una ventanita,
por donde el sol entra a ratos
la pequeña ha descubierto,
un conocido aparato,
que puede venirle al pelo,
que le viene ni pintado.
Se trata de una aspiradora,
pequeña, como un zapato,
que se usa para las pelusas
de los jerséis baratos,
que se llenan de bolitas,
en antes de contar cuatro.

La chiquita es bien despierta,
con atención y cuidado,
con presteza y gran soltura,
ha enchufado el aparato,
y con gran habilidad
lo acercó al ser extraño,
apretó el interruptor,
con la rapidez del rayo
y, en un tic-tac de reloj,
la negrura se ha tragado,
y aquella viva negritud,
aquel sombreado manto,
reposa en la barriguita
del orgulloso aparato.

Con el calor y las prisas,
y al sentirse atrapado,
las lágrimas derramadas
por aquel objeto extraño,
con los muchos punto negros,
con los muchos negros trazos,
con fuerza, se han mezclado,
dando lugar a una tinta,
de matiz tornasolado,
de color negro brillante,
del azabache tostado.

Busca final el romance,
hay un objeto sagrado,
que la pequeña sostiene
entre sus pequeñas manos,
es blanco como la nieve,
es un pequeño Diario,
de páginas inmaculadas,
que espera ser ilustrado,
por una preciosa niña,
con sus diarios arcanos,
con sus íntimos secretos,
con su vida , hecha retazos,
con una tinta azabache,
de puntos y bellos trazos.

Si la fortuna quisiera,
y lo permiten los hados,
me gustaría leer,
las páginas de aquel Diario.

Romance en dos entrega

2012-01-13T12:31:00.000+01:00

ROMANCE DE AQUEL DIARIO (Cuento poético)

Blanco nació aquel Diario,
con blancor inmaculado,
nívea tenía su alma,
molestaba tanto blanco.

Así se mostró al nacer,
así se mostraba al año,
sin mácula en sus adentros,
fastidiaba tanto blanco.

Mas una tarde cualquiera,
de un latoso calendario,
sonaron claros clarines,
llegaron malos presagios,
pequeñas oscuridades,
signos de negro ahumado,
puntos de oscuros instintos,
negruras de negros trazos,
manchitas de moho negro,
tenebrosos garabatos,
en callada tropelía,
corrían por el espacio,
se esparcían, como el polvo,
sobre todo lo olvidado,
algo, entre manos, traían,
algo andaban buscando,
ennegrecerle la tez,
a aquello que fuese blanco,

En un diminuto estudio,
lugar de ocio y trabajo,
descansaba una chiquita,
tendida sobre un camastro,
soñando las misma cosas
que sueñan otros muchachos.
En un instante preciso,
ni célere, ni despacio,
irrumpe en la habitación,
un siseo, algo extraño
que, por bajo de la puerta,
como el viento, se ha colado.
Es un enjambre negruzco,
de lunares apilados,
es una informe bandada
de puntos y negros trazos,
que se mueve por los aires,
con soltura y desparpajo,
rozando cosas, objetos,
pero apenas sin tocarlos,
trae la lección sabida,
un objeto anda buscando.

Al llegar a los oídos,
aquel eco tan extraño,
aquel chocante sonido,
la pequeña ha despertado
y con ojos sorprendidos
mira aquel objeto raro,
que no deja de moverse
de un lado para otro lado.

Pasados unos segundos,
para la niña, un buen rato,
aquella extraña criatura
sobre algo se ha posado,
parece un pequeño libro,
blanco de blancores blancos.
En un suspiro de tiempo,
al objeto han rodeado,
cubriéndolo de negrura,
de un negror que hace daño
a los ojos de la niña,
que miran sobresaltados.

Aquella negruzca sombra,
después de robarle el blanco
a aquella especie de libro,
parece que se ha calmado,
ahora es negra quietud,
negro tizón requemado,
inmóvil y ennegrecido,
pequeño negro sudario.

(Continuará)

Versos íntimos

2012-01-11T19:35:00.001+01:00

VACÍO

Vacío, vacío, vacío,
me levanté esta mañana,
Vacío de todo aquello
que traen las alboradas,
vacío de impúber sueño,
hijo de la madrugada,
vacío de alegres trinos,
que siempre suenan al alba,
vacío, vacío, vacío,
Vacío de cuerpo y alma.

Sentí vértigo de vacío,
vacío de malas entrañas,
no sentía mi latir,
tan vacío me encontraba,
que me aferré a los silencios,
que junto a mí, cabalgaban,
pugnando por escapar
de aquella terrible nada,
vacía, como yo, de todo,
transparencia inmaculada.

Descubrí mis oquedades,
al filo de la mañana,
y me circundé de espanto,
y de horas espantadas,
vacío recorrí las sendas
de la acre desesperanza,
vacío, vacío, vacío,
a punto de estallarme el alma.

Un hilo de luz divina,
hilado junto a la nada,
marcó un punto y aparte
en aquel vacío canalla,
llenando el hueco vacío,
con una banal migaja,
un punto insignificante,
una pobre musaraña,
que rompió, en muy buena hora,
el vacío que me mataba.
Aquel puntito de luz, creció
como la alborada,
como tenaz levadura,
como despierta mañana,
como el alba matutina,
como rayo de esperanza,
y, al tiempo, el pobre vacío,
vacío, como la nada,
fue llenándose de voces,
de canciones, de baladas,
de colores encendidos,
de imágenes y de estampas,
y de ardorosos calores
de llamas apasionadas.

Y en un instante finito,
noté, preso de una lágrima,
pequeña como el puntito
de alba luz esperanzada,
que el vacío se había ido,
que el vacío ya no estaba.

Retrato

2012-01-10T14:14:00.004+01:00

Antonio Fernández Pineda, matador de toros sevillano. "Buena gente" ¿Verdad, María?
Lápiz de color sobre papel.
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Versos fríos

2012-01-10T14:12:00.001+01:00

SEGUIDILLAS DE ENERO

Por el camino vienen
fríos de enero,
cargaditos de frío,
sí, de frío hielo.

Nos traen mil recados
del frío invierno,
que saben a mentol
y a besos frescos.

No salgas a la calle
que viene enero
con capuchita blanca
y malos vientos.

Enero se presenta
por el Sequero
con bigote escarchado
y blancos pelos.

Dale la gorra, madre,
dale el sombrero,
para que no blanquee
su pelo negro.

Por el camino vienen
mil aires frescos,
tápate la carita,
tú, mi lucero.

No contemples la nieve
con ojos tiernos,
que se pueden quemar
con su albo fuego.

Retrato

2012-01-08T12:34:00.003+01:00

Nuestra querida Esther.
Lápiz de color sobre papel.
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Versos de añoranzas

2012-01-08T12:33:00.000+01:00

¿DÓNDE MORAS, INOCENCIA?

¿Dónde moras, inocencia?
¿Dónde encontrarme contigo?

En una vieja mañana,
perdida en añejo olvido,
marchaste paloma blanca
dejando huero tu nido.
El niño que era tu dueño,
frágil espiga de trigo,
creció como crece el viento
en los inviernos más frío,
ausente de tus miradas,
de tus risas y suspiros,
de tu creer sin fronteras
y de tus alegres trinos.
En días largos y cortos,
con finos y recios hilos,
fue tejiendo con torpeza
los más variados tejidos,
para cubrir las durezas,
regalos de su destino.

Desertaste, alba inocencia,
por ignorados caminos,
dejándolo sin escudo,
desorientado, perdido,
sin entender los albures,
los riesgos y los peligros
que la vida le entregó
desde que fuera bien niño.

Trompetas de algarabías,
anuncian por los caminos,
cortejo de viejos Reyes,
de alba inocencia vestidos,
de inocencia son sus pasos,
inocentes sus amigos,
pregonan clara inocencia
de las que gozan los niños,
de las que encienden los ojos
y les dan luces y brillos.
Tantanes de sones dulces,
proclaman con sus sonidos,
la llegada de unos Reyes
desde los sueños finitos,
de esos que se van marchando
poco a poco, calladitos,
dejando regusto amargo,
envidias y largos suspiros.

¿Dónde moras inocencia?
Quiero que vuelvas conmigo.

Versos de versos

2012-01-03T18:02:00.001+01:00

POETA

Poeta de pobres días,
juglar de tiempo perdido,
¿Por qué juegas a ser alguien
entre despechos y olvidos?

Poeta de ricos sueños,
señor de versos esquivos,
¿Por qué cantas tus canciones
al pie del árbol dormido?

Poeta de áureas brisas,
amante del verbo herido,
¿Por qué ocultas tus lamentos,
en antros de mudos gritos?

Poeta, pobre poeta,
de la soledad, amigo,
desentierra las palabras
que en tus noches se han perdido
y dedícame unos versos
de rimas y sones tibios
para que mi sedienta alma
deguste tus dulces trinos.

Versos de encuentro y despedida

2012-01-01T11:29:00.002+01:00

Hoy, ración doble.
Versos tomados del libro de poemas "365 y una poesías"

ENCUENTRO

Os mirasteis a la cara
en un segundo certero,
él, agachó su cabeza,
tú, iniciaste el vuelo,
él, con marcadas arrugas,
tú, estrenando nuevo cuerpo,
él, suspiro; tú, esperanza,
y los dos, hijos del tiempo.

El Año viejo, con pena,
entregó ya su relevo
y cabizbajo camina
hacia un más allá eterno,
para perderse, por siempre,
en un libro blanco y negro,
ilustrado torpemente
con memorias y recuerdos.

El Año Nuevo, gozoso,
celebra su nacimiento,
envalentonado cuenta
sus esperanzas, sus sueños
y, como chiquillo, juega
con los días venideros,
ajeno a los avatares
que el destino, traicionero,
grabó en su flamante piel,
sin él, llegar a saberlo.

¡BUEN VIAJE Y... HASTA NUNCA!

El Año Viejo se fue
como hoja que lleva el viento,
llevándose en su mochila
estampas y cromos viejos,
saboreados con prisas
entre disfrutes y miedos,
dejándonos los aromas,
perdidos en loco tiempo,
de brevedades vividas,
de enmadejados recuerdos.

Vestido con ricas galas
y con achaques de viejo,
sorbió sus últimas horas,
se tragó su último aliento
y, entre sones de campanas,
con andares bien ligeros,
lanzó profundo suspiro
y nos dio un adiós eterno,
con fecha de caducidad
anunciada hace algún tiempo.

Cicatero fuiste, amigo,
mientras fuiste compañero
y, al momento de marcharte,
de iniciar póstumo vuelo,
poco nos dejaste escrito
en tu postrer testamento,
pleno de crecidas dudas,
de incontrolados deseos,
de desconocidos pasos
y de caminos inciertos.

¡Buen viaje, hermano querido!
y... ¡Hasta nunca, majadero!
me robaste, en un descuido,
un álbum lleno de sueños
en los que, feliz, guardaba
mis más cercanos anhelos
y las páginas escritas
al pairo de un año entero.

Proceso de una plumilla

2011-12-31T12:52:00.006+01:00

Viena. Fuente del Museo Albertina.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos de despedida

2011-12-31T12:49:00.002+01:00

LA NOCHE DE SAN SILVESTRE

Cuando llega San Silvestre,
a lomos de un cansado año,
el pueblo encuentra pretextos
para poder celebrarlo.

La noche de San Silvestre
es noche de sobresaltos,
es noche de despedida,
es noche de encuentros gratos,
se vitorea la muerte
y, la vida, al poco rato.

El año viejo se inscribe
en el libro del pasado,
el año nuevo nos llega
pleno de dudas y arcanos.

A San Silvestre, el Mayor,
nada le parece extraño
y, con risa socarrona,
se ríe de los humanos,
que celebran delirantes
las pérdidas de sus años.

Campanas de viejos bronces,
hacen sonar sus badajos,
doces campanadas, doce,
anuncian el nuevo año
y las muchedumbres gritan,
beben, cantan alocados
y liberan los impulsos
durante un año guardados.

¡Ay San Silvestre querido,
el último de los santos!
No te costó darte cuenta
como somos los humanos,
amantes de la alegría,
a veces, malhumorados
y, casi siempre, patrones
de niños mal educados.
Perdónanos San Silvestre
que esto que viene pasando,
es costumbre pasajera
que ocurre una vez al año,
y como dice el refrán:
“Ni a un santo le haría daño”.

Tomado del libro de poemas "365 y una poesías"
¡FELIZ AÑO 2012!

Detalles de plumillas de Sevilla

2011-12-28T13:27:00.006+01:00

Tinta china sepia sobre papel.
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Versos del año y del hombre

2011-12-28T13:22:00.001+01:00

FINITO

El año se está muriendo,
su vida se está agotando,
cumple castigo severo,
capricho de los humanos,
que en la rueca de los tiempos
lo tejieron, condenado.

El hombre se esta muriendo,
su tiempo se está acabando,
cumple la misma condena
que padece el finito año,
tejida en idéntico huso
por el destino macabro.

Los años, los hombres son
piezas de un cruel calendario,
que, entre el nacer y el morir,
tienen los días contados,
y no valen medicinas,
ni pequeño o gran milagro,
para alargar un segundo
el tiempo que le han marcado.

Versos de la Nochebuena

2011-12-24T16:06:00.001+01:00

¿ VALIÓ LA PENA?

En un venturoso establo,
pasado ya dos milenios,
dicen que nació un Infante,
Rey de la tierra y del cielo.

El Niño lloró en su cuna.
Sabe que, como un cordero,
ha de ser sacrificado
cuando le llegue su tiempo,
para redimir al hombre
de sus pecados terrenos.

No sé si valió la pena
su glorioso Nacimiento,
ni si su muerte fue,
para los hombres, remedio
a su necio proceder,
a su proceder perverso.

Celebrar es fácil cosa,
olvidar es algo viejo,
confundir es renegar
de los buenos sentimientos
y mezclar, en sacos rotos,
lo mundano y lo eterno.
Por eso, en la Nochebuena,
galopan por mi cerebro,
como potros desbocados,
cien dudas, mil titubeos,
que asolan mi pobre alma
y roen mis pensamientos,
hundiéndome en la miseria
de los hombres más incrédulos.

Con silente inconformismo
lanzo preguntas al viento:
¿Valió la pena nacer,
Niño Jesús de mis versos?
¿Valió la pena morir,
por los hombres de estos versos?

Versos tristes

2011-12-23T18:09:00.000+01:00

LOS AÑOS

Los años nos dan, nos quitan,
en su caminar certero,
serie de cosas ansiadas,
ristra de pobres desechos,
con las unas y los otros,
la vida vamos tejiendo
como incautos tejedores
de aquello que al fin, seremos,
de lo que fuimos un día,
ahora, puro recuerdo

Los años nos dan mil cosas
y, a la par, sin miramientos,
mil cosas, nos arrebatan,
mientras dura nuestro tiempo.
Dan, los años, experiencia,
luces y conocimientos,
personalidad, templanza,
serenidad, propio sello,
conformismo, sensatez,
aspecto de algo viejo.
Los años nos arrebatan,
lozanía, engreimiento,
fortaleza, presunción,
espíritu aventurero,
temeridad, inconsciencia,
la belleza de lo nuevo.

Los años nos dan mil cosas,
mil cosas nos roba el tiempo.

Felicitación

2011-12-22T13:57:00.003+01:00

Nuestra modesta y sencilla felicitación para todos los que por primera vez o con asiduidad se asoman a este ventanal nuestro y vuestro.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Versos diferentes

2011-12-22T13:55:00.000+01:00

NO EXISTEN SEGUNDAS PARTES

Ni las fuentes, ni los ríos,
dueños de aguas corrientes,
poseen segundas partes,
tienen sueños diferentes,
diferentes los caminos
de las aguas de las fuentes,
de las aguas de los ríos,
diferentes, diferentes.

Ni el amor, ni el desamor,
convergente y divergente,
poseen segundas partes,
viven horas diferentes,
diferentes son los pasos
de los amores valientes,
de los tristes desamores,
diferentes, diferentes.

Ni los llantos, ni las risas,
desahogos de las gentes,
poseen segundas partes,
cuentan cosas diferentes,
diferentes son las causas
de los llantos indelebles,
de las risas de colores,
diferentes, diferentes.

Ni los mares, ni los cielos,
compañeros, desde siempre,
poseen segundas partes,
hacen cosas diferentes,
diferentes los colores
de los mares azul-verde
y de los cielos celestes,
diferentes, diferentes.

Ni la muerte, ni la vida,
patrimonios del viviente,
poseen segundas partes,
tienen tiempos diferentes,
diferentes son las horas
de la muerte impertinente,
de la vida regalada,
diferentes, diferentes.

El Belén para los nietos

2011-12-21T10:39:00.006+01:00

¡Cuánta gratitud y cuánto gozo al montar el Nacimiento para los nietos, con la "ayuda" de estos!

Otro Romance partido en dos

2011-12-21T10:29:00.002+01:00

ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS (Continuación)

Un fuerte golpe de mar,
provoca un grave suceso,
el velero de la joven
sufre grandes desperfectos,
sus velas de albo azahar,
arrancadas por el viento,
se abaten como gaviotas
entre la mar y los cielos.
La joven duda, qué hacer,
en aquel sombrío infierno,
intenta coger las velas,
¡Maldito fue aquel intento!
Una malévola ráfaga,
de propósitos perversos,
la arroja sobre la mar,
sin ningún remordimiento.
La joven, sobre las aguas
o sumergida en su seno,
lucha con intrepidez,
con coraje y gran denuedo,
pero, el mar enfurecido
es como un injusto cepo
que siempre atrapa en sus redes,
las verdades y los sueños,
los inventados romances,
sus palabras y sus versos.

En otro lado del mar,
un experto marinero,
versado en el navegar,
querella contra los vientos,
sabe tensar y aflojar,
las velas de su velero,
aquel de las velas ocres,
color de tierra de albero.

Desde su querida barca,
el curtido marinero,
ha visto, preocupado,
tenso y bastante inquieto,
el desplome sobre el mar
de un desconocido cuerpo,
que lucha contra las olas,
contra la mar y sus vientos.
Olvida, el pobre marino,
su pez, su ansiado sustento,
los riesgos y los peligros,
turbaciones y deseos.
Ata a su cuerpo una cuerda
y se lanza a mar abierto,
avanza como un delfín,
en busca del compañero,
que lucha contra las aguas
y con sus crecidos miedos.

El mar contempla la escena,
no quiso llegar tan lejos,
se traga la ventolera,
manda apaciguar los vientos,
y una nueva calma chicha,
madre de gratos silencio,
se extiende sobre su piel,
cubriéndola por completo.

Mientras, el joven marino,
con denodados esfuerzos,
al fin, consigue salvar,
de las aguas, de sus miedos,
a la joven que la mar,
jugando un oscuro juego,
casi ahoga en sus entrañas,
en este romance viejo.

A la vuelta de la calma,
cuando el joven marinero,
miró a la bella mujer,
beldad sacada de un cuento,
unos cosquilleos gratos,
corrieron por sus adentros
y…,
lo que ocurrió después,
en el orillar del tiempo,
es tema para narrar
en otro romance viejo,
si encontramos un juglar,
un novedoso argumento,
unos pocos de lectores,
otro mar y otros veleros,
uno, con velamen blanco
y otro, de color albero.

"Navidal"

2011-12-20T14:08:00.003+01:00

"Navidal" elegido por Cáritas Parroquial de El Viso para felicitar a sus colaboradores y amigos en estas Fiestas en la que la SOLIDARIDAD debe alcanzar cotas máximas.
Rotulador sobre cartulina.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Otro Romance partido en dos

2011-12-20T14:05:00.001+01:00

ROMANCE DE UNA MAR Y DOS VELEROS

Sobre un celestial papel,
dibujé, con gran esmero,
una mar alborotada
y dos frágiles veleros.
Uno, con velitas blancas,
como la nieve de enero,
otro, con velamen ocre,
como la tierra de albero,
en uno pinté una joven,
bonita como un lucero,
en el otro, dibujé
un curtido marinero.
Dos sencillos personajes,
robados de un bello cuento
y una mar, salina estepa,
celeste como los cielos.

Hasta aquí, todo es normal,
ahora viene lo bueno,
yo no sé de que manera,
ni si fue, todo, un mal sueño,
una locura senil
o un mágico encantamiento.
El dibujo tomo vida,
claridad y movimiento,
gratos sonidos marinos,
voces, susurros de vientos,
aromas de orilla y mar,
así, mis ojos, lo vieron,
y que nadie contradiga,
aquello que estoy diciendo,
que los versos nunca mienten
y el poeta, mucho menos,
y que goza libertad
para crear mundos nuevos.

El velero de la joven,
por causa de un calmo viento,
navega sobre la mar
despacio, pausado, lento,
viaja a ninguna parte,
busca descanso y sosiego.
Mientras, a unas pocas millas,
navega el otro velero,
con temple, patroneado,
por el joven marinero,
que maldice aquellas horas
de calma chicha del viento,
viaja para encontrar,
el necesario sustento,
y tiene prisas y ansias
de alcanzar el mar adentro,
donde encontrar ricos peces,
su más sagrado alimento

La mar, dueña del placer
y del humano sustento,
piensa, tantea, sopesa,
cual de aquellos dos veleros,
necesita, con premura,
ráfagas de brioso viento,
el de la joven sirena,
el del pobre marinero.
La mar, bizarra señora,
no le gusta perder tiempo
y, poco a poco, levanta
un airecillo travieso
que, en unos pocos segundos,
se torna bravío y fiero,
llenando de altas olas
el celeste pavimento,
de espuma y de agua salada
y de brillantes reflejos.

Los veleros sorprendidos,
al igual que sus dos dueños,
ven como sus velamen
se cargan de ciego viento,
se llenan, a reventar,
despertando claros miedos,
navegan sobre las olas
como pavesas de fuego,
como frágiles papeles,
como suspiros y sueños,
como motas de algodón,
que buscan final incierto.

(continuará)

Retrato

2011-12-18T10:08:00.002+01:00

Fili, la pequeña de Serge y Juli. Viena, diciembre de 2011.
Lápiz de color sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

ROMANCERO DE LOS RECUERDOS

2011-12-18T10:05:00.001+01:00

(Continuación)

La mente llora y suspira,
derrama dos grandes lágrimas,
para evitar la llorera,
cierra su frágil ventana
y busca una nueva imagen,
que le devuelva la calma.
Una nueva ha aparecido,
en la vidriosa pantalla,
un joven de pocos años
anda por la vieja playa,
le acompaña una doncella,
juguetona, vivaracha,
van cogidos de la mano,
un primario amor, delatan,
el decoro y la pureza,
se proyectan en sus caras.
En un instante de gloria,
la niña de aquella estampa,
planta en la boca del joven,
un beso de fina plata,
primo beso de una historia
que terminó siendo nada,
huella que murió al nacer,
sobre la arena mojada.
La mente cierra los ojos,
la curiosidad la mata,
¿Dónde estarán los labios
del beso de fina plata?

La mente sigue pasando
imágenes desdibujadas,
hasta detenerse en una,
clara, como el agua clara,
de blancores encendidos,
de anillos, síes y arras,
de sueños apasionados,
canto de amor y esperanza.
La mente no se reconoce
en aquella vieja estampa,
de envidiada juventud,
exuberante y lozana.
¡Cómo los tiempos transforman
nuestros cuerpos, nuestras almas!

Y vuelve la algarabía,
la confusión se desata,
las imágenes se mezclan,
pugnando por ser miradas,
y la mente, entristecida,
vuelve a cerrar sus ventanas,
se niega a pensar en ellas,
piensa que no le hacen falta,
que los recuerdos no sirven
para ganar la batalla,
para salir victorioso,
en su lucha con la parca
que, desde hace unos días,
la tiene muy acobardada,
huyendo de los espejos,
gritando en la madrugada
¿Dónde mis recuerdos van,
cuando de aquí, yo me vaya?
¿Dónde estos versos irán
a buscar nuevas mañanas?
¿Dónde este pobre romance
encontrará grata cama,
tálamo de eternidad,
locura de mente humana?

Retrato

2011-12-17T12:58:00.002+01:00

Oskar, hijo de dos buenos amigos austriacos, Serge y Juli.
En Viena tuve la oportunidad de seguir practicando el dibujo y de disfrutar de buenos museos.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

ROMANCE DE LOS RECUERDOS

2011-12-17T12:54:00.002+01:00

(Por su longitud, lo publicaremos en dos días)

Imágenes de un pasado,
acuden desdibujadas,
en sonora tropelía,
hacia la abierta ventana
de una entristecida mente,
que sueña con ser fontana,
rico y fructuoso venero
de gratas horas pasadas.

Las imágenes disputan
por ser elegidas damas,
por ser un primer recuerdo,
por ser una prima estampa,
mas, la atribulada mente,
reclama reposo y calma,
ante aquel batiburrillo
de cosas entremezcladas.

La mente, rota de espanto,
deja en blanco sus entrañas,
desiste de recordar,
hasta poder ordenarlas,
hasta conseguir de ellas
que se vuelvan aguas mansas,
que se muestren una a una,
para poder apreciarlas.

La mente de cuna triste,
de entraña de nieve blanca,
ha conseguido ordenar,
con arte, saber y maña,
aquellas locas imágenes
que en sus adentros guardaba.

Sin prisas, la triste mente,
colorea sus entrañas,
con una imagen primera,
la pobre, casi olvidada.
El lustre de la lejanía,
le dio una apariencia extraña,
la mente la escudriñó
con ojos de pureza alba,
tratando de descifrar
aquello que representaba.
Después de ahondar en ella,
después de mucho mirarla,
la mente suspira y llora
por culpa de aquella estampa,
donde una feliz criatura,
riéndose a carcajadas,
corre como una gacela,
por la orilla de la playa,
espantando a las gaviotas,
que en el orillar descansan,
provocando cien repiques
de cien castañuelas blancas
que aletean hacia el cielo,
sobre las aguas saladas.

(Continuará)

BOCETOS QUE TIENEN MUCHO QUE VER CON LA "MATERNIDAD"

2011-12-15T18:46:00.007+01:00

Cualquier material puede servir: lápiz negro o de color, bolígrafo, rotulador, témpera...
¡Ojalá que vuestro regreso a casa sea tan feliz como la arribada a Viena!
(Clickear para ver en mayor tamaño)

POEMA PARA EL OCASO DE ESTA ESTACIÓN

2011-12-15T18:35:00.002+01:00

LAS NOCHES DE MI OTOÑO

La noche azul de mi otoño
sin merecer, me regala
fiestas para el corazón,
paz para mi despierta alma.
La luna, sola en su alcoba,
vierte su luz milenaria;
las estrellas parpadean
con intermitente guasa
y un botón de luz, me pinta,
Venus, desde su atalaya.
En mi calle ronda el aire
con cánticos de alba escarcha
y por los alcores corren
unas brisas perfumadas
que esparcen dulces aromas
en las viejas madrugadas.
No sé que me pasa a mí,
cuando la tarde se apaga
y las noches de mi otoño,
visten sus mejores galas.
Sin pensarlo, ni quererlo
me nacen furtivas lágrimas
que bajan por mis mejillas
para morir en la nada.
Y siento sobre mi pecho
penas y alegrías santas
y un asombroso sosiego
se adueña de mi pobre alma.
Lo íntimo se hace notorio.
Despiertan mis esperanzas,
cuando las noches de otoño
abren frascos de fragancia,
como las flores que guardo
en mis eternas miradas.

MÁS "NAVIDALES"

2011-12-14T12:57:00.007+01:00

Con punta fina y rotuladores de colores.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

DE NUESTRA NAVIDAD

2011-12-14T12:36:00.002+01:00

VILLANCICO DEL ÁNGEL

Un ángel de alas doradas,
luz en negro anochecer,
fue pregonando a los hombres
la Navidad, en Belén.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae fragancias
de la rosa y del clavel,
de la rosa y del clave!

Con los restos carcomidos
de una viga de laurel,
una cuna ha fabricado
el carpintero José.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae sabores
de azúcar y rica miel,
de azúcar y rica miel!

Una doncella virtuosa,
María, humilde mujer,
ha parido un bello sol,
del universo su rey.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae cantares
que al cielo quieren volver,
que al cielo quieren volver!

Tres Magos de regia sangre,
dueños de su quehacer,
traen regalos al Niño,
a la Virgen y a Jose.

¡Escuchemos las palabras
del ángel de Nazaret,
que su voz trae la paz
para la gente de bien,
para la gente de bien!

ENTRAÑABLE CARICATURA

2011-12-13T17:53:00.002+01:00

Queridos Fermín, Pepe, Maite, Antonio, Repetido y José María..., ¡Qué época más encantadora!
Clim, que no falta en la misma, con témperas y sobre papel, supo recoger estos momentos felizmente compartidos.
También es un sentido homenaje a tantos compañeros que tuvimos algo que ver con el Colegio Rey Juan Carlos I.

OTRO

2011-12-13T17:44:00.002+01:00

VILLANCICO DE LA LUNA ALCOREÑA

La Luna, blanca, redonda,
alegre como un cascabel,
anda buscando en palacios
al Niño de Nazaret.

Luna, lunita alcoreña,
no te equivoques, mujer,
que el Niño que estás buscando,
eligió para nacer
el calor de un viejo establo
a las puertas de Belén.

Corre lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.

La Luna, ese gran pandero
que por las noches se ve,
se ha quedado en el establo
porque al Niño quiere ver.

Luna, lunita alcoreña,
cántale al Niño, mujer,
uno de esos villancicos
que tu sabes componer,
que saben a pechugones
y a piñonates de miel.

Corre, lunita alcoreña,
sube por la calle El Tren,
que este alcor tiene el encanto
del pesebre de Belén.

EN SEVILLA, COSAS DE LA CATEDRAL

2011-12-12T11:02:00.010+01:00

Plumillas a tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

TIEMPO DE VILLANCICOS

2011-12-12T10:54:00.002+01:00

VILLANCICO DEL QUERER

Madre, yo este año no quiero
un árbol de Navidad,
consígueme un naranjito,
con naranjas de verdad,
con naranjitas redondas,
que yo las pueda tocar.

Hazme, madre, un buen ramito
con las flores de azahar
para ponerlo en la cuna
de mi Amigo del Portal.

Madre, este año no me compres
turrones ni mazapán,
cómprame una buena estufa,
unas mantas y un fanal,
que alumbre todo el establo
y calienten el Portal.

Hazme, madre, un farolillo
con destellos de cristal,
para ponerlo a la vera
de mi Amigo de verdad.

UN PASEO POR EL BARRIO DE SANTA CRUZ SEVILLANO

2011-12-11T12:20:00.010+01:00

Plumillas a tinta china negra y sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño.

POEMA DE AÑORANZAS

2011-12-11T12:05:00.002+01:00

CAMILLAS DE OTROS TIEMPOS

Añoro con pena grande
camillas de horas lejanas,
aulas de tiempos ilustres,
dueñas de las madrugadas,
victorias, sin paliativos,
de la bendita palabra,
catálogo primoroso
de las grandes cabezadas
y una suma exaltación
de la convivencia humana.

De madera era tu cuerpo,
vestido de gruesa pana,
para los pies, la tarima,
y de negro cisco, tu alma,
bendecido cada noche
con una dulce fumata,
aromada de alhucema,
¡Ay, Dios, qué bonita estampa!

El verbo era querido,
las prisas, siempre sobraban,
las lecciones y el recreo
las mismas sendas cruzaban
y un polvo de picardía
sobre sus mantos volaba,
dibujando en las caritas,
sonrisas y carcajadas,
que a nadie hacían daño
por muy lejos que llegaran.

Eras el cajón de sastre
donde todo se guardaba,
lo solemne, lo grandioso,
las más grandes chiquilladas,
la verdad, la fantasía,
los cuentos de Maricastaña
e infinidad de capítulos
de una historia inacabada.

Muchos amores prendieron
en el calor de tus brasas
y tiempo le faltó al tiempo
con la gente enamorada,
que aprendieron a quererse
en el ruedo de tu plaza.

Camilla de nuevos días,
¿Por dónde andará tu hermana,
aquella que, en luengas noches,
era señora buscada,
doncella de la sencillez,
la más cortejada dama,
refugio de pecadores,
tutora de la palabra
y la suma exaltación
de la convivencia humana?

¡Vuelve pronto, nunca es tarde,
y alegra las madrugadas!

SU ESPERADA LLEGADA ERA LÓGICA

2011-12-10T12:49:00.003+01:00

Lápiz de color sobre papel.
Desde Viena Clemente tiene tiempo para retratar a los suyos.
(Clickear para ver en mayor tamaño.

POEMA INVERNAL

2011-12-10T12:39:00.002+01:00

LOS FRÍOS DEL NORTE

Como cuchillos hambrientos
vienen los fríos del norte,
cortando el aire que envuelve
a la negra, negra noche.

Vienen cargados de escarchas,
de aceros madrugadores,
buscando en la vieja tierra
ramos de jóvenes flores,
para vestirlas de novia
y quemar sus corazones,
con las sábanas heladas
que en sus capotes esconden.

Descansad norteños fríos
sobre estos bellos alcores,
olvidad pobres venganzas
causas de claros temores,
que esta tierra es patria chica
de vientos acogedores,
de fríos y frescas brisas
y de extremados calores,
y ninguno anunciar quiere
ruina de sus moradores.

Y apenas cambiéis de rumbo,
buscando nuevos rincones,
sabed que por aquí dejasteis
recuerdos y admiradores,
sobre mesas de camillas,
aulas en tus frías noches,
embriagadas de alhucema
y de añejas tradiciones.

Detalle de la CATEDRAL DE SAN ESTEBAN. VIENA

2011-12-09T13:25:00.002+01:00

Lateral de la puerta principal de la Catedral de San Esteban. Viena.
Plumilla a tinta china sepia sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

POEMA INFANTIL

2011-12-09T12:52:00.000+01:00

EL BANQUETE

En aquel rico banquete
nadie llevaba bonete.

De un solo sorbo
la astuta loba,
manchó su morro
y bebió la sopa
que no era boba.

En aquel banquete rico
nadie invitó al mico.

Con un solo gesto
el presumido cuervo
se jugó el resto,
perdió su queso
y quedó perplejo.

En aquel rico banquete
el pato la pata mete.

Se coló aquel mico,
sonriente, peludo,
sin traje de rico;
y como hombre sesudo
saludó uno a uno.

En aquel banquete rico
el reloj cantó las “y pico”.

El pato con su pata,
que es la más bella,
del dulce de nata
quiere apagar la vela
y se enreda en la tela.

En aquel rico banquete
al pavo se le cae el moquete.

El cucú del reloj
en huelga se declara,
porque dice que es mejor
que el gallo que canta
y que el sol de la mañana.

En aquel banquete rico
se pusieron como el Quico.

"NAVIDALES" para seguir felicitando a los amigos

2011-12-07T14:00:00.012+01:00

Cualquier material es bueno para su ejecución: rotuladores, lápices, témpera...;ninguno de ellos es despreciable para el arte.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

POEMA DE REPETIDO RECUERDO

2011-12-07T13:15:00.002+01:00

HOGUERITAS DE EL VISO

Llega el siete de diciembre,
puerta de la Inmaculada,
cantando sus villancicos
de fumatas y grandes llamas,
que juegan por los alcores
como hermosas luminarias,
llenando el anochecer
de fulgores de oro y plata,
de bendita convivencia,
que ni los fríos apagan.

Legiones de menudencias,
infantes de corta talla,
protagonizan el sueño
de poner El Viso en ascuas,
de encender los corazones
con fuego de ricas brasas,
de esas que penetran firmes
por las ventanas del alma.

Los cielos se han empolvado
con luces anaranjadas
y la noche se divierte
con las grandes llamaradas
que entre los aires se mueven
como mágicos fantasmas.
Los niños juegan alegres
al corro de la patata
y los mayores se pierden
soñando historias pasadas,
al calor de las hogueras
que llevan en sus espaldas.

¡Hogueritas de mi pueblo,
puerta de la Inmaculada,
seguid con vuestro quehacer
de brillantes luminarias,
que el día que me faltéis
de pena morirá mi alma!

¡Hogueritas del Alcor,
puerta de la Inmaculada,
decidle a la blanca luna,
a las estrellas de plata,
al rocío de diciembre,
a los fríos y la escarcha
que, en esta noche festiva,
están todas invitadas!

RETRATOS DE NIÑOS

2011-12-06T12:12:00.007+01:00

Lápiz de color sobre papel blanco.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

POEMA MARINERO

2011-12-06T12:08:00.001+01:00

QUIERO

Mamá, yo quiero una barca
para salir a tu encuentro,
quiero ser como papá,
atrevido marinero.
Quiero buscar a los dos
porque pronto se me fueron.
Quiero empezar por mamá
que me cuidó con desvelos,
que me cantaba mil nanas
con su voz de caramelo
para sumirme en la paz
de los más sublimes sueños,
porque quiero que me mire
con sus ojitos de cielo,
porque quiero las caricias
de sus delicados dedos,
porque quiero yo sentir
de nuevo todos sus besos
y mecerme sin pudor
entre sus hermosos senos.
Quiero gozar otra vez
de sus sencillos “te quiero”,
repetidos una y mil veces
sin dejar de ser sinceros.
Quiero descansar mi rostro
en su piel de terciopelo.
Quiero buscarte en la mar,
ya desterrados mis miedos,
donde te fuiste a reunir
con tu más fiel compañero.

Cuando esté, mamá, contigo
entre los dos buscaremos
al padre que nos hurtó
golpe de mar traicionero.
Porque quiero yo salir
con él a dar largos paseos,
subirme sobre sus hombros
y revolverle el cabello,
porque quiero oler mil veces
aromas de peces frescos,
el sudor de dura faena
y el salitre de su cuerpo.
Porque quiero yo rezar
en noches de cielo negro
a nuestra Virgen del Carmen
para su feliz regreso.
Porque su abrazo más fuerte
es lo que siempre yo quiero,
que aunque me salten las lágrimas
con mi silencio me quedo.
Porque cuando llegue a casa
yo quiero ser el primero
en abrazarle, feliz,
y darle apretado beso.
Porque a todos quiero gritar,
aunque quede sin aliento,
que sin duda fue mi padre
ejemplo de marineros,
el más fuerte y valeroso
y al que yo mucho más quiero.

Te habrás dado cuenta, madre,
por qué yo una barca deseo,
para encontraros a los dos
y salir de este mal sueño,
porque quiero yo querer
de verdad a los que quiero.

ALEJANDRA, UNA DE LAS PERLAS DE CLIM

2011-12-05T09:08:00.002+01:00

Desde el corazón de Austria, en la misma Viena, además de gozar de y con los suyos con los encantos de esta tierra hermosa, Clemente tuvo tiempo para dibujar a una de sus nietas.
Dibujo a lápiz de color sobre papel y en una sola tonalidad.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

POEMA NAVIDEÑO

2011-12-05T08:55:00.002+01:00

LOS FRÍOS DEL SEQUERO

Los fríos vienen cantando
por las puertas del Sequero,
cogen por la calle arriba,
la del viejo ayuntamiento,
hacia la calle Real,
donde darán un concierto.

Traen zambombas de escarchas,
panderetas de albo hielo,
sonajas de blanca nieve
y, de rocío, un pandero.

Afinaron ya sus voces
como cuchillos de acero,
capaces de cortar el aire,
el cutis y todo el cuerpo.

Han ensayado en la Vega
unos villancicos nuevos,
los que los han escuchado
muy pronto los aprendieron.

Dicen que llevan aromas
de tomillo y de romero,
que saben a yerbabuena
y que levantan los vellos.

Los naranjos impacientes,
perfumes lanzan al cielo,
y unas gotas de azahar,
lágrimas de limoneros,
caen sobre las aceras
cuando se acerca el adviento.

Próximo a la Recovera,
los fríos se paran prestos,
quieren refrescar la cara
de la mujer de sus sueños
y, entre furtivos susurros,
le regalan tibios besos.

Los fríos vienen cantando,
cancioncillas de romeros,
villancicos que han nacido
en el Alcor de estos versos.

Si deseáis escucharlos,
prended bufandas al cuello,
acercaos a la Muela
o a las puertas del Sequero.

(Publicado en el libro "365 y una poesías")

COLECCIÓN DE NAVIDALES PARA FELICITAR A LOS AMIGOS

2011-12-04T12:06:00.009+01:00

Punta fina azul sobre cartulina blanca.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

POEMA ESCOLAR

2011-12-04T11:58:00.002+01:00

ESDRÚJULAS

El mago Merlín
en salto acrobático,
se lanza del trampolín
y es el más rápido.

La bruja Piruja
en año sabático,
ni vuela ni asusta
y va al geriátrico.

El sabio Salomón
que no es nada pánfilo,
acompaña su sermón
con un bello cántico.

La rata presumida
con suspiro lánguido,
aguarda la venida
del ratón más cándido.

El gato con botas
con sentido práctico,
como ovillo se enrosca
en lugar muy cálido.

La vieja pelleja
sueña en romántico
y se ve con guedejas
del estilo bien clásico.

El soldado de plomo
que es muy fantástico,
desea que llegue pronto
un elixir galáctico.

La bella que duerme
con humor satánico,
desespera por ausente
del beso plácido.

El enano Cascarrabias
demasiado anárquico,
no acata las ideas sabias,
volviéndose apático.

La luna que es lunera
con tono muy enfático,
al calé que la camela
ama por simpático.

Y el patio de mi casa,
particular y atávico,
con esdrújulas se arma
y con sabor semántico.

DICIEMBRE, MES PARA ENVIAR "NAVIDALES"

2011-12-03T12:16:00.003+01:00

Témpera sobre cartulina negra.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

LOS RELOJES DE DICIEMBRE

2011-12-03T12:05:00.002+01:00

Son los relojes del alma.
con sus compases de fiesta,
los que marcan en diciembre
tic tac de humanas sorpresas,
que llegan a los oídos
con frescores de agua fresca.

Son los relojes del alma,
con sus agudas saetas,
lo que traen en diciembre
horas de magnas tristezas,
que roen la débil mente
con efluvios de hondas penas.

Son los relojes del alma
constructores de albas sendas,
que cada cual las transita,
a su modo, a su manera,
que cada cual las recorre,
con libertad, como quiera,
montados sobre la grupa
de la alegría o la pena.

Son los relojes del alma
dueños de todas las fiestas
y cuando llega diciembre,
amos de la Nochebuena.

BOCETOS DE VIEJOS, soportes de entrañables obras

2011-12-02T11:48:00.009+01:00

Lápiz y bolígrafo sobre papel.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

POEMA DE CAMBIOS DE ÁNIMOS, como los del tiempo

2011-12-02T11:22:00.002+01:00

ABURRIMIENTO

Perdí la palabra
en un triste tedio
y, sin la palabra,
murió el pensamiento,
sintiéndome al filo
de un abismo hueco,
vacío de todo,
de nada, cubierto,
de nada absoluta,
loco aburrimiento.

El canto monótono,
airado lamento
de un viejo teléfono,
destrozó el silencio,
despertó palabras,
abrió pensamientos.

Ruidosa llamada.
¿La tomo, la dejo?
Repite su llanto,
el viejo teléfono,
lo escucho, lo miro,
sin querer, me acerco,
sin ver, lo descuelgo,
lo tengo en mi mano,
y guardo silencio,
una voz amiga,
conocido acento,
derrama su voz,
descubre mi aliento,
me nombra, me pide
así, de momento,
el perdido número
de un amigo nuestro.
Con hacer autómata,
lo busco, encuentro,
lo lanzo a los aires,
lento, lo enumero,
escucho mil gracias,
de nada y lo cuelgo,
y sin darme cuenta,
vuelvo con mi tedio,
con la dura nada
de mi oscuro tiempo.

¿Para qué me sirven
estos ciegos versos,
heridos de muerte
y de aburrimiento?

Y sigo en mi nada,
junto a mis lamentos,
y busco palabras,
nuevos pensamientos,
puertas de salidas,
vida y aires frescos,
desollinadores
del aburrimiento.

Y...

HOMENAJE A NUESTROS MAYORES, A NUESTROS "VIEJOS"

2011-12-01T17:50:00.007+01:00

Plumillas sobre papel blanco y témperas sobre cartulina negra.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

BUSCANDO...

2011-12-01T17:43:00.001+01:00

BUSCANDO...

Salta el sapo
con ahinco un rato,
buscando y buscando
su anhelado charco.

Brinca el mono
como estando loco,
buscando y buscando
su apreciado coco.

Corre el ciervo
espantando miedos,
buscando y buscando
refugio más nuevo.

Vuela el grajo
con gran desparpajo,
buscando y buscando
un vuelo muy alto.

Canta el loro
de extraño modo,
buscando y buscando
un perfecto tono.

Maúlla el gato
alzando su rabo,
buscando y buscando
alunado tejado.

Nada el barbo
en elegante marco,
buscando y buscando
un sutil bocado.

Se ríe la hiena
con voz lastimera,
buscando y buscando
la carnaza muerta.

Y el hombre sueña
entre bromas y veras,
buscando y buscando
la felicidad eterna.

PERSONAJES

2011-11-30T11:22:00.007+01:00

Plumillas a tinta china de diferentes colores.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

Se acabaron, de momento, los "¿POR QUÉ...?"

2011-11-30T11:12:00.002+01:00

¿Por qué se teme a la muerte
siendo algo tan natural?
Pues en llegando a la vida
nadie la puede esquivar,
ni siquiera el poderoso
se libra de tal final.

¿Por qué la miseria humana
se airea con facilidad,
destapando desvergüenzas
propias de sucio fangal,
por parte de los que buscan
fortuna y notoriedad,
aunque para ello perdiesen
su mínima dignidad?
El lodo bien cocinado
por las audiencias de un dial,
por muchas televisiones
o por la prensa especial,
que se dice del corazón
y es un puro barrizal,
por bastante que se empeñen
y la quieran disfrazar
los que viviendo a su costa
obtienen un dineral.

¿Por qué nos preocupa tanto
el tema del más allá,
sin que nadie regresara
del aparente lugar?
¿Por qué forjar esperanzas
en torno a la eternidad,
separando al débil cuerpo
de su ánima inmortal?
¿Por qué contemplando el cielo,
perdido en su inmensidad,
es fácil pensar en Dios
como su autor material?
Surgiendo entonces mil dudas
sobre Ser tan singular.
¿Por qué si es omnipotente
no termina con el mal?
Qué contraste más enorme
con el orden universal.
¿Por qué miles de criaturas
nacieron para gozar,
en tanto que otros humanos
aquí están para penar?
Qué extraña es la justicia
en el paraíso terrenal.
¿Por qué siempre son los mismos
los que poseen la verdad?
¿Por qué se callan conciencias
con la falsa caridad?
¿Por qué se utiliza el cielo
para al pobre conformar?
¿Por qué el fuego del infierno
sólo busca el asustar?
¿Por qué Dios se hace el sordo
ante la perversidad?
¿Por qué hechos a su imagen
en nosotros reina el mal?
¿Por qué encontramos silencios
al demandar su bondad?
¿Por qué tanta confusión
para mísero mortal,
que suele perder su rumbo
con grande facilidad?

¿Por qué? ¿Por qué?
Quizás por ser racional
y también por aquello otro
de gozar de libertad.

PERSONAJES DE COMIC

2011-11-29T11:05:00.007+01:00

Cristobalón, criado vacilón, Ángel Risitas, Quique "Clocleta", Pepequillo y Plinio Pera, un alumno de lª.
Punta fina sobre papel blanco.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

¿POR QUÉ...?

2011-11-29T10:59:00.001+01:00

¿Por qué todas las Iglesias
dejan tanto que desear?
Qué terribles las cruzadas,
qué guerras de santidad,
cuántas las Inquisiciones
para al hereje quemar,
cuánto poder congregado
bajo aparente humildad,
qué de tesoros juntados
para solo expositar,
cuánta hambruna en el mundo,
qué falsa la caridad
que necesita aldabón
para el óbito soltar,
cuán enormes las mezquitas
destinadas al gran Alá,
qué bellas las sinagogas
para Mesías esperar,
qué decir de la grandeza
de cualquiera catedral
o de palacios de Oriente,
como el del Taj-Majal,
mientras millones de niños
hoy dejan de respirar,
miles de desheredados
reclaman un digno hogar
y triste voces reclaman
mejor reparto del pan.
Y el hombre se hace el sordo
ante esta locura tal,
pues él tiene ya bastante
con su arduo peregrinar,
mirando para otro lado
para conciencia callar,
que él es muy escasa cosa
para ello solucionar.

¿Por qué es de más atracción
el “parné” que la moral?
Es porque con el dinero
todo se puede comprar;
en tanto que haciendo el bien
te pueden crucificar,
como le pasó a Jesús,
el de Belén de Judá.
Se devuelve con él la honra
que estaba perdida ya,
se compra con él al juez
que preside tribunal,
se abren con él muchas puertas
de cárcel y de hospital,
se sube con él de rango,
aún siendo lerdo y patán,
goza con él de buen nombre
hasta incluso el criminal,
compran con él voluntades
y enseñan el resignar,
convirtiendo la mentira
en rutilante verdad,
sofocan con él los nervios
del intranquilo y mordaz,
apagándole sus voces
con su abundante metal,
convertido en caballero,
poderoso y principal,
como dijera Quevedo
en escrito magistral.

(Aún quedan...)

CARICATURAS DE PERFIL DE BUENOS Y ENTRAÑABLES AMIGOS

2011-11-28T11:12:00.006+01:00

Saludos cordiales a Antonio, Manolo, Enrique, Alfonso y Camilo.
Lápiz y rotulador sobre papel blanco.
(Clickear para ver en mayor tamaño)

¿POR QUÉ...?

2011-11-28T11:05:00.001+01:00

¿Por qué el poderoso inventa
sutil modo de acabar
con el pobre que le sirve
cuando exige libertad,
recreando miles de torturas
para las mentes castrar
y cantidad de mordazas
para las voces callar?
Sin que valga como norma
aquello de la igualdad
por el nacer y el morir,
que no agrada al principal,
creando las clases sociales
desde su gran pedestal,
que el poder es cosa suya
y gaitas para los demás.

¿Por qué las inundaciones
que producen tanto mal
siempre cogen en mantillas
a los de menos caudal,
perdiendo vida y enseres
bajo el sucio lodazal?

¿Por qué en la nuestra política
para el voto conquistar
vale todo, sin reservas,
con tal de saber medrar?
Pues el poder algo tiene
para a tantos enganchar,
a inteligentes y a torpes,
al que atrae con su hablar,
al que no sabe de escrúpulos,
al que sólo anda en soñar,
a los que andan al acecho
de los campos sin labrar,
al poderoso aburrido,
al que fue a la universidad,
a aprendices de todo,
al que ondea su necedad,
a los que están por encima
de todo el bien y del mal.

(Y habrá muchos más)

CARICATURAS DE CINCO DE NUESTROS SEIS VÁSTAGOS

2011-11-27T13:41:00.007+01:00

Sólo falta la del mayor, habrá que hacerla cualquier día de estos.
Lápiz de color sobre papel blanco.
(Clickear para ver en mayor tamaño.

POEMA DE ALGUNOS "¿POR QUÉ...?"

2011-11-27T13:31:00.002+01:00

¿POR QUÉ ...?

Desde nuestro nacimiento
preguntamos sin cesar
el porqué de las cuestiones
que nos acompañarán
en esta vida breve o luenga
que tiene el mismo final,
siendo pastos de gusanos,
nos parezca bien o mal,
y casi siempre inventando
la busca del más allá.

¿Por qué ser más indefenso
que cualquier otro animal
en momento de arribada
a este mundo terrenal,
que dejó de ser paraíso
por culpa de un tal Adán?
Siendo el rey de la creación
por su racionalidad;
aunque a veces no la ejerza,
sea torpe, ruin y letal.

¿Por qué por no saber nada,
no sabe ni caminar,
teniendo que sufrir golpe
para aprender a llorar
y esperar algunos meses
para voz articular?
Demandando siempre ayuda
como premisa vital,
que hace casi indispensable
la presencia maternal.

¿Por qué cuando el tiempo pasa
se hace regla general
que el hijo abandone al padre
dejándolo en soledad?
Sin pensar en tal momento
que sufrirá igual final,
que a pesar de repetido
ninguno lo evitará,
iterándose la historia
de esta triste humanidad.

¿Por qué los valores cambian
con tanta facilidad,
teniéndose por bueno hoy
lo que antaño fuera mal?
Pues la conciencia se calma
por la misma voluntad.
No siendo cuasi lo mismo
robar por necesidad
que conformar gran fortuna
a costa de los demás;
aunque en el fin y en el cabo
justifica a cada cual,
al primo para comer,
al otro por tener más,
valiendo la contrición
a entrambos por igual.

(Continuará)

+ HUMOR GRÁFICO PARA EL DEPORTE

2011-11-26T12:07:00.007+01:00

Tinta china y rotulador negro sobre papel.
(Clickear para ver a mayor tamaño)

POEMA DE UN RECUERDO

2011-11-26T12:00:00.000+01:00

CASIMIRO MÁRQUEZ

Aquel hombrecillo enjuto,
vieja rama de árbol seco,
tez de aceituna morena,
mirada de búho experto,
era Casimiro Márquez,
desperdiciado talento,
príncipe de los fracasos,
quebrado de alma y de cuerpo,
asiduo visitador
de los pinichis selectos,
donde, por una peseta,
la “rubia” de pasados tiempos,
te daban vaso de tinto
y unos altramuces frescos,
tinto de huérfana cepa,
chochitos de pobre pueblo.

Era Casimiro Márquez
sobrio en gastar su tiempo,
las prisas eran castigo,
de los hombres poco cuerdos,
todo lo hacía despacio,
era amigo del silencio,
le gustaban los susurros
y los silbos de los vientos,
no malgastaba palabras,
no prodigaba sus gestos,
era parco en su decir,
enemigo de aspavientos,
gran señor de la miseria,
mimo de negruzco espejo,
era solera marchita,
era, de bronce, boceto,
abrigo descolorido,
gorra de sufrido fieltro,
pañuelo de rancio luto,
calzado de eterno cuero,
pantalones de mil vueltas,
catálogo de remiendos,
y, entre la piel y el abrigo,
todo, misterio y secreto.

Descrito está el personaje,
busco vate sabio y bueno,
que lo leve a los altares,
a la puerta de los cielos
y nos cuente las andanzas,
de este “quejío” sureño,
el tal Casimiro Márquez,
luz y sombra de estos versos.

HUMOR GRÁFICO EN EL DEPORTE

2011-11-25T10:17:00.007+01:00

Si observan la fecha al final de la firma podrán comprobar que son trabajos del año 64, casi nada, ya llovió desde entonces..., del siglo pasado; pero nos agrada el recuerdo y el mostrarlos.
Tinta china negra y rotulador sobre papel.
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LAS CUATRO ESTACIONES

2011-11-25T10:10:00.002+01:00

Con el estío cerramos el ciclo para iniciar en su finalización otro repetidamente.

VERANO

Trigal áureo
en jornadas de sofoco,
vientos de fuego
que ennegrecen albos rostros,
silencios tercos
por miles de grillos rotos,
tórrido sol
fuente de calor doloso,
desnudez viva
en obligado reposo,
desierto yermo
arenal crisol de oro,
agro árido
devenido en secos tormos,
sopor profundo
sudoración sin decoro,
inquietos sueños
con oscuridad de pozo,
tiempo que engarza
noches de murmullos sordos,
flamear de bosques
que dejan de ser frondosos,
fuego etéreo
climax de ceniza y polvo,
verano al fin,
de ocio, de buscado gozo.

Carteles para el festivo septiembre melillense

2011-11-24T12:01:00.004+01:00

Dos intentos fallidos, que no siempre es uno profeta en su tierra.
Témpera sobre papel.
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LAS CUATRO ESTACIONES

2011-11-24T11:44:00.002+01:00

El repetido ciclo, tras el invierno, dará paso a lo primaveral

PRIMAVERA

La Tierra,
inmenso tiesto,
sufre con denuedo
dolores de parturienta
en hora de alumbramiento.

El Tiempo,
que todo altera,
apacible llega
favorece nacimiento
de multicolor floresta.

La Vida,
sutil regalo,
guiada por el hado
en gozo se multiplica
con el más grande descaro.

Amor,
que sangre altera
y latir inquieta,
justifica con razón
que exista la primavera.

Plumillas de Tocina y Carmona.

2011-11-23T10:38:00.002+01:00

Tinta china sepia y negra sobre papel.
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LAS CUATRO ESTACIONES

2011-11-23T10:32:00.002+01:00

Y después de este otoño vendrá otro invierno.

INVIERNO

Se rompe el cielo con roncar siniestro.
La serpiente de luz siembra en el orbe
monumental constelación de miedos,
moldeando vasta inquietud en el hombre.

Brotan de su seno gélidos vientos
para vestir de albor cimas de montes,
saciando la sed de los avernos,
y dibujar ígneos cielos de cobre.

El agua se desparrama sin tiento,
destruyendo el suelo y ahogando voces,
asolando aldeas con toque de muerto
que sólo es oído por los mismos pobres.

Desnúdase el árbol del verdor espeso
con melodías de tenebrosos sones,
convertido en rutinario esqueleto
acompañado de fieles temores.

Tiempo devenido en réprobo sueño,
de efímeros y repetidos humores,
que fenecerá en generoso encuentro
con el esplendor de miles de brotes.

Rincones de Córdoba

2011-11-22T12:07:00.008+01:00

Tinta china sepia sobre papel.
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LAS CUATRO ESTACIONES

2011-11-22T12:03:00.001+01:00

OTOÑO

Exhalaciones etéreas se engarzan
a través del viento,
alfombrando el bulevar
con fronda áurea y muerta.

Nostálgicas melancolías se agrandan
por culpa del miedo,
desconsolando el otoñar
con inmisericorde tristeza.

¿Quién eres tú
para robarme el silencio?

¿Quién soy yo
para ocupar tu predio?

Atardeceres plomizos se plasman
en céfiro lienzo,
despertando en el mirar
naturaleza de vida ya huera.

Voces de inminente vejez avanzan
sin turbar el tiempo,
amenazando el despertar
con silente e inevitable fuerza.

¿Quién eres tú
para ordenar mi tedio?

¿Quién soy yo
para alcanzar tu premio?

+ Plumillas de Melilla

2011-11-21T11:45:00.007+01:00

Ventanales modernistas de Melilla.
Tinta china sepia sobre papel.
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Versos comprometidos

2011-11-21T11:35:00.003+01:00

Hasta disfrutar de "nuevos aires", hasta recuperar la esperanza perdida, seguiremos con el...

ROMANCERO COMPROMETIDO

VI ¡YA!

Ya me cansé de callar,
ya me duelen los silencios,
ya me sobra la prudencia,
ya perdí mis grandes miedos,
ya no me resigno a ser
masa o sumiso borrego,
ya me niego a soportar
tanto bajo mentidero,
ya las sombras me molestan,
ya regresé del infierno,
ya las viejas melodías
me producen grandes tedios,
ya crucé, de parte a parte,
mis estólidos desiertos,
ya rompí mis ataduras,
ya me siento un hombre nuevo,
ya restañé las heridas
de un pasado corralero,
ya alcancé la valentía
del homérico guerrero,
ya mis oídos renuncian
al canto de los sirénidos,
ya encontré recias palabras,
descubrí ricos veneros,
ya disipé torvas dudas,
ya es libre mi pensamiento,
ya nada me detendrá,
para decir lo que pienso
de los truhanes de turno,
para expresar lo que siento,
de sus grandes fechorías,
de sus haceres infectos,
ya logré la libertad,
para escribir lo que quiero.
Sólo me queda esperar
un nuevo renancimiento.

Pastel

2011-11-19T11:38:00.005+01:00

Pastel sobre temple en papel.
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Versos comprometidos

2011-11-19T11:34:00.001+01:00

ROMANCERO COMPROMETIDO

V. IGUALITOS

Gobierno y Oposición
juegan peligroso juego,
el uno, nada gobierna,
al otro, le falta arresto,
y a los dos, en su inconciencia,
se les va agotando el tiempo,
mientras el pueblo navega
en mares de descontentos.

Gobierno y Oposición,
juegan a tirarse tiestos,
el uno, de corrupción,
el otro, de malos tiempos,
y los dos, en sus peleas,
avivan el desgobierno,
mientras el pueblo padece
indefensión y cabreo.

Gobierno y Oposición,
juegan a implantar sus “credos”,
el uno, de rancia izquierda,
el otro, de mustio centro,
y los dos, con sus predicas,
aburren al universo,
mientras el pueblo camina
por desabridos senderos.

Gobierno y Oposición,
juegan con nuestro dinero,
el uno, para mandar,
el otro, quiere su asiento,
y los dos, en sus disputas,
gastan a diestro y siniestro,
mientras el pueblo se encuentra
mucho más pobre y más seco.

Gobierno y Oposición,
juegan a ganarse al pueblo,
el uno, con sus engaños,
el otro, con grandes cuentos,
y los dos, por unos votos,
bajarían al infierno,
mientras el pueblo ya vive
a la orilla del averno.

Gobierno y Oposición,
son los dioses del momento,
el uno, tiene su altar,
el otro, lo quiere nuevo,
y los dos, en sus capillas,
practican pacatos rezos,
mientras el pueblo dormita,
ajeno a sus pobres juegos,
mientras el pueblo es conforme
con el vasallaje impuesto,
por una electa pandilla,
de vividores a sueldo.

Retratos a sanguina

2011-11-18T15:57:00.007+01:00

Sanguina sobre papel.
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